Danielle Thiéry et Marc Welinski

MOURIR NE SUFFIT PAS

Éditions Anne Carrière

Un ouvrage sous la direction de Manon Buselli

ISBN : 9782380831994

© S. N. Éditions Anne Carrière, Paris, 2021

www.anne-carriere.fr

« Ce qu’on ne veut pas savoir de soi-même finit par arriver de l’extérieur comme un destin. »

Carl Gustav Jung

1.

Vendredi, 21 h 45
Quelque part au sud de Paris

Au crépuscule d’un jour d’automne pluvieux, une colonne d’assaut de la BRI⁽¹⁾ se replia après une opération qui ne resterait pas dans les annales. Un forcené sans panache, comme la brigade en croisait souvent, avait mobilisé trente hommes une partie de la journée pour finir par se rendre, juste avant la tombée de la nuit. En larmes, mais vivant, et sans qu’on ait à déplorer de victimes collatérales. La PJ locale venait de prendre le relais pour la procédure et les formalités judiciaires.

Les flics en noir remontèrent lentement jusqu’au command-car pour un débriefing sommaire. Le véritable « retex⁽²⁾ » aurait lieu plus tard, une fois la tension dissipée.

Le PC était installé dans le véhicule blindé que tous nommaient le « mastodonte », avec ses douze tonnes de tôle, de matériel de transmission et d’armement. Il ressemblait à un pachyderme assoupi, inoffensif et inquiétant à la fois.

La portière arrière s’ouvrit et un homme d’une quarantaine d’années bien tassées apparut. Plutôt athlétique, quoiqu’un rien empâté au niveau de la taille, il portait une tenue d’intervention identique à celle des hommes de troupe avec casque et gilet pare-balles. Seuls ses galons – feuilles d’acanthe et barrettes argentées – le différenciaient des autres et le désignaient comme le chef. Avec ses cheveux poivre et sel, très courts, et sa barbe de trois jours, il arborait une allure de baroudeur qu’à l’évidence il lui plaisait de cultiver. Visage en lame de couteau, nez proéminent, le commissaire Lomy était d’un naturel bourru. Ses hommes savaient qu’il n’était pas du genre à les congratuler, eussent-ils accompli l’exploit du siècle. Ils ne s’en formalisaient pas, l’essentiel étant que, après une belle réussite comme celle-ci, il sût distribuer les primes et quelques jours de repos.

Lomy accueillit d’un geste bref le salut du commandant qui avait conduit la colonne. Jo Salias vit d’emblée que son chef avait sa tête des jours compliqués, et sur les lèvres une sorte de rictus annonciateur de catastrophe.

— Pour ceux qui pensent que la journée est finie, c’est raté, déclara-t-il en effet. Repli général sur base ! On a une suspicion de PO⁽³⁾. On vient juste de me prévenir.

— Ah ! merde ! rouspéta le commandant, ça tombe mal…

Lomy le gratifia d’un regard tranchant comme une lame de rasoir. Le commandant Salias – brun de poil et de peau, pas très grand et râblé comme un taureau de combat – avait beau être le parfait soldat, un roc en opération, il trouvait toujours matière à ronchonner quand il fallait repartir immédiatement sur un coup sans respecter le sacro-saint sas de décompression.

— L’anniversaire de mon gosse, crut bon d’ajouter Salias, et c’est qu’une fois par an !

Quelques hommes rirent. Les grosses blagues après la pression, ça faisait aussi partie du jeu ; pas très fin, certes, mais rassurant. Lomy resta de marbre. Lui aussi, il aurait bien aimé rentrer. Ou pas. Tout dépendait de ce qui l’attendait à la maison. Il écouta distraitement Salias se plaindre que c’était toujours pareil avec ces affaires à la chaîne, on ne pouvait jamais rien prévoir, rien organiser. Pourtant le commandant avait la même femme depuis vingt ans. Qu’est-ce qui cloche chez moi ? se demandait souvent Lomy, tout en connaissant parfaitement la réponse.

Il s’ébroua pour couper court à ses ruminations.

