Des mêmes auteurs :

Romans :

Le Rituel de l’ombre, Fleuve noir, 2005.

Conjuration Casanova, Fleuve noir, 2006.

Le Frère de sang, Fleuve noir, 2007.

La Croix des assassins, Fleuve noir, 2008.

Apocalypse, Fleuve noir, 2009.

Lux Tenebrae, Fleuve noir, 2010.

Le Septième Templier, Fleuve noir, 2011.

Le Temple noir, Fleuve noir, 2012.

Le Règne des Illuminati, Fleuve noir, 2014.

L’Empire du Graal, Lattès, 2016.

Conspiration, Lattès, 2017.

Le Triomphe des ténèbres, Lattès, 2018.

La Nuit du mal, Lattès, 2019.

La Relique du chaos, Lattès, 2020.

Résurrection, Lattès, 2021.

Marcas, Lattès, 2021.

Nouvelle :

In nomine, Pocket, 2010.

Essai :

Le Symbole retrouvé : Dan Brown et le Mystère maçonnique, Fleuve noir, 2009.

Série adaptée en bande dessinée :

Marcas, maître franc-maçon. Le Rituel de l’ombre (volume 1), Delcourt, 2012.

Marcas, maître franc-maçon. Le Rituel de l’ombre (volume 2), Delcourt, 2013.

Marcas, maître franc-maçon. Le Frère de sang (volume 1), Delcourt, 2015.

Marcas, maître franc-maçon. Le Frère de sang (volume 2), Delcourt, 2016.

Marcas, maître franc-maçon. Le Frère de sang (volume 3), Delcourt, 2016.

La Saga du
Soleil Noir

Résumé des tomes précédents

Pour la première fois depuis le début de la guerre, Tristan goûte enfin à une vie paisible en Suisse. De longs mois se sont écoulés depuis sa dernière mission en Italie pour récupérer le Saint Suaire. Himmler semble avoir respecté sa part du marché et le laisse mener sa nouvelle vie d’antiquaire à Genève, où il tente d’oublier Erika, assassinée par les SS. Mais en ce printemps 1944, le conflit redouble de vigueur, un vent mauvais souffle sur le Reich qui se croyait millénaire. La peur a changé de camp…

Prologue

Allemagne
Forêt-Noire
1er mai 1447

Magda observa le village, cachée derrière des fougères ruisselantes d’humidité. Aucune fumée ne s’échappait des toits de branchages. Personne n’était encore réveillé dans l’aube grise et froide. La jeune femme se releva, observa encore l’enclos à bétail pour voir si personne n’y travaillait déjà… Mais il n’y avait aucun bruit, pas même un beuglement. Seule une chouette, au fond de la forêt, s’obstinait à lancer des appels solitaires. Magda se tourna vers la lisière sombre du bois et siffla lentement. Aussitôt, deux formes surgirent en courant et vinrent la rejoindre. Deux femmes.

— Les hommes ne sont toujours pas levés. Nous allons rentrer dans le village, une par une. Si l’on vous voit, trouvez une bonne excuse pour être dehors si tôt.

Les femmes hochèrent la tête en silence. Leurs visages portaient des marques d’éraflures, leurs chevelures étaient piquetées d’épines, comme si elles avaient couru au milieu des ronces. L’une semblait au bord de l’épuisement, l’autre tremblait de froid, mais toutes deux avaient un éclat brillant dans les yeux.

— Et rappelez-vous, nul ne doit savoir que cette nuit nous avons invoqué le Maître et qu’il est venu jusqu’à nous, dit Magda.

— Jusqu’en nous, rajouta une voix encore chaude de désir.

Magda se tourna brusquement.

— Garde ta langue ! Tu sais ce qui attend celles dont on dit qu’elles ont été possédées par le Maître ?

Les deux femmes se figèrent. Leurs regards se métamorphosèrent et ne furent plus que ténèbres. Magda montra la lune ronde qui disparaissait derrière la cime des arbres.

— Nous ne devons plus nous revoir, jusqu’à ce que notre sœur soit à nouveau pleine.

Elle remonta sa robe et sortit une longue bourse de cuir dont elle dénoua les lacets.

— Chacune de nous doit garder un élément du culte sacré.

Elle tendit un objet à sa voisine de gauche qui s’inclina en le recevant.

— À toi, Brunhild, l’Image du Maître.

Puis à sa voisine de droite qui se prosterna.

— À toi, Gersende, la Force du Maître.

Une nouvelle fois, Magda contempla le village. Tout était calme. Elle fit un signe de tête. Aussitôt, Brunhild se leva, courut dans les taillis et arriva en lisière du hameau. Elle ralentit, rassembla ses cheveux en une tresse rapide, puis se dirigea vers le puits. Magda sourit. Brunhild était maligne. Si on l’interrogeait, elle dirait qu’elle était allée tirer de l’eau pour sa famille.

— Vas-y, Gersende.

À son tour, la jeune femme se leva, mais ne se pressa pas. Au contraire, elle saisit son tablier d’une main et commença à le remplir de petit bois. Elle aussi était rusée. Que reprocher à qui se lève à l’aube pour allumer le feu de sa maison ? Magda regarda sa complice disparaître dans une des venelles du village, puis elle se leva à son tour. La lune avait disparu vers le couchant. Il leur faudrait encore attendre un mois avant de retrouver le Maître… Magda marchait lentement et sans se cacher. Elle était veuve et n’avait de comptes à rendre à personne. Sa maison était à l’entrée du village. Encore quelques pas et elle pourrait se coucher sous une épaisse couverture de laine pour rêver.

Rêver au Maître. À sa langue de feu, son corps de feu, son…

Une main gantée de fer se posa brutalement sur sa nuque.

— Ne bouge plus, sorcière !

Tous les habitants étaient regroupés à l’entrée du village. Les hommes près de l’enclos à bétail, les femmes au pied de la croix, les enfants encerclés par des soldats en armes. Monté sur un cheval à la robe noire, un cavalier allait de groupe en groupe, scrutant les visages, jugeant les attitudes. À la différence des soldats, il ne portait pas d’armes ni de casques, mais la bure des moines et une croix d’argent sur sa poitrine. Tous les habitants le connaissaient.

