Chapitre 1

Ava

— Ah, Ulysse, je suis tellement heureuse que nous ayons pu trouver un peu de temps aujourd’hui, dis-je en lui attrapant les mains.

— Moi aussi, ma douce ! Tu m’as manqué, tu sais. Ça fait quoi, six, sept jours qu’on ne s’est pas vus ?

— Quinze.

— Tant que ça ?

— Eh oui, tant que ça, soupirai-je.

Un garçon s’approcha pour prendre notre commande. Nous étions attablés dans un café chic et rétro, près du quartier de Montparnasse, où j’avais mes habitudes. Une ambiance joliment Art déco, des faïences, des lampes rondes d’époque, une débauche de boiseries, quelques miroirs et, cerise sur la gâtée : des serveurs en uniforme traditionnel.

J’adorais ça, être servie par un type en tablier, cheveux gominés et le cou décoré d’un nœud papillon. En fait, j’adorais surtout être servie. Et que l’homme soit tenu de porter une tenue guindée et rétro, signant l’établissement de qualité depuis 1920, ajoutait secrètement à mon bonheur.

— Je prendrai un mojito, s’il vous plaît, annonçai-je.

— Pour moi, ce sera un verre de Lillet blanc, dit Ulysse.

Le serveur le fixa un instant, sourcils froncés, haussa les épaules en notant sa commande, et s’éloigna.

— Ben quoi, qu’est-ce qu’il a, ce type ?

— Ulysse…

Je secouai la tête, dépitée.

Mes cheveux noirs cascadaient sur mes épaules, et ma robe maxi-longue était sans doute trop décolletée pour l’occasion, mais elle était conçue ainsi, et j’étais conçue avec du monde au balcon. Maquillage minimum pour ces retrouvailles : un trait d’eye-liner pour renforcer mon regard brun, du blush pour creuser mes joues trop rondes, et un rouge à lèvres soutenu sans être flamboyant, car il n’aimait pas que je le couvre de marques de baisers.

Pauvre de lui. Il ignorait encore que cela n’arriverait plus.

— Écoute, Ulysse, attaquai-je, dès que le serveur se fut éloigné. Voilà. J’adore avoir un magicien dans ma vie, je t’assure. Tu me fais rire, tu me surprends et on ne s’ennuie jamais, avec toi.

— Je sais, ma Reine. Mon métier, c’est mon Joker. Ça Valet la peine d’être ton Roi. La cl’As, hein ? déclara-t-il fier de lui, en se passant la main dans ses cheveux blonds, coupés court et grisonnants sur les côtés.

— Sauf qu’on a un problème. Tu voyages beaucoup à cause de ton métier, tu es sans arrêt en tournée, tu bosses non-stop. C’est pas une vie. On ne se voit jamais.

Voilà. Hop ! L’excuse idéale pour m’extraire de cette relation, sans le blesser. Bien sûr qu’on se voyait suffisamment pour nous tricoter des moments heureux. Mais je n’allais pas lui dire que je n’en pouvais plus de ses blagues lourdingues, de son humour puéril, de son tempérament immature ? Le cirque, c’est sympa une heure ou deux sous un chapiteau. Le pratiquer des journées entières dans sa vie quotidienne, ça virait à la monstrueuse parade d’emmerdements. Je le connais, il n’aurait pas compris.

C’était un gentil garçon, Ulysse. Ce n’était tout simplement pas un garçon pour moi.

Quelle idiote j’avais été de ressortir avec mon petit ami de lycée. Après tout, il y a des années de cela, je l’avais déjà plaqué pour les mêmes raisons. Sauf que de trouver un adolescent pénible et fatigant, c’était normal. Le trouver exaspérant pour des raisons similaires une fois la quarantaine entamée, ça l’était moins.

— Ulysse… Je crois qu’il faut qu’on arrête.

— Qu’on arrête quoi ? me demanda-t-il avec candeur.

— De se voir.

— Mais je croyais qu’on ne se voyait pas ?

— Eh bien, justement, qu’on arrête de ne pas se voir.

— Mais si on arrête de ne pas se voir, alors on se voit ?

— Non !

Je levai les yeux au ciel. Il esquissa un sourire.

— Tu veux qu’on se voie, sans se voir, reprit-il. Tu veux qu’on se téléphone, alors ?

