Pré-mortem

Tome 1

Mourir de vivre

Patrick McSpare

Éditions LEHA

Comté de Finnmark, Norvège, dans le futur

Ils arrivèrent au crépuscule, pleins d’alcool et de fiel. Les phares de leur van éclairaient la clairière enneigée, les blanches silhouettes des pins et, droit devant eux, des décombres à demi enfouis.

Ils étaient quatre copains, nés à Berlevag, Nesseby et Polmak, ces communes voisines perdues à l’extrême-nord du pays. Ils étaient quatre Norvégiens se revendiquant de race pure, révoltés par la prédominance des Lapons sur la vie locale. Ils étaient quatre skinheads, écœurés par un Occident jugé toujours plus faible. Mais comment influer sur l’avenir de l’Europe, quand on ne possède d’autre horizon que l’élevage du renne et la pêche sur fond de fjord ? Alors, chaque week-end, ils écoutaient du rock identitaire à s’en faire éclater les tympans, élaboraient des plans inutiles, parlaient de paganisme, buvaient de la bière bon marché. Et ils haïssaient.

Senior de dix-neuf ans, idéologue et meneur de la bande, Harald coupa le contact. Deux baffles cessèrent de cracher les cris gutturaux du chanteur et les skins sortirent du van, lampes-torches en main.

— Tu crois que c’est ici, Harald ? demanda le cadet, qui attendait impatiemment d’atteindre sa majorité.

— Il n’y a qu’une seule clairière dans cette forêt. Regardez ces vestiges qui sortent du sol. Le vieux Lars avait raison. C’est un poivrot, pas un gâteux. Nos ancêtres célébraient bien un culte païen en ce lieu !

— Thor…

— Oui, Thor ! confirma Harald en avançant d’un pas résolu. Le dieu du tonnerre, du courage et de la force ! Celle qui manque à nos démocrates achetés par les banques pour éradiquer la menace du métissage !

— Et celle qu’a eu Olav Svendsen ! surenchérit un des skins en attrapant une pelle à l’arrière du van. Si on trouve des coupes vikings là-dessous, on boira dedans en son honneur !

Tandis qu’il commençait à fouailler l’épaisse croûte de neige, ses compagnons s’assirent sur les restes de ce qui avait été un muret, des siècles auparavant. Harald décapsula des canettes, les distribua et salua Olav Svendsen, ce terroriste devenu leur héros en tuant onze Lapons durant la célébration d’un mariage. Puis tous entonnèrent l’hymne national.

Oui, nous aimons ce pays…

Ils chantèrent encore et encore, se relayèrent à la pelle sans se décourager, creusèrent durant près de deux heures au milieu des ruines.

— J’ai déterré quelque chose de bizarre ! clama soudain le cadet, en exhibant une large tablette de marbre blanc veiné de gris.

Désireux d’assumer son rôle de leader, Harald se fit remettre l’objet et lut à haute voix le court texte qui y était gravé. Rassemblés autour de lui, ses amis écoutaient sans comprendre les termes déclamés sur un ton qui se voulait martial.

I navnet på folk-den rettmessige kongen i denne verden

Heve opp alt det hvite en profetinne

Og at graven til en blokk rase tyv

Feid bort av ærefrykt for hans siste finne

Ils espéraient qu’une force surnaturelle se manifesterait, approuverait leur combat. Harald se tut et Thor ne vint pas. Le silence régnait, à peine troublé par le froissement des pins qu’agitait la bise automnale. Les skins se rassirent, rigolèrent et burent.

— En quel dialecte parlais-tu ? Pas de notre région, hein ?

— Du vieux norrois, je crois, répondit Harald qui inspectait la tablette.

— Tu comprends ce que ça raconte ? Ça parle de Thor ?

— Qu’est-ce que j’en sais ? Je ne suis pas un de ces enfoirés d’universitaires.

Des rires gras saluèrent la plaisanterie, sans qu’aucun des skins ne décèle l’imperceptible grondement qui s’exhalait du cœur de la forêt.

— On s’en fout, de ce que ça raconte ! conclut le cadet, très fier de son inculture. Thor venait voir nos ancêtres dans cette clairière, ce sera notre quartier général ! Mort aux métèques ! Gloire au nationalisme blanc !

— Et gloire à Olav Svendsen qui a sacrifié sa liberté pour la Nouvelle Europe ! ajouta Harald en levant haut sa canette.

Un grognement inattendu ponctua cette déclaration. Deux ombres venaient d’apparaître entre les pins. Les skins songèrent d’abord à des clochards, avant de se raviser. Des clochards ne se seraient pas traînés jusqu’à un bois de Nesseby par une froide nuit d’octobre.

