Collection dirigée par Glenn Tavennec

L’AUTEUR

De mère française et de père danois, Victor Dixen a vécu une enfance faite d’éclectisme culturel, de tours d’Europe et de somnambulisme. Il a fait de ses longues nuits d’écriture ses meilleures alliées, le berceau de son inspiration. Ainsi remporte-t-il en 2010 le grand prix de l’Imaginaire jeunesse pour le premier tome de sa tétralogie Le Cas Jack Spark. Il récidive en 2014 avec son nouvel opus, Animale, la malédiction de Boucle d’or.

Dans sa nouvelle série, Phobos, ce jeune auteur de trente-huit ans embarque ses héros dans une épopée spatiale haletante, au bout de l’espace et au bout d’eux-mêmes. Après avoir successivement vécu à Dublin, Denver et Singapour, Victor Dixen partage désormais son temps entre Paris et New York.

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© Éditions Robert Laffont, S.A.S., Paris, 2017

En couverture : Illustration © Larry Rostant

Agent littéraire : Constance Joly-Girard
www.constancejolygirard.com
Illustrations intérieures : © EdiCarto

Crédits illustrations : Marc Barbot, EdiCarto ; Google ; Icomoon ; Flaticon ;
Creaticca Creative Agency ; Eucalyp. ; Flyinghearts ; Freepik ; Iconnice,
Made by Made, Pixel perfect, Smashicons, Those Icons, Zlatko Najdenovski

EAN 978-2-221-21634-7

ISSN 2258-2932

Loi no 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées à la jeunesse et aux jeunes adultes

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

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Pour E.
Pour Kim
Pour Francine, qui a rejoint les étoiles

Seuls les tendres sont vraiment forts.

JAMES DEAN (1931-1955)

ABOLITION DU PROGRAMME GENESIS

Déclaration commune du personnel et des pionniers

Le 28 août,

depuis la base de cap Canaveral, Floride

& le vaisseau Cupido, en route vers la Terre

CHÈRES SPECTATRICES, CHERS SPECTATEURS, depuis une semaine maintenant, suite à l’évacuation des Martiens et à la destruction de la base de New Eden, la chaîne Genesis a cessé d’émettre. Le moment est venu de vous annoncer que nous ne reprendrons jamais l’antenne. À l’heure où nous écrivons ces lignes, Serena McBee, l’ancienne productrice exécutive du programme, est toujours en fuite. Accusée de multiples homicides et d’organisation d’actes terroristes, elle vient d’être destituée de ses fonctions présidentielles par le Congrès américain.

NOUS, PERSONNEL DE GENESIS, DÉCLARONS L’ABOLITION DU PROGRAMME. Nous nous plaçons sous la tutelle de l’ONU, le temps de superviser le voyage retour du Cupido jusqu’en orbite terrestre, avec les filles des deux saisons réunies dans l’un des compartiments de vie, et les garçons dans le second. Dès que les passagers seront revenus sains et saufs sur Terre, le programme sera définitivement dissous et ses employés retourneront à la société civile.

NOUS, PIONNIERS DES DEUX SAISONS, DÉCLARONS NOTRE INDÉPENDANCE. Nous vous remercions de votre fidélité et de votre soutien au cours de ces vingt-six mois d’émission. À présent, nous avons besoin de nous reconstruire loin des caméras. La chaîne Genesis et ses mensonges s’arrêtent – mais nos vies, elles, vont recommencer !

MERCI À TOUS POUR VOTRE COMPRÉHENSION.

Samantha,

Léonor,

au nom du personnel de Genesis

au nom des pionniers

Samantha

Léonor

CINQ MOIS PLUS TARD…

MARS, VALLES MARINERIS

218 MILLIONS DE KM DE LA TERRE
LUNDI 20 JANVIER

UN PAYSAGE ARIDE ET DÉSERTIQUE S’ÉTEND AUSSI LOIN QUE PORTE LE REGARD.

Tout est parfaitement immobile, depuis les immenses falaises hautes comme des montagnes jusqu’au plus petit grain de sable reposant au fond du gigantesque canyon. Difficile d’imaginer qu’il y a quelques mois, ce panorama figé était en proie à l’une des plus violentes tempêtes à s’être jamais levée dans le système solaire. Quelques débris affleurent çà et là entre les dunes, alvéoles de verre fracassées et poutrelles d’aluminium tordues. Ce sont les vestiges de la base de New Eden, l’arche de vie lancée à l’assaut de ce monde mort. Ici, pendant quelques mois, une poignée d’êtres humains ont vécu, souffert, aimé.

Ils sont repartis à présent, emportant avec eux leurs cauchemars et leurs rêves.

Le tourbillon des passions s’est dissipé.

La saison des tempêtes s’est achevée.

En retombant, le vent a déposé sur la planète entière un linceul de poussière rouge, un suaire de silence.

De silence ?…

N’y a-t-il pas un léger crissement, au fond de cette éternité ?…

Un son évoquant des gravillons qui glissent, des pattes qui fouissent…

Là, tout près, derrière cette dune.

Le sable se creuse, s’effondre sur lui-même, aspiré par quelque chose en dessous, quelque chose d’enseveli… et qui veut sortir !

Un appendice muni d’une pince acérée crève soudain la chape de sable. Le lointain soleil s’y reflète, éveillant un éclat métallique, pâle et froid comme une lame. Quelques instants après, un deuxième « bras » perce le sol.

De part et d’autre, les larges pinces se déploient sur le terrain meuble pour y prendre appui, et elles poussent, elles s’enfoncent, elles font levier de toute leurs forces inhumaines. Dans un déchirant grincement de vérins grippés, le « corps » auquel elles sont rattachées émerge peu à peu :

… d’abord un crâne aussi lisse et chauve que celui d’un squelette…

… puis un œil aussi noir et rond que celui d’un cyclope…

… enfin, au lieu de jambes, quatre roues encrassées qui se mettent aussitôt à tourner, émettant un vrombissement strident, envoyant des giclées de poussière rouge dans les airs.

Après avoir patiné un long moment, l’étrange créature parvient enfin à s’extraire de sa fosse mortuaire. Elle se met en route, seul objet mouvant dans ce monde immuable, vers une destination inconnue.

VAISSEAU CUPIDO

2 MILLIONS DE KM DE LA TERRE
MARDI 21 JANVIER

DE LONGUES LANGUES ROUSSES S’ÉLÈVENT MAJESTUEUSEMENT DANS LE VIDE DE L’ESPACE.

Elles se déploient avec lenteur telles des volutes, elles dansent en ondulant comme des flammes.

Mais ce n’est qu’une illusion : ce feu-là ne brûle pas.

Il n’émane pas d’un âtre, mais d’un visage – celui d’une jeune femme aux joues mangées de son : Léonor, la pionnière française du programme Genesis.

Le corps en suspension, elle est vêtue d’un jean et d’un T-shirt trop grand, dont le tissu blanc flotte dans l’apesanteur ; une tenue semblable à celle qu’elle arborait en s’embarquant pour le vol aller du Cupido, deux ans et demi auparavant. Mais ce n’est plus la rage de conquérir la gloire à tout prix qui fait briller ses yeux. Ce sont simplement les étoiles, qui scintillent par millions derrière la bulle de verre du Parloir et sur la tablette à croquis qu’elle tient entre ses mains. Du bout de son stylet, elle reproduit les constellations et dessine au-dessus des dragons, des pégases, des chimères : les figures mythologiques que les hommes ont cru y voir depuis la nuit des temps.

