Claire Favan

Le tueur
de l’ombre

Thriller

Par l'auteur du polar Le tueur intime, Gagnant du Prix 2010

Éditions Les Nouveaux Auteurs

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ISBN : 978-2-81950-102-2

À Fabie, mon amie

Sans toi, toute cette belle aventure

ne serait encore qu’un vague espoir.

La rencontre

14 décembre 2007.

La sonnerie du téléphone les fit sursauter. Ils échangèrent un bref regard avant que RJ ne décroche en émettant une rapide prière muette.

— Scanlon.

— RJ ? C’est Ethan. Je te réveille ?

— Non…

Pitié.

— Que s’est-il passé ?

L’hésitation d’Ethan était perceptible.

— C’est Will Edwards… Il y a eu un accident pendant son transfert.

— Il est mort ?

L’espoir contenu dans sa voix ne lui échappa pas, pas plus qu’à Ethan qui soupira avant de se décider à briser les illusions de cet homme qu’il respectait par-dessus tout.

— Non. Il s’est échappé.

RJ resta silencieux alors que l’affreuse vérité se frayait un chemin jusqu’à sa conscience. Ethan s’impatienta.

— Tu as entendu ?

— Oui.

Ethan poursuivit.

— Une battue a été organisée, sans succès jusqu’à présent. Les autorités locales sont visiblement paumées, mais tout porte à croire qu’Edwards n’a pas agi seul. Comme nous le connaissons mieux qu’eux, ils nous demandent de nous rendre sur place, à Buffalo, pour démêler les indices et aider les équipes locales à coordonner les recherches. J’ai envoyé des hommes chez toi pour surveiller ta maison en ton absence.

RJ ferma brièvement les yeux.

— Merci de nous avoir prévenus. J’arrive.

Il raccrocha lentement, cherchant à retarder le moment où il croiserait le regard de sa femme. Elle posa sa main sur son bras.

— Il est libre, n’est-ce pas ?

Sa voix laissait filtrer sa panique. Il la prit contre lui, bouleversé par la peur qu’il ressentait également. Aujourd’hui, il avait encore plus à perdre que la première fois avec le retour de l’ex-mari de sa femme, un tueur en série de la pire espèce qu’il avait lui-même mis en prison. Il posa la main sur le ventre rond de Samantha et croisa son regard angoissé.

— Ça va aller, Samantha. Je vais m’en charger. Ça ira, je te le promets.

Il fit mine de se lever. Elle le retint en s’agrippant à lui de toutes ses forces.

— Où vas-tu ?

Il posa sa main sur la sienne pour lui faire gentiment lâcher prise.

— Tu sais parfaitement que je dois y aller. Je n’ai pas le choix.

Elle tenta vainement de voir les choses sous son angle à lui. Chaque fois que RJ avait été accaparé par les besoins d’une enquête sur un tueur en série lambda, Samantha avait toujours accepté ses absences et la distance qu’il prenait inconsciemment. Il l’avait prévenue dès le départ.

RJ, en sa qualité de profiler, avait mis lui-même Will Edwards derrière les barreaux. En tant qu’actuel chef d’une équipe de l’Unité des sciences du comportement à Quantico, il ne pouvait pas manquer à l’appel à ce moment crucial. Évidemment.

Justement ! Parce qu’il s’agissait de Will, son mari aurait pu rester avec elle, au moins ce soir. Il ne pouvait négliger aussi aisément la terreur qu’elle ressentait puisqu’il n’ignorait rien de son passé dramatique. Elle avait besoin de sa présence réconfortante et il aurait dû le comprendre de lui-même.

Car dès la seconde où Will avait posé le pied librement par terre, un compte à rebours s’était déclenché. Et elle entendait presque le décompte des instants qui lui restaient à vivre s’égrener lentement. Cela ne faisait malheureusement aucun doute. Libre, Will n’aurait de cesse de les retrouver pour se venger.

Il l’avait clairement annoncé lors de son arrestation, puis chaque fois qu’elle avait croisé son regard ivre de haine et de vengeance au tribunal, lorsqu’elle avait dû témoigner contre lui. Samantha avait toujours su que s’il en avait l’opportunité, Will achèverait la tâche qu’il s’était fixée. Et aujourd’hui son cauchemar prenait corps.

Elle frissonna d’effroi alors que l’évidence s’imposait à elle, horrible, inéluctable, froide : tant que Will vivrait, elle ne serait jamais en sécurité.

Une image religieuse inattendue s’imposa à son esprit. Will serait la croix qu’elle devrait porter jusqu’à son dernier souffle, sa pénitence pour un tort irréparable qu’elle avait dû commettre dans une autre vie. Car seule une explication métaphysique pouvait justifier la malchance d’être devenue l’objet de l’obsession d’un tel malade.

RJ s’habillait tout en observant les émotions sur le visage de sa femme : peur, révolte, injustice… Et il la comprenait parfaitement car il éprouvait la même chose, même s’il s’efforçait de ne pas le montrer. Ils s’étaient bêtement crus en sécurité. Malheureusement, il ne s’agissait que d’une illusion qui rendait la chute encore plus douloureuse.

RJ s’en voulait de laisser Samantha seule à un moment aussi pénible et il détestait l’idée de confier sa vie et celle de leur enfant à naître à des étrangers. Il aurait dû rester auprès de sa famille, cela va s’en dire. Mais il n’avait pas le choix. S’il restait à attendre que les autres trouvent une solution à sa place, il en perdrait la raison.

Pourtant, il redoutait les conséquences de cette nouvelle traque. Machinalement, il passa sa main sur la fine cicatrice blanche qui courait sur son torse, du cou jusqu’à l’aine, souvenir de sa dernière rencontre avec l’ex-mari de Samantha. Il ferma sa chemise avec un geste brusque.

Ce monde de fous dans lequel ils vivaient le dégoûtait soudain profondément. RJ avait toujours su faire la part des choses entre la vie réelle et son boulot. À cet instant cependant, son détachement prenait l’eau de toutes parts.

Bon sang ! Comment un solitaire comme Will Edwards pouvait-il avoir bénéficié de complicité ? Qui aurait pris un tel risque pour cet homme-là, un tueur en série ayant trente-cinq victimes répertoriées à son actif ? Qui pouvait être assez corrompu ou malade pour aider un tel homme à s’échapper ?

Cet accroc dans sa certitude que le mal finissait toujours par être vaincu donnait la nausée à RJ. Une fois Edwards en prison, il pensait reprendre simplement le cours de sa vie sans devoir sans cesse regarder par-dessus son épaule. Pourtant, il avait encore une fois sous-estimé son adversaire et ses ressources insoupçonnées. Ce complice, quel qu’il soit, aurait pu recevoir la consigne de s’en prendre à eux. RJ en tremblait rétrospectivement car il n’avait pas songé une seule seconde à ce scénario catastrophe avant cet appel fatidique.

Pour lui, cela remettait en question une foule de certitudes et une part de sa confiance en lui. Sans compter que repartir sur les traces de Will Edwards, pénétrer à nouveau son cerveau déjanté et voir ses mises en scènes sapait d’avance son énergie. Les efforts qu’il avait fournis pour se reconstruire, après leur face-à-face, lui semblaient bien illusoires maintenant que la partie reprenait.

RJ enfila sa veste qu’il boutonna avant de se pencher vers Samantha pour lui caresser le visage dans un geste rassurant.

— Je vais laisser des consignes précises aux hommes qui vont arriver pour surveiller la maison. Si tu veux, je leur demande de s’installer dans le salon pour que tu te sentes plus en sécurité.

Elle retint une remarque acerbe. Qu’ils soient dans le salon ou sur ses genoux n’y changerait strictement rien. Le jour où Will déciderait de passer à l’acte, personne ne pourrait s’y opposer. Personne… Alors à quoi bon ? Elle haussa les épaules.

— Peu importe.

Elle prit une grande inspiration.

— En fait, tout ira bien. Ne t’inquiète pas pour moi. Je vais tenir bon.

Il l’observa attentivement, mais elle avait le regard fuyant.

— Tu es sûre ?

— Oui, oui. Vas-y.

RJ aurait voulu lui faire entendre qu’il détestait cette situation autant qu’elle. Il voulait qu’elle comprenne qu’elle n’était pas la seule à souffrir de ce revirement. Il ne trouva qu’une phrase affligeante de banalité à dire.

— Je vais le mettre en prison pour de bon, cette fois !

Elle lui jeta un coup d’œil atterré. Il sourit piteusement.

— Oh voyons ! Nous l’avons déjà eu une fois. Nous pouvons encore gagner.

Ils songèrent tous les deux au prix qu’ils avaient payé pour atteindre ce résultat.

— J’espère que tu as raison RJ.

La sonnette de la porte d’entrée retentit. RJ se pencha pour lui poser un baiser sur les lèvres, mais elle tourna la tête pour l’éviter. Il soupira.

— Je dois partir Samantha. Je ne veux pas que ça se passe de cette façon… Je n’ai pas le choix, tu comprends ?

Elle croisa son regard et se força à sourire.

— Bien sûr. Ce n’est pas de ta faute RJ.

Elle se leva et l’embrassa. Elle aurait voulu rester blottie dans ses bras jusqu’à ce qu’on vienne les prévenir que Will avait été arrêté, ou mieux, tué. Malheureusement, leurs visiteurs s’impatientaient. La sonnette retentit à nouveau. Elle s’écarta de lui.

— Allez, file.

Il lui jeta un dernier regard avant de sortir de la pièce. Elle entendit ses pas pressés dans l’escalier. Samantha réussit à se contenir encore quelques secondes avant d’éclater en sanglots silencieux.

RJ ouvrit la porte aux hommes envoyés par Ethan. Il vérifia rapidement leur identité, leur donna quelques consignes et fila dans la nuit.

Quelques heures plus tôt.

L’agent en uniforme agenouillé devant lui, vérifiait les attaches des bracelets métalliques qui emprisonnaient ses poignets et ses chevilles. Enfin, le garde rejoignit son collègue à l’avant du fourgon cellulaire qui démarra pour le conduire jusqu’au tribunal de Buffalo, dans l’État de New York. Will ferma brièvement les yeux.

