Les Sept Tours

du Diable

Jean-Luc Aubarbier

City

Thrillers

© City Editions 2021

Photo de couverture : © Nik Keevil / Arcangel

ISBN : 9782824634890

Code Hachette : 39 4508 9

Collection dirigée par Christian English et Frédéric Thibaud

Catalogues et manuscrits : city-editions.com

Conformément au Code de la Propriété Intellectuelle, il est interdit
de reproduire intégralement ou partiellement le présent ouvrage, et ce,

par quelque moyen que ce soit, sans l’autorisation préalable de l’éditeur.

Dépôt légal : Mars 2021

En hommages
à Henri Vernes.

Simone de Beauvoir ne pourra
jamais rien contre Bob Morane.

J. L. A.

Égarés dans la vallée infernale /
Le héros s’appelle Bob Morane /
À la recherche de l’Ombre jaune /
Le bandit s’appelle Mister Kali Jones /
Avec l’ami Bill Ballantine /
Sauvé de justesse des crocodiles… /
On a volé le collier de Civa /
Le Maharadja en répondra /
Et soudain surgit face au vent /
Le vrai héros de tous les temps…

Indochine, L’Aventurier.

1

Sarlat, 1er mai 2004

Pierre Cavaignac et Marjolaine Karadec s’apprêtaient à quitter leur confortable maison pour un long voyage. Encore quelques jours et ils délaisseraient les bois sombres et les falaises calcaires du Périgord pour les splendeurs orientales.

— Quelle chance d’avoir été invités à ce congrès d’archéologie à Jaipur, dit Pierre en prenant sa compagne dans ses bras. J’ai toujours rêvé d’aller en Inde.

Il se dispersait un peu, ayant perdu l’habitude des expéditions lointaines. Pour la cinquième fois, il hésitait sur les vêtements à emporter. Quel temps ferait-il au Rajasthan ? Très chaud, sûrement. Mais il comptait bien profiter des dix jours de liberté, après les conférences, pour bouger un peu. Il avait des envies d’Himalaya.

Marjolaine s’était montrée moins enthousiaste. Elle qui avait toujours la bougeotte était frappée d’une crise de pantouflage et marquait une légère réticence à l’idée de cette excursion. Elle connaissait l’Asie.

— L’Inde est un pays très pauvre, grouillant de misère, de maladies, de lépreux et de serpents, argumenta-t-elle, pour décourager son compagnon, avant de se raviser. Tu as raison : participer à ce colloque qui met en parallèle les cultures grecque et indienne est une occasion unique. Nous ne devons pas la rater.

Ils avaient dévoré le Guide bleu et le Routard, consulté des cartes, imaginé des itinéraires. Le sous-continent indien était un univers constitué de plusieurs peuples qui parlaient des centaines de langues différentes. Heureusement, l’anglais était pratiqué partout. Marjolaine, romantique, rêvait du Taj Mahal, ce monument à l’amour éternel. Pierre se passionnait pour l’Inde impériale des maharajas.

— Jaipur ! Tu te rends compte ! Au cœur du Rajasthan, le pays des merveilles.

Son ardeur naïve n’arrivait pas à exciter sa compagne. Depuis quatre ans qu’ils étaient en couple, partageant le même métier d’archéologue, il leur arrivait souvent de se disputer à cause de leurs différences. Pierre, un grand gaillard quadragénaire, fuyait la société et préférait les animaux et les forêts à la jungle des villes. Pour rien au monde il n’aurait quitté son Périgord natal. Marjolaine, jolie brune, plus jeune d’une dizaine d’années, était citadine dans l’âme et s’efforçait d’appliquer en tout point la pensée positive. Sans racines véritables, elle avait épousé les attaches de son compagnon. Heureusement, ils s’adoraient et aimaient ensemble les vieilles pierres, les clubs initiatiques et les civilisations disparues.

Marjolaine piqua carrément une colère quand elle trouva, sur la table du salon, quatre courts volumes de la collection « Marabout Junior ». Les couvertures usées, le papier jauni disaient combien ces aventures de Bob Morane, signées Henri Vernes, avaient été lues et relues, des années auparavant. Elle savait son ami très attaché à son enfance, mais là, il dépassait les bornes ! Aujourd’hui, pour les jeunes générations, Bob Morane, c’était tout juste une chanson d’Indochine.

