Collection dirigée par Glenn Tavennec

L’AUTEUR

Dès son premier roman, Adam Silvera intègre la prestigieuse liste du New York Times best seller. Depuis, tous ses romans ont obtenu cette distinction et de multiples critiques élogieuses. Il a longtemps travaillé au rayon jeunesse d’une librairie, avant de travailler comme community manager et critique de livres pour la jeunesse et les jeunes adultes. Il est né et a grandi dans le Bronx et vit désormais à Los Angeles. Enfin, il est mystérieusement et inexplicablement grand.

Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications
destinées à la jeunesse et aux jeunes adultes.

Titre original : Infinity Son

First published in the United States by HarperTeen,
an imprint of HarperCollins Publishers.

Typography by Erin Fitzsimmons

Copyright © 2020 by Adam Silvera

All rights reserved including the rights of reproduction
in whole or in part in any form.

Traduction française : © Éditions Robert Laffont, S.A.S., Paris, 2021

ISBN 978-2-221-25841-5

ISSN 2258-2932

Illustration : © Kevin Tong ; Design : © Erin Fitzsimmons

Éditions Robert Laffont – 92, avenue de France 75013 Paris

Ce livre électronique a été produit par Graphic Hainaut.

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Sommaire

Couverture

L’AUTEUR

Titre

Copyright

Actualité des Éditions Robert Laffont

Dédicace

Citation

UN - FRÈRES

DEUX - HÉROS

TROIS - LE RÊVEUR

QUATRE - ORDINAIRE

CINQ - UN CYCLE DE PHÉNIX

SIX - LES CÉLESTES DE NEW YORK

SEPT - DORÉ ET GRIS

HUIT - LE BUZZ

NEUF - LES MARCHEURS DU CIEL

DIX - L’ÉNIGME

ONZE - LES VERSEURS DE SANG

DOUZE - AILE-DE-FEU

TREIZE - NOVA

QUATORZE - FILS DE L’INFINI

QUINZE - LE FRÈRE DU FILS DE L’INFINI

SEIZE - UNIS

DIX-SEPT - L’ENTRAÎNEMENT

DIX-HUIT - CONSUMÉ

DIX-NEUF - « LES MARCHEURS DU CIEL DE NEW YORK »

VINGT - PERSONNE

VINGT ET UN - ESPOIR

VINGT-DEUX - LE COMBAT EN CAGE

VINGT-TROIS - L'INTERROGATOIRE

VINGT-QUATRE - SANS POUVOIR

VINGT-CINQ - LE CYCLE INFINI

VINGT-SIX - L’ENVOL

VINGT-SEPT - LA CHUTE

VINGT-HUIT - CŒURS

VINGT-NEUF - EXTRAORDINAIRE

TRENTE - PLUS PUISSANT QUE LE FEU

TRENTE ET UN - L’ÉCHANGE

TRENTE-DEUX - ANIMÉ PAR LE FEU

TRENTE-TROIS - LE TERMINATEUR D’INFINI

TRENTE-QUATRE - LES NOMBREUX VISAGES

TRENTE-CINQ - LE GALA

TRENTE-SIX - LES VENTS

TRENTE-SEPT - JAUNE FONCÉ

TRENTE-HUIT - LES CENDRES

TRENTE-NEUF - LUCIOLE

QUARANTE - VRAI VISAGE

QUARANTE ET UN - AURORA

QUARANTE-DEUX - EDUARDO IRON

QUARANTE-TROIS - LES ÉTOILES SCINTILLANTES

QUARANTE-QUATRE - LE RÊVEUR COURONNÉ

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Cher lecteur,

Tu seras peut-être surpris de découvrir que j’ai écrit un roman de fantasy, pourtant ça fait dix ans que cette histoire est dans les tuyaux.

J’ai grandi avec Harry Potter, mais la seule fois où j’ai vu des ados gay en uniformes de Poudlard, c’était dans des fanfictions. Pour être honnête, ça ne m’a pas étonné – il n’y avait pas non plus de X-Men gay dans mes dessins animés du samedi matin. J’ai beau être un fan inconditionnel de Harry Potter et de X-Men, ces deux séries m’ont presque formaté à ne pas attendre de sorcières lesbiennes dans Charmed ou de chasseurs gay dans Supernaturals. Je n’espérais trouver de héros homosexuels dans rien de ce que je lisais ou regardais. Pour ça, je savais qu’il fallait aller chercher dans le minuscule rayon LGBTQ d’une librairie, mais je n’avais pas encore fait mon coming-out et j’avais peur que ces bouquins me trahissent. Et puis dans ces histoires, il n’y avait pas la magie que j’aimais tant. Cette magie sur laquelle je me suis mis à écrire quand j’avais dix-huit ans, dans la toute première version de cette histoire – alors intitulée Le Cycle des célestes. Les personnages principaux étaient hétéros, parce que j’étais persuadé que cette histoire ne pourrait dans le cas contraire jamais être publiée.

