L’Arracheur d’ombres

FRANÇOIS AVISSE

L’Arracheur d’ombres

Le cycle des Ombres

Volume 1

M+ ÉDITIONS
5, place Puvis de Chavannes
69006 Lyon
mpluseditions.fr

Le Code de la propriété intellectuelle interdit les copies ou reproductions destinées à une utilisation collective. Toute représentation ou reproduction intégrale ou partielle faite par quelque procédé que ce soit, sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est illicite et constitue une contrefaçon sanctionnée par les articles
L. 335-2 et suivants du Code de la propriété intellectuelle.

© M+ éditions

Composition Marc DUTEIL

ISBN : 978-2-38211-078-2

À Pascal Avisse, parti trop tôt
le 24 août 2021.
Tu me manques mon Papa.

« La torture est pour lui une distraction comme la chasse. Aucune notion de remords ne s’attache dans son esprit à la violence perpétrée contre un homme sans défense.

Selon le tsar, rien n’est plus instructif pour un esprit curieux que les réactions d’une victime aux prises avec la douleur et la mort. Les suppliciés se tordent, hurlent, grimacent, oublient toute dignité. Vous pouvez d’un mot arrêter leurs tourments, mais vous ne le faites pas. Et la jouissance en vous augmente à mesure que l’autre est ravalé au plus bas. »

Extrait du livre Ivan le Terrible d’Henri Troyat

« Il n’y a pas pire ennemi que celui qui attend, tapi dans l’ombre, son avènement... »

Vanessa CRISOFI

PROLOGUE

Kremlin. Moscou. Russie.
3 décembre 1564

L’intérieur du palais, où le froid s’est invité, est sombre. Les murs de pierre sont sommairement décorés d’icônes aux yeux tristes qui accentuent le côté lugubre des lieux. Dans la plus vaste salle, le tsar, Ivan IV, est assis sur son imposant trône en bois sculpté. Il n’a que trente-quatre ans mais en paraît cinquante avec sa barbe déjà grisonnante, ses sourcils en broussaille et la peau de son visage tannée par le froid. Il porte un caftan noir doublé de zibeline et est coiffé d’une toque cerclée d’or finement ouvragé.

Debout, près de lui, se tiennent ses amis d’enfance, Alexis Basmanov et Athanase Viazemski. Plus soudards que ministres, ils ont toujours partagé et encouragé les beuveries et les débauches du tsar. Aujourd’hui, engoncés dans d’épais manteaux de fourrure, ils font grise mine.

Ivan, préoccupé, fourrage dans sa barbe.

Alexis et Athanase s’expriment avec révérence et prudence afin d’éviter le courroux du tsar.

– La prophétie du saint métropolite Pierre…, commence Alexis.

– Oui, le coupe Ivan, je connais cette prophétie. Elle dit : « La Russie fera courber l’échine du moindre de ses ennemis grâce au plus misérable de ses sujets... ».

– Nous croyons…, poursuit Alexis sur un ton mielleux. Nous croyons connaître l’identité de ce « misérable sujet »...

Ivan se lève brusquement :

– Qui est-ce ? crie-t-il.

Athanase prend la parole :

– Un ermite qui vit dans un pauvre village isolé dans le nord de ton royaume. Il possède une Merveille.

– Une Merveille ? De quoi parles-tu ?

– J’en ignore la teneur, mais il est dit qu’elle représente ce que tout monarque rêverait ne serait-ce que de frôler des doigts.

– Eh bien ! Qu’attendez-vous pour vous en emparer et me l’apporter ?

– Ça ne peut se passer ainsi, dit Alexis. La prophétie est claire : seul toi peux effectuer cette transaction et elle te coûtera ta…

Alexis s’arrête, semblant ne pas oser terminer sa phrase. Le tsar le prend par le col et hurle :

– Mais vas-tu parler ? Cela me coûtera quoi ?

Paralysé par la peur, Alexis ne parvient à prononcer le moindre mot. Athanase lui vient en aide :

– Ta fortune, Ivan. Tu devras donner toute ta fortune en échange de la Merveille...

– Quoi ? fulmine le tsar en relâchant Alexis et se tournant vers Athanase qui s’empresse d’ajouter :

– Mais je te fais confiance pour négocier habilement…

Par « négocier habilement » le tsar comprend parfaitement ce que veut dire son conseiller : prendre sans rien donner en échange si ce n’est la mort. Cette évocation le calme. Il se rassoit.