Soudain, un grincement métallique retentit.

Léonor détache les yeux de son œuvre ; elle tourne la tête, envoyant une onde à travers sa chevelure flottante, pour regarder en direction de la trappe qui conduit aux étages inférieurs du compartiment de vie.

Une grande fille aux cheveux rassemblés dans un chignon de danseuse se tient là, en haut de l’échelle : c’est Elizabeth, la pionnière britannique, elle aussi rescapée de la première saison du programme Genesis.

« Léo ? appelle-t-elle doucement. J’étais sûre de te trouver ici, dans la bulle – c’est un miracle que tu n’aies pas attrapé le mal de l’espace, avec tout le temps que tu y passes depuis le début du voyage ! Tu n’en as pas assez ? »

Léonor embrasse le panorama cosmique du regard :

« Comment peut-on en avoir assez de ça ? demande-t-elle en guise de réponse. Comment peut-on en avoir assez de l’infini ?

— Il va pourtant falloir que tu redescendes sur Terre, comme nous toutes, dit l’Anglaise en souriant affectueusement. Plus qu’une petite semaine avant d’arriver en orbite terrestre. On va enfin pouvoir respirer autre chose que de l’air recyclé tournant en boucle ! D’ailleurs, les équipes au sol sont sur le point de s’adresser à nous, on m’a envoyée te chercher – tu viens ? »

Léonor éteint sa tablette, range son stylet et, d’un mouvement de hanche semblable à celui d’une sirène nageant dans la mer, se projette en direction de la trappe.

Elle agrippe les barreaux de l’échelle et la descend à la suite d’Elizabeth, jusqu’à la salle de gym circulaire, dont l’aménagement n’a guère changé depuis le voyage aller. On reconnaît les machines, les vélos, le tapis de course. Seule différence : le dôme des caméras surplombant chaque appareil a été recouvert d’épais ruban adhésif opaque, empêchant toute tentative de filmer…

« Je suis sûre qu’au fond de toi, tu as hâte de rentrer, dit Elizabeth, elle aussi en jean et T-shirt. Ne serait-ce que pour retrouver Mozart, pas vrai ? Moi, je peux te dire que je brûle d’impatience de serrer Tao dans mes bras, après cinq mois de séparation ! »

Léonor ne répond pas.

Elle traverse la salle de gym sur les pas de la belle Anglaise, qui poursuit à voix haute :

« C’est étrange, quand on y pense, d’avoir effectué le voyage retour dans deux compartiments séparés, les filles d’un côté et les garçons de l’autre. Dans les mêmes conditions qu’à l’aller… Comme si on n’avait pas vécu ensemble sur Mars pendant deux années… Comme si rien ne s’était passé… » Elle s’arrête devant la trappe conduisant à l’étage du dessous, semble réfléchir un instant, puis ajoute : « Tout compte fait, cette séparation a quelque chose de romantique : ça me rappelle les fiançailles au début du programme Genesis ! »

L’œil de Léonor étincelle.

« Ce ne sont pas des fiançailles – c’est une quarantaine ! s’exclame-t-elle en saisissant le bras d’Elizabeth. Ça n’a rien de romantique – c’est une précaution sanitaire pour éviter qu’une nouvelle fille tombe enceinte ! On l’a écrit noir sur blanc dans notre déclaration d’abolition du programme : la chaîne Genesis est enterrée, dead, finie pour toujours ! »

À peine ces paroles sorties de sa bouche, Léonor semble s’apercevoir qu’elle a parlé un peu trop haut, qu’elle serre le bras d’Elizabeth un peu trop fort. Elle relâche son étreinte et ajoute aussitôt, d’une voix plus douce :

« Excuse-moi, Liz. Ce que je veux dire, c’est que nous n’avons plus besoin de caméras, de micros, de mise en scène permanente pour vivre nos vies. Si les gens de cap Canaveral veulent absolument organiser une cérémonie d’accueil à notre arrivée, OK, je m’y plierai. Mais ce sera la dernière fois que j’apparaîtrai sur un écran. »

Elizabeth hoche la tête, un peu penaude.

« C’est à moi de m’excuser, Léo…, murmure-t-elle. Et c’est toi qui as raison… Il n’y a aucune nostalgie à avoir. »

Soulevant la trappe, les deux filles descendent au troisième étage, dans la salle de bains – les cheveux de Léonor retombant un peu plus lourdement sur ses épaules à mesure qu’augmente la gravité artificielle générée par la rotation du vaisseau. Ici, pas de dôme de caméra apparent, c’est le miroir circulaire entourant la pièce qui a été entièrement barbouillé de rouge à lèvres, de fond de teint et de fard à paupières. Les couches de maquillage, en séchant, ont créé une sorte de croûte évoquant une toile abstraite et bariolée ; mais c’est surtout une barrière contre les caméras cachées derrière la glace sans tain, dont la présence illégale a été révélée suite à la chute de Serena McBee.

Franchissant une troisième trappe, Elizabeth et Léonor arrivent enfin dans le séjour. Là aussi, les caméras embarquées ont été systématiquement condamnées, et nul Terrien ne peut voir l’incroyable capharnaüm qui règne dans la pièce. Couvertures éparses, coussins sens dessus dessous, chaussettes et soutien-gorge abandonnés sur le canapé : il règne ici une pagaille digne d’un dortoir.

Huit visages se tournent vers les nouvelles venues. Ils appartiennent aux candidates des deux saisons du programme Genesis réunies, vivant dans le même compartiment depuis le début du voyage retour, partageant les mêmes appartements et les mêmes habits – en quittant la base de New Eden en catastrophe cinq mois plus tôt, les survivantes de la saison 1 n’ont pu emporter aucun effet personnel.

« On t’attendait, Léo ! s’exclame Safia, la petite Indienne, nageant dans un top trop grand de plusieurs tailles pour son corps menu.

— La transmission est sur le point de commencer ! renchérit Fangfang la Singapourienne en rajustant ses lunettes carrées. Mais Kelly et Kris dorment toujours dans la chambre, au premier étage. Euh… est-ce qu’on doit les réveiller ? »

Léonor secoue la tête :

« Non, pas la peine. Kelly a besoin de se reposer, avec sa maladie, et Kris aussi du fait de sa grossesse. On leur racontera.

— Bien docteur ! »

Les candidates de la saison 2 s’écartent pour laisser une place à Léonor devant l’écran panoramique qui fait face à la cheminée holographique. On sent chez elles un grand respect pour celle qui a défié le destin, révélé l’horrible secret à l’origine du programme Genesis, et mis en déroute sa toute-puissante productrice.

Une géante à la carrure de gymnaste et au crâne rasé lui tend un micro-cravate : c’est Saga, la pionnière suédoise, responsable Communication du second équipage.

« Tiens, Léo, dit-elle d’une voix profonde comme une corne de brume. J’ai bricolé ce machin pour que tu puisses causer à la Terre. Ça va leur faire tout drôle de nous entendre, pour la première fois depuis qu’on a bousillé à coups de latte tous les micros du vaisseau ! »

Un sourire réjoui passe sur le visage anguleux de la Suédoise, comme si elle se remémorait cette destruction sauvage avec plaisir.

« Parce que c’est moi qui vais leur parler ? demande Léonor en haussant le sourcil.

— Bien sûr, Léo ! déclare Meryem, la pionnière turque, une fille au teint clair coiffée d’un voile bleu foncé. C’est toi qu’ils veulent entendre !