J’ai compris que je me trompais complètement en lisant La Cité des ténèbres, de Cassandra Clare. Je dis souvent pour rigoler que j’avais tout de suite deviné qu’un des chasseurs d’ombres était gay, alors qu’en réalité j’ai complètement halluciné quand ça a été confirmé noir sur blanc. Ce n’est pas tout : il y avait un sorcier bisexuel, aussi puissant que séduisant. Je lis très lentement, mais j’ai été tellement pris par cette histoire d’amour sur fond de guerre entre les forces du bien et du mal que j’ai dévoré la trilogie en une semaine. La lecture de cette série m’a fait tellement de bien qu’elle m’a non seulement aidé à faire mon coming-out quelques mois plus tard, mais également motivé à écrire des histoires dans lesquelles je pourrais moi aussi sauver le monde en restant moi-même.

Même si l’ébauche de cette histoire mettait en scène des héros hétéros, cette histoire n’est plus. Et à l’image des phénix de ce livre, une incarnation plus forte a vu le jour, dans laquelle un ado gay doté de pouvoirs porte le poids du monde sur ses épaules et tombe amoureux d’un jeune métamorphe.

Fils de l’infini m’a déjà apporté beaucoup de joie, et je serais vraiment comblé s’il aidait d’autres gens à prendre conscience qu’ils ont toujours été des héros, eux aussi.

Avec tout plein d’amour,

Adam

Pour ceux qui ne croient pas pouvoir être des héros. Il est temps de s’envoler.

Un immense merci à Amanda et Michael Diaz pour toutes ces soirées passées à discuter inlassablement des théories sur Harry Potter, et pour avoir lu ma fanfiction. Je vous dédie mon premier roman de fantasy.

La peur est un phénix.

Tu peux la regarder se consumer un millier de fois, et pourtant, ça ne l’empêchera pas de revenir.

Leigh Bardugo, La Cité corrompue

UN

FRÈRES

Emil

O n n’a qu’une seule vie. Et contrairement à mon frère, je tiens à tout prix à réussir la mienne.

On aura dix-huit ans à minuit, et même si personne ne s’attend à ce que Brighton devienne un adulte du jour au lendemain, il devrait faire des efforts. Ça fait un bail qu’on n’est plus les gosses qui jouaient à avoir des superpouvoirs, comme ceux des célestes en goguette dans les rues ce soir. Leur vie n’est pas toujours rose, et pourtant Brighton continue à ignorer les gros titres sinistres qui s’étalent quotidiennement dans les journaux. Pas moyen de lui faire ouvrir les yeux ; mais pour moi, c’est terminé. Fini de me déguiser en Marcheur du Ciel héroïque pour Halloween, et fini de mater des célestes et des créatures s’affrontant dans des cages avec leurs pouvoirs innés. Ras-le-bol. J’ai tiré un trait là-dessus.

Il faut que je me calme. N’allez pas croire qu’on ne s’entend pas, on est comme cul et chemise avec Brighton. Si quelqu’un l’emmerde, il aura affaire à moi, même si je ne sais pas du tout me battre. Mais purée, il y a vraiment des fois où je me demande si on est bien jumeaux, ou si Brighton n’a pas été échangé à la naissance ou secrètement adopté. J’ai dû lire trop de bandes dessinées sur les élus pour penser des trucs pareils.

Ce soir on est à une fête de quartier, et Brighton est déchaîné. Il essaie de dégoter des interviews à droite et à gauche pour sa websérie documentaire, Les Célestes de New York, mais personne ne fait attention à lui. Les gens sont trop occupés à fêter l’arrivée du Rêveur couronné, une constellation qui se détache faiblement sur le ciel obscur et va y demeurer pendant presque un mois, avant de disparaître de nouveau pour soixante-sept ans.

