La trilogie de la Poussière

LIVRE DEUX

À Nick Messenger,
poète délicat et ami indomptable

Tout ce en quoi il est possible de croire est une image de la vérité.

William Blake

Note de l’auteur

La Communauté des esprits est le deuxième tome de « La trilogie de la Poussière ». Le personnage principal, Lyra Parle-d’Or, appelée jadis Lyra Belacqua, était également la protagoniste d’une précédente trilogie : « À la croisée des mondes ». De fait, cette première histoire débutait et s’achevait par son nom. Lyra avait alors onze ou douze ans.

Dans le premier tome de « La trilogie de la Poussière », La Belle Sauvage, Lyra était bébé. Bien qu’elle occupe un rôle central dans le récit, la majeure partie de l’action tournait autour d’un garçon nommé Malcolm Polstead, âgé lui-même de onze ans environ.

Dans ce présent ouvrage, nous faisons un bond en avant d’une vingtaine d’années. Les événements décrits dans « À la croisée des mondes » se sont produits dix ans auparavant. Malcolm et Lyra sont désormais adultes. Les faits qui constituent La Belle Sauvage sont encore plus anciens.

Mais les faits ont des conséquences et, parfois, les effets produits par les actes que nous avons commis dans le passé tardent à se manifester. Pendant ce temps, le monde continue à tourner ; le pouvoir et l’influence se déplacent, s’amplifient ou diminuent. Les adultes sont confrontés à problèmes et à des soucis qui ne sont pas nécessairement ceux de leur enfance. Et comme je le disais, Lyra et Malcolm ne sont plus des enfants.

Philip Pullman

1

Clair de lune et bain de sang

Pantalaimon, le dæmon de Lyra Belacqua, devenue Lyra Parle-d’Or, était allongé sur le bord de la fenêtre de la petite chambre-bureau de Lyra au collège Sainte-Sophia, dans un état aussi éloigné que possible de la réflexion. Il avait conscience du courant d’air froid qui entrait par la fenêtre à guillotine mal ajustée, de la douce chaleur de la lampe à naphte posée sur le bureau, sous la fenêtre, du grattement du stylo de Lyra sur le papier, et de l’obscurité au-dehors. Le froid et la nuit étaient les deux choses auxquelles il aspirait le plus à cet instant. Alors qu’il était couché là, roulant sur lui-même pour sentir le froid tantôt sur son dos tantôt sur son ventre, le désir de sortir l’emporta sur son refus d’adresser la parole à Lyra.

– Ouvre la fenêtre, demanda-t-il finalement. J’ai envie de sortir.

Le stylo de Lyra s’arrêta ; elle repoussa sa chaise et se leva. Pantalaimon la voyait se refléter dans la vitre, comme suspendue au-dessus de la nuit d’Oxford. Il distinguait même son expression de contrariété rebelle.

– Je sais ce que tu vas dire, ajouta-t-il. Évidemment que je serai prudent. Je ne suis pas idiot.

– À certains égards, si.

Penchée sur lui, elle souleva la fenêtre et la coinça avec le premier livre qui lui tomba sous la main.

– Ne…, commença le dæmon.

– Ne ferme pas la fenêtre. Oui, je sais, Pan. Reste là, à grelotter en attendant que Pan décide de rentrer. Je ne suis pas stupide à ce point. Allez, fiche le camp.

Pantalaimon plongea dans le lierre qui couvrait les murs du collège. Seul un bruissement, très bref, parvint aux oreilles de Lyra. Pan n’aimait pas la façon dont ils se parlaient, ou plutôt dont ils ne se parlaient pas : c’étaient les premiers mots qu’ils échangeaient depuis le matin. Mais il ne savait pas comment remédier à cette situation, et elle non plus.

À mi-chemin du mur, il attrapa une souris entre ses dents pointues et, après avoir envisagé de la manger, il décida de la surprendre en la laissant partir. Tapi sur une branche de lierre, il savoura toutes les odeurs, les brusques souffles d’air et la nuit infinie qui l’enveloppait.

Il devait rester prudent, cependant. Pour deux raisons. La tache couleur crème qui couvrait sa poitrine, et ressortait de manière trop visible sur son pelage brun-roux de martre, était la première. Heureusement, il lui suffisait de baisser la tête ou de courir vite. La seconde raison qui l’incitait à la prudence était bien plus grave. Personne en le voyant n’irait croire que c’était une martre car, même s’il avait tout d’une martre, c’était un dæmon. Difficile de dire où se situait la différence, mais n’importe quel humain du monde de Lyra s’en apercevrait immédiatement, aussi sûrement qu’il reconnaissait l’odeur du café ou la couleur rouge.