Wilhem Bernharht.

Sa réputation le précédait.

Il était le Grand Inquisiteur.

Brusquement, il immobilisa sa monture. D’un geste, il désigna un, puis deux visages dans le troupeau des femmes terrorisées.

— Vous, avancez, mes hommes vous ont vues sortir de la forêt.

Gersende s’agenouilla et montra son tablier.

— Seigneur, nous étions allées chercher du bois.

— Tu vas dans la forêt pour ramasser des brindilles, femme ? Oserais-tu te moquer de moi, te moquer de Dieu ?

— Pitié, Seigneur, la voix de Gersende se fit implorante. Je n’avais plus de bois sec pour allumer le feu !

D’un coup d’éperon l’Inquisiteur s’approcha. Les naseaux de son cheval fumaient juste au-dessus de la tête ployée.

— Déshabille-toi, femme !

— Seigneur, je vous en supplie…

Un coup de lance lui piqua l’épaule. Elle hurla de peur.

— Obéis à l’Inquisiteur !

Ravalant sa honte et ses larmes, Gersende commença à défaire sa robe.

— Plus vite !

Le soldat qui l’avait frappée tira violemment sur une des manches du vêtement qui tomba au sol, provoquant un bruit sec.

— Fouille la robe ! ordonna l’Inquisiteur.

Le soldat s’exécuta. En un instant, il brandit un objet dont se saisit la main rapide de Bernharht.

— C’est donc ça que tu cachais. Un phallus en bois. C’est donc pour ça que tu vas te cacher dans les bois ? Pour te donner du plaisir comme une chienne lubrique ?

Nue, dans la boue, Gersende commença à pleurer, puis brusquement elle tendit une main accusatrice.

— Seigneur, je suis innocente ! Ce sont elles qui m’ont entraînée pour me perdre et me damner. Des sorcières, ce sont des sorcières !

À ce mot, la plupart des habitants tombèrent à genoux, multipliant les signes de croix. Des sorcières ! Le malheur et la mort venaient de s’abattre sur leur village. En un instant, Magda et Brunhild furent conduites sans ménagement devant l’Inquisiteur.

— Pas la peine de m’humilier, déclara Brunhild. Voilà ce que tu cherches. Voilà le vrai Maître.

Elle brandit une statuette au-dessus de sa tête. Un cri d’horreur jaillit des poitrines.

— Le diable ! Le diable !

Tous avaient reconnu le visage cornu et les pieds fourchus du Malin. Seul l’Inquisiteur demeurait impassible. Puis brusquement d’un coup de pied il fit voler la statuette à terre.

— Fouillez la dernière.

Les soldats se précipitèrent. En un instant, Magda fut nue.

— Seigneur, elle a une bourse.

— Donnez !

Bernharht plongea la main dans le sac de cuir. Un violent sourire découpa son visage. Il mit pied à terre et saisit Magda par les cheveux.

— Toi, tu viens avec moi.

Puis, se tournant vers ses hommes :

— Préparez le bûcher !

La maison au sol de terre battue exhalait une odeur de bête. Dans la cheminée, des braises achevaient de s’éteindre. Les soldats avaient mis à sac l’intérieur. L’Inquisiteur releva un banc et s’installa à une table de pin noirci. Devant lui, nue et muette, se tenait Magda.

— Dis-moi ce qu’il y a à l’intérieur de la bourse. Si tu ne mens pas, tu souffriras moins sur le bûcher.

— Je n’ai pas peur du feu. Notre Maître est le seigneur du brasier. Il nous protégera de la douleur.

— Pauvre folle ! Toutes celles que j’envoie rôtir disent la même chose et quand elles sont au milieu des flammes, elles hurlent comme des damnées.

Magda tressaillit. Elle avait froid. Ou peur.

— Tu ne veux pas parler ? Alors tant pis.

L’Inquisiteur ouvrit la bourse et en sortit une fiole, enroulée dans une peau d’animal pour la protéger. À l’intérieur, une substance grumeleuse de couleur jaunâtre.

— Tu es la troisième que j’arrête avec cet onguent du diable. Je sais très bien à quoi il sert. Quand vous vous rendez au sabbat, vous vous en massez les poignets et Satan vous apparaît.

— Il ne fait pas que nous apparaître, haleta Magda, il fait de nous ses concubines. Il nous séduit, il nous touche.

— Suffit ! Pourquoi crois-tu qu’on va te réduire en cendres, toi et tes complices ? Pour te punir ? Non, c’est pour brûler le fruit maudit de tes entrailles, pour anéantir la descendance du diable qui mûrit dans ton ventre. Voilà ce que l’Église traque sans fin : les fils de Satan.

Magda ne cessait de trembler.

— Je vais d’abord livrer au feu tes deux complices pour que tu entendes leurs hurlements de douleur. Le diable ne protège pas celle qui n’enfante plus pour lui. Lucifer est sans pitié. En revanche, moi, si. Je peux encore adoucir ton sort.

— Que veux-tu ?

— Combien d’autres femmes dans le village vont au sabbat ?

Magda resta muette.

— Tu te tais. Tant pis pour toi.

Un soldat entra et ôta son casque.

— Seigneur, les bûchers sont prêts.

— Attache les deux prisonnières et rassemble tous les villageois.

Comme le garde allait sortir, il l’arrêta.

— Et place les enfants au premier rang. Je veux qu’ils voient tout. Pour le salut de leur âme.

Une odeur atroce s’était emparée du village. Sur le premier bûcher, le corps de Brunhild n’était plus qu’un tronc noirci. Les jambes s’étaient liquéfiées en une coulée noirâtre et la tête dévorée par les flammes avait roulé dans les cendres. Maintenant, c’était le tour de Gersende.

