Collection dirigée par Glenn Tavennec

L’AUTEUR

Originaire de Floride, Rick Yancey est diplômé de l'université Roosevelt à Chicago. Titulaire d'un mastère de littérature anglaise, il travaillera quelques années comme inspecteur des impôts, avant de décider que son diplôme lui serait plus utile s'il se consacrait à l'écriture à plein temps – ce qui lui réussit depuis 2004.

Auteur de romans pour adultes et jeunes adultes, Rick Yancey a été récompensé par de nombreux prix prestigieux, dont le Michael L. Printz Honor et le Carnegie Medal. Lorsqu'il n'écrit pas, ne réfléchit pas à de nouvelles histoires, ou n'est pas en tournée dans de grandes villes des États-Unis pour parler de ses livres, Rick consacre son temps à sa famille en Floride.

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RICK YANCEY

LA MER
INFINIE

traduit de l’anglais (États-Unis) par Francine Deroyan

roman

« Cette œuvre est protégée par le droit d’auteur et strictement réservée à l’usage privé du client. Toute reproduction ou diffusion au profit de tiers, à titre gratuit ou onéreux, de tout ou partie de cette œuvre, est strictement interdite et constitue une contrefaçon prévue par les articles L 335-2 et suivants du Code de la Propriété Intellectuelle. L’éditeur se réserve le droit de poursuivre toute atteinte à ses droits de propriété intellectuelle devant les juridictions civiles ou pénales. »

Titre original : THE INFINITE SEA
© Rick Yancey, 2014
Published in agreement with the author, c/o Defiore and Co. Author
Service, 47 East 19th Street, New York, USA.

Traduction française : © Éditions Robert Laffont, S.A., Paris, 2014

Couverture : © Design d’Allied Integrated Marketing

EAN 978-2-221-14618-7

ISSN 2258-2932

(édition originale : ISBN : 978-0-3991-6242-8, G.P. Putnam's Sons Books
for Young Readers, Penguin Group, New York)

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

« Ma largesse, comme la mer, est sans limites

Et mon amour aussi profond. Plus je te donne

Plus je possède, car tous les deux sont infinis. »

William SHAKESPEARE

Pour Sandy,
gardienne de l’Infini

LE BLÉ

IL N’Y AURAIT PAS DE MOISSON.

La pluie printanière a réveillé les bourgeons endormis, de belles pousses d’un vert puissant ont surgi de la terre moite, s’étirant comme un dormeur après une longue sieste. Le printemps a laissé place à l’été, et les belles tiges vertes se sont assombries, passant d’un léger ocre à un brun doré. Les journées sont devenues longues et chaudes. D’épais nuages noirs ont apporté de la pluie, et les tiges brunes se sont mises à briller sous le crépuscule perpétuel qui s’attardait sous la voûte céleste. Le blé s’élevait, mûrissait, ses têtes penchées sous le vent de la prairie, tels un immense rideau ondulant, une mer ondoyant sans fin et s’étirant jusqu’à l’infini.

Au moment de la récolte, il n’y aurait aucun fermier pour arracher la tête d’une tige, la frotter entre ses mains calleuses et séparer l’écorce du grain. Personne pour mâchouiller les graines ni sentir leur délicate peau craquer sous ses dents. Le fermier était mort de la peste, et les autres membres de sa famille s’étaient enfuis vers la ville la plus proche, où, à leur tour, ils avaient succombé, nouvelles victimes parmi les milliards d’humains qui avaient péri durant la 3e Vague. La vieille demeure, construite par le grand-père du fermier n’était plus désormais qu’une île déserte entourée par une mer infinie d’une teinte brune. Les jours s’étaient faits plus courts et les nuits plus froides, et le blé bruissait sous le vent sec et froid. Le blé avait survécu à la grêle et à la foudre des tempêtes estivales, mais il n’aurait aucune chance face au froid. Quand les réfugiés se mirent à l’abri dans la vieille maison, le blé était déjà mort, tué par une puissante gelée.