— Voilà. Heu… non… Mais arrête ! le suppliai-je.

— De quoi ?

— De faire semblant de ne pas voir ce qui est en train de se passer !

— C’est tout vu !

— Tu vois, tu recommences !

— À faire quoi ?

— Ulysse. Tu m’épuises, mon chéri, je t’assure.

— Regarde, tu m’as appelé « mon chéri », et ensuite tu prétends que je te sors par les yeux. À moins que… Tu veux voir quelqu’un d’autre ?

— Non, mais…

— Alors, voyons-nous !

— Tu t’es vu, deux minutes ? Je suis en train de tenter d’avoir une discussion sérieuse avec un mec qui porte un nez de clown !

— QUOI ?! MOI, je porte un nez de clown ?! s’écria Ulysse, feignant la surprise. Mais où ? Comment ? Depuis quand ? Tu ne pouvais pas me le dire ? Bordel, Ava, la prochaine fois que tu as un bout de salade collé sur une dent, moi non plus, je ne te préviendrai pas !

Il retira le nez rouge qu’il portait depuis que nous nous étions assis à cette table, et le rangea tranquillement dans sa poche. Je croisai les bras, excédée.

— T’auras du mal à me prévenir, puisqu’on arrête.

— Ava… Tu me fais de la peine, tu sais.

— Je suis désolée. Mais c’est la seule solution.

— Non, il y en a une autre.

Je soupirai.

— Laquelle ?

Il ressortit son nez rouge, et me le tendit.

— Si tu portais ça pour m’annoncer que tu me quittes, ça me rendrait un peu moins malheureux, je crois.

— T’es pas sérieux, là ?

Il s’attrapa le front comme un enfant, et me lança le regard le plus triste du monde, tête penchée sur le côté, moue pincée comme s’il allait fondre en larmes.

Consternée (mais gentille), je saisis alors le nez rouge qu’il me tendait, et le plaçai sur mon appendice.

— Voilà. Et maintenant, je vais donc te dire que tout est fini entre nous, avec une voix nasillarde de canard.

— Fais juste « coin-coin », je prétendrai que je n’ai rien compris, et on pourrait tabler sur un malentendu ?

Je retirai son nez, agacée. Cela fit « plop ! » et il ricana.

— Ulysse !

— Oh oui, dis mon nom, dis mon nom…

Le serveur apparut avec nos boissons, qu’il déposa devant nous, mettant un terme provisoire au débit rythmé de cette conversation.

Soudain, je me sentis très lasse. Ulysse fixait son verre, le pouce et l’index se pinçotant la lèvre, pensif, tandis que je coinçais la paille entre mes dents et avalais une gorgée de mon cocktail. Je me demandais s’il prenait conscience des raisons pour lesquelles j’arrêtais notre histoire, s’il y réfléchissait. S’il se remettait en question. Sans doute, compte tenu de son regard fixé sur un coin de la table. Oh, mon bel Ulysse. Ça ne devait pas être la première fois qu’il se faisait lourder pour un motif pareil. J’en avais le cœur serré, de le voir aussi ému.

Ma main s’était levée pour aller se poser sur la sienne, lorsqu’il me stoppa net.

— Surtout, ne fais plus un geste.

— Quoi ? Quoi ? Qu’est-ce qu’il y a ?

— Reste calme, ne crie pas.

D’un léger mouvement de tête, je suivis son regard jusqu’à poser le mien sur l’araignée velue qui se trouvait en bout de table. Mon sang se glaça et je sentis monter l’imminence d’une crise de panique. Mais Ulysse m’ayant enjointe de rester calme, j’émis seulement un bruit comparable à l’émission d’ultrasons diffusés sous l’eau : un couinement bloqué à l’intérieur de ma bouche fermée, composé de i très aigus.

Mû par un courage fabuleux, Ulysse fondit sur la bête avec une serviette en papier, l’écrasa tandis que je m’étreignais dans mes propres bras, l’emprisonna dans le kleenex géant et, triomphant, se leva pour remettre la boule de papier entre les mains d’un serveur qui se tenait là, un peu à l’écart.

