De la même autrice

Le Clan des Otori

I. Le Silence du Rossignol (Folio, n° 3907)

(Pôle fiction, n° 108)

II. Les Neiges de l’exil (Folio, n° 4082)

(Pôle fiction, n° 109)

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(Pôle fiction, n° 112)

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(Pôle fiction, n° 113)

Le Fil du destin (Grand format ; Folio, n° 4932)

(Pôle fiction, n° 114)

Le Clan des Otori (Grand format)

La Maison de l’Arbre joueur (Folio, n° 5731)

Shikanoko

I. L’Enfant du cerf (Grand format)

II. La Princesse de l’automne (Grand format)

(Pôle fiction, n°174, tomes 1 et 2)

III. L’Empereur invisible (Grand format)

IV. L’Héritier de l’arc-en-ciel (Grand format)

(Pôle fiction, n°175, tomes 3 et 4)

Pour K.

Même sans parents, un enfant grandit.

Proverbe japonais

Prologue

Après s’être séparé de son épouse, Kaede, Otori Takeo avait trouvé la mort. Vers la fin de la même année, un traité de paix entre le clan des Otori et Saga Hideki, le général de l’empereur, avait été scellé par les fiançailles de Shigeko, la fille de Takeo et son héritière, avec sire Saga.

Après les tragédies, les meurtres et les trahisons de cette période affreuse, où des familles s’entre-déchirèrent dans les clans des guerriers comme au sein de la Tribu, nombreux furent les habitants des Trois Pays qui restèrent en proie au deuil et à l’amertume, surtout quand il apparut que Saga n’avait aucune intention de tenir ses promesses.

Kaede et sa fille cadette, Miki, aspiraient à la paix et au pardon, alors que Miyoshi Kahei comptait affronter sire Saga et que Sugita Hiroshi rêvait de vengeance. Non seulement les vivants mais les morts, tels Taku et Sada, assassinés contre toute justice dans la fleur de leur âge, exigeaient réparation.

Parmi ceux qui avaient tout perdu figurait Araï Sunaomi, dont le père, Zenko, avait choisi de suivre la voie du guerrier et avait payé de sa vie son ambition. Sunaomi avait été épargné, à condition que lui et son frère ne quittent jamais le temple de Terayama, où l’abbé Makoto et Miyoshi Gemba, les plus vieux amis de Takeo, enseignaient la voie du Houou et où habitait également Hisao, le fils de Takeo.

Ils étaient pareils aux pièces d’un échiquier renversé d’un coup de pied, qui étaient maintenant éparpillées dans la boue et isolées les unes des autres.

1

Lui qui avait été le fils aîné d’un guerrier, il n’était plus qu’un orphelin. Au solstice d’hiver, alors qu’il gisait éveillé sur sa couche, dans la pièce glaciale qu’il partageait avec les autres novices et les moines plus âgés, il se rendit compte que cela faisait des semaines que personne ne l’avait appelé par son nom. On se contentait de lui faire signe d’approcher, ou on lui lançait : « Eh, toi ! » Manifestement, c’en était fait de son ancienne vie, mais il n’avait aucune idée de ce qui allait la remplacer.

Il avait été épargné à condition de ne jamais quitter le temple, mais il avait peine à croire qu’il passerait le restant de ses jours dans le cadre rigide de ces nuits brèves et de ces longues journées, vouées au jeûne, à la méditation, à l’étude et au renoncement.

Il s’efforçait de ne pas penser à tout ce qui lui manquait si fort. Les pertes les plus graves étaient trop bouleversantes pour s’attarder dessus, mais dans les nuits comme celle-ci, où il ne parvenait pas à dormir, il se surprenait à regretter cruellement le goût d’huile et de sel du poisson grillé, la saveur sucrée d’un kaki, le contact de robes de soie neuves au premier jour de l’an, l’odeur réconfortante de son poney et sa façon de tourner la tête vers lui en le saluant d’un hennissement.