— J’ai envoyé une équipe de la FIR⁽⁴⁾ pour déblayer le terrain, dit-il. Ils seront sur zone dans une minute, j’espère qu’on en saura plus très vite. Je pars devant avec ma bagnole. Jo, tu prends le relais et tu recolles au groupe dès que possible. Je te tiens au courant. Rendez-vous sur place.

Salias, vaincu, acquiesça d’un signe de tête. Ce n’était pas le moment d’avoir des états d’âme. D’ailleurs, râler n’était qu’une posture, il sentait déjà l’adrénaline, l’hormone des guerriers, fuser dans son corps. Il appellerait son gamin depuis le mastodonte. Tom avait l’habitude des Noëls abrégés, des rendez-vous ratés à la sortie de l’école, il comprendrait.

Tandis que Lomy s’éloignait, Salias s’assura que tous ses hommes avaient entendu les consignes. Puis, il vit le commissaire stopper et faire demi-tour sur place.

— Tu m’as même pas demandé où ça se passe ! s’étonna Lomy.

Salias regarda son chef avec un soupçon de défi.

— C’est vrai, ça ! Ça se passe où ?

Lomy se rapprocha du commandant et lui tendit l’écran de son portable.

— Place de la Madeleine, s’écria Salias, putain, en plein Paris !

Notes

(1) Brigade de recherche et d’intervention, une des trois unités françaises, avec le GIGN et le RAID, dédiées à l’intervention dans la lutte contre le terrorisme et le crime organisé.

(2) Retour d’expérience.

(3) Prise d’otages.

(4) Force d’intervention rapide.

2.

Vendredi, 21 h 55
Radio City Paris

Julia Domazan avait allumé une lampe de bureau en laiton à abat-jour en opaline rose, créant une ambiance propice à la confidence même si, puisqu’on était à la radio, ce dispositif ne se voyait pas. D’un geste de l’index, le réalisateur, derrière la vitre qui séparait le studio de la régie technique, signifia à Julia qu’elle serait bientôt à l’antenne. La lumière rouge apparut et le générique de l’émission, composé spécialement par un jeune musicien du Conservatoire pour évoquer la magie de la nuit, démarra.

Depuis six mois maintenant, Julia Domazan animait Au cœur de la nuit, les vendredis, samedis et dimanches soir de 22 heures à 1 heure du matin, en direct sur Radio City Paris, LA station de radio nationale française. C’était une émission de grande écoute, basée sur un dialogue intime avec les auditeurs et confiée à une professionnelle rompue aux techniques de psychothérapie.

Psychologue dans un cabinet privé, Julia n’avait pas tout de suite accepté cette mission qui venait s’ajouter à son activité de jour déjà très prenante, mais la curiosité l’avait emporté. En plus de la tentation de la nouveauté et d’une exposition médiatique à laquelle elle n’avait pas su résister, les enjeux présentés par Ivan Romanet, le directeur de RCP (la radio s’essoufflait et avait besoin de relancer son audience), l’avaient déterminée à relever le défi. Sans oublier, petit détail important, une rémunération qu’il avait su rendre très attractive. Romanet avait vu juste. L’émission connaissait un succès grandissant et Julia, propulsée dans la lumière, avait été baptisée « reine de la nuit » par les médias.

Elle était désormais bien rodée à l’exercice. Chaque soir, en arrivant au studio, elle partageait un café avec Faustine, sa collaboratrice, et Nolan, le réalisateur, pour étudier les fiches des auditeurs qui souhaitaient évoquer leur problème avec elle mais aussi, et surtout peut-être, en direct avec une foule d’auditeurs, invisible et attentive. Quelques lignes suffisaient à la psy pour comprendre quelle était la demande. Même si celle-ci tournait toujours autour des mêmes thèmes – mal-être, chagrin d’amour, mésestime de soi –, chacun le disait à sa façon, avec ses propres mots.

Julia se rapprocha du micro. Avec cet irrépressible pincement au cœur qu’elle éprouvait toujours lorsqu’elle se préparait à parler à ces milliers d’inconnus dans leur maison, dans leur voiture ou ailleurs, elle appuya sur le bouton.

