LES ÉMERAUDES DE SATAN

Mathieu BERTRAND

LES ÉMERAUDES DE SATAN

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© M+ éditions
Composition Marc DUTEIL
ISBN : 978-2-38211-206-9

Prologue

Poitiers,

Le 6 octobre 1306

Jacques de Molay, Grand Maître de l’Ordre des Templiers, était arrivé deux semaines auparavant, de Terre Sainte, afin de participer à une réunion secrète visant à préparer une nouvelle croisade.

Cette assemblée était prévue depuis plus d’un an. Les Maîtres de l’Ordre du Temple, des Hospitaliers de Saint-Jean de Jérusalem et de l’Ordre Teutonique devaient y assister mais elle fut finalement annulée en raison des problèmes de santé du Saint-Père.

Jacques de Molay sollicita néanmoins une entrevue urgente auprès du Pape qui la lui accorda.

Les citadins avaient observé la traversée de Poitiers par le Grand Maître et les douze cavaliers de sa garde rapprochée. Les chevaliers Templiers étaient habitués à voir la peur sur le visage des gueux et la jalousie sur celui des nobles provinciaux. Ceux-ci n’aspiraient qu’à faire partie de cet Ordre d’élite qui, depuis deux cents ans, était aussi craint que respecté.

Quand le convoi arriva face à Sancta Maria Major, le Grand Maître mit pied à terre et pénétra dans l’église. Après s’être incliné devant le crucifix qui trônait dans l’entrée, il se releva et traversa l’édifice, uniquement accompagné du bruissement métallique de sa cotte de mailles.

Seul, assis sur une chaise du premier rang, sa Sainteté Clément V l’attendait. Jacques de Molay s’agenouilla et baisa l’anneau du pêcheur qu’arborait la main tendue du Saint-Père.

– Asseyez-vous près de moi ! l’invita l’homme d’Église, en pointant la chaise voisine.

– Merci, Votre Sainteté.

Quand le chevalier prit place, le Pape tourna la tête vers lui et l’observa. La dureté de ses traits, les cicatrices de ses avant-bras, la peau burinée de son visage… tout en lui respirait la guerre, se dit le Saint-Père. Ses yeux continuaient à analyser l’homme qui se tenait à ses côtés quand ils finirent par se poser sur un coffre de bois que Jacques de Molay tenait entre ses mains. Après une hésitation, il demanda :

– Vous savez que je suis actuellement souffrant, raison qui m’a fait annuler la réunion à laquelle devaient participer les Grands Maîtres des principaux Ordres. Puis-je savoir ce qui vous a poussé à solliciter un entretien privé malgré les maux qui m’affaiblissent un peu plus chaque jour ?

– Très Saint-Père, l’Ordre dont je suis le guide détient un objet depuis près de deux cents ans. Il n’a jamais été remis au Saint-Siège car les anciens Maîtres Templiers n’avaient aucune confiance dans les proches des papes précédents.

La franchise était, aux yeux de Jacques de Molay, la seule façon d’expliquer pourquoi l’Ordre n’avait pas déposé, dès sa découverte, cet objet si précieux entre les mains de la papauté.

– On ne peut pas les en blâmer, répondit Clément V en souriant. Je suppose qu’à présent, vous voulez me le remettre ?

– C’est juste, mais je dois, auparavant, vous en expliquer la teneur.

– Je vous écoute.

Le moment était enfin venu, se dit Jacques de Molay. Le Temple allait se débarrasser du mal qui le rongeait depuis si longtemps.

– Monseigneur, lors de la première croisade, après la prise de Jérusalem, Godefroy de Bouillon créa l’Ordre des chanoines du Saint-Sépulcre qui avait pour mission de protéger le tombeau du Christ. Parmi les membres de cet Ordre, nombre de chanoines rejoignirent, plus tard, la Milice des pauvres chevaliers du Christ et du temple de Salomon.

– Je connais parfaitement l’histoire de mon Église. Où voulez-vous en venir ?

– Quand des anciens chanoines du Saint-Sépulcre intégrèrent la milice du Christ, ils ramenèrent, à leur nouveau Grand Maître le Chevalier Hugues de Payns, un objet qu’ils avaient découvert lors des fouilles des ruines du Temple de Salomon.

