1

Mathilde ne sait plus qui regarde qui. A force d'observer cet œil noir, elle a l'impression de subir un examen de passage, de devoir apporter au borgne métallique la preuve de ses aptitudes et de sa détermination.

Depuis qu'elle a posé le revolver sur la table, elle n'a pas osé le toucher, comme si le contact du bois et la lumière avaient rendu vie à l'objet, une vie venimeuse et imprévisible. C'est la première fois que Mathilde voit une arme à feu. Elle découvre que cela ne ressemble pas à ces objets sombres et luisants que manipulent avec une sensualité distraite les héros des films devant lesquels Jean-René s'endort. Elle essaie d'expliquer à haute et intelligible voix combien ladite découverte la désarme, mais le cœur n'est pas à la plaisanterie. Le cœur est à la tristesse. Ce n'est même pas du désespoir. Elle pensait pourtant qu'on ne pouvait souhaiter la mort que par désespoir. Eh bien, elle ne mourra pas désespérée, seulement triste, d'une tristesse résignée. Cela risque de manquer de souffle, mais tant pis, une petite mort après une petite vie.

De toute façon, elle pourra invoquer devant ses juges, là-haut, l'absence de préméditation. Elle a des circonstances atténuantes. Elle cherchait un vieux réveil dont elle ne se sert plus depuis des années, un réveil qu'on ne peut remonter que d'une poigne énergique, dont le tic-tac retentit dans tout l'appartement et dont la sonnerie met l'immeuble en émoi. Elle avait eu l'envie soudaine de retrouver ces bruits d'autrefois, ce chahut bon enfant, ces matins en fanfare, ces grommellements de l'époux martyrisé, elle en a assez des insinuations sirupeuses du radio-réveil, de ses chiffres rougeauds, de sa musique émolliente.

Elle avait exploré les pièces, les meubles et les tiroirs. C'est dans celui de la commode d'une chambre, tiroir du bas encombré d'objets hétéroclites, qu'elle avait mis la main sur l'arme. Un petit paquet recouvert d'un linge, trop léger pour renfermer son réveil, et puis on n'emmaillote pas un réveil, trop lourd pour ne pas intriguer. Elle avait déplié le tout, déchiré la feuille de journal et mis à nu une petite chose noire. Un revolver ! A qui appartenait-il ? Jamais Jean-René n'avait évoqué un revolver. Elle l'imaginait mal d'ailleurs avec une arme à la main. Il y avait aussi une boîte en carton, quelque chose bougeait à l'intérieur. Pas besoin d'ouvrir, des petites balles, très bien dessinées sur le couvercle, très ressemblantes, renseignaient les intrigués.

Mathilde était restée quelques minutes ainsi, l'objet reposant sur ses paumes ouvertes et jointes comme pour recevoir une hostie. Et c'est là, dans cette chambre aux volets clos, à la lumière d'une ampoule accrochée à son fil, que l'orante, paralysée par la peur, avait su qu'elle allait mourir.

La nouvelle n'avait aucune raison de la suffoquer : depuis des années elle y pensait, avec plus d'intensité à la mi-février, la date anniversaire, elle y pensait mais chaque fois butait sur les modalités. Alors elle remettait à plus tard. Voilà qu'un tiroir oublié la tirait d'embarras, pas besoin de réfléchir, de s'inquiéter. Une balle de revolver, quoi de plus simple, quoi de plus aisé ? Elle avait réfuté une ultime objection : attendre février, trois petits mois, pour fêter de façon définitive le dixième anniversaire. Trois mois, c'était trop long, il fallait être réaliste. L'occasion faisait la larronne, ce serait maintenant ou jamais.

Alors, maintenant.

Il ne reste plus qu'à passer à l'acte. Facile à dire. Certes le plus dur est fait : elle a pris sa décision. C'est accepté, c'est assumé. Mais on ne se tue pas comme ça, à la va-vite, on ne doit rien négliger, Mathilde a horreur de l'à-peu-près. Et puis elle a le temps. Il est à peine dix-neuf heures, son mari dîne en ville, il ne sera pas là avant minuit.

Sa tête quand il va entrer dans l'appartement, sans faire de bruit pour ne pas la réveiller ! Le manteau dans le placard du couloir, pantoufles (les aime-t-il ses pantoufles bleues à pois jaunes !), salle de bains vite refermée, gargouillis des ablutions. Et après ? Après, tout dépend de sa soirée. S'il a bu, ce sera la cuisine pour avaler un café et tâcher de mettre son haleine en sourdine. Mettons qu'il ait bu. Donc cuisine. Attention à ne pas faire de bruit. Lumière. Horreur, ce corps, ce sang. On a tué ma Mathilde.