Alexis se racle la gorge et murmure :

– Avec la Merveille à tes côtés, tu accompliras des miracles ! Tu connaîtras une puissance qu’aucun souverain n’a jamais connue ! La reine Elizabeth 1ère d’Angleterre, que tu apprécies tant, s’agenouillera devant toi ! On te craindra comme on craint un dieu ! On t’appellera Ivan le Redoutable ! Ou même Ivan le Terrible !

Le tsar, un large sourire gravé sur le visage, se dirige à grands pas vers l’immense porte de la salle du trône en ordonnant :

– Qu’on prépare mes traîneaux ! Qu’on y charge mon or, mon argent, mes icônes et mes fourrures, ça servira d’appât pour récupérer la Merveille. Il faut que l’on me voie partir ! Cela doit faire grand bruit !

Une fois le tsar sorti, les deux conseillers se regardent. Alexis, blême, murmure :

– Avons-nous bien fait ? Cela ne risque-t-il pas d’empirer les choses ?

– Nous verrons bien, répond Athanase. De toute façon, il est trop tard pour faire marche arrière...

Ils ignorent que ce voyage sonnera le commencement d’une succession d’atrocités d’une telle violence qu’elles marqueront au fer rouge l’histoire de la Russie.

première partie

Le Méticuleux

1

Le taxi quitte prestement l’aéroport d’Heathrow. Le chauffeur, virtuose, parvient à se faufiler entre les voitures tout en jetant régulièrement un coup d’œil dans son rétroviseur pour admirer sa jolie passagère. En moins d’une demi-heure – un record –, le taxi arrive dans les rues de Londres. Clara Villiers, séduisante jeune femme de trente ans, vêtue d’un tailleur strict, les yeux verts, cœur de kiwi, les cheveux bruns coiffés en chignon d’où parviennent à s’échapper quelques mèches rebelles, regarde au travers de la vitre la ville emmitouflée dans son mythique smog, épais brouillard géniteur de chimères délicieusement inquiétantes. Ne croyons-nous pas discerner, au coin de Baker Street, la silhouette de Sherlock Holmes, sa célèbre pipe en écume de mer plantée au coin des lèvres ? Ou bien Berner Street, au cœur de Whitechapel, où se meut sournoisement ombre sinistre coiffée d’un chapeau haut de forme une mallette de médecin en main ?

Clara sort de ses rêveries en voyant un couple gay marcher amoureusement bras dessus, bras dessous, le long de la Tamise. L’un est habillé d’un costume noir, trois pièces, avec nœud papillon et chapeau melon assortis, dans le plus pur style John Steed. L’autre porte une crête rouge dressée sur la tête, un anneau qui lui distend démesurément le lobe de l’oreille, une veste kaki sur laquelle est peint le visage grimaçant de Sid Vicious, et un kilt bardé de fermetures Éclair.

– Ah ! Londres, dit la jeune femme avec un large sourire de satisfaction. 

Le chauffeur demande :

– Américaine ?

– Ça se voit tant que ça ?

– Non, ça ne se voit pas, ça s’entend...

Soudain, sans raison apparente, Clara sent de sombres souvenirs lui griffer la mémoire. La jeune femme sait exactement comment stopper cette hémorragie d’images douloureuses qui noient son esprit : elle prend dans son sac à main une petite fiasque couverte de cuir noir et, d’un mouvement du poignet que l’on sent habitué, boit trois gorgées de whisky. Ni plus, ni moins. C’est la dose idéale pour que le liquide fasse effet sans qu’elle perde le contrôle. Après quelques secondes, les souvenirs corrosifs s’estompent enfin pour retourner se nicher profondément dans les méandres de son cerveau... jusqu’à la prochaine fois.

Le taxi arrive à destination. La jeune femme jette un coup d’œil au complexe médico-légal qui jouxte Scotland Yard. Clara a entendu dire que dans cet endroit se trouvent une faculté, des laboratoires d’analyse et de nombreuses salles d’autopsie, tous pourvus d’équipements de haute technologie. Ici, la jeune Américaine va se sentir comme un poisson dans l’eau.

Clara descend et, aidée par le chauffeur, étale ses bagages dans le hall d’entrée de l’institut devant un policier d’un certain âge, abasourdi.