Or, une personne séparée de son dæmon, ou un dæmon seul, sans son humain à proximité, était un spectacle étrange et inquiétant, surnaturel, inconcevable. Aucun être humain ordinaire ne pouvait se séparer ainsi de son dæmon. Seules les sorcières en étaient capables, disait-on. Ce pouvoir que possédaient Lyra et Pan n’appartenait qu’à eux ; ils l’avaient acquis au prix fort huit ans plus tôt dans le monde des morts. Depuis leur retour à Oxford, après cette aventure hors du commun, ils n’en avaient parlé à personne, et ils protégeaient ce secret avec le plus grand soin. Néanmoins, ils éprouvaient parfois – de plus en plus souvent, ces derniers temps – le besoin de prendre leurs distances.

Alors, Pan veillait à demeurer dans l’obscurité en se faufilant parmi les buissons et des herbes hautes qui bordaient la vaste étendue d’University Parks impeccablement tondue ; il scrutait la nuit de tous ses sens, ne faisait aucun bruit et gardait la tête baissée. Il avait plu un peu plus tôt dans la soirée et, sous ses pattes, la terre était meuble, humide. Arrivé devant une flaque de boue, il s’y vautra de tout son long afin de dissimuler la tache de fourrure claire susceptible de le trahir.

Quittant University Parks, il traversa Banbury Road à un moment où nul piéton n’était en vue, uniquement un véhicule au loin. Il se faufila dans le jardin d’une des plus grandes maisons situées de l’autre côté, franchit des haies, escalada des murs, passa sous des clôtures et parcourut des pelouses, en direction de Jericho et du canal, situés à quelques rues de là.

Une fois sur le chemin de halage boueux, il se sentit plus en sécurité. Il y avait là des fourrés et de hautes herbes pour se cacher ainsi que des arbres dans lesquels il pouvait grimper aussi vite qu’une flamme dévore une mèche. Cette partie à demi sauvage de la ville était celle qu’il préférait. Il avait nagé dans tous les canaux qui sillonnent Oxford, mais aussi dans la large Tamise et son affluent, la Cherwell, ainsi que dans d’innombrables ruisseaux détournés du cours d’eau principal afin d’alimenter un moulin ou un lac d’agrément. Certains disparaissaient sous terre et ressurgissaient sous l’enceinte du collège ou au-delà du cimetière ou de la brasserie.

À l’endroit où un de ces ruisseaux longeait le canal, dont il était séparé par le seul chemin de halage, Pan emprunta un petit pont en fer et suivit le cours d’eau jusqu’au vaste espace dégagé des jardins ouvriers, avec le marché aux bestiaux d’Oxpens au nord et, à l’ouest, le centre de tri postal, à côté de la gare.

C’était la pleine lune et quelques étoiles pointaient le bout de leur nez entre les filaments de nuages qui couraient dans le ciel. Cette lumière exposait Pan au danger, mais il adorait rôder dans les potagers, entre les tiges de choux de Bruxelles et de choux-fleurs, les feuilles d’oignons et d’épinards, dans cette clarté froide et argentée, aussi silencieux qu’une ombre. Arrivé devant une cabane à outils, il bondit pour s’allonger sur le toit recouvert de bardeaux bitumés, et là, il contempla l’étendue dégagée du pré en direction du bureau de poste.

C’était le seul endroit de la ville qui semblait éveillé. Pan et Lyra étaient souvent venus ici. Ensemble, ils regardaient les trains qui venaient du nord et du sud s’arrêter à quai en fumant, pendant que des employés déchargeaient des sacs de lettres et de colis dans d’énormes chariots, qu’ils poussaient ensuite jusqu’au grand hangar métallique, où le courrier à destination de Londres et du continent serait trié à temps pour le zeppelin du matin. Le dirigeable, attaché à l’avant et à l’arrière non loin de là, se balançait dans le vent et les câbles d’amarrage claquaient et cognaient contre le mât. Des lumières brillaient sur le quai, au sommet du mât et au-dessus des portes du bâtiment de la poste ; des wagons s’entrechoquaient sur une voie de garage ; quelque part, une porte métallique se referma avec fracas.