Elle rampait au sol pour ne pas avancer. Un soldat la traînait par les cheveux. Elle hurlait de terreur.

— Pas le feu !

L’Inquisiteur fit approcher Magda.

— Regarde ce qui t’attend. L’angoisse et la peur. Satan vous a abandonnées.

Magda tomba à genoux. Tout courage venait de la quitter.

— Pitié, Seigneur !

— Je ne peux plus rien pour toi…

Les hurlements de Gersende redoublaient. On était en train de l’attacher au pilori au milieu des fagots.

— … mais si tu me dis ce que tu mets dans ton onguent du diable alors je te ferai étrangler juste avant la mise à feu et tu ne connaîtras pas la douleur.

Magda se releva pour murmurer à l’oreille de Bernharht. Il lui caressa les cheveux.

— Tu as assaini ton âme, maintenant je vais purifier ton corps.

Un jet de feu monta du bûcher. Un cri de bête retentit jusqu’à la lisière de la forêt. Des soldats saisirent Magda.

— Pas la peine de dresser un autre bûcher.

— Seigneur, ta promesse ! hurla Magda.

— Jetez-la au feu avec l’autre sorcière.

De nouveau, les femmes étaient séparées des hommes. Bernharht les détaillait une à une. Lesquelles avaient péché avec le démon ? Il fixa une paysanne au regard égaré. Peut-être celle-là ? Ou alors cette jeunette à la poitrine déjà affirmée ? En tout cas, il ne pouvait prendre aucun risque.

— Enlevez toutes les vieilles.

Les soldats s’exécutèrent. Bientôt, il ne resta plus qu’une dizaine de femmes en âge d’enfanter. L’Inquisiteur sentait la fiole de l’onguent du diable glissée sous sa soutane. Grâce à Dieu, il avait rempli sa mission. Découvrir le secret des sorcières : le chemin du sabbat. Mais cela n’était rien si le diable pouvait s’emparer de leurs ventres.

— Attachez-les. Elles partent avec nous.

— Il y a déjà beaucoup de détenues en ville, Seigneur, fit remarquer un soldat plus âgé. Et nous pouvons aussi bien les faire parler ici.

Pour la première fois, Bernharht sourit.

— Nous n’allons ni les emprisonner ni les interroger. Nous allons en faire des ventres. Des ventres pleins. Pour la plus grande gloire de Dieu.

1.

Paris
Mars 1944

C’était une magnifique soirée qui annonçait le printemps. Une farandole de nuages boursouflés virait à l’orange à mesure que l’astre solaire déclinait derrière le XVIe arrondissement. À Paris, le soleil offrait ses aubes pâles aux habitants des quartiers laborieux de l’est, et prodiguait ses salutations flamboyantes aux bourgeois. Occupation allemande ou pas.

— Herr Oberführer ! Chemin sécurisé, aboya un soldat qui remontait au pas de charge les escaliers dégoulinants du Trocadéro.

— Gut… Je vous préviendrai.

Assis sur le parapet qui délimitait la partie sud de l’esplanade, l’Oberführer Horst Gellen terminait sa cigarette en contemplant la tour Eiffel. Grand, les cheveux d’un blond indécent, il aurait pu incarner le prototype du SS idéal si ce n’étaient ses yeux, couleur de terre bavaroise après le labour. De plus près, son corps semblait pourtant plus frêle, du moins en comparaison des membres de sa garde rapprochée. Horst Gellen se moquait royalement de son apparence. Seul comptait le pouvoir. Et il l’avait. Le SS se tenait à l’endroit exact où, quatre ans auparavant, à quelques mois près, le Führer en personne avait été immortalisé par les photographes. Il s’en souvenait avec précision : à l’époque simple capitaine, lui aussi avait fait le voyage depuis Berlin. Ce jour béni resterait gravé dans sa mémoire, à jamais. C’était le 23 juin 1940, au petit matin. Le sauveur de l’Allemagne avait effectué une visite au pas de charge pour admirer les monuments de la capitale conquise, en compagnie d’une trentaine de dignitaires. Gellen, en ce temps-là adjoint d’Albert Speer, architecte en chef du Reich, les avait accompagnés partout et entendu les avis tranchés d’Hitler sur les édifices :

L’Opéra Garnier ? Une merveille.

La basilique du Sacré-Cœur, quelle horreur !

L’Arc de triomphe, splendide.

Les Champs-Élysées, magnifiques ! Speer, vous me creuserez une avenue aussi majestueuse à Berlin.

Le tombeau de Napoléon aux Invalides, sublime. Laissez-moi méditer devant ce mausolée.

La tour Eiffel, affreuse. Elle gâche le paysage.

Le conquérant et son aréopage étaient repartis trois heures plus tard, à bord de l’avion Condor personnel du Führer, dans une atmosphère d’euphorie presque irréelle. Le Reich avait vaincu l’ennemi héréditaire et occupait presque tout le vieux continent. Le jeune SS et ses camarades ne s’étaient jamais sentis aussi forts, presque invincibles. Hitler avait offert à sa génération le plus beau des cadeaux : l’Europe. Dominer le monde à trente-cinq ans, quoi de plus admirable. Et lui, Gellen, avait gagné ses galons au fil des ans en participant à la construction de bunkers du mur de l’Atlantique.

Un claquement métallique le tira de sa nostalgie. Il tourna la tête sur sa droite et aperçut un des gardes de son escouade qui armait son fusil Mauser. Horst Gellen déboutonna sa vareuse noire, le temps était vraiment doux pour la saison. Il jeta son mégot et l’écrasa sous sa botte. Comme il était loin ce splendide matin de 1940. Quelle année merveilleuse ! Il aimerait tant la raconter à ses petits-enfants, s’il en avait un jour.