Après avoir payé le taxi, la jeune femme s’adresse au vieux Bobby. Elle parle très vite :

– Bonjour, je suis Clara Villiers, je viens de New York, j’ai rendez-vous avec le professeur Lawrence Bergerman et je suis très en retard... Où puis-je le trouver ?

Quelque peu décontenancé, le vieil homme répond :

– Je... le professeur Bergerman... Mais... je ne sais pas si on peut le...

– S’il vous plaît, supplie Clara. J’ai rendez-vous...

– Bien... Vous le trouverez en salle 26 B. C’est au deuxième étage au fond à droite.

– Merci.

Elle part en courant vers les escaliers.

– Hééé ! Mais faut pas m’laisser ça là…, dit le Bobby, désignant les bagages de la jeune femme étalés dans l’entrée.

Clara, sans s’arrêter de courir et évitant l’angle d’un mur de justesse, s’exclame :

– Si vous pouviez garder un œil dessus, vous seriez un amour. Je les récupère tout à l’heure...

La jeune femme monte quatre à quatre les marches de l’établissement.

***

Le professeur Lawrence Bergerman, la soixantaine bien tassée, légèrement ventripotent, cheveux blancs tout comme son petit bouc touffu, porte son célèbre pull à col roulé bleu marine aux coudières en cuir. Une trentaine de jeunes élèves policiers l’entourent, tous vêtus d’une blouse blanche. Chacun écoute avec respect et crainte le professeur. Devant lui, sur une table d’autopsie, se trouve le cadavre nu d’un homme à la peau violacée. D’un ton péremptoire, Bergerman déblatère un discours bien rodé.

– Mesdames et Messieurs, nous voici donc réunis pour votre premier cours de médecine légale. Sachez d’abord que j’ai la réputation de ne pas être commode. Je ne suis ni patient ni pourvu du moindre sens de l’humour. J’exige donc calme et attention durant mes cours. Ai-je été assez clair ?

Les élèves hochent timidement la tête.

– Bien ! reprend le professeur. Commençons par l’autopsie de ce...

Clara fait irruption dans la salle en ouvrant la porte bruyamment. Voyant les élèves, la jeune femme se fige et bredouille :

– Euh... excusez-moi... Je...

Le professeur l’interrompt aussitôt.

– Eh bien, jeune demoiselle, vous commencez fort. En retard à votre premier cours avec moi ! C’est pas bon du tout, ça. Et en plus, vous n’avez pas mis votre blouse ! Vous vous croyez en vacances ? Visiblement, vous ne me connaissez pas mais je peux vous assurer que vous allez très vite apprendre à respecter mes règles !

– Mais je..., commence Clara, sentant le rouge lui monter aux joues.

– Il n’y a pas de mais ! réplique vertement le professeur. Approchez-vous, je vais tout de suite vous mettre dans l’ambiance.

Le professeur désigne les organes génitaux du cadavre.

– Commencez par me maintenir ça vers le haut. Je dois effectuer une incision au niveau de l’anus et il me faut le champ libre.

Contre toute attente, Clara, après avoir enfilé une paire de gants chirurgicaux, saisit les organes génitaux du cadavre sans la moindre hésitation. D’un ton sûr n’admettant aucune objection, elle dit :

– Si ça peut vous faire plaisir. Il est pourtant facile de noter que le cadavre présente des signes de déshydratation aiguë : enophtalmie, abdomen en bateau. D’autre part, les mains en griffe traduisent la polynévrite. Les lésions cutanées, placards noirâtres, reflètent des suffusions hémorragiques au niveau de la peau. Il existe enfin un subictère dû une atteinte hépatique. Tout cela évoque une intoxication arsenicale par un anhydride arsénieux. La terre sous les ongles et le teint hâlé du cadavre permettraient de penser que nous avons à faire à un travailleur agricole. J’en conclus que cet homme a été intoxiqué accidentellement par des pesticides employés dans l’agriculture. Je dis accidentellement car les élèves ne sont pas habilités à autopsier des cadavres victimes d’homicide. Pour confirmer ce diagnostic, déjà évident, il suffirait de rechercher simplement la présence de molécules arsenicales dans les cheveux du cadavre. Maintenant si vous tenez absolument y accéder en passant par l’anus, faites, mais ça risque de vous prendre un sacré bout de temps...