Pan perçut un mouvement dans les jardins, sur sa droite. Il tourna la tête très lentement. Un chat avançait à pas feutrés le long d’une rangée de choux ou de brocolis, le regard fixé sur une souris. Mais avant qu’il lui saute dessus, une forme blanche silencieuse, plus large que Pan, descendit du ciel en piqué, s’empara de la souris et repartit dans les airs, hors de portée des griffes du félin. La chouette, portée par des battements d’ailes totalement silencieux, retourna se percher dans un des arbres derrière Paradise Square. Le chat s’assit, son regard sembla s’attarder un instant sur la martre, puis il repartit en chasse au milieu des légumes.

La lune s’était élevée dans le ciel. Presque débarrassée des nuages, elle brillait de plus belle et Pan, du haut de son poste d’observation, distinguait tous les détails des jardins ouvriers et du marché aux bestiaux. Serres, épouvantails, enclos en acier galvanisé, citernes d’eau, clôtures rouillées et affaissées ou bien droites et soigneusement peintes, tuteurs à haricots attachés ensemble tels des tipis nus ; tout cela attendait silencieusement au clair de lune. Un décor pour une pièce de théâtre jouée par des fantômes.

Pan murmura :

– Qu’est-ce qui nous arrive, Lyra ?

Pas de réponse.

Le train postal avait été déchargé. Il émit un bref sifflement avant de s’ébranler. Au lieu de repartir sur la voie ferrée qui traversait la rivière vers le sud et longeait les jardins, il avança lentement et s’engagea sur une voie de garage dans un assourdissant fracas de wagons. La locomotive crachait des nuages de vapeur vite déchiquetés et emportés par le vent froid.

Sur l’autre rive, au-delà des arbres, un autre train arrivait. Ce n’était pas un train postal et, au lieu de s’arrêter au centre de tri, il continua sur trois cents mètres avant de pénétrer dans la gare. C’était l’omnibus qui venait de Reading, devina Pan. Il l’entendit s’immobiliser à quai dans un lointain sifflement de vapeur et un crissement de freins étouffé.

Il perçut un autre mouvement.

Sur sa gauche, là où un pont en fer enjambait la rivière, un homme marchait – ou plutôt se hâtait, furtif – sur la rive, où les roseaux formaient une haie dense.

Pan descendit immédiatement du toit de la cabane pour courir vers lui, sans bruit, au milieu des rangées d’oignons et de choux. Zigzaguant entre les clôtures et passant sous une citerne d’eau rouillée, il atteignit l’extrémité des jardins ouvriers et scruta, à travers la planche brisée d’une palissade, le pré verdoyant qui s’étendait au-delà.

L’homme se dirigeait vers le centre de tri, d’une démarche de plus en plus prudente, et finalement s’arrêta près d’un saule, sur la rive, à une centaine de mètres de l’entrée du centre, presque en face de l’endroit où était tapi Pan. Malgré sa vue perçante, le dæmon avait du mal à le repérer dans l’obscurité et s’il détournait le regard une seule seconde, il le perdrait de vue définitivement.

Et soudain, plus rien. À croire que l’homme s’était volatilisé ! Une minute s’écoula, puis une autre. Derrière Pan, en ville, des cloches lointaines sonnèrent. Deux fois chacune : minuit et demi.

Pan balaya du regard les arbres alignés au bord de la rivière. À quelques pas sur la gauche se dressait un vieux chêne, nu, dépouillé de ses feuilles par l’hiver. Et à droite…

Une silhouette escaladait le portail du centre de tri. Le nouveau venu sauta à terre et s’élança aussitôt le long de la rive, vers le saule où attendait le premier homme.

Un nuage masqua la lune quelques secondes et Pan en profita pour se faufiler sous la palissade et traverser ventre à terre l’étendue d’herbe mouillée, en direction du chêne, tout en se méfiant de la chouette et de l’homme caché. Arrivé au pied de l’arbre, il bondit toutes griffes dehors pour s’accrocher à l’écorce, et se hissa jusqu’à une branche haute d’où il avait une vue dégagée sur le saule, juste au moment où la lune réapparaissait.

L’homme venant du centre de tri avait presque atteint le saule. Il cessa de courir pour fouiller l’obscurité du regard. Le premier homme s’avança alors et prononça un mot tout bas. Le second répondit de la même manière et tous les deux s’enfoncèrent dans l’ombre. Ils étaient trop loin pour que Pan puisse entendre ce qu’ils disaient, mais ils donnaient une impression de complicité. Ils étaient convenus de se retrouver à cet endroit.

