Didier Fossey

AD UNUM

Polar

À mes amis de la Parenthèse…

1.

— À l’aide ! Aidez-moi ! Y’a quelqu’un ? C’est quoi ce bordel… ?!

La voix de Farid était enrouée à force de crier sans obtenir de réponse. Il avait perdu la notion du temps. Il ne savait pas exactement depuis combien de temps il était là ; trois, quatre jours.

Il se trouvait dans une sorte de couloir voûté en pierre, large d’un mètre et haut d’un mètre soixante-dix. Le sol était en terre battue. La coursive tournait deux fois à gauche, formant un U fermé à chaque bout par une lourde porte en bois équipée d’un judas.

Tous les deux mètres, une ampoule diffusant une lumière rouge vacillante était suspendue au plafond. Tous les mètres, sur le côté gauche du couloir, il y avait des meurtrières d’une dizaine de centimètres de large qui ouvraient vraisemblablement dans une pièce centrale. L’écho qui s’y était répercuté lorsque Farid avait hurlé par ces meurtrières le lui avait confirmé. Un roulement sourd grondait continuellement, laissant penser qu’il se trouvait, sous terre à proximité d’une autoroute ou d’un chantier.

Malgré la lumière rouge sur le mur côté droit, des taches brunes suspectes apparaissaient, comme de grandes éclaboussures. À l’une des deux extrémités du U, à droite de la porte, une caisse en plastique garnie de litière pour chat contenant des déjections humaines avait prouvé à Farid qu’il n’était sûrement pas le premier à avoir séjourné dans cet endroit. Il devait faire quinze degrés maximum, l’humidité et l’odeur de moisissure étaient prenantes.

Farid frissonnait. On lui avait retiré sa ceinture, son pull-over ainsi que son Bomber’s en peau de mouton ; il n’était plus qu’en jeans, polo et baskets sans lacets. On ne lui avait laissé aucune affaire personnelle : ni portable, ni briquet, ni cigarettes.

Dans l’un des recoins étaient disposées une gamelle d’eau saumâtre et une demi-baguette de pain dur auxquelles il n’avait pas touché malgré la faim qui le tenaillait. Il ne savait pas du tout comment il était arrivé là. Il se souvenait juste de son interpellation, trois ou quatre jours avant, sur le boulevard Saint-Germain, pour détention de produits stupéfiants. La quatrième fois en un mois. Dix barrettes de shit, difficile de faire croire qu’il s’agissait de sa conso personnelle, mais il fallait bien vivre, et à vingt-cinq euros la barrette qu’il avait acheté dix, le calcul était vite fait ; cela rapportait plus que d’aller livrer des pizzas. Néanmoins, ce coup-ci, il pensait bien aller au trou, mais non, encore une fois, une convocation pour une prochaine audience du tribunal de grande instance lui avait été notifiée à la demande du procureur, par l’officier de Police Judiciaire du S.A.R.I.J.¹ du 5e arrondissement.

Il était sorti du commissariat relativement content. Au tribunal, il dirait au juge qu’il était un gros consommateur et s’en tirerait avec une injonction thérapeutique. Il savait ce qu’il fallait dire pour être tranquille… Sa chance résidait dans le fait que, lors de la perquise chez lui, les flics n’avaient pas trouvé de fric, de matériel de conditionnement, ni d’autres matières stupéfiantes. Pas con, le Farid, il ne gardait pas cela à la maison, mais dans un box, dans un sous-sol d’une cité, dont il payait la location en espèces. La clé était planquée chez sa copine, qui ne savait même pas à quoi elle servait.

Machinalement, en sortant de la rue de la Montagne Sainte-Geneviève, il avait pris le boulevard Saint-Germain, direction le Quartier latin, soucieux. Quatre fois qu’il se faisait gauler et quatre fois qu’il perdait beaucoup de marchandises. À présent, Paco n’allait plus rigoler. La dernière fois, déjà, il lui avait fait clairement comprendre que pour se refaire et pouvoir le rembourser rapidement, il fallait qu’il passe à la vitesse supérieure, qu’il se mette à la blanche. Farid ne voulait pas dealer de la coke. S’il se faisait prendre avec de la poudre, il savait que c’était un aller simple au trou, et ça ne le tentait pas.