Ils entrèrent dans la clairière et une lampe-torche posée sur le capot du van les révéla mieux. Certes, comme les sans-abri, ils portaient des vêtements sales et déchirés, des chaussures trouées. Mais la comparaison s’arrêtait là. Avec ses longs cheveux incolores, son visage décharné et sa peau desséchée, l’un des visiteurs évoquait une momie aux yeux rouges comme des escarbilles. La frayeur qu’il suscitait était pourtant minime comparée à celle provoquée par son acolyte. D’une impressionnante largeur d’épaules, pourvu de mains griffues et d’une face aplatie suintant la férocité, celui-là ouvrait une bouche garnie de crocs effilés. Et tous deux marchaient droit vers les skins en affichant une mine clairement hostile.

Un instant pétrifiés, les jeunes gens réagirent à cette intrusion par leur seul réflexe coutumier : la violence. Pendant qu’Harald s’élançait vers le van pour y attraper des manches de pioches, un de ses copains empoigna la pelle et attaqua la momie. Dans sa trajectoire approximative, l’outil tranchant s’abattit sur une clavicule grisâtre au lieu de frapper le crâne visé. Peu importait, d’ailleurs. La momie sursauta à peine sous l’impact, saisit le gamin à la gorge et lui brisa le cou d’une simple torsion.

À trois mètres, une autre victime gisait déjà dans la neige, la tête arrachée par le colosse qui riait et lapait le sang jaillissant à flots. Face à cette infernale vision, le cadet des skins sentit ses phalanges trembler sur le poing américain qu’il avait dégainé. Quand le monstre fondit sur lui, il voulut faire volte-face, s’enfuir. Ses jambes refusèrent de bouger. Et, d’un coup, il fut trop tard. Cinq doigts griffus traversèrent de part en part sa poitrine et il mourut sans un cri.

Le carnage n’avait duré qu’une poignée de secondes. Harald contournait le van, armé de deux manches de pioche qu’il lâcha en découvrant un sol dont la blancheur virait à l’écarlate. Il tenta de se réfugier dans l’habitacle du véhicule. Son élan fut stoppé par des mains glacées et il fut jeté à terre. Les deux monstres s’immobilisèrent face à lui. Ils le toisaient en silence. Malgré sa terreur, Harald parvint à élever la voix.

— Attention à vous, salopards ! cria-t-il en évitant de regarder ses amis massacrés. Je suis pas n’importe qui ! Je suis le chef des skins de Polmak et on est nombreux à habiter par ici. Si vous me butez, mes potes vous pourchasseront ! Ils vous retrouveront et ils vous défonceront le crâne à coups de marteau ! Cassez-vous pendant que vous pouvez !

Un bluff, bien sûr. Allait-il fonctionner ? Aucune réponse. Ces monstres étaient-ils muets ? Du moins, ils avaient cessé d’attaquer. Preuve que, contre toute attente, ils ne comptaient pas le tuer. Impressionnés par son statut de leader, peut-être. Le mot « skin » et ce qu’il charriait de menaces suffisait en général à calmer les plus agressifs. Même des horreurs de cet acabit, visiblement. Alors, il fallait en profiter pour parlementer, essayer de sauver sa peau tant que c’était encore possible. Par exemple en distrayant l’attention des monstres pour déguerpir, courir aussi vite que le vent…

— Qu’est-ce que vous voulez ? demanda Harald d’un ton qu’il s’efforçait de garder ferme. Si vous croyez que vous me…

Une cruelle torsion du bras lui arracha un hurlement de douleur. La momie le relevait sans ménagement. Et toujours sans prononcer le moindre mot. Une paume aux odeurs de caveau se plaqua sur son visage et Harald eut l’impression qu’on lui plantait une paille dans le cerveau afin d’aspirer son esprit. Plongeant ses yeux dans les escarbilles de la momie, il perdit ses derniers espoirs et une effroyable certitude l’envahit : il ne verrait jamais naître la Nouvelle Europe.

I

LA RÉVÉLATION

Jour 1 – San Francisco, États-Unis

En ce soir d’Halloween, Neal Faraday ne s’amusait guère au spectacle des passants déguisés. Non parce que chez lui l’attendait un grand lit froid sans personne dedans. De cela, il avait pris l’habitude. Le malaise résidait ailleurs, dans le ciel parsemé de nuages gris au milieu desquels Neal avait discerné, l’espace d’un instant, une face démoniaque et réjouie.