Le professeur se fige. Il regarde la jeune femme d’un air grave. Un silence lourd s’installe. S’il y avait des mouches, on les entendrait voler. Les étudiants attendent avec angoisse la réplique cinglante que devrait lancer le vieux professeur. Après un long moment, il finit par éclater d’un rire tonitruant qu’il semble ne pas pouvoir contrôler. Clara se contente d’un petit sourire. Enfin, le professeur parvient à se calmer. Essoufflé, il retire ses lorgnons et essuie ses larmes avec un mouchoir en papier.

– Bien répondu. Alors là, c’est la première fois qu’on me fait ce coup-là...

Clara, désignant les organes génitaux du cadavre :

– Je peux les lâcher ?

– Bien sûr, bien sûr... Vous nous avez fait une remarquable analyse des causes du décès. Félicitations.

– Merci. Permettez-moi de me présenter : Clara Villiers, médecin légiste, CIA, New York. Nous avions rendez-vous et...

Cette fois, c’est le professeur qui devient rouge de honte.

– Clara Villiers ! Mon Dieu ! Je suis confus ! Mais n’avions-nous pas rendez-vous dans deux heures ?

– Dans deux heures ? dit-elle en regardant sa montre. Bien sûr ! Le décalage horaire ! Je suis désolée...

– Oh, mais ce n’est pas grave, c’est à moi de m’excuser pour mon accueil si… farfelu.

Le professeur se retourne et s’adresse à ses élèves :

– Mesdames et Messieurs, vous venez d’assister, et croyez-moi c’est un privilège, à une brillante démonstration du talent de madame Clara Villiers, le médecin légiste le plus doué de sa génération...

2

Kachkarino. Forêt de l’Est. Russie.
De nos jours.

Le soleil se couche sur le lac dont le froid rend la surface huileuse. Les vaguelettes viennent lécher les racines tentaculaires qui émaillent le sol gelé de la forêt de l’Est. Là, les arbres, dépouillés de leurs feuilles, se découpent dans la pénombre telles de gigantesques mains griffues prêtes à lacérer les nuages. La blancheur de la neige contraste avec la noirceur des troncs et des branches.

L’endroit, pourtant lugubre, résonne de chants et de cris de joie. Un groupe de paysans russes entoure en dansant un jeune couple qui vient visiblement de se marier.

La jeune épouse, vingt-deux ans tout au plus, les joues rosies par le froid et les rires, ne cesse de tournoyer au rythme des chansons effrénées. Elle est bien jolie dans cette longue robe blanche qu’elle porte avec grâce. Ses nattes blondes volent en cadence. Le marié frappe des mains et chante à tue-tête. Il est vêtu d’une veste et d’un pantalon noirs, sa cravate est desserrée, et les deux boutons du haut de sa chemise sont défaits. Il regarde avec amour et fierté sa si belle
épouse.

Les amis qui les entourent sont à moitié débraillés ; certains sont torse nu, mais personne ne semble souffrir du froid. Vodka et kvas¹ ont coulé à flots. Seuls le bruit de la neige crissant sous les pas et la buée jaillissant des lèvres prouvent que la température avoisine les 0°C.

Le groupe emprunte bientôt un chemin qui s’enfonce dans la forêt et arrive ainsi en vue d’une petite maison isolée. La cheminée crache des volutes de fumée bleutée qui s’éparpillent en tournoyant dans le vent. Des bouquets de fleurs séchées décorent la fenêtre et la porte. Un petit ours en peluche, symbole de l’enfant à venir, siège sur le seuil.

L’un des amis des mariés, Bogdan, étend le bras : il va parler. Tous se taisent.

– Très chère Sofia Ivanovna. Il est maintenant temps pour toi d’aller préparer le lit.

Il pose la main sur l’épaule du mari.

– Pendant ce temps, nous allons profiter encore un peu de ton époux... Après, il sera à toi et rien qu’à toi !

On l’applaudit chaudement. Sofia, secouée d’éclats de rire, se dirige seule vers la maison. Tous la regardent s’éloigner en silence.

Bogdan chuchote à l’oreille du marié d’une voix rauque et bégayante :

– Qu’est-ce qu’elle est belle ! Tu en as de la chance, Boris...

– Je sais, répond le jeune époux avec un sourire de fierté.