Paco, c’était son grossiste. Un homme charmant, un peu grassouillet, mais toujours le sourire accroché aux lèvres. Sourire inquiétant, assorti d’une voix douce, légèrement grave, qui vous donnait des frissons, mais pas autant que les regards vides d’expression des Serbes qui ne le quittaient pas d’une semelle, Dvorak et Samir. Deux molosses : un catholique et un musulman, ayant depuis longtemps enterré la hache des guerres de religion pour se consacrer à ce qu’ils savaient faire de mieux : le meurtre et la torture. Ils faisaient cela pour un autre, bien sûr. Ils étaient bien trop bêtes pour échafauder eux-mêmes des plans tordus, mais très doués pour obéir, sans aucune discussion, et surtout sans aucun état d’âme. Dvorak était capable de briser à main nue tous les os d’un corps humain, un par un, en laissant le « client » reposer entre les fractures, de façon qu’il tienne le coup. Quant à Samir, c’était le spécialiste de l’énucléation à la petite cuiller, infaillible pour faire plier un mauvais payeur ou obtenir tout ce que l’on veut de son interlocuteur. Farid avait réprimé un frisson et s’était engagé sur le passage piéton de la rue Lagrange. Le fourgon noir s’était arrêté juste devant lui, il n’avait même pas eu le temps d’ouvrir la bouche. La porte latérale s’était ouverte, deux bras puissants l’avaient saisi, puis tiré à l’intérieur. La porte coulissante s’était refermée en même temps que le fourgon redémarrait. Une cagoule de toile grossière lui avait été enfoncée sur la tête en un instant, serrée au cou. Ses mains avaient été attachées dans son dos et il avait été projeté sur le sol en tôle, le tout sans un mot.

— Eh, les gars, merde ! C’est pas drôle !… Dvorak ? Samir ?… C’est bon, arrêtez et emmenez-moi voir Paco, et on va s’arranger… Oh ?!

Il n’avait reçu aucune réponse, n’avait entendu que le moteur qui ronflait au rythme des changements de vitesse. Apparemment le conducteur pilotait tout en souplesse, sans à-coups ni grandes accélérations. Soudain, il avait perçu quelqu’un se pencher au-dessus de lui, senti une main lui redresser la tête, puis une autre s’appliquer à hauteur de son nez et de sa bouche. L’odeur âcre du chloroforme lui avait fait tourner la tête ; il avait perdu rapidement connaissance. Il s’était réveillé dans cette espèce de couloir, avec la nausée et un mal de tête carabinés.

Après avoir recouvré ses esprits, il avait tenté d’ouvrir une des deux portes, mais il avait vite compris que sans outils il n’y arriverait pas. Il était ensuite passé par des périodes de colère, où il avait hurlé tout ce qu’il pouvait, des périodes de prostration, où il avait même dormi, lui semblait-il, et là, assis sur le sol en terre battue, il n’arrêtait pas de rabâcher les mêmes mots de sa voix qui ne portait plus très loin.

Un bruit de porte qui s’ouvrait le fit sursauter. Ça ne pouvait pas être une des deux portes de son couloir, il en avait une devant lui, et l’autre, vu la caisse de merde qu’il y avait derrière, ne devait plus être ouverte depuis longtemps.

— Eh ! Y’a quelqu’un… ? À l’aide !

Il aperçut par une des meurtrières une lueur vacillante.

Il s’approcha et colla son visage le plus près possible.

— S’il vous plaît ?

Une ombre se mouvait dans la pièce centrale, de grandes lampes à pétrole avaient été allumées, mais il ne voyait que par la largeur de sa meurtrière une pièce voûtée tout en pierres qui lui sembla de belles dimensions. Une ombre se projetait sur le mur.

— Monsieur s’il vous plaît, ouvrez-moi !

Il n’obtint aucune réponse et décida alors de se déplacer de meurtrière en meurtrière afin d’essayer d’apercevoir le visiteur.

Arrivé dans la partie du couloir représentant la base du U, il eut une vue d’ensemble de la pièce, trente mètres de long sur dix de large. En face de lui il apercevait une lourde porte en bois donnant sur un couloir sombre ; aucune lueur ne filtrait de l’extérieur. À quelques mètres devant lui, de dos, un homme installait une table sur tréteaux, qu’il recouvrait d’un tissu noir. Il disposa trois chaises sur la longueur de la table. L’homme portait un manteau sombre très long, à capuche, et des gants. Farid approcha sa bouche au plus près de l’ouverture :

— Monsieur, s’il vous plaît ?