Son avocat l’avait prévenu de cet énième déplacement, néanmoins les subtilités du système judiciaire le gonflaient au plus haut point. Pourquoi faire appel pour le crime de Mona Esteves alors qu’il avait déjà été condamné plusieurs fois à mort dans les États de l’Ouest ?

Cet acharnement à vouloir éviter l’inévitable était ridicule. Même Will s’en rendait compte. Son avocat perdait son temps dans le seul but de faire mousser sa carrière. Rien ne pourrait le sauver. Les charges contre lui étaient beaucoup trop lourdes et horribles pour qu’il puisse bénéficier d’une quelconque indulgence de la part d’un jury sain d’esprit.

Will avait en effet laissé son ADN sur la scène de crime de l’agent spécial Carla Dickinson. Les flics avaient donc fait officiellement le lien avec la série de viols de Salt Lake City. Dans la clairière où il avait séquestré RJ Scanlon et Samantha, ces deux traîtres, le FBI avait retrouvé les corps des six victimes enterrées là des années plus tôt. Avec ces éléments, Will leur avait offert sur un plateau le lien avec sa seconde série de crimes. Non content de cela, il avait aussi passé des aveux complets devant ce salopard de profiler. Et histoire de finir en beauté, le témoignage de Samantha aurait démotivé un bataillon de bénévoles d’Amnesty International.

En effet, ce qu’il lui avait infligé pendant leurs huit mois de mariage et bien avant, lorsqu’il avait tué ses parents, le rendait abject aux yeux de tous. Rien ne pouvait adoucir la réalité, même pas le récit de son enfance ignoble.

Sam l’avait prévenu. D’autres enfants subissaient l’inceste et le viol sans suivre, par la suite, la voie du crime. Il avait fini par admettre cette idée et par dire à son avocat de cesser d’utiliser cette défense dans ses procès. Tout comme il avait catégoriquement refusé de plaider la folie. Il assumait ses actes.

Il ne regrettait même absolument rien de son parcours et si on lui donnait l’opportunité de recommencer, il n’hésiterait pas une seule seconde. D’ailleurs dans cette hypothèse, il savait parfaitement à qui il réserverait la primeur de sa résurrection : RJ Scanlon, l’enfoiré qui l’avait piégé, coincé et qui baisait sa femme à présent !

Une vague de rage envahit le cœur de Will à cette pensée. Sam avait été manipulée par ce type. Avant l’intervention du profiler, jamais elle n’aurait osé se dresser contre lui. Il avait détruit son chef-d’œuvre de patience et de cruauté, annihilant les effets de plusieurs années de brimades mentales et physiques ! Will avait pourtant veillé scrupuleusement à briser sa personnalité. Malheureusement, le jour de son arrestation, il avait eu une étrangère face à lui. Il avait découvert, au pire moment, que sa femme lui avait échappé.

Lors de cet affrontement, Will avait définitivement perdu Sam, son point d’ancrage, sa référence, son unique amour. Et cette simple idée lui paraissait plus insoutenable que le concept même de sa mort imminente. Will inspira plusieurs fois pour chasser sa colère.

Mourir ne le gênait pas au fond. Il avait joué et il avait perdu. Cela faisait partie des règles et il le savait dès le départ. Tirer sa révérence sans écraser le cœur de Scanlon entre ses doigts comme il se l’était juré, cela le faisait souffrir. Si seulement… Will se secoua. Si seulement quoi ? C’était fini, il n’y avait plus d’espoir. Il allait crever comme un chien qu’on pique chez le véto.

Le seul côté réjouissant de la chose était que les juristes avaient beau se battre comme des chiffonniers pour obtenir le privilège que les injections mortelles soient pratiquées dans leur État, ils ne pourraient le tuer qu’une seule fois. Leur guéguerre administrative ridicule pour s’approprier sa dépouille constituait la dernière source d’amusement dans la vie désormais sans but de Will.

Il observa le paysage morne alors que le fourgon filait sur une route isolée. Il avait cru comprendre que les flics empruntaient ce genre d’itinéraires pour éviter la meute des journalistes qui ne manquait jamais un de ses déplacements. L’attention soulevée par ses crimes n’était pas encore retombée. Sa notoriété l’amusait d’ailleurs, tout comme les lettres de femmes en chaleur qui arrivaient par le courrier pénitentiaire. Il n’en revenait pas. Des éditeurs étaient même venus lui proposer de faire un livre pour raconter son parcours.

Il avait beau être le méchant dans cette histoire et avoir une idée toute relative de la morale, il était surpris et même légèrement décontenancé par l’engouement qu’il suscitait. C’était pour le moins inattendu, et fâcheux s’il parvenait un jour à sortir de prison.

À sa connaissance, Scanlon n’avait pas reçu de proposition similaire. Un sourire mauvais éclaira son visage pâli par cette année et demie de prison. Au moins une chose qu’ils ne partageaient pas.

Will posa son front contre le grillage de la vitre et ferma les yeux. Il entendait en fond sonore la conversation sans intérêt des deux hommes qui constituaient son escorte policière. Il était question de paris sur des courses de chevaux. Il leva brièvement les yeux au ciel. Qu’est-ce qu’il pouvait en avoir à foutre de la saillie de Lully par Héros des bois et de la vélocité de leur progéniture ?

Il allait leur hurler de la fermer lorsque leur ton changea brusquement. Will perçut leur étonnement. Le fourgon ralentit brièvement. Et soudain, l’un des deux hommes cria à l’autre d’accélérer ce qu’il s’empressa de faire sans succès. À leur passage, une explosion retentit sous le fourgon. Le choc souleva le véhicule et Will fut projeté au sol. Sa chute fut cependant stoppée par les chaînes qui le retenaient. Il grimaça sous l’effet de la douleur.

Il fut de nouveau secoué lorsque le camion fit plusieurs embardées aléatoires. Sonné, Will entendait sans comprendre les cris des deux policiers. Quand il sentit des cahots épouvantables et brutaux, il saisit avec une pointe d’inquiétude que le fourgon venait de quitter la route.

Il eut juste le temps de se demander ce qui avait pu provoquer cette série d’évènements quand l’inclinaison du véhicule se modifia. Will perdit soudain l’équilibre et ses repères lorsque le fourgon enchaîna des tonneaux dans une explosion de sons et de débris. Il hurla de douleur lorsque son corps heurta les parois et les bancs métalliques fixés au sol. Il sentit son épaule gauche se démettre et des éclats de verre lacérer son corps. Il cessa ensuite de tenter de faire un décompte de ses maux, car son cerveau lui envoyait des signaux d’alarme de partout.

Au moment où Will se dit qu’il allait mourir, le véhicule heurta un obstacle et s’arrêta dans un fracas épouvantable. Le choc se répercuta dans ses os et il resta pendu à ses entraves comme une marionnette brisée. Désorienté, totalement incapable de se situer dans l’espace, il avait perdu tous ses repères. Tout ce qu’il percevait se résumait à la douleur lancinante qu’il ressentait. Le silence soudain éclata dans ses oreilles, plus insoutenable encore que le bruit de l’explosion, de la tôle déchirée et les hurlements de peur et de douleur.

Un des gardes poussa un râle de souffrance. Will tourna machinalement la tête vers lui. Le flic s’était empalé sur un éclat du pare-brise qui l’avait traversé. De là où il était, Will apercevait le morceau de verre sanglant qui dépassait là où se trouvaient les reins du pauvre gars quelques minutes plus tôt.

Pas d’aide à attendre de ce côté-là… Où était l’autre type ? Will tourna à nouveau la tête. Une onde de douleur brutale traversa son esprit et fit tomber un voile blanc sur ses yeux. Il serra les dents et tenta de se détendre, sans effet notable sur ses perceptions. Il n’avait pas eu aussi mal depuis la fois où Sam lui avait planté un couteau dans l’abdomen.

Il respira par à-coups pour se donner le courage de relever la tête. Il observa son propre corps. Il avait un éclat de verre de la taille d’une main fiché entre les côtes. Sa combinaison orange s’imbibait de sang à une vitesse impressionnante, à croire que son corps n’était plus qu’une passoire ! Il sourit brièvement. Si les secours n’arrivaient pas vite, il ne survivrait pas.

Que lui importait au fond ! Cette façon plutôt qu’une autre ne le dérangeait pas. Et puis, cette dérobade ultime, ce pied de nez aux forces de l’ordre n’étaient pas pour lui déplaire. Un engourdissement bienvenu enfla dans son corps et dans sa tête. Il se laissa aller en arrière et ferma les yeux, acceptant sa mort prochaine.

Un bruit de pas précipités ne le fit même pas réagir. Will avait accepté son sort et l’idée de l’arrivée imminente des secours ne l’effleura pas une seule seconde. Il cligna des yeux en entendant un coup de feu, mais son cerveau n’était plus en mesure d’analyser les informations qui lui parvenaient. Les pas se rapprochèrent. Une ombre se pencha par le pare-brise.

— Vous avez besoin d’aide ?

Cette voix désincarnée et froide contredisait les paroles prononcées. Rompu au mal, Will sentit sa conscience lui signaler un danger, mais il était bien trop faible et meurtri pour tenter quoi que ce soit. Le garde mourant tendit la main vers cette arrivée providentielle. Mal lui en prit. Un second coup de feu tiré à bout portant mit fin à ses espoirs. Will entendit le nouvel arrivant fouiller son cadavre. Un bruit métallique de clefs résonna à ses oreilles un bref instant avant que les portes arrières ne s’ouvrent.

— Vous êtes Will Edwards ?

Il ouvrit faiblement un œil et hocha la tête sans parvenir à distinguer le visage de son sauveur qui se frotta les mains de satisfaction.

— Parfait. Je vais vous détacher.

Will ne sentit pas la seringue s’enfoncer dans son bras. Quelques secondes plus tard, il sombrait dans le néant.