Il faisait nuit noire. Autour de lui, il entendait les respirations paisibles de ses compagnons, où se détachaient les quintes de toux de son frère cadet, qui s’appelait autrefois Chikara et qui maintenant, comme lui, avait perdu son nom. Il aurait voulu l’interpeller, se glisser sur sa natte pour s’allonger près de lui, mais on leur avait interdit de se parler, on veillait à les séparer jour et nuit.

Malgré les volets obstruant les fenêtres, l’air glacé entrait dans la pièce. Il n’arrivait pas à se réchauffer. S’il poussait un soupir, il voyait la buée de son souffle flotter au-dessus de lui. Personne d’autre que lui ne semblait éveillé. De temps en temps, un des garçons parlait dans son sommeil. Il se demandait ce qu’ils voyaient dans leurs rêves.

Juste avant minuit, il eut l’impression qu’il faisait un peu plus chaud. Un bruissement léger s’élevant de l’extérieur l’apaisa. Alors qu’il allait s’endormir, la cloche retentit pour appeler les moines à la prière.

Somnolent, il suivit les garçons dans le couloir menant à la cour. L’un d’eux lui donna une bourrade en murmurant :

– Sale traître Araï !

Ce n’était pas la première fois. Les autres novices se taisaient souvent à son approche, comme s’ils avaient parlé de lui, en évoquant des rumeurs qu’il brûlait de connaître mais ne redoutait pas moins. Aucun d’eux n’était censé discuter. En dehors des psalmodies rituelles et des textes que leur dictait leur professeur, le silence régnait à Terayama. Un silence si profond que les bruits de la nature en paraissaient plus intenses : le vent dans les cèdres vénérables, les croassements des corbeaux, l’appel mélancolique des hiboux, les couinements soudains des souris sous le parquet.

Il neigeait à gros flocons réguliers, qui avaient déjà recouvert le sol, les lanternes, les branches des arbres. Le rideau immaculé reflétait la clarté des lampes brillant dans l’obscurité. Quelqu’un jouait de la flûte dans les profondeurs du temple. Un gong résonna dans la salle principale. De tels éclairs de beauté lui coupaient le souffle. Par moments, il se sentait attiré par une vie consacrée à la prière.

Il reçut un coup de pied à la cheville, entendit une autre insulte. Furieux, il se retourna d’un bond. Mais il sentit sur lui les yeux de son professeur, Gemba. Sous ce regard tranquille, il se calma, de même que son tourmenteur. Il aimait bien Gemba et se sentait proche de lui, car il savait que le moine avait un lien profond avec les ours de la forêt, et la patte d’ours était – non, avait été – l’emblème de son clan.

Chikara s’était remis à tousser et peinait à reprendre son souffle. Il paraissait vraiment malade, mais il était rare que la maladie dispensât quelqu’un de l’obligation de se lever à minuit pour psalmodier et prier jusqu’au lever du soleil. Cette discipline était censée renforcer à la fois le corps et l’esprit.

– Votre petit ourson ne verra pas l’année nouvelle, chuchota Hisao à côté de lui.

Hisao était passé maître dans l’art de chuchoter du coin de la bouche. Il avait des surnoms pour tout le monde. Il appelait la tante qui avait amené au temple le jeune garçon et son frère : la Veuve. Et Miki, sa fille : la Vengeance. Le garçon aurait aimé les voir plus souvent, car elles faisaient partie de sa famille, après tout. Cependant, elles restaient confinées dans l’hôtellerie, où elles continuaient de pleurer les morts. Il se demandait si Hisao l’avait affublé d’un surnom, lui aussi.

Comme toujours, Hisao ne prêta pas attention au regard réprobateur de Gemba. Son indocilité semblait incurable. Il se montrait souvent malveillant et décourageait tous les efforts pour le toucher en faisant appel à ses bons sentiments. Gemba faisait preuve envers lui d’autant de patience que de douceur. Il lui trouvait des morceaux de bois de cerisier, de pêcher ou de cèdre, et lui donnait des couteaux pour les sculpter. Avec un talent inné, Hisao en tirait des figurines d’animaux, ce qui lui valait l’admiration du jeune garçon. Celui-ci éprouvait également pour Hisao une pitié complexe, douloureuse. Il ne s’offusquait pas de ses taquineries, contrairement aux autres novices qui redoutaient souvent ses remarques cruelles et trouvaient pénible de le voir défier ouvertement les moines. Un sentiment incertain avait fini par l’unir à Hisao. Ce n’était pas vraiment de l’amitié, mais pas non plus de l’hostilité.