L’inconnu ne se retourna même pas, finit d’effectuer sa mise en place et se dirigea vers la porte. Farid sentit la colère monter en lui.

— Ho, le bouffon, tu vas me répondre ?

L’homme continuait de l’ignorer. Farid explosa :

— Fils de pute… !

L’homme était arrivé à la porte. Il posa la main sur la poignée, marqua un temps d’arrêt et se retourna. Sous la capuche, un masque blanc sans aucune expression resta fixé quelques secondes en direction de Farid, puis l’homme se tourna à nouveau, sortit et referma la porte.

« Putain, mais… c’est quoi ce bordel ?! C’est Paco qui veut me faire flipper, sûr. »

Il risqua à nouveau un œil. Ce qu’il avait pris pour des lampes à pétrole étaient, en fait, des lampadaires en fer forgé avec une vasque, au nombre de six, qui se trouvaient de chaque côté de la longueur de la pièce. La table était installée au fond, trois chaises autour. Une autre, seule au milieu de la pièce, lui faisait face.

« C’est quoi cette merde ? » chuchota Farid, totalement déboussolé.

Le cerveau en feu, tous les sens aux aguets, il se recroquevilla sur le sol, la tête entre ses bras. C’est le claquement du verrou de la porte de sa prison qui le tira de sa torpeur. Il releva la tête et vit la lourde porte en bois tourner sur ses gonds puis s’ouvrir :

— Approchez…

La voix était métallique et provenait de l’autre côté de cette porte, mais il ne voyait personne.

— Va te faire foutre ! répondit Farid.

Au même moment, les ampoules rouges de sa prison s’éteignirent.

— Approchez, jeune homme. Ne nous obligez pas à user de violence à votre égard, reprit impérieusement la voix.

— C’est ça, ouais. Attends, j’arrive, tête de nœud.

Il se leva et se dirigea vers la porte avec précaution. Elle était grande ouverte, un couloir faiblement éclairé tournait sur la droite.

— Sortez ! ordonna la voix.

Farid sortit et commença à avancer lentement, les poings serrés, sur la défensive. La porte claqua dans son dos et deux ombres lui sautèrent dessus, ramenèrent ses bras dans le dos et l’entraînèrent avec eux. Ils franchirent une autre porte et pénétrèrent dans la salle que Farid avait vue au travers de sa meurtrière. Il fut assis sans ménagement sur la chaise au milieu de la pièce, ses mains furent attachées à une paire de menottes reliées à une chaîne, elle-même passée dans un anneau fixé à un bloc de béton situé derrière la chaise. Les deux types qui l’avaient amené reculèrent et se placèrent de part et d’autre de la porte d’entrée, dans son dos.

Farid s’aperçut que la chaîne assez longue lui laissait le loisir de se lever, ce qu’il fit, et se tourna vers la porte. Les deux personnages étaient vêtus du même manteau noir à capuche que celui qui avait fait la mise en place de la salle un peu plus tôt, et ils portaient tous les deux le même masque blanc, sans expression.

— Eh, les gars ?… Dvorak… Samir ?

Il n’obtint aucune réponse, et à la réflexion ces deux types n’avaient pas la carrure des Serbes, mais Paco avait beaucoup d’amis.

— Oh !? C’est Paco qui me fait ce coup-là ou quoi ?

Seul le silence troublé par le roulement lointain continu lui répondit.

Il se précipita vers eux :

— Bande d’enculés, vous allez me répondre ou quoi ?

La tension maximale de la chaîne le rejeta violemment en arrière, le bloc de béton n’avait pas bougé d’un millimètre.

Il se rassit sur la chaise, épuisé, anéanti et terrorisé.

— Le tribunal !

La voix métallique avait claqué sèchement.

Trois types firent leur entrée et, sans un mot, allèrent se placer sur les chaises autour de la table. Le regard de Farid balaya à tour de rôle les trois personnages. Ils étaient tous vêtus à l’identique : manteau à capuche noire, gants noirs, masque blanc, et, autour de leur cou, pendait une sorte de collier noir qui se terminait par un cylindre de chaque côté de la pomme d’Adam.

« C’est pour cela que leur voix est métallique… » pensa Farid.

— Accusé, levez-vous !