***

RJ Scanlon et Bob Edison observaient pensivement les traces de pneus sur l’asphalte. Ils venaient à peine de rejoindre les lieux de l’accident qui avait valu sa liberté à Will Edwards et pourtant, RJ se sentait déjà vidé émotionnellement. Laura Bolton et Mike Eisenberg les rejoignirent après avoir discuté brièvement avec les autorités pénitentiaires. Mike se lança :

— Les gardes du fourgon étaient encore en contact avec leurs collègues quelques minutes avant l’accident. Ils ont fait état du calme et de la résignation de leur passager. Visiblement, rien n’indiquait que Will Edwards était informé de la suite des évènements. Question procédure, rien à signaler non plus. Les gars ont eu l’itinéraire définitif un peu avant le départ et n’ont mentionné aucun détail suspect après avoir quitté l’aéroport.

RJ se passa nerveusement la main sur les joues.

— Où sont les voitures de l’escorte policière ?

Laura haussa les épaules.

— Depuis son arrestation, Edwards excite la curiosité des médias et d’une foule de détraqués. À chacun de ses déplacements, il y a des troubles de l’ordre public provoqués en grande partie par les journalistes qui sont prêts à s’entre-tuer pour récolter un mot de lui. On les a donc tuyautés sur un mauvais itinéraire pour les tenir à distance.

Bob approuva.

— C’est souvent le cas. Les autorités pénitentiaires devaient penser qu’un véhicule discret et sans escorte attirerait moins l’attention.

RJ soupira.

— Ils ont échoué sur toute la ligne et ce cinglé est de nouveau en liberté.

Ted McCaffrey, un nouveau venu dans l’équipe, et Lenny Mendoza avançaient à leur rencontre, accompagnés d’une femme à la silhouette robuste et au visage ingrat. Lenny fit les présentations.

— RJ, je te présente Linda Emerson, l’adjointe du chef de la police.

Elle tendit la main et RJ la dévisagea brièvement. Sa coupe au bol et ses cheveux blond foncé sans apprêt n’arrangeaient pas la première impression de laisser-aller et de manque de féminité qu’elle véhiculait, mais elle avait l’air sympathique. Il lui rendit sa poignée de main et lui présenta les membres présents de son équipe. Elle hocha la tête.

— On est rudement content de vous voir ici. Pourtant, j’avais cru comprendre que le FBI ne se déplaçait plus pour enquêter sur place ?

RJ approuva.

— En règle générale, nous travaillons effectivement à partir de photos et de statistiques, mais dans le cas Edwards, nous n’aurions pas pu manquer le déplacement.

RJ se retint de dire qu’en tant que chef de son équipe, il préférait aborder l’enquête de l’intérieur. Il préconisait donc des déplacements à chaque fois que l’opportunité se présentait, c’est-à-dire, à chaque fois que les flics chargés de l’enquête ne se montraient pas trop jaloux de leurs prérogatives. Son équipe ayant un des meilleurs taux d’élucidation, personne jusqu’à présent n’avait trouvé à redire sur son goût prononcé pour les déplacements sur le terrain.

Linda Emerson accepta son explication d’un haussement d’épaule. Tous se tournèrent ensuite vers Ted qui entama un bref résumé de la situation.

— Les gars du labo ont relevé des traces de poudre sur l’essieu arrière du véhicule et la route. Ils pensent qu’un engin explosif a été actionné au passage du convoi.

Linda Emerson hocha la tête et prit le relais.

— L’explosion a provoqué la perte de contrôle. Le véhicule a quitté la route à cet endroit.

Elle montra un point situé un peu plus loin sur l’asphalte. Les pneus du fourgon avaient effectivement tracé de profonds sillons dans la terre meuble du bas-côté, avant qu’il ne bascule dans le vide. Elle se dirigea vers le bord et l’équipe lui emboîta le pas.

— Ils ont fait une chute de vingt mètres avant de s’encastrer dans un rocher.

RJ se pencha pour observer la scène. Le véhicule avait tout dévasté sur son passage avant de s’écraser à quelques centimètres du vide. Il observa rapidement les traces de sang qui marquaient l’emplacement du corps d’un des deux gardes chargés d’escorter Will Edwards. Linda Emerson suivit son regard.

— Ils ont été tués par balle. Le légiste a toutefois estimé qu’ils n’auraient pas survécu à leurs blessures de toute façon.

Elle montra l’emplacement du premier corps.

— Celui-ci a été éjecté du véhicule et s’est brisé la colonne vertébrale dans sa chute. L’autre s’est empalé sur un morceau du pare-brise. Triste spectacle…

RJ hocha distraitement la tête.

— Will Edwards n’utilise pas d’arme à feu. Ces meurtres ne sont pas de son fait.

Elle fronça les sourcils en entendant son ton affirmatif.

— Si vous le dites…

Les flics locaux doutaient visiblement de l’intervention d’un tiers dans la libération de Will Edwards. Pourtant les preuves s’étalaient sous leur nez… RJ resta songeur un instant avant d’entamer la pénible descente. Linda Emerson reprit son récit dès qu’ils eurent rejoint le fourgon.

— Le trousseau de clefs du second garde a disparu. On suppose qu’Edwards les a subtilisées pour ouvrir les portes arrière du véhicule.

Bob se pencha à l’intérieur pour observer les attaches qui traînaient au sol.

— Les chaînes sont intactes et les bracelets n’ont visiblement pas été forcés. Où se trouvaient exactement les clefs des menottes ?

— Sur le trousseau du garde, avec celle de la porte…

Linda Emerson prit une inspiration en comprenant que l’hypothèse qu’elle venait de relayer n’avait donc aucun sens. Évidemment… Sans la clef pour se libérer, Will Edwards n’aurait pas pu fouiller les poches du garde et sans cette fouille, il n’avait aucun moyen de récupérer la clef. L’histoire de l’œuf et de la poule.

— Je vois… Le garde lui a peut-être lancé son trousseau dans l’espoir qu’il lui porte secours…

RJ inspectait les alentours. Il releva la tête en entendant sa suggestion.

— Vous feriez confiance à un tueur en série sociopathe de la pire espèce pour ce genre de choses, vous ?

Elle fit une petite moue.

— Probablement pas ! Mais peut-on parler d’un complice pour autant ? Il pourrait avoir pris en otage un bon samaritain venu lui porter secours, non ?

— Qui a abattu les gardes dans ce cas ?

Elle haussa les épaules.

— L’arme était sans doute dans la voiture de son sauveur ? Will Edwards n’a eu qu’à se servir…

Bob secoua la tête après avoir jeté un coup d’œil atterré vers RJ. Il lui fit ensuite signe de venir voir l’intérieur du fourgon.

— Edwards a été blessé grièvement.

RJ approuva. Bob avait repris son échange de point de vue avec l’adjointe.

— Admettons que notre complice n’existe pas. Qui dans ce cas a déposé la bombe sur la route ?

Elle soupira à nouveau.

— D’accord ! Vous m’avez convaincue.

RJ se détendit imperceptiblement et s’inséra dans leur conversation.

— Nous devons donc partir du principe que nous avons affaire au pire des scénarios : un tiers a déposé un engin explosif sur la route pour provoquer cet accident et libérer le prisonnier.

Linda Emerson hocha la tête presque à contrecœur.

— C’est mon chef qui va être content… Puis-je abuser en vous laissant le soin de lui annoncer la nouvelle ?

RJ avait déjà poursuivi sur sa lancée, sans lui prêter attention.

— La méthode employée est pourtant surprenante. Le complice lui a fait prendre de gros risques. Edwards aurait pu ne pas en réchapper.

Gina Lewels, une autre nouvelle recrue de l’équipe, arriva à cet instant à leur hauteur. Elle lui jeta un regard narquois.

— Ça ne t’aurait pas dérangé plus que ça, n’est-ce pas ?

Linda Emerson se tourna vers lui avec curiosité. RJ fusilla sa collègue du regard. Ses liens particuliers avec le tueur ne regardaient personne. Sa voix claqua.

— Qu’as-tu appris ?

Imperturbable, elle sortit un petit calepin de sa poche pour faire son rapport.

— Le barrage routier mis en place n’a rien donné.

RJ haussa les épaules.

— Logique. Le complice était sur place et véhiculé. Le temps que quelqu’un s’inquiète du silence radio de l’escorte de Will Edwards a joué en leur faveur. Les secours ont mis près d’une heure pour rejoindre les lieux de l’accident.

Il se tourna vers Linda Emerson.

— À quelle distance avez-vous disposé les différents barrages ?

— Vingt kilomètres.

RJ grimaça. Elle haussa les épaules dans un geste d’excuse.

— Nous pensions qu’il était à pied et blessé. Nous avons donc évalué que la distance parcourue ne pouvait être que minime.

Bob jeta un coup d’œil anxieux vers RJ.

— Will et son complice étaient donc déjà sortis du périmètre avant même que vos hommes ne soient en place…

Quelle perte de temps ! Comment RJ allait-il expliquer cette situation à Samantha ? Il retint un hurlement de frustration et se tourna vers ses hommes.

— Tentez de voir avec les gars du labo si Will Edwards n’a pas laissé des traces de sang sur le sol. Elles pourraient nous mener jusqu’à l’endroit où se trouvait le véhicule du complice. Ils découvriront sûrement des indices à récolter. Il y a peut-être aussi des empreintes intéressantes pour identifier quelques caractéristiques physiques de notre nouveau venu dans l’équation. Il semble avoir des prédispositions à la violence et il faut creuser de ce côté-là. Je veux les rapports concernant les explosifs utilisés et le type d’arme à feu qui a tué les gardes sur mon bureau à la première heure demain matin. Je veux également savoir qui pouvait avoir accès aux informations concernant l’itinéraire retenu.

20 décembre 2007.

Le bureau de RJ, situé au niveau moins six à Quantico, servait régulièrement de salle de débriefing. Il était spacieux et comportait une longue table ovale où son équipe se réunissait souvent pour travailler et échanger sur les dossiers en cours.

Des tableaux blancs couverts de notes, de clichés, de cartes, de rapports, de listes de suspects et d’ébauches de profil concernant des enquêtes pour lesquelles les services de police avaient demandé leur soutien, constituaient l’unique décoration de la pièce.