La remarque sur son frère le troubla, car il sentait qu’elle était vraie. Lorsqu’ils prirent la première collation du jour, il constata que Chikara avait les joues rouges, les yeux larmoyants. Il ne cessa de tousser et ne mangea presque rien. Ensuite, l’aîné des deux frères fut chargé de balayer la neige accumulée sur les vérandas, où elle fondait au soleil du matin. Le ciel s’était dégagé. Dans la forêt entourant le temple, les arbres étaient couverts des fleurs blanches de l’hiver. Des cimes enneigées, surgissant au loin, se teignaient de rose et d’or dans la lumière. Un moine grand et maigre essuyait la neige sur des bûches qu’il empilait dans un panier. Il n’était pas facile de distinguer les moines entre eux, tant ils étaient nombreux et se ressemblaient tous, avec leurs crânes rasés et leurs robes sombres. Les autres novices se consacraient à leurs tâches matinales ou à l’étude, mais Hisao s’était assis au soleil pour sculpter. Fasciné, le jeune garçon oublia son balai et regarda un ourson sortir du morceau de bois.

– C’est un vrai miracle, ce que vous faites là ! lança-t-il.

Bien qu’il eût chuchoté, il eut l’impression d’avoir crié. Dans la forêt, un faisan lança son appel strident et insistant. Il entendait des bols de bois s’entrechoquer. Des lames d’acier glissaient sans bruit, des pilons écrasaient le riz. C’était la saison où l’on préparait des gâteaux de riz en vue des offrandes de la nouvelle année. Le grand froid cédait peu à peu la place au début du printemps. En bas des marches, les fleurs de bardane étaient en bouton. Il lui semblait sentir sur sa langue la saveur des gâteaux de riz, mais l’idée que Chikara puisse ne pas vivre assez longtemps pour les goûter l’emplissait d’appréhension.

– J’ai toujours su fabriquer des objets, répliqua Hisao. J’aime les outils. Un bon couteau, comme celui-ci, possède une vie qui lui est propre. Toutes les armes sont ainsi. Elles poursuivent leur but, quelle que soit la main qui les tient. Quand on comprend ça, on est leur maître et elles doivent se soumettre à votre volonté. Le couteau sait ce qu’il attend du bois. Ils se parlent, et voici le résultat de leur dialogue.

Il brandit l’ourson à moitié terminé.

– Si je mène mon œuvre à bien, et s’il n’est pas mort avant, je donnerai cette figurine à votre frère.

– Vous ne les terminez jamais.

– C’est vrai, admit Hisao en souriant d’un air entendu.

Le jeune garçon l’observa. Hisao était presque adulte, il devait avoir sept ou huit ans de plus que lui. Sa peau était lisse, son teint hâlé, ses cheveux noirs comme une aile de corbeau. Il avait une bouche plutôt grande et un front étroit, qui surmontait des yeux au regard méfiant et rusé.

– Pourquoi me dévisagez-vous comme ça ? lança Hisao d’un ton de défi.

Le garçon se remit à balayer.

– Alors ?

– Je réfléchissais, c’est tout. Je me demandais qui vous étiez vraiment, ce que vous faisiez dans ce temple que vous semblez tellement détester. Êtes-vous forcé de rester ici, comme moi ?

– Nous ne sommes pas censés parler de nous-mêmes, observa Hisao en parodiant Miyoshi Gemba.

– Vous avez raison. Je suis désolé.

La neige avait mouillé le balai, qui laissait sur le sol comme des traces de griffes.

– Dans ce cas, je vais tout vous dire, déclara Hisao avec un petit rire méprisant. Je suis le fils d’Otori Takeo.