– Objet contenu dans le coffre que vous avez entre les mains, je suppose ?

– Oui, Monseigneur. À cette époque, les chanoines ne savaient pas vraiment ce qu’ils détenaient, mais quand les fondateurs de la Milice du Christ en prirent possession, ils la reconnurent immédiatement et l’un d’eux, Jean de Vézelay, la ramena en Occident. Elle fut alors cachée par des nobles du sud-ouest de la France, la famille Trencavel, pendant près de cent ans. L’Ordre finit par la récupérer juste avant le Sac de Béziers. Elle est, depuis, la possession exclusive du Grand Maître de l’Ordre des Templiers.

– Mais de quoi me parlez-vous ? coupa le Pape, d’un ton impatient.

Jacques de Molay comprit qu’il était désormais temps d’ouvrir le coffre pour en remettre le contenu au Saint-Père. Il la sortit délicatement, la posa sur ses genoux, et écarta les pans d’étoffe qui la protégeaient. Quand il la vit, le visage du Saint-Père se figea avant que sa bouche ne finisse par murmurer : « Que Dieu nous protège ! »

I. Le Conclave

Rome,

13 mars 2013

Je pleurais toutes les larmes de mon corps, ou peut-être de mon cœur… je ne sais pas… Cela durait depuis vingt minutes et je commençais à peine à me calmer, à réaliser… Le nom de l’endroit où je me trouvais prenait à mes yeux tout son sens : la chambre des larmes.

Cette petite pièce, d’à peine trois mètres sur trois, est attenante à la chapelle Sixtine. Son nom vient du fait que de nombreux papes y ont versé quantité de larmes après leur élection, lorsqu’ils se rendaient compte de la mission qui les attendait. Je ne dérogeais pas à cette règle.

Je m’appelle Mateo Santucci et je viens d’être élu deux cent soixante-septième Pape de l’Église catholique romaine, sous le nom de Pie XIII.

À genoux devant un crucifix qui me surplombait de deux bons mètres, j’essayais de réaliser ce qui venait d’arriver. Je revoyais le conclave, présidé par le doyen du Collège des cardinaux. Les scrutins s’étaient succédé, matin et après-midi, pendant trois jours. Les soirées à la résidence Sainte-Marthe avaient permis de discuter et de décider des stratégies et des enjeux politiques de cette élection. Et, finalement, ce 13 mars 2013 avait vu s’envoler une fumée blanche dans le ciel de Rome, annonçant l’élection d’un nouveau guide pour l’Église de Rome. Comment cela était-il possible ? Je n’étais ni dans les favoris, ni même dans les cardinaux cités comme éventuels prétendants au trône de Saint-Pierre par les médias. Comment mon nom avait-il pu être proposé ? Qui avait travaillé à mon élection ? Je ne le saurai certainement jamais…

Je sentais, derrière moi, la présence de deux personnes. Je les imaginais, au fond de la pièce, l’une à côté de l’autre, les visages dans la pénombre, en train de m’observer en silence.

Dès la sortie de la chapelle, tels des chaperons, ils m’avaient accompagné. L’un d’eux m’était inconnu. Petit, mince, le teint livide, il tenait dans ses mains ma première soutane blanche, fabriquée comme pour mes prédécesseurs depuis plus de deux cents ans, par la Maison Gammarelli.

La seconde personne était le camerlingue. Ce cardinal, Federico Fraticelli, était à la tête de la Chambre apostolique. Suite à la démission de mon prédécesseur, il avait dû prendre en charge les affaires du Vatican le temps de la vacance du Saint-Siège. Sa gestion avait été irréprochable. Ce Turinois d’origine, la cinquantaine, les tempes grisonnantes, la démarche légère malgré son mètre quatre-vingt-cinq, était connu au Vatican pour sa passion du football. Il n’hésitait pas, il y a encore quelques années, à faire la longue route de Rome à Turin pour aller voir jouer son équipe favorite.

Il était surtout connu pour sa foi sans faille, sa loyauté et son intégrité. Ses vertus étaient particulièrement appréciées dans une période qui venait de voir le Vatican entaché de nombreux scandales.