— Pourquoi tires-tu la tronche, frangin ? Un nouveau délire ? Tu en as encore ? questionna Liam, avant de reporter son attention sur une belle et jeune rouquine.

Installée à la terrasse du bar d’en face, elle chantait en s’accompagnant à la guitare et ses copains claquaient en rythme dans leurs mains.

— Il n’y a qu’à Frisco que les clients d’un bistrot s’amusent autant. Vrai ou faux ?

— Je n’ai jamais déliré. Il s’agit d’une saleté de flash ! répondit Neal avec l’impression de rêver éveillé. J’essayais juste de passer une soirée sympa. Faut pas trop demander…

— Un flash ? C’est comme ça que tu qualifies tes hallucinations, maintenant ?

— Tu l’as peut-être oublié, mais j’avais déjà ça tout gosse. Simplement, je manquais de vocabulaire pour nommer mes visions. Des visions, j’insiste, et non des hallucinations.

— Je n’ai rien oublié, même si on ne s’est pas parlés depuis treize ans. Quand tu étais marmot, je te gardais souvent, le soir.

Neal faillit couper court à la conversation et regarda son frère assis près de lui, à une table perdue parmi les dizaines d’autres d’une terrasse bondée. Liam avait toujours le visage buriné par le soleil d’ailleurs, les cheveux décoiffés qui lui donnaient un air d’aventurier. Le portrait idéal du gars bossant pour une ONG humanitaire. Tandis que son frère lui souriait avec tendresse, une sourde intuition dissuada Neal et il se ravisa, préférant mener jusqu’au bout ce dialogue imprévu.

— Moi, c’est ma malédiction que je garde souvent et pas que le soir, répondit-il. Bon sang, Liam, Je préférerais être pote avec des vampires. Ou n’importe quel monstre, mais en chair et en os.

— Les vampires n’ont sûrement pas besoin d’amis.

— Dommage. Avec eux, au moins, on arrive sans doute à discuter. Comment parler à un corbeau géant emportant des gens entre ses serres ? Ou à un mur de briques qui sanglote ? Ou à des cadavres ramenés en surface par des ronces ?

— Halte à l’énumération. Tu m’as raconté ce genre de trucs cent fois.

— Pardi ! À qui d’autre pouvais-je le raconter ?

— À un psy pour enfants.

— Bien sûr que non ! Le monde des adultes ne m’aurait plus laissé en paix. Et les parents pensaient juste que j’avais beaucoup d’imagination. Pourquoi me serais-je compliqué les choses ?

— Pour éviter de t’enfermer dans le mutisme, Neal. Et de subir des crises d’angoisse quotidiennes. Parce que moi, même si j’étais ton confident, je n’y comprenais rien. D’ailleurs, j’aurais dû te cafter. Avec un psy consulté très tôt…

— Aucun psy n’est qualifié avec un client comme moi.

— C’est toi qui le décrètes. Résultat ? Les parents t’ont placé dans un centre spécialisé à cause de tes troubles comportementaux. Pile le jour de tes quatorze ans, je me souviens aussi de ça.

— Beau cadeau d’anniversaire, hein ? Une taule où ça rackettait, ça harcelait, ça fumait du shit et je passe sur les abus des surveillants suppléants. Mais je n’en veux plus aux parents, c’est de l’histoire ancienne. Leur bagne pour ados difficiles, je l’ai quitté à dix-huit ans. J’en ai trente.

— Moi, je m’en veux. J’aurais dû être là. Tu devais te sentir bien seul. Et tu as déjà trente ans. Ça file vite…

— Au nom de quoi t’en voudrais-tu ? objecta Neal en haussant les épaules. Ne dis pas de bêtises.

— On s’était perdus de vue depuis mon départ pour le Pérou. Plein de souvenirs me reviennent. Qu’est-ce qu’on a rigolé, dans ces rues. Tu te rappelles quand on faisait la course sur les pentes de Telegraph Hill ?

— Bien sûr. Dommage que le temps de l’insouciance n’ait pas duré. Tu sais Liam, avant de comprendre que j’avais un foutu don, je me suis cru schizo.

— Oh oh ! Et, au final, tu ne souffres d’aucune pathologie ? Tu possèdes juste d’étranges pouvoirs occultes, comme dans mes vieux bouquins de fantasy ? Pas très original.

— Pardon, à l’avenir, j’essaierai de me singulariser. Bref, avant mon arrivée au centre, les infos glanées sur le net me laissaient supposer que j’étais dingue. Et puis il y a eu ce flash, pendant que je faisais des courses. Des corps sanglants par terre. Tellement horrible que j’ai abandonné mon caddy et galopé jusqu’au parking.