— Bonsoir et bienvenue à tous et à toutes dans Au cœur de la nuit, sur RCP, votre radio. Faustine est avec moi en régie ainsi que Nolan, notre brillant réalisateur. Bonsoir, Nolan, bonsoir, Faustine !

— Bonsoir, Julia !

— Ce soir, comme vous le savez, c’est vendredi, le week-end commence…

Le petit rire discret de Julia qui accompagna cette tautologie fit sourire Faustine, qui encouragea sa coach d’un signe de tête amical. L’animatrice enchaîna :

— Si pour beaucoup d’entre nous, le week-end est l’occasion de se reposer, de sortir, ou encore de faire la fête, pour d’autres, ce peut être un véritable casse-tête ! Comment faire ? Comment employer au mieux ces deux toutes petites journées qu’on a attendues toute la semaine et qui vont passer à la vitesse de l’éclair ? Ayons une pensée aussi pour ceux dont la vie est compliquée, pensons aux malades et aux malheureux… Et tout de suite, sans plus attendre, chères auditrices, chers auditeurs, sachez que vous pouvez, ce soir comme tous les soirs de ce week-end, vous exprimer librement dans Au cœur de la nuit, votre émission ! J’attends vos appels… Et si vous ne pouvez ou ne souhaitez pas appeler, vous pouvez réagir par SMS ou sur les réseaux sociaux. N’oubliez pas, cette antenne est avant tout la vôtre…

Julia écarta ses notes et fit signe à Nolan de laisser s’écouler quelques secondes de ce générique dont elle ne se lassait pas.

— Et nous prenons tout de suite notre premier auditeur. Je crois qu’il s’agit d’une auditrice.

Une voix émergea de la nuit, celle d’une femme, en effet, qui disait être dans le chagrin pour une histoire de cœur qu’elle qualifia de banale.

— Aucune histoire n’est banale, la reprit gentiment Julia. Toutes les histoires sont uniques et chacune nous définit, entièrement. Allez, racontez-moi tout…

3.

Vendredi, 22 h 15
Paris, place de la Madeleine

Les deux binômes de la FIR, arrivés à moto place de la Madeleine, avaient commencé à positionner leur matériel à proximité de ce qu’on leur avait désigné comme étant l’objectif : un immeuble de six étages, avec un rez-de-chaussée fermé par une grille imposante doublée d’un rideau métallique. Six étages de bureaux et de locaux commerciaux, vides, du fait des travaux qui se déroulaient dans le bâtiment. Seule la baie vitrée du dernier niveau, qui hébergeait le Humel, un célèbre et prestigieux restaurant panoramique de Paris, laissait filtrer une faible lumière à travers d’épais rideaux.

Les hommes ne savaient pas ce qui les attendait, ni ce qui se passait vraiment à l’intérieur. Les informations tombaient au compte-gouttes et, depuis leur arrivée sur zone, rien n’avait filtré. Le PC de la préfecture de police et celui de la BRI travaillaient dans le secret car plus tard les médias seraient informés, plus longtemps les policiers auraient les coudées franches pour espérer régler le problème rapidement. Dans un passé récent, l’ingérence des télés d’information continue dans les opérations de police s’était plusieurs fois avérée dramatique. Comme tout un chacun, les médias devaient désormais compter avec un partenaire redoutable : Internet et les réseaux sociaux. Aucune information, aujourd’hui, ne pouvait être contenue, encore moins escamotée. La plus anodine intervention de police était aussitôt filmée, photographiée par des dizaines de smartphones furtifs. Les images, tronquées voire truquées, étaient immédiatement livrées en pâture à une population avide de sensations fortes, de complots et de tout ce qui excitait sa curiosité malsaine. Et même en faisant preuve de prudence, c’était un fait, on ne pouvait plus rien maîtriser. Raison supplémentaire pour se montrer drastiquement vigilant.

La nuit était maintenant complètement tombée et les silhouettes qui se mouvaient sans bruit ressemblaient à des fantômes noirs qui scrutaient l’immeuble pour tenter d’en percer le secret. Des véhicules de la sécurité publique de la police parisienne, positionnés à l’entrée de chaque voie desservant la place, attendaient le feu vert de la salle de commandement de l’île de la Cité pour bloquer la circulation.