Ce jour-là, RJ attendait les retours des diverses recherches lancées par la police locale après la fuite de Will Edwards. Tout en regardant ses collègues prendre place autour de lui, il pianotait impatiemment sur la table. Sa nervosité n’avait cessé de grimper en flèche depuis l’appel fatidique presque une semaine plus tôt.

Et il savait pertinemment pourquoi le moindre retard dans cette affaire-là le mettait hors de lui. Il était bien trop impliqué personnellement pour pouvoir rester impassible.

En effet, pour arrêter celui que la presse avait surnommé le « Fétichiste » puis le « Mystificateur », RJ avait proposé d’utiliser l’obsession qu’éprouvait Edwards envers son épouse. L’équipe dirigée à l’époque par Ethan Brokers avait donc monté une opération d’infiltration avec la complicité de la jeune femme. Selon le plan établi, RJ et Samantha avaient dû se mettre en couple. Ils avaient d’ailleurs tellement pris leur rôle au sérieux que la réalité avait très vite rejoint la fiction.

Témoin de leur idylle, Edwards avait réagi à l’infidélité de sa femme au-delà de leurs pires hypothèses en prenant pour cible une amie et collègue de RJ. Sa mort atroce avait entraîné l’abandon pur et simple de l’opération. Dès lors, l’ex-mari de Samantha n’avait plus eu qu’à attendre le moment opportun pour enlever les fautifs afin de leur faire payer leur trahison au centuple.

Et il avait parfaitement atteint son objectif. RJ n’avait encore pu effacer de sa mémoire aucun des instants passés avec Will Edwards. Il avait pénétré trop loin dans l’esprit du sociopathe et assisté à des évènements trop monstrueux pour cela.

Dans ses cauchemars les plus doux, il revivait les coups, les gestes et les paroles du tueur avant de revoir en boucle ce que Samantha avait dû consentir pour lui sauver la mise.

Il prit une inspiration douloureuse qui lui fit recouvrer conscience de son environnement immédiat. Il réalisa alors que plusieurs de ses collègues l’observaient avec curiosité en attendant qu’il se décide à prendre la parole. Il cligna des yeux pour chasser ses souvenirs pénibles et fixa son attention sur eux.

Il n’eut malheureusement qu’à voir leurs visages fermés pour comprendre l’évidence. Ils se trouvaient dans une impasse. Il ressentit un violent coup au cœur : la déception sans doute…

Will Edwards avait été un adversaire redoutable et il avait visiblement trouvé un complice à sa mesure. La partie reprenait.

RJ soupira. Face à lui, les anciens du groupe observaient ses réactions avec inquiétude. Les nouveaux venus n’en menaient pas large non plus. D’ordinaire, RJ était un chef juste, impartial, mesuré et honnête. Pourtant, depuis l’annonce de la fuite de Will Edwards, il semblait sur les nerfs. Jusqu’à maintenant, personne n’avait fait les frais de son humeur, mais l’absence de résultats faisait craindre à tous que le moment ne soit venu de payer l’addition. Personne ne souhaitait par conséquent avoir le douteux privilège de débuter cette réunion.

RJ les observa rapidement pour se faire une idée de leur état d’esprit. Ethan Brokers, toujours grand, gris et sec, avait renoncé à la direction de cette même équipe pour passer sous ses ordres. Il avait la mine sombre et les cernes des mauvais jours. Mike Eisenberg avec son crâne rasé et ses lunettes sans monture, arborait un physique de catcheur. Il était accessoirement le chef officieux des anciens. À son habitude, il avait adopté la posture neutre et impassible d’un bouddha en pleine méditation. Laura Bolton, attirante mère de famille quadragénaire — RJ se demandait d’ailleurs toujours comment elle parvenait à mener les deux de front sans y laisser des plumes après toutes ses années de bons et loyaux services —, l’observait avec une bienveillance inquiète. Lenny Mendoza, un latino séduisant, véritable génie de l’informatique et redoutable enquêteur à ses heures, lui jetait aussi des coups d’œil anxieux. Bob Edison, un Noir à la laideur aussi légendaire que son esprit affûté, était devenu un ami proche de RJ avec le temps. En tant que tel, il attendait calmement le début de la réunion.

Il y avait également les trois nouveaux que Spencer Travers, leur supérieur à tous, avait affectés dans l’équipe six mois plus tôt. Ted McCaffrey, beau gosse ambitieux, sûr de lui et de ses opinions, affichait un air d’ennui profond. Gina Lewels, une femme à la personnalité complexe que RJ n’avait pas encore cernée totalement, le surprenait encore par des comportements aléatoires déstabilisants. Et enfin Miles Porter, d’un naturel sobre et pertinent, avait remplacé avantageusement Jonas Pittsburgh, l’auteur du profil du « Fétichiste ».

RJ se reprocha immédiatement leur mine déconfite, inquiète et tendue. Même si lui avait de bonnes raisons de craindre le retour de Will Edwards dans sa vie, cela ne devait en rien affecter son équipe. Il respira doucement pour se détendre. Redevenu maître de lui-même, il afficha une expression neutre.

— Rien qu’à regarder vos têtes, je sais que la récolte d’indices matériels a été maigre.

Sa calme lucidité sembla leur rendre la faculté de respirer. D’un seul coup, l’atmosphère s’allégea et leurs mouvements se firent plus fluides et naturels. RJ démarra le tour de table par son vieux complice.

— Tu veux commencer Bob ?

Celui-ci hocha la tête.

— Le labo a analysé les explosifs. Malheureusement, la piste ne nous mènera à rien de probant. Notre homme a utilisé des biens de consommation courante pour construire son engin artisanal. D’après Lenny, il pourrait s’être procuré la méthode sur Internet et avoir acheté le nécessaire n’importe où.

Lenny approuva pour répondre au regard de RJ.

— L’information illimitée en quelques clics ! Il y a effectivement des tas de sites sur lesquels celui qui le souhaite peut se procurer le mode d’emploi pour fabriquer des engins de faible puissance à partir de bouteille de gaz ou d’essence et transformer un simple téléphone portable en émetteur.

Gina soupira.

— Charmant…

Bob reprit avec un haussement d’épaule fataliste.

— Les débris retrouvés sur place semblent indiquer que la bombe était cachée dans le corps d’un animal mort, placé sur la route. Quand le fourgon est passé au-dessus, l’émetteur à courte portée dont elle était dotée, a été activé. L’essieu arrière a été réduit en miettes par l’explosion. La perte de contrôle était inévitable.

RJ se redressa brièvement. Les poseurs de bombe étaient réputés aussi fidèles à leurs habitudes que les tueurs en série. Il y avait peut-être de l’espoir de ce côté-là.

— La méthode employée nous apporte-t-elle des précisions ? Il paraît que les poseurs de bombes ont des signatures distinctes qui peuvent permettre de les identifier.

Bob secoua la tête avec dépit.

— C’est ce qu’on dit. Malheureusement, dans ce cas, elle ne nous apprend rien. Du moins, il n’y a rien de similaire dans les archives, que ce soit en termes d’explosif utilisé, de matériel ou de méthode employée. J’ai pris des contacts avec tous les services possibles et imaginables pour m’en assurer. On a bien ressorti quelques groupuscules armés fanatiques, mais ils n’ont pas pour trip de libérer des tueurs en série. Les enquêteurs sur place les ont automatiquement rayés de la liste des suspects.

RJ fit une petite moue déçue.

— Logique.

Il se tourna vers Laura.

— Plus de choses côté balistique ?

— Je crains que nous n’en soyons au point mort également. Le labo a établi que les balles ont été tirées avec un Glock 22 calibre.40 S & W.

RJ soupira. Ce modèle d’arme à feu était largement utilisé par les services de police et par les civils comme arme de défense à travers tout le pays. Dès lors, autant chercher une aiguille dans une botte de foin ! Laura attendit un instant que les commentaires découragés de ses collègues se calment pour poursuivre.

— Les balles ne portent aucune marque distinctive permettant de les relier à d’autres affaires criminelles résolues ou en cours. La piste s’arrête là.

Miles leva la main. Issu d’une formation et d’une carrière universitaire dans la psychologie, il avait récemment intégré le FBI comme consultant. Il avait bien sûr déjà collaboré avec la police sur des affaires de meurtre auparavant, mais ne maîtrisait pas pour autant l’ensemble des données de cette chaîne morbide. En conséquence, il posait parfois des questions évidentes pour les autres, plus habitués que lui au terrain.

— Pouvons-nous déduire de la façon dont les gardes ont été abattus si nous avons affaire à un habitué ou à un novice ?

Lenny laissa échapper un petit ricanement ironique.

— Quand une balle pénètre la tête à bout portant, le résultat est généralement radical, qu’on soit bon tireur ou pas.

Laura approuva en appuyant un pistolet fictif sur sa tempe.

— Les résidus de poudre indiquent effectivement que les deux gardes ont été abattus à bout portant. Vu l’importance de leurs blessures, aucun des deux ne s’est défendu. Il ne fallait donc aucune habileté particulière pour approcher le canon de leur crâne et tirer.

Miles se pencha en avant.

— De nouveau, nous ne pouvons donc rien déduire ni du choix de l’arme et de son calibre, ni de la façon dont elle a été utilisée ?

Le silence plana quelques instants dans la salle avant que RJ ne reprenne la parole.

— En tout cas, notre homme n’avait pas peur d’être dérangé ou interrompu. Donc : soit il a fait preuve d’un sang-froid exemplaire, soit il connaissait le coin et savait qu’à cet endroit-là, il serait tranquille.

RJ se tourna alors vers Mike.

— As-tu reçu de bonnes nouvelles concernant les indices sur place ?

Mike haussa les épaules.

— Comme tu le suspectais, il y avait effectivement des gouttes de sang permettant de suivre la piste de Will Edwards jusqu’à l’endroit où le complice avait stationné son véhicule. L’équipe scientifique a pu réaliser un moulage des pneus. Malheureusement, ils correspondent à ceux d’un Chrysler Voyager ou d’un Dodge Grand Caravan, issus de la gamme des monospaces les plus vendus au monde, avec plus de dix millions d’unités produites. Encore une fois, on aboutit à une impasse.