C’est un plaisir de voir les célestes faire la fête, car ça n’arrive pas souvent. Les dernières fois qu’ils se sont rassemblés ainsi, c’était pour manifester contre les actes de violence et d’injustice à leur égard, qui ont doublé en neuf mois. Ce n’est pas toujours facile d’être gay, mais depuis le Blackout – la pire attaque que New York a connue depuis que je suis né –, c’est pire encore d’être un céleste ; les gens les traitent comme des terroristes.

Cette soirée me fait penser à ma première Gay Pride. Ma famille et mes amis savaient déjà que j’étais gay et ça ne posait aucun problème à personne, mais pour être honnête, j’étais toujours tendu en présence d’inconnus : seraient-ils prêts à m’accepter ? C’est là qu’il serait bien pratique de pouvoir lire dans les pensées. Pendant le défilé, je m’étais senti soulagé et en sécurité, heureux et plein d’espoir, et j’avais eu l’impression que ces sentiments formaient une corde indestructible qui nous reliait tous. C’était la première fois que je respirais librement au milieu d’inconnus.

Je me demande combien de célestes respirent comme ça ce soir.

Debout derrière son trépied, Brighton filme les gens qui passent sous les barnums installés le long du trottoir puis dirige sa caméra vers l’immense silhouette couronnée qui vacille dans le ciel.

— Tout sera différent demain, je le sens, déclare Brighton. On va vouloir nous filmer aussi.

— Ouais, peut-être.

Brighton laisse planer un silence gênant.

— Tu me crois jamais. Mais tu verras.

— Peut-être qu’il est temps de laisser tomber, je dis. Tu vas déjà vivre des tas de choses palpitantes, avec ton départ dans une université à l’autre bout du pays la semaine prochaine, ta websérie et…

— Il y a des gens qui obtiennent des pouvoirs le jour de leurs dix-huit ans, m’interrompt Brighton.

— Dans les livres et les films.

— Qui sont tous basés sur des histoires de célestes, dont les pouvoirs se manifestent traditionnellement à dix-huit ans.

— Mais c’est tellement rare.

— Rare veut dire que c’est peu probable, pas impossible.

Je me tais, car Brighton a toujours le dernier mot. Je n’ai pas envie qu’on se dispute le jour de notre anniversaire. Le problème, c’est qu’il n’interprète pas mon silence comme un signe de capitulation.

— Le timing est parfait, Emil. Le Rêveur couronné amplifie le pouvoir de tous les célestes, et si Abuelita nous a transmis ne serait-ce qu’une once de lumimagie, elle pourrait devenir bien plus puissante. C’est juste que… je le sens déjà.

— Tu le sens ? C’est encore une de tes arnaques de faux voyant ?

Brighton secoue la tête en rigolant.

— C’était le bon temps, mais nan. Je déconne pas. J’arrive pas à l’expliquer, c’est un truc puissant que je sens dans mes tripes.

— Alors on n’a qu’à parier vingt dollars sur ce truc que tu sens dans tes tripes.

De l’argent facile pour m’acheter un nouveau roman graphique.

— Tope là.

On se fait un check en sifflant – c’est notre marque de fabrique.

On commence à faire la queue devant l’immeuble new-yorkais typique dans lequel des gens entrent : Brighton meurt d’envie d’aller à la rave-party organisée sur le toit. Juste devant nous, deux femmes portent la traditionnelle cape courte des célestes. Je réprime une grimace en me rappelant qu’il y a deux ans encore, on en avait plusieurs chez nous pour jouer. On était à mille lieues de se douter de leur caractère sacré, jusqu’au jour où Prudencia, notre meilleure amie, nous l’a expliqué. Je m’étais dépêché d’en faire don à un centre d’hébergement du quartier. Une fois les femmes entrées, on monte les quelques marches jusqu’au videur discret qui bloque la porte.

— Soirée réservée aux célestes, dit-il.

— On est des célestes, réplique Brighton.

Pendant quelques instants, des galaxies scintillantes recouvrent l’iris marron des yeux de l’homme – c’est ainsi qu’on reconnaît les célestes.

— Prouvez-le-moi.

Brighton le regarde fixement, comme si des étoiles et des comètes allaient se mettre à tourbillonner dans ses yeux s’il se concentrait suffisamment.

— Désolé de vous avoir dérangé. (Je descends les marches en tirant Brighton derrière moi.) Tu pensais vraiment lui faire gober que t’avais des pouvoirs ? Tes yeux ne sont pas une fausse carte d’identité, je lui dis en rigolant.

Ignorant ce que je viens de dire, Brighton montre du doigt un escalier de secours.