Dès que la confirmation de la prise d’otages serait obtenue et l’ordre donné de déclencher les opérations, les grandes manœuvres pourraient commencer. La mise en route de l’intervention prendrait quelques minutes. Ou quelques heures. On ne pouvait jamais prévoir.

4.

Vendredi, 22 h 29

Julia était sur le point de terminer son deuxième « entretien » de la soirée quand Nolan intervint dans son casque :

— Les infos dans une minute !

— On me dit que ça va être l’heure du bulletin d’information, relaya Julia, alors on va écouter l’actualité et moi, je vous retrouve tout de suite après.

Un paquet de fiches à la main, le journaliste Yves Bréchard fit son entrée dans le studio principal. Il salua Julia d’un geste amical et s’installa. Une fois ses notes étalées, il commença à égrener les nouvelles de la soirée, quelques poussières volées au grand tourbillon du monde et qui seraient, pour la plupart, oubliées aussitôt qu’énoncées. Enfin, Bréchard annonça, pour l’interview de 22 h 45, qu’il serait en liaison téléphonique avec un comédien connu, en promotion de son nouveau film.

Julia était sortie du studio et profitait de ce répit de dix minutes pour scruter les réactions des réseaux sociaux à son émission. Comme toujours, elles s’avéraient assez semblables et surtout décevantes. Les réflexions exposées sur Facebook, Twitter et sur le forum de l’émission n’étaient que de consternants dialogues de sourds et dénotaient invariablement cette tendance qu’ont les internautes, et les humains en général, à projeter leurs propres problèmes sur ceux des autres sans rien entendre de ce qu’on leur dit.

— Café ? proposa Nolan arrivé derrière elle sans qu’elle s’en aperçoive.

— Avec plaisir !

L’open space central, que les journalistes avaient baptisé le Bocal et qui rassemblait toute la rédaction de la chaîne, habituellement désert à cette heure tardive, affichait, ce soir, une animation surprenante. C’était le cœur de la station. Des rangées de bureaux dédiés aux journalistes formaient des cercles concentriques autour d’un espace central où se trouvaient des fauteuils et une machine à café. Accrochés au ras du plafond, une douzaine d’écrans de télévision diffusaient à jet continu des flux d’agences de presse et des chaînes d’info étrangères et nationales parmi lesquelles Télé City Paris, la chaîne « tout info » du Groupe Romanet TV auquel appartenait Radio City Paris. Un petit couloir séparait les deux mondes. Celui de la télé et celui de la radio se côtoyaient sans se mélanger, même si beaucoup de journalistes œuvraient sur les deux médias.

Tandis que Nolan faisait couler deux cafés bien serrés, il glissa un œil intéressé aux oreilles de Julia dont les lobes s’ornaient de ravissantes boucles.

— Rubis ? demanda-t-il en y pointant l’index.

— Oui, gloussa Julia, un cadeau de Paul… Pour nos vingt-cinq ans de mariage…

Elle effleura de la main les pierres écarlates qui mettaient en valeur sa peau hâlée de brune, sourit à Nolan qui lui tendait un gobelet fumant.

Attirée par l’agitation, Julia rejoignit le groupe de journalistes massés sous les écrans. Les visages levés avaient tous la même expression, entre curiosité, excitation et une pointe d’angoisse.

Nolan se rapprocha et regarda les télés à son tour.

— Qu’est-ce qui se passe ? demanda-t-il à Marie, sa jeune stagiaire visiblement stressée.

— Il y a une prise d’otages…

Julia entendit l’information. Elle s’enquit, pour la forme, de l’endroit où ça se passait.

— Place de la Madeleine, répondit un journaliste en désignant l’écran de gauche qui transmettait les images de BFMTV. Dans un restaurant, apparemment.

— Un restaurant ?

Un tel lieu pour une prise d’otages semblait plutôt inhabituel. Julia scruta l’écran mais il n’y avait rien d’autre à voir que des policiers et leurs véhicules. Happée par les grands gestes de Nolan, elle s’éloigna du groupe. Le réalisateur lui montra l’heure qui tournait et le conducteur de la soirée qu’ils n’avaient pas encore examiné.