Leurs dæmons étaient deux chiens : une sorte de mastiff et un spécimen court sur pattes. Si les chiens ne pouvaient pas grimper dans l’arbre, ils pouvaient en revanche flairer sa présence, et Pan se plaqua sur la branche sur laquelle il était allongé afin de l’épouser le plus possible. Il percevait les murmures des deux hommes, sans parvenir, là encore, à saisir le moindre mot.

Entre la haute clôture grillagée du centre de tri et la rivière, un chemin partait des jardins ouvriers. C’était le trajet le plus rapide pour accéder à la gare depuis la paroisse de Sainte-Ebbe et les ruelles bordées de maisons qui se serraient au bord de la rivière, près des usines à gaz. De son perchoir, Pan voyait plus loin que les deux hommes réunis en dessous, et il aperçut avant eux la personne qui marchait en direction de la gare : encore un homme, qui avait relevé le col de son manteau pour se protéger du froid.

Un « chut ! » monta de l’obscurité, au pied du saule. Les deux conspirateurs avaient eux aussi repéré l’intrus.

Plus tôt dans la journée, dans une élégante demeure du XVIIe siècle située près de la cathédrale Saint-Pierre de Genève, deux hommes discutaient. Ils se trouvaient dans une pièce au deuxième étage, aux murs tapissés de livres, dont les fenêtres donnaient sur une rue paisible, baignée par la lumière grisâtre d’un après-midi hivernal. Sur une longue table en acajou étaient disposés des sous-main, des blocs de papier, des stylos et des crayons, des verres et des carafes d’eau, mais les deux hommes avaient pris place dans des fauteuils, de part et d’autre d’un feu de cheminée.

Le maître des lieux était Marcel Delamare, secrétaire général d’une organisation connue, de manière officieuse, sous le nom du bâtiment qu’elle occupait, et qui abritait cette rencontre. La maison Juste1. Delamare venait d’entrer dans la quarantaine ; c’était un homme soigné de sa personne, qui portait des lunettes, et son costume à la coupe impeccable était assorti à ses cheveux gris anthracite. Son dæmon, une chouette effraie perchée sur le dossier du fauteuil, fixait de ses yeux jaunes le dæmon que l’autre homme tenait dans sa main : un serpent écarlate qui se faufilait entre ses doigts. Le visiteur se nommait Pierre Binaud. La soixantaine, c’était un individu austère affublé d’un col romain et qui occupait les fonctions de juge en chef du Conseil de Discipline Consistorial, la principale agence du Magisterium, chargée de maintenir la discipline et la sécurité.

– Eh bien ? demanda Binaud.

– Un autre membre de l’équipe scientifique de la station Lop Nor a disparu, annonça Delamare.

– Comment ça ? Qu’en dit votre agent ?

– L’explication officielle est que cet homme et son compagnon ont été emportés par les cours d’eau qui fluctuent rapidement et sans prévenir. Il s’agit d’un endroit très dangereux, et quiconque sort de la station doit se faire accompagner d’un guide. Mais d’après notre agent, une rumeur circule selon laquelle ces deux hommes se seraient aventurés dans le désert, qui commence au-delà du lac. Des légendes locales évoquent de l’or…

– Au diable les légendes locales. Ces gens sont des théologiens expérimentaux, des botanistes, des hommes de science. Ils sont censés s’intéresser aux roses, pas à l’or. Mais vous disiez que l’un d’eux avait disparu ? Et qu’est-il arrivé à l’autre ?

– Il a regagné la station, mais il est aussitôt retourné en Europe. Il se nomme Hassall. Je vous ai parlé de lui la semaine dernière, mais peut-être étiez-vous trop occupé pour m’écouter. Mon agent pense qu’il transporte les échantillons de plusieurs essences de rose et un certain nombre de documents.

– Nous ne l’avons pas encore capturé ?

Delamare s’efforça de garder son calme.

– Si vous vous souvenez bien, Pierre, répondit-il, je voulais le faire arrêter à Venise. Mais cette idée a été rejetée par vos amis. Laissons-le rentrer au pays et suivons-le pour connaître sa destination ; tels étaient les ordres. Il vient de débarquer et il sera intercepté ce soir.