La phrase avait cogné, c’était le clone du milieu qui l’avait prononcé. Farid se leva.

— Veuillez décliner vos noms, prénoms, âge et profession.

— C’est quoi ce bordel, vous êtes qui ?

— Peu importe, nous connaissons tout de vous, Farid Goun. Vous êtes âgé de vingt-cinq ans, sans profession, eh oui, monsieur Goun, car dealer n’est pas une profession. Vous êtes donc accusé, par ce Tribunal d’Exception, de trafic de stupéfiants et d’empoisonnement par administration de substances vénéneuses. En effet, vous n’êtes pas sans savoir que la drogue que vous vendez est un poison, c’est pourquoi nous vous poursuivons pour ces faits qui sont qualifiés comme étant un crime et non plus délit.

— C’est quoi ce délire, j’ai jamais tué personne, je vends un peu de shit, c’est tout.

— Bien sûr, mais le crime d’empoisonnement est retenu, quel que soit le résultat, l’administration de la substance suffit pour qualifier l’infraction. En vendant votre shit, comme vous dites, vous empoisonnez sciemment les personnes à qui vous le fournissez.

— J’hallucine, là. Je suis out, c’est bon, calmez-vous, je vais être jugé le mois prochain. J’avais une convoc’ dans ma poche, vous le savez puisque vous m’avez tout piqué.

— Bien sûr, monsieur Goun, mais nous n’avons plus confiance dans nos tribunaux, dans la justice, ni dans la police. C’est pourquoi nous avons créé ce tribunal spécial, avec des peines exceptionnelles destinées à faire que des parasites comme vous soient éliminés.

— Vas-y là, tu me fais quoi, toi ? Paco, arrête, putain, c’est bon ! Je vais la vendre ta coke !

Le clone du milieu se tourna alternativement sur la gauche et sur la droite.

— Messieurs, je crois que c’est clair, il est vraiment irrécupérable.

Tous trois regardèrent Farid.

— Monsieur Goun, non seulement vous êtes interpellé quatre fois en un mois avec de grosses quantités de drogues, mais en plus, devant ce tribunal, vous annoncez que vous allez vendre de la coke. La parole est au Procurateur.

Le clone de gauche se leva.

— Monsieur le Numéro un, monsieur le Numéro deux, l’accusé ici présent est un récidiviste du trafic illicite de stupéfiants. En effet, il a été interpellé quatre fois en un mois avec des quantités relativement importantes, sa consommation personnelle ne justifiant pas cette possession. Du fait de ce commerce illicite, et suite à notre enquête, nous savons qu’il approvisionne surtout des jeunes filles et des jeunes gens aux sorties des lycées et des collèges et qu’ainsi il empoisonne stricto sensu notre jeunesse. De plus, à l’instant, devant nous il avoue implicitement les faits, nous déclarant même qu’il va vendre de la coke. Je demande que soit appliquée la peine maximale prévue par notre tribunal pour le crime d’empoisonnement.

— Bien, merci monsieur le Procurateur. Accusé, avez-vous quelque chose à ajouter pour votre défense ? Dans ce tribunal, pas d’avocat, car nous ne l’écouterions pas, vous assurez donc seul votre défense.

Farid déglutit avec difficulté :

— Écoute, Paco… Arrête tes conneries, c’est bon, je ferai c’que tu voudras.

— Qui est donc ce Paco, monsieur Goun ? Votre grossiste ?

— Arrête, j’te dis…

— Voudriez-vous nous donner son nom complet et son adresse ?

— Mais va te faire foutre, toi !

— Bien. Le tribunal délibère, vous pouvez vous asseoir.

Farid s’exécuta, pendant que les trois clones après avoir enlevé leurs colliers discutaient à voix basse.

Après un moment, le type assis au centre de la table enfila son collier.

— Accusé, levez-vous !

Farid se leva sans réfléchir.

— Vous êtes reconnu coupable du crime d’empoisonnement aggravé du délit de trafic de stupéfiants. En conséquence, ce jour, le 23 février 2010, le tribunal d’exception que je préside vous condamne à la peine maximale pour ces infractions. Vous serez pendu jusqu’à ce que mort s’ensuive. L’audience est levée.

Les trois clones se levèrent et se dirigèrent vers la sortie.

— Eh, allez les clowns, là, putain… Mais détachez-moi, enlevez vos masques et venez un par un, d’homme à homme, on va voir qui est le plus mariole !