— On a le concert des Crawl à annoncer juste avant 23 heures, dit-il, tu te souviens que nous sommes partenaires ?

— Ah, très bien ! J’adore ce groupe ! Ce sont des Australiens, non ?

— Des Néo-Zélandais. Tu connais leur dernière chanson ?

— Vaguement…

— In youth’s spring it was my lot to haunt of the wide world a spot… The which I could not love the less, so lovely was the loneliness⁽¹⁾, chantonna Nolan. Tu sais que c’est un poème d’Edgar Allan Poe ?

— Non, je ne savais pas.

— Ça s’appelle The Lake. C’est l’histoire d’un homme que la vie a brisé et qui vient chercher joie et réconfort dans la mort, personnifiée par un lac mystérieux au milieu de la nuit.

— Ah bah, c’est gai !

— C’est la vie, soupira Nolan en se levant.

Julia l’imita.

— Tu devrais recommencer à écrire des poèmes, Nolan !

— Pour quoi faire ? Tu trouves que l’époque est propice à la poésie, toi ? Tu vois dans quel univers on vit ? Tout le monde s’en fout, oui !

Elle l’observa un moment. Sa peau terne, sa barbe à l’abandon, ses cheveux trop longs, en friche, sa dégaine un peu instable. Elle connaissait ces stigmates. Elle les repérait chez certains de ses patients, tout comme cette résignation et cette espèce de déprime latente… Ils ne pouvaient pas la tromper.

— Tu as repiqué, n’est-ce pas ?

Julia se hissa sur la pointe des pieds pour approcher son visage de celui de Nolan qui la dominait de sa haute taille.

— À quoi tu vois ça ?

— Tes paupières tombantes, tes narines rouges… Tu reprends de la coke.

Le jeune homme haussa les épaules et se détourna. Sous le regard pointu de Julia, il eut l’air d’un enfant pris en faute.

Nolan et Julia s’entendaient bien et s’aimaient beaucoup. Le réalisateur avait pris Julia sous son aile à son arrivée et avait dévoilé à cette novice de la radio tous les trucs qui font une bonne émission. Elle, de son côté, ne manquait jamais de débriefer ses interventions, lui enseignant une partie de son savoir de psy. Ce soir elle ressentait de la lassitude face à ce garçon brillant dont la vie était devenue erratique à cause de son addiction à la cocaïne contractée dans ses années d’adolescence. Elle l’accompagna jusqu’à la porte de la régie.

— Tu es toujours suivi par ton psy ?

— Écoute, Julia, je vais bien, je t’assure. Concentre-toi sur tes auditeurs, dit-il, un peu agacé.

À cet instant, l’agitation s’amplifia dans la rédaction.

Cédric, un journaliste du groupe, traversa le Bocal en coup de vent et fit irruption dans le studio principal. Yves Bréchard, qui n’était pas encore au courant des événements, interrompit son interview.

— Bonsoir, Cédric. Que se passe-t-il ? Quelque chose de grave, je présume ?

— Oui, Yves, pardon de vous couper la parole… mais une dépêche vient de nous parvenir qui confirme qu’une prise d’otages est en cours au Humel, le célèbre restaurant panoramique de la place de la Madeleine, à Paris. Des assaillants ont fait irruption il y a quelques minutes dans la salle du sixième étage et s’y sont enfermés avec quelques clients et membres du personnel.

— On a une idée de l’identité de ces preneurs d’otages ?

— Non, on ne sait pour le moment ni qui ils sont, ni leurs éventuelles revendications.

— La police est sur place, je présume ?

— En effet, la BRI de Paris est déjà mobilisée…

— Je suppose que vous vous rendez là-bas, Cédric ?

— Oui, Yves, c’est à deux pas, j’y vais immédiatement.

— Reprenez l’antenne quand vous en saurez plus, alors.

Yves Bréchard coupa court à l’interview du comédien et, sur une conclusion hâtive destinée à son auditoire, sortit précipitamment du studio.