— On va monter discrètement par là et filmer des images exclusives.

— Quoi ? Non. Mec, c’est juste une soirée. Personne n’en aura rien à cirer.

— Il y aura peut-être un rituel.

— Ça ne nous regarde pas. Moi, je reste là.

Il retire la caméra du trépied.

— OK.

Je regarde l’heure sur mon portable.

— C’est notre anniversaire dans un quart d’heure. On n’a qu’à se balader en attendant.

Brighton lève les yeux en direction du rooftop.

— Donne-moi juste cinq minutes. Ça pourrait être bien pour ma websérie.

Je m’assois sur le trottoir avec son trépied.

— C’est pas comme si je pouvais t’en empêcher.

— Cinq minutes, répète Brighton en commençant à monter l’escalier de secours. Et tiens-toi droit !

Tout le monde n’est pas obnubilé par sa posture et ses muscles. Il y a des gens, comme moi, qui se tiennent avachis et camouflent leur corps maigrichon dans des chemises informes, en attendant le jour où ils pourront se replier sur eux-mêmes et disparaître complètement.

Pendant l’absence de Brighton, je ne résiste pas à l’appel d’Instagram. En ouvrant l’application, je tombe sur un post de ma vidéaste animalière préférée, qui filme les phénix – des oiseaux de feu renaissant de leurs cendres – dans toute leur splendeur. Aujourd’hui, elle a publié une vidéo d’un phénix ouragan flamboyant volant dans un orage au Brésil. En scrollant sur mon fil, je tombe sur le coach dont les abdos me sont devenus très familiers ces derniers mois. Même si je m’amuse un peu avec son programme d’entraînement, je suis très loin de ressembler à ce mec, ou à la dizaine d’autres types musclés accros au fitness que je suis sur Insta. Le mantra qu’il a posté ne m’inspire pas plus que ça ce soir, alors je range mon téléphone et j’essaie de m’imprégner du monde réel.

Cette fête de quartier est vraiment incroyable.

Des enfants courent dans les airs et des gens font griller des aliments avec les rayons de soleil qui jaillissent de leurs paumes. J’espère que Nicholas Creekwell, le premier garçon pour lequel j’ai vraiment craqué, fait la fête à sa façon ce soir. C’était mon binôme en physique et il est tellement passionné de chimie qu’il va suivre des cours d’alchimie à l’université pour apprendre à préparer des potions. Il est encore plus sympa que beau, et j’ai vraiment halluciné le jour où il a dématérialisé la porte de mon casier pété afin d’en sortir la calculatrice dont j’avais absolument besoin pour mes exams d’algèbre. Je n’ai jamais raconté à personne son secret, surtout pas à Brighton. Nicholas avait beau me faire confiance, il n’était pas prêt pour une relation alors on est restés amis. Malgré moi, je me demande parfois si ça se serait passé autrement si j’avais eu des abdos tablette de chocolat.

Non loin de moi, quelqu’un vend des magnifiques jumelles argentées. Même si j’adorerais casser ma tirelire pour en acheter une belle paire, maman ne manquera pas de me rappeler que les livres d’université ne sont pas gratuits. Elle a déjà du mal à joindre les deux bouts à cause des factures médicales astronomiques de papa. Atteint d’un cancer des os, mon père s’était porté volontaire pour participer à un essai clinique fondé sur l’alchimie du sang, mais le traitement n’a fait qu’aggraver son état et il est mort en mars. Fasciné par les étoiles, il était impatient de contempler le Rêveur couronné de ses propres yeux. Peut-être que je découvrirai toute la magnificence de cette constellation le jour où j’aurai les moyens de m’offrir des jumelles, et que papa la verra dans une autre vie – si on croit à ce genre de choses.

Je suis tiré de mes pensées par un martèlement de talons sur les graviers. En détournant les yeux du barnum en face de moi, je vois approcher une jeune femme d’une vingtaine d’années. Sa peau est luisante de transpiration comme si elle avait couru un marathon, pourtant elle n’a pas vraiment la tenue adéquate pour un jogging nocturne. Elle porte un blazer mal taillé auquel il manque une manche, et son bras paraît brûlé par le soleil en comparaison avec la pâleur de son visage. Elle est poursuivie par deux silhouettes qui volent dans les airs : une fille planant à environ trois mètres du sol, et un garçon porté par un vent balayant toutes sortes de déchets sur son passage.