— Et ça t’a convaincu que tu n’étais pas schizo ? T’as de curieuses façons de te rassurer…

— Arrête de blaguer, s’agaça Neal avec un discret geste de la main. Le soir même, les infos parlaient d’un braquage raté et d’une prise d’otages dans une galerie commerciale. Treize morts. Mais ça s’était passé loin, au fond du Nevada. Le lendemain, je me promenais à Haight Ashbury et là, nouveau flash : un gratte-ciel en flammes, avec ses occupants qui se défenestraient.

— Il n’y a pas de gratte-ciel à Haight Ashbury.

— Je le sais, figure-toi. L’incendie avait eu lieu à New-York.

— Frangin, notre vaste pays déplore chaque jour des centaines de fusillades et d’incendies. Je comprends, c’est normal que tu déniches de bonnes raisons pour justifier tes… visions.

— Des flashs, j’en ai eu beaucoup d’autres, ensuite. Et parfois spéciaux, comme ces deux avions de ligne se percutant au-dessus du Pacifique. Pareil, ça s’était vraiment produit. Un crash de ce genre, il y en a des centaines par jour dans notre vaste pays ?

— Ah là, je reconnais que c’est troublant.

Neal observa à la dérobée son frère qui, soudain silencieux, contemplait le plateau de la table.

— Des prémonitions, hein ? marmonna finalement Liam. Au fond, pourquoi pas ? J’ai beaucoup bourlingué, je ne devrais pas m’étonner. Il y a tant de choses inexplicables…

— Cool, que tu commences à me croire. Tu as beaucoup bourlingué, disais-tu ?

— Oui. Et là, ça me fait hyper plaisir de découvrir que mon petit frère n’est pas dément.

— On va se réjouir moyennement tout de même, hein. J’ignore quand et où vont éclater les drames, parce que impossible de situer mes flashs dans le temps et l’espace. Ils ne servent pas à sauver des gens. Ils ne servent à rien, sauf à me pourrir la vie…

— S’il s’agit bien d’un don paranormal, tu feras avec, frangin.

— Ah oui ? À quatre-vingts ans ? Que crois-tu Liam ? J’ai essayé. Plusieurs sites réputés me classaient « médium clairvoyant », je cite. Du coup, j’ai contacté des instituts. Quelle blague ! Ils délivraient un certificat d’aptitudes médiumniques. Un diplôme, tu imagines ?

— Quelle imprudence pour quelqu’un qui tient à rester discret. Ces mecs te connaissent désormais.

— J’échangeais avec mes correspondants dans un cybercafé. Personne ne m’a identifié. Et j’ai gardé mes talents secrets, puisqu’il n’y avait aucun secours à attendre…

— La bonne nouvelle, c’est que, à trente ans, tu as encore le temps d’apprendre à te gérer. Tu ne consommes pas de drogue, au moins ?

— Ni drogues, ni tabac, ni alcool, t’inquiète. Juste de la dérision à forte dose. J’évite de penser à ceux que je n’ai pu avertir d’un danger. Je m’occupe la tête, je me suis intéressé à la littérature et à l’occultisme, j’ai des activités qui rapportent que dalle, tout ça, tout ça. Tu vois, je gère…

— Eh bien, c’est parfait. Maintenant, faut juste dénicher un job lucratif. Et les filles ? Avec ta belle gueule, tes cheveux longs et ton bouc très style, j’imagine que ça marche. À moins que… T’es casé ?

— Désolé de te décevoir, malgré ma volonté d’aller de l’avant, ça a toujours coincé sur ce plan. Les gens m’évitent, même si je souris et plaisante.

— Attends… Tu n’as jamais…

— Mais si. Simplement, ma dernière relation a duré six mois. Et ce n’est pas moi qui suis parti. Du coup, je n’insiste plus, je vis seul. Faut croire que mes films d’horreur personnels se reflètent dans mon regard. Bon… Et si tu me parlais de toi ?

— Pas le temps. Faut que j’y aille, frangin. Je dois voir des potes. Et les parents, aussi.

Neal voulut répondre. Il n’en eut pas le temps. Il quitta la terrasse, traversa le carrefour de Hyde Street et de Beach Street. Le démon caché dans un nuage, il y songerait plus tard. Ce 30 octobre était exceptionnellement doux et le quartier de North Beach s’animait d’une foule bavarde. Pourtant, la gaieté ambiante ne distrayait pas Neal.