– Votre Sainteté, nous devons y aller.

– Je vous suis, Cardinal Fraticelli, dis-je en me relevant et en essuyant maladroitement mes larmes d’un revers de la main.

Après avoir revêtu ma nouvelle soutane et l’étole aux effigies des Apôtres Pierre et Paul, je pénétrai de nouveau dans la chapelle. À l’entrée m’attendait le secrétaire du Sacré Collège qui me donna ma calotte blanche. En la mettant, mes yeux s’attardèrent sur la voûte décorée par Michel-Ange, près de cinq cents ans plus tôt. Ce moment de bonheur, durant lequel je m’abandonnai à la magnificence de ces peintures, m’encouragea à tourner la tête pour entrevoir une autre partie de l’œuvre de l’artiste. Cette fresque monumentale, illustrant le Jugement Dernier, trônait sur le mur du fond. Je l’avais déjà admirée à de nombreuses reprises mais là, une étrange atmosphère s’en dégageait. Je fus parcouru d’un frisson qui secoua tout mon corps.

Je me ressaisis aussitôt puis allai m’asseoir. Au chant de Te Deum, les cardinaux se succédèrent pour me rendre hommage en s’agenouillant devant moi et en me promettant obéissance. Il m’était difficile de croiser leur regard tant j’étais mal à l’aise. N’aurais-je pas dû refuser cette charge quand le Doyen des cardinaux me l’avait proposée ? C’était désormais trop tard.

Depuis quelques heures, j’avais l’impression d’être une marionnette. Je ne parvenais plus à penser ni à réfléchir. Le seul sentiment qui m’habitait était l’appréhension. Je venais d’arriver à la loggia des bénédictions. Devant moi, penché à la fenêtre qui surplombait la place Saint-Pierre, le cardinal Paolo Marquès Da Silva, le premier des cardinaux diacres, annonçait, selon la formule consacrée : « Habemus Papam, Sanctae Romanae Ecclesiae Cardinalem Santucci, qui sibi nomen imposuit Pie XIII. »

Il recula et me céda la place. Je croisai son regard qui semblait empli d’admiration pour moi. Je voyais en contrebas une foule considérable. Mon corps était tétanisé. La première bénédiction apostolique, « Urbi et Orbi », sortit de ma bouche sans même que je m’en rende compte. Une vague d’applaudissements, qui montait de la place, parvint à mes oreilles dans un vacarme assourdissant, alors que je me retirais lentement.

Cela faisait déjà quelques heures que j’avais été ordonné cardinal de Rome et toujours cet étrange sentiment d’être dans un monde paradoxal. Dans un monde où un usurpateur venait d’être élu pape : Moi !

II. L’héritage des papes

Rome,

Le 14 mars 2013

Le camerlingue avait demandé à mon secrétaire d’être reçu dès neuf heures le matin. Ce fut avec grand plaisir que je le vis entrer dans mon cabinet. Sa présence avait quelque chose de réconfortant. Le cardinal Fraticelli avait ce don d’être apprécié par toutes les personnes qui le croisaient. Il m’avait souvent fait penser à un porteur de lumière qui éclaire toutes les rencontres qu’il fait sur sa route.

– Votre Sainteté, j’espère que votre première nuit dans vos appartements fut reposante.

– Merci Cardinal, mais je n’ai pas réussi à fermer l’œil de la nuit. Je suppose que c’est normal, vu ce que je viens de vivre.

– Je suis sûr que dès ce soir, vous retrouverez un sommeil réparateur.

Il s’approcha de mon bureau et y déposa une mallette.

– Vous permettez ? dit-il.

Sans vraiment attendre de réponse de ma part, il l’ouvrit et la retourna vers moi. Dans le même temps, il fit le tour du bureau et vint à mes côtés, de façon à m’en décrire l’intérieur. Elle ne faisait guère plus de trente centimètres de côté et était remplie de mousse. Cela me fit penser à ces films américains dans lesquels les tueurs se promènent avec une valise où repose une arme en pièces détachées. La différence était que là, le contenu se limitait à une clé qui paraissait sortie d’un autre âge. Elle était de couleur vermeille et devait bien mesurer vingt centimètres de long. Au niveau de l’embase était soudée une petite plaque triangulaire sur laquelle était gravé ce qui semblait être des armoiries. Un genre de drapeau rappelant les couleurs de la Suède, surplombé par deux clés entrecroisées.