— C’est toi l’héroïne de Mars, celle qui a ouvert les yeux du monde et qui a vaincu Serena McBee ! » renchérit Nikki, la pionnière néerlandaise, dont les cheveux sont aussi roux, longs et ondulés que ceux de Léonor.

Mais cette dernière ne semble pas partager l’enthousiasme qui l’entoure :

« Serena n’est pas encore vaincue…, dit-elle sombrement. Elle a juste disparu… Ce n’est pas la première fois, et elle a déjà montré qu’elle pouvait réapparaître quand on pensait en avoir fini avec elle… »

Léonor jette un coup d’œil nerveux à l’écran panoramique, encore éteint, comme si elle redoutait d’y voir surgir sa pire ennemie.

Mais une belle brune aux cheveux piqués d’une rose rouge écarlate balaye ses craintes du revers de la main :

« Serena a quitté la scène pour de bon, assure-t-elle d’une voix ample et veloutée, une vraie voix de chanteuse, où roule un accent hispanique. Si elle fait un come-back, ce sera derrière les barreaux d’une prison. En attendant, je ne comprends toujours pas pourquoi tu nous as demandé de casser toutes les caméras du vaisseau. C’est excessif. Nous avons privé les Terriens du voyage retour. Nous avons renoncé à notre droit à l’image. Et nous avons négligé notre devoir d’information. »

Meritxell, la pionnière espagnole, a beau dire « nous », la manière dont elle fixe Léonor de ses yeux noirs montre qu’elle s’adresse avant tout à la Française, et que dans ses paroles il faut entendre « tu » : tu as privé les Terriens, tu as renoncé à ton droit, tu as négligé ton devoir. La confrontation n’est pas directe – qui oserait s’opposer ouvertement à Léonor, auréolée de son prestige héroïque ? –, mais on devine qu’un ressentiment larvé mûrit depuis des mois, depuis le début du voyage retour. Une tension palpable électrise le séjour surpeuplé, dans lequel douze filles ont cohabité cinq mois durant, avec les inévitables frictions, les frustrations, les non-dits.

Les deux dernières pionnières se taisent, se tenant derrière l’Espagnole comme pour faire corps avec elle – ou parce qu’elles sont ailleurs ? Young, la Coréenne à l’étonnante masse capillaire violette séparée en deux énormes couettes, paraît absorbée par la musique s’échappant des écouteurs de son baladeur ; Lucrezia, l’Italienne aux longs cheveux noirs, observe la scène à distance de ses yeux en amande, énigmatiques.

Soudain, l’écran panoramique s’illumine. Il attire tous les regards – y compris celui de Louve, la chienne de bord aux allures de caniche royal, qui se met à aboyer avec vigueur. C’est que, depuis la fin de la chaîne Genesis, elle n’est plus habituée à voir s’allumer les écrans…

Un visage bien connu apparaît, cheveux tirés en queue-de-cheval : il appartient à Samantha, l’ancienne assistante de Serena McBee. Elle ne porte plus la veste grise réglementaire du programme Genesis, mais un chemisier blanc, et sa tempe est désormais libérée de l’oreillette qu’elle arborait naguère lorsqu’elle était aux ordres de sa maîtresse.

« Mesdemoiselles, vous me recevez ? » demande-t-elle, ses yeux balayant le vide comme ceux d’une personne malvoyante, car elle n’a plus aucun retour vidéo depuis que les caméras du vaisseau ont été éborgnées.

Presque à contrecœur, Léonor laisse Saga fixer l’épingle du micro-cravate au revers de son T-shirt, puis elle déclare :

« Oui, Samantha, nous vous voyons et nous vous entendons. Et vous, vous nous recevez ? »

Un sourire ravi se dessine sur le visage de la jeune femme à l’écran, au bout d’une latence de communication de quelques secondes – quatorze exactement, car le Cupido n’est plus qu’à sept jours de la Terre.

« Je vous reçois parfaitement, cinq sur cinq ! s’exclame-t-elle. Même si je ne peux pas vous voir, au moins ça fait plaisir de vous entendre, après tout ce temps ! C’est tellement plus convivial d’échanger de vive voix plutôt que par messages électroniques !

— Je vous rappelle que nous avons décidé ensemble de couper les caméras et les micros embarqués, dit Léonor. En signant notre déclaration commune, nous avons entériné une fois pour toutes la fin de la chaîne Genesis. »

Avec quatorze secondes de décalage, Samantha s’empresse de hocher la tête :

« Oui, oui, c’est très juste ! martèle-t-elle. Plus de chaîne Genesis ! Plus jamais ça ! Jamais, jamais, jamais ! Nul ne vous filmera plus jamais à votre insu ! »

Elle sourit davantage, mais son expression tire de plus en plus sur le rictus gêné.

« Comment va Kelly depuis le dernier bilan de santé que tu nous as envoyé ? se dépêche-t-elle de demander, comme pour changer de sujet.

— État stationnaire, répond Léonor. Elle est toujours alitée.

— Je suis sûre que les médecins sur Terre pourront la soigner ! s’exclame Samantha au terme de la latence. Ils disposent d’un matériel beaucoup plus sophistiqué que celui du Cupido. Le docteur Bowman, chef de notre équipe médicale au sol, prendra Kelly en charge dès son arrivée ! »

La voix de Samantha est un peu trop forte, un peu trop enjouée compte tenu de la gravité de la situation…

« Et notre chère Kirsten ? enchaîne-t-elle sans reprendre sa respiration. Comment se porte notre future maman ? »

Léonor fronce les sourcils. Plus Samantha semble fébrile, plus la jeune Française paraît sur la défensive. Deux années sur Mars, à jouer sa survie à chaque parole, à décoder chaque apparence, lui ont appris à se méfier de tout.

« L’échographie d’hier ne montrait rien d’anormal et l’accouchement ne devrait plus être qu’une question de jours – mais ça aussi, je l’ai écrit dans le bilan de santé. Où voulez-vous en venir, Samantha ? Je sens que vous ne nous dites pas tout. Quelle est la vraie raison de votre appel aujourd’hui ? Est-ce que… » Une expression troublée passe sur le visage parsemé de taches de rousseur, comme si un cauchemar oublié revenait soudain le hanter. « … est-ce que Serena a enfin été arrêtée ? »

À l’évocation de son ennemie, la voix de la jeune fille tremble légèrement, sa poitrine se soulève sous son T-shirt, sa chevelure elle-même semble s’électrifier.

« Les recherches sont toujours en cours, finit par répondre Samantha. Mais Serena McBee n’a plus de soutiens, toutes les polices sont à ses trousses et la succession du pouvoir est assurée : l’ancien secrétaire d’État, Milton Sunfield, a repris la présidence par intérim et la conservera jusqu’aux prochaines élections. Vous voyez : la Terre est fin prête à vous retrouver telle que vous l’avez quittée. Ou presque. En trois ans, la population mondiale s’est accrue de quatre cents millions de jeunes Terriens, et la température moyenne a augmenté d’un dixième de degré. Nous sommes juste un peu plus serrés et un peu plus au chaud ! »

Ignorant la pointe d’humour de Samantha, Léonor jette un coup d’œil nerveux à la ronde, accroche le regard d’Elizabeth, se souvient soudain de leur conversation quelques minutes plus tôt :

« … la cérémonie d’accueil ! s’exclame-t-elle. C’est pour ça que vous tournez autour du pot, n’est-ce pas, Samantha ? Vous nous appelez pour nous demander si on accepte d’être filmées, une dernière fois, avant d’être définitivement libérées des caméras ? Bah, je suppose qu’on peut accepter ça, juste pour montrer aux Terriens qu’on est bien rentrées… enfin, je parle pour moi. Chacune ici est la seule propriétaire de son image. Chacune a le droit de décider en son âme et conscience. Je laisse la parole aux autres. »

