Monica James 

En plein dans le mille

La vengeance dans le sang- T.1 

Traduit de l'anglais par Jennifer Spinninger     

Collection Infinity

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Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

Bullseye  

Collection Infinity © 2021, Tous droits réservés

Collection Infinity est un label appartenant aux éditions Bookmark.

Copyright © 2020. BULLSEYE by Monica James

Illustration de couverture ©  VO

Traduction © Jennifer Spinninger 

  Suivi éditorial © Nolwenn Potin

 Correction © Sylvie Goin

Toute représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit est strictement interdite. Cela constituerait une violation de l'article 425 et suivants du Code pénal. 

ISBN : 9791038104440

Existe en format papier

 Dédicace

Elle Kennedy, je t’adore, mais les promenades en bateau, c’est fini pour nous.

P.-S. J’espère que nos chiens ne se feront jamais kidnapper.

Et les mini-carottes, ça me donne mal au ventre.

AVERTISSEMENT DE CONTENU :

En plein dans le mille est une dark romance contenant des sujets délicats pouvant heurter la sensibilité de certains lecteurs. Cela inclut des scènes de grande violence, ainsi que des passages sombres et perturbants. Vous êtes ici au point de non-retour, car désormais, il est temps d’oublier ce qu’il reste de votre âme…

Chapitre premier

Bull

Une paire de boots pointure quarante-sept. Un T-shirt Harley-Davidson. Un jean bleu déchiré aux genoux. Un pull à capuche noir. Un portefeuille en cuir contenant quatre-vingt-cinq dollars. Et un collier en argent avec un médaillon de saint Christophe.

— Voici deux cent cinquante dollars, un plan et trois préservatifs. Quelqu’un vient te chercher ?

Je secoue la tête et collecte mes affaires étalées sur le long comptoir en bois devant moi.

— L’arrêt de bus le plus proche se trouve à huit cents mètres d’ici, dans cette direction, m’indique-t-il en pointant du doigt par-dessus son épaule.

— Je vais marcher, rétorqué-je sèchement en retirant mes baskets blanches, ainsi que l’uniforme qui a été ma seconde peau durant douze longues années.

Je me fiche que la grand-mère de je ne sais qui, debout à quelques mètres de moi, soit choquée lorsqu’elle me voit en sous-vêtements. Il faut que je me débarrasse de ce truc.

— Pour aller où ? Les choses ont changé depuis que tu es arrivé en prison. Les gens ne sont plus comme avant.

— Je me débrouillerai.

Mon pantalon est un peu large, mais ça ne m’étonne pas. Je ne donnerais même pas à mon chien la nourriture qu’on nous sert ici. En revanche, le T-shirt me gêne au niveau de la poitrine et des bras. Quant au pull et aux boots, ils me vont toujours. Pour finir, j’accroche la chaîne autour de mon cou.

Pederson arque un sourcil d’un air incrédule et hausse les épaules.

— Tu ne pourras pas dire que je ne t’ai pas prévenu. Bonne chance, Bull ! Tu vas en avoir besoin.

Je hoche la tête en signe de gratitude. Il était le seul garde à se soucier de moi dans ce véritable enfer.

Je ne prends pas la peine de jeter un dernier regard à l’endroit où j’ai vécu pendant plus de dix ans, car chaque recoin de ce trou à rats restera gravé dans ma mémoire jusqu’à la fin de ma vie. On n’oublie pas le centre pénitentiaire de Kinkora, et il ne vous oublie pas non plus. La moitié des criminels y reviennent dans les six mois suivant leur libération, car il est plus facile d’obéir aux lois à l’intérieur qu’à celles de l’extérieur.

Ici, les règles sont simples :

1. Ne faire confiance à personne.

2. Ne montrer aucune émotion.

3. Ne balancer personne.

Vous n’avez qu’à les suivre, et tout se passera bien pour vous.

Ce qui m’est totalement inconnu, et qui l’était aussi pour ceux qui sont sortis avant moi, ce sont celles qui s’appliquent à l’extérieur. J’ai presque complètement oublié les règles qui régissent la société, car en prison, les lois sont totalement différentes. Ici, c’est la loi du plus fort, et contrairement au monde réel, la différence peut vous coûter la vie.

Pederson appuie sur un bouton derrière le comptoir, m’accordant ainsi la liberté. Je pousse la porte en verre avec mon épaule, puis me dirige vers celles en acier qui s’ouvrent lentement. Les gardes m’observent attentivement. Je peux sentir leur peur. Ils n’étaient pas aussi attentifs lorsqu’ils ont fait la sourde oreille, le soir où je me suis fait poignarder dans ma cellule par des enfoirés de suprémacistes blancs qui n’ont pas apprécié que je qualifie Hitler de « fils à maman ».

Mais tout ça appartient au passé, car contrairement à mes prédécesseurs, je refuse de devenir une statistique. Je préférerais mettre fin à mes jours plutôt que d’être à nouveau enfermé dans une cellule de deux mètres sur trois.

Une fois que les portes sont ouvertes, je fais mes premiers pas d’homme libre. Je jette un œil autour de moi et me rends compte que Détroit n’a pas changé d’un iota. C’est toujours la même ville pourrie où vont mourir les rêves.