Les trois hommes l’ignorèrent et sortirent sans un mot.

Les jambes de Farid se mirent à trembler. Il hurla à nouveau, mais sa voix se brisa, alors il se laissa tomber sur la chaise, en pleurs, anéanti, et ne réagit même pas au claquement de la porte.

— Cerbère et Portier, vous le remettez dans sa geôle, vous fermerez après notre départ. Procurateur, Numéro deux, il est vingt-trois heures quinze, à partir de vingt-trois heures trente, départ dans l’ordre toutes les cinq minutes. J’appelle les exécuteurs pour la sentence, messieurs, à vos cellules.

Le couloir était percé de plusieurs lourdes portes en bois avec des judas. Chacun des clones se dirigea vers une de ces portes et rentra à l’intérieur de ce qui devait être une cellule. On avait l’impression de se trouver dans une prison moyenâgeuse ou dans un monastère.

Numéro un attendit que chacun soit rentré pour faire de même. Il enleva son manteau, son masque, ses gants, puis s’assit sur une chaise où était déposé un pardessus de grande marque. Il en sortit un téléphone portable et mit en place l’appareillage de modification de la voix :

— Il y a un colis à prendre à l’endroit habituel, le bon de livraison sera sur la porte, cette nuit, oui… On a déjà parlé de cela, je vous ai dit non… Ce n’est ni le moment ni l’endroit, je vous ai déjà dit de vous limiter au strict minimum sur ce téléphone… Non, il est hors de question de nous rencontrer. Bonsoir.

Il raccrocha, et éteignit le portable qu’il rangea dans la poche du pardessus, puis consulta sa montre en soupirant. Si le timing était respecté, tout le monde devait être parti.

Il enfila son pardessus, son chapeau, et une écharpe. Portier viendrait ensuite, comme à chaque fois, récupérer les costumes. Il entrouvrit la porte, les deux autres cellules étaient ouvertes, la porte de la salle du tribunal fermée, Cerbère et Portier devaient attendre son départ.

Il emprunta le couloir, ouvrit la lourde porte d’acier donnant sur l’extérieur, réprima un frisson en sentant la morsure du froid sur son visage et maudit la neige qui allait abîmer ses mocassins de marque.

Portier et Cerbère entendirent le claquement de la porte extérieure, c’était pour eux le signal de remettre les choses en place. Ils s’approchèrent de Farid, le redressèrent, retirèrent la chaîne et le traînèrent jusqu’à sa geôle. Farid n’opposa aucune résistance, trop affaibli par le manque de nourriture, le froid, et anéanti par ce qu’il venait d’entendre. Une voix résonnait dans sa tête, “pendu jusqu’à ce que mort s’ensuive…” Non, ce n’était pas la réalité. Il allait se réveiller, c’était un cauchemar, ou alors Paco allait surgir, le sourire encore plus perfide que d’habitude. « Alors, p’tit con, t’as compris. Tu me dois de la thune, donc maintenant tu passes à la vitesse supérieure… T’as huit jours pour me rembourser ou je te promets que je ne rigolerai plus… »

Oui, c’était sûr, ça allait se passer comme ça…

Cerbère et Portier finirent de tout remettre en place, les tables et les chaises furent remisées dans une des cellules du couloir, les vêtements des trois clones furent récupérés par Portier qui les mit dans un sac, pour les emporter tout à l’heure en partant.

— C’est bon, tu peux y aller, Cerbère. J’attends les exécuteurs, je ferme et je m’en vais.

— Entendu. Salut, Portier.

Une fois que Cerbère fut sorti, Portier ferma la porte et s’assit sur la seule chaise restant dans la salle d’audience. Il savait qu’il en avait au moins pour une heure avant que les exécuteurs n’arrivent. Le claquement de la porte extérieure le fit se lever, Cerbère venait de sortir. Il tira le lourd verrou, retourna dans la salle où il attendit, le portable à la main.

— Eh, mec, t’as pas l’air mauvais toi, vas-y, fais-moi sortir.

Portier soupira. Pas un n’y dérogeait, ils en passaient tous par là. Ils finissaient tous par supplier, et comment pouvaient-ils savoir qu’il n’avait pas l’air mauvais, sous son masque. La flatterie ne le mènerait à rien. Lui non plus, il ne lui répondrait même pas, comme aux autres, les deux autres qui étaient passés là, et qui, comme lui, lui avaient demandé de les faire sortir.