L’Oberführer se rembrunit. Quatre années s’étaient écoulées et la roue de la Fortune tournait dans le mauvais sens pour l’Allemagne. En Italie, les Alliés n’allaient pas tarder à enfoncer la ligne Gustav1 et se ruer sur Rome. Sur le front de l’Est, le rouleau compresseur russe écrasait lentement mais sûrement les troupes du Reich. Pis, les rumeurs bruissaient d’un prochain débarquement en Normandie ou dans le Pas-de-Calais. Signe qui ne trompait pas, Himmler l’avait appelé un mois auparavant pour envisager un plan de destruction des camps d’extermination.

Il sentait bien que l’atmosphère s’empuantissait pour l’occupant. La Résistance redoublait de vigueur et assassinait officiers allemands et collaborateurs français dont la BBC égrenait les noms sur son antenne. La Gestapo avait beau procéder à des exécutions d’otages, rien n’y faisait : la peur changeait imperceptiblement de camp.

Il était même obligé de se faire accompagner par une escouade de SS quand il arpentait les rues de Paris… Un comble.

Il consulta sa montre et prit sa vareuse sur son bras. Il était temps de se rendre à la tour Eiffel où il avait installé ses quartiers. En toute objectivité, et à la différence du Führer, il la trouvait superbe, cette demoiselle de fer. Superbe, mais orgueilleuse. Et surtout fragile. Il suffisait d’une charge bien placée, de préférence à la base d’un des quatre piliers, pour la faire chuter. Voire une deuxième, pour s’assurer d’un résultat rapide. En tant qu’ingénieur spécialisé en structures et matériaux, il pouvait jauger le poids de n’importe quel édifice au premier coup d’œil. Entre neuf mille et dix mille tonnes pour la tour.

Que ces foutus Français en aient fait un point d’orgueil national ne l’étonnait pas outre mesure. Eux aussi s’étaient révélés orgueilleux et fragiles, comme leur tour. Leur prétendue meilleure armée du monde s’était disloquée sous les coups de boutoir du bélier allemand.

Horst Gellen inspecta les bâtiments massifs qui encadraient l’esplanade. Les palais du Trocadéro et du musée de l’Homme incarnaient à merveille l’idéal de force et de puissance. Monolithiques, clairs, aux lignes solides, les édifices dégageaient indéniablement un savoir-faire aryen étonnant pour des Français dégénérés.

Une sirène d’alerte retentit. Il leva la tête vers le ciel et aperçut un essaim de grands insectes noirs qui filaient vers l’Est. Il ne broncha pas. Cela faisait des lustres que les cieux ne chantaient plus en allemand : la puissante Luftwaffe du gros Goering n’était qu’un lointain souvenir.

Le SS fit un signe à ses gardes. Il quitta son perchoir et descendit la volée de marches qui menait en direction des jardins du Trocadéro et de la Seine. En moins de dix minutes, il avait traversé le fleuve par le pont d’Iéna, une défaite de la Prusse contre Napoléon, et s’approcha de la clôture de palissades qui encerclait les quatre piliers de la tour. Depuis l’entrée des Allemands dans Paris, le monument était interdit aux Français. Un émetteur radio avait été installé au sommet et diffusait des émissions pour les troupes en permission. Entre les deux piliers de la partie sud flottait une gigantesque bannière, désormais usée par le temps et par la pluie.

DEUTSCHLAND SIEGT AN ALLEN FRONTEN2

Gellen n’y faisait même plus attention. Aucun militaire n’osait l’enlever de peur de finir au poteau d’exécution pour défaitisme. Il s’approcha d’un pas vif de la guérite qui commandait l’entrée et salua le sous-officier de garde. Ce dernier se raidit et lança un Heil Hitler un peu trop sonore pour être sincère. L’Oberführer sentait bien que le pessimisme gagnait la troupe.

— Votre invitée vous attend dans votre bureau, dit le soldat.

— J’aime la ponctualité. Même chez les prostituées. Un gage de sérieux dans l’activité professionnelle.

C’était la dixième fois depuis le début de l’année qu’il se faisait envoyer une pensionnaire de la maison close la plus chic de Paris : Le Chabanais. Faire l’amour au-dessus de Paris était une expérience unique et il ne s’en privait pas. Son épouse et ses quatre enfants étaient restés à Berlin, il jouissait sans état d’âme de sa vie de célibataire dans la capitale depuis deux ans. Il ne s’en cachait pas. Le Reichsführer lui-même encourageait ses officiers supérieurs à prendre du bon temps. Pour l’hygiène. À condition que la partenaire soit aryenne jusqu’au bout des ongles. L’année passée, il était même tombé amoureux d’une magnifique jeune Parisienne aussi dorée qu’une Bavaroise. Lui le SS au cœur trempé dans l’acier. Quelle idiotie ! Heureusement qu’il s’était ressaisi à temps et l’avait chassée de sa vie. Désormais, il ne faisait appel qu’à des filles de marbre, les pensionnaires les plus précieuses des bordels de premier plan.

Le garde laissa passer son supérieur avec une pointe de jalousie. La jeune femme en robe blanche arrivée un quart d’heure plus tôt l’avait impressionné par sa beauté. Comme toutes celles des maisons closes de luxe, réservées à ces salauds d’officiers de haut rang.

Le colonel s’avança vers le terre-plein central pour se diriger vers l’élévateur de fortune installé à son arrivée. Les ouvriers français avaient saboté tous les ascenseurs en juin 1940 pour empêcher le Führer d’admirer, depuis le plus haut de ses toits, la ville conquise. Quelle indélicatesse…

La nacelle d’osier reposait au sol. Grande comme la coque d’un canot renversé, elle était accrochée à un câble d’acier qui serpentait vers les entrailles du premier étage de la tour. L’officier ingénieur n’était pas mécontent de sa petite invention. Il ne lui avait fallu que trois jours pour fabriquer ce modeste ascenseur. Il y avait ajouté un mécanisme d’horlogerie pour déclencher à intervalles réguliers la descente et l’ascension.

Gellen ouvrit la porte de la nacelle et s’engouffra à l’intérieur. Elle lui arrivait jusqu’à la hauteur du cou. Il fit un signe à l’un des gardes en faction qui tira sur une manette. Un grondement retentit au-dessus de sa tête. Le SS s’accrocha aux deux poignées de fer scellées sur le rebord. La nacelle trembla et s’éleva brusquement d’environ un mètre, avant de se stabiliser et d’entamer sa montée avec lenteur.