– Prévenez-moi dès que vous avez ces échantillons. Parlons maintenant de cette autre affaire : la jeune femme. Que savez-vous d’elle ?

– L’aléthiomètre…

– Non, non, non. C’est dépassé, trop vague, trop de spéculations. Donnez-moi des faits, Marcel.

– Nous avons un nouveau lecteur qui…

– Oh, oui, j’ai entendu parler de lui. Une nouvelle méthode. Meilleure que l’ancienne ?

– Les temps changent, la compréhension des choses doit changer aussi.

– Qu’est-ce que ça signifie ?

– Ça signifie que nous avons découvert, au sujet de la jeune femme, des éléments qui n’étaient pas clairs auparavant. Il semblerait qu’elle bénéficie de certaines protections, légales et autres. J’aimerais commencer par abattre le réseau de défense qui l’entoure, discrètement, en douceur, de manière invisible, pourrait-on dire. Et lorsqu’elle sera devenue vulnérable, il sera temps de passer à l’action. D’ici là…

– La prudence, conclut Binaud en se levant. L’excès de prudence est une grave faute, Marcel. Vous devez être plus résolu. Vous devez agir. Trouvez-la, capturez-la et amenez-la ici. Mais procédez comme bon vous semble. Je n’interviendrai pas cette fois.

Delamare se leva à son tour pour serrer la main de son visiteur et l’accompagner jusqu’à la porte. Quand il fut seul, son dæmon vint se poser sur son épaule et ils se postèrent à la fenêtre pour regarder le juge en chef s’éloigner à grands pas. Un assistant portait sa mallette ; un autre tenait un parapluie pour le protéger de la neige qui commençait à tomber.

– Je déteste être interrompu, dit Delamare.

– Je crois qu’il n’a rien remarqué, répondit son dæmon.

– Il s’en apercevra un jour.

L’homme qui venait de la gare marchait vite. En moins d’une minute, il était presque arrivé au saule. Dès qu’il l’atteignit, les deux autres attaquèrent. Le premier jaillit de l’obscurité pour lui asséner un coup dans les genoux avec une lourde branche. L’homme s’écroula aussitôt en poussant un grognement. L’autre se jeta alors sur lui, muni d’une sorte de petite matraque qu’il lui abattit sur la tête, les épaules, les bras.

Nul ne prononça le moindre mot. Le dæmon de la victime, un petit faucon, essayait de s’envoler, en criant et en battant furieusement des ailes, mais il ne cessait de retomber à mesure que son humain faiblissait sous les coups.

Soudain, Pan vit un éclat de lune se refléter sur la lame d’une arme blanche, et l’homme qui avait escaladé le portail du centre de tri hurla avant de s’effondrer au sol, mais son complice frappa de nouveau, puis de nouveau encore, jusqu’à ce que la victime ne bouge plus. Pan entendit chaque coup de matraque.

L’homme était mort. Le second comparse se releva et toisa son compagnon à terre.

– Qu’est-ce qui s’est passé ? demanda-t-il tout bas.

– Ce salopard m’a coupé le tendon ! Regarde-moi ça, je saigne comme un porc. 

Son dæmon, le mastiff croisé, gémissait et se contorsionnait sur le sol à côté de lui.

– Tu peux te lever ?

Le meurtrier parlait d’une voix grave et voilée, comme s’il avait la gorge prise, avec un accent de Liverpool.

– À ton avis ?

– Tu ne peux pas bouger ?

L’homme blessé tenta de se remettre debout. Ce qui provoqua un autre grognement de douleur. Son acolyte lui tendit la main et il parvint à se relever mais, de toute évidence, il ne pouvait marcher que sur une jambe.

– Qu’est-ce qu’on va faire ? s’enquit-il.

La lune les illuminait tous les trois : le meurtrier, l’homme qui ne pouvait plus marcher et le mort. Le cœur de Pan cognait si fort qu’il craignait qu’on l’entende.

– Abruti. Tu n’as pas vu qu’il avait un couteau ? lança le meurtrier.

– Il était trop rapide…

– Tu es censé savoir te battre. Pousse-toi de là.

Le premier homme recula d’un pas ou deux en boitant. L’autre se pencha pour saisir le macchabée par les chevilles et le traîner dans les fourrés.

Il réapparut presque aussitôt et, d’un geste impatient, fit signe à son comparse d’approcher.