Peu à peu, ma respiration se fit plus calme. Lorsqu’il revint s’asseoir à notre table, je lui tendis mes mains qu’il saisit, en lui murmurant :

— Merci, merci, oh merci…

— Je t’en prie, ma douce. C’est normal. Tu as besoin que quelqu’un prenne soin de toi. Et ce quelqu’un, tu sais, j’espérais que ce serait moi.

— Ulysse…

Je voulus retirer mes mains, mais il ne les lâcha pas.

— Réfléchis encore, je t’en prie…

Le serveur s’approcha de notre table. D’un air suffisant, il tendit la serviette en papier ouverte à mon héros congédié. Sachant ce qu’elle contenait et écœurée à cette perspective, je me reculai et me collai le plus possible contre le dossier de mon siège.

— Vous me voyez désolé, monsieur, de ne pouvoir accéder à votre demande en jetant ceci dans les toilettes. Il s’agit d’un objet en plastique, cela risquerait de les boucher.

Ulysse, décomposé, tourna la tête vers moi juste à temps pour croiser mon regard stupéfait. Rageusement, je saisis mon sac et me levai.

— Prendre soin de moi, hein ? crachai-je, au comble de l’exaspération.

— Ava, écoute-moi, c’est une erreur ! Le mec a menti, dit-il en accusant le garçon de café qui s’était éloigné. T’imagines, si son troquet était envahi de bestioles ?

— Je te laisse à tes joujoux. Moi, j’ai fini de jouer.

— Ava, reste ! On n’a pas fini de parler !

Bras écartés, il tentait de me barrer le passage. Résolue, je fis un pas à droite, mais il fit un pas à droite aussi. J’esquivai par la gauche, il me bloqua par la gauche. Et pendant tout le temps de ce ballet, il ne cessait de débiter :

— Ava, mon amour, promis, j’arrête ! Je deviens sage, je mets ma vie en ordre, je rentre dans les ordres, je suis à tes ordres ! Ava, je t’aime, s’il te plaît bébé, ne me quitte pas, la dernière fois que tu m’as quitté, tu l’as regretté, la preuve, on s’est remis ensemble !

— Oui, vingt-cinq ans plus tard ! J’aurais dû observer plus attentivement notre photo de classe, j’ai dû te confondre avec un type sérieux ! Laisse-moi passer s’il te plaît, coupai-je en tentant de le contourner, lui et ses bras écartés.

Mais il m’en empêcha à nouveau.

— Tu vas t’en vouloir ! Je te connais, dans vingt-cinq ans tu vas réaliser que j’étais l’homme de ta vie, et on va se re-re-remettre ensemble ! Gagnons du temps ! Faisons-le tout de suite !

— Non. Il va juste me falloir vingt-cinq ans de plus pour oublier que tu ne l’étais pas.

— Ava, crois-moi, j’arrête ! jura-t-il, éperdu.

— Tu arrêtes quoi ? demandai-je en stoppant net mon mouvement de fuite.

Ce qui le décontenança l’espace d’une seconde. Juste assez pour que je tente de me faufiler, mais il rouvrit les bras et bondit en arrière, me bloquant à nouveau l’accès à la sortie du café.

— J’arrête les tournées ! J’arrête de bouger, j’arrête les déplacements, j’arrête tout.

— Et tu te produis où, pour vivre, avec tes spectacles de magie ?

— Exclusivement dans ton immeuble. Plus précisément dans ta chambre. Tous les jours, toutes les nuits. On vivra d’amour et d’eau fraîche. C’est bon, l’eau fraîche, tu verras. J’y mettrai des glaçons. Pour te faire frissonner, et te donner l’envie de te réchauffer entre mes bras.

Sa logorrhée me toucha. Je soupirai, puis le contemplai, attendrie malgré moi. Mon pot de colle Cléopâtre d’amant à l’odeur d’amande. Ma super glu d’adolescent attardé, m’invitant à une réalité sans trucage. Alors, je l’attrapai par le col et lui plaquai un baiser appuyé, tendre et ultime sur la joue, parce que c’était la seule chose à faire.

— C’est fini, Ulysse. Je suis désolée.

J’ajustai le sac sur mon épaule, et le laissai derrière moi, penaud et déconfit.