Farid tenta le coup encore une fois, il pouvait voir le type assis sur sa chaise dans la salle, derrière les meurtrières.

— Eh, mec, vas-y, j’ai de la thune, je te paye.

Pas un geste, pas une parole de l’autre, il tenta encore un essai.

— Oh ! Viens m’enlever les menottes au moins, j’ai mal.

Une vraie statue. Le type était assis, sans un mouvement. Farid ne pouvait pas voir, sous le masque, l’expression de son visage.

Il s’éloigna des meurtrières : « Fils de pute ! Si j’ai l’occasion, j’te jure que j’te coupe les couilles, et que j’te les fais bouffer. »

Il s’accroupit, mais il avait du mal à s’asseoir, avec les menottes dans le dos. Il parvint, après d’innombrables contorsions, à faire passer ses bras devant lui, et se mit à graver son nom et la date sur le mur, pour qu’il reste au moins quelque chose de lui ici.

2.

La porte du box était ouverte. Sur le sol, on pouvait voir un amas de pièces mécaniques de motos de toutes marques, des cartons remplis de vêtements neufs, et beaucoup de matériel informatique. Mais surtout, il y avait le corps d’un homme, pendu à une colonne d’évacuation d’eaux usées, qui semblait flotter au-dessus de ce capharnaüm. La lumière glauque provenant des couloirs du parking éclairait la scène d’une lueur fantomatique.

— C’est la porte fracturée du box qui a attiré mon attention, monsieur l’Inspecteur.

L’homme qui venait de s’adresser aux policiers du S.A.R.I.J. 13 était le gardien de l’ensemble d’immeubles de la place Souham, dans le 13e arrondissement. Le box se trouvait au troisième sous-sol de l’immeuble qui en comptait cinq.

— Et vous le connaissez, ce monsieur ?

— Franchement, je ne l’ai pas regardé, ça m’a donné envie de gerber. Je suis vite remonté pour vous appeler.

— C’est vous qui avez ouvert la porte du box ?

— Ben oui. J’ai vu qu’elle avait été forcée, alors j’ai saisi la poignée, j’ai commencé à lever le rideau, il est parti d’un seul coup, et là… j’ai aperçu ce type… Et j’ai filé.

Le corps était celui d’un jeune homme de vingt-cinq, trente ans. Il était vêtu d’un jean, d’un pull-over et d’un Bombers en mouton retourné. Ses mains étaient attachées dans le dos par un serflex en plastique blanc.

Le capitaine Pivert, chef de groupe au S.A.R.I.J. 13, se retourna vers ses hommes.

— Ils arrivent, l’I.J², ou il faut leur envoyer une convocation ?

— Ils ont été avisés, on les attend. Apparemment, ils étaient sur un constat de cambriolage important dans une bijouterie sur le 12e, alors le temps de venir ici…

L’appel était arrivé une heure plus tôt au S.A.R.I.J. 13 relayé par le 17 Police Secours, suite au coup de téléphone du gardien. Un suicide par pendaison dans un parking.

— Ouais, avait grommelé Pivert en arrivant sur les lieux, un suicide les mains attachées dans le dos, et moi je suis évêque.

Il avait aussitôt demandé que l’accès au parking soit interdit, fait aviser l’I.J. et le Procureur de la République ainsi que la 3e D.P.J³. Ça ne lui aurait pas déplu d’être dessaisi à leur profit. En flic d’expérience qu’il était, il sentait d’instinct que cette affaire puait.

— Vous n’êtes pas entré, Monsieur ?

— Non, pas eu l’envie.

— La dernière fois que vous êtes descendu ici, c’était quand ?

— Hier. Je fais les cinq sous-sols tous les jours pour sortir les poubelles, vers dix-sept heures.

— Et hier… ?

— Rien. Tout était normal, M’sieur, j’en suis sûr.

Un brouhaha et des bruits de pas lui firent tourner la tête. Les trois fonctionnaires de l’I.J. arrivaient en pestant parce que le gardien de la paix à l’entrée du parking leur avait interdit l’accès en voiture et qu’ils devaient se coltiner leur matériel à la main. Ils étaient accompagnés d’une femme, grande, brune, cheveux longs, élégamment vêtue, que Pivert reconnut immédiatement comme étant madame Lafleur, Substitut du Procureur de la République. Elle était accompagnée de son greffier.