– Cardinal, ne serait-ce pas les armoiries de Jean-Paul II ?

– Oui, Votre Sainteté.

– C’est bien ce qu’il me semblait.

L’espace d’un instant, je me remémorai ces moments de bonheur passés auprès de lui, à la fin des années quatre-vingt, période durant laquelle j’avais eu la chance de l’accompagner, à plusieurs reprises, lors de ses voyages. Je repris aussitôt mes esprits :

– Je vous écoute, Cardinal ! 

– Votre Sainteté, vous n’êtes pas sans savoir que le travail du camerlingue ne se limite pas à gérer les affaires courantes du Saint-Siège pendant le conclave. Il a aussi un rôle qui consiste à transmettre des informations du pape défunt à son successeur. Après avoir hésité quelques secondes, il ajouta :

– Des informations dont il semble inutile de laisser des traces écrites… 

Cette étrange phrase fit écho dans ma tête : « Sans laisser de traces écrites ! ». Les papes avaient-ils des secrets si lourds à garder ? Cette fonction, que j’avais tant idéalisée, était-elle finalement faite de mystères, voire de faits si graves que le moindre témoignage écrit aurait mis en danger le fonctionnement du Vatican, sinon le fondement même du catholicisme ?

– Cardinal, vous m’intriguez ! dis-je, la curiosité tout à coup en éveil.

– Disons que vos prédécesseurs ont, depuis bien longtemps, chargé le camerlingue de faire circuler cette clé de pape en pape.

Tout en finissant sa phrase, il poussa la valise vers moi et recula d’un pas. Il me sembla voir un sourire traverser son visage. Sûrement le rictus de satisfaction du devoir accompli.

– Et qu’ouvre-t-elle, cette clé ?

– Je l’ignore, Votre Sainteté ! L’unique chose que je peux vous dire est que votre prédécesseur la portait en permanence autour du cou et que les seules fois où j’ai pu la voir par-dessus ses vêtements, il était à l’intérieur de ce bureau.

– Eh bien alors cherchons, Cardinal ! Nous allons bien découvrir une serrure digne de recevoir cette magnifique clé, dis-je, tout en me redressant et en commençant à examiner les murs de la pièce dans laquelle nous nous trouvions.

Le camerlingue hocha la tête et se mit, comme moi, à observer ce qui l’entourait. Le bureau n’était pas vraiment grand. Plusieurs bibliothèques avaient été placées le long des murs, une vingtaine d’années auparavant, par un prédécesseur féru de lecture. D’autres meubles se trouvaient dans la pièce de façon plus ou moins ordonnée. Certains papes ne semblaient pas adeptes du bon goût. Contre un mur orné d’une tapisserie crème, un magnifique secrétaire en ébène ressortait de façon presque ostentatoire. Hormis ce dernier, seuls les sols attiraient l’œil par leur beauté. Ils étaient couverts d’immenses tapis de couleurs bordeaux, jaune et noir, dont les figures géométriques paraissaient jouer avec mon imagination. Dans l’ensemble, l’aménagement du bureau était d’une tristesse consternante.

Nous fîmes le tour de la salle, ouvrant les meubles, déplaçant les livres ou décrochant les tableaux des murs. Rien de particulier n’attira notre attention.

– Il semble que cela n’ouvre rien qui soit dans cette pièce, finit par me dire le cardinal. À moins que…

Il se dirigea vers un mur. Après s’être penché vers le sol, il glissa la main entre une plinthe et un tapis qu’il souleva pour vérifier ce qui se trouvait dessous.

Je compris. Nous avions contrôlé la totalité des murs et des meubles mais pas les sols. Je fis pareil de mon côté.

Pendant un instant, je fus traversé par une envie de rire aux éclats. J’imaginai le secrétaire entrer à ce moment-là. Il aurait été surpris de voir le pape accompagné du camerlingue, tous deux à genoux, en train de retourner, méthodiquement, l’ensemble des tapis.

– Votre Sainteté, je crois que j’ai trouvé !