Liam était retourné au néant. Liam, son frère aîné mort treize ans auparavant dans un accident, sur une autoroute de Lima. Il avait surgi d’un coup, assis à la table où se trouvait déjà Neal.

Incroyable. Purement incroyable. Liam avait aussitôt commencé à parler, s’interrompant juste à l’arrivée du serveur qui déposait le jus de fruit sans se soucier de prendre une seconde commande. Hormis Neal, personne n’apercevait ce fantôme à l’air serein. Liam paraissait tellement vivant. Inchangé. Comme si ses restes ne pourrissaient pas sous terre. Comme s’il revenait au pays après un mois d’absence. Comme s’il était inconscient d’être mort. Pas un mot sur son crash, d’ailleurs. Bien qu’abasourdi, Neal se félicita d’avoir retenu ses réflexions. Peut-être son frère tenait-il par-dessus tout à ce qu’on oublie sa condition de trépassé.

Une apparition surnaturelle. Pareil que dans les bouquins de fantasy, aurait ironisé Liam…

***

Colombus Avenue grouillait de monde. Neal dépassa plusieurs hauts lieux de la vie nocturne et s’arrêta dans un café à cocktails. Là, sirotant un deuxième jus de fruits, il devisa aimablement avec trois quidams déguisés en squelettes. Neal, lui, ne se grimait pas à Halloween. Ce soir, il portait un manteau en cuir beige, son préféré, un peu trop usé, certes.

Quelques plaisanteries échangées plus tard, il prit congé de ses cordiaux voisins et, en marchant, tenta vainement de ressentir la présence de son frère. Liam était-il reparti pour toujours ? Où errent donc les esprits désincarnés ?

À considérer plus tard car des thématiques très concrètes allaient rattraper Neal. Monsieur Bagly, son antipathique propriétaire, lui tomberait dessus sans tarder. Un mois de loyer impayé. Trouver de l’argent. Tout de suite. Et de façon honnête. Aucune chance. Alors, gagner du temps, parlementer, promettre, montrer sa bonne volonté. Problème : un inadapté comme Neal n’avait aucune crédibilité aux yeux des interlocuteurs dits sérieux. Bagly possédait plusieurs maisons à San Francisco. Bagly était un homme d’argent, de statistiques, de valeurs foncières. Bagly bénéficiait du respect de sa communauté d’appartenance. Celle qui gardait en permanence les yeux rivés sur les fluctuations de la bourse. Préoccupations totalement étrangères à Neal. Lui avait été illusionniste en cabaret, prof de poésie dans un collège privé, intervieweur pour une radio… Du vent, du bricolage, du gâchis aux yeux de Bagly et ses pairs. D’ailleurs, Neal en convenait : il ne parvenait pas non plus à se stabiliser sur le plan professionnel.

Dix mois plus tôt, il avait cru dénicher la solution en ouvrant un cabinet de consultation à Haight Ashbury. Tant qu’à subir la malédiction de ses aptitudes médiumniques, Neal était résolu à aider son prochain. Sans passer par les flics qui le considéraient comme un charlatan et un escroc. Escroc… Lui qui voulait juste se rendre utile et atteindre la paix intérieure. S’il n’avait nul moyen de prévenir les victimes de prochaines catastrophes, Neal pouvait secourir celles et ceux qui le consultaient. Peu nombreux, hélas. Il s’agissait toujours de malheureux désirant communiquer avec un être aimé décédé. Discuter avec l’au-delà. Absurde. Ou pas, puisque Liam, ce soir. Pourquoi si longtemps après sa mort, d’ailleurs ? Et comment ? Neal ne réussissait jamais à réunir les éplorés et leurs disparus parce qu’il ne percevait en principe aucun esprit de défunt. Alors, avec beaucoup de psychologie et un minimum de mise en scène, il apaisait de son mieux la douleur de ses rares clients… Même si cela ne suffisait pas à payer un loyer.

Arrivé à un terminal, Neal attendit et attendit encore un bus qui finit par surgir. Il y grimpa et, au bout de nombreuses stations, descendit à l’ouest du Golden Gate Park. La maison où il logeait s’élevait là, en bordure d’une avenue. Neal ouvrit la porte de la grille et traversa la coquette allée d’un jardin. Bagly l’attendait sur le perron, lèvres serrées et attitude rigide. Il avait guetté l’arrivée de Neal. À près de minuit. Motivé, donc. Prêt à en découdre.

— Se lever tôt pour bosser dur, vous connaissez pas, hein, Faraday ? attaqua le propriétaire revêche.