Revenu en régie à la hâte avec sa stagiaire, Nolan dut annoncer une pause pub improvisée. En dépit de ce que disait Julia de ses mauvais penchants, il avait encore des réflexes.

Celle-ci était restée à la porte du studio, gênée par la fébrilité ambiante, hésitant quant à ce qu’elle devait faire. C’était sans doute fichu pour ce soir. Avec un événement pareil, priorité serait donnée à l’information, et les incessantes interruptions seraient forcément nuisibles au climat de ses entretiens.

Derrière la vitre de la régie, Nolan lui fit signe qu’il fallait reprendre. Elle se secoua : ce n’était pas le moment d’avoir des états d’âme. Elle vint donc se rasseoir à sa place, se pencha, le doigt sur le bouton d’ouverture du micro. Mais elle ne put se défaire de la sensation étrange, dérangeante, que cette soirée n’allait pas être comme les autres.

Note

(1) « Au printemps de ma jeunesse ce fut mon destin / de hanter de ce vaste monde un lieu / que je ne pouvais aimer moins, si beau était l’isolement… » (Traduction de Stéphane Chabrières.)

5.

Vendredi, 22 h 55

Le PVP⁽¹⁾ de la BRI venait de rejoindre les équipes en place à la Madeleine. Ce blindé léger avait été préféré au « mastodonte », trop lourd, trop lent pour les rues de Paris mais, comme lui, il servirait de PC de commandement. Deux 4 x 4 bourrés de matériel complétaient le dispositif, ainsi qu’une trentaine d’hommes, pour l’instant.

Le commandant Jo Salias était arrivé un quart d’heure plus tôt. L’équipe de soutien opérationnel, basée dans une brasserie que l’on avait réquisitionnée, juste en face du Humel, lui avait fait parvenir sur sa tablette les plans du quartier et, surtout, ceux de l’immeuble qui abritait le restaurant. Il avait sous les yeux les détails structurels de la construction. Une chance que la collecte des plans des sites sensibles, commencée il y a deux ans, ait été étendue, petit à petit, à des lieux comme celui-ci. Prestigieux ou emblématiques mais aussi susceptibles, tel ce restaurant gastronomique mondialement réputé, d’accueillir des personnalités exposées, y compris des chefs d’État.

— L’immeuble est en travaux, expliqua un officier technique, il est complètement vide.

Salias hocha la tête en regardant l’immense panneau d’une grande enseigne de prêt-à-porter de luxe qui barrait, sur plusieurs mètres de large, les deux premiers étages : Ici, prochainement, votre showroom Vivarini.

— Ces enfoirés ont bien choisi leur emplacement, constata le commandant. Un immeuble vide et facile à barricader, un restaurant en travaux au sixième étage… Une aubaine pour tenir un siège.

Avec l’officier technique, il se pencha sur les plans et étudia chaque accès au bâtiment, répertoria les problèmes potentiels. Il y en avait plusieurs qui apparaissaient d’emblée et qu’il faudrait résoudre avant toute décision sur la stratégie. Chaque opération – pourquoi celle-ci aurait-elle fait exception ? – présentait ses particularités et ses difficultés, auxquelles il convenait d’ajouter les impondérables. Mais surtout, s’agissant d’un acte de malveillance extrême, il était crucial de considérer le paramètre le plus important : les terroristes, les voyous, les crapules, appelons-les comme on veut, avaient toujours une longueur d’avance sur les flics. Ils étaient, pour l’heure, les seuls à savoir comment l’affaire se présentait exactement. Ce qu’ils avaient manigancé, ce qu’ils voulaient et ce qu’ils étaient prêts à faire pour l’obtenir.

Pour le moment, ce que Salias aurait aimé comprendre, c’était ce qui se passait réellement à l’intérieur. Et, hélas, il n’en avait pas encore la moindre idée. Tout ce qu’il savait, c’était qu’un groupe d’individus prétendait avoir pénétré dans le restaurant et détenir des otages, que le contact avec eux était difficile à établir et que, à cet instant, on n’avait toujours pas déterminé pourquoi ils faisaient cela. Combien étaient-ils ? Qui étaient les otages ? Treize ou quatorze personnes, avait dit le PC de la préfecture de police. Des clients du restaurant et des membres du personnel dont le nombre exact et même la présence réelle restaient à confirmer. Le commandant avait aussitôt posé une question décisive : si le Humel était fermé pour travaux, ainsi que le pôle de soutien venait de lui indiquer, que faisaient ces « clients » dans ce restaurant ? Il ne connaissait pas la réponse mais, déjà, l’expérience aidant, ce détail le dérangeait fortement.