À ces mots, Léonor décroche son micro-cravate et le tend à Safia, la pionnière la plus proche d’elle. Mais avant que la jeune Indienne ait le temps de s’exprimer à son tour, Samantha reprend la parole, plus mal à l’aise que jamais :

« Une cérémonie d’accueil, en effet, quelle clairvoyance, on ne peut rien te cacher ! concède-t-elle du bout des lèvres. Nous avons prévu un petit événement ouvert aux journalistes. Et je trouve que tu proposes là une superbe idée, Léonor, en laissant à chacun et à chacune le choix d’y participer ou pas. Côté filles comme côté garçons, ceux qui ne souhaitent pas apparaître à l’écran n’auront qu’à garder la visière de leur casque baissée lorsqu’ils arriveront à cap Canaveral, et nous les évacuerons hors du champ des caméras… » La jeune femme en charge de coordonner le sauvetage des pionniers toussote ; et puis, tout d’un coup, elle lâche d’une traite ce qu’elle rechigne à dire depuis le début de l’entretien : « … de la même manière, ceux qui veulent continuer d’être filmés après la cérémonie le pourront également – sur une base strictement volontaire, bien entendu ! »

La proposition de Samantha fait l’effet d’une bombe.

Safia reste figée sur place, le micro-cravate à la main, incapable d’articuler la moindre parole. Derrière elle, les autres pionnières sont tout aussi muettes. Seule la chevelure de Léonor bouge au milieu de ce tableau immobile, ses amples boucles rousses se gonflant et s’affaissant au rythme de sa respiration oppressée.

D’une main tremblante, elle reprend le micro-cravate des doigts de Safia, qui ne lui opposent aucune résistance.

Les mots s’échappent de sa bouche en un souffle rauque, hachés par la colère et la stupeur :

« Vous… vous avez signé l’abolition du programme Genesis… Vous avez signé notre déclaration d’indépendance… La déclaration qui nous a libérés des écrans pour toujours… »

Le regard de Léonor s’affole et balaye nerveusement la pièce sans issue, comme si elle craignait soudain qu’on l’épie. Ses yeux volettent tels des papillons pris au piège, se cognent à chacune des caméras condamnées.

« Oui, bien sûr, j’ai signé notre déclaration commune ! s’exclame Samantha à l’écran, en se frappant la poitrine. Jamais je ne reviendrai sur ma parole ! Jamais je n’autoriserai la résurrection de la chaîne Genesis ! Votre indépendance est sacrée ! Sacrée ! Et c’est la raison pour laquelle je vous propose aujourd’hui d’ouvrir vos propres chaînes personnelles. »

La jeune femme marque une courte pause, le temps de déglutir, puis elle ajoute aussitôt :

« Depuis le début du voyage retour, nous avons reçu des milliers de pétitions, rassemblant des millions de signatures. Les Terriens ont été privés de vous pendant cinq mois, mais ils ne vous ont pas oubliés, bien au contraire. Ils ont envie de vous revoir… » Samantha balbutie, en proie à l’émotion, elle cherche ses mots. « … non, pas envie : ils ont besoin de vous revoir ! Parce qu’ils se sont énormément attachés à vous. Parce qu’ils ont vécu avec vous la plus fantastique des odyssées. Parce qu’ils ont été autant que vous les victimes du plus effroyable mensonge. Parce qu’en leur ouvrant les yeux, vous les avez sauvés de Serena McBee ! »

Une rumeur étouffée s’élève dans le séjour exigu.

Les passagères échangent des chuchotements furtifs.

Leurs regards se croisent, craintifs ou excités.

« Internet vous autorise cette indépendance ! plaide Samantha avec toute sa force de conviction. Dès maintenant, le Cupido est assez proche de la Terre pour que vous puissiez vous connecter directement au réseau ! Chacune d’entre vous est libre de garder un contact direct avec le public, sans intermédiaire, sans filtre et sans censure. Vos chaînes personnelles n’appartiendront qu’à vous et à vous seules : vous établirez leur ligne éditoriale, vous déciderez leur programmation… et vous empocherez leurs recettes publicitaires.

— C’est hors de question ! » coupe Léonor.

Les narines gonflées par l’indignation, elle serre le micro-cravate dans son poing comme si elle voulait le broyer.

« Hors de question, vous m’entendez ! répète-t-elle, la rage au cœur. On revient de l’enfer. On a perdu Marcus, Alexeï et Kenji. Kelly est gravement malade. Kris est sur le point de vivre un accouchement à haut risque. Et vous osez encore nous parler de chaînes, de programmation, de… de… de putains de recettes publicitaires !!! »

Une grimace de dégoût déforme le visage de la jeune Française, plus félin que jamais, lèvres retroussées comme les babines d’une bête fauve.

« Votre proposition grotesque ne nous intéresse pas ! gronde-t-elle. Personne dans ce vaisseau ne veut de chaîne personnelle ! Pas vrai, les filles ?… »

Léonor pivote sur ses talons pour prendre le reste du groupe à témoin.

Mais, loin de trouver derrière elle une belle unanimité, elle se heurte à un mur de silence, à des faisceaux de regards qui l’affrontent ou qui la fuient.

Meritxell, la première, ose exprimer tout haut ce que beaucoup semblent penser tout bas :

« Moi, je veux ma chaîne, revendique-t-elle, soutenant de ses yeux noirs les yeux dorés de Léonor. C’est même pour ça que j’ai décidé de postuler au programme Genesis à l’origine : pour lancer ma carrière de chanteuse. Pour faire entendre ma voix. Et quelque chose me dit que je ne suis pas la seule. »

Personne ne confirme.

Mais surtout, personne ne dément.

« Tu ne sais pas de quoi tu parles…, murmure Léonor du bout des lèvres, sa colère cédant soudainement la place à la tristesse. Tu n’as pas vécu ce qu’on a vécu sur Mars…

— Non, je n’ai pas vécu ce que tu as vécu, concède Meritxell, baissant à son tour d’un ton, sa voix profonde évoquant le grondement d’un feu qui couve. Et merci de me rappeler que je n’irai jamais sur Mars. Ce n’est pas grave : j’ai un tas d’autres choses à partager avec le monde. À commencer par mon art. Par mes chansons. Celles que j’ai composées pendant le voyage retour sans jamais pouvoir les présenter aux spectateurs, tout ça parce que tu as fait massacrer les caméras.

— Crois-moi, il y a d’autres manières de partager. Les écrans sont des pièges. Les images sont des mensonges. Le risque est immense. »

Mais Meritxell n’en démord pas :

« C’est à travers les écrans que Serena McBee a finalement été mise au jour, souligne-t-elle. C’est à travers les images diffusées par les Abeilles Sauvages que la vérité a éclaté. Et s’il y a un risque, c’est à chacune d’entre nous de le mesurer librement. » Elle relève fièrement le menton. « Avec tout le respect que j’ai pour toi, Léo, rappelle-toi ce qui est écrit dans la déclaration que tu as signée en notre nom : on est toutes indépendantes ! »

Léonor ouvre la bouche pour répondre, mais aucun son n’en sort.