– Mon oncle ? Celui qui est mort ?

– Oui, il est mort. Ma mère aussi. Elle appartenait à la Tribu. Savez-vous ce que cela signifie ?

– Oui, répondit le garçon en sentant son cœur s’emballer.

Toute sa vie, il avait surpris des bribes de conversation, des échanges chuchotés à ce sujet. Désireux d’impressionner Hisao, il lança :

– Avant sa mort, mon autre oncle se trouvait dans la Tribu.

Hisao rit de plus belle.

– Vous dites ça comme si c’était un choix. On ne se trouve pas dans la Tribu, on lui appartient de naissance et on ne peut jamais s’en échapper.

Après un silence, il reprit sur un ton différent :

– J’avais oublié que Taku était aussi votre oncle.

– Vous le connaissiez ?

– Je l’ai tué, idiot. Vous ne le saviez pas ?

Hisao le fixa de ses yeux brillant d’une lueur malveillante.

– Sur l’ordre de votre père, bien sûr. Votre père a trahi bien des gens. Taku n’était que le premier de la série.

Comme le garçon gardait le silence, Hisao reprit :

– Voilà les vrais rapports qui existent entre des frères.

Baissant les yeux sur sa paume où reposait la figurine presque achevée, merveilleuse, il trancha soudain d’un coup de couteau la tête de l’ourson.

– Chikara ne l’aura pas, finalement. Quel dommage !

Il jeta les deux morceaux dans le jardin, où ils tombèrent dans la neige en y creusant deux petits trous sombres.

Le garçon serrait le balai dans ses mains, immobile.

– Mais votre oncle est retors. Même mort, il a tout d’un membre de la Tribu. Il refuse de me laisser en paix.

Les yeux de Hisao brillaient toujours, mais son ton avait changé de nouveau, il donna l’impression au garçon d’être presque terrifié. Derrière lui, l’air sembla soudain d’une densité insolite. Les buissons couverts de neige du jardin se voilèrent d’une brume obscure. Le soleil était radieux, et pourtant il faisait sombre.

« Il y a quelqu’un là-bas », se dit le garçon. Mais peut-être n’était-ce que l’ombre d’un corbeau sur la neige. Il entendit un brusque battement d’ailes, puis la voix de Gemba dans son dos :

– Que faites-vous là à bavarder ? Rentrez tout de suite. En silence.

Hisao ne bougea pas. Le garçon rougit, comme toujours quand on le réprimandait, et alla pendre le balai à sa place sous l’avant-toit. Tremblant, au bord des larmes, il s’arrêta un instant pour tenter de se maîtriser. Le moine du jardin passa devant lui, chargé du panier rempli de bûches. Il sembla vouloir dire quelque chose, mais Gemba survint à cet instant en annonçant :

– Notre abbé désire vous voir.

– Parce que j’ai parlé à Hisao ?

– Il vous exposera lui-même ses raisons.

Le garçon suivit Gemba dans le long couloir. Il s’inquiétait de ce que l’abbé pouvait lui vouloir, et espérait qu’il n’allait pas manquer le repas de midi. C’était la première fois qu’il se rendait dans cette partie du temple. Il ne s’était pas aperçu que tant de pièces plus petites se succédaient derrière les salles principales, séparées du couloir par des écrans. Il y avait également un grand nombre d’alcôves et de niches abritant des statues et des calligraphies, devant lesquelles brûlaient des lampes à huile baignant d’une chaude lumière le parquet sombre et luisant.

Au bout du couloir, ils traversèrent la cour s’étendant derrière le portail principal et le corps de garde, avant d’obliquer dans le cloître menant à la salle où se trouvaient les peintures de Sesshu. Le garçon se rasséréna un peu à l’idée qu’il pourrait au moins entrevoir ces peintures, qu’il avait contemplées un jour et n’avait jamais oubliées.