Cinq hommes et deux femmes, de parfaits inconnus les uns pour les autres. À l’aube du grand sommeil hivernal, chacun pensait en secret valoir mieux que tous les autres réunis. Tour à tour, les hommes montaient la garde sous le porche. Durant la journée, le ciel sans nuage était d’un bleu lumineux, étincelant, et le soleil qui s’étirait bas à l’horizon baignait l’immensité brune et terne du blé d’une belle nuance dorée. Le soir venu, il n’y avait pas de lent crépuscule, au contraire, les nuits semblaient s’abattre violemment sur la Terre, et la lumière des étoiles transformait le brun du blé en un argent brillant.

Le monde mécanisé était mort. Les tremblements de terre et les tsunamis avaient anéanti les côtes. La peste avait tué des milliards d’humains.

Les hommes sous le porche scrutaient le blé, se demandant ce qui allait survenir ensuite.

De bonne heure, un après-midi, l’homme de garde vit l’océan de blé mort s’écarter et comprit que quelque chose arrivait, quelque chose qui traversait l’immensité de blé en direction de la vieille ferme. Il appela les autres qui se trouvaient à l’intérieur. Une des femmes sortit et se tint à côté de lui sous le porche. Ensemble, ils observèrent les hautes tiges disparaître dans l’océan de brun, comme si la terre elle-même les aspirait. Qui que ce soit – ou quoi que ce soit –, il était impossible de le voir par-dessus la surface du blé. L’homme descendit du perron. Il leva son fusil en direction du blé. Il attendit dans le champ et la femme attendit sous le porche et les autres attendirent à l’intérieur de la maison, visages plaqués contre les fenêtres. Personne ne parlait. Ils attendaient que le rideau de blé s’écarte.

Quand cela arriva enfin, un enfant surgit, et l’immobilité de l’attente fut rompue. La femme descendit du perron en courant, et baissa le canon du fusil. Ce n’est qu’un gosse. Est-ce que vous tueriez un enfant ? Le visage de l’homme était partagé entre l’indécision et la colère. La colère de ne plus pouvoir être certain de rien. N’importe qui pouvait vous trahir. Comment pouvons-nous savoir ? demanda-t-il à la femme. Comment pouvons-nous être sûrs de quoi que ce soit, désormais ? Le gamin trébucha et tomba à terre. La femme courut vers lui et le releva, plaquant le visage sale du garçon contre sa poitrine, tandis que l’homme armé s’avançait vers elle. Il est gelé. Nous devons le porter à l’intérieur. À cet instant, l’homme sentit comme un lourd poids dans sa poitrine. Il était partagé entre ce que le monde avait été et ce qu’il était devenu, qui il était lui-même, avant, et qui il était aujourd’hui, et le poids de tous ces espoirs silencieux qui pesaient en son cœur. Ce n’est qu’un gosse. Tueriez-vous un enfant ? La femme passa devant lui, grimpa les marches jusqu’au porche, entra dans la maison, et l’homme baissa la tête, comme s’il priait, puis la leva vers le ciel, comme s’il le suppliait. Il attendit quelques minutes pour voir si quelqu’un d’autre émergeait du blé, tant il paraissait incroyable qu’un gamin ait survécu si longtemps, seul et vulnérable, sans personne pour le protéger. Comment une telle chose était-elle possible ?