– En tout cas, si y en a une qui doit pas être de bon poil aujourd’hui, c’est Tatiana la rouquine !

– Me parle pas de cette gamine ! Toujours collée à mes basques. Une folle ! Elle disait à tout le monde qu’on allait se marier elle et moi.

– Bah, t’aurais dû en profiter pour te la faire ! Un claquement de doigts et tu l’aurais retrouvée à poil dans ton pieu. C’est vrai qu’elle n’a que quinze ans, la Tatiana, mais elle est pas mal foutue.

– Super bien foutue, tu veux dire, répond Boris hilare.

Bogdan écarquille les yeux et éclate d’un rire gras et sonore :

– C’est pas vrai ! Tu l’as sautée ?

– Juste une fois. J’étais bourré. Mais j’aurais pas dû... Déjà qu’avant elle m’lâchait pas, alors après, c’était l’enfer ! Elle m’écrivait des lettres d’amour tous les jours ! Enfin, maintenant que je suis marié, j’espère qu’elle va m’oublier.

– T’as raison. Qu’elle aille au diable, Tatiana la rouquine !

– Oui, qu’elle aille au diable !

Bogdan tape dans le dos de son ami.

– Allez, tu n’as plus que trois bouteilles de vodka à finir et tu pourras rejoindre ta Sofia !

Cris de joie. Les chansons reprennent de plus belle et Boris se laisse entraîner dans la forêt.

Sofia, sur le pas de la porte, regarde le petit groupe disparaître. Elle chuchote :

– Reviens vite mon amour, cette nuit va être courte.

La jeune femme entre dans la maison et pousse un cri de surprise en découvrant que des centaines de fleurs séchées ont été déposées sur la table et les chaises. Évidemment, c’est sur le lit qu’il y en a le plus. La jeune femme éclate de rire, fait quelques pas de danse en fredonnant et se jette sur le lit disparaissant sous un épais manteau de fleurs. Elle reste ainsi immobile lorsqu’elle entend un bruit venant de l’extérieur. Elle bondit hors du lit, un large sourire aux lèvres.

– Déjà ? Tu as réussi à leur échapper ?

Pas de réponse. La jeune femme ouvre la porte et sort. Il fait très sombre maintenant. Sofia ne voit personne. Alors qu’elle s’apprête à rentrer, le bruit étrange, tel un frottement métallique, se fait à nouveau entendre. Cette fois, il semble provenir de l’arrière de l’isba.

– C’est toi, Boris ?

Pas de réponse. Sofia n’a plus envie de rire. Tout en parlant, elle commence à faire le tour de la maison.

– Écoute, si tu voulais me faire peur, tu as réussi... Arrête maintenant, et viens te blottir dans le lit, près de moi.

La jeune femme est à présent derrière la maison. Il y fait très sombre à cause du toit qui, de ce côté, descend presque jusqu’au sol. Sofia doit se baisser pour passer dessous.

– Je... je sais qu’il y a quelqu’un ici... C’est... c’est pas drôle...

Prise soudain de panique, la jeune femme recule précipitamment pour sortir de sous la toiture. Brusquement, elle s’immobilise. Elle sent une présence dans son dos. Elle se retourne. Elle hurle de terreur...

***

Une heure plus tard, en entrant dans la maison, Boris, titubant légèrement, est surpris de trouver l’endroit désert. Une lampe torche à la main, il sort et commence à faire le tour de l’isba.

– Tu t’es cachée, mon amour ?

Dans le fossé, derrière la maison, il distingue une forme blanche étendue sur le sol. Les yeux du jeune homme s’agrandissent dans une expression d’horreur lorsqu’il comprend ce qu’il voit : Sofia est allongée là, totalement nue, le visage éclaboussé de sang. Boris pousse un hurlement et se précipite pour prendre dans ses bras le corps sans vie de sa jeune épouse. À côté d’elle, posée sur le sol, se trouve une hache dont la lame dégouline de sang.