– Appuie-toi sur moi. J’ai bien envie de te laisser croupir ici tout seul. Qui m’a foutu un boulet pareil ? Va falloir que je revienne m’occuper de lui. Et cette saleté de lune qui brille de plus en plus. Où est son sac ? Il avait pas un sac ?

– Non, il avait pas de sac. Il avait rien.

– Ah, merde.

– Barry reviendra avec toi pour t’aider.

– Trop bruyant. Trop nerveux. Donne-moi ton bras. Allez, grouille !

– Oh, la vache… aaaah, ça fait mal…

– Ferme-la et avance aussi vite que possible. Je m’en fous que ça fasse mal. Interdiction de l’ouvrir.

Le premier homme noua son bras autour des épaules du meurtrier et l’escorta en clopinant. Ils passèrent lentement sous le chêne et suivirent la rive en sens inverse. En baissant la tête, Pan aperçut dans l’herbe une tache de sang d’un rouge éclatant au clair de lune.

Il attendit que les hommes aient disparu mais, alors qu’il s’apprêtait à sauter sur le sol, quelque chose remua dans les fourrés où gisait le corps de la victime. Et une créature pâle, semblable à un oiseau, s’éleva dans un battement d’ailes, retomba, s’éleva de nouveau, sans parvenir à rester en l’air. Dans un ultime sursaut de vie, elle vola en direction de Pan.

Celui-ci était paralysé par la terreur. Si l’homme était mort, que pouvait-il faire ? Pan était prêt à se battre, à s’enfuir, à s’évanouir, quand soudain le dæmon se retrouva juste à côté de lui sur la branche. Il faillit perdre l’équilibre et dégringoler, et Pan dut le retenir. Il était glacé, et vivant… quoique à peine. L’homme n’était donc pas mort.

– Au secours, haleta le faucon. Aide-nous…

– Oui… je…

– Vite !

Il parvint à voler jusqu’aux fourrés. En un éclair, Pan dévala le tronc du chêne et bondit vers l’endroit où le faucon avait disparu. Il trouva l’homme allongé au milieu des joncs. Il respirait encore et son dæmon s’appuyait contre sa joue.

En disant :

– Dæmon… séparé…

L’homme tourna légèrement la tête en poussant un grognement. Pan entendit le raclement sinistre de deux parties d’os brisé l’une contre l’autre.

– Séparé ? murmura l’homme.

– Oui… on a appris…

– C’est mon jour de chance… Dans ma poche intérieure… là… (Au prix d’un énorme effort, il leva la main pour toucher le côté droit de sa veste.) Prends…

Essayant de ne pas lui faire mal et luttant contre le tabou majeur qui interdisait de toucher le corps d’une autre personne, Pan ouvrit la veste avec son museau et dénicha un portefeuille dans la poche intérieure.

– Oui, voilà. Emporte-le. Ils ne doivent pas s’en emparer… Je m’en remets à toi et… à ton…

Pan avait beau tirer, le portefeuille ne venait pas car la veste était coincée sous le corps de l’homme, incapable de bouger. Finalement, après s’être battu quelques secondes, il parvint à l’en extirper.

– Emporte-le… avant qu’ils reviennent…

Le faucon au plumage clair avait presque disparu ; ce n’était plus qu’une volute d’ombre blanche qui palpitait, collée au visage de l’homme. Pan détestait voir des gens mourir, à cause de ce qui arrivait à leurs dæmons : ils se volatilisaient comme la flamme d’une bougie qui s’éteint. Il avait envie de consoler cette pauvre créature, qui savait qu’elle allait disparaître, mais elle n’aspirait qu’à une chose : sentir une dernière fois la chaleur qu’elle avait trouvée dans le corps de son humain au cours de leur existence commune. L’homme avala une ultime bouffée d’air dans un râle, et le beau dæmon-faucon s’envola pour toujours.

Maintenant, Pan devait rapporter le portefeuille jusqu’au collège Sainte-Sophia, dans le lit de Lyra.

Le coinçant entre ses dents, il se fraya un chemin au milieu des joncs. Le portefeuille n’était pas lourd, mais encombrant, et surtout, il dégageait l’odeur d’une autre personne : un mélange de sueur, d’eau de toilette et de feuille à fumer. D’où une trop grande proximité avec une personne qui n’était pas Lyra.

Arrivé devant la clôture qui entourait les jardins ouvriers, il s’arrêta pour souffler. Il avait décidé de prendre son temps. La nuit était encore longue.