Safia lui prend délicatement le bras :

« Je crois que Meritxell a raison, Léo, murmure-t-elle avec douceur. Les écrans et les images ne sont pas mauvais en soi. Ce qui compte, c’est l’usage qu’on en fait. Qu’on le veuille ou non, nous sommes célèbres. Mondialement. Plus que quiconque ne l’a jamais été. Et là, à travers ces chaînes personnelles, on a la possibilité de mettre notre célébrité au service de causes qu’on estime nobles. C’est un grand privilège. C’est une grande responsabilité. » Les prunelles de la petite Indienne étincellent avec ferveur sous le troisième œil tracé au rouge à lèvres sur son front. « Je voudrais que ma future chaîne soit une tribune pour toutes celles et tous ceux que l’injustice a frappés, les bannis, les exclus, les accusés à tort… comme je l’ai moi-même été après avoir fui un mariage forcé. Oui : je rêve d’une chaîne dédiée à la vérité et à la justice.

— Moi, je voudrais une chaîne dédiée à l’espace ! renchérit Fangfang. Avant d’embarquer, je ne vivais que dans les livres et les mathématiques. Mais après tout ce que j’ai vu… Je voudrais dire aux enfants de la Terre que la conquête spatiale ne s’arrête pas avec l’échec du programme Genesis, qu’il y aura d’autres aventures, d’autres découvertes, d’autres émerveillements ! »

Les paupières de la Singapourienne s’écarquillent derrière les verres de ses lunettes, comme si elle visionnait déjà les images de cette chaîne fantasmée, tandis qu’Elizabeth s’avance d’un pas.

« Souviens-toi, Léo, je m’étais jurée de danser sur Mars au son de la Symphonie du Nouveau Monde…, rappelle-t-elle. Les événements ne m’en ont pas laissé l’occasion. Serena a fait exploser la base. Mais la chorégraphie que j’ai travaillée avec Tao pendant des mois existe toujours, elle ! Ce serait une si belle revanche de monter ce ballet sur Terre – et de l’offrir à tous, à travers une chaîne en accès libre ! »

Avant que Léonor puisse articuler la moindre parole, un grincement retentit au fond du séjour.

C’est le bruit de la trappe menant à la chambre, qui se soulève lentement pour laisser apparaître un visage angélique. De longs cheveux défaits, blonds comme de l’or, encadrent des joues pleines, gonflées par les hormones. La peau claire est marquée sur le front par une zone plus sombre, plus pigmentée – un masque de grossesse.

« Kris ! s’écrie Léonor, sortant de son mutisme. Dans ton état, tu dois éviter les efforts physiques ! » Elle retrouve ses réflexes de médecin et ajoute aussitôt : « Est-ce que tu as perdu les eaux ?… Est-ce que tu ressens déjà les contractions de travail ?…

— Les contractions ? Non, c’est juste Samantha qui m’a réveillée en prenant la parole sur les écrans de la chambre », répond la jeune Allemande, un peu essoufflée d’avoir gravi l’échelle.

Un sourire se dessine son visage :

« Tu as entendu ça, ma Léo ? C’est merveilleux : on va toutes avoir nos chaînes personnelles. Je crois… je crois qu’Alexeï aurait aimé cette idée ! »

QUELQUE PART SUR TERRE…

VENDREDI 24 JANVIER

C’EST UNE PIÈCE AUX MURS NUS, AUX RIDEAUX TIRÉS, éclairée seulement par la lumière tamisée d’une lampe à pétrole. Une voix s’échappe d’un poste de radio, légèrement voilée par une sorte de bourdonnement – peut-être les enceintes sont-elles défectueuses ?…

« zzzzzzz… l’info vient de tomber ! À quatre jours de l’arrivée du Cupido en orbite terrestre, l’équipe au sol a confirmé la tenue d’une cérémonie d’accueil ! Elle aura lieu le 29 janvier, à cap Canaveral, juste après l’amerrissage des capsules spatiales dans l’océan Atlantique. La chaîne Genesis ayant cessé d’émettre, c’est la presse internationale qui couvrira l’événement. Puis, au cours des semaines suivantes, les équipements de Genesis seront définitivement démantelés et le personnel reclassé… zzzzzzz »

Un grand fauteuil de style colonial est installé sous le ventilateur qui tourne paresseusement au plafond. On en distingue que le haut dossier en rotin tressé, la personne qui l’occupe nous demeurant invisible. Une table basse en acajou est disposée à côté, sur laquelle reposent un verre de thé glacé, un petit pot de miel doré comme de l’ambre et une tablette digitale à l’écran luisant.

« zzzzzzz… mais la fin du programme Genesis ne signifie pas la fin de l’histoire qui passionne les Terriens depuis trois ans déjà ! s’exclame la voix à la radio, comme si elle tentait de couvrir le bourdonnement qui va croissant. Le communiqué annonçant la cérémonie d’accueil comporte un autre scoop tonitruant : les astronautes qui le souhaitent vont ouvrir leurs propres chaînes Internet ! La plupart d’entre elles viennent d’être annoncées et l’on peut d’ores et déjà s’y abonner ! Oui, chers spectateurs !… zzzzzzz… Vous allez très bientôt retrouver… zzzzzzz… vos pionniers préférés… zzzzzzz… à l’écran !… zzzzzzz »

Le bourdonnement est si fort maintenant qu’il avale les paroles de l’animateur radio, si puissant qu’il fait vibrer les glaçons dans le verre de thé.

Il ne sort pas des enceintes du poste de radio, non : c’est du fond de la pièce qu’il provient…

De cette zone d’ombre où l’on distingue l’arête d’un toit en bois…

De ce recoin où se dresse une façade évoquant une maison de poupées, dont les occupantes seraient soudain venues à la vie…

ZZZZZZZZZ ! – une nuée d’abeilles s’échappe soudain de la ruche, tourbillonne dans la pièce aveugle, et vient s’agglutiner sur l’écran de la tablette où s’affichent les futures chaînes personnelles des pionniers, jusqu’à le recouvrir entièrement.

CHAÎNE DE KIRSTEN

@SpaceFamily♡

1. @SPACEFAMILY♡

« C’EST MA PREMIÈRE VIDÉO, SOYEZ INDULGENTS… »
[• DIRECT SAMEDI 25 JANVIER / 18 H 00]

OUVERTURE AU NOIR SUR LE VISAGE DE KIRSTEN, EN PLAN RAPPROCHÉ.

Ses cheveux blonds, nattés et rassemblés en couronne autour de son front, font ressortir la rondeur de ses joues davantage encore que lorsqu’ils étaient lâchés. L’image tremble un peu : on comprend qu’elle se filme elle-même avec la webcam de sa tablette.

Manifestement très émue, elle entrouvre les lèvres : « Bonjour, c’est Kris et Günter… Euh… Ceci est la première vidéo de notre chaîne personnelle… »

Elle panote brièvement, donnant à voir l’humanoïde de métal posé à côté d’elle sur le canapé : on reconnaît le robot-majordome rescapé de New Eden, affublé de son nœud papillon noir.

« … ça me fait tout drôle de m’adresser à une caméra, pour la première fois depuis cinq mois…, s’excuse la jeune femme en recadrant sur elle-même. Les autres m’ont gentiment laissé l’honneur d’inaugurer la reprise d’antenne, j’en avais tellement envie… Mais maintenant que le moment est venu, je ne trouve pas les mots… Je ne sais pas quoi dire… »

Elle pousse un soupir sifflant. Sa respiration semble oppressée par l’état avancé de sa grossesse et par le stress d’être à nouveau confrontée à un objectif.

Tout en tenant toujours sa tablette dans la main droite, elle pose délicatement sa main gauche sur son ventre arrondi, qui distend le large T-shirt dont elle est vêtue.