Mathilde ne parvient pas à sourire. Elle n'en demande pas tant mais elle aimerait prendre un peu de recul sur l'événement. Elle aimerait bien aussi voir la réaction de Jean-René. Difficile d'être morte et spectatrice discrète. Encore que, sait-on jamais. Jean-René, quinze ans de mariage. Tout aurait pu bien se passer. Mieux se passer. Pourquoi lui en a-t-elle autant voulu ? Pourquoi a-t-il toujours fait l'inverse de ce qu'elle attendait ? Quinze ans et encore ensemble. Mathilde a envie de pleurer. C'est idiot, rien ne les empêchait de se séparer. L'habitude, la routine, la peur de la solitude ? Et puis pourquoi veut-il quitter Paris ? Il fallait partir il y a dix ans, c'est trop tard maintenant, ça ne sert plus à rien. Il paraissait tout excité, l'autre jour, tu sais j'ai une super touche en province, on m'a fait des propositions, à mon âge c'est inespéré. Elle n'avait même pas demandé le nom de la ville, elle n'avait pas répondu, s'était replongée dans ses copies pour écrire sur une feuille de brouillon « je m'en fiche, je resterai là » ; sa petite vengeance accomplie elle avait accordé à son élève un 15 qu'il ne méritait pas.

En fin de compte, elle n'a pas trouvé son fameux réveil. Elle cherchait un réveil elle a trouvé un sommeil, définitif, un endormisseur taciturne à la peau froide. Elle tend la main vers l'objet avec autant de conviction que s'il s'agissait d'un serpent. Et puis elle en a assez de jouer. Elle s'en empare, referme les doigts sur la crosse. Le métal se réchauffe avec une rapidité rassurante, avec une docilité prometteuse. Une arme docile, voilà ce dont elle avait besoin. Pas de mauvaise surprise, quand elle appuiera sur la détente, il y aura une explosion, et des étoiles et beaucoup de grand ciel.

Le revolver ne l'impressionne plus. En fait, il n'a rien d'impressionnant, il ressemblerait plutôt à un jouet ou à une arme pour dame. Le canon court, la crosse au grain rugueux. Le chargeur doit se trouver dans la crosse. Mathilde espère qu'il est plein. Elle se voit en train de démonter l'objet, d'y glisser des balles, de le remonter à l'endroit, Jean-René aura le temps d'arriver ! Elle est un peu déçue par le contact de la crosse au creux de sa main, elle s'attendait à davantage de confort, à quelque chose de plus agréable, elle ne parvient pas à définir la bonne position de ses doigts, elle va se tuer mal à l'aise, c'est dommage. Il y a des chiffres sur le canon, gravés avec élégance, et trois lettres majuscules, TSB, c'est TSB qui va me tuer, et un peu plus loin vers la crosse, made in Italy, une arme italienne, la mort sera donc passionnelle.

Mathilde soudain n'est pas sûre d'elle : s'agit-il bien d'un revolver ? Il lui semble qu'un revolver comporte un barillet. Elle se lève pour aller vérifier dans le dictionnaire. A quoi bon ? Revolver ou pistolet ou browning ou pétard, pourvu qu'il lui fasse un trou dans la tête. Avec un barillet, l'affaire se serait corsée, elle aurait laissé une balle, bu un verre de vodka et tenté sa chance. Non, elle n'aurait enlevé qu'une balle pour tenter sa malchance.

Et si elle mangeait un peu avant ? Dans le réfrigérateur, il ne reste pas grand-chose ; elle ne va quand même pas se mettre en cuisine. Elle se rabat sur un pot de confiture, doit poser l'arme pour l'ouvrir et se munir d'une cuiller, ferme les yeux pour savourer le goût des framboises, elle adore la confiture à la framboise, mais n'en avait jamais goûté de la main gauche et jamais non plus un revolver dans la main droite.