Au fur et à mesure de l’ascension, le SS contemplait la capitale parisienne baignée des derniers rayons du couchant. La coupole dorée des Invalides luisait de mille feux.

Quelle ville magnifique !

Il s’alluma une nouvelle cigarette. En toute objectivité, la mission qu’il devait accomplir sur ordre du Führer lui répugnait profondément. Il redoutait que son nom ne passe à la postérité pour une telle besogne. Nazi convaincu depuis sa jeunesse, il aurait suivi Adolf Hitler jusqu’en enfer, mais là, il était pris d’un malaise.

Il aspira la fumée âcre dans ses poumons et repassa à nouveau dans son esprit la scène vécue un mois plus tôt.

Il faisait encore froid ce jour de février quand il entrait à pas cadencés dans le bunker principal de la Tanière du loup, le QG militaire du Führer en Prusse orientale, l’autre nom de cette partie de la Pologne vaincue. Hitler l’avait rappelé de Paris en urgence et reçu en personne pour lui confier une mission inimaginable. Le chef paraissait vieilli de dix ans, ses mains tremblaient, son regard se fripait. Ce n’était plus le conquérant qui détaillait la tour Eiffel d’un œil méprisant, mais un homme usé jusqu’aux tendons.

Ses paroles saccadées restaient encore gravées dans sa mémoire.

Oberführer Gellen ! Les Alliés préparent un débarquement sur les côtes françaises. Ce n’est qu’une question de semaines. Je ne doute pas un instant de la vaillance de nos armées pour les mettre en déroute. Mais si, le cas échéant, elles manquaient à leur devoir, assurez-vous que nos ennemis ne trouvent de Paris qu’un tas de ruines fumantes. Me comprenez-vous ?

Sur le moment, le colonel était resté tétanisé par ce qu’il venait d’entendre. Dans ses colères, le Führer pouvait se transformer en volcan et sa lave incandescente carbonisait tout esprit critique aux alentours.

Il se souvenait de la réponse qu’il avait osé bredouiller.

Mon Führer, j’étais avec vous en juin 1940 lors de votre visite à Paris. Vous avez dit vous-même que cette cité était aussi désirable qu’une femme belle et parfumée. Et que vous, vous l’aviez conquise. Croyez-vous que ce soit une bonne idée, je…

Le chef avait craché sa coulée rougeoyante au point de le faire reculer d’un pas.

Ne me contredisez pas ! Je n’ai que faire de sa beauté. Elle périra dans les flammes et le sang. Et si nous perdons cette guerre, les autres capitales soumises subiront le même sort. Varsovie ! Rome ! Athènes ! Bruxelles ! Vous minerez tous les points stratégiques, tous les plus grands monuments de la ville. Qu’il n’en reste rien. Le général commandant la place de Paris a ordre de vous donner tout le concours possible pour réaliser votre mission, et un détachement de SS se mettra à votre disposition. Abandonnez vos travaux en cours. Vous m’enverrez les plans de destruction d’ici deux semaines pour que je les approuve.

Avant même d’avoir pu balbutier quelques protestations, il s’était retrouvé congédié par l’aide de camp du Führer.

La nacelle était arrivée au premier étage. Gellen sauta sur une plateforme de fer. L’idée de s’installer dans la tour pour planifier la disparition de la ville lui était venue spontanément quand il l’avait visitée pour étudier ses points faibles. De son bureau, situé dans l’ancien restaurant Le Hollandais, il pouvait observer la capitale. Sa future victime.

Il marcha le long d’une passerelle en longeant un entrelacs de poutrelles d’acier grisé, puis arriva devant la porte en fer forgé de l’ancien restaurant. Comme à chaque visite galante, le garde en faction s’était éclipsé pour le laisser seul. Son antre, qui faisait aussi office d’appartement vaste et confortable, était cerclé de parois vitrées et de colonnes d’acier. Les rideaux avaient été tirés sur toute la paroi intérieure. Gellen n’avait aucun penchant pour l’exhibitionnisme, encore moins devant un simple soldat.

Quand il entra dans son bureau, il remarqua tout de suite la jeune femme en robe longue de satin blanc. Elle se tenait debout de l’autre côté de la pièce, devant la vitre qui donnait sur la rive gauche de Paris. Elle lui tournait le dos et contemplait la ville, une coupe de champagne à la main. Malgré la semi-pénombre qui régnait, il s’aperçut tout de suite que ce n’était pas la pute habituelle. Elle était plus grande, ses hanches semblaient moins larges et sa chevelure plus blonde.

D’excellente humeur, Gellen retira sa casquette et jeta sa vareuse sur le canapé. Un portrait d’Hitler en tenue de campagne devant un ciel tourmenté reposait sur un chevalet, cadeau du chef de la Gestapo parisienne, le général Oberg. Comme pour lui signifier que le Führer veillait jour et nuit sur son travail. Le SS croisa les bras en détaillant la silhouette de son invitée nocturne.

— Bonjour, mademoiselle ! Je ne crois pas avoir l’honneur de vous connaître…

— Louise ne pourra plus venir, répondit la fille sans se retourner. Madame Doriane s’est aperçue qu’elle était juive. Dès qu’elle l’a su, elle l’a dénoncée aux autorités.

— Doriane a bien fait. Louise, une juive…, balbutia-t-il, je ne m’en suis jamais rendu compte. Avec son teint pâle et son allure de dentellière de Vermeer… Étonnant comme cette race réussit parfois à se fondre dans les populations. Si Himmler apprenait ça, il me ferait la morale.

— Vous n’êtes pas fâché au moins ? Je suis Marianne.

— Nullement, j’ai même l’impression de gagner au change.

La fille ne daignait pas le regarder et semblait passionnée par le panorama. Ça l’excitait encore plus.

— Vous ne vous retournez pas ?

