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Titre

Marie-Lorna Vaconsin

LE PROJET STARPOINT

La belle colère

Copyright

La belle colère

Un label créé et dirigé par
Dominique Bordes et Stephen Carrière

ISBN : 978-2-38082-046-1

© S.N. Éditions Anne Carrière/La belle colère, Paris, 2017

www.labellecolere.com

« Aucun point n’est plus important que celui-ci : le vide n’est pas vide. Il est le siège de la physique la plus violente. »

John Archibald Wheeler

1

L’appel

Nom :

Prénom :

Âge :

LV1 :

LV2 :

Option :

Profession de la mère :

Profession du père :

Loisirs :

Pythagore hausse les sourcils, perplexe.

La classe est encore vide ; personne n’est là pour noter qu’il fait bien « comme tout le monde ». A-t-elle vraiment besoin de ces informations ?

Pythagore soupire mais s’exécute.

Nom : Luchon

Prénom : Pythagore

Âge : 15 ans

LV1 : Anglais

LV2 : Espagnol

Option : Arts plastiques

Profession de la mère :

Il écrit en entier : « professeur agrégée de mathématiques ». Il sait que ce genre de détail compte pour elle – du moins, que cela comptait à une époque.

Est-ce toujours le cas ?

Sa mère est assise derrière son bureau, le nez plongé dans ses feuilles, elle attend les élèves. Elle a déjà pris possession de la salle, ouvert le cahier d’appel, effacé le tableau.

C’est la première fois qu’il la voit en situation, dans une classe – sa classe. Il regarde son pantalon à pinces noir, son pull, sa broche, ses chaussures vernies, ses lunettes rectangulaires, des accessoires du quotidien qu’il a l’habitude de voir de près, à la maison, et qu’il redécouvre sous un jour nouveau, maintenant qu’ils sont en représentation, sur l’estrade. Il la regarde écrire, penchée consciencieusement, le chignon bien en place ; un élan lui serre le cœur et il retourne à la fiche de renseignements.

Profession du père :

Pythagore inspire, expire.

Les lettres « p è r e » dansent devant ses yeux, puis se mettent au garde-à-vous. Père. Profession.

Il se sent prisonnier du minuscule espace entre la chaise et le bureau ; il a l’impression que ses membres ont grandi d’un coup, il ne sait plus où ranger ses genoux.

Il soupire à nouveau, se lève, se cogne, s’agace, récupère son téléphone dans son sac, regarde si Louise a répondu à son message.

Rien.

Il lui écrit à nouveau.

« T’es réveillée ? »

Il attend un moment, pas de réponse.

Il fait défiler les nouvelles d’Internet :

Panique à bord : Ivre, le commandant de bord allait décoller avec 274 personnes...

Société : Les hommes ne seraient pas matures avant l’âge de 43 ans.

Football : FC Nantes, les courbes généreuses de la nouvelle fiancée de Pierre Majot affolent les stades.

Santé : six remèdes efficaces pour combattre l’acné.

People : Top 5 des chanteurs connus qui devraient prendre leur retraite... Un internaute réagit : « Je trouve ce genre de classement répugnant. »

Actu : La terre a tremblé en Bretagne. 3,4 sur l’échelle de Richter, une secousse ressentie peu avant minuit.

Pythagore clique sur l’article.

Il n’est pas rare que la terre tremble dans la région, la majeure partie du pays de Retz est située sur une faille appelée le cisaillement sud-armoricain [...]

Selon le RéNaSS, l’épicentre se situe sous le lac d’Herbauges à 2,5 km au sud de Morantz...

« Épicentre », « RéNaSS », « échelle de Richter ».

Pythagore aime l’écho de ces termes scientifiques. Ils lui rappellent les après-midi passées dans les couloirs de l’Osuna, quand son père allait visiter un de ses anciens camarades d’université.

Il lève la tête.

La fiche est toujours là. Elle l’attend à son bureau.

« Profession du père ».

Il se rassoit et se contente d’inscrire un petit trait :

« — »

∞

La première cloche sonne et les élèves commencent à entrer dans la salle. Lucie Bonneton s’est teint les cheveux. Elle vient lui faire la bise.