Je me lève d’un bond et je m’empresse de m’éloigner de ce qui est sur le point de me tomber dessus. Je me tourne vers l’escalier de secours et j’aperçois Brighton au troisième étage.

— Brighton, reviens !

La femme trébuche sur le trottoir et s’étale sur le ciment. Je devrais aller l’aider plutôt que de rester sans rien faire comme un naze, mais la peur me cloue au sol. La femme se relève et agrippe le piquet d’un barnum, le métal se met aussitôt à rougeoyer. Des flammes blanches remontent le long de son bras, comme si quelqu’un l’avait arrosé d’essence avant d’y mettre le feu. L’auvent n’a aucune chance de résister, et une montagne de feu se propage aux tentes voisines. Les célestes sont déjà considérés comme des gens dangereux, et cette pagaille ne contribuera pas à améliorer l’opinion publique à leur égard.

Je laisse tomber le trépied en sentant une main saisir mon épaule.

— Ça va ? demande Brighton.

Je reprends mon souffle.

— Tirons-nous d’ici.

— Attends une seconde.

Captivé par le chaos qui règne, Brighton lève sa caméra.

— Tu plaisantes.

Je lui attrape le bras, mais Brighton se dégage.

— Il faut que je filme ça.

— T’es complètement taré.

Pour quelqu’un qui est sorti deuxième de notre promo, Brighton peut parfois être vraiment con. Si c’était n’importe qui d’autre, je le laisserais en plan tout de suite. Je n’ai pas la fibre d’un héros, même si je prétendais le contraire quand j’étais plus jeune. J’ai trop envie de vivre pour prendre des risques pareils. Mais Brighton rêve de ce genre de scènes d’action pour sa websérie. La plupart des célestes dans les parages se montrent plus intelligents et quittent aussitôt les lieux. Certains d’entre eux se téléportent si vite que je ne les aurais pas vus disparaître si j’avais cligné des yeux.

Les deux silhouettes dans les airs sortent de l’ombre. À la lueur du clair de lune, l’emblème des Marcheurs du Ciel scintille sur leur gilet pare-pouvoirs, telle la constellation qui a inspiré leur nom.

— Maribelle et Atlas ! crie Brighton en brandissant son poing libre.

Qu’a fait cette femme pour avoir les Marcheurs du Ciel à ses trousses ? Lorsque son bras s’embrase une nouvelle fois, je distingue nettement ses yeux. Contrairement à ceux des célestes, aucun corps astral n’y tourbillonne. Ils sont sombres, et un unique anneau orangé y flamboie : une éclipse, la marque des spectres. J’espère de tout mon cœur que les spectres seront mis en prison, jusqu’au dernier. Ils volent leur sang à des créatures pour acquérir des pouvoirs, c’est un crime odieux. Et il est hors de question qu’on s’attarde ici alors que ce spectre possède le feu du phénix ; le pouvoir de lancer du feu est déjà suffisamment flippant. Je m’apprête à entraîner Brighton quand je remarque avec inquiétude la lueur qui brille dans son regard. On sait pourtant très bien à quel point il est risqué de consommer du sang de créature.

Les spectres échangent leur vie contre des pouvoirs, et je prie pour que mon frère ne fasse jamais l’erreur de prendre cette tragédie pour un miracle.

DEUX

HÉROS

Emil

L e spectre lance un jet de flammes blanches qui se déploient dans les airs comme des ailes au son d’un cri strident de phénix.

— Frangin, cette nana est un spectre, dit Brighton.

— Elle a dû obtenir son pouvoir d’un phénix auréolé ou…

Je m’interromps quand je vois Maribelle Lucero s’éloigner des flammes en tournoyant gracieusement puis s’abattre sur le spectre. Maribelle est jeune – je dirais qu’elle a le même âge que nous, mais je devrais demander confirmation à Brighton car il connaît sûrement l’âge et la couleur préférée de tous les Marcheurs du Ciel –, elle a la peau brun clair, et ses tresses brunes fouettent l’air comme une corde tandis qu’elle envoie plusieurs crochets du droit au spectre. Pendant ce temps, Atlas Haas plane au-dessus des barnums, ses cheveux blonds balayés par le vent, et s’efforce de contenir l’incendie à l’aide des bourrasques tempétueuses qui s’échappent des paumes de ses mains. C’est un combat perdu d’avance. Le feu se propage en direction d’immeubles et d’un bar décrépi, les habitants et les clients évacuent les lieux précipitamment.