Au fond, j’avais le cœur lourd. Ulysse et moi avions partagé de magnifiques moments, ces derniers mois, quand il parvenait à modérer ses accès de gaminerie et ses tendances aux blagues potaches. Parfois, je me demandais comment un type aussi gentil pouvait en même temps être aussi dingue. Sans doute son caractère ingérable s’expliquait-il par sa mère, qui l’avait trop protégé et empêché de grandir. Par son père, qui ne l’avait pas assez regardé, déclenchant chez lui le besoin d’attirer l’attention. Chaque fois, mille excuses se bousculaient dans ma tête pour justifier toutes ses folies. Comme la fois où nous avions passé un week-end romantique dans un charmant hôtel près d’un lac suisse, et qu’il m’avait réveillée (et failli me tuer de peur) au son d’une corne de brume. Ou la fois où nous étions au cinéma, et qu’il avait fait semblant d’avoir un truc qui lui démangeait dans le dos, jusqu’à ce que j’y trouve plantée une hache en plastique. Mon bond de championne du monde de saut en hauteur l’avait beaucoup fait rire, et que le type de la sécurité le menace d’appeler les flics devant son arme pourtant factice n’avait pas modéré son hilarité. Par contre, ça avait augmenté ma honte. Je passe sur l’épisode du liquide vaisselle dans mon flacon de shampoing, du tabasco dans mon ketchup, ou du yaourt dans mon pot de crème de jour. Je me demande bien qui ça peut faire rire à part lui ou un gamin de huit ans, mais soit. J’ai dit que je passais.

Non, la goutte d’eau qui a fait rompre la cruche a été quand il a insisté afin que je lui prête ma montre pour un tour de magie garanti inratable. L’idée était de la faire disparaître d’une petite bourse en velours dans laquelle il venait de la glisser, avant de jeter la bourse au sol et de mettre un grand coup de talon dessus. Je ne voulais pas lui prêter ma montre. J’ai refusé catégoriquement. C’était mon seul bijou précieux, je me l’étais offerte quand j’avais quinze ans, avec le salaire de mes premiers jobs d’été. Il m’avait suppliée de lui faire confiance, il en faisait une question d’honneur : jamais il n’avait raté ce tour de sa vie. La leçon du jour fut qu’il y avait un début à tout, et ce premier ratage signa la destruction irrémédiable de ma montre adorée. J’en avais pleuré, tellement j’aurais dû m’écouter.

Juste au moment de pousser la porte pour sortir de ce café, je remarquai qu’un couple se retournait pour mieux voir d’où provenaient un chahut et des éclats de voix.

Je me retournai à mon tour et découvris Ulysse, debout sur la table. Il apostrophait les clients de cet endroit huppé, tandis que trois serveurs tentaient de le faire descendre de son estrade improvisée. Mais lui, déterminé, déclamait en tirant divers objets de la manche de sa veste :

— Approchez, approchez ! Venez rencontrer Ulysse, l’illustre magicien, plus fort que Houdini, puisqu’il a libéré à distance sa petite amie de ses chaînes ! Venez voir comment, tel un Mandrake d’opérette, il s’est fait disparaître de sa vie en un claquement de doigts !

Que faire ? Devais-je revenir, et intervenir ? Ou bien fuir et le laisser m’oublier ? Un garçon de café, qui me servait parfois et que je trouvais hautain et antipathique, fondit sur moi et me lança :

— Je vous prie de bien vouloir exiger de votre ami qu’il descende de cette table ! Et sachez qu’après un tel esclandre, vous n’êtes plus la bienvenue dans notre établissement !

— Quoi ? Mais ça fait des années que je viens chez vous. Vous ne pouvez pas…

— Intervenez, je vous prie ! m’ordonna-t-il.

Tout le monde assistait au spectacle qui se déroulait sur cette table : un grand bonhomme pâle avec des taches de rousseur sur le visage, sortant de sa manche une ribambelle de mouchoirs pour se sécher les yeux, sauf que plus il tirait, plus il y avait de mouchoirs. Il les faisait apparaître à un tel rythme qu’il devait bien en avoir une cinquantaine, déjà, à ses pieds. Et le propriétaire des lieux qui menaçait d’appeler la police…

Une dame âgée, solitaire devant sa théière et son mille-feuille marbré, applaudit en criant « encore ! encore ! », ravie de l’aubaine. Mazette, une représentation gratuite !