— Sympa de m’accueillir si tard. J’ai participé à un sabbat de banshees, vous savez, ces sorcières d’Irlande annonciatrices de malheur. Halloween oblige, ironisa Neal qui avait pourtant prévu d’adopter un ton conciliant.

— J’ai beaucoup de documents à actualiser… et j’aime régler mes litiges en personne. Pas besoin d’huissier pour vous dire qu’un loyer impayé, c’est déjà trop. Il n’y en aura pas deux. Vous réglez demain matin ou je vous vire. Vous irez arnaquer les vieilles veuves ailleurs. Vous n’aurez qu’à demander à un charlatan de votre espèce de vous héberger gratos !

Des mots méchants et injustes, qui faisaient mal, qui agressaient. La nature empathique de Neal les recevait de plein fouet, comme autant d’uppercuts. Bagly eût amplement mérité une volée de répliques cinglantes. Mais Neal n’était pas en position de force. Il préféra éviter d’envenimer la situation, espérant contre toute logique qu’il se tirerait d’affaire. Une garantie, une hypothèque, quelque chose, n’importe quoi. Car sinon, ce serait la rue. Et plus d’économies pour payer la caution d’un nouveau bailleur.

— Je vais dormir chez ma sœur, elle est en Europe ! cracha Bagly. Demain à sept heures, je sonne chez vous. Et vous aurez intérêt à être debout !

Sous le regard mauvais de son futur ex-propriétaire, Neal entra dans la maison. Il grimpa deux étages et s’engagea dans le couloir conduisant à son appartement, qui lui servait de bureau de consultation. Entre deux pensées moroses, il songea à la vanne proférée devant Bagly. Des banshees… Étrange que le nom de ces créatures mythologiques lui soit venu à l’esprit.

Le néon du plafond se mit à crépiter puis l’obscurité envahit le couloir. Neal se figea en entendant une voix chuchoter son prénom. Pas celle de Bagly qui l’aurait suivi dans l’escalier.

— Liam ? Tu es là ?

Ce n’était pas davantage son frère. Une silhouette féminine apparut dans la pénombre. Neal pensa avoir un flash. Le deuxième de la soirée et qui coïncidait avec cette panne d’électricité. Surpris que cette vision soit d’une si grande précision, Neal avança à pas lents vers la jeune fille aux beaux traits purs. Nimbée d’un doux halo lumineux, elle portait cape et longue robe blanches. Aussi blancs que l’étaient ses cheveux, en dépit de son âge.

— Viens à moi et découvre ta révélation, souffla-t-elle.

Comme en un songe, Neal obéit, s’approcha de ce délicieux fantôme qui étendait ses bras vers lui et s’arrêta à vingt centimètres d’une paire d’yeux translucides. Des doigts longs et fins se posèrent sur son front et un froid glacial se diffusa en lui. Sans comprendre comment, Neal sut qu’il faisait face à une authentique banshee.

— Voici inscrits en ta mémoire l’an, le mois et le jour où tu périras, reprit la banshee avec un mouvement gracieux. Cette connaissance ne te quittera plus jusqu’à ton ultime souffle…

Elle retira ses doigts et l’esprit de Neal chavira sous l’assaut d’un tourbillon d’images violentes. Le néon se ralluma, la banshee disparut, Neal s’écroula. Il se sentit sombrer dans un puits de velours et perdit conscience, accompagné par une pensée presque cocasse : il aurait quelque chose de fort singulier à raconter à Liam…

***

Neal fut éveillé en sursaut par le carillon du couloir qui sonnait les douze coups de minuit. Il n’avait donc pas perdu longtemps connaissance. La lumière était revenue et des clameurs résonnaient dans cette grande maison, à l’étage au-dessus, à celui du dessous. On eût dit que les locataires s’interpellaient. Bizarre, puisque eux n’avaient évidemment pas eu la vision de cette banshee.

Pour la première fois, Neal avait vécu un de ses flashs. Jusqu’à s’en évanouir. Et, pour la première fois, cette vision le concernait au plus près, au plus intime. Un grand froid l’étreignit de nouveau et il se releva lentement. En tout cas, ce cri de bête blessée n’était pas un flash. Interloqué, Neal s’approcha de l’escalier, se pencha au-dessus de la rampe et vit Bagly, agenouillé au milieu du hall d’entrée, le visage entre ses mains.

— Ça ne va pas ? lança Neal après avoir dévalé les marches.

— Je vais mourir ! croassa Bagly en levant des yeux hagards. Elle me l’a dit et je sais que c’est vrai ! Je sais que c’est vrai !

— « Elle » ?