Lyra dormait à poings fermés quand un choc, semblable à une chute, la réveilla en sursaut. Tendant instinctivement la main vers Pan, elle se souvint qu’il n’était pas là. Lui était-il arrivé quelque chose ? Ce n’était pas la première nuit, loin de là, où elle avait dû se coucher seule, et elle détestait ça. Oh, quelle folie de vouloir partir ainsi en solitaire ! Mais il refusait de l’écouter, il s’obstinait. Un jour, ils en paieraient le prix l’un et l’autre.

Lyra demeura éveillée un instant, mais déjà le sommeil se refermait sur elle et, très vite, elle s’avoua vaincue. Elle ferma les yeux.

Les cloches d’Oxford sonnaient deux heures quand Pan rentra. Il déposa le portefeuille sur la table et remua sa mâchoire douloureuse de droite à gauche afin de la soulager, avant de retirer le livre avec lequel Lyra avait coincé la fenêtre. Il le connaissait. C’était un roman intitulé Les Hyperchorasmiens, et Pan trouvait que Lyra y accordait beaucoup trop d’attention. Il le laissa tomber par terre et, après s’être lavé méticuleusement, il poussa le portefeuille sur un rayonnage de la bibliothèque, à l’abri des regards.

Cela étant fait, il bondit avec légèreté sur l’oreiller de Lyra. Accroupi, il contempla son visage endormi, éclairé par le rayon de lune qui filtrait entre les rideaux.

Elle avait les joues rouges et ses cheveux blond foncé étaient collés par la sueur. Ses lèvres, qui si souvent lui avaient murmuré des mots à l’oreille, qui l’avaient embrassé, et avaient embrassé Will également, étaient pincées. Un léger froncement de sourcils plissait son front, puis disparaissait, comme des nuages dans un ciel venteux. Autant de signes qui trahissaient leur éloignement réciproque.

Et Pan ne savait pas quoi faire. À part s’allonger contre elle, contre sa peau, toujours aussi chaude et accueillante. Au moins, ils étaient vivants.

1. En français dans le texte. (N.d.T.)

Remerciements

Nombreuses sont les personnes qui m’ont apporté leur aide pour me permettre d’écrire cette histoire. Je les remercierai toutes à la fin du dernier tome. Toutefois, il y a trois dettes que je tiens à honorer dès maintenant. En commençant par le formidable ouvrage de Katharine Briggs, Folk Tales of Britain, dans lequel j’ai découvert l’histoire de la lune morte. Je suis redevable également au poète et peintre Nick Messenger, à qui j’ai emprunté l’idée de l’hélice en phosphore-bronze, dans son poème Sea-Cow, récit d’un voyage à bord de la goélette Volga. Enfin, j’ai une dette envers Robert Kirk (1644-1692), dont l’ouvrage, riche en merveilles, The Secret Commonwealth or an Essay on the Nature and Actions of the Subterranean (and for the most part) Invisible People heretofore going under the names of Fauns and Fairies, or the like, among the Low Country Scots as described by those who have second sight, a été pour moi une source d’inspiration à bien des égards, ne serait-ce qu’en me rappelant l’importance d’un bon titre. C’est pourquoi je lui ai volé le sien, en partie.

Par ailleurs, il y a dans ce roman trois personnages qui portent des noms de personnes réelles, que leurs amis souhaitaient immortaliser dans une œuvre de fiction. Le premier est Bud Schlesinger, que nous avons découvert dans La Belle Sauvage ; le deuxième est Alison Wetherfield, que nous retrouverons dans le dernier tome ; le troisième personnage est Nur Huda el-Wahabi, une des victimes du terrible incendie qui a ravagé la tour Grenfell. J’ai le privilège d’avoir pu aider à leur rendre hommage.

Philip Pullman

Philip Pullman est né en Angleterre, à Norwich, en 1946. Il a vécu durant son enfance en Australie et au Zimbabwe, où il a effectué une partie de sa scolarité, puis au pays de Galles. Diplômé de l’université d’Oxford, il a longtemps enseigné dans cette ville où il vit toujours et qui lui a inspiré l’Oxford imaginaire du monde de Lyra.

Après la publication du premier volume de la série « Sally Lockhart », en 1986, il renonce au métier de professeur pour se consacrer exclusivement à l’écriture. Le premier tome de la trilogie « À la croisée des mondes » paraît en 1995 et marque profondément l’imaginaire collectif. Philip Pullman s’impose alors comme pionnier et maître d’une littérature transgénérationnelle et influence nombre d’écrivains.