Je m’approchai et regardai, au-dessus de son épaule, la découverte du cardinal. Nous étions face à la porte d’un coffre qui reposait à même le sol. Elle était entièrement lisse. L’absence de tout relief permettait de marcher dessus, à travers un tapis, sans que l’on puisse se douter de sa présence. La clé m’avait laissé supposer que nous trouverions une vieille porte en bois. Or, j’étais devant un coffre résolument moderne.

Après m’être agenouillé, je restai là, quelques secondes, à l’observer. Qu’est-ce qui pouvait se trouver à l’intérieur, qui mérite d’être caché de la sorte, aussi profondément, au sein du Vatican ? Le temps me parut suspendu. Je fus tiré de mes pensées par le camerlingue.

– Je pense qu’il est temps, pour moi, de vous laisser, dit-il tout en sortant de la pièce à reculons.

Je le regardai sans lui répondre… sans même le voir… perdu dans les méandres du temps, à imaginer un pape, plusieurs siècles en arrière, en train de cacher quelque chose de bien peu avouable. Puis, ses successeurs, un à un, ouvrir ce coffre pour prendre connaissance du secret. C’était désormais mon tour.

J’approchai la clé. Dès qu’elle fut placée en position d’y pénétrer, elle se trouva comme aspirée par la serrure. Une fois à l’intérieur, elle se mit à tourner, sûrement commandée par un système électronique. Elle fit deux à-coups côté gauche et revint à sa position de départ, puis deux à-coups du côté opposé. Finalement, la clé se remit en position et ressortit de la serrure. Je la saisis d’un geste rapide, de peur qu’elle y pénétrât à nouveau et y restât coincée à tout jamais. La porte s’ouvrit sans un bruit, actionnée par un vérin invisible.

Je me penchai et mis mes mains au plus profond du coffre. Je fus, finalement, surpris par ce que j’y trouvai. Alors que je m’attendais à découvrir des bijoux, des livres ou des reliques, je n’en remontai qu’un dossier relié de cuir.

Après m’être relevé, je retournai m’asseoir à mon bureau. Une fois bien installé, j’ajustai sur mon nez une paire de lunettes qui m’était devenue indispensable depuis plusieurs années pour la lecture. Je détachai le cordon qui retenait le dossier fermé et retirai de celui-ci deux feuilles manuscrites en italien. Je sentais le battement de mon cœur s’accélérer, comme si ce qui se trouvait à l’intérieur devait bouleverser ma vie à tout jamais.

La première feuille était datée du 17 janvier 2001 et signée Karol Józef Wojtyła, deux cent soixante-quatrième pape de l’Église catholique romaine, plus connu sous le nom de Jean-Paul II. Elle comportait une douzaine de lignes que je lus en quelques instants.

« Je suis le pape qui arrive en l’an Mil qui vient après l’an Mil.

J’ai failli à ma mission. Je n’en ai ni la force ni le courage.

Jean de Jérusalem nous l’a dit et nous ne l’avons pas écouté.

Emmanuel Swedberg nous l’a répété et nous ne l’avons pas écouté.

Jeanne le Royer nous l’a répété et nous ne l’avons pas écoutée.

Francesco Forgione nous l’a répété et nous ne l’avons pas écouté.

Lúcia dos Santos nous l’a répété et nous ne l’avons pas écoutée.

C’était un devoir que je n’accomplirai pas.

Que Dieu me pardonne de te laisser un héritage aussi lourd à porter.

Tu seras mon successeur et, par toi, la terrible vérité arrivera.

Gabriel te visitera et, à la face du monde, tu pleureras et reconnaîtras nos fautes.

La Véritable Église tu annonceras et, sûrement, tu mourras.

Avant cela, la preuve tu découvriras. »

            Karol Józef Wojtyła

Qu’est-ce que tout cela voulait dire ?

De prime abord, Jean-Paul II demandait à son successeur de découvrir une vérité qui permettrait l’émergence de la « Véritable Église ». Si je ne connais pas les trois premières personnes citées dans le courrier, les deux dernières ne me sont, en revanche, pas étrangères. La première, Francesco Forgione, est beaucoup plus connue sous le nom de Padre Pio, canonisé sous le nom de Saint Pio de Pietrelcina.