— Tu es toujours contagieux ?

Il répond oui, juste pour voir sa tête.

— Tant mieux, ça me dirait bien de sécher les cours.

Nicolas Frangin lui tape dans le dos.

— Salut mec ! Ça va ? Tranquille, tes quinze jours de vacances supplémentaires ?

Pythagore sourit.

— Ouais... C’est ça...

— Eh, tu sais qui s’est pointé à la maison de mon oncle, pendant la partie de poker, hier ? Markarian ! Elle a débarqué avec sa nouvelle pote.

— Ah bon ?

— Ouais. Elles voulaient faire un tour de bateau à fond de verre, elles croyaient que ça marchait le dimanche soir.

Pythagore hausse les sourcils, sceptique. Non seulement il a du mal à croire que Louise se soit trompée sur les horaires du bateau, vu que son père fait partie de l’association de défense de la réserve du lac et qu’il s’est battu pour que l’accueil du public soit restreint à certains jours précis, mais surtout il ne voit pas du tout à qui Nicolas peut faire allusion en parlant de sa « nouvelle pote ».

— Ouais, heureusement qu’on était là avec mon frère ; on les a raccompagnées en voiture. Elles avaient l’air complètement à l’ouest.

Émilie Santon et Laure Gantier s’approchent d’eux en un savant ballet de cheveux, de mains, de bises.

— Salut Pyth ! Salut Nico !

Laure sent le parfum et l’huile pour cheveux.

Pythagore se souvient très bien de l’odeur de cette huile. Elle s’était répandue partout dans la salle de bain le jour où il avait cassé le flacon en se cachant dans la douche.

Hossein Zamani, qui fait du saut à la perche avec Nicolas et Pythagore au club sportif du Vieux-Loiret, vient se coller au mur discrètement. Il leur tend la main. C’est le seul garçon de sa classe qui dise bonjour en serrant la main ; le seul à avoir une vraie barbe d’adulte, dont la vigueur contraste avec l’ingénuité de son regard doux.

— Bonjour, Pythagore. Tu vas mieux ? demande Hossein.

Sa voix est basse et tranquille.

— Vous avez senti la secousse hier ? ajoute-t-il.

Maxence Vidal-Daguerre, qui vient d’entrer dans la classe, répond à leur place en parlant du nez :

— La « secousse »... Tu t’es cru au Japon ou quoi ?

Nicolas Frangin élève la voix.

— Bah, je peux te dire qu’on l’a sentie, nous. On était chez mon oncle, au bord du lac, et on a senti la terre trembler.

— Ton oncle chez qui on boit du pastis à 10 heures du matin ? rétorque Maxence Vidal-Daguerre.

Michel Cousin et Mickael Scottoni ricanent.

Nicolas leur fait un doigt d’honneur avant de se tourner vivement vers la mère de Pythagore pour vérifier qu’elle ne l’a pas surpris.

∞

Les derniers élèves arrivent et, avec eux, Jordanie Serra.

Le ventre de Pythagore se contracte d’une légère appréhension. Il se souvient de la dernière fête de fin d’année, au café Mélisandre. Jordanie et lui s’étaient embrassés au petit matin ; c’était juste avant qu’elle ne parte pour un mois aux États-Unis. Vers la mi-juillet, ils avaient échangé un mail, pas très concluant. Et puis Pyth était parti à son stage de sport en Ardèche, où son téléphone avait du mal à capter. Quand il était revenu à Loiret-en-Retz, il avait envoyé un message auquel elle n’avait pas répondu.

Jordanie Serra est toujours aussi belle ; légèrement irritante, aussi, à se tenir la poitrine bombée et le nez en l’air. Elle porte un débardeur dont la bretelle tombe négligemment de son épaule et feint de ne pas s’en apercevoir.

En passant à côté de Pythagore, elle lui fait un signe de la tête qui lui envoie une décharge d’adrénaline ; puis va s’asseoir à côté de Maxence Vidal-Daguerre.

La mère de Pythagore apostrophe son fils depuis l’estrade :

— Avez-vous eu le temps de récupérer vos cours de la semaine dernière ?

Est-ce qu’elle doit vraiment le vouvoyer ?