L’abbé était assis sur le sol de cette salle, qui donnait sur le jardin où les rochers symbolisant les montagnes des Trois Pays, couronnés de neige, brillaient d’un éclat éblouissant au soleil. Il avait été un guerrier redouté, mais il avait renoncé à ses armes pour suivre la voie du Houou. Son nom était autrefois Makoto, et bien qu’il en eût adopté un autre en devenant abbé, c’était ainsi que le garçon l’appelait toujours pour lui-même.

Makoto portait une robe de chanvre d’un gris terne, qui ne pouvait cacher ses larges épaules et ses bras musclés. Un petit chat tigré était blotti dans les plis de sa robe.

– Je vous ai amené Araï Sunaomi, dit Gemba en faisant signe au garçon de s’agenouiller.

Au bout de quelques instants, Makoto l’invita à se redresser. Observant son visage, il déclara :

– Araï Sunaomi. Plus personne à l’avenir ne devra vous appeler par ce nom.

Il se tourna vers Gemba.

– Il ressemble à sa mère et aux Shirakawa, plus qu’aux Araï.

– C’est une protection à certains égards, mais cela peut aussi constituer un danger, répliqua Gemba de façon énigmatique.

– Je suis d’accord avec vous. Laissez-nous, maintenant. Je veux lui parler seul à seul.

Quand Gemba les eut quittés, Makoto s’adressa de nouveau au garçon :

– Eh bien, il faut que vous oubliiez vos parents et tout ce qui faisait votre vie jusqu’à présent. Effacez-les de votre mémoire. Sire Saga Hideki, qui gouverne désormais les Huit Îles au nom de l’empereur, a épargné votre vie et celle de votre frère à condition que vous ne sortiez plus de Terayama. Ce destin peut sembler cruel, mais je me souviens que, lors de votre visite ici avec sire Otori, vous aviez exprimé le désir de revenir étudier chez nous. Vous nous aviez confié ceci…

Il prit une plume dorée, qu’il tendit au garçon. C’était une plume de houou, l’oiseau sacré vivant dans la forêt autour de Terayama. Le novice se rappelait très bien le jour où il avait vu les houous, entendu leur chant magique et trouvé cette plume. Il hocha la tête. Détournant les yeux de l’abbé, il contempla les peintures, les paysages brumeux, le cheval, les moineaux.

Makoto sourit légèrement, mais sa voix était accablée de chagrin.

– Les temps ont changé, depuis ce jour, et nombre de ceux qui étaient avec nous sont partis pour l’autre monde. Cependant j’espère que votre désir d’autrefois sera un soutien pour vous et vous rendra plus facile à supporter l’amertume apparente de votre sort. Gemba m’a dit que vous étiez un enfant exceptionnel doté de grandes ressources spirituelles. Nous devons espérer que cette voie, même si vous ne l’avez pas choisie, se révélera celle qui vous convient en cette vie. Même sans parents, un enfant grandit, dit le proverbe. Dorénavant, nous serons comme des parents pour vous.

Le cri éclatant du faisan retentit dans le jardin. Makoto observa :

– Ce cri annonce l’arrivée du printemps. J’ai beau savoir qu’il s’agit du faisan, chaque fois que je l’entends, j’espère en mon cœur que ce pourrait être l’appel des houous. Ils sont partis, et qui sait s’ils reviendront un jour.

– Dois-je oublier que je les ai vus ? demanda le garçon en regardant de nouveau l’abbé.

– Vous pouvez garder le souvenir de ce moment unique.

Une émotion si violente submergea le garçon qu’il craignit d’éclater en sanglots. Respirant un grand coup, il demanda :

– Si je dois abandonner mon nom, comment m’appellera-t-on ?

– J’ai pensé à Sozo pour vous, et Kasho pour votre frère.

– Ne pourrais-je pas m’appeler plutôt Kasho ?

– Vous pouvez choisir à votre guise. Ce ne sont que des noms.