La saveur des framboises, une mort prochaine, une promesse tenue, celle de ne pas abandonner Paris, Mathilde se sent bien. La cuisine est propre, elle a tout rangé ce matin. Elle n'avait pas de cours, les draps sont changés, Jean-René appréciera. Apprécierait-il une lettre de sa part ? Une de ces lettres bien senties, posées en évidence sur la table ou la cheminée. Pour dire quoi ? A-t-elle besoin de lui expliquer ? Ou bien il comprendra, lettre inutile. Ou bien il ne comprendra pas, et alors il ne mérite pas d'explications. Problème réglé.

Celui qui ne l'est pas et qui l'assaille, tout à coup, c'est celui de la musique. Il lui semblait éprouver un manque depuis un moment. Les framboises, le revolver, la décision prise, une gêne subsistait : le silence. Où a-t-elle la tête ? Elle se hâte vers ses disques, tergiverse : classique, populaire, jazz ? Classique forcément, sacrée de préférence. Cette messe de Schubert qui lui arrache toujours des larmes. Elle met le disque et l'enlève aussitôt, pas certaine qu'il ne lui ôte le goût de mourir. Quelque chose de plus neutre, agréable à entendre mais neutre. Vivaldi ? Haydn ? Elle range les disques, met la radio, laisse le soin à France-Musique de choisir. On y cause. Des bavards. Mathilde éteint tout, revient à son revolver et à son pot de confiture, surprise de découvrir combien il est difficile de mourir sans fausse note.

Il ne serait peut-être pas idiot d'étendre des serviettes sur le carrelage, il va y avoir du sang partout. Encore faudrait-il être sûre de tomber au bon endroit. Le plus sage serait de poser la tête sur les serviettes. Mourir en bonne petite ménagère, soucieuse de ne causer de tracas à personne. Mathilde mérite mieux, elle mérite de mourir debout, ou assise, ou dans sa baignoire. Ce n'est pas une mauvaise idée la baignoire. Nue, habillée, en maillot de bain avec bonnet en plastique pour cacher les dégâts ? Jean-René la trouverait là, il aurait déjà sa brosse à dents en main, il n'apercevrait d'elle que sa pauvre tête mutilée émergeant d'un lac rouge. Mais Mathilde n'aime pas le rouge, le rouge ne lui va pas, une baignoire pour linceul, non merci.

La mort la prendra là où l'inspiration lui viendra. Elle assure la prise de ses doigts sur la crosse, tourne le canon vers sa tempe, frissonne au contact de l'acier sur sa peau. Elle promène l'objet sur son front, descend vers la bouche, remonte vers les oreilles, cherche le lieu où s'accomplira son destin, guette cette parcelle d'elle-même qui lui criera c'est là ; elle essaie de nouveau la bouche, ouvre les lèvres sur le métal, se trouve grotesque, opte en définitive pour la tempe, à mi-chemin entre l'œil et l'oreille.

Ave Ceasar, qui morituri te salutant. Pas très original, mais c'est mieux que rien. Le professeur de lettres se cabre, elle est seule à mourir, sa phrase est au pluriel. Ce serait plutôt quae moritura te salutat. Oui ? Non ? Cela vaut-il la peine d'aller compulser sa grammaire latine ? Préfère-t-elle mourir dans l'approximation ? Enfin, bon, le latin lui aura permis de vivre quelques secondes de plus. Elle affermit le canon contre sa tempe, ferme les yeux, les rouvre, les ouvre sur sa cuisine à la blancheur d'hôpital, à la blancheur de morgue et sur la fenêtre noire, il y a au loin les lumières de fenêtres inconnues, le ciel est lourd, il ne pleut pas, elle aurait aimé qu'il pleuve, elle aurait tout éteint chez elle, ouvert la fenêtre, laissé entrer la pluie... S'il avait plu, l'envie de mourir se serait dissipée. Mourir pour trois gouttes de pluie !

Elle crispe l'index sur la détente, doucement, les yeux écarquillés, et puis elle s'écroule sur la table, le front contre ses bras repliés, la main crispée sur l'arme, secouée par les sanglots.

2

Une porte ! Une porte aux gonds mal huilés, un vieux portail couvert de rouille dont le moindre mouvement s'accompagnerait d'un grincement morose.

Le rire de Mme Bertrand avait grincé avec une semblable morosité, avant de s'éteindre dans un hoquet saugrenu, plongeant l'assistance dans la perplexité.