Quand il pénétra dans le petit salon de la vieille ferme, il vit la femme qui tenait l’enfant sur ses genoux. Elle lui avait déposé une couverture sur les épaules et lui avait apporté de l’eau – les petits doigts rougis par le froid serrés autour du verre – les autres s’étaient réunis dans la pièce et personne ne parlait, chacun fixant le gosse d’un air incrédule. Comment était-ce possible ? L’enfant geignit. Son regard passait d’une personne à l’autre, cherchant un visage familier, mais ces gens étaient tous des inconnus pour lui, comme ils l’avaient été les uns pour les autres avant que le monde crève. Il se plaignit du froid et d’une douleur à la gorge. Oui, il avait un vilain bobo dans sa gorge. La femme qui le tenait lui demanda d’ouvrir la bouche. Elle vit les tissus enflammés au fond de sa bouche, mais elle ne remarqua pas le mince câble, aussi fin qu’un cheveu, implanté à l’entrée de sa gorge. Elle ne pouvait voir ni le câble ni la petite capsule connectée à son extrémité. Elle se pencha pour regarder dans la bouche du gamin. Comment aurait-elle pu savoir que le dispositif dissimulé dans le corps de l’enfant était programmé pour détecter le monoxyde de carbone de son souffle à elle ?

Le souffle, notre gâchette.

L’enfant, notre arme.

L’explosion pulvérisa aussitôt la vieille ferme.

Il fallut plus longtemps pour le blé. Il ne resta rien de la vieille bâtisse, ni des dépendances et du silo qui, les autres années, contenait l’abondante récolte. Les tiges sèches brûlées par le feu se transformèrent en cendres, et au crépuscule, un puissant vent du nord déferla sur la prairie, soulevant les cendres jusqu’au ciel, les emportant sur des centaines de kilomètres, avant que les cendres retombent, telle une neige gris et noir qui se déposa avec indifférence sur la terre aride.

LIVRE 1

I

LE PROBLÈME DES RATS

1

LE MONDE EST UNE HORLOGE dont les aiguilles ralentissent.

Je l’entends dans les doigts glacés du vent qui griffent la fenêtre. Je le sens dans la moquette moisie et le papier peint pourri du vieil hôtel. Et je le sens dans la poitrine de Teacup pendant qu’elle dort. Les bruits sourds de son cœur, le rythme de son souffle, chaud dans l’air froid, l’horloge qui ralentit.

De l’autre côté de la pièce, Cassie Sullivan monte la garde près de la fenêtre. La lueur de la lune perce à travers la petite fente des rideaux derrière elle, éclairant les légers nuages qui sortent de sa bouche. Son jeune frère dort dans le lit le plus proche d’elle, petite chose sous une montagne de couvertures. Fenêtre, lit, de nouveau derrière elle, la tête de Cassie tourne comme un pendule oscillant. Les mouvements de sa tête, le rythme de son souffle, comme ceux de Nugget, de Teacup, comme le mien, marquent le temps de l’horloge qui ralentit.

Je sors du lit. Teacup gémit dans son sommeil et s’enfouit un peu plus profondément sous les couvertures. Le froid me saisit, étreignant ma poitrine, bien que je sois vêtue de la tête aux pieds, mis à part mes bottes et ma parka que j’attrape au pied du lit. Sullivan m’observe tandis que j’enfile mes bottes, puis quand je me dirige vers le placard pour y prendre mon sac à dos et mon fusil. Je la rejoins près de la fenêtre. J’ai l’impression que je devrais lui parler avant de partir. Peut-être qu’on ne se reverra jamais.

— Alors, voilà. On y est, lâche-t-elle.

Sa peau pâle brille dans la lueur laiteuse de la nuit. Ses taches de rousseur semblent flotter au-dessus de son nez et de ses joues.

J’ajuste le fusil sur mon épaule.

— On y est.

— Tu sais, pour Dumbo, je comprends. À cause de ses grandes oreilles. Et Nugget, parce que Sam est tout petit. Teacup, je pige aussi. Zombie, par contre, je ne capte pas trop – mais Ben ne me dira rien, de toute façon –, et j’imagine que Poundcake, c’est en raison de son air potelé. Mais pourquoi Ringer ?

Je devine où cela va nous mener. À part Zombie et son frère, elle n’est plus certaine de personne. Le prénom de Ringer encourage sa paranoïa.