— Un peu de mystère ne nuit pas. Prenez une coupe et venez me rejoindre.

Il avisa un plateau avec un seau d’argent qui trônait sur un guéridon. La bouteille débouchée était enveloppée d’une serviette blanche. Gellen jubilait : ses instructions avaient été respectées à la lettre.

— Je suis désolé de ne pas vous recevoir en tenue civile, dit-il d’une voix mielleuse. J’ai eu une journée harassante. Vous ne m’en voudrez pas ?

— Nullement. Ne suis-je pas là pour que vous ne restiez pas longtemps vêtu ?

Il s’avança vers elle, avide de découvrir son visage. Elle n’était plus qu’à quelques enjambées de lui. Il n’avait qu’une envie, lui soulever la robe et la prendre sans attendre.

— Les mystères n’ont plus de place. Et si je contemplais ce joli visage ?

— Ne soyez pas impatient. Je vous ai apporté un cadeau.

— C’est vous le cadeau, Marianne, dit-il en arrivant à son niveau.

— Non, moi je suis payée. Regardez à votre droite, sur la table du bureau.

Il tourna la tête et aperçut une longue lame crénelée, argentée et luisante, posée sur la lourde planche où il étalait les plans de la ville. Les dents de l’outil scintillaient sur dix centimètres de long.

— Une scie. Je ne comprends pas.

— Elle est pour vous. Le modèle n’a jamais servi, neuf. Qualité allemande. On peut tout découper avec ça. Une merveille, selon le quincaillier de la rue de Javel.

L’Oberführer s’approcha d’elle et la prit par les épaules pour la tourner vers lui.

— Vous avez de bien curieux cadeaux, mystérieuse Marianne.

La prostituée se laissa faire et pivota lentement.

L’officier poussa un juron et recula d’un pas.

Un visage rouge sang lui faisait face. Comme si on avait arraché chaque lambeau de peau pour ne laisser que les chairs à vif. Un sourire arqué comme une faucille apparut sur la face écarlate.

— Mon petit maquillage vous excite, colonel ? L’officier s’avança et comprit la duperie. Le front, le nez, les joues, le cou… Des coulures sombres dégoulinaient le long de ses pommettes. Un maquillage sanglant, répugnant et fascinant.

Gellen avait déjà vu couler beaucoup de sang dans sa carrière de SS. Sur des camarades blessés, sur des morts, sur les champs de bataille. Mais jamais sur le minois d’une femme en robe de soirée. On aurait dit un spectre surgi du fond des âges. Ou plutôt un démon jaillit du cercle le plus vicieux de l’enfer.

Elle tendit ses mains rougies vers lui.

— N’approchez pas, gronda-t-il en tentant d’ouvrir l’étui de son pistolet.

— Allons, colonel, dit-elle en grimaçant un sourire, je n’ai pas d’arme. Ne me dites pas que vous avez peur d’une faible femme.

— Qui êtes-vous ? Une terroriste ?

La créature infernale s’arrêta net et écarta ses bras en tournant les paumes vers le haut. Elle pencha sa tête sur le côté droit et le scruta avec acuité.

— Je suis le diable.

— Quoi ?

— Satan peut prendre l’apparence d’une femme, Herr Oberst.

Une folle… C’était une folle. Gellen arma son Luger et le braqua dans sa direction. Soudain, il entendit comme une sorte de froissement derrière lui. Il se retourna, mais pas assez rapidement. Il eut juste le temps de voir la silhouette d’un inconnu. Le choc sur la tempe le fit valser contre la vitre. Son front heurta le verre, il s’affaissa au sol, mais sans perdre connaissance. La femme s’était penchée vers lui et murmura à son oreille :

— Et si nous utilisions votre magnifique cadeau ?

Il était 7 h 45 quand la nacelle émergea des entrailles de la tour et apparut devant le caporal Liebzer qui assurait la permanence de garde. Comme chaque matin, à la même heure. Les premières lueurs de l’aube illuminaient les flancs de la coque en osier. Le caporal se leva de sa chaise, rectifia sa tenue et s’approcha du terre-plein pour accueillir le colonel Gellen.

En levant la tête machinalement, il distingua un détail inhabituel sur la nacelle qui se trouvait encore proche du premier étage. Il y avait une sorte de croix gammée sur l’un des flancs. Le garde secoua la tête avec consternation, le SS avait dû installer l’emblème pour marquer son autorité. Il détestait ces salopards fanatiques ; si ça ne tenait qu’à lui, il rentrerait dans sa ferme familiale en Bavière et oublierait cette foutue guerre déjà perdue.

Ce fut au moment où la nacelle arriva au sol que le caporal comprit de quoi était faite cette swastika. Il resta tétanisé.

Des bras et des jambes, nus, pliés à angle droit au niveau des coudes et des genoux, étaient attachés par de fines lanières dans les fibres de l’osier. Les membres, sectionnés avec précision au niveau des épaules et du haut des cuisses, formaient les quatre bras d’une croix gammée. Les mains et les pieds étaient attachés dans le prolongement des avant-bras et des mollets pour dessiner les extrémités du symbole.

Un autre détail fit dresser les cheveux sur la tête du garde. Chaque tronçon de chair était badigeonné d’une sorte de teinture rouge écarlate et carmin. Le caporal en saisit la nature en un éclair. Du sang.

Une swastika de chair et de sang.

Et il y avait quelque chose au centre de l’immonde symbole. Une tête décapitée. Une tête qui avait les yeux grands ouverts.

Le caporal la reconnut tout de suite…

C’était celle de l’Oberführer Gellen.

Notes

1. Ligne de front qui coupait l’Italie de part en part entre Rome et Naples. Les Allemands au nord et les Alliés au sud. L’un des verrous de cette ligne était le monastère de Monte Cassino où se déroulera une sanglante bataille.

2. L’Allemagne est victorieuse sur tous les fronts.

2.