Mon cœur tambourine dans ma poitrine – tire-toi de là, tire-toi de là, tire-toi de là, tire-toi de là.

— Bright, il faut y aller.

— Alors vas-y.

Je suis sur le point de lui arracher sa caméra pour la balancer comme un ballon de foot, lorsque le bar explose dans un grondement assourdissant. Le souffle de la déflagration prend Atlas par surprise. Perdant le contrôle, il s’écrase sur une moto garée dans la rue. Je m’abrite avec Brighton sous l’auvent d’une épicerie tandis que des briques pleuvent du ciel. Les vagues de chaleur brûlante me rappellent un peu la sensation que j’avais quand on faisait cuire des flans dans la minuscule cuisine de notre défunte Abuelita. Puissance mille.

Alors que Maribelle se précipite à la rescousse d’Atlas, le spectre recommence à lancer des flammes blanches.

— Maribelle, attention ! crie Brighton.

Elle se retourne vivement, mais la force du feu la précipite contre une portière de voiture avec une violence extrême, comme si elle avait été poussée par quelqu’un possédant une force surhumaine.

— Non…, souffle Brighton.

La plupart des clients du bar et des habitants de la rue ont déjà disparu, comme des génies avec un fort instinct de survie. Une femme de petite taille avec des étoiles dans les yeux ouvre d’un coup les vannes d’une borne d’incendie et dirige le puissant jet d’eau vers les flammes qui se propagent, mais elle est dépassée par l’ampleur du feu. De nombreux spectateurs assistent à la bataille en poussant des cris d’encouragement. À quelques mètres de là, un type à la peau pâle et aux cheveux blond foncé couverts par la capuche de son pull filme toute la scène avec un téléphone, dont la coque est décorée d’un loup jaune. Il n’a pas l’air paniqué, sans doute parce que ce n’est pas la première fois qu’il est témoin d’un combat. Et il n’ouvre pas des grands yeux fascinés, contrairement à Brighton, qui est toujours envahi par des sensations fortes quand il filme.

Atlas se relève avec difficulté. Penchée en avant, la femme spectre respire profondément tout en générant un autre jet de flammes blanches qui émet un bruit strident, plus faible cette fois. Elle s’apprête à passer à l’attaque en tendant le bras mais s’arrête brusquement en voyant rouler dans sa direction une grenade-gemme de la taille de mon poing. La citrine éclate en fragments épais. Parcourue par des décharges électriques, la femme spectre s’effondre en se tordant de douleur.

J’ai l’impression que je vais vomir, et peut-être même me pisser dessus. C’est une chose de voir des gens se faire attaquer sur Internet, mais c’en est une autre d’en être témoin dans la réalité. Couverte de sueur, Maribelle se dirige vers Atlas en boitant, sa main plaquée contre son gilet pare-pouvoirs. Celui-ci semble avoir absorbé l’essentiel de l’impact.

— Trop cool ! crie Brighton, comme chaque fois qu’il obtient une super note à un contrôle ou qu’il gagne un match.

Il se précipite vers Maribelle et Atlas.

Pris de vertige, je reste pétrifié pendant quelques secondes qui me paraissent interminables, avant de finir par suivre Brighton. J’essaie d’ignorer les hurlements du spectre, mais je ne peux pas m’empêcher de me demander ce qui s’est passé dans la vie de cette femme et comment elle en est arrivée là. Le son des sirènes hurlantes me fait reprendre mes esprits. Des ambulances, des camions de pompiers et des chars d’exécuteurs couleur or métallisé bouclent le coin d’un pâté de maisons. Je cours vers Brighton, laissant derrière moi le bar dévasté encore en proie à des flammes blanches et orangées qui projettent d’immenses ombres terrifiantes de l’autre côté de la rue.

Brighton s’est agenouillé à côté de Maribelle et Atlas, qui tentent de reprendre leur souffle.

— Vous avez été incroyables, dit-il, sans cesser de les filmer. Je suis un grand fan.

Sans faire attention à lui, Maribelle se raidit en voyant des exécuteurs sortir des chars.

— Il faut qu’on y aille, grogne-t-elle.

— Ouais, ils ne vont pas apprécier que tu aies lancé une grenade, dit Atlas.

— Même si j’avais lancé des boules de neige, ces salauds m’accuseraient encore de transformer les rues en zones de combat, rétorque Maribelle.

Brighton a déjà sorti son téléphone.

— Ça vous dérange que je prenne une photo rapide avec vous deux ?