— La sorcière blanche ! Je vais mourir…

— On va tous mourir, c’est juste une question de temps, rétorqua Neal en aidant son propriétaire à se relever. Comment diable avez-vous réussi à voir cette créature ?

— La ferme, imbécile ! tempêta Bagly qui se dégageait brutalement. Je vais mourir le 3 décembre ! Mon Dieu… c’est pas possible, c’est pas possible…

Bagly tremblait, pleurait en fixant les dalles du vestibule. Neal renonça vite à consoler cet homme si peu aimable. En outre, rien n’y aurait fait. Son regard reflétait le désespoir absolu qu’on éprouve quand tout est joué, quand tout s’achève. Neal se détourna et poussa la porte entrouverte de l’appartement dont Bagly était sorti en hurlant. Le médium s’assit dans un confortable fauteuil et réfléchit. Il ne s’agissait pas d’un flash. Et la banshee s’était manifestée sans le choisir en particulier, lui. Bagly aussi avait reçu sa visite. Ainsi que les autres locataires, à en juger par ce vacarme général.

En face de Neal, la télé murale montrait un couple de journalistes au visage grave. Le son était coupé, mais un bandeau défilait en bas d’écran, annonçant que de mystérieuses « dames blanches » semaient l’effroi dans chaque région de chaque pays. Neal s’abîma dans la plus totale des stupéfactions. Il n’y avait pas une seule banshee, venue délivrer son sinistre message en cette maison. Elles étaient des milliers, des millions ou des milliards, simultanément apparues partout.

Comme au soir de la fin du monde, en quelque sorte…

II

UNE QUESTION DE TEMPS

Jour 16 – Londres, Angleterre

Kristen Stocker pianotait sur son smartphone dans le brouhaha d’une salle rédactionnelle de la BBC World News. Neuf ans plus tôt et grâce à son grand-père Jefferson, Kristen était entrée comme stagiaire chez le géant médiatique anglais. Industriel multimillionnaire, Jefferson Stocker n’avait eu qu’à compulser son carnet d’adresses pour accéder aux demandes de sa petite-fille chérie. Un privilège rare à seize ans. Pas injustifié, néanmoins, car Kristen s’était montrée dès le début compétente, travailleuse et ultra-motivée. Svelte, grande, pourvue d’une adorable frimousse et d’une abondante chevelure blonde, elle aurait pu s’orienter vers le mannequinat. Ou encore devenir actrice de série, puisque les relations de Jefferson Stocker ouvraient toutes les portes. La jeune Kristen se moquait de tels avantages, elle n’était fascinée ni par le show-biz, ni par la mode. Elle se rêvait reporter, en pleine connaissance des sacrifices qu’exigeait cette profession. Aujourd’hui âgée de vingt-cinq ans, elle avait réalisé son rêve.

En temps normal, elle estimait son boulot génial. Mais ce temps n’était plus normal. Le monde explosait depuis la nuit d’Halloween et l’arrivée des banshees. Comme chacun, Kristen et Stephen, son fiancé anglais, avaient reçu la visite de ces créatures dont la communauté scientifique échouait à déterminer l’origine. Stephen, courtier à la London Stock Exchange, premier marché boursier d’Europe. Et disparu sans laisser de traces après la sanglante fusillade de la Bourse, la veille. On entendait de plus en plus ce genre d’histoires, ici, en France, en Espagne, en Italie, et surtout aux USA, patrie natale de Kristen. Toujours la même cause : un sale type au cœur mauvais, enragé par l’idée de sa fin proche et qui voulait emporter avec lui un maximum d’innocents. Heureusement, Stephen ne figurait pas au nombre des malheureux assassinés, il n’était enregistré dans aucun hôpital. Certes, il restait introuvable. Amnésique à cause d’une blessure, peut-être, ou en état de choc. Alors, Kristen contactait leurs amis communs. Sans résultat.

Kristen réfutait les prédictions de la banshee. Comment des créatures apparues de nulle part auraient-elles pu s’arroger une connaissance que seul Dieu possédait ? Il s’agissait d’une gigantesque imposture. Kristen soupira. Son frère Rob n’écoutait pas ses messages, ces jours-ci. Lui connaissait sans doute la solution, il travaillait pour la CIA. Mais Rob était trop occupé à consolider les murs chancelants de la civilisation. Il avait juste envoyé un texto groupé à la famille, assurant que tout allait bien. Le patriarche du clan Stocker n’assistait pas à cet infernal chaos. Grand-père Jefferson avait péri d’un infarctus foudroyant le 5 novembre, dans sa propriété de Washington. À la date annoncée par sa banshee. Un hasard, s’obstinait à affirmer Kristen. Ce drame laissait les Stocker dans une grande affliction… et déchirés par de sordides questions de succession. Kristen et Rob, eux, se désintéressaient de ces querelles. Ils n’étaient ni vénaux ni avides de pouvoir, au contraire de certains membres du clan Stocker.