— Je suis humaine.

— Ouais.

À travers la fente des rideaux, elle contemple le parking, deux étages plus bas, luisant de glace.

— Quelqu’un m’a déjà dit ça. Et comme une idiote, je l’ai cru.

— Pas si idiote, étant donné les circonstances.

— Ne fais pas semblant, Ringer ! râle-t-elle. Je sais que tu ne me crois pas à propos d’Evan.

— Je te crois. C’est son histoire à lui qui ne tient pas la route.

Je me dirige vers la porte avant qu’elle fonde en larmes devant moi. Mieux vaut ne pas trop insister sur le sujet d’Evan Walker en présence de Cassie Sullivan. Je ne lui en tiens pas rigueur. Evan est la petite branche poussant sur la falaise à laquelle Sullivan s’accroche, et peu importe qu’il soit parti. Elle s’y accroche encore plus fort.

Teacup ne fait pas un bruit, mais je sens ses yeux sur moi ; je sais qu’elle est réveillée. Je retourne vers le lit.

— Emmène-moi, chuchote-t-elle.

Je secoue la tête. Nous avons discuté de cela une bonne centaine de fois.

— Je ne serai pas partie longtemps. Deux jours, au max.

— Promis ?

Pas question, Teacup. Les promesses sont tout ce qui nous reste. On doit les utiliser à bon escient. Sa lèvre inférieure tremble, ses yeux se mouillent.

— Hé ! Qu’est-ce que je t’ai déjà dit à ce propos, soldat ? je demande d’une voix douce.

Je résiste à l’envie de la toucher.

— Quelle est notre priorité ?

— Pas de pensée négative, répond-elle consciencieusement.

— Pour quelle raison ?

— Parce que les pensées négatives nous affaiblissent.

— Et que se passera-t-il si nous nous affaiblissons ?

— Nous mourrons.

— Avons-nous envie de mourir ?

Elle secoue la tête.

— Pas encore.

J’effleure son visage. Joues froides, larmes chaudes. Pas encore. Vu le peu de temps qu’il reste à l’horloge de l’humanité, c’est comme si cette petite fille avait déjà atteint la cinquantaine. Sullivan et moi, nous sommes vieilles. Et Zombie ? Il date des temps anciens.

Il m’attend dans le hall, vêtu d’une veste de ski enfilée par-dessus un sweat à capuche d’un jaune vif, deux vêtements récupérés dans les débris de l’hôtel : quand il s’est évadé de Camp Haven, Zombie ne portait qu’une légère blouse. Sous sa barbe sale, son visage est rouge de fièvre. La blessure par balle que je lui ai infligée – qui s’est ouverte lors de son évasion et a été soignée, pansée, par notre médecin de douze ans – a dû s’infecter. Il est appuyé contre le comptoir, une main plaquée sur un flanc, affectant un air détaché, style tout va bien.

— Je commençais à croire que tu avais changé d’avis, dit-il, les yeux brillants, comme s’il plaisantait – mais je pense que c’est plutôt de fièvre.

Je secoue la tête.

— Teacup.

— Ça va aller pour elle.

Pour me rassurer, il me décoche son sourire de tombeur. Zombie n’apprécie pas pleinement le prix des promesses, sinon il n’en ferait pas aussi facilement.

— Ce n’est pas de Teacup que je m’inquiète. Tu as vraiment l’air d’une merde, Zombie.

— C’est à cause de ce temps. Il fait des ravages à mon teint.

Un second sourire. Zombie se penche en avant, espérant visiblement que je sourie à mon tour.

— Un de ces quatre, soldat Ringer, tu souriras enfin à une de mes vannes, et le monde se brisera en deux.

— Je ne suis pas prête à assumer une telle responsabilité.

Il éclate de rire, et j’ai l’impression d’entendre un bruit de ferraille dans sa poitrine.

— Tiens.

Il me tend un plan des grottes.

— J’en ai déjà un.