— Tu ne peux pas comprendre, dit Pierre en tapant de la main les images qui s’étalaient au recto.

On y voyait Bob Morane terrasser un crocodile, affronter un cobra royal au capuchon gonflé de rage, secourir une jeune Indienne ou découvrir un diadème orné d’émeraudes, dans un temple en ruines, entouré de squelettes. Ils parlaient tous du même pays.

— Mes parents ne voyageaient jamais, reprit-il. Alors, entre dix et quinze ans, je me suis construit un univers par la lecture. Bob Morane m’a fait découvrir de nombreuses contrées et, en particulier, celle que nous allons visiter. Je crois que je lui dois ma passion pour l’archéologie.

Marjolaine se sentait habitée par une sourde colère. Le Collier de Civa, La Couronne de Golconde, La Marque de Kali, Les Joyaux du maharaja, elle n’était pas censée les connaître. Bob Morane, c’était le domaine des mecs. Elle les avait lus pourtant, clandestinement. Elle avait été une petite fille révoltée, martyrisant ses poupées, noyant ses poupons dans l’eau du bain. Bardée de pistolets et de tomahawks, elle préférait jouer à scalper ses camarades à l’aide d’un coutelas en plastique. « Un vrai garçon manqué ! », disait-on d’elle. Au collège, les lectures des filles étaient soigneusement séparées de celles de leurs homologues masculins, afin de les préparer à un destin déjà écrit. Elle avait droit aux Martine, aux Alice.

— Des gourdes qui ne servent qu’à soigner le beau héros au retour des combats !

Elle ne rêvait que de plaies et de bosses et refusait cette maternité de celluloïd que l’on réservait aux fillettes. En cachette, quand elle le pouvait, elle s’enfermait dans les cabinets pour lire quelques Bob Morane dérobés au nez et à la barbe de la bibliothécaire. Elle enviait Pierre qui avait été élevé dans un machisme triomphant et sans état d’âme, à grand renfort de valeurs militaires, de courage exemplaire et d’actions. Ils en avaient déjà parlé entre eux. Il lui avait avoué que ce n’était pas toujours facile, pour un petit garçon, de ne pas être le cow-boy qui pleure. Elle trouvait qu’il avait eu de la chance.

Des plaies et des bosses, elle en avait eu quand, étudiante aux États-Unis, après la mort de son père, elle avait été recrutée par le directeur adjoint de la CIA, Brett Daniels, était devenu son amant, son protecteur, son père de substitution. Mais il l’avait manipulée, utilisée à des fins politiques peu avouables. Elle avait préféré claquer la porte plutôt que d’être la marionnette de ce macho. Pierre n’était pas sans défaut, mais il était tendre et dénué de mauvaises intentions. Peut-être un peu trop égocentrique, quand même. Les Bob Morane la mettaient mal à l’aise ; ils lui rappelaient l’immaturité de son ami, et sa propre condition de femme. « On ne naît pas femme ; on le devient », avait dit la mère Beauvoir. Fadaises ! La nature tout autant que la société avaient vite fait de vous remettre à votre place.

— Ces romans… ridicules… et illisibles, conclut-elle en refermant La Couronne de Golconde et en jetant l’ouvrage sur le canapé.

— Ils ne valent que pour le souvenir que j’en ai, dit Pierre. Tu viens de balancer la première aventure de monsieur Ming, alias l’Ombre jaune.

Marjolaine préféra s’éloigner avec un ricanement un peu méprisant, plutôt que d’avouer qu’elle avait dévoré toute la série quand elle avait douze ans. Ils se réconcilièrent devant la carte du Népal qui fascinait Pierre, comme si elle dissimulait toutes les saveurs orientales.

— Tu vas être déçu ; c’est le domaine des hippies, se moqua la jeune femme. Bob Morane n’est en rien un pacifiste ; il ne porte pas les cheveux longs ni de chemises à fleurs. C’est un militaire coiffé en brosse qui n’hésite pas à dézinguer son prochain.

— Katmandou, c’est aussi la porte du Tibet. Un jour, je te parlerai de mes lectures de Lobsang Rampa, quand j’avais seize ans.