Peu à peu, son souffle se régule, les traits de son visage se détendent, comme si elle puisait dans ses entrailles une forme de détermination.

Un sourire timide se dessine sur ses lèvres, sa voix gagne en assurance : « Enfin si, je sais quoi dire : merci. Un immense merci à toutes et à tous de la part de Günter et moi, pour vos encouragements, vos pensées et vos petits mots si touchants que nous avons reçus par transmission laser au cours des dernières semaines, sans pouvoir y répondre. Vous n’imaginez pas à quel point tout ça nous a réchauffé le cœur ! »

D’un mouvement du bras, elle fait à nouveau pivoter l’image, révélant le canapé de cuir noir sur lequel elle est assise entre des coussins maintenus par du velcro. On identifie la salle de séjour au deuxième étage du compartiment de vie du Cupido, avec sa cheminée holographique, son horloge digitale affichant les fuseaux horaires des grandes capitales terrestres, et son écran mural panoramique.

Sur ce dernier défile un diaporama qui compile des dizaines de messages, dessins et photos envoyés par les Terriens à la future maman.

Après avoir cadré quelques instants sur ces témoignages d’affection, la jeune vidéaste recentre l’image sur son visage : « Quand Samantha nous a dit qu’on pouvait lancer nos propres chaînes, j’ai ressenti une grande excitation. Et une grande angoisse aussi. Angoisse pour moi, de reprendre la parole après tout ce temps ; mais surtout, angoisse pour mon enfant. La petite sœur de Günter va naître dans quelques jours, sans doute juste avant qu’on entre en orbite terrestre : ce sera le premier bébé de l’espace… » Kirsten tressaille. « À quoi ressemblera ma petite fille chérie ? Est-ce qu’elle sera normale ? Je sais que je l’aimerai quoi qu’il advienne, tout comme j’aime Günter. Mais comment est-ce que le monde l’accueillera ? Cette question me travaille depuis que nous avons quitté Mars, et je dois reconnaître que j’ai parfois la tentation de rester cachée à tout jamais avec mon bébé. Mais ce n’est pas ce que son père aurait voulu. »

À l’évocation de son époux disparu, les yeux de Kirsten s’humectent et se mettent à briller.

Sa voix vacille : « Mon Alex a toujours vécu dans la lumière. Il a toujours eu le courage de ses opinions – elles étaient souvent tranchées et me mettaient parfois en colère, je l’avoue, mais elles étaient sincères. Il s’est donné tout entier à moi, à vous, à la planète Mars. Il aurait voulu que notre fille soit une princesse, pas une recluse. S’il était encore parmi nous, je sais à quel point il serait heureux de partager sa naissance prochaine avec vous… Oui, je sais à quel point il serait fier de vous la présenter… »

La jeune femme ravale difficilement ses sanglots.

Son harmonieux visage frémit, traversé d’ondes puissantes et contradictoires, joie et tristesse entremêlées.

« À partir d’aujourd’hui, si vous le voulez bien, vous serez tous mes confidents, parvient-elle à articuler. Je vous montrerai tout de la fin de ma grossesse, de la naissance de mon enfant et de ses premiers pas dans le monde. Alex et moi, dans un moment d’égarement, nous avions prévu de l’appeler Serena. Ce n’est bien sûr plus à l’ordre du jour. Mon trésor adoré se nommera Eden, en souvenir de cet endroit où son père et moi nous sommes tant aimés… avant qu’il… avant qu’il… » Kirsten hoquette, la gorge serrée, les yeux embués. « … avant qu’il mette fin à ses jours sur ordre de la présidente. »

Bouleversée par ses souvenirs, Kirsten détourne le visage.

Quelques mots s’échappent encore de ses lèvres : « Je… je… pardon… »

D’un doigt tremblant, elle met fin à l’enregistrement.

Cut.

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COMMENTAIRES · 9 567

MarsFan – il y a 5 minutes

Premier à commenter !!! Yes yes yes ! ✌ ✌ ✌

9 110 réponses

Cosmic Looove – il y a 5 minutes

Deuxième !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

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StarBaby – il y a 46 secondes

Courage Kris, la Terre est de tout cœur avec toi !

Ton bébé sera le plus beau de tous, et il aura la plus belle de toutes les mamans !

45 réponses

Kate – il y a 34 secondes

On t’aime Kris ! On pense très très fort à toi !

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2. CONTRE-CHAMP

SÉJOUR DU CUPIDO
SAMEDI 25 JANVIER, 18 H 05

« BRAVO KRIS ! » s’exclame Fangfang.

« Tu étais fan-tas-tique ! » assure Meryem.

« Tu as géré ça comme une vraie pro ! » renchérit Nikki.

Les pionnières des deux saisons se précipitent sur la jeune Allemande pour la féliciter.

« Comme une pro ? répète Kirsten, encore tremblante. Ce n’est pas l’impression que j’ai eue, loin de là. »

Elle s’essuie les joues du revers de la main.

Louve vient aussitôt lécher les doigts de sa maîtresse, salés par les larmes, tandis qu’à l’autre bout du séjour Meritxell pianote fiévreusement sur sa tablette digitale :

« Attends, tu as posté ta vidéo il y a un peu plus de cinq minutes et tu avoisines déjà les cent millions de vues ! s’écrie-t-elle avec enthousiasme. C’est magique !

— C’est flippant…, rectifie Kirsten, pas vraiment rassurée. Cent millions de paires d’yeux m’ont vue craquer… »

Elle prend soudain conscience de l’œil unique de Günter, qui la dévisage en silence.

Elle sursaute.

« Oh, excuse-moi Günter !… Je voulais dire un petit mot pour ton frère Lóng, mais j’ai oublié !… Lui aussi, il est resté derrière nous, et je ne lui ai même pas rendu hommage… je suis vraiment en dessous de tout. »

À l’évocation du deuxième robot-majordome, présumé disparu dans l’explosion de New Eden, Kirsten détache ses doigts de la fourrure de Louve et rajuste le nœud papillon au cou de son « fils » adoptif – ce bout de tissu demeure le dernier vestige de son mariage, la dernière relique de son mari.

« Ne dis pas n’importe quoi, tu étais parfaite, lui assure Fangfang en s’asseyant sur le canapé à côté d’elle. Tu pourras toujours parler de Lóng dans une prochaine vidéo.

— C’était très touchant, abonde Safia.

— Et parfaitement clair, renchérit Elizabeth.

— Pourtant j’ai eu l’impression de perdre le contrôle… rien que de repenser… au suicide d’Alex… »

À ces mots, les visages de l’Indienne, de l’Anglaise et de la Singapourienne se figent, gênés.

Mais Kirsten ne semble pas s’en apercevoir ; elle tourne instinctivement son attention vers Léonor, quêtant son approbation :

« Et toi ma Léo ? Toi qui seras la marraine de ma fille ? Je sais bien que tu es contre cette idée de chaîne personnelle, mais… qu’est-ce que tu en as pensé ? »

La jeune Française est aussi blême que les autres prétendantes de la saison 1. Elle couve son amie de toujours d’un regard poignant, où la tendresse le dispute à la tristesse… et où pointe aussi quelque chose de plus trouble – oui, quelque chose comme de la culpabilité.

« C’est ta décision de repasser à l’antenne, elle t’appartient…, finit-elle par articuler en s’efforçant de sourire. Tu as fait ce que tu pensais être le mieux pour ta fille. À partir de là, les autres ont raison : c’était très bien. Très beau. »

Il n’en faut guère plus pour que l’expression hésitante de Kirsten se change en sourire rayonnant.