— Prends celui-là aussi, au cas où tu perdrais l’autre.

— Je ne le perdrai pas, Zombie.

— J’envoie Poundcake avec toi.

— Non, pas question.

— C’est moi qui commande ; alors, si.

— Tu as plus besoin de Poundcake ici que moi dehors.

Il hoche la tête. Il savait que je refuserais, mais il n’a pas pu résister à l’envie de faire une dernière tentative.

— Peut-être qu’on devrait laisser tomber, suggère-t-il. En fait, ce n’est pas si mal, ici. On a des milliers de puces, une bonne centaine de rats, et environ deux douzaines de cadavres, mais la vue est fantastique…

Il continue à plaisanter, à essayer de me faire sourire. Il jette un coup d’œil à la brochure dans sa main. 18 °C toute l’année !

— Jusqu’à ce qu’on soit bloqués par la neige ou que la température chute de nouveau. La situation est intenable, Zombie. On est déjà restés ici trop longtemps.

Je ne comprends pas. On en a discuté à n’en plus finir, et maintenant il voudrait rester là ! Parfois je me pose des questions sur lui.

— On doit tenter notre chance, et tu sais qu’on ne peut pas y aller à l’aveugle ! je continue. Il y a peut-être d’autres survivants qui se cachent dans ces grottes, mais qui sait s’ils sont prêts à accueillir de nouveaux voisins, surtout s’ils ont déjà rencontré un des Silencieux de Sullivan ?

— Ou des recrues comme nous, il ajoute.

— Donc, je vais mener l’enquête, et je serai de retour dans deux jours.

— Tu as intérêt à tenir ta promesse.

— Ce n’était pas une promesse.

Il n’y a rien de plus à dire. Il y a un million de choses à dire. C’est peut-être la dernière fois que nous nous voyons, et je sais qu’il pense de même, parce qu’il lâche soudain :

— Merci de m’avoir sauvé la vie.

— Je t’ai tiré dessus, et maintenant tu risques de mourir.

Il secoue la tête. Ses yeux brillent de fièvre. Ses lèvres sont grises. Pourquoi l’ont-ils surnommé Zombie ? C’est comme un présage. La première fois que je l’ai vu, il faisait des pompes dans la cour, le visage tordu de colère et de douleur, du sang coulant de ses poings sur l’asphalte. « Qui est ce mec ? » j’ai demandé. « Il s’appelle Zombie. Il a vaincu la peste », ils m’ont dit, et je ne les ai pas crus. Personne ne vainc la peste. La peste est une sentence de mort. Et Reznik, le sergent instructeur penché au-dessus de lui, vociférant à tout-va, et Zombie, dans sa combinaison bleue trop grande, se propulsant au-delà de l’instant où un mouvement de plus est impossible. Pourquoi ai-je été surprise quand il m’a enjoint de lui tirer dessus afin de pouvoir tenir sa promesse intenable envers Nugget ? Quand vous avez regardé la mort dans les yeux et que la mort a cillé la première, rien ne semble impossible. Pas même de lire dans l’esprit des autres.

— Je sais à quoi tu penses, s’amuse Ben.

— Non, tu ne sais pas.

— Tu te demandes si tu dois m’embrasser pour me dire au revoir.

— Pourquoi tu fais ça ? Pourquoi est-ce que tu flirtes avec moi ?

Il hausse les épaules, un petit sourire de travers aux lèvres, toujours appuyé contre le comptoir.

— Parce que c’est normal. La normalité ne te manque pas ?

Ses yeux sont rivés aux miens, sans cesse à la recherche de quelque chose, mais je ne sais jamais de quoi.

— Tu sais, poursuit-il, les sorties en bagnole, les films du samedi soir, les barres glacées au chocolat, vérifier ton compte Twitter…

Je secoue la tête.

— Je n’avais pas de compte Twitter.

— Ta page Facebook, alors.