Peut-être, s'encouragea Pastel, partagé entre la satisfaction d'avoir détendu l'atmosphère et la gêne d'avoir mal évalué les conséquences de sa boutade, peut-être a-t-elle tout simplement raté son rire. Il ne doit pas être facile de rire juste tandis qu'on joue sa tête. La nervosité de la prévenue n'avait pu que contrarier le bon fonctionnement de son hilarité. Hilarité spontanée ou cauteleuse ? Pastel hésitait. Mme Bertrand avait le rire facile, son directeur d'agence s'en plaignait assez. Mais de là à s'esclaffer pour si peu, et dans un contexte aussi douloureux, il y avait une marge.

- Eh bien, mon bon Lambert, on s'endort ?

L'autre avait jailli de son fauteuil tel un diable de sa boîte, non, non il ne dormait pas, mais il était en train de relire son rapport et M. Pastel avait dû croire que... Mme Bertrand avait coupé court à ses protestations, elle avait porté une main à sa bouche, pris de la couleur et enfin émis ce couinement dont François Pastel avait fini par craindre qu'il ne provoquât une suspension de séance. Il n'aurait plus manqué que ça.

La petite assemblée finissait de s'ébrouer. Chuchotements ici, là mimiques impatientes, Code du travail feuilleté d'un doigt las, il était temps de reprendre les choses en main.

Commencer par le commencement, remettre Lambert d'aplomb. Pastel lui assura qu'il s'agissait d'une plaisanterie, pas forcément de bon goût, mais que tout cela partait d'un bon sentiment, bien sûr.

Lambert le remercia d'un sourire loyal mais bref : il n'était pas certain de n'avoir pas laissé quelques plumes dans l'affaire. Il attendait la suite pour juger ce Pastel dont les méthodes et le comportement en laissaient plus d'un perplexe, à la Péralco. Pas Prie-Dieu, en tout cas. Le patron ne jurait que par Pastel, lui confiait les tâches les plus délicates. Le grand amour. Lambert n'aimait pas s'emballer. Ni sur les gens ni sur les événements. Cette philosophie, simple et solide, lui avait permis de progresser avec régularité. Depuis qu'il dirigeait l'agence d'Andrézieux-Bouthéon, ses dirigeants n'avaient eu qu'à se louer de ses services. Et puis la tuile, ce conseil de discipline qu'après tant de nuits blanches il s'était résolu à réclamer. Ses collègues pouvaient bien le féliciter (tu as raison, il faut savoir serrer les boulons de temps en temps, plus on leur en donne, plus ils en veulent, ils ne se rendent pas compte de leur chance), lui, Lambert, n'en démordait pas : une sanction, c'était un échec. Il croyait terminer sa carrière sans accroc. Et puis, voilà, Mme Bertrand en avait décidé autrement. Tant pis pour elle, ce serait un avertissement écrit, peut-être une mise à pied. Lambert n'osait envisager pis.

- Je vous rappelle que conformément à l'article L122-14 du Code du travail, j'ai réuni ce conseil de discipline pour permettre à Mme Bertrand d'assurer sa défense avec l'aide des représentants des salariés...

Pastel avait horreur de ces phrases toutes faites, vides d'émotion, il s'écoutait ânonner avec une certaine emphase le contenu de ce gros livre rouge qu'il avait posé devant lui, véritable gardien du temple, de ses grandeurs et de ses misères. Son premier conseil de discipline, il l'avait fignolé, pas question de prêter le flanc à un vice de procédure.

D'abord la lettre recommandée à la pauvre Mme Bertrand. Avec accusé de réception, bien sûr :

S., le 19 novembre 19...

Madame,

J'ai l'honneur de vous faire connaître...

Il avait d'abord écrit « Chère madame ». Sa secrétaire lui avait fait remarquer que l'adjectif ne s'imposait peut-être pas. Chère madame, pourquoi pas ?, il ne nourrissait à son encontre aucune rancœur. Il s'apprêtait à la sanctionner, certes, mais dans la sérénité, presque avec affection. Alors bon, il avait cédé, il avait sacrifié à ce ton d'une austère sécheresse qu'affectionne l'administratif quand il doit châtier ou semoncer. A Mme Bertrand, il avait donc eu l'honneur de faire connaître l'objet, la date, le lieu et l'heure du conseil de discipline auquel elle se voyait conviée pour diverses infractions au règlement intérieur. Il avait aussi l'honneur de lui faire connaître ce qu'elle risquait : un licenciement, ce qui, pour une mère de famille avec mari chômeur, n'incitait pas à la plaisanterie. Ni au rire. Ni au grincement de porte. Ce rire, quand même ! Une curiosité...