Quant à moi, l’estomac noué par un mélange de tristesse et d’agacement, je décidai de jeter l’éponge, tournai les talons, sortis et accélérai le pas, m’éclipsant dans la foule de cette fin d’après-midi parisienne.

Chapitre 2

Tom

Dans la boîte de nuit, la musique techno pulsait si fort qu’elle en faisait battre les cœurs des danseurs à contretemps. Impression troublante de ne plus savoir dans quel sens exister. Sur les visages en sueur, des lyres dessinaient des mouvements fous et colorés.

Il faisait sombre, mais pas obscur. Il y avait du monde, sans que la foule soit compacte. Dans l’atmosphère régnait une odeur indéfinissable, piquante et entêtante, constituée d’un bouquet de senteurs antagonistes. Le manque d’air frais et d’oxygène participait au voilage des esprits, aux têtes qui tournaient, aux souffles qui s’accéléraient. Les phéromones exhalées des peaux nues transpirantes faisaient le reste.

Tom, le flic à la taille immense et au corps de statue grecque, errait, un verre à la main, à l’affût des plus belles filles qui se déhanchaient. Sur son tee-shirt trop serré, qui le moulait à son avantage, une chemise bûcheron portée ouverte. Son jean brut était un peu lâche, et ses work boots montantes. En l’apercevant, les plus jolies filles accentuaient leurs tortillements sensuels dans l’espoir d’attirer son attention. Mais lui continuait son chemin, lentement, tel un fauve guettant une proie plus appétissante encore. Pour le moment, il dévorait du regard tout ce qui s’offrait à lui, mais ne fondait sur personne.

Jusqu’à ce qu’il repère le gibier qu’il consommerait ce soir.

Elle dansait seule, au milieu de la piste, perchée sur des talons aiguilles machiavéliques, secouant ses cheveux châtains qui lui retombaient sans cesse sur le visage. Ses bras levés comme si elle se défendait mollement de l’assaut d’un homme invisible, elle roulait ses hanches parfaitement gainées dans sa robe courte en cuir noir, aux épaules dénudées. À son poignet, une manchette en métal doré. De larges boucles pendaient à ses oreilles. Ses yeux étaient fardés de noir, et sa bouche, rouge sang.

Pourtant, Tom détestait les discothèques. Il avait en horreur ces endroits où parler équivalait à hurler dans l’oreille de l’autre des mots qui se perdaient en chemin. Où les gens finissaient bourrés ou défoncés, lamentables, pathétiques, fragiles. Où le vulgum pecus s’exposait dans ses habits de beau, qui s’avéraient être souvent des tenues de plouc. Où le DJ était le roi du monde, imposant une musique répétitive à une foule en transe qui dansait sur ce qu’on lui donnait à se mettre sous l’oreille. Quant aux filles qu’on pouvait y lever, il fallait d’office éliminer toute idée de sélection par affinités culturelles ou complicité intellectuelle. C’était juste du brut de décoiffage, de l’immédiate pochette-surprise, de l’envie sur l’instant, de la pulsion réciproque. Tout ce qu’il détestait d’habitude.

Sauf ce soir. À cet instant précis, il venait de passer en mode binaire. Son désir et celui d’une autre, il n’avait besoin de rien de plus.

Tom s’arrêta, et contempla sa cible un long moment en sirotant son verre, le front crispé et le regard aimanté. Voilà. Ce soir, c’était elle qu’il voulait. Elle, qu’il lui fallait. L’élue, non pas de son cœur, mais de son envie impérieuse.

Il finit son verre, le posa sur la table d’un couple qui se roulait des pelles sans se soucier du monde extérieur, et entreprit, avec habileté et délicatesse, une approche en douceur.

Mais un type le doubla.

Moyen de taille, plus jeune que lui d’une dizaine d’années, fier comme un paon avec ses baskets fluo aux pattes, et dansant divinement bien.

Le gars commença à se trémousser en rythme aux côtés de la fille, petits mouvements saccadés de la hanche, lancers de coudes frénétiques, bougeant juste comme il fallait pour qu’elle relève la tête et que leurs regards se parlent. Il sembla lui convenir, car elle reprit ses mouvements lascifs et solitaires, toujours effectués avec désinvolture mais cette fois sans le quitter des yeux, lui permettant implicitement de continuer sa parade nuptiale.