Je commence à en avoir ras le bol. Parfois, j’ai du mal à imaginer comment Zombie a réussi à s’en sortir. Se languir de ce que nous avons perdu est aussi inutile que d’espérer ce qu’on ne pourra jamais avoir. Ce ne sont que deux impasses qui mènent au désespoir.

— Ce n’est pas important, je rétorque. Rien de tout cela n’a plus d’importance.

Zombie a un rire profond qui jaillit comme l’air surchauffé d’un printemps ensoleillé, et toute trace d’agacement en moi s’évanouit. Je sais qu’il me fait du charme, et malgré moi, ça me fait un certain effet. Voilà une autre raison pour laquelle Zombie est un peu perturbant.

— C’est drôle à quel point nous pensions que tout l’était, insiste-t-il. Tu sais ce qui compte vraiment ?

Il attend ma réponse. Comme j’ai l’impression qu’il va me vanner, je ne dis rien.

— La cloche de récré.

Je sais qu’il s’amuse à me manipuler, mais je suis incapable de le stopper.

— La cloche de récré ?

— Le son le plus ordinaire du monde. Une fois que tout sera fini, il y aura de nouveau des cloches de récré.

Il me met les points sur les « i », comme s’il avait peur que je ne comprenne pas.

— Réfléchis ! Quand la cloche recommencera à sonner, tout sera redevenu normal. Les enfants se précipiteront en classe, s’installeront d’un air ennuyé, attendant la cloche qui annonce la fin des cours, songeant à ce qu’ils feront ce soir, ce week-end, ou dans les cinq années à venir. Comme nous, ils auront droit à des cours sur les désastres naturels, les maladies et les guerres mondiales. Du genre : « Quand les extraterrestres sont arrivés, sept milliards d’humains sont décédés », puis la cloche sonnera, et tout le monde filera pour aller déjeuner et se plaindre des patates sautées pâteuses. Et là, ils sortiront des trucs comme : « Waouh ! Sept milliards, ça fait du monde. C’est triste. Au fait, tu vas manger toutes ces patates ? » Ça, c’est normal. C’est ce qui compte.

Donc, ce n’était pas une plaisanterie.

— Des patates sautées pâteuses ?

— OK, d’accord. Rien de tout cela n’a de sens. Je ne suis qu’un crétin.

Il sourit. Au milieu de sa barbe sale, ses dents paraissent très blanches, et maintenant, parce qu’il l’a suggéré, je pense à l’embrasser et je me demande si les poils au-dessus de sa lèvre supérieure me chatouilleront.

Je repousse cette pensée. Les promesses n’ont pas de prix, et un baiser est une esquisse de promesse.

2

LA LUMIÈRE DES ÉTOILES PERCE L’OBSCURITÉ, baignant l’autoroute d’un blanc nacré. L’herbe sèche brille ; les arbres nus chatoient. Mis à part le vent qui souffle dans ce paysage désolé, le monde baigne dans un calme hivernal.

Je m’accroupis à côté d’un SUV en rade, histoire de jeter un dernier regard à l’hôtel. Un banal bâtiment rectangle blanc à deux étages au milieu d’un groupe d’autres rectangles blancs. À seulement six kilomètres de cet immense trou qu’est devenu Camp Haven, et que nous avons baptisé hôtel Walker en l’honneur de l’architecte de ce cratère gigantesque. Sullivan nous a dit que cet hôtel était son point de rendez-vous avec Evan. Moi, je le trouvais trop près de la scène du crime, trop difficile à défendre, et, de toute façon, Evan Walker était mort : il faut être deux pour se rendre à un rendez-vous, comme je l’ai rappelé à Zombie. Il a rejeté ma remarque. Si Walker était vraiment l’un d’entre eux, il devait avoir trouvé un moyen de survivre.

— Comment ? j’ai demandé.

— Il y avait des capsules de sauvetage, a expliqué Sullivan.

— Et alors ?