RJ voyait ses espoirs s’amenuiser de seconde en seconde.

— Et de ton côté Lenny ?

— Ils ont trouvé des traces de chaussures qui correspondent à des baskets Nike Air Max en taille 44. Dois-je préciser que cette gamme est un des tops des ventes chez eux ? D’après les moulages, les gars de l’expertise pensent que notre homme devait peser entre 70 et 100 kg. Ils ne peuvent pas être plus précis du fait qu’il soutenait probablement Edwards pour marcher.

— Génial… On n’a plus qu’à interroger tous les Américains portant des baskets taille 44 et pesant entre 70 et 100 kg ! Ce type se fiche de nous !

Ethan soupira en voyant la mine déconfite de RJ.

— J’ai la sensation que tout cela résulte d’une très bonne connaissance de nos méthodes de recherche et d’identification. Ce type nous a menés vers des pistes impossibles à suivre, sauf à suspecter la moitié du pays.

RJ hocha la tête tout en se tournant vers Ted.

— Il nous reste peut-être un espoir avec l’itinéraire ?

Ted fit une petite moue agacée.

— Question itinéraire secret, on peut faire mieux… Certes, les chauffeurs ont eu l’info à la dernière minute, mais le bureau pénitentiaire l’avait déjà transmise à tout un tas de monde plusieurs jours avant. Par exemple, l’itinéraire a été faxé à au moins deux services de police différents dans des salles ouvertes à tous. N’importe qui aurait pu avoir accès à cette note. La fuite pourrait donc venir de n’importe où.

RJ soupira.

— Encore une piste sans issue…

Il avait espéré un instant que l’itinéraire soit resté secret ou au moins confiné à un cercle restreint. À nouveau, ils n’avaient pas cette chance…

Ted avait poursuivi.

— Je vais quand même tenter de faire des recoupements, pourtant je n’y crois pas trop.

Miles intervint à nouveau.

— Et du côté de Will Edwards ? Il n’a eu aucun contact étrange en prison ? Rien qui puisse nous aiguiller ? Les appels sont sur écoute, non ?

Ethan secoua la tête gentiment.

— Ça ne serait pas très légal qu’ils le soient tous. Je me suis quand même renseigné auprès du directeur de la prison. Juste au cas où… Les seules visites qu’Edwards a reçues, sont celles de son avocat. Côté téléphone, c’est le néant : il n’a passé aucun appel téléphonique depuis son incarcération.

— Et les courriers ?

— Tous ne sont pas lus évidemment, puisque certains courriers officiels sont légalement protégés. Les gardiens n’ont, en tout cas, rien signalé d’alarmant concernant ceux qui ont été contrôlés. Edwards n’entretenait de correspondance régulière avec personne. Et ils n’ont repéré aucune adresse suspecte.

Ethan soupira.

— Selon les témoignages des matons, les exploits d’Edwards avec ses codétenus précédents ont filtré et personne n’a donc cherché à se frotter à lui ou à faire ami ami. Il n’avait quasiment aucun rapport avec les autres prisonniers. Inutile de chercher de ce côté-là non plus.

Miles secoua la tête.

— Comment ont-ils pu entrer en contact alors ? Personne n’aide un tueur en série à s’échapper sur un coup de tête ! C’est aberrant !

Ethan se frotta le front d’un air épuisé.

— Les traces sur les lieux de l’accident tendent à prouver qu’Edwards a été traîné hors du fourgon. Il devait être inconscient. Ce détail ne nous fournit donc aucune indication concernant le degré de complicité de ces deux-là. Est-ce qu’ils se connaissaient seulement ?

RJ hocha la tête.

— Ils ne se connaissent probablement pas de façon officielle, en tout cas. Il ne nous reste plus qu’à découvrir les motivations de notre samaritain. Envoyons donc les flics fouiller la cellule de Will Edwards pour éplucher son courrier et remonter la piste de ses correspondants. Je veux être informé du moindre truc bizarre. Les gardiens ont peut-être manqué quelque chose qui pourra nous servir.

Mike soupira.

— Tu sais comme moi que nous n’en sortirons rien d’autre que des courriers d’admiratrices en chaleur et de collectionneurs pervers !

Miles lui jeta un coup d’œil étonné et Mike haussa les épaules d’un air navré.

— Eh oui… La correspondance avec des tueurs en série devrait être considérée comme une perversion à part entière, selon moi ! Autographes, sperme, souvenirs, témoignages, demandes en mariage ! Tu n’as pas idée de ce que ces fans peuvent leur demander dans leurs courriers.

RJ hocha la tête.

— Vu les circonstances, la police devrait obtenir un mandat sans difficulté. À mon avis, ça ne sera qu’un coup d’épée dans l’eau. Will Edwards est bien trop intelligent pour laisser des traces exploitables derrière lui s’il avait su que quelqu’un allait lui porter secours. Mais nous devons nous en assurer, n’est-ce pas ?

Chacun se mura un instant dans le silence. Gina prit soudain la parole pour faire la synthèse et mettre l’accent sur les points marquants.

— A priori, nous avons donc affaire à quelqu’un qui a préparé son coup avec méticulosité et discrétion, qui savait exactement où intervenir et comment brouiller les pistes pour nous rendre aveugles. Et dernier point, crucial selon moi, cet individu se fichait visiblement de tuer Edwards au passage.

RJ lui jeta un coup d’œil interloqué. Elle avait raison ! Et cela rendait tout le reste complètement incompréhensible :

— Pourquoi se donner tant de mal pour le libérer si sa survie ne faisait pas partie des priorités ? C’est totalement incohérent.

Un coup frappé à la porte interrompit leurs réflexions.

— Entrez !

La porte s’ouvrit, laissant passage à Spencer Travers, le supérieur immédiat de RJ.

— Je peux te voir ?

RJ fit signe que oui et clôtura la réunion. Travers attendit que le dernier enquêteur soit sorti et ait fermé la porte pour attaquer. Il avait l’air singulièrement mal à l’aise, comme s’il était porteur de mauvaises nouvelles.

— RJ, je te demande d’être totalement honnête avec moi. Penses-tu réellement être en mesure d’apporter un soutien efficace sur cette enquête ?

— Que veux-tu dire ?

Travers hésita visiblement avant de se lancer.

— En haut lieu, on pense que tes liens avec Samantha risquent de fausser ton jugement. Sans compter que les médias vont observer tes moindres faits et gestes à la loupe. Votre mariage a déjà fait la une et a été abondamment commenté, pour ne pas dire critiqué. L’avocat de Will Edwards vient d’ailleurs d’intenter une action auprès de la Cour Suprême pour faire invalider le témoignage de Samantha, compte tenu de vos liens.

RJ lui jeta un coup d’œil surpris.

— C’est totalement inutile puisque nous avons également des indices matériels contre lui… C’est juste une manœuvre pour nous discréditer !

Ethan lui répondit en haussant les épaules.

— Le FBI ne veut pas d’autre mauvaise publicité liée au cas Will Edwards… Tu sais à quel point les flics détestent nos incursions sur leurs plates-bandes. S’ils pensent qu’en plus de ce désaveu interne, tu risques de compromettre l’enquête ou de leur voler la vedette, ils ne joueront pas franc-jeu avec nous. Toute la chaîne risque de pâtir de ton mariage.

RJ se leva avec une lueur menaçante dans le regard.

— Que veux-tu dire ? On veut me dessaisir du dossier ?

Travers baissa les yeux.

— C’est possible…

RJ se rassit, les jambes coupées sous l’effet de la stupeur.

— Alors, toutes ces suspicions sont uniquement dues à mes liens avec Samantha ?

— Oui…

RJ jura.

— C’est trop fort ! C’est justement parce que je l’ai épousée que je ferai tout pour la préserver de son cinglé d’ex-mari. Dois-je te rappeler que nous attendons un enfant ?

Travers leva les épaules en signe d’impuissance.

— Avec toutes les femmes présentes sur Terre, il a fallu que tu épouses justement celle-ci…

RJ se redressa à nouveau, le doigt pointé de façon menaçante vers la poitrine de son supérieur.

— Ma vie privée ne regarde personne ! Le fait que j’ai épousé Samantha ne modifie en rien mon jugement sur cette affaire. Bien au contraire ! Je veux plus que personne ne jamais revoir Will Edwards à l’œuvre. Ont-ils oublié en haut lieu que j’ai testé personnellement ce dont il est capable ? Dans ces conditions, comment peuvent-ils imaginer que je ne ferai pas tout pour qu’il soit remis en prison avant qu’il ne repasse à l’acte ?

Travers approuva avec un air soulagé.

— C’est ce que je leur ai répondu. J’ai lourdement insisté sur le fait que ta connaissance du tueur et de ses mécanismes serait essentielle pour aider les forces de police qui feront appel à nous et pour suivre sa piste quand il se remettra à tuer. Car il le fera, n’est-ce pas ?

Il croisa le regard de son profiler vedette, qui détourna brièvement les yeux.

— C’est plus que probable…

Travers soupira.

— Raison pour laquelle ils ont fini par se rendre à mes arguments. Mais je compte sur toi, RJ. J’ai mis ma carrière en jeu pour que tu gardes un œil sur cette enquête. Tu n’as pas droit à l’erreur sur ce coup-là.

RJ sentit sa gorge se serrer à cause de l’effort qu’il devait fournir pour contenir sa fureur. D’ailleurs, sa voix tremblait de colère quand il reprit la parole.

— Ça veut dire quoi ? Pourquoi n’ont-ils plus confiance en moi ? Imaginent-ils que je souffre du syndrome de Stockholm et que je vais aider Will Edwards à échapper à la justice ? Ou mieux, que je suis le complice recherché par mon équipe à cet instant même ? Dois-je fournir mon alibi ?

Travers se récria en agitant les mains devant lui.

— Ils n’ont jamais rien prétendu de tel.

— Et toi, Spencer ?