3. HORS-CHAMP

SÉJOUR DU CUPIDO
SAMEDI 25 JANVIER, 18 H 09

LE SOURIRE DE KRIS ME TRANSPERCE LE CŒUR.

Si seulement elle savait…

« Maintenant, tu devrais redescendre dans la chambre pour te reposer un peu, ma belle…, dis-je, la gorge serrée.

— D’accord, je vais m’allonger, mais je ne suis pas fatiguée. J’ai comme… un regain d’énergie. Je vais continuer de coudre le pyjama que je confectionne pour Eden à partir de nos anciens brassards… » Les yeux de Kris pétillent de joie. « … le premier habit de ma petite extraterrestre, entièrement en soie martienne ! »

Je suis soulagée de la voir se diriger vers la trappe, descendre avec précaution les barreaux de l’échelle et disparaître hors de ma vue.

Mentir m’est de plus en plus difficile.

Même si j’ai passé deux années à ne faire que ça dans le champ des caméras, à cacher le vrai visage du programme Genesis à des millions de spectateurs, ça ne m’aura pas servi d’entraînement. Ça ne m’aura pas habituée, ou désensibilisée, ou je ne sais quoi.

Depuis cinq mois maintenant, je suis hors du champ, hors du jeu, hors de portée du public – mais si près de Kris. Chaque fois que son regard rencontre le mien, je sens mon estomac se contracter. Je sens ma langue me brûler de lui avouer la vérité, comme je me l’étais promis dans la cabine d’ascenseur énergétique nous ramenant vers le vaisseau.

Seulement voilà : lorsqu’elle a repris conscience après son black-out, j’ai flanché.

Avec les autres pionniers de la saison 1, on a décidé de remettre la vérité à plus tard.

Parce que le risque est trop grand.

Parce que Kris est trop fragile.

Elle est déjà veuve, enceinte d’un bébé dont on ignore s’il vivra… on n’a pas le droit de l’accabler en plus avec un meurtre. Nous, les anciens de New Eden, nous sommes les seuls témoins de la mort d’Alexeï, survenue hors antenne. Nous sommes les seuls à savoir ce que Kris n’est pas en état d’apprendre : qu’elle a été téléguidée par Serena McBee pour égorger son mari.

Lorsqu’elle est revenue à elle, nous lui avons dit que c’était à sa propre vie qu’elle avait essayé d’attenter, en état d’hypnose, peu avant l’explosion de la base. Nous lui avons raconté que nous avions pu la désarmer à temps. Enfin nous avons prétendu qu’Alexeï avait lui aussi succombé à la voix hypnotique de Serena à travers les écouteurs de son casque, qu’il était trop fort pour nous, que nous n’étions pas parvenus à le sauver avant qu’il commette l’irréparable.

Alexeï s’est suicidé : voilà la version officielle que nous avons servie non seulement à Kris, mais aussi aux pionniers de la saison 2, à nos correspondants de la salle de contrôle, à la Terre entière. À l’aide de ses connaissances de responsable Communication, Safia a été jusqu’à reprogrammer Günter pour effacer de sa mémoire toute trace de ce qui s’est réellement passé, au cas où Kris cherche à accéder aux dernières images de son mari.

Une vraie opération de nettoyage de scène de crime…

« Regain d’énergie après quarante et une semaines d’aménorrhée, fait une voix dans mon dos. Réaction symptomatique d’une baisse de progestérone et d’une augmentation d’œstrogènes. Kris accouchera dans quarante-huit heures au plus tard. »

Je me tourne vers Lucrezia, la deuxième responsable Médecine, celle qui m’assistera lors de l’accouchement. Ses yeux en amande me fixent, sans que je puisse rien y lire. Normal : elle est alexithymique, un trait de personnalité désignant une difficulté à exprimer ses émotions. Eh oui, même sans Serena pour les y aider, les équipes Genesis ont joué la carte de la surprise pour la sélection de la saison 2 du programme ! Pour les connaissances médicales, je dois dire que Lucrezia est archi-calée, sa tête est un vrai Vidal à faire pâlir d’envie Fangfang elle-même. Pour les interactions quotidiennes, en revanche, notre amie italienne n’est pas toujours évidente à déchiffrer…

« C’est noté, Lucrezia, dis-je en lui souriant. Dans quarante-huit heures au plus tard. Je me tiens prête. »

Je saisis ma tablette à croquis, prête à regagner le calme de la bulle.

Mais en me retournant, je me heurte à ma propre image.

« Ah, Nikki !… » je m’exclame.

Voilà une autre surprise de la saison 2. Chaque fois que je suis face à la Néerlandaise, je ressens le même trouble : elle me ressemble tellement ! Même chevelure rousse, même visage ovale, mêmes taches de rousseur éclaboussant ses joues. Il me faut rassembler toute ma concentration de dessinatrice pour me convaincre que je ne me suis pas subitement dédoublée : ses cheveux sont légèrement plus sombres que les miens, son menton un peu plus fin, et ses taches disposées différemment. Quant à ses yeux, aujourd’hui ils sont bleus, leur couleur naturelle. Nikki n’a pas mis ses lentilles de contact mordorées, celles qu’elle portait sur Terre du temps où elle exerçait son curieux métier : sosie d’une des pionnières du programme Genesis, en l’occurrence moi…

« Tu ne veux toujours pas lancer ta propre chaîne ? me demande-t-elle gentiment, d’une voix qui, à force de m’avoir longtemps imitée, sonne exactement comme la mienne – jusqu’à la pointe d’accent français dans son anglais.

— Non merci, sans façon, je réponds. J’ai fait mes adieux à la scène.

— Dommage, parce que tu as des légions de fans… Tu es une méga-star… Si tu savais la folie que je déclenchais à chaque apparition publique, dans les discothèques et les supermarchés en Hollande, alors que les gens savaient bien que je n’étais pas la vraie Léonor, mais juste une copie ! »

Je m’efforce de rire, mal à l’aise à la seule idée de toute cette pression qui m’attend sur Terre.

« Eh bien, tu n’auras qu’à continuer d’apparaître à ma place, Nikki, je finis par dire. Moi, j’ai fait mon temps, place aux jeunes ! »

La voix de Meryem résonne depuis le coin kitchenette, où elle passe le plus clair de son temps depuis que Kris, notre autre cordon bleu, est trop fatiguée pour cuisiner :

« Le dîner sera prêt dans une heure ! chantonne-t-elle. C’est l’un des derniers repas que je prépare dans l’espace, je me dis que ça ferait une chouette vidéo pour lancer ma chaîne culinaire, non ? Nikki, tu pourrais me filmer STP ? »

J’en profite pour m’esquiver en direction de l’échelle qui conduit au troisième étage.

Young m’a précédée de quelques instants dans la salle de bains. Elle est déjà occupée à brusher son extravagante crinière violette en vue de sa première vidéo – je crois qu’elle veut lancer une chaîne de tutoriels beauté, spécialisée dans le look manga. Elle est tellement absorbée par sa tâche et par la K-pop qui pulse à fond dans ses écouteurs qu’elle ne me voit pas passer dans son dos.

Un roulis continu m’envahit les oreilles lorsque je pénètre dans la salle de gym : Saga est là, courant sur le tapis mécanique qui tremble à chaque fois que ses talons lestés de semelles en plomb retombent dessus – même avec la gravité réduite à 10 %, son corps de géante reste incroyablement massif.

« Tu n’as pas assisté au tournage de Kris ? dis-je, réalisant soudain qu’elle manquait à l’appel.

