L’auteur

Sophie Humann est née en 1966 et vit à Paris. Journaliste et auteur, elle collabore, entre autres, au Figaro Histoire et à La Gazette Drouot. Elle a écrit une trentaine de documentaires, récits et romans jeunesse, chez Gallimard, Flammarion, Actes Sud, Gulf Stream… Elle construit également des projets d’écriture, principalement en milieu scolaire.

Sans amis est son premier roman chez Scrineo.

© 2023 Scrineo
73 boulevard de Sébastopol, 75002 Paris
Diffusion : Interforum

Couverture : Sébastien Pelon

Réalisé avec le concours éditorial d’Arthur Ténor
Directeur éditorial : Jean-Paul Arif
Suivi de production : Floria Guihéneuf
Mise en page : Virginie Langlais
Correction : Anne-Sophie Bord

ISBN : 978-2-38167-195-6

Dépôt légal : février 2023

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

SOMMAIRE

Titre

L'auteur

Copyright

1 - Seul

2 - Le CDI

3 - Papito

4 - L'inconnu

5 - Tchang

6 - La piscine

7 - La disparition

8 - Attila

9 - L'espoir

10 - Le rendez-vous

11 - Un elfe rose

12 - Les lanternes

13 - Circolo

14 - Retrouvailles

15 - Rascar Capac

16 - Drôle de chat

17 - Le Louvre

18 - La conférence

19 - La télé

20 - Tête haute

Je suis un Sans-Amis.

Enfin, depuis septembre, c’est ainsi qu’ils m’appellent.

Ceux du collège Paul Quatrebras.

Avant, quelqu’un m’attendait le matin au coin de la rue des Acacias, marchait dans mon dos à pas de fourmi sur le bord gris du trottoir qui tire un trait jusqu’à l’école. Dans la cour, quelqu’un échangeait ses cartes Pokémon avec moi, lançait sa toupie contre la mienne, avant qu’elles ne soient interdites par le directeur.

Les soirs d’hiver, il y avait encore quelqu’un pour m’aider à surprendre la nuit, derrière le lilas, au fond de l’impasse.

Quand on n’était plus que des ombres, on enfilait nos cartables par-devant, et on fonçait droit dans le noir.

En avril, lorsque le lilas sentait fort, nous jouions au tennis avec une balle en mousse. Nous poussions un cri à chaque service, comme les joueurs de Roland-Garros. Parfois, les samedis de juin, on avait le droit de rester dehors après le dîner. On s’asseyait par terre, on comptait nos cicatrices sur les genoux, on voyait des éléphants et des voitures dans les nuages.

Mais l’été dernier, Johnny a déménagé.

Il rigolait trop fort, il pleurait en mangeant des Têtes Brûlées, et je ne savais pas qu’il me manquerait autant.

1

Seul

À Tournepont-sur-Seine, les gens furent longtemps jardiniers, de père en fille, de mère en fils. Les enfants poussaient leurs brouettes remplies de choux, carottes, salades, navets et topinambours. Souvent, ils faisaient la course en descendant la pente vers le fleuve. À l’aube, les légumes, entassés dans les charrettes, partaient nourrir les Parisiens. Petit à petit, les ronds-points, les immeubles, les parkings ont grignoté les potagers. Si bien qu’un matin, ils ont tous été dévorés.

Les gens ont changé de métier. La pente, elle, est restée. Au sommet, c’est le territoire des Grands-Plateaux et de sa bande. Nous, ceux de La Plaine, on habite en bas, près de la Seine. À mi-hauteur, entre nos deux mondes, à la limite du vieux village, ils ont construit le collège Paul Quatrebras, où tous les CM2 de Tournepont, les uns montant, les autres descendant, se retrouvaient en sixième.

Mais cette année, la carte scolaire a changé. Ils ont envoyé la moitié des élèves de notre école, Les Acacias, au collège Marcel Ferrut, de l’autre côté de la Seine. Si vous ajoutez ceux qui sont partis, comme Johnny, il ne reste plus grand monde de notre ancienne classe à Paul Quatrebras.

En 6e 4, je suis le seul rescapé.

Dès le jour de la rentrée, j’ai compris qu’ils ne me laisseraient pas tranquille. Eux, les gars des Grands-Plateaux.

Quand le principal a fait l’appel, j’ai entendu défiler tous les noms de la bande. Jordan Manivelle, Norbert Vitalo, Sven Country… Lorsque le mien, perdu au milieu de la liste, a résonné dans la cour, je me suis avancé pour rejoindre le rang. Un discret sifflement a accompagné chacun de mes pas.

La guerre était déclarée.

Elle serait inégale, je le savais encore mieux qu’eux.

Aux Acacias, je pouvais ruser. Et puis, il y avait Johnny, mon ami, mon frère, qui me suivait partout et connaissait mon secret.

Désormais, j’étais seul. Seul dans le bus, seul assis dans un coin à la récré, seul en cours.

2

Le CDI

Depuis la rentrée, le soir, je mettais longtemps à m’endormir. Je me retournais, je sortais mes pieds de la couette, mes mains transpiraient sous mon oreiller. Pourtant, j’essayais toutes mes techniques pour m’apaiser :

1) Fixer sur le mur de ma chambre les étoiles phosphorescentes trouvées en CP dans un vieux numéro de Super-Lecteur.

2) Rallumer, et lire un chapitre d’un Fantômette que je connais par cœur.

3) Compter le nombre de fois où Johnny m’a raconté la blague : « Qu’est-ce qui est vert, qui monte et qui descend ? Réponse : un petit pois dans un ascenseur. »

Une nuit, à minuit dix-sept, comme je n’arrivais toujours pas à trouver le sommeil, j’ai envoyé un S.O.S. par la fenêtre avec ma lampe de poche, pour voir si quelqu’un répondrait, ou mieux, viendrait sonner à ma porte. Mais aucun habitant de l’impasse n’a dû apprendre l’alphabet morse dans le Manuel des Castors Juniors de 1978, ou alors, tout le monde dormait déjà, car personne n’a bougé.

Pendant les vacances de la Toussaint, j’ai réfléchi.

Cela ne pouvait plus durer, ces histoires de sommeil.

Cela ne pouvait plus durer, cette nausée chaque matin dans le bus, trois arrêts avant le collège Paul Quatrebras.

Cela ne pouvait plus durer, cette solitude dans la cour après la cantine.

Il fallait que je trouve une solution.

J’étais au grenier, dans la cabane, en train d’enregistrer avec mon magnétophone le grincement du rocking-chair, quand j’ai eu une idée.

Et si je faisais ce qu’ils me disaient, après tout ?

Tous les matins, ceux des Grands-Plateaux me poussaient en criant :

— Hé, mec, si t’as pas d’amis, va au CDI !

Eh bien, si j’y allais, au CDI, pour voir ? Au moins, je ne les entendrais plus.

C’est ce que j’ai fait, à la fin des vacances, dès le lundi.

J’ai poussé la porte, Mme Volovent, le professeur documentaliste, m’a souri des yeux, et j’ai su tout de suite que je reviendrais les autres jours.