Spencer le dévisagea un instant. RJ avait épousé la femme du tueur et la pensait innocente. Soit. Lui avait encore quelques doutes la concernant, mais cela ne remettait pas en question la confiance professionnelle qu’il accordait à son meilleur enquêteur. Côté vie privée, il ne serait pas, et de loin, le premier mec à perdre la tête à cause de sa queue… Travers se décida.

— J’ai foi en toi, RJ.

— Parfait alors… Parce que n’oublie pas ce que Samantha et moi avons eu à subir lors de ta dernière crise de confiance en moi, Spencer ! Je ne dois qu’à elle d’être encore en vie…

Sur ces mots, RJ partit en claquant la porte de son propre bureau, laissant Travers sonné par sa réaction. Sonné et légèrement coupable. C’était effectivement lui qui avait interrompu la mission d’infiltration de RJ auprès de l’épouse du tueur, favorisant involontairement leur enlèvement.

Quelques semaines plus tard.

Lorsque Will Edwards ouvrit les yeux et aperçut un mur blanc immaculé face à lui, il fut immédiatement envahi par un mauvais pressentiment. Puis la seconde suivante, par une vague brutale de nausée. Il voulut se redresser pour vomir, mais constata rapidement qu’il était allongé sur un lit et enchaîné par les poignets et les chevilles. Sa surprise chassa son mal au cœur.

Il s’allongea à nouveau pour réfléchir. Sauf erreur de sa part, les autorités pénitentiaires n’utilisaient jamais les chaînes de cette façon-là. Ou alors les accords de Genève avaient été modifiés en cours de route ! Il observa le mécanisme avec plus de précision. Il portait des anneaux métalliques aux poignets et aux chevilles, reliés à des chaînes épaisses qui disparaissaient dans le mur, derrière lui pour ses bras et face à lui pour ses jambes.

Confronté à une situation inédite pour lui, son esprit ne fut pas long à reprendre le dessus. Il reconstitua mentalement le fil de ses souvenirs : le voyage jusqu’à Buffalo pour se rendre au tribunal, l’itinéraire sur une route isolée, la panique des chauffeurs et soudain l’accident. Il se rappelait aussi l’arrivée d’une quatrième personne sur les lieux. Une personne qui selon ses souvenirs avait dessoudé les deux gardes. Ensuite, il ne revoyait que des images confuses qu’il ne parvenait pas à analyser. Il renonça à cet effort superflu qu’il se sentait bien incapable de réaliser de toute façon. Il avait la sensation que son cerveau avait été empaqueté dans du coton pendant une période indéfinie, mais probablement longue, vu son état vaseux.

Will accorda toute son attention à cette problématique. Comment tenter de se situer dans le temps ? La solution lui vint rapidement. Puisqu’il avait été blessé dans l’accident, il suffisait d’observer l’état de ses plaies. En fonction du stade de la cicatrisation, il pourrait se faire une idée du temps écoulé. Il redressa la tête pour observer son torse. Et là, quelle ne fut pas sa surprise de découvrir qu’il était entièrement nu. On s’éloignait de plus en plus des conditions d’une détention normale… De dépit, il laissa retomber sa tête en arrière. Il ne put alors retenir une moue incrédule en découvrant l’immense miroir accroché au plafond juste au-dessus de lui.

Tout cela ne lui disait rien qui vaille. Will commençait sérieusement à se demander où il était tombé. Pourtant jusque-là, il parvenait à conserver son calme. De façon méthodique, il observa son reflet. La blessure qu’il avait reçue entre les côtes était totalement cicatrisée. Autant que faire se peut, il remua ses jambes, ses bras, son cou et fit jouer l’épaule qui avait été démise dans l’accident. Il ne ressentit aucune douleur. Il en déduisit qu’il avait dû être maintenu dans un sommeil artificiel pendant un sacré bout de temps durant lequel on l’avait soigné, nourri et lavé. Il observa encore son corps pour tenter de comprendre ce qu’il avait pu subir d’autre pendant ce laps de temps.

Il avait maigri et sa musculature s’était étiolée. Il portait aussi des traces de piqûres dans le creux des bras, ce qui sous-entendait qu’il avait été maintenu sous perfusion pendant la période concernée.

À vue de nez, Will estima avoir passé deux bons mois dans cette pièce. Il se décida alors à observer son environnement. Quatre murs couverts de peinture blanche, le sol carrelé avec une évacuation centrale scellée, le miroir au plafond, la récolte d’informations fut sommaire. Il n’y avait pas de fenêtre et l’unique porte semblait épaisse et sécurisée. Rien à espérer de ce côté-là.

Will estima le moment venu de tester la longueur de ses entraves. Il ramena lentement ses bras le long de son corps. Le mouvement lui demanda un léger effort, mais les chaînes suivirent avec un bruit sinistre qui se répercuta en échos dans la minuscule pièce. S’attendant à tout, Will se redressa alors très lentement.

Après avoir été maintenu si longtemps en position allongée, il ressentit une vague de vertiges. Il prit son mal en patience jusqu’à ce que la sensation disparaisse. Il sortit alors ses pieds du lit. Là aussi, les chaînes suivirent le mouvement. Enfin, il se leva sans geste brusque. Il devait fournir un léger effort pour absorber les forces de traction contraires entre le haut et le bas de son corps. Il bougea ses membres un à un pour tester ses réactions.

Enfin, il fit quelques pas chancelants dans toutes les directions. Il parvint à tirer suffisamment de mou pour faire un cercle d’un mètre environ autour de son lit. Quelle générosité de la part de son hôte !

Il ne lui restait plus qu’à terminer l’inventaire de son espace de vie : une table et une chaise étaient boulonnées au sol, le lit en fer était également solidement riveté et il y avait un petit lavabo et des toilettes hors de portée pour le moment. Pourtant s’ils étaient là, c’est qu’un jour, il aurait le droit de s’en servir…

Rassuré par les perspectives que lui ouvrait cet aménagement, Will se rassit calmement. S’il n’avait pas peur, il devait toutefois avouer son extrême perplexité. Il n’avait aucune idée de l’endroit où il se trouvait, ni pourquoi on l’y avait fait venir. Tout ce qu’il savait, c’est qu’il était toujours prisonnier, la vraie question étant : de qui ?

Bien résolu à découvrir la clef de cette énigme, il tendit l’oreille, sans effet notable. Il se recoucha donc et ferma les yeux. Tous les sens en alerte, il respira régulièrement et profondément pendant un temps qui lui sembla interminable. Sa patience finit par être récompensée. Enfin, façon de dire !

Les chaînes qui le retenaient prisonnier claquèrent brutalement en se rétractant et l’écartelèrent littéralement sur le lit. Il ouvrit les yeux sous l’effet de la colère, de la surprise et de l’impuissance. Son adversaire ne jouait pas franc-jeu. Il détestait ça !

La porte de sa cellule s’ouvrit silencieusement. Une part de lui était réellement impatiente de rencontrer enfin l’orchestrateur de tout ce merdier. Il avait toujours préféré connaître intimement ceux qu’il tuait…

Il tourna donc la tête pour découvrir son « sauveur ».

— Bonjour, Will. Je m’appelle Lee.

Will fronça les sourcils alors que Lee s’approchait en souriant paisiblement, un plateau chargé entre les mains. Il l’observa sans aménité pendant que l’autre déposait son fardeau sur la table de sa cellule. Ils se dévisagèrent ensuite un bref instant.

— Pouvez-vous me dire ce que je fais ici ?

— Tu le découvriras bien assez vite…

Will sentit la colère le gagner. Certes, son niveau d’étude ne pouvait impressionner personne, mais dans son domaine, il était bon, pour ne pas dire un des meilleurs. Négliger son intelligence et son intime connaissance du mal revenait à l’insulter gravement. Sa voix rompit le silence :

— Trêve de faux-semblants. Personne ne s’amuserait à enlever puis séquestrer un tueur en série sans une idée précise derrière la tête. Qu’attendez-vous de moi ?

Lee éclata de rire en sentant la blessure d’amour-propre derrière la bravade.

— Je vois que nous allons parfaitement nous comprendre, n’est-ce pas ? Toi et moi, nous parlons le même langage…

Will lui lança un sourire condescendant.

— Pour cela, il faudrait que nous ayons le même type de passe-temps. Combien de personnes avez-vous tuées, si cette question n’est pas trop indiscrète ?

D’un haussement d’épaule, Lee écarta la provocation.

— Pas autant que toi, c’est certain. Pourtant, mon palmarès ne me fait absolument pas rougir de honte.

Will se mordit la langue, mais sa question fusa :

— Comment les journalistes vous appellent-ils ? Je ne crois pas avoir entendu parler de vous…

Lee haussa un sourcil moqueur.

— Pas étonnant. Je pense que la publicité est contre-productive pour les gens comme nous. Nous opérerions bien mieux en toute discrétion, loin de l’attention des médias et des flics. Tu ne penses pas ?

Lee lui adressa un regard chargé d’ironie en voyant sa moue contrariée.

— J’imagine que si. Voir ta photo dans tous les postes de police et sur tous les écrans de télé, voilà de quoi rendre ton avenir dehors terriblement compliqué…

Will se rembrunit. Lee lui tapota l’épaule comme pour le consoler. Évidemment, il s’était fait prendre comme un imbécile à cause de son obsession pour cette traîtresse de Sam. Pourtant même s’il admettait ses torts dans son arrestation, il détestait qu’on lui rappelle le triomphe de RJ Scanlon. Lee poursuivait son monologue.

— Cela ne m’arrivera jamais. Parce que la méthode que j’ai mise au point est infaillible.

Will détourna la tête sous l’effet de la contrariété. Il détestait les vantardises. En taule, il avait déjà buté des types pour moins que ça… Percevant son manque d’intérêt, Lee bougea rapidement dans son champ de vision. Will ressentit une douleur fulgurante dans le bras gauche. Surpris, il tourna la tête vivement. Lee leva vers ses yeux un scalpel à la lame si fine qu’on aurait dit un poinçon. Le tranchant effilé et aiguisé comme un rasoir était couvert de sang. Lee haussa les épaules avec une petite moue désolée.

— Allez ! Au lieu de bouder dans ton coin, pose-moi la question qui te brûle les lèvres, Will.

Will aurait voulu l’envoyer promener pourtant le sourire glaçant et pervers qui barrait ses lèvres, refroidit singulièrement ses ardeurs. Résigné à jouer le jeu au moins pour un temps, Will haussa les épaules et s’exécuta docilement.

— Comment faites-vous pour échapper à l’attention des flics et des médias ?

Lee sourit largement comme si la question venait réellement de son prisonnier.

— Je reste invisible.

Will l’observa avec attention.

— Invisible ? Ça veut dire quoi dans notre domaine ? Vous planquez les corps pour faire passer vos crimes pour de simples disparitions ?

Lee pouffa en percevant la note de désapprobation dans sa voix. Évidemment pour un maître absolu du contrôle comme lui, se cacher derrière une hausse incompréhensible des statistiques des disparitions volontaires devait friser le blasphème.

— Non.

Will cherchait les autres possibilités.

— Vous êtes quoi alors ? Une espèce de copycat⁽¹⁾ ?

Lee chassa cette hypothèse d’un geste méprisant. Pourtant, il frôlait la vérité du bout des doigts.

— Pff… Encore mieux, Will ! Il faut plus d’imagination pour comprendre ma méthode. Je sais que tu n’es pas encore suffisamment en condition pour percevoir toute l’étendue de mon génie et pour réaliser quelle chance tu as. Mais ne t’impatiente pas. Je vais te montrer, pas à pas…

Will n’eut pas le temps de percevoir le geste vif de Lee, mais il sentit parfaitement le résultat de sa démonstration. Son scalpel s’enfonça dans le muscle de sa cuisse droite et remonta lentement en découpant les chairs sur son passage sans aucun effort. Il serra les dents et pas une seule plainte ne s’échappa de ses lèvres.

Lee suspendit son geste avec une moue contrariée. Will Edwards était un dur à cuire soit, mais de là à ne manifester aucune réaction de douleur ou de panique… Ce qu’il ignorait pourtant, c’est que Lee n’en était pas à son coup d’essai. Les autres avaient tous fini par rompre.

— Ne pense surtout pas que je n’ai pas envisagé ta résistance à la douleur. Pourtant, si j’étais à ta place, je ferais en sorte d’ignorer jusqu’où je peux durcir le ton pour me faire entendre. Réfléchis bien avant de choisir de me repousser.

Lee versa une poudre incolore sur sa plaie béante. La douleur irradia l’esprit de Will, lui obscurcissant la vue et lui donnant la sensation que son muscle à vif était en train de griller. Il respira par à coups pour maîtriser la rage et la douleur qu’il éprouvait à cet instant précis. Sa gorge menaçait d’imploser alors qu’il retenait son hurlement de souffrance. Il dévia son attention, comme à la belle époque avec son père, en imaginant comment il s’y prendrait pour massacrer cette ordure qui osait le menacer. L’effet ne fut pas totalement probant. Prenant donc sur lui, il parla en serrant les dents.

— Que proposez-vous exactement ?

Lee sourit en entendant sa voix hachée et s’éloigna de quelques pas, juste le temps en fait d’attraper un verre d’eau et plusieurs pilules posés sur l’unique table de la cellule de Will.

— Les gars dans ton genre savent toujours où se situe leur intérêt. Avale ça.

— Qu’est-ce que c’est ?

La réaction ne se fit pas attendre. Sans que Will ait eu le temps de comprendre ce qui lui arrivait, ni de réagir, Lee avait saisi sa langue et appuyait son scalpel dessus.

— Tu commences à m’ennuyer sérieusement. Sans ce truc, tu poseras sans doute moins de questions. Et je dois t’avouer que pour la suite, je n’en ai absolument pas besoin, alors choisis.

Will croisa son regard décidé et comprit qu’il ne s’agissait pas d’un bluff. Lee n’hésiterait pas. Le goût métallique de son propre sang lui envahissait d’ailleurs déjà la gorge. Il cligna des yeux brièvement pour concéder sa défaite. Lee le lâcha et l’aida à avaler les cachets avec de l’eau avant de reprendre son exposé d’une voix calme plus déstabilisante encore que sa violence.

— Tu devrais t’habituer immédiatement à m’obéir. Je sais que cela va forcément à l’encontre de tes principes, mais sache que je n’hésiterai pas à te punir, voire à te supprimer, si tu ne me donnes pas entière satisfaction.

L’insinuation de Lee ressemblait à s’y méprendre à une espèce de putain de dressage. Il n’était pas un chien, bordel ! Will eut un mouvement de recul instinctif qui agita inutilement ses chaînes. Cela fit sourire Lee.

— Je vois que tu commences à saisir. Quand tu auras totalement assimilé tes nouvelles conditions de vie et compris où se situe ton intérêt, nous pourrons poursuivre plus avant cette discussion passionnante. Je me montrerai ferme mais juste.

Will avait parfaitement saisi, à défaut d’autre chose, que les réactions de Lee étaient disproportionnées par rapport aux infractions à son code de conduite personnel. Pourtant, il ne put s’empêcher de tester sa souplesse.

— Je vois où vous voulez en venir, mais j’ai toujours travaillé seul.

Lee éclata de rire pour cacher sa surprise. Pas de doute, Will Edwards serait son projet le plus ambitieux et le plus abouti, s’il pliait bien entendu. Il fallait donc lui montrer immédiatement qui commandait et où serait à sa place réelle.

— Pas à moi, Will. J’ai lu les comptes rendus d’audience et je sais pertinemment que tu as proposé une association à Samantha. Tu sais au fond de toi que tu as besoin d’aide pour pouvoir faire évoluer tes fantasmes. Et je suis la personne qu’il te faut pour cela. Avec moi à tes côtés, tu ne te feras plus jamais prendre.

Lee se mordit les lèvres en voyant le sourire de Will. Il venait de lui tirer les vers du nez avec maestria. Ce petit avantage concédé l’ennuyait certes, car il valait toujours mieux laisser planer le doute quant aux chances de survie de ses invités, mais il y avait tant de façons de lui faire payer son audace…

— Alors, que décides-tu, Will ?

Le silence s’éternisa entre eux. Lee s’impatienta. D’ordinaire, les autres profitaient de sa première main tendue pour ne plus souffrir. Will Edwards ne réagit absolument pas à sa proposition.

Au contraire il l’observa, un instant de trop sans doute. Lee sentit le contrôle lui échapper. Sa main se délia et le poinçon s’enfonça à plusieurs reprises dans le corps de Will, visant des zones non vitales mais hypersensibles. La douleur vrilla ses nerfs. Pourtant, il ne lâcha pas une plainte. Cela sembla déplaire particulièrement à Lee qui inclina la tête en signe d’incrédulité.

— Ne le prends pas sur ce ton-là. Ne refuse pas la main que je te tends.

Lui aurait appelé ça autrement, mais bon… Question de point de vue sans doute. Il hocha la tête pour accepter la trêve sans se douter que c’était justement le signe que son adversaire attendait.

— OK, Lee. Je suis prêt à t’écouter.

En voyant son sourire, il comprit qu’il venait de commettre une erreur.

— Oh ! Écouter non. Subir, oui.

Lee enfonça ses doigts dans le bras de Will déclenchant une décharge fulgurante. La douleur explosa dans ses nerfs avec la puissance d’une bombe et remonta jusqu’à son cerveau, menaçant de le faire imploser. Will se cabra. Ses chaînes claquèrent. Des perles de sueur apparurent sur son front. Lee retira ses doigts et lui caressa doucement le bras.

Will avait vaguement entendu parler de ce genre de méthode de torture particulièrement douloureuse et ne laissant que peu ou pas de marques visibles. À présent, il pourrait confirmer si on lui posait la question.

Lee pressa ses doigts sur un nouveau point situé sous la clavicule. Si Will avait cru un instant avoir touché le fond, il en fut pour ses frais. Impossible cette fois de rester impassible. Il laissa échapper un grognement sourd au moment où Lee augmentait la pression. Comme si ce signe de faiblesse de sa part marquait le début de leur partenariat, la douleur cessa. Will prit une inspiration tremblante.

— Tu es réceptif. J’ai l’impression que nous allons bien nous entendre.

Les doigts de Lee se posèrent ensuite sur son ventre avec fermeté. Will lui lança un coup d’œil incrédule alors que son organisme réagissait de façon incompréhensible à ces nouvelles pressions. Lee accentua ses gestes et Will sentit le contrôle de son corps lui échapper totalement. Il serra les dents pour repousser les vagues oppressantes qui envahissaient son cerveau. Lee éclata de rire en le voyant s’agiter inutilement pour échapper à sa volonté.

L’impuissance de Will provoquée par les drogues ingurgitées et son incapacité à lutter contre ce qu’il subissait en simple spectateur, lui semblèrent si atroces et tellement en désaccord avec lui-même qu’il se mit à haïr Lee comme il n’avait jamais haï personne. Il ne put retenir plus longtemps ses gémissements de souffrance morale à l’état brut. Lee le lâcha brusquement et il s’effondra sur son matelas, pantelant et humilié d’avoir cédé si facilement.

Son esprit repartit immédiatement à la charge. Il avait plié, certes. Mais il n’était pas brisé. Pas encore du moins…

Dès cet instant, il se fit une promesse. Il jouerait le jeu de Lee, faute de pouvoir lui fausser compagnie. Il récolterait le moindre indice à sa portée, la moindre bribe d’information jusqu’à pouvoir percer sa carapace. Il serait un étudiant modèle. Et quand Lee se sentirait suffisamment en confiance pour commettre une erreur, Will saurait en profiter. Il tuerait cette ordure avec une cruauté et une patience infinies.

Lee ne savait pas qui il était au fond, ni de quoi il était capable. Le crocodile venait de prendre position sous la surface, et il attendrait patiemment son heure.

Note

(1) Individu agissant de manière similaire à une action lue dans les médias. Il peut s’agir par exemple de tuer suivant le mode opératoire d’un assassin, tel que les journaux l’ont décrit.

Le pacte

24 juin 2008.

Les doigts de Lee couraient le long des cuisses de Will pour trouver les points névralgiques. Avec une maîtrise absolue, ils fouillèrent ses chairs pour compresser les zones adéquates. La douleur enfla et parcourut chacune de ses terminaisons nerveuses pour se ficher dans son cerveau. Il haleta et grogna. La pression cessa après un temps infini. Lorsque sa vision se brouilla, il se souvint brusquement que ses poumons avaient besoin d’air. Et pourtant, il aurait été si simple d’arrêter de respirer et de se laisser glisser dans l’oubli.

Will prit une inspiration nauséeuse. Dire que Lee n’avait pas encore donné sa pleine mesure ! Il savait que la suite serait encore plus effroyable… Il n’avait pourtant jamais assez de temps pour se préparer à ce bouquet final, à l’apothéose de souffrance cristalline, pure et insoutenable.

Comme pour lui donner raison, les doigts de Lee s’enfoncèrent dans son abdomen et épinglèrent son foie. Will hoqueta et fit claquer ses chaînes en se débattant en vain. Inutile de forcer le trait, il ne pouvait pas simuler ou contrôler ses réactions lorsque son corps se consumait ainsi de douleur.

Il hurla au-delà de ce qui était réellement nécessaire pour convaincre son bourreau qu’il n’était plus qu’un petit chiot à sa merci. Lee ne céda pas. Will n’avait plus aucun recoin psychique où abriter les lambeaux de son âme. Il était fait comme un rat. Il croisa le regard de Lee et laissa filtrer une supplique avant de perdre la raison :

— Pitié ! Pitié !

La douleur cessa aussitôt. Will aurait voulu se rouler en boule pour digérer ce nouvel échec, mais ses entraves l’en empêchèrent. Même ce minuscule répit lui était refusé. Les yeux larmoyants de douleur, il respirait par à coups. Lee s’éloigna pour laver ses mains couvertes de sueur dans le lavabo. La normalité reprenait ses droits.

— Je ne sais pas si tu mérites tous les efforts que je fournis pour toi.

Comme après chaque victoire de Lee sur sa volonté, Will ferma les yeux avec une mine vaincue. Comme les autres fois, la porte se referma avec un claquement sec et il entendit le bruit de ses pas décroître dans le couloir. Il put enfin ruminer seul dans son coin.

Will soupira. Il s’en voulait profondément, bien plus qu’à Lee en fait. Car depuis tous ces mois, il aurait dû mieux s’acclimater à la douleur. Il aurait dû être capable de mieux maîtriser ses réactions. Il avait pourtant réalisé un exploit bien plus grand à l’époque où son père le violait. Que restait-il aujourd’hui de cette aptitude à encaisser et à rendre avec les intérêts de retard ?

Aujourd’hui, simplement avec ses doigts posés sur lui, Lee le faisait geindre de terreur. Au final, il encaissait, bien sûr, puisqu’il n’avait pas d’autre choix. Il parvenait même à se convaincre a posteriori que c’était pour la bonne cause. Car même si son corps cédait, son esprit, lui, tournait à plein régime.

Il lui permettait de décortiquer la méthode de Lee qui croyait pouvoir le domestiquer grâce à la douleur et à l’humiliation. Dans la mesure où ce putain de dressage s’arrêterait lorsqu’il serait officiellement vaincu, il ne voyait pas ce qui bloquait encore après la scène de tout à l’heure.

Il était pieds et poings liés, il était soumis à ses moindres caprices, il hurlait comme un fou au moindre contact. Il lui arrivait même de chialer comme un gosse et de supplier. Que lui fallait-il de plus ?

Will avait-il commis une boulette et laissé voir qu’entre deux séances il se portait comme un charme ? Bon d’accord, il ne vivait pas une partie de plaisir, mais s’il n’avait pas su dominer et relativiser les réactions de son corps et de son orgueil malmenés, Will serait resté sur le carreau bien des années plus tôt. Il avait eu pour cet apprentissage involontaire de très bons professeurs : son salopard de père ; Kent Mallone le chef de bande de son enfance ; Bobby Sommer alias « N’a qu’un œil » ; ses différents codétenus vicelards et puants et même la douce et fragile Samantha. Chacun à sa façon lui avait donné les moyens de survivre à ce qu’il vivait entre les sales pattes de Lee.

Il reprit espoir. Avec un tel bagage, il s’en sortirait forcément ! L’adversaire face à lui ne faisait tout simplement pas le poids. Pauvre Lee, si prévisible, si manipulable et si ridicule au fond ! Bon d’accord, il morflait régulièrement entre ses mains. Malgré cela il avait encore la pleine possession de ses facultés mentales.

Will se trouvait bien évidemment sous le joug et la menace de cette enflure détraquée, pourtant il n’éprouvait ni la peur, ni la désorientation qu’il aurait dû. Il savait que, privé pendant longtemps de tous ses repères temporels et sensoriels, il aurait déjà dû flancher. Cela aurait dû affaiblir sa volonté.

Sauf que depuis son réveil entre ces murs et la première séance où il avait laissé quelques plumes, Will avait repris une certaine longueur d’avance en se focalisant sur l’idée qu’un jour prochain, il aurait sa revanche.

Il avait, en effet, percé le secret de sa captivité. Lee pouvait bien en faire un grand mystère et laisser planer le doute sur la durée de son dressage et sur sa mort probable, Will n’était pas stupide. Lee voulait l’utiliser à terme comme complice. Pour lui, c’était évident depuis leur premier échange. Pourquoi l’enlever et lui faire subir toutes ces horreurs sinon ? Domestiquer un tueur en série était visiblement le cœur de son plan pour tuer sans publicité.

Évidemment, leurs semblables cherchaient tous à un moment ou à un autre à se faire prendre ou à se faire connaître, ce qui l’un dans l’autre revenait au même. Or en se cachant derrière un camarade de jeu qui porterait le chapeau à sa place, Lee pouvait effectivement tuer indéfiniment en toute impunité…

À l’en croire, Will n’était pas le premier à subir cette expérience. Il sourit imperceptiblement. Lee avait eu de la chance de survivre… jusqu’à présent ! Les autres avaient visiblement tous fini par lui manger dans la main et par lui laisser la vie sauve ! Soit, Will voulait bien croire à sa force de persuasion. Sans compter que pour le moment, il n’y avait eu aucune faille à exploiter dans son dispositif de sécurité. Lee avait des arguments en béton et un sens de l’anticipation hallucinant !

Pourtant Will doutait. Où étaient ces fameux complices ? Dans des cellules voisines ? Avaient-ils succombé aux attentions douteuses de Lee et à sa monstrueuse méthode de dressage ? Avaient-ils réussi à s’échapper de ce trou à rats ? Will voulait comprendre et en même temps, il n’était pas sûr que la réponse lui plaise.

Et puis, à bien y réfléchir, cette cellule, bien loin de celle qui l’attendait dans le couloir de la mort, équivalait à un quatre étoiles pour un gars comme lui ! D’ailleurs, au fur et à mesure que Will progressait dans son prétendu apprentissage, Lee veillait à améliorer son confort. Il recevait des récompenses comme un chien-chien à sa mémère ! Quelle honte pour lui ! Si un jour il sortait d’ici, personne ne devrait jamais avoir vent de cet épisode sordide…

Il n’empêche. La température des lieux était agréable pour un homme vêtu en tout et pour tout d’un pagne. Il mangeait des petits plats délicieux. Il avait tous les livres et magazines qu’il demandait. Il avait droit à des draps propres. Lors de ses fréquentes absences, Lee lui accordait aussi plusieurs mètres de chaînes pour qu’il puisse déambuler dans sa minuscule cellule. Et le summum : Will disposait depuis peu d’une télévision pour lui tout seul !

Il avait d’ailleurs fallu très peu de temps pour qu’il devienne accro. Or admettre cette forme de dépendance lui faisait parfois plus peur que la présence de Lee. Était-il en train de se ramollir ? Est-ce que regarder des jeux télévisés débiles, des shows vulgaires et des séries dans lesquelles l’intrigue n’avançait que tous les cent épisodes, allait influencer sa cruauté ?

Et puis, il se rassurait. Avec le temps libre inépuisable dont il disposait sans solution alternative, il n’avait pas vraiment le choix, non ? Sans la télé, il aurait fini par perdre l’esprit dans un espace aussi réduit.

Le bruit des pas de Lee se fit de plus en plus faible jusqu’à s’éteindre. Will sentit brusquement la tension de ses chaînes diminuer. Il soupira. Absolument aucun détail du dispositif de cette cellule n’était laissé au hasard ! Le mécanisme de ses entraves devait se situer à l’autre bout du couloir, totalement hors d’accès quand on se trouvait de ce côté-ci de la porte.

Il attendit encore quelques minutes, le temps d’être totalement certain qu’il ne s’agissait pas d’une ruse de sa part. Il se leva ensuite avec précaution pour récupérer un gant de toilette au bord du lavabo. Après une séance comme celle-ci, il restait sensible pendant des jours et des jours, comme si les couches sous-cutanées de sa peau gardaient la mémoire du traumatisme subi. Pire : le corps de Will, jadis si puissant et parfait, portait dorénavant les stigmates des attentions douteuses de Lee. Quel gâchis ! Et tout ça pour sa satisfaction personnelle et ses petits plans déraisonnables. Faire de lui un animal de compagnie obéissant ! Il n’en revenait pas !

En grimaçant légèrement, il se lava à l’eau froide et renoua son pagne autour de sa taille. Il s’allongea ensuite en boule sur son lit. Il veillait toujours à conserver une expression vaincue sur le visage.

En effet, il avait repéré une caméra dans un coin de sa cellule et, ignorant si elle filmait ses gestes en permanence, il ne voulait prendre aucun risque. Will afficha donc tous les signes extérieurs d’une soumission totale.

Mais il était en réalité bien trop rusé et rompu à la manipulation sous toutes ses formes pour se laisser abattre. À défaut de pouvoir combattre de front, il contournait donc la difficulté quand la douleur ne contraignait pas son esprit au silence.

Lee voulait le faire souffrir et percevoir ses réactions ?