Genève
Mars 1944

La rue Chausse-Coq, sur les hauteurs de la ville, avait toujours eu les préférences de Tristan. Souvent, plutôt que de rentrer directement chez lui, il quittait la galerie et allait déambuler dans le lacis de rues pavées qui débouchait sur l’Esplanade Saint-Antoine. C’était sa promenade du soir où il fumait une Chesterfield de contrebande en rêvassant devant les hautes façades grises qui, depuis des siècles, protégeaient les secrets de la bourgeoisie genevoise. Il se sentait à l’aise dans cette ville silencieuse, la seule d’Europe pour laquelle la guerre n’existait pas. Il avait l’impression que sa vie passée, faite de tumultes et de tragédies, s’était dissoute à jamais dans les eaux du lac Léman.

Qu’Himmler et son âme damnée, Skorzeny, n’étaient plus qu’un mauvais rêve qu’il finirait un jour par oublier !

Et puis Laure était arrivée dans son magasin d’antiquaire. Surgie de nulle part. Et, avec elle, l’angoisse et la peur qui de nouveau le faisaient se retourner au moindre bruit suspect. Passé le moment de surprise, il n’avait pas voulu poursuivre les retrouvailles dans son antre protecteur. Réflexe instinctif. Elle pouvait être suivie. S’ils devaient remuer le passé, autant le faire dans un lieu plus adapté. Il lui avait demandé de quitter l’échoppe avec un petit vase étrusque empaqueté sous le bras, comme une cliente. Puis, il lui avait donné rendez-vous au café du Four, en haut de la rue Chausse-Coq. De là, on pouvait facilement surveiller les passants. Tristan soupira. Sa quiétude n’avait pas duré très longtemps. Quelques mois de sérénité et voilà qu’il retrouvait tous ses réflexes d’homme de l’ombre.

Tout en s’asseyant, dos au mur, et en commandant un café, il se demandait encore comment elle l’avait retrouvé. Il avait pourtant une nouvelle identité, un travail d’antiquaire… en même temps, Genève grouillait d’espions. On y préparait déjà le monde d’après, celui où Russes et Américains se partageraient l’Europe. Un monde où les nazis, de chasseurs féroces, allaient devenir du gibier de choix. D’ailleurs, certains prenaient leurs précautions : les banques ne comptaient plus les transferts de fonds d’Allemands en direction de pays exotiques. L’Amérique du Sud avait le vent en poupe : le savoir-faire made in Germany en matière de répression était en train d’y devenir à la mode.

Tristan se demandait s’il avait été repéré par hasard ou si, au contraire, il était surveillé depuis longtemps. En tout cas, Laure ne s’était pas déplacée pour rien. Elle travaillait désormais pour le BCRA, le service de renseignement des gaullistes à Londres. Cette annonce avait laissé Tristan de marbre. Il avait aussi peu d’estime pour le maréchal gâteux de Vichy que pour ce général monté sur ressort, réfugié au chaud à Londres. La seule résistance pour laquelle il avait de la sympathie, c’était celle de l’intérieur. Ces femmes et hommes anonymes qui, chaque jour, défiaient l’ennemi. Il ne s’en était pas caché à Laure dont le regard clair s’était vite assombri. Si elle croyait qu’il allait reprendre du service pour la France Libre, elle se trompait lourdement. Désormais, il était affranchi et il comptait bien le rester.

Un bruit de talons sur le pavé le ramena à la réalité. Laure venait d’arriver. Une robe étroite qui mettait en valeur ses formes, des bas couleur de nuit, des cheveux relevés haut sur le front… La Française savait épouser le chic de son époque. La jeune fille, qui quelques années plus tôt courait sur les pentes du château de Montségur, était désormais une femme au charme assumé et à l’expérience éprouvée.

Tristan allait devoir en tenir compte.

— C’est ici ton repaire ? demanda Laure en jetant un œil sur l’intérieur du café qui avait conservé les boiseries du siècle passé.

— Juste une escale entre la galerie et mon domicile.

À son bref froncement de sourcils, Tristan comprit que la Française avait éventé son mensonge volontaire. Son appartement se situait dans la ville basse : pas besoin de passer par le café du Four pour y accéder. Elle connaissait donc sa véritable adresse et, sans doute, bien plus encore.

— Et si on arrêtait de jouer, reprit Tristan. Dis-moi comment tu m’as retrouvé.

Laure eut un bref sourire.

— Avec toi, j’ai été formée à bonne école : toujours douter de ce que l’on croit certain. J’ai appliqué cette règle.

— Sois plus précise.

— Depuis que les Alliés progressent en Italie et que Mussolini est traqué, beaucoup de collaborateurs notoires à Paris ont pris peur, et certains sont entrés en contact avec la Résistance qui les a retournés. Nous disposons ainsi de beaucoup d’informateurs.

— Tu sais bien que je n’ai aucun contact avec ce monde-là.

— Avec les collabos, non. Mais avec leur progéniture, oui.

Laure laissa à Tristan le temps de digérer l’information avant de reprendre :

— Depuis quelques mois, Genève abrite une colonie de fils et filles de, envoyés à l’abri en Suisse. Tu ne vois toujours pas ce que je veux dire ?

Le regard troublé, Tristan fixait le fond de sa tasse à café.

— Alors je vais te rafraîchir la mémoire. Il y a six semaines, un collabo parisien devenu un de nos informateurs nous a fait part de la dernière lubie de sa fille chérie : à Genève, elle était tombée éperdument amoureuse d’un Français, un certain Christian Valrèse, un antiquaire. Comme ce nom nous était inconnu et qu’on soupçonnait un collabo planqué sous une fausse identité, nous lui avons demandé plus de renseignements…

Marcas allait parler, mais Laure lui fit signe de se taire.

— Ç’a été rapide. Papa collabo était très inquiet pour sa progéniture. Il a mandaté un ami à Genève qui a fait suivre la petite fille chérie. Visiblement, elle passait beaucoup de temps à l’hôtel Tiffany. Elle y prenait même souvent son petit déjeuner, en heureuse compagnie…

Laure posa une enveloppe sur la table.