La seconde est une religieuse de l’Ordre du Carmel, connue pour avoir été témoin de l’apparition de Notre-Dame de Fátima en 1917. C’est à peu près tout ce que ma mémoire se rappelait de ces deux personnes.

Mes pensées retournèrent à la lettre. Comment l’interpréter ? Quel Gabriel me visitera ? À bien y réfléchir, je conclus que je n’étais pas le successeur de Jean-Paul II mais celui de Urbain IX ; cela ne s’adressait donc pas à moi. Je fus alors pris d’une forte appréhension. Le second courrier, que disait-il ? Je l’ouvris avec précipitation. Quelques lignes y étaient griffonnées à la hâte.

«Je suis le second pape qui arrive en l’an mil qui vient après l’an Mil.

Je ne peux mener à bien la mission qui m’est confiée ! Je reconnais ma peur !

Gabriel m’a visité,

Que Dieu pardonne ma lâcheté !

Que mon successeur pardonne ce que je lui laisse par ma renonciation.

Ce fardeau est désormais sien. »

                  Karl Wenger

Assis à mon bureau, les mains posées sur mes genoux, j’étais pétrifié. J’avais l’impression qu’une personne, à l’autre bout de la pièce, avait appuyé sur la touche « pause » d’une télécommande. Telle une marionnette, j’étais arrêté, mon corps ne réagissant plus.

Au loin, j’entendais les klaxons des voitures briser le silence d’une ville qui, à l’heure du déjeuner, avait stoppé toute activité. Je sentais, sur mon épaule droite, le soleil brûlant me ronger la peau à travers une soutane pourtant épaisse. Bien que figé par le temps, mon esprit, lui, restait en éveil. J’avais tant de choses à faire, suite à ma nomination. Tout cela était devenu bien secondaire…

Par quoi commencer ?

Il fallait que je contacte au plus vite mon prédécesseur. Lui seul serait en mesure de me donner des informations sur ces deux lettres. Il avait eu, en sa possession, la première, et était l’auteur de la seconde.

Je décrochai mon téléphone et composai le neuf. Ce numéro direct me permettait de joindre le secrétaire qui se trouvait dans la salle voisine.

– Pronto ?

– Pourriez-vous me passer Sa Sainteté Urbain IX, au téléphone, s’il est disponible ?

– Oui, bien sûr, Monseigneur.

Puis, d’une voix hésitante, manifestement embarrassé, il ajouta :

– Je suis à votre disposition pour vous présenter l’agenda de la semaine.

– On fera cela plus tard. Demandez aussi à Federico Fraticelli, le camerlingue, de revenir pour quatorze heures.

Tout à coup une idée me vient et j’ajoutai :

– Est-ce toujours le Père Jonathan Parker qui est chargé de l’histoire des religions auprès de la Congrégation pour l’éducation catholique ? 

– Oui, Monseigneur.

– S’il est actuellement au Vatican, demandez-lui de venir en même temps que le cardinal Fraticelli.

– Bien Monseigneur, je vous passe Sa Sainteté Urbain IX.

Quelques secondes plus tard, j’entendais, dans mon téléphone, une voix familière.

– Félicitations pour votre nomination, Cardinal Santucci.

– Merci, Votre Sainteté. Je me permets de vous déranger, dans votre retraite du Castel Gandolfo, pour un renseignement concernant un objet qui m’a été remis par le camerlingue.

– Cardinal Santucci, je devine vos interrogations. Si j’avais voulu m’occuper de cela, je n’aurais pas abandonné la charge pontificale. J’ai démissionné car cette tâche était bien trop lourde pour moi. Je n’ai rien d’autre à ajouter. Je suppose que vous recevrez bientôt la visite de Gabriel.

Il raccrocha. Notre échange n’avait pas duré plus d’une minute. La voix que j’avais connue mélodieuse, malgré un fort accent allemand, était devenue étouffée et glacée. Je me sentis mal à l’aise. Cette gêne n’était pas seulement due au dérangement causé à mon prédécesseur dans son lieu de quiétude ; elle venait, surtout, de l’attitude étrange et froide d’un homme que je savais chaleureux par nature. Il semblait avoir peur.