Un coup de coude dans les côtes dissuada Kristen de continuer à harceler ses relations. Madison, sa collègue, la rappelait à l’ordre. Cette conférence couvrait un sujet hors-norme : la destitution du président des États-Unis, convaincu de mensonge concernant sa longévité prétendument confortable dans un premier temps. En fait, l’homme le plus puissant de la planète était vite revenu sur ses déclarations, avouant devoir périr avant le terme de son mandat. Il ne connaissait pas plus que quiconque les circonstances et le lieu de sa mort. Juste la date. Suffisant pour lui gâcher ses ultimes mois d’existence. Et pour provoquer un coup d’État. Du jamais vu. Dont personne ne revenait encore, y compris James Studd, chef-adjoint de la rédaction.

— La junte militaro-religieuse états-unienne vient d’annexer Cuba, poursuivit Studd, assis sur un coin de son bureau, comme toujours lorsqu’il briefait ses troupes. Le Canada et le Mexique s’étant placés sous la protection de leur belliqueux voisin dès le 10 novembre, je pense que l’Amérique va entrer dans une période de stabilisation politique.

— Leur stratégie de maintien des intérêts internationaux n’a plus de sens, ajouta un vieux bonhomme fumeur de pipe. Ça, c’était bon avant. Ils vont se replier sur eux-mêmes…

— Sauf que les États du Sud menacent d’une seconde sécession, objecta Madison. Par ailleurs, la junte a ouvert en Arizona ses premiers camps de rétention réservés aux… « Pré-mortem », compléta-t-elle en consultant ses notes. Outre-Atlantique, on désigne désormais ainsi ceux condamnés à court terme, jugés enclins aux violences ou à une attitude démoralisante envers la société.

— Bon boulot, apprécia Studd. Et dont le résumé ne m’étonne guère. C’était prévisible. L’appel au recensement a parfois tourné au fiasco. Moins, cela dit, que les promesses d’accompagnement psychologique ou ces cartes-vigie censées répertorier les pathologies des marginaux. Les gouvernants ne possèdent aucun moyen de repérer qui va vivre longtemps. Alors, ils se rabattent sur la pénalisation des intentions. Il y aura foule dans ces camps…

— Ça permettra d’éviter de futurs carnages, non ? lança Kristen qui tenait à participer malgré ses préoccupations. La perspective de leur décès transforme les plus violents d’entre nous en déments sanguinaires. Après ce qui s’est passé à la Bourse…

— C’est vrai que les pillages et les tueries se succèdent à une échelle inattendue dans certains pays. À ce niveau, la loi martiale ne suffit plus, je te l’accorde. Mais gare aux abus.

— Qu’entendez-vous par là, Monsieur Studd ?

— J’ai appris que ton fiancé était à la Bourse, hier. Je comprends ton émotion et…

— Il ne figure pas parmi les victimes, rectifia Kristen en se raidissant.

— Tant mieux. N’en demeure pas moins qu’un principe d’internement préventif est contraire aux libertés. Qui va déterminer les listes des individus concernés ? Personne ne voudra se retrouver parqué dans ces camps, les malheureux raflés jureront qu’ils ont une longue existence devant eux. Et mon petit doigt me dit qu’un esclavagisme inédit verra le jour sans tarder. Quoi de mieux qu’un Pré-mortem pour effectuer des tâches dangereuses, puisqu’il va périr bientôt de toute façon ?

— Je crois que vous êtes trop pessimiste, Monsieur Studd, insista Kristen, peu impressionnée par le statut de son interlocuteur. Il n’y a plus de gouvernement élu aux États-Unis, d’accord. En Angleterre, si. Et la situation peut évoluer favorablement dans ma patrie. Le monde entier est sous le choc. Les choses ne vont pas en rester là.

— L’avenir le dira à ceux qui ont le temps. C’est mon cas, m’a affirmé la banshee qui m’a visité. Et je ne sais pas si je dois m’en réjouir. Parce que je pense que la démocratie a célébré son enterrement le 1er novembre.

— Les médias sociaux partagent ton point de vue, James ! intervint le fumeur de pipe. Une multitude de sites dénoncent les atteintes aux libertés fondamentales. Il y aussi les zombie walk organisées par...