— Mes respects, madame le Procureur.

— Bonjour, monsieur Pivert. Alors ?

Il relata en quelques phrases concises les constatations qu’il avait faites et les dispositions prises.

— Bien, attendons que l’I.J. procède à ses constatations et j’aviserai. La 3e D.P.J. ne se déplace pas ?

— Ils attendent votre décision pour envoyer une équipe.

— Ils auraient pu faire l’effort de venir, quand même.

Le technicien de l’I.J. penché sur la porte se redressa.

— J’ai fini pour la porte, tout le tour de la poignée a été nettoyé. On poursuit à l’intérieur.

Ils entrèrent, revêtus de combinaisons blanches, bottines en tissu, et coiffés de charlottes, la bouche et le nez recouverts de masques de gaze. Ils commencèrent par effectuer des prélèvements sur le sol, puis s’empressèrent autour du corps.

— Avant de le descendre, vous m’appellerez, merci.

— Oui, Madame. Il a des papiers dans sa poche. Farid Goun, vingt-cinq ans. Il y a de l’argent aussi. Le serflex qui enserre ses poignets ressemble un peu à ceux que nous utilisons en maintien de l’ordre. La corde semble être de facture courante. La mort, apparemment, remonte à une douzaine d’heures, je dirais cinq heures du matin. Il a des plaies sur le front, on dirait… oui, c’est cela, c’est une inscription. Ad Unum…

« Ad Unum », murmura madame Lafleur.

— Gerber ? lança-t-elle soudain, venez me voir…

Son greffier s’approcha. Elle lui parla à voix basse, et il s’éloigna en empoignant son portable, remontant vers des zones où il pourrait avoir accès au réseau.

— Nous allons le descendre, Madame, si vous voulez venir ?

Elle s’approcha, demanda une lampe électrique au technicien de l’I.J. et fit le tour du corps en s’attardant sur les poignets et l’inscription sur son front.

— C’est bon, merci, vous pouvez le descendre, finir vos constatations et le faire transporter à l’I.M.L.⁴

— Bien, Madame.

— Ça veut dire quoi « Ad Unum » ? demanda Pivert.

— Ça veut dire « jusqu’au dernier », monsieur Pivert, c’est du latin.

— Pardonnez-moi, mais vous m’avez semblé… comment dirais-je, troublée en entendant cette expression.

— En effet, monsieur Pivert, ce n’est pas la première fois que je suis confrontée à cette expression. J’ai demandé à Gerber de téléphoner chez le Procureur Général, je pense que nous allons saisir la criminelle.

— Ce n’est pas fait pour me déplaire, Madame, dès que je suis arrivé, j’ai senti que cette affaire puait.

— Le flair policier, monsieur Pivert, excusez-moi.

Elle se rapprocha de son greffier qui venait de refaire son apparition. Ils se parlèrent quelques instants, puis elle revint vers Pivert.

— Bien, vous êtes dessaisi au profit de la Criminelle. Inutile de faire un rapport, les constatations de l’I.J. suffiront. Où est la personne qui a découvert le corps ?

— Là-bas, Madame. C’est le gardien.

— D’accord. Monsieur, vous pouvez venir s’il vous plaît ?

— Oui, Madame.

— Alors venez et dites-moi si vous reconnaissez la personne décédée.

Ils s’approchèrent. Le gardien se pencha légèrement, porta sa main à sa bouche, réprima un haut-le-cœur et secoua négativement la tête.

— Merci, Monsieur. Et le box, savez-vous à qui il appartient ?

— De tête, non, mais je peux le savoir si je recherche ça sur mon listing. Mais la plupart des box sont des sous-locations.

— Bien, recherchez-moi cela, et donnez le renseignement au capitaine de Police.

— Oui, Madame.

Les techniciens de l’I.J. s’approchèrent.

— Dites, Capitaine, il y a moyen de faire descendre notre voiture et le véhicule de transport de corps, on ne va pas se le remonter à pied ?

— Oui, bien sûr.

— Messieurs, Capitaine, je vous salue, bon courage, bonne fin de journée. Gerber, vous venez ?

Madame Lafleur s’était approchée et prenait congé.

— On n’attend pas la Crim’ ?

— Non, ils sont saisis, mais ne viennent pas sur place.