3

Le bureau du professeur Bergerman est un concept à lui tout seul. Chaque étagère couvrant les murs ploie sous la charge de volumineux livres encyclopédiques. Des piles de magazines à l’équilibre précaire jalonnent le sol si bien qu’il vous faut slalomer pour atteindre une chaise que vous devrez, si vous voulez vous asseoir, déblayer d’une multitude de dossiers débordant de photos de cadavres. Le bureau lui-même est envahi d’un magma indéfinissable composé de papiers, livres et revues scientifiques. Ah ! Il y a aussi un crâne humain côtoyant un paquet de biscuits entamé dont l’année de la date de péremption commence par 19, et une tasse remplie à ras bord de cendres et de mégots de cigare. Clara qui, et c’est presque maladif, n’a jamais supporté le moindre désordre, n’ose imaginer quelles horreurs elle pourrait découvrir en ouvrant les tiroirs...

Le professeur est vautré dans un fauteuil derrière son bureau. Clara est assise en face de lui, le dos bien droit. Gênée par le magma « bureautesque », elle doit pencher la tête pour voir Bergerman qui déclare :

– J’étais loin de m’imaginer que vous étiez si... jeune. Pourquoi une jolie fille comme vous a-t-elle choisi un métier où l’on tripatouille des cadavres à longueur de journée ?

– On m’a souvent posé cette question, mais je n’ai pas la réponse. Je crois avoir un certain don pour ce métier, c’est tout. Pour moi, la peau des cadavres est un véritable livre qu’il faut savoir lire. Chaque pli, chaque ride déformant l’épiderme est un signe permettant de reconstituer la vie d’une personne, qu’elle soit vivante ou morte : ses habitudes, ses vices, son histoire physique et psychique... À moi d’arriver à reconstituer ce puzzle.

– Vous avez une approche de cette profession tout à fait remarquable. Vous êtes, de loin, la personne la plus brillante qui ait jamais mis les pieds dans ce satané complexe. J’ai lu beaucoup de vos articles dans les journaux spécialisés et je suis persuadé que vous avez effectivement un don pour... « lire » les morts.

Le professeur fouille pensivement dans les poils de sa barbiche puis reprend :

– Écoutez, mademoiselle Villiers...

– Clara...

– Écoutez, Clara. Comme je vous le disais dans mon e-mail, si je vous ai demandé de venir, c’est parce que « le Méticuleux » vient de commettre un nouveau meurtre.

Clara se redresse sur sa chaise, visiblement ravie que le professeur entre enfin dans le vif du sujet :

– La victime est une femme ou un homme ?

– Une femme.

– Ce qui amènerait à six le nombre de ses victimes connues, quatre femmes et deux hommes. Êtes-vous sûr que c’est « le Méticuleux » ?

– Tout à fait. Le modus operandi est le même. La malheureuse a été torturée à mort avec la même précision machiavélique que pour les cinq autres victimes.

– Vous disiez dans votre message que vous aviez retrouvé le corps ici, à Londres.

– Oui, et ça c’est une nouveauté car, jusqu’à présent, « le Méticuleux » se cantonnait à sévir en Europe de l’Est.

– Et vous pensez que je peux vous aider ?

– Sans aucun doute. Votre  « don » va nous être très précieux.

– Dans ce cas, il faut que je vous précise quelques petites choses : lorsqu’on me met sur une affaire, je ne me contente pas de rester dans mon laboratoire toute la journée à, comme vous dites, « tripatouiller » des cadavres. Non ! Je m’implique à fond dans l’enquête. Je vais sur le terrain et il m’arrive même de procéder aux arrestations. Je sais que ce n’est pas dans mes attributions, mais moi, c’est comme ça que je vois les choses. Si ça pose un problème, je repars pour
New York...

– Euh... Je...

– Parfait ! Il faudra donc me laisser les coudées franches. Qui est en charge de l’enquête ?

Le professeur, quelque peu surpris du ton exigeant que prend la jeune femme, répond :

– Euh... Eh bien... Interpol.

– Bien sûr. À vous de les prévenir que j’entre dans la danse et qu’il n’est pas question d’entendre parler de rivalités puériles CIA – Interpol. Nous sommes ici pour nous aider mutuellement à coincer ce meurtrier, pas pour se la jouer perso. Nous sommes d’accord ?

– Vous êtes directe vous au moins ! Ça me plaît ! Ça change de ces petits grouillots qui rampent devant leur hiérarchie ! Allons donc en salle d’autopsie, j’y ai fait apporter la dernière victime du « Méticuleux ». J’ai hâte d’entendre vos conclusions.