III. Les prophéties

Mon repas de midi s’était limité à quelques galettes, les évènements du matin m’ayant coupé l’appétit. Cela faisait, maintenant, plus de deux heures que le prénom de Gabriel tournait dans ma tête. J’avais beau chercher, je ne connaissais personne portant ce prénom hormis l’archange. Qui était donc ce Gabriel ? Qu’allait-il me dire ? N’était-il pas simplement issu de l’imagination de l’un de mes prédécesseurs ? Je supposais que je n’allais pas tarder à le savoir…

Il régnait, dans mon bureau, une chaleur étouffante, malgré la climatisation réglée à pleine puissance. Ou peut-être faisait-il bon mais mes pensées me faisaient-elles transpirer à grosses gouttes ? Je ne sais pas.

Face à moi, le cardinal Fraticelli avait le visage décomposé. Je venais de lui relater l’échange téléphonique que j’avais eu avec mon prédécesseur. Il venait, aussi, de lire les deux courriers trouvés dans le coffre. Je voyais dans son regard comme un sentiment d’affolement.

Tout en l’observant, je réfléchissais à l’importance des écrits découverts dans le coffre et m’interrogeais sur la conduite à adopter en ne cachant rien à mes collaborateurs. Était-il judicieux de les informer d’une affaire qui ne regardait, a priori, que les papes ? Seul l’avenir me le dirait. La raison me dictait cette démarche et si les propos, tenus dans ces écrits, étaient vrais, j’allais avoir une mission importante à accomplir. Si tel était le cas, j’aurais besoin, le moment venu, de leur assistance autant que de leur amitié. Je suppose que j’appréhendais aussi d’être seul face à l’inconnu ou au danger.

À côté du cardinal Fraticelli était assis le Père Jonathan Parker, un Américain de grande taille et d’une maigreur cadavérique. Originaire de la ville de San Antonio, au Texas, il vivait, depuis de nombreuses années, à Rome. Au fil du temps, il était devenu la « personne ressource » du Vatican pour toutes les questions relatives à l’histoire de la chrétienté. Ce domaine le passionnait au plus haut point. Je l’avais rencontré à son arrivée au Saint-Siège, alors que je travaillais auprès de la Congrégation pour l’éducation catholique. Il intervenait, depuis lors, dans de nombreuses universités à travers le monde sur les thématiques liées à l’archéologie et à la mémoire des religions. Il avait le don de communiquer sa passion avec une ferveur extraordinaire. Notre amitié remontait à cette période. Même si nous n’avions que peu d’occasions de nous rencontrer, il faisait partie des rares personnes en lesquelles j’avais une totale confiance.

Quand, à son tour, il acheva la lecture des lettres, il se leva, reposa les courriers face à moi puis se rassit. Il n’y avait pas la moindre expression sur son visage. Seules des larmes coulaient le long de ses joues. Grâce à ses connaissances, il était l’unique personne à pouvoir me donner un avis pertinent sur les personnages cités dans les lettres. Je fis semblant de ne pas me rendre compte de sa réaction et décidai de m’adresser en premier au camerlingue, de façon à lui laisser le temps de se reprendre.

– Cardinal Fraticelli, quel est votre avis sur tout ceci ?

– Je ne sais que penser, Votre Sainteté. Connaissant les deux personnes qui en sont les auteurs, nous pouvons supposer que tout cela repose sur une vérité. Mais quelle est-elle ? Je l’ignore. Et puis, de quel Gabriel parlent-ils ? Peut-être est-ce le Père Gabriele Fernandez qui exerce à la Congrégation pour la Doctrine de la Foi ?

Je ne pus m’empêcher d’ajouter, un sourire pincé au coin des lèvres :

– Vous ne semblez pas vraiment croire à ce que vous dites, Cardinal.

– L’archange Gabriel… C’est l’archange Gabriel qui viendra vous visiter, Votre Sainteté... finit par prononcer le Père Parker d’une voix presque inaudible.

– Pardon ? dis-je, alors que j’avais parfaitement compris, espérant naïvement qu’il modifierait ses propos.