Il fait non de la tête, sourit, gêné, puis reprend son téléphone sous la table. Il tape, encore à l’intention de Louise :

« T’es où ? »

Il efface son message.

Une seconde plus tard, il écrit :

« Je te garde une place ? »

De nouveau, il efface son message, puis recommence :

« Hello, t’es où ? »

Hello ?

Depuis quand est-ce qu’il écrit « hello » à Louise ? Depuis quand est-ce qu’il doit s’y prendre à deux fois avant de lui envoyer un SMS ?

Depuis que Louise lui écrit des messages qui ressemblent à des excuses. Des messages avec des tas de smileys un peu partout undescribed image, pour se donner undescribed image bonne undescribed image conscience undescribed image.

∞

La deuxième sonnerie retentit. Tout le monde s’installe. Louise n’est toujours pas là.

Sa mère commence à faire l’appel.

— Alençon, Avril ?

— Présente.

— Bonneton, Lucie ?

— Présente.

— Bouquetin, Faustine ?

— Présente.

— Callaux, Justin ?

— Cousin, Michel ?

On entend un « Oui » étouffé.

— Dites « présent » distinctement, s’il vous plaît, j’ai un défaut d’audition à l’oreille droite. Veuillez porter la voix.

Pythagore entend des rires derrière lui. Il se tourne. C’est Maxence qui pouffe avec Jordanie Serra. Il note aussi le désordre dans les derniers rangs – deux filles se passent leur cahier de texte où sont collées des photos du chanteur de Raging Stuff torse nu.

— Dali, Amel ?

— Présente.

— Frangin, Nicolas ?

— Présent.

La mère de Pythagore ne semble pas remarquer la propagation de cette vie secrète sous les bureaux, elle continue à faire l’appel comme si de rien n’était.

— Erivan, Foresta ?

Pythagore redresse soudain la tête ; il n’a encore jamais entendu ce nom.

— Erivan, Foresta ? interroge à nouveau sa mère.

Personne ne répond.

— Elle n’est pas là ? Bon... Gantier, Laure ?

— Présente.

— Lafouge, Marion ?

— Présente.

— Luccioni, Kayan ?

— Présent.

Lorsque sa mère arrive à « Luchon, Pythagore », il sursaute. Est-ce qu’elle ne l’a pas dit trop fort ? Ou trop distinctement ? Il a l’impression d’être tout nu.

— Présent.

Comme toujours, après Pythagore, c’est au tour de Louise d’être appelée.

— Markarian, Louise ?

Personne ne répond.

— Markarian, Louise ? Pas là non plus ?

Mme Luchon dodeline de la tête. Pythagore ferme aussitôt les yeux ; chacune des mimiques de sa mère lui semble disproportionnée ou inappropriée. Il a peur que les gens se moquent. Il voudrait que personne ne la regarde et, en même temps, que tout le monde l’écoute.

Une dizaine de noms plus tard, l’appel approche de son terme.

— Vidal-Daguerre, Maxence ?

— Ouais...

Cette fois, Pythagore n’a pas besoin de se retourner pour s’imaginer l’air désinvolte de Maxence Vidal-Daguerre, le doigt levé le plus mollement possible.

— Dites « présent » distinctement, s’il vous plaît.

— Présent, répond-il, en exagérant.

Jordanie Serra plonge la tête dans ses mains.

Les cours de maths de cette année vont être un supplice.

∞

Lorsque la cloche sonne, Pythagore s’aperçoit qu’il n’a rien retenu du cours. Il remballe ses affaires au plus vite, dévale l’escalier principal, traverse la cour des Prophètes, manque de glisser sous les arcades qui longent la salle des Médailles, traverse la cour des petits, croise Périclès, un des hommes de ménage, qui range son chariot dans la remise et atteint enfin le jardinet de la loge où habitent Louise et son père.

La grille est fermée. Il passe la main à travers les barreaux, lève le loquet et se faufile vers l’arrière de la maison pour atteindre la chambre de Louise. Le rideau de la fenêtre est à moitié fermé ; il colle son visage contre la vitre. La chambre est en désordre, le lit défait, mais Louise n’est pas là.