Traduite en 40 langues et totalisant près de 20 millions de ventes, l’œuvre fait l’objet de plusieurs thèses ; des publications, comme Les Mystères de la science dans la trilogie de Philip Pullman « À la croisée des mondes » (M. et J. Gribbin, Gallimard Jeunesse), lui sont consacrées. Elle a été jouée au National Theatre de Londres avant d’être transposée au cinéma, dans un film au casting prestigieux. Elle sera également adaptée par le scénariste Jack Thorne (coauteur de Harry Potter et l’enfant maudit) en une série pour la chaîne BBC One.

Lauréat de la médaille Memorial Astrid Lindgren, l’équivalent jeunesse du prix Nobel, l’auteur a aussi reçu en Grande-Bretagne deux prix majeurs de littérature générale, jamais décernés auparavant à un « livre pour enfants », pour Les Royaumes du Nord ainsi que pour Le Miroir d’ambre.

En 2017, Philip Pullman nous emmène à nouveau au cœur de l’univers de Lyra avec La Belle Sauvage, premier livre de « La trilogie de la Poussière », événement littéraire salué dans le monde entier.

Du même auteur chez Gallimard Jeunesse

À la croisée des mondes

1. Les Royaumes du Nord

2. La Tour des Anges

3. Le Miroir d’ambre

À la croisée des mondes, L’intégrale

Lyra et les Oiseaux

Il était une fois dans le Nord

La trilogie de la Poussière

1. La Belle Sauvage

2. La Communauté des esprits

À la croisée des mondes

en bande dessinée par Stéphane Melchior et Clément Oubrerie

1. Les Royaumes du Nord (trois volumes)

2. La Tour des Anges (deux volumes parus)

La Magie de Lila

Sally Lockhart

1. La Malédiction du rubis

2. Le Mystère de l’Étoile Polaire

3. La Vengeance du tigre

4. La Princesse de Razkavie

J’étais un rat

Le Comte Karlstein

L’Épouvantail et son valet

Contes de Grimm

Aux éditions Gallimard

Jésus le bon et Christ le vaurien

Retrouvez Lyra, Malcolm et Alice

dans le premier tome

de La trilogie de la Poussière

Découvrez À la croisée des mondes,

la trilogie de Philip Pullman qui a passionné
des millions de lecteurs

La communauté des esprits
La Trilogie de la Poussière. Livre deux

Philip Pullman

LE MOMENT EST VENU
DE RETROUVER LYRA,
DÉSORMAIS JEUNE ADULTE

Lyra a vingt ans. Déterminée et tourmentée,
elle étudie à Sainte-Sophia quand son chemin
croise celui d’un éminent professeur nommé
Malcolm. Au cœur d’un monde hostile,
ils s’engagent malgré eux dans un périlleux
voyage : le mystère de la Poussière les mènera bien
au-delà d’Oxford et des frontières de l’Europe,
jusqu’à un désert hanté d’Asie centrale.

Espionnage, dæmons disparus et quêtes
universelles dans un univers fascinant…
Philip Pullman prolonge À la croisée
des mondes de façon magistrale.

Gallimard Jeunesse

5, rue Gaston Gallimard, 75007 Paris

www.gallimard-jeunesse.fr

Titre original : The Book of Dust, volume two – The Secret Commonwealth

Initialement publié en Grande-Bretagne par David Fickling Books, Oxford,
en association avec Penguin Books, Londres, en 2019

© Philip Pullman, 2019, pour le texte

© Chris Wormell, 2019, pour les illustrations intérieures

© Éditions Gallimard Jeunesse, 2020, pour la traduction française

Cette édition électronique du livre

La communauté des esprits
La Trilogie de la Poussière. Livre deux

de Philip Pullman a été réalisée le 4 septembre 2020

par Melissa Luciani et Maryline Gatepaille

pour le compte des Éditions Gallimard Jeunesse.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage,

achevé d’imprimer en octobre 2020, en France,

par l’imprimerie Normandie Roto Impression

(ISBN : 978-2-07-509371-2 – Numéro d’édition : 325296).

Code sodis : N92515 – ISBN : 978-2-07-509375-0

Numéro d’édition : 325300

Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949
sur les publications

destinées à la jeunesse.