4

Boris semble dans l’impossibilité de quitter des yeux le corps ensanglanté de sa jeune épouse. Enfin, il fait demi-tour puis se met à courir le plus vite qu’il peut jusqu’à la ferme voisine en poussant un terrible cri de colère mêlé de désespoir.

Il entre comme une furie dans la maison où quatre solides gaillards mangent silencieusement en écoutant la radio.

Il murmure dans un souffle :

– Sofia... a été... tuée...

Tous le regardent, stupéfaits.

– Boris ? Mais que dis-tu ?

– C’est…, bégaie-t-il, ivre de rage. C’est la rouquine... C’est sûr. Tatiana... La fille de Dimitri... Elle l’a tuée par jalousie…

L’un des hommes sort afin de sonner une cloche pour alerter le village. Les autres se dirigent en courant vers la colline toute proche. Ils sont rapidement rejoints par de nombreux villageois. Un vieil homme, Igor, arrive à son tour. Il rejoint Boris et lui demande :

– Boris... Mais que se passe-t-il ? Où est ma fille ?

– Elle... elle est morte.

– Quoi ?

Boris, le visage inondé de larmes, s’exclame avec haine :

– C’est cette tarée de Tatiana qui l’a tuée... C’est sûr ! Elle était folle de jalousie !

Igor se fige. Une étincelle de fureur s’illumine au fond de ses yeux. Après un instant, il s’élance aussi vite que lui permettent ses vieilles jambes vers la maison de Dimitri, le père de
Tatiana.

Tatiana, une jeune fille de quinze ans aux cheveux longs, roux, presque rouges, le visage éclaboussé de tâches de rousseur, est assise sur le pas de la porte. Elle chantonne. Ses mains sont couvertes de sang. Elle s’est arraché une mèche de cheveux et la tresse habillement entre ses doigts. Elle porte la robe de mariée de Sofia qui est aussi maculée de sang. Dans la maison, son père Dimitri, sa mère et ses trois petits frères, effrayés, la regardent au travers de l’unique fenêtre de l’isba. Tatiana relève la tête en entendant des cris au loin. Elle aperçoit des hommes courir vers elle. En tête se trouve Boris. Dès qu’elle le voit, le visage de la jeune fille s’éclaire d’un grand sourire. Elle lui dit d’une voix douce :

– Boris, mon aimé, enfin te voilà. Aujourd’hui est un grand jour. Nous allons nous marier. Tu as vu ? J’ai mis ma plus jolie robe !

Puis elle recommence à chantonner. Boris lui bondit dessus.

– Pauvre tarée ! Qu’est-ce que t’as fait ?

Il commence à la frapper de toutes ses forces. Mais rapidement, son bras est retenu par le père de Sofia, Igor, qui lui dit d’une voix calme :

– Non... pas comme ça... Ce serait trop rapide. Je te jure que cette diablesse va payer mille fois pour son geste...

Il crie :

– Qu’on la charge dans la camionnette ! On va l’emmener là-bas... à l’asile.

Tatiana, le nez en sang, a gardé sa mèche de cheveux dans le creux de sa main. Elle reprend son tressage en chantonnant.

5

Clara et le professeur sont seuls dans la salle de nécropsie. L’endroit est baigné d’une lumière néon froide et bleutée. Sur un plateau, les divers instruments nécessaires à la pratique d’une autopsie sont parfaitement alignés. Clara s’est toujours sentie à l’aise et en confiance dans ce genre d’endroit d’une propreté clinique, où tout est rangé à sa place. Elle est surtout heureuse d’avoir enfin quitté le « bureau des horreurs » de Bergerman.

Sur la table d’analyse est allongé le corps couvert de blessures et d’ecchymoses d’une femme blonde, aux cheveux courts, d’une trentaine d’années. Le professeur, les mains dans les poches de son pantalon en velours côtelé, a du mal à retenir son excitation. L’américaine va-t-elle l’impressionner ?

– Alors, Clara, que « lisez-vous » ?

La jeune femme regarde le corps avec attention. Bergerman lui tend un bistouri, mais elle fait non de la tête, elle n’a besoin de rien pour se faire une première impression : juste scruter, étudier la moindre marque, la moindre estafilade. Malgré une certaine habitude, elle a du mal à supporter ce qu’elle voit : le corps est très abîmé et reflète une longue souffrance causée par de terribles tortures. Après un instant, elle commence à « lire » tout haut :

...