C'est à l'instant de signer sa lettre sans l'avoir relue, vilaine habitude, que le doute s'était emparé de lui : les possibilités d'assistance ! Avait-il mentionné les possibilités d'assistance de la prévenue ? Non, évidemment, où avait-il la tête ! Lettre refaite à la hâte, secrétaire bougonne compte tenu de l'heure, compulsation sourcilleuse cette fois du Code. La lettre enfin était partie, elle était allée répandre le malheur dans un foyer modeste. A l'évidence, Mme Bertrand ne soupçonnait pas que la Péralco s'intéressât de si près à son cas.

La lettre, puis la date, le lieu et l'heure respectés, l'accusée venue sans avocat, je préfère me défendre seule, et le conseil enfin, composé des représentants de l'employeur et de ceux des salariés, des délégués du personnel, un petit gars chauve et moustachu pour la CGT, une jolie fille pour FO, deux personnages incolores pour le SSB. En face, côté employeur, outre Pastel qui, en tant que directeur des ressources humaines, remplaçait le chef d'établissement, Lambert, supérieur hiérarchique direct de Mme Bertrand, et deux chefs de produits, deux jeunes loups bien décidés à ne se mettre à dos ni une partie ni l'autre.

Tout était en place, il ne restait plus qu'à entrer dans le vif du sujet.

Pastel proposa de lire le rapport de Lambert. Prose robuste, sujet verbe complément. Peu de fautes d'orthographe, légère fâcherie cependant avec l'accord des participes passés. Accord ou pas, Lambert avait à se plaindre de l'attitude de sa chargée de clientèle, Michèle Bertrand. Rarement ponctuelle le matin, mais toujours le soir, elle avait pris l'habitude d'organiser sa vie privée à partir de son lieu de travail, avec les moyens mis à sa disposition par la Péralco : courrier, téléphone, diverses fournitures. Le plus grave résidant dans une utilisation intempestive du téléphone, même en présence d'un client.

Les exemples se succédaient au fil des pages. Le 13 septembre, un client (un excellent client !) las d'attendre que l'on voulût bien lui prêter attention était entré directement dans le bureau du directeur d'agence. Le 28 septembre, trois lettres personnelles écrites au guichet et envoyées avec le courrier de l'agence. Le 8 octobre, plainte d'une autre cliente, etc.

Le directeur de l'agence avait tout essayé, remontrances, prières, menaces, en vain. Les collègues de Mme Bertrand se plaignaient aussi, excédés par la mauvaise humeur des clients négligés.

- Alors ? Je vous écoute...

La séance prenait enfin une tournure intéressante. François Pastel avait préparé sa formule de longue date, ces quelques mots qui expédieraient aux oubliettes les contraintes législatives, les articles du Code, les obligations de procédure pour ouvrir la porte aux débats, à la vie. A la vie à la mort, se dit-il en considérant le visage éteint de la vedette.

Se fiant sans doute à sa bonne étoile, à la combativité des syndicats ou à la clémence de ce M. Pastel dont elle commençait à se demander ce qu'il avait derrière la tête, elle avait négligé la présence d'un défenseur, et maintenant, la bise étant venue, se trouvait fort dépourvue.

Elle balbutia un « c'est pas vrai » qui ne fit guère avancer les choses.

- Qu'est-ce qui n'est pas vrai ? s'inquiéta Lambert que Pastel dut calmer d'un geste.

Voilà, c'était parti, les syndicalistes allaient monter au créneau, les chefs de produits baisser le nez, et lui, Pastel, tirer les ficelles. Essayer. Le petit gars à moustache choisit l'offensive. M. Lambert pouvait-il indiquer comment il connaissait les destinataires des communications téléphoniques de Mme Bertrand ?

- Eh bien, je...

Pastel apprécia le procédé. Perfide mais réglementaire. Lambert ne s'y attendait pas. Pastel apprécia mais moins qu'il aurait dû. Il venait de prendre conscience qu'un inexplicable ennui s'emparait de sa personne. A l'instant même où la tension dans la salle était à son comble, où l'excitation qui l'habitait depuis la mise sur pied de son premier conseil de discipline trouvait enfin sa récompense avec une discussion qu'agitait déjà la houle, une sorte de lassitude, de nausée douceâtre se coulait en lui, brisant ses élans, ne lui concédant pour seule envie que celle de partir, ailleurs, n'importe où.