Le sang de Tom ne fit qu’un tour.

Un rival ?

Son tempérament ombrageux s’enclencha, ses muscles se bandèrent, et sa possessivité fit rissoler ses nerfs tendus.

Stupéfait, il les observa un instant, ne sachant pas encore de quelle manière intervenir.

Quoi, ce pignouf, ce mouflet, ce puceau venait de lui piquer sa place pour se la donner avec… sa meuf ? What the fuck ? Tranquille, sans se poser de questions, le slip rempli de culot, ce merdeux infligeait à celle que Tom aimait ses gigotements de vermisseau épileptique. Et peu importait que ces soubresauts soient effectués sur un rythme parfait. C’était juste pas la bonne personne à approcher, si on envisageait de découvrir un jour l’effet merveilleux de l’âge de la retraite.

Régine et ses idées débiles, aussi !

C’était quoi, ce jeu à la con qu’elle lui avait proposé ? L’accoster comme si elle était une inconnue à séduire, et non la femme qu’il honorait de sa passion presque toutes les nuits ? N’importe quoi. Elle n’aurait pas pu simplement se déguiser en infirmière lubrique, avec porte-jarretelles sous une blouse courte et soutien-gorge pigeonnant ? Là, juré, il aurait fait semblant d’être un malade soumis qui ne la connaissait pas, avant de guérir d’un coup et de lui faire sa fête. Et au moins, personne n’aurait été humilié.

Parce que la regarder danser avec un autre… Il n’aimait pas ça, Tom. Ça ne l’amusait pas d’avoir une boule dans le ventre qu’il ne pouvait même pas dissoudre en allant expliquer la vie à cette contrefaçon de Travolta du bassin. Car, s’il était honnête avec lui-même, il devait admettre que le type avait raison de tenter sa chance. N’importe quel mec doté d’un minimum de jugeote l’aurait tentée : Régine, ce soir, moulée dans sa tenue affolante et sexy, était particulièrement attirante.

Il allait devoir la jouer fair-play. Il n’avait pas d’autre choix s’il souhaitait, comme elle le lui avait demandé, échapper à la routine douillette dans laquelle ils commençaient à se prélasser dangereusement. En amour, lui assenait-elle avec une régularité de métronome, rien n’est jamais acquis. Elle pouvait encore s’envoler loin de lui. Il risquait un jour de s’échapper d’elle. Alors, ce soir, pour l’anniversaire de leur rencontre, elle avait eu envie d’une seconde première fois. Soit.

Cas de force majeure, Tom n’eut pas d’autre choix que de baisser le volume de son orgueil, d’éteindre sa contrariété, et de dégainer son arme. Celle dont il ne se séparait jamais et qu’il était parvenu à faire entrer dans cet établissement malgré la fouille à l’entrée : des pas de break dance sortis tout droit de son adolescence (et qu’il n’avait pas dépoussiérés depuis).

Le flic et son mètre quatre-vingt-dix-huit fendirent la foule, et se plantèrent devant Régine. Le regard fixe, sérieux, concentré. Puis, sans piper mot, Tom étira les bras, et fit passer une onde d’électricité depuis le bout des doigts de sa main gauche jusqu’à son coude, son épaule, puis son autre épaule, son coude et le bout des doigts de sa main droite. Et vice versa. Et encore une fois. Et vice versa.

Il était prêt. Il avait allumé le jus. Problème : la musique qui passait était un bon vieux disco des familles. Pas exactement le bon beat pour déclencher l’androïde.

Mais qu’à cela ne tienne. Son ennemi juré, le minus drapé dans sa chemise violette et son jean slim, entreprit lui aussi, ironique et goguenard, de se mettre en mode Robby le robot. Mais avec plus de talent. Il faut dire que la jolie Régine avait éclaté de rire devant cette manière insolite de danser.

S’ensuivit alors un déferlement de vagues composées de quatre bras qui flatulaient de concert, genre tsunami de la guinche ou ondulations de la trémousse. Les fiers-à-bras étaient dans la plage, yo ! Et les touristes à ces extravagances, qui dansaient moins, du coup, contemplaient le ballet répétitif de ces poulpes électrisés. Car sortis de quelques réminiscences vétustes de moonwalk, les deux guignols avaient un peu surestimé la variété des pas de leur carmagnole.