Elle a froncé les sourcils et pris une profonde inspiration.

— Alors… Il a pu se sauver dans l’une d’entre elles.

Je l’ai regardée. Elle m’a retourné mon regard. Aucune d’entre nous n’a parlé. Puis Zombie a rétorqué :

— Écoute, Ringer, il faut bien qu’on se réfugie quelque part.

À ce moment-là, il n’avait pas encore trouvé les brochures des grottes.

— De plus, nous devons lui accorder le bénéfice du doute.

— Le bénéfice de quel doute ? j’ai demandé.

— Qu’il est ce qu’il dit.

Zombie a regardé Sullivan, qui me fixait toujours.

— Qu’il tiendra sa promesse !

— Il a promis de me retrouver, a-t-elle lancé avec défi.

— J’ai vu un avion-cargo, mais pas de capsules de sauvetage…, j’ai fait remarquer.

Sous ses taches de rousseur, Sullivan a rougi.

— Ce n’est pas parce que tu n’en as pas vu…

Je me suis tournée vers Zombie.

— Ça n’a aucun sens. Un être qui a des milliers d’années d’avance sur nous s’en prend à son propre clan – pour quelle raison ?

— Je ne suis pas au courant du « pourquoi ? » a répliqué Zombie, un léger sourire aux lèvres.

— Toute cette histoire est bizarre, j’ai ajouté. Une pure conscience occupant un corps humain – s’ils n’ont pas besoin de corps, ils n’ont pas besoin d’une planète.

— Peut-être qu’ils ont besoin de notre planète pour autre chose.

Zombie essayait vraiment de trouver une réponse.

— Pour quoi faire ? Élever du bétail ? Comme destination de vacances ?

Quelque chose d’autre me tracassait, une petite voix tenace qui me disait qu’un truc sonnait faux. Quelque chose clochait. Mais j’étais incapable de comprendre quoi. Chaque fois que je tentais de me concentrer sur le sujet, mes pensées s’enfuyaient.

— On n’a pas vraiment eu le temps de s’attarder sur tous les détails, a lâché Sullivan. J’étais plutôt occupée à sauver mon petit frère d’un camp de la mort, tu vois.

J’ai laissé tomber. La tête de Sullivan donnait l’impression d’être sur le point d’exploser.

Je regarde une dernière fois en arrière, et je distingue cette même tête qui se dessine sur une fenêtre du second étage de l’hôtel. Ça, c’est mauvais, très, très mauvais : Sullivan est une cible facile pour un sniper. Le prochain Silencieux qu’elle rencontrera ne sera peut-être pas aussi amoureux que le premier.

Je plonge dans la mince rangée d’arbres qui borde la route. Raidis par le gel, les débris automnaux craquent sous mes bottes. Des feuilles sèches recroquevillées comme des poings, des ordures et des os humains éparpillés par les charognards. Le vent froid transporte une légère odeur de fumée. Le monde va brûler pendant des centaines d’années.

Le feu consumera les objets que nous avons fabriqués en bois, en plastique, en caoutchouc et en tissu, puis l’eau, le vent et le temps transformeront les pierres et l’acier en poussière. C’est si déroutant de penser que nous avons créé des villes qui ont été cramées par les bombes extraterrestres et les rayons de la mort, alors que nos ennemis avaient seulement besoin de Mère Nature et de temps.

Et de corps humains, si on en croit Sullivan, bien que, toujours selon elle, ils n’aient pas besoin de corps.

Il y a un truc discordant, là. Une existence virtuelle n’a que faire d’une planète physique. Mais Sullivan n’écoute pas, et Zombie se comporte comme si ça n’avait pas d’importance. Selon lui, pour faire court, ce qui intéresse les Autres, c’est que nous soyons tous morts. Le reste n’est que de la déco.

Peut-être. Mais je ne crois pas.

À cause des rats.

J’ai oublié de parler des rats à Zombie.