Un homme et une femme, habillés de noir eux aussi, se tenaient un peu à l’écart. Sur le dos de leurs gilets tactiques s’étalait le mot « négociateur », en lettres blanches. Ils paraissaient concentrés et ne lâchaient pas des yeux le responsable du dispositif. Eux aussi n’attendaient qu’une chose : que les preneurs d’otages se manifestent et qu’ils puissent engager le dialogue avec eux. Jusqu’ici, leurs propres tentatives de contact étaient restées infructueuses. Hormis un SMS annonçant la prise d’otages, en six mots, très précisément, les assaillants observaient un silence qui ne présageait rien de bon.

La circulation sur les voies convergeant vers la Madeleine venait d’être interrompue, interdisant l’accès à l’immeuble et à l’ensemble de la place aux personnes non autorisées.

Les premiers véhicules de presse, essentiellement des scooters, avaient fait leur apparition presque en même temps que les précurseurs de la FIR. Les consignes étaient de les « parquer » à l’entrée du boulevard de la Madeleine. Et de se montrer très prudent car les « vautours », ainsi que les nommait Jo Salias, étaient malins. Il en avait vu récemment, de ses propres yeux, s’infiltrer sur des dispositifs avec de faux uniformes de policiers ou de pompiers. À l’heure des réseaux sociaux, certains étaient prêts à tuer père et mère pour prendre les flics de vitesse.

— Jamais en retard, ceux-là, maugréa le commandant. On dirait qu’ils sentent à distance l’odeur du sang et de la mort.

Un mouvement se produisit à l’entrée de la zone barricadée. Le commissaire Lomy, le patron de la brigade, était en approche. Il était accompagné d’un homme de haute taille, sec, légèrement voûté, en costume-cravate, lunettes d’écaille et visage fermé. Par réflexe, Salias redressa le buste. Il avait reconnu Pierre-Yves Féval, le procureur de la République du Parquet national antiterroriste. Facile à identifier puisqu’il était de toutes les affaires de prises d’otages à caractère terroriste. Il avait multiplié les apparitions dans les médias ces derniers temps, les attaques d’extrémistes qui se succédaient, telles les répliques d’un séisme planétaire, ne cessant de le mobiliser sur les ondes et les écrans.

Féval, sérieux et plus contracté qu’il aurait voulu le laisser paraître, salua les hommes d’un signe de tête raide. Il huma l’air alentour de son long nez de pointer.

Le chef de la BRI et son adjoint échangèrent un regard. Il n’y avait plus de doute : on était bien dans une affaire de terrorisme.

Note

(1) Petit véhicule protégé.

6.

Vendredi, 22 h 55

Julia et Nolan se trouvaient à leurs places respectives dans le studio et à la régie. Faustine, sa mission terminée, était rentrée chez elle après avoir déposé près de Nolan les fiches des auditeurs sélectionnés pour le reste de l’émission. La pause musicale arrivait à son terme.

Le voyant rouge s’alluma. Cinq, quatre, trois, deux, un…

Julia reprit la parole :

— Nous revoilà en direct dans Au cœur de la nuit… et nous poursuivons notre conversation avec Pierre. Pierre, êtes-vous là ?

— Oui, Julia, je suis là.

Tandis que, dans la pénombre du studio, Julia reprenait sa discussion avec son correspondant, l’activité ne cessait de croître dans le Bocal. Plusieurs journalistes et des stagiaires avaient été appelés en renfort pour gérer au plus près la prise d’otages de la place de la Madeleine. Ils téléphonaient tous azimuts pour récolter des informations, recueillir, à distance, des témoignages de riverains ou de passants. Les chaînes d’information, bien que tenues à l’écart, parvenaient quand même à diffuser des images du dispositif policier qui avait pris place autour du bâtiment où se situait le Humel. Au sixième étage, les rideaux étaient toujours tirés de sorte qu’on ne pouvait strictement rien voir de ce qui s’y passait. Un commentateur avait signalé l’envoi d’un drone par la police mais aucun retour de captation d’images intéressantes n’avait été fait à la presse.