Le DJ, du haut de sa cabine, avait repéré le géant et son acolyte qui rivalisaient de tressautements électroniques. Flairant le show, il baissa la musique et lança : « Et maintenant… ça vous dirait une rap battle ? »

La foule cria « Oui ! » et, avant que Tom n’ait eu le temps de comprendre ce qui lui arrivait, un cercle de danseurs se referma autour de lui, de Régine, et de son soupirant. Lequel, ravi de se voir promu centre du monde, vint cordialement lui serrer la main.

— Moi, c’est Zébulon, annonça-t-il.

— Tom, répondit le flic en regardant autour de lui, médusé et inquiet.

Un rythme saccadé de beat box emplit les lieux, tandis qu’un assistant vint leur apporter des micros. Quoi, se demanda Tom, cette boîte était trop pauvre pour se payer sa propre équipe de danseuses nues, alors elle embauchait de force deux gogos amateurs ?

Régine semblait excitée par le tour que prenaient les choses. Elle frappait dans ses mains, écroulée de rire. Son amoureux, coincé, ne pouvait plus reculer sans risquer de perdre la face. Il tenta une ultime esquive en s’adressant à la femme qu’il aimait et protégeait, espérant, l’espace d’un fugace instant, qu’elle lui rendrait la pareille :

— Ils sont pas sérieux, là ?

— Si, si !

— Viens vite, on se casse !

— Qui êtes-vous, monsieur ?

Tom laissa retomber son menton en avant, dans un mouvement de désespoir absolu, avant de se tourner lentement vers son concurrent. Lequel chauffait la foule face à lui par de grands gestes encourageants. Formidable. Puis le type se dirigea vers Tom, micro à la main, avec ses vingt centimètres manquants pour pouvoir le regarder dans les yeux, et il attaqua :

— Yooo ? J’suis Zébulon, comme le néon qui t’illumine jusqu’au trognon. T’as trop dansé ? T’es essoufflé ? Vas-y papy, va t’reposer ! Avec ton smurf préhistorique, t’as réjoui nos zygomatiques. Maintenant faudrait pas abuser, le ridicule risqu’rait d’te tuer. Il y a ici de jolies filles, elles n’ont pas mérité d’voir ça. Sérieux, mon pote, tu t’venges de qui ? De toutes celles qu’ont pas voulu d’toi ? Désolé si tu pleures, mais mec je vais te l’dire quand même : ton groove c’est une horreur, te voir danser me fait d’la peine !

Et pour faire bonne mesure, il conclut modestement par un « Bouum ! », tâchant de l’impressionner avec un provocant pas en avant. Le p’tit malin dans ses baskets fluo se rengorgea, tandis que pleuvait sur lui un tonnerre d’applaudissements.

Tom chercha le regard de Régine, mais elle faisait souffrir ses mains en direction du gugusse satisfait. Ah oui ? Cette traîtresse le prenait comme ça ? Très bien. Elle l’aura voulu.

Le géant s’avança lui aussi, bon enfant, un grand sourire aux lèvres, et lorsque la musique redémarra, il cracha dans son micro :

— T’es Zébulon, comme comédon, prénom parfait pour un p’tit con. Et moi c’est Tom, mon flow t’assomme, te pulvérise et te dégomme. Tu crois qu’tu danses ? J’t’arrête tout de suite ! On dirait juste qu’t’as pris une cuite. Casse-toi retourne chez ta mère, ou elle va te priver d’dessert. J’suis grand, j’suis beau, t’es l’opposé. Tu sais, j’suis flic, mon p’tit bébé. Il suffit juste que j’apparaisse, pour pouvoir te botter les fesses. Toi dès qu’tu pénètres dans une pièce, la dignité crie SOS ! Tu m’défies en battle ? Mais mon gars t’as cru quoi ? T’es juste un amuse-gueule, des comme toi j’les bouffe par trois ! Si m’voir danser te fait d’la peine, prépare-toi à être chagriné. J’vais bouger jusqu’à c’qu’ton cœur saigne, et maintenant pire, j’suis motivé !