« Kasho », se dit-il. À cet instant, il comprit qu’il n’était ni Sunaomi ni Kasho. Il n’était pas l’adolescent mince, sur le point de devenir un homme, qui était à genoux devant l’abbé, ni l’esprit capable de penser et de se souvenir, ni même le cœur en proie à l’amour et au chagrin. Il se retrouvait face à une autre réalité, éblouissante, indestructible. Le regard soudain éveillé, il observa ce qui l’entourait. Tout ruisselait de lumière. Jusqu’aux rochers couverts de neige et aux arbres aux troncs noirs, tout s’écoulait en harmonie avec la pulsation immense de la vie. Son regard embrassait aussi les peintures. L’artiste avait arrêté le temps, mais rien ne reste à jamais immobile, tout finit par se libérer. Le cheval lui lança un coup d’œil en piétinant le sol. Le vent agita les arbres du paysage, et de la neige tomba de leurs branches. Tournant la tête, les moineaux se mirent à voleter. Le chat se réveilla, poussa un grondement assourdi et s’accroupit, les yeux fixés sur les petits oiseaux, prêt à bondir.

L’abbé tendit la main pour ramener le calme, et déclara à voix basse :

– Apparemment, Gemba avait raison.

En l’entendant, Kasho réintégra aussitôt son corps. Tout se figea. Après un dernier pépiement, les moineaux cessèrent de bouger. Le chat cligna des yeux, perplexe, puis se mit à ronronner sous les doigts de l’abbé.

– Que s’est-il passé ? demanda Kasho.

– Une sorte de miracle, peut-être, répondit Makoto, le regard plein d’inquiétude et de pitié. N’en parlez à personne. Et si quelque chose de ce genre se reproduit, venez nous trouver, Gemba ou moi.

Kasho s’inclina et se leva.

– Je suis heureux que vous soyez venu ici, dit l’abbé. J’espère que nous pourrons vous protéger.

En quittant la pièce, Kasho se sentait épuisé, sa tête lui tournait. Comme Gemba était invisible, il se demanda s’il retrouverait son chemin et s’il resterait quelque chose à manger pour lui. En traversant le cloître, il constata que le portail principal était ouvert. Quelqu’un arrivait, des porteurs étaient en train de déposer un palanquin. Alors qu’il traînait le pas pour voir de qui il s’agissait, le moine jardinier s’avança vers lui dans la cour, un bol à la main.

– Je vous ai gardé de quoi manger, déclara l’homme.

– Merci, dit le garçon. Il faudra m’appeler Kasho, à l’avenir.

Le moine sembla sur le point de s’incliner, puis se ravisa.

– C’est un beau nom, assura-t-il avec gravité. Venez, je vais vous guider.

Hisao était toujours assis dans la véranda, à jouer indolemment avec son couteau. Le temple était silencieux. De la neige dégoulinait des avant-toits en fondant. Le ciel était limpide, le soleil déclinait déjà vers l’ouest. La nuit promettait d’être froide. Il allait geler et la neige fondue formerait des glaçons. Kasho entendit au loin le bourdonnement monotone d’un des professeurs dictant un texte sacré. Sa voix n’aurait pas dû être ainsi sèche et morne, mais vibrante de joie. Kasho fut saisi d’une envie irrépressible de chanter les mots. Ne voulant pas que Hisao se moque de lui, il se contraignit au silence.

– Asseyez-vous et mangez, dit le moine. Je dois retourner travailler. Rejoignez ensuite les autres novices.

Il se tourna vers Hisao.

– Ne devriez-vous pas être en train d’étudier, vous aussi ?

– J’ai été déclaré rebelle à tout enseignement, répondit Hisao. Il est donc inutile que je passe des heures à m’ennuyer.

– Vous devez vous ennuyer encore plus, à vous prélasser ici, observa le moine.

– De quel droit me jugez-vous ? rétorqua Hisao. Ignorez-vous que je suis le fils de sire Otori ?

L’homme garda le silence, mais lui jeta un regard si méprisant qu’il fit mal à Kasho. Le garçon se concentra sur sa collation – un gruau de millet avec de la fécule de marante et quelques feuilles de mizuna.

– Il s’est entiché de vous, dit Hisao quand le moine s’éloigna de son pas lent et décidé. Pas étonnant, joli garçon comme vous êtes. Faites attention ou vous n’échapperez pas à ses caresses. Ils sont tous pareils. L’abbé a-t-il tenté sa chance ?