Les autorités avaient annoncé un point imminent de la situation par le procureur de la République du Parquet antiterroriste de Paris.

Nolan leva le pouce pour signifier à Julia qu’un nouveau flash info allait intervenir dans une minute. Déjà, Yves Bréchard était revenu dans le studio où il s’installa sans précaution. La priorité absolue était maintenant connue et ce n’était sûrement pas les états d’âme d’un individu lambda en mal de confidences. Avec une grimace, Julia mit un terme un peu précipité à son entretien avec son auditeur.

— … Merci, Pierre, pour ce témoignage, nous devons libérer l’antenne pour un flash spécial. Je vous souhaite beaucoup de courage et beaucoup de bonheur…

Nolan lança le jingle sans diffuser les annonces publicitaires prévues ni le spot du concert des Crawl. Il donna immédiatement la parole au journaliste.

— Et, bien sûr, nous revenons sur cette prise d’otages qui a lieu en ce moment place de la Madeleine, annonça celui-ci, dans le très célèbre restaurant le Humel. Notre envoyé spécial Cédric Freyssin est maintenant sur place. Cédric, pouvez-vous nous en dire un peu plus ?

La voix du reporter se fit entendre avec, en bruit de fond, le brouhaha confus de sirènes de police.

— En effet, Yves, c’est un peu avant 22 heures, semble-t-il, qu’a débuté cette prise d’otages au Humel… On en sait encore très peu sur les circonstances…

Julia avait retiré son casque. Elle suivit d’une oreille distraite, diffusés par le haut-parleur du studio, les propos du correspondant qui répétait, faute de mieux, ce que l’on savait déjà.

— … il est cependant question de treize ou quatorze otages. Le Humel, il faut le savoir, occupe le sixième et dernier niveau d’un immeuble qui se trouve en plein centre de la place de la Madeleine, à l’angle de la rue Royale. Le reste du bâtiment est constitué de bureaux et il semble qu’il soit entièrement en travaux, y compris le restaurant panoramique. Du coup, personne n’est à même d’expliquer pourquoi il y avait des clients ce soir dans ce restaurant fermé… Il n’y aurait, semble-t-il, qu’un accès direct au restaurant, depuis la place, par une petite cour donnant sur le hall et un ascenseur privé mais, pour cela, il faut d’abord franchir une grille et ouvrir un rideau métallique… La police est en train d’examiner l’ensemble…

— Il se pourrait que les forces de l’ordre tentent d’entrer par là, Cédric ?

— Il est impossible de confirmer cette hypothèse, Yves, je pense que c’est prématuré…

— Bien sûr… Je suppose que tout le quartier est bouclé ?

— Oui, en effet, les accès à la place sont neutralisés et celle-ci a été entièrement évacuée. Il n’y a plus ici que les forces de l’ordre, des pompiers et quelques journalistes, assez loin, je dois dire, pour des raisons de sécurité, nous a-t-on dit… Les policiers de la BRI sont en position depuis presque une heure. Il paraîtrait que l’arrivée du RAID, demandé en renfort par le ministre de l’Intérieur, soit imminente.

— Comment les choses vont-elles s’organiser ? Avez-vous pu parler avec des policiers ?

— Pas vraiment, Yves, ils sont très occupés, vous vous en doutez, mais j’ai réussi à glaner quelques informations.

— En sait-on un peu plus, maintenant, sur ces preneurs d’otages ?

— Ce que j’ai pu apprendre, c’est que la prise d’otages aurait été revendiquée et que les assaillants échangeraient actuellement avec la police. Nous ne savons rien de plus précis pour le moment mais il se dit que le procureur de la République du Parquet antiterroriste va faire un communiqué dans les minutes qui viennent.

— On a une idée de la nature de leurs revendications ?

— Aucune encore, Yves.

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