Frondeur, il mima une danse où il sautillait en lui claquant le postérieur en rythme. Puis il lui tourna le dos, bras levés, se repaissant des cris de la foule, comme s’il avait gagné un round. Les yeux de Régine brillaient tandis qu’elle l’applaudissait à tout rompre. Ah, tout de même. Il avait failli attendre.

Mais aussitôt, l’autre, vexé, répliqua :

— T’es motivé ? C’est vrai ? Houuu ? (Il fit un geste des mains pour encourager son public à le soutenir.) T’es motivé à quoi, avec ta chemise de bûcheron ? T’es au courant qu’la mode, ça sert pas à faire laideron ? Je crois que t’as inversé le concept de relooking. Toi t’es l’king des relous, qui porte peut-être même des strings ! Enfin, je parle, je parle, pas sûr que t’entendes c’que j’dise ! Le son s’perd en écho, en haut de ta tour de Pise ? Non ? Youhou ? Le géant vert ? C’est ouvert, là-haut ? Il fait froid ou chaud ?

Tom l’interrompit, hilare :

— Oh non, on avait dit pas le physique… Tu veux parler physique, viens moustique que je t’explique. Attends j’protège mes yeux, la teinte de ta chemise me pique ! Avec ta face d’oursin, pas une fille veut t’approcher. Mec t’es comme le Boursin, tu vas juste t’faire étaler ! J’suis plus grand qu’toi ? C’est pas très dur, vu ta taille de nabot. La météo prévoit d’la pluie, viens là qu’j’te crache dans l’dos !

— Ah, ouais ?

— OUAIIIS.

Les deux hommes, micro à la main, se défiaient l’un face à l’autre, quasi collés comme si le premier qui reculait avait perdu.

C’est Zébulon qui reprit le son :

— Tu m’prends de haut ? Pour qui tu t’prends ? J’te rappelle que t’as pas d’copine ! Tu erres tout seul, tu fais pitié, on dirait qu’t’as la scarlatine. Mate mon doigt, et regarde le chemin qu’il t’indique. C’est la sortie, vas-y, prends tes claques et tes cliques ! Rentre chez toi, commande une pizza, la seule bonne pâte qui voudra d’toi. Et fais pas l’fier, sois pas vénère, tu pouvais rien y faire. Zébulon t’a mis la misère, va pas t’faire un ulcère… Yooo !

Tom le rabroua aussitôt :

— J’te prends pas de haut, nigaud, j’te prends pas du tout ! Un peu comme les filles ici, qui ont toutes du goût ! Personne n’veut d’toi, c’est désolant, tu sais donc c’qu’il t’reste à faire. Gâche pas tes doigts, à faire l’indic, retourne dans ta tanière. Te soulager, comme un puceau, d’vant une écho mammaire ! J’t’ai détruit, t’es par terre, loser, j’arrête ton calvaire. Ce soir, tu restes célibataire et moi… Je rentre avec la plus belle des panthères.

Tom leva son micro à l’horizontale, et le laissa tomber sous les applaudissements déchaînés signant sa victoire. Régine, en quelques bonds, fondit sur lui. Il la souleva de terre tandis qu’elle jetait les bras autour de son cou et lui dévorait le visage de baisers. Et le DJ annonça : « On applaudit nos deux brillants concurrents qui chacun repartent avec un canon ! Le tien, Zébulon, t’attend au bar : un verre offert à Zébulon, qui n’a pas démérité ! »

Agnès Abécassis est née en 1972. Elle a été successivement journaliste, illustratrice, scénariste, avant de se consacrer à son métier d’écrivain. Elle a publié une douzaine d’ouvrages à ce jour, tous des succès. Ses livres sont traduits dans plusieurs langues. Parmi ses titres les plus connus figurent notamment Les Tribulations d’une jeune divorcée et Le Tendre Baiser du tyrannosaure, Prix du public 2016 de Saint-Maur en Poche.

Retrouvez Agnès Abécassis sur :
www.agnesabecassis.com

Ce roman est une œuvre de fiction. Les personnages, les lieux et les situations sont purement imaginaires. Toute ressemblance avec des personnes existant ou ayant existé serait fortuite ou involontaire.

Couverture : Studio LGF.
© Reilika Landen / Plainpicture.

© Librairie Générale Française, 2017.

ISBN : 978-2-253-19337-1