– Bien sûr que non !

Kasho se promit de ne jamais raconter à Hisao ni à personne d’autre ce qui s’était passé, car il craignait déjà que cet épisode s’efface de sa mémoire comme tous ses autres souvenirs.

– Je me demande qui est ce gaillard, reprit Hisao. Il n’a pas du tout l’air d’un moine, je trouve.

– Eh bien, c’est un jardinier. Il n’est sans doute pas vraiment moine.

– Il doit attendre quelque chose de vous.

– Il s’est montré gentil, rien de plus.

Kasho avala la dernière bouchée de gruau et se leva. Quand il s’éloigna, Hisao lui cria :

– Personne ne se montre gentil sans raison. Tout le monde attend quelque chose en échange.

Lian Hearn est diplômée de l’université d’Oxford en littérature et a travaillé comme critique de cinéma et éditrice d’art à Londres, avant de s’installer en Australie, où elle vit avec son mari et leurs trois enfants. Son intérêt de toujours pour la civilisation et la poésie japonaises, pour le japonais qu’elle a appris, a trouvé son apogée dans l’écriture du Clan des Otori. Cette œuvre, à la résonance universelle, a été traduite dans 42 langues.

Après nous avoir ramenés aux sources du Clan des Otori avec Shikanoko, Lian Hearn prolonge son époustouflante épopée dans un nouveau cycle consacré au destin des descendants du clan, Les Enfants des Otori.

Avez-vous lu
le premier cycle de la saga, Le Clan des Otori ?

Découvrez Le Clan des Otori
en bande dessinée !

Plongez dans les origines mythiques
du Clan des Otori
avec l’épopée Shikanoko !

Les Enfants des Otori
1. Les Guerriers orphelins

Lian Hearn

Guerre, magie, passion et violence
au cœur d’un Japon féodal d’une infinie beauté :
un nouvel opus dans la saga des Otori.

Parce qu’il est le fils d’un traître, Sunaomi est condamné
à devenir moine. Résigné à vivre au temple de Terayama
jusqu’à la fin de ses jours, le garçon voit pourtant naître en lui
des pouvoirs insoupçonnés. Et les clans qui s’affrontent
pour régner sur les Huit Îles ne tardent pas à s’intéresser
de près à ce puissant descendant de la Tribu.

« Le miracle, c’est la fluidité et l’intensité du récit,
c’est l’élégance de l’écriture, la force
et la grâce des personnages,
le merveilleux talent de conteuse de Lian Hearn. »

LE MONDE DES LIVRES à propos du Clan des Otori

Gallimard Jeunesse

5, rue Gaston Gallimard, 75007 Paris

www.gallimard-jeunesse.fr

Titre original : Children of the Otori,

Book 1, Orphan Warriors

Édition originale publiée par Hachette Australie, 2020

© Lian Hearn Associates Pty Ltd, 2020, pour le texte

Tous droits réservés

Chapitre 13 :The Tale of the Heike,
traduit en anglais par Helen Craig McCullough, 1988

Chapitre 19 : The Tale of the Soga Brothers,
traduit en anglais par Thomas J Cogan, 1987

Chapitre 19 : Takemuki-ga-ki,
traduit en anglais par Royall Tyle, 2016

© Éditions Gallimard Jeunesse, 2021, pour la traduction française

Cette édition électronique du livre

Les Enfants des Otori - 1. Les Guerriers orphelins

de Lian Hearn a été réalisée le 9 février 2021

par Maryline Gatepaille et Melissa Luciani

pour le compte des Éditions Gallimard Jeunesse.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage,

achevé d’imprimer en mars 2021, en Italie,

par l’imprimerie Grafica Veneta

(ISBN : 978-2-07-513878-9 – Numéro d’édition : 360910).

Code sodis : U30409 – ISBN : 978-2-07-513879-6

Numéro d’édition : 360911

Loi n° 49-956 du 16 juillet 1949
sur les publications

destinées à la jeunesse.