C'était toujours pareil. Il n'avait jamais pu échapper, au fil des années, à ces bouffées de langueur qui le surprenaient de préférence dans l'environnement le moins approprié. Il se secouait, résistait, donnait le change d'une façon ou d'une autre. Cela ne durait guère et le phénomène ne se produisait pas souvent, la vie trépidante qu'il s'imposait n'en favorisait pas l'éclosion. Mais le mal demeurait, sournois, c'était comme si quelque chose au fond de lui, jaloux de sa réussite, cherchait à l'entraîner vers des contrées mystérieuses.

La fenêtre vers laquelle il tourna la tête ne ressemblait pas à une issue de secours. Des rideaux à lamelles verticales d'un gris poussiéreux s'écartaient sur les branches de ce marronnier que personne ne regardait, mais dont l'abattage envisagé par Prie-Dieu avait provoqué une belle levée de boucliers. Le marronnier et puis des murs. Il aurait fallu se coller contre la vitre pour apercevoir le ciel, mais Pastel n'avait pas besoin de voir pour savoir. Les nuages étaient bas, beau ciel de novembre. La pluie ne devrait plus tarder. Pastel scruta les branches dans l'espoir d'y découvrir la lueur tremblante des premières gouttes. La pluie lui manquait. Rien d'autre, il en était sûr, ne pouvait le laver de son mal.

Le rire de Michèle Bertrand courait encore dans la pièce, Pastel restait seul à l'entendre, mais il était là, il était là, ce portail qui n'en finissait pas de s'ouvrir et de se fermer. Il sut soudain que là se situait la cause de ses tourments. Derrière le rire ou le portail, se profilait une ombre, elle s'évanouissait dès qu'il tendait la main vers elle, revenait plus étrange, plus familière dès qu'il s'affublait de nouveau de son masque de directeur des ressources humaines. Un souvenir, remords ou regret, tournait autour de lui avec l'écho du rire, avec ce bruit de porte aux gonds mal huilés.

Il aurait pu ordonner à Mme Bertrand de rire encore ou tenter une nouvelle saillie, provoquer le grincement et, yeux clos, conseil de discipline congédié, temps aboli, débusquer l'intrus, découvrir sans coup férir celui qui venait le persécuter.

Il n'était plus question de rires mais de larmes. Mme Bertrand, la mine douloureuse, avait opté pour un silence humide. Autour d'elle la bataille faisait rage. Le chat, emporté par ses chimères, avait laissé quartier libre aux souris. Elles s'en donnaient à cœur joie.

Bientôt convaincu — mais ce n'était pas une surprise, les jeunes loups ne montraient les dents que lorsqu'une promotion était en jeu - qu'il ne pouvait compter que sur lui-même, Lambert faisait face aux assaillants, perplexe quant à l'attitude de M. Pastel, lequel paraissait s'intéresser de beaucoup plus près à la fenêtre qu'au procès en cours.

- 864 francs !

- Quoi, 864 francs ?

- 864 francs, le coût des communications téléphoniques de Mme Bertrand sur les deux derniers mois.

- Ah, parce qu'on est sur écoutes à la Péralco !

- Mais pas du tout, il faut bien savoir quand même...

Décidément, il ne pleuvrait pas. Les branches appelaient en vain les nuages. Rien n'allait. Et ce conseil de discipline qui tournait au règlement de comptes. Il était temps d'intervenir, il y allait de sa réputation. Pastel se leva sans un mot. Un silence ébahi salua son exercice.

- Quelqu'un peut-il me dire ce que nous faisons là, tous les neuf dans cette pièce ?

Le petit moustachu arbora un large sourire pour faire comprendre que, cinq sur cinq, il appréciait cette nouvelle pointe d'humour de Pastel. Ses collègues, moins confiants, cherchaient un indice sur le visage du voisin, des cadres, du DRH. Pastel les mit sur la piste :

- Je vais vous le dire : nous participons à un conseil de discipline au terme duquel une salariée risque d'être licenciée. Je dis bien : une salariée. Pas un directeur d'agence. Si vous avez du linge sale à laver avec M. Lambert, il faudra attendre une autre occasion. Que vous soyez ou non sur écoutes, aujourd'hui je m'en fiche. On en reparlera quand vous le souhaiterez. En revanche, que Mme Bertrand ait coûté en deux mois 864 francs de téléphone à notre entreprise à des fins privées, cela me paraît important et grave.