— Bof, tu sais que les attroupements, c’est pas trop mon truc, répond la Suédoise en passant ses longs doigts sur son crâne lisse et luisant de sueur. Et puis Kris, je la vois tous les jours en live, comme toutes les autres filles. Pas besoin de vidéo pour se découvrir : après cinq mois de dortoir commun, on se connaît déjà toutes par cœur, odeurs comprises ! »

Je hoche la tête, me gardant bien de dire à notre antisociale de service qu’elle ne connaît pas tout de Kris, et je gravis la dernière échelle jusque dans la bulle du Parloir.

Mes cheveux se déploient en volutes tout autour de moi.

Mon corps lévite, loin de l’effervescence qui s’est emparée de mes coéquipières à l’idée de lancer leurs chaînes personnelles.

La fière Meritxell et la douce Meryem, Young l’extravagante et Lucrezia la surdouée, Nikki le sosie plus vrai que nature et Saga la walkyrie des temps modernes : les équipes du programme Genesis ont vraiment réalisé un casting d’enfer pour satisfaire les spectateurs de la saison 2, plus télévisuel tu meurs… À cette pensée, les paroles de Nikki résonnent dans ma tête : Tu as des légions de fans !

Cette seule idée me fait frissonner.

Par réflexe, je glisse la main dans la poche de mon jean, cherchant l’objet que je garde sur moi jour et nuit, qui est devenu mon talisman, mon porte-bonheur : le téléphone portable de Ruben Rodriguez. Comme à chaque fois, le contact du petit boîtier grâce auquel j’ai découvert la vérité sur le rapport Noé m’apaise.

Rassérénée, je prends une longue inspiration et j’observe le ballet muet des astres à perte de vue.

Ici, dans la bulle, il n’y a pas de caméras, pas de course à l’audimat, pas la moindre paillette de célébrité. Rien d’autre que le silence, l’anonymat et le vide : le hors-champ infini de l’espace.

Je laisse mon regard s’envoler à travers la sphère de verre, dans la direction opposée à la Terre qui s’approche d’heure en heure, en quête d’un point qui n’est presque plus discernable à l’œil nu. Où est la planète Mars, parmi cet immense amas de millions d’étoiles ?…

Est-ce qu’elle est là ?…

Ou bien là ?…

Ou ?…

Mon cœur manque un battement.

Une silhouette flotte derrière la vitre de verre, du côté de la bulle reliée au compartiment de vie des garçons. Dans la pénombre du Parloir, tous spots éteints, je ne l’avais pas vue.

« Mozart ? » je murmure, écarquillant les yeux pour mieux distinguer les boucles brunes qui ondulent dans l’espace.

Il ne peut pas m’entendre, bien sûr ; en même temps que les caméras, nous avons coupé les micros et les enceintes, tout ce qui servait au grand barnum des speed-datings.

Un éclat s’allume de l’autre côté de la vitre : une tablette digitale. La lumière de l’écran éclaire le visage du Brésilien – sa mâchoire dessinée, ses lèvres pleines, ses yeux aux longs cils noirs.

Il tourne la tablette vers moi et se met à parler.

Je n’entends aucun des mots qui sortent de sa bouche – la paroi qui nous sépare depuis cinq mois est parfaitement étanche, parfaitement insonorisée – mais je peux les lire à mesure qu’ils s’affichent en temps réel sur la surface de la tablette :

J’espère que je ne te dérange pas, Léo ?…

J’allume fébrilement ma tablette à croquis et je lance mon propre logiciel de reconnaissance vocale :

« Non, tu ne me déranges pas, Mozart, dis-je en articulant bien chaque mot pour que la machine puisse les retranscrire parfaitement. Le Parloir t’appartient tout autant qu’à moi. »

Un sourire se dessine sur les lèvres de Mozart – un sourire triste, sans illusion. Depuis qu’il a essayé de me droguer pour m’empêcher de voir Marcus une dernière fois, une gêne s’est installée entre nous, bien plus épaisse que le verre blindé qui nous sépare. Le temps du voyage, au lieu de refermer nos plaies, les a maintenues ouvertes. Elles ont cicatrisé ainsi, sans points de suture, et je ne sais pas si elles pourront un jour se refermer. À vrai dire, j’en doute.

Ses lèvres s’agitent à nouveau ; avec une seconde de décalage, de nouvelles lignes se dessinent sur sa tablette :

Tu cherchais l’emplacement de cette bonne vieille planète Mars, pas vrai ?

Je m’apprête à le nier, mais au même instant je me rends compte que ce serait vain : le dos tourné à la Terre, les yeux perdus dans l’espace, c’est ainsi que Mozart m’a surprise… pas en train de regarder vers l’avenir, mais vers le passé.

Tu ne regardais pas dans la bonne direction. Tu es trop à droite d’une dizaine de degrés. Rappelle-toi : la trajectoire du Cupido s’infléchit de plus en plus à mesure que nous nous rapprochons de la Terre.

Je hoche la tête. Même à bord de ce vaisseau téléguidé, qui nous ramène sur le plancher des vaches, Mozart reste un responsable Navigation hors pair, qui connaît parfaitement la carte du ciel.

D’un geste de la main, il me fait signe d’approcher.

Je propulse mon corps à travers le vide, jusqu’à ce que mes doigts rencontrent la surface de verre lisse… jusqu’à ce que je ne sois plus qu’à quelques centimètres de lui.

Il dresse son bras vers la voûte étoilée.

Je lève la tête, plisse les paupières : là, accroché au bout de son index, scintille un point orangé.

Mars…

Le cauchemar qui a failli avoir notre peau…

Le rêve où j’ai appris le sens du mot « aimer »…

Le tombeau où reposera à jamais le corps de Marcus…

« Merci », je murmure en baissant les yeux, pour tomber dans ceux de Mozart – pendant que je regardais Mars, c’était moi qu’il dévisageait.

Gênée, je dresse ma tablette entre lui et moi, la colle contre la vitre.

« Les ingénieurs de Genesis ont trouvé un système pour assurer ton retour sur Terre sans craindre l’Aranha, dis-je, pressée de changer de sujet. Ils vont sécuriser le littoral de cap Canaveral, où tomberont nos capsules. Ils ont prévu de cerner la zone avec des yachts équipés d’émetteurs militaires – comme ceux qui servent à brouiller tous les signaux électromagnétiques dans la base depuis trois ans. Ainsi, l’Aranha n’aura aucun moyen d’activer ton œuf de mort à distance… »

Pendant que Mozart déchiffre les phrases qui se sont inscrites sur ma tablette, je ne peux m’empêcher de lorgner sa nuque. Je cherche l’emplacement de l’ampoule de venin mortel que son ancien gang lui a greffée, quand il n’était encore qu’un gamin des rues. Mais sa chevelure est trop fournie, la pénombre de la bulle trop épaisse : la prothèse directement connectée à sa moelle épinière demeure invisible.

« … on te rapatriera dans la base, je continue, récitant les étapes du plan sur lequel Samantha et les ingés planchent depuis des mois. Là-bas aussi, tu seras à l’abri. Le temps qu’on trouve une solution. Un moyen de mettre l’Aranha hors d’état de nuire. Ou de t’opérer pour extraire l’œuf de mort. »

Mais Mozart secoue doucement la tête.

L’Aranha est invincible – tous les flics qui s’y sont attaqués ont terminé à la morgue.

Les œufs de mort sont inopérables – tous les médecins qui ont tenté de les enlever ont fait clamser leurs patients.