— Tu ne veux pas voir la photo à l’intérieur ? Tu as tort. Tu es particulièrement séduisant.

Les lèvres de Tristan se serrèrent. Il se souvenait parfaitement de ce matin de janvier où, en terrasse du Tiffany, un photographe itinérant tentait sa chance auprès de couples d’amoureux. Il s’était fait avoir comme un amateur.

— Un rapport sur toi est parti pour Londres, accompagné de cette photo. Elle a fini sur mon bureau. Je ne te cache pas que j’ai eu un coup au cœur quand je t’ai reconnu, je te croyais mort. Et une pointe de jalousie, aussi…

— Écoute, Laure, j’ai changé de vie. Tristan n’existe plus. Il a d’ailleurs disparu, il y a bien longtemps, sur une route d’Espagne et, aujourd’hui, il n’y a plus devant toi que Christian Valrèse.

— Tu t’es refait une mémoire vierge aussi ? Plus d’Himmler, plus d’Erika ?

Les lèvres déjà fines de Tristan se firent aussi tranchantes qu’un couperet de guillotine.

— Mieux vaut que tu ne continues pas…

Prudente, Laure battit aussitôt en retraite.

— Tu as raison. Tu as eu de la chance, beaucoup de chance d’échapper à ton passé. Tant mieux pour toi. Sauf qu’il faut que je te parle de quelque chose.

Elle jeta un regard circulaire comme pour débusquer une oreille attentive.

— Mais pas ici. Dans un endroit plus discret.

— Nous sommes juste à côté du musée d’Art et d’Histoire. À cette heure, la plupart des salles sont quasi désertes…

Laure se leva, posa son talon sur le cuir rouge de la chaise et lissa lentement le liseré noir qui scindait verticalement son bas droit.

— Je préfère chez toi.

Au dernier étage d’un immeuble qui donnait sur le Rhône, l’appartement de Tristan n’avait conservé de son aménagement d’origine que la blancheur de marbre des cheminées et le luisant des parquets. Pour le reste, le Français avait choisi un mobilier résolument moderne, fait d’une table de verre fumé et de canapés aux lignes effilées. Seule concession au passé, une sculpture funéraire posée sur une colonne d’acier. Une œuvre devant laquelle se tenait Laure, fascinée.

— La base est un sarcophage, précisa Tristan, sur lequel a été sculptée une merveilleuse statue de femme en terre cuite. Sans doute un portrait de la morte… Ça date de l’époque étrusque.

Laure regardait cette inconnue dont les traits fins et doux avaient traversé les siècles. Elle tenait dans ses mains une sorte de miroir en forme de cœur, mais son regard portait ailleurs. Au-delà d’elle-même.

— Ce qui est remarquable, c’est le drapé des vêtements, ajouta Tristan. Un chef-d’œuvre de réalisme pour l’époque.

— Et l’expression de son visage, tu l’as vraiment regardée ?

Surpris, Tristan se pencha pour mieux examiner le relief de la statue.

— Ce qui me frappe, ce sont ses boucles d’oreilles. Si délicatement sculptées. Sans doute inspirées d’un modèle grec.

— Ah tu es vraiment un homme ! soupira Laure. Tu ne te rends pas compte que cette femme souffre ? Tu ne vois pas la douleur sur son visage ?

Tristan eut un regard interrogateur.

— Et tu ne devines pas pourquoi ? Parce que, par-delà la mort, elle attend. Elle attend celui qu’elle aime et elle ne sait pas quand elle le reverra.

— Tu as beaucoup d’imagination, Laure.

— Sans doute parce que j’ai beaucoup attendu, que je t’ai beaucoup attendu. Et durant cette maudite guerre, je n’ai pas été la seule.

Laure s’était redressée. Dans l’embrasure de la fenêtre, illuminé par le soleil couchant, son profil paraissait plus dur, plus déterminé. Tristan eut le pressentiment définitif qu’elle n’allait pas le lâcher. Elle était venue, de Londres à Genève, avec un objectif précis. Et ni lui ni elle n’auraient la paix s’ils ne s’expliquaient pas sans délai.

— Ça suffit, Laure. Maintenant, dis-moi pourquoi tu es ici.

— Pas encore. Je t’ai cru mort et maintenant nous sommes réunis, alors je veux en profiter.

Elle ôta ses talons et montra le couloir.

— La chambre, c’est par là ?

Tristan hocha la tête.

— Oui, je veux en profiter… Parce que quand tu sauras pourquoi je suis venue, je doute que nous recommencions.

Quand il pénétra dans la chambre, elle était nue sur le lit. Comme par pudeur, il s’apprêtait à refermer la porte derrière lui. Elle murmura :

— Non, je veux te voir.

Il s’approcha et posa sa main sur la cheville de Laure qu’il caressa du bout des doigts, comme on effleure les touches d’un piano avant d’en jouer.

— Plus haut, dit Laure. J’ai attendu trop longtemps.

Tristan ne se fit pas prier. Il se coula entre la chair tendre des cuisses et vint s’abreuver à la source de toutes choses. Le corps de Laure se tendit, comme si une brusque décharge électrique venait de la traverser. En même temps qu’elle agrippait convulsivement la chevelure de Tristan, une phrase jaillit de sa bouche :

— Tu m’as tellement manqué !

Tristan plongea plus avant. Lui aussi était assoiffé, d’une soif lointaine que ses amours à Genève n’avaient jamais réussi à désaltérer. Désormais, il savait que seules deux femmes avaient le pouvoir de le conduire aux portes de la plénitude. Erika qui n’était plus, et Laure qu’il allait devoir affronter.

© 2022, éditions Jean-Claude Lattès (Première édition avril 2022)

Couverture : Augustin Manaranche. Ysbrand Cosijn / iStock.
Typographie : Le Murmure / Jérémy Landes / velvetyne.fr.
Photographie des auteurs : Patrice Normand.

www.editions.jclattes.fr

ISBN : 978-2-7096-6669-5