Je jette le plan et les préservatifs par terre et décide d’aller vers le nord. Si je me souviens bien, un hôtel bon marché se trouve à quelques kilomètres de là. La rue déserte a représenté ma liberté pendant très longtemps, alors je ne peux m’empêcher de me dire que je devrais ressentir quelque chose en la parcourant. Mais je suis mort à l’intérieur, et je ne ressens rien.

Se référer à la règle numéro deux de la prison.

Plus je m’éloigne, plus les bâtiments se font rares. J’ai trente ans, et j’ignore totalement où je vais, que ce soit au sens propre ou au sens figuré. Je n’ai aucune qualification, aucun métier, et pas de talent particulier. À l’époque, je n’étais qu’un petit con qui aurait dû mieux travailler à l’école.

Si j’avais ressemblé davantage à mon grand frère, Damian, j’aurais pu être astronaute à l’heure qu’il est. Je n’en veux pas à mes parents d’en être arrivés là, car ce n’est pas leur faute. C’est uniquement la mienne. Je ne faisais rien de mes mains mis à part le mal.

Du sang.

Tellement de sang.

Je repousse le souvenir qui me hante à chaque fois que je ferme les yeux. Si je veux survivre à ça, il va falloir que j’apprenne à l’affronter les yeux ouverts et fermés. C’est le seul moyen pour que je ne retourne pas d’où je viens.

Le vent frais et les gros nuages noirs menaçants me poussent à rabattre la capuche sur mon crâne rasé. Quelques instants plus tard, la pluie se met à tomber. J’accélère le pas en voyant l’enseigne lumineuse du Hudson’s Motel à quelques rues d’ici.

Le nom a peut-être changé, mais c’est toujours le même taudis qu’il y a douze ans. Aucune quantité de peinture n’y changerait rien. Toutefois, ce trou à rats sera mon chez-moi jusqu’à ce que je puisse mettre mon plan à exécution.

Alors, bienvenue à la maison !

La cloche au-dessus de la porte tinte bizarrement lorsque je pousse le battant de bois, heureux d’entrer et de ne plus me trouver sous ce temps horrible. Derrière le bureau blanc de la réception se trouve une femme d’une cinquantaine d’années, en train de feuilleter un magazine tout en fumant un cigare fin.

— Salut, trésor ! Tu es trempé. Tu es venu ici sous la pluie ? demande-t-elle en levant ses yeux bleus vers moi.

Je hoche la tête et retire ma capuche, avant de passer la main sur mes cheveux qui commencent tout juste à repousser.

Je sors un billet de cent dollars de ma poche arrière, et le tatouage en forme de crâne sur ma main attire son attention.

— Je peux rester combien de nuits avec ça ?

Elle fait glisser la coupure abîmée vers elle, avec ses ongles rouges qui ressemblent à des griffes, puis la tripote en m’observant.

— Tu viens d’être libéré ?

Je hoche à nouveau la tête.

Elle doit pouvoir sentir le criminel partout sur moi.

— Pour toi, trésor, ce sera suffisant pour une semaine.

— Merci.

— Y a pas de quoi.

Elle plonge la main dans son décolleté échancré et en sort une carte de visite blanche froissée.

— Si tu as besoin de quoi que ce soit, appelle-moi, ajoute-t-elle en se penchant sur le comptoir, la carte coincée entre deux doigts.

Je l’accepte et lis son nom.

Vénus Bisset – Manager.

— C’est gentil, lancé-je en levant le morceau de papier.

— Oh, trésor ! répond-elle d’une voix traînante. Avec de jolis yeux comme les tiens, n’hésite surtout pas à me contacter. De jour comme de nuit.

Elle me fait un clin d’œil avec ses faux cils ridiculement longs. On dirait que deux chenilles ont muté sur ses paupières.

— Merci, Vénus.

— Merci à toi. Je n’avais jamais vu quelqu’un avec des yeux de couleurs différentes avant aujourd’hui. C’est comme si le paradis et l’enfer se livraient bataille pour tenter de conquérir l’autre côté, révèle-t-elle, subjuguée par mon anomalie génétique.

Son regard passe de mon œil gauche, qui est d’un bleu éclatant, à mon œil droit, qui peut être vert ou ambré selon les jours, avant de revenir sur le gauche. Le bleu semble toujours l’emporter.

— Quel côté l’emporte ? demande-t-elle alors que je remets ma capuche.

— Repose-moi la question la semaine prochaine.

Elle m’offre un sourire en coin, puis passe sa langue sur ses lèvres rouges avant de fouiller dans son tiroir, où se trouvent tout un tas de clés magnétiques blanches.

— Je vais t’enregistrer. Comment tu t’appelles ?

J’hésite un instant et je finis par lui donner le nom sous lequel je suis connu depuis ce soir-là. Mais il représente aussi celui que je suis devenu.

— Bullseye. Mais tu peux m’appeler Bull.

— Tu ne parles pas beaucoup, hein ?

J’acquiesce rapidement car elle a raison : je ne parle jamais pour ne rien dire. J’ouvre la bouche seulement quand c’est nécessaire.

— Je vais m’assurer que tout se passe bien pour toi. Je ne veux pas d’ennuis.

Elle glisse la clé vers moi sans me poser de questions sur mon surnom.

— Moi non plus.

Je vais pour la prendre...