Lorsqu’il referme la grille, la voix du père de Louise s’élève dans son dos.

— Oh, fils !

Maigre, sec, M. Markarian se tient tout droit, solidement planté, l’anse de sa boîte à outils au coin du coude.

— Et alors ? On ne dit pas bonjour ?

Il abat sur l’épaule de Pythagore une main large comme une pelle et le secoue d’avant en arrière, comme pour vérifier qu’il est bien arrimé au sol.

— Bonjour ! répond Pyth.

— Ça va mieux ?

— Oui, oui.

— Tu es tout neuf ?

— Oui, tout neuf. Et vous, tout va bien ?

— Yes ! All is good, boy ! Perfect !

M. Markarian adore parler anglais. C’est le seul moment où il perd son accent du Sud.

Pythagore pense un instant à lui demander s’il sait où est sa fille, mais se ravise à l’idée que son amie est sans doute en train de sécher.

Mais aussi... Depuis quand est-ce que Louise sèche les cours ? À sa connaissance, elle n’en a jamais raté un seul, même malade.

∞

Pythagore prend le chemin du bâtiment des sciences et s’installe sur les marches pour guetter l’arrivée des élèves.

Ils vont et viennent ; les groupes se forment et se déforment. Pythagore est heureux de retrouver la vie, après quinze jours de solitude. Il aime observer la diversité des gestes, des rires, la façon dont les uns parlent par-dessus les autres. Il aime regarder sans être obligé de participer. Écouter les conversations sans avoir à donner son avis. Est-ce que oui ou non Anne-Laure Savoie a embrassé Avril Alençon à la fête de Marie-Ange Cardinet, comme l’affirme Amel Dali à une autre fille de seconde ? Martin Lamy dit qu’il aurait payé cher pour voir ça. Une fille brune beaucoup trop maquillée avance que c’était juste un smack pour un « action ou vérité » ; Amel Dali conteste et ajoute qu’elles ont continué à s’embrasser dans les toilettes.

Pythagore regarde l’alignement des dalles qui forment la structure du faux plafond ; il se souvient de la nuit où Louise et lui en ont soulevé une parce qu’ils espéraient ramper à leur surface comme dans les films. L’espace était trop étroit. Finalement, ils ont dû déplacer l’échelle de dalle en dalle et les soulever les unes après les autres pour suivre l’avancée des câbles.

Pyth regarde son téléphone. Toujours rien. Il s’inquiète. Ce serait vraiment bizarre que Louise rate un cours de SVT, son cours préféré – à égalité avec la physique.

Peut-être qu’il lui est arrivé quelque chose ?

Mais quoi ?

Elle ne quitte jamais l’enceinte de l’école – même pendant les vacances.

∞

À peine est-il installé à une table que Mme Solilaisse, la prof de SVT, l’accapare.

— Ça va mieux, Pythagore ?

— Oui, oui.

— Dis donc, c’est pas de chance ! Quinze jours de gastro, bonjour la rentrée...

Pythagore hausse les épaules et sourit poliment pour mettre fin à la conversation. Mme Solilaisse n’a jamais admis qu’il n’était plus le petit garçon de huit ans qui attendait sa mère dans la salle des profs.

— Je suis passée chez vous, il y a trois jours, je voulais prendre de tes nouvelles, mais tu étais au petit coin...

Pythagore se fige ; se retourne immédiatement pour évaluer l’ampleur des dégâts – qui est susceptible d’avoir entendu l’information ? C’est à ce moment-là qu’il repère une fille inconnue qui se faufile entre les rangs.

Elle a les cheveux rouges – d’un rouge chaud, presque fauve, cuivré, plein de reflets.

Mme Solilaisse poursuit :

— Tu as bu beaucoup d’eau, j’espère ? Parce que ça déshydrate de rendre...

— Oui, oui..., répond Pyth d’une voix étouffée.

Il se décale un peu pour entrevoir le visage de la fille aux cheveux rouges. Elle n’était pas en cours de maths, tout à l’heure. Elle porte un manteau militaire à boutons cuivrés, un pantalon de cuir noir et des bottes à lacets.

Non, c’est sûr, elle n’était pas en cours de maths.

— Et la diarrhée aussi, ça déshydrate terriblement...

— ... !

Pyth arrête de respirer. Est-ce que Mme Solilaisse a vraiment dit tout haut ce qu’elle vient de dire ?

La fille se tourne un instant pour installer sa veste sur le dossier de sa chaise. Ses gestes sont à la fois amples et précis. Il entrevoit ses traits sous ses cheveux qui lui tombent dans la figure.

Pythagore sursaute : on vient de lui donner une tape dans le dos.

— Salut !

C’est Louise, enfin.

Louise, avec les cheveux affolés, les lunettes de travers, le souffle court, son sac rempli d’objets divers qui dépassent de l’ouverture et, à la main, les livres et les cahiers qui auraient dû être dans le sac, dont un magazine – Wild Physics – qu’il n’a jamais lu mais qui traite sûrement de sciences ou de plomberie : Louise, dans toute sa splendeur.

Mme Solilaisse retourne à son bureau, comme chassée par l’apparition, et Pythagore retrouve son sourire. Il se redresse, respire, prend son amie dans ses bras.

— Salut !

— J’ai couru...

— Je vois ça.

Ils s’examinent tous les deux. Pythagore n’a pas revu Louise depuis la fin juillet. Il mesure à quel point elle lui a manqué. Elle a un peu changé, comme à toutes les vacances, quelque chose dans son visage s’est affirmé – le front, la jointure du nez. Ses cheveux sont toujours aussi noirs, mais ils ressemblent plus à des cheveux de fille. Ses yeux ne sont plus seulement marron, ils s’éclaircissent vers le noisette ; ses sourcils sont moins broussailleux, mieux rangés.

Il dégage de la place pour qu’elle s’installe, mais Louise reste debout, plantée, ses affaires à la main.

— Ça va mieux ? lui demande-t-elle.

— Oui, oui, ça va mieux. T’étais où ce matin ?

— Je me suis pas réveillée...

— Ah bon ?

Louise continue à sourire.

— Tu t’installes ? lui propose Pythagore.

— Je suis obligée de me mettre à côté de mon binôme. On a commencé le TP ensemble la semaine dernière.

— Ah, ok...

— ...

— On déjeune où ?

— Euh... Je crois que je vais pas déjeuner aujourd’hui, j’ai vraiment pas faim et je dois finir un truc. Mais je te rejoins après, à la cafet’ ? Ok ?

— Ok.

Louise s’apprête à repartir, mais Pyth la retient :

— T’es allée voir les travaux de la piscine ?

— Oui, c’est génial, j’ai fait des croquis des moteurs et des pompes, je te montrerai...

— Si tu veux, je vais m’acheter un sandwich et on se retrouve là-bas vers 13 heures ?

— Ok, je te dis ça...

∞

Pyth la suit du regard tandis qu’elle se faufile entre les rangs ; sa dernière phrase résonne bizarrement à ses oreilles.

« Je te dis ça... » Comment ça, « je te dis ça » ? Est-ce qu’ils vont voir les travaux de la piscine, oui ou non ?

« Je dois finir un truc. » Quel truc ?

Et puis ce ton : « Je te rejoins après à la cafet’ ? Ok ? » C’est comme si elle avait récupéré les smileys de ses textos pour les disperser dans ses phrases et autour de sa personne : « J’aimerais bien undescribed image mais, je suis obligée de me mettre avec mon binôme undescribed image Je te rejoins après à la cafet’ ? undescribed image Ok ? undescribed image Je te dis ça... undescribed image »

Lorsque Pythagore constate que c’est à côté de la fille aux cheveux rouges que Louise s’installe, il accuse le coup.

Elles semblent bien se connaître...

Elles se parlent d’un air complice.

C’est la première fois qu’il voit Louise se lier d’amitié avec une fille. Il repense à ce que Nicolas Frangin lui a dit sur la nouvelle copine de Louise.

Ce serait donc la fille aux cheveux rouges.

∞

La cloche sonne.

— Tout le monde est là ? demande Mme Solilaisse.

Le silence se fait dans la salle.

Alors que la prof commence à faire l’appel, on toque à la porte. M. Markarian passe la tête par l’entrebâillement.

— Je viens pour la fuite.

— Ah oui, mille mercis ! C’est dans le laboratoire d’à côté, je vais vous montrer.

Avant de disparaître, Mme Solilaisse lance à la classe :

— Gardez bien le silence, s’il vous plaît !

Il ne faut pas plus d’une minute aux élèves pour laisser monter le brouhaha des conversations. Pourtant, Louise et la fille continuent de parler bas, presque sans bouger, comme si Mme Solilaisse était encore là pour les voir.

Maxence Vidal-Daguerre se lève, va à la fenêtre, puis s’agite à la porte avant de lancer à la cantonade :

— Dis donc, Markarian, ton père, il se taperait pas la prof de bio, par hasard ?

Quelques rires fusent dans le fond de la classe. Rien de très méchant mais, dès qu’on attaque Louise, Pyth se sent personnellement visé.

— Gepetto et Solilaisse, ouh, ça chauffe dans les placards à balais !

Pythagore est à deux doigts de bondir. Il sait que Louise se fiche des moqueries quand il s’agit de ses vêtements, du fait qu’elle habite dans une loge de concierge et passe toutes ses soirées au CDI, de sa passion pour la mécanique, la plomberie, les réseaux d’évacuation, les plans de conduites de gaz et d’aération ; elle s’est toujours fichue de ce que les gens pensaient d’elle, mais elle ne supporte pas qu’on appelle son père « Gepetto ».

Maxence prend une voix haut perchée pour imiter Mme Solilaisse :

— Oh oui ! Gepetto ! Les poils de votre moustache m’excitent !

Cette fois, la moitié de la classe éclate de rire.

Encouragé par cette réaction, Maxence monte sur l’estrade pour continuer son manège. Pythagore brûle d’envie d’intervenir.

Il y a trois ans, il aurait déjà foncé sur Maxence, comme toutes les autres fois où il s’est battu pour Louise ; mais, entre-temps, il y a eu l’épisode de Petit-Château et du centre commercial.

Il s’accroche à son bureau, hésite.

— Tu as de la chance, Markarian, tu as hérité de la même moustache que Gepetto.

— Ne l’appelle pas Gepetto !

— Oh, ça va. Tu préfères que je l’appelle Stach-mou ? Stachmou Markarian ! Ça claque.

Pythagore n’y tient plus ; mais alors qu’il fait racler sa chaise sur le sol, la fille aux cheveux rouges le devance : elle s’extrait de sa place avec agilité pour s’approcher de Maxence.

Il est surpris.

Tout le monde est surpris, d’ailleurs ; la façon dont la fille se déplace évoque la détermination tranquille d’un fauve.

Maxence prend une inspiration, s’apprêtant sans doute à ajouter un commentaire, mais la fille est plus rapide : sans changer de visage ni avoir pris le moindre élan, elle lui assène une gifle énorme, magistrale, de haut en bas, du revers de la main.

La violence du geste, son bruit, son impact résonnent partout dans la salle. Les murs de la classe vacillent, tout comme les valeurs établies.

Personne ne dit rien, mais tout le monde pense : Gifler Maxence Vidal-Daguerre ? ! Une fille qui gifle Maxence Vidal-Daguerre ? !

C’est comme si elle avait giflé toute la famille Vidal-Daguerre – son père et sa Ferrari jaune, sa mère et ses talons aiguilles, ses tailleurs, ses manucures.

La fille aux cheveux rouges demeure droite, sans ostentation ni fierté.

Au bout de quelques secondes, grosses et denses comme des balanciers d’horloge, Maxence se ressaisit ; il entrouvre la bouche comme pour dire « Ça va pas, non ? » ou « T’es conne ou quoi ? », mais déjà la fille recommence : une autre gifle, exactement la même – énorme, sonore, pleine d’impact.

C’est comme si toute la classe s’était pris ce deuxième coup.

Un silence épais s’abat sur les rangs, un silence duveteux comme de la neige qui recouvrirait les têtes, les épaules, les bureaux de chacun.

Maxence Vidal-Daguerre rapetisse soudainement malgré son blouson en cuir et sa cigarette coincée derrière l’oreille. Il ressemble à un petit garçon qui va pleurer et appeler sa maman.

Personne n’a envie de se moquer, pas même Pythagore qui, pourtant, ne le porte pas dans son cœur.

La fille aux cheveux rouges tourne les talons. Elle regagne sa place et se rassoit aussi précisément qu’elle s’était levée.

∞

Lorsque Mme Solilaisse revient dans la classe, elle marque un temps d’arrêt.

— Ça va ?

Personne ne répond. Personne ne bouge.

Elle jette un long regard circulaire, légèrement suspicieux, comme si les élèves avaient joué à « un, deux, trois, soleil » pendant son absence et avancé tous les bureaux d’un coup. Lentement, elle se réinstalle derrière son plan de travail ; puis, ne trouvant rien à redire, elle reprend le fil de son cours.

— Bon, alors où on en était ? Ah, oui, l’appel.

∞

C’est l’appel le plus solennel auquel Pythagore ait jamais assisté.

À la manière dont les rangs se hérissent lorsque la prof prononce le nom « Erivan, Foresta », Pyth devine que c’est celui de la fille aux cheveux rouges.

— Présente.

Sa voix grave résonne dans la classe. Quelque chose de radicalement différent flotte autour de sa personne. Sa différence ne se situe pas dans ses vêtements, même s’ils sont très singuliers, ni dans le reflet de ses cheveux.

C’est autre chose.

Cette façon qu’elle a eue de donner sa gifle, sans ciller, le visage concentré. Cela n’avait rien à voir avec les bagarres de garçons ; pas de chemises qui sortent des pantalons, pas de boutons qui sautent, ni de nez qui saignent.

Pyth n’arrive pas à oublier ce geste ; une gifle, puis l’autre. Une, deux. Les gifles tournent en boucle dans sa tête. Il a presque l’impression que c’est lui qui les donne.

Foresta Erivan semble avoir déjà oublié ce qu’elle vient de faire. Elle écoute le cours, tranquillement, à l’inverse de Pythagore qui lutte pour focaliser son attention sur les mots – synapse, neurone, neurotransmetteur, cellule, connexion, tissu nerveux.

∞

À la fin du cours, Louise s’arrête à son niveau :

— J’aurai pas le temps d’aller voir les travaux de la piscine, finalement, mais je te rejoins à la cafet’ vers 13 h 30 ? On prendra un cappuccino ?

— ... Ok.

— Je suis contente que tu sois revenu, vraiment... Je suis contente de te voir.

Pythagore a l’impression que si c’était le cas, elle n’aurait pas besoin de le formuler.

2

« L’infini fait le tour et revient »

Pythagore finit la crêpe jambon-fromage qu’il s’est achetée à l’angle de la rue des Dragons-de-Lille. Pour honorer son rendez-vous avec Louise, il n’a pas accompagné Nicolas, Laure, Hossein et les autres qui sont partis déjeuner sur la place des Douze.

Il traîne devant la machine à café, ses écouteurs sur les oreilles. Il attend Louise. Elle a déjà cinq minutes de retard.

Pythagore s’assoit par terre, dans la cour ; il ferme les yeux pour mieux profiter de la musique ; puis sursaute quand on lui tapote l’épaule.

C’est M. Gérôme, le jeune responsable de la Vie scolaire ; à sa façon de s’habiller, on pourrait presque le confondre avec un étudiant. Toute l’équipe pédagogique sait qu’il a choisi ce métier tranquille – 9 heures-17 heures – pour avoir le loisir de faire de la musique, qu’il passe son temps sur Internet à acheter et revendre des choses pour arrondir ses fins de mois et que, parfois, il dort sur le canapé de l’accueil afin de sous-louer sa chambre d’étudiant à des touristes.

— Luchon, vous serez rétabli pour jeudi soir ?

— Oui, bien sûr, je suis rétabli, déjà.

— Sinon, je vous fais remplacer ; il faut être en forme pour tenir toute une soirée.

— Non, non, c’est bon, je vous assure.

— Vous êtes bien équipé ?

— Euh... J’ai mon ordinateur, et un casque, et...

Au même moment, Louise et Foresta Erivan font leur apparition au fond de la cour. Pythagore s’arrête de parler parce qu’elles arrivent du couloir qui mène à l’ancienne infirmerie. Son cœur se serre : si elles étaient à l’ancienne infirmerie, c’est que Louise a mis au courant Foresta Erivan de l’existence de ses doubles de clés.

— Luchon... vous êtes avec moi, là ? C’est une mission sérieuse que je vous confie...

— Oui, oui, bien sûr, dit-il en se retournant vers M. Gérôme.

— Je vous attends dans la cour jeudi soir à 17 heures, on fera les branchements ensemble.

M. Gérôme s’éloigne. Pythagore se cache dans le renfoncement de la porte vitrée et observe Louise et Foresta Erivan qui discutent.

∞

Louise collectionne le double de toutes les clés qui peuvent lui permettre d’explorer le lycée. Juste avant les vacances, elle a ajouté une nouvelle prise à son trousseau : la clé de la porte qui sépare l’ancienne infirmerie de la salle des Médailles ; ils ont pu y entrer en pleine nuit et toucher – ce qui est interdit – les médailles biscornues des seigneurs du pays de Retz.

Jusqu’à présent, Pythagore était le seul à partager son secret.

— Vous étiez où ? demande Pythagore quand Louise entre finalement dans la cafet’.

— Au CDI.

Pythagore sait qu’elle lui ment.

— Tu me présentes ta nouvelle copine ?

— Oui... bien sûr... Foresta... Je t’ai pas présenté Pythagore. Pythagore, Foresta.

— Bonjour.

Sa voix est chaude, son corps est souple ; Pythagore n’a pas envie de la trouver belle.

— Bonjour, répond-il.

La fille le fixe dans les yeux avec une assurance que rien ne semble pouvoir ébranler.

Les traits de son visage sont impassibles. Elle a les pommettes hautes, mais pas rondes, plutôt plates avec quelque chose de légèrement asiatique dans la distribution de ses traits – qui rappelle les plaines mongoles ou les Indiens d’Amérique ; elle affiche un air calme et posé, solide, donnant l’impression que son regard a passé du temps à scruter au loin. Il n’y a pas de courbure inutile, pas de chichi dans son visage.

Elle n’est pas une fille comme les autres, elle a ça en commun avec Louise.

Louise est différente parce qu’elle ne se maquille pas, ne met pas de bijoux, pas de jupe. Elle se fiche de l’apparence physique. Quel genre de shampooing s’achète-t-elle ? S’est-elle déjà brossé les cheveux ? Pyth imagine que oui, mais il ne l’a jamais vue faire.

Foresta est différente, mais elle met du crayon ; le compas de ses jambes est souligné par la coupe ajustée de son pantalon.

Jamais il n’a pensé que Louise puisse faire quoi que ce soit avec un garçon, alors qu’il peut imaginer mille choses possibles entre Foresta Erivan et lui-même.

Il voudrait lui dire quelque chose au sujet de la gifle, quelque chose d’intelligent ou de drôle.

— C’était une sacrée paire de gifles, dis donc...

Il trouve que sa réplique est nulle ; il voudrait la reprendre ; elle résonne dans le silence de leur groupe.

La cloche sonne.

∞

Pendant le cours de français, Louise se met à côté de lui, mais Pyth a l’impression qu’elle s’est forcée. Il attrape son stylo noir à pointe semi-épaisse, le laisse filer doux sur la feuille ; il se rapproche du papier pour sentir l’odeur de l’encre ; son esprit se vide tandis que la douce voix de Mme Tchad le berce :

— L’allitération la plus forte est en dentale... Les « d », les « t »... Qu’est-ce qu’on peut en dire ? Oui... Laure Gantier ?

Au bout d’un moment, Louise se penche et lui demande en chuchotant :

— Ça va, ton père ?

— Mon père ?

— Oui... Ton père, ça va ?

Qu’est-ce que c’est que cette question ? pense Pythagore.

— Comment ça : « ça va ? » Comment ça pourrait aller ?

Louise baisse les yeux. Pyth s’en veut d’avoir contribué à agrandir l’écart qui les sépare et essaie de revenir vers elle :

...