— Comment vont-ils faire pour les constats ?

— Celles de l’I.J. leur suffiront. Bonne soirée, monsieur Pivert.

— Bonne soirée, madame le Procureur.

Pivert la regarda partir un peu désabusé. C’était la première fois qu’il voyait un procureur agir de cette façon sur une scène de crime.

Il donna ses instructions pour faire mettre les scellés sur la porte du box et quitta les lieux dès que l’I.J. eut embarqué le corps.

3.

— Le Guenn ! Dans mon bureau !

La voix avait claqué dans les couloirs de la Brigade Criminelle du 36 Quai des Orfèvres. Boris se leva de son bureau et se dirigea vers la lourde porte en bois derrière laquelle officiait Marcel Marchand, le patron, Commissaire Divisionnaire, chef de la Brigade.

Boris Le Guenn était commandant de Police à la Brigade Criminelle, chef du Groupe Homicide du 36 Quai des Orfèvres depuis trois ans. Quarante-neuf ans, Breton par son père, Polonais par sa mère, il avait hérité des deux une stature imposante : 1,80 m pour 102 kilos. Sportif, il pratiquait le viet vo dao qu’il avait découvert pendant son engagement chez les paras du 6e R.P.I.M.A. à Mont-de-Marsan, où il avait passé cinq ans. Marié depuis dix-huit ans à Soizic, quarante-six ans, fille de marin-pêcheur du Guilvinec, ils avaient deux enfants : Marie, âgée de dix-sept ans et Yann, de quatorze ans. Ils habitaient un petit pavillon, rue des Bruyères, à Sucy-en-Brie.

Au cours de l’été dernier, une affaire de tueur en série recrutant ses victimes via Internet avait monopolisé tout le groupe. Sa résolution, permettant de disculper un fonctionnaire de Police, impliqué malgré lui, avait valu à Boris sa nomination à l’échelon fonctionnel de son grade. Cette affaire avait également amené un occupant de plus à son domicile, Armor, magnifique carlin d’un an qui vouait à Boris une admiration sans faille.

Il se dirigea vers le bureau de son patron. Les deux hommes se connaissaient bien et s’appréciaient mutuellement. Il frappa à la porte et entra dans la pièce après qu’un tonitruant « entrez », lui eût été adressé.

Marcel Marchand était debout à côté de son bureau, une liasse de papiers dans les mains. Autour de la table ovale située au milieu de la pièce se trouvaient trois personnes, deux hommes et une femme. L’un des deux hommes s’appelait Martial Pécard, le directeur de la Police Judiciaire, que Boris connaissait bien.

— Ah ! Le Guenn, entrez et asseyez-vous.

Boris salua à la cantonade, mais remarqua les visages graves des hommes.

— Bonjour, Madame, Messieurs, Patron.

Les trois personnes lui répondirent par un hochement de tête.

— Le Guenn, je vous présente, madame Lafleur, Procureur de la République, monsieur Tarnus, criminologue et vous connaissez le directeur de la Police Judiciaire, monsieur Pécard.

Le Guenn s’assit, se demandant ce qui valait un tel déplacement dans le bureau de son patron.

— Bien, tout le monde est là, alors : Le Guenn, vous et votre groupe allez être chargés d’un dossier un peu épineux : trois homicides en quelques mois. Mais madame Lafleur vous en parlera mieux que moi.

Christine Lafleur le remercia d’un sourire, puis se leva. Elle rejeta en arrière ses longs cheveux bruns bouclés, ajusta son carré Hermès autour de son cou, tira sur la veste de son tailleur bleu marine, et prit la parole :

— Commandant, trois homicides en trois mois, à un mois d’intervalle. Trois hommes, tous connus des services de police. L’un pour attentat à la pudeur, les deux autres pour trafic de stupéfiants. Ces trois hommes ont été retrouvés pendus, les mains liées dans le dos par un serflex, et tous les trois présentent la même inscription gravée sur le front : AD UNUM. C’est du latin, ça veut dire : jusqu’au dernier. Nous pensons qu’il s’agit du, ou des, mêmes auteurs et nous craignons qu’ils ne s’arrêtent pas là. Monsieur Tarnus a esquissé un profil.

Tarnus se leva. Petit bonhomme au teint pâle, crâne dégarni, des fines lunettes en métal doré sur son nez aquilin, il