– Je pense qu’ils parlent de l’archange Gabriel. Je ne vois pas de qui d’autre il pourrait s’agir, vu le contenu des courriers, me répondit-il en s’essuyant à l’aide d’un mouchoir qu’il venait de sortir d’une poche de son pantalon, faisant ainsi disparaître les traces de larmes encore présentes sur son visage.

Le Père Parker était en train de se ressaisir. Je sentis, à l’intonation de sa voix, que l’homme que je connaissais reprenait le dessus sur ses émotions.

– Vous pensez réellement qu’un archange va venir me voir ? lui demandai-je sur un ton qui, involontairement, était devenu ironique.

– Oui, Votre Sainteté. Nous vivons une époque qui est visée par toutes les prophéties citées dans les courriers et Gabriel est le messager de Dieu. C’est donc son rôle. Et, de toute façon, nous sommes dans l’attente de ce moment inéluctable depuis plusieurs années.

– Même si je sais, mon Père, que l’histoire et les prophéties sont votre « violon d’Ingres », ne pensez-vous pas que vous y allez un peu fort ? Et de qui parlez-vous quand vous dites « nous » ?

– De toutes les personnes qui ont étudié les prophéties avec sérieux, Votre Sainteté.

– D’accord, je veux bien écouter votre point de vue, mais commencez par nous parler de Gabriel. Expliquez-nous ce que vous savez sur lui et que nous ignorons.

Le Père Parker sembla se détendre. Il se pencha un peu en avant, les mains jointes à la hauteur de sa bouche, comme s’il allait prier, et débuta son exposé. Sa position me fit penser à celle d’un jeune prêtre qui fait le catéchisme à des enfants.

– Comme vous le savez, le terme « ange » signifie « envoyé de Dieu ». On le retrouve dans les trois grandes religions monothéistes. Les anges sont classés selon une hiérarchie bien précise, définie par le Pape Saint-Grégoire au VIe siècle. Les diverses classes d’anges sont dénommées les neuf cœurs angéliques. La première hiérarchie est constituée des Séraphins, Chérubins et Trônes. Ce sont les Êtres Supérieurs. Cette hiérarchie représente Dieu dans toute sa perfection. La seconde hiérarchie est constituée des Dominations, Vertus et Puissances que l’on peut qualifier d’Êtres Intermédiaires. Elle représente Dieu dans sa souveraineté sur les créatures. Et, enfin, la classe qui nous intéresse est la troisième hiérarchie : composée des Principautés, Archanges et Anges qui sont les Êtres de Lumières. Cette classe représente Dieu dans son action. Dans nos Saintes Écritures, seuls trois archanges portent un nom : Michel, Raphaël et Gabriel, bien qu’en réalité, seul Saint-Michel porte le titre d’archange dans la Bible. D’autres religions ou croyances, telles que la Kabbale, reconnaissent jusqu’à dix archanges. Pour en revenir au pape Saint Grégoire qui, à mon avis, est celui qui a le plus travaillé la question, il explique, dans Homélies sur l’Évangile, que l’ange délivre des messages, alors que l’archange annonce, lui, les plus grands évènements. 

Il fit une pause, tentant apparemment de reprendre son souffle.

– Voulez-vous boire quelque chose, Mon Père ?

– Non, je vous remercie, Monseigneur !

Il reprit aussitôt :

– Saint-Michel signifie « qui est comme Dieu ». Saint-Michel et sa milice céleste vainquirent Satan et ses démons car ces derniers refusaient de servir les desseins de Dieu. Saint-Michel l’archange est, donc, le chef des forces du Ciel.

Raphaël, quant à lui, signifie « Dieu guérit ». Il apparaît dans les livres de Tobie et d’Énoch. Il est la figure bienveillante de la providence de Dieu.

Et, enfin, Gabriel, qui est surnommé la main gauche de Dieu. Son nom signifie « Dieu est puissant » ou encore « Homme de Dieu ». Il est aussi connu sous le nom de Djibril dans le Coran. Dieu communique avec les hommes grâce aux apparitions ou par l’intermédiaire des anges. On peut considérer Gabriel comme un ange messager de Dieu. Il est cité, dès l’Ancien Testament, dans le Livre de Daniel puis dans le Nouveau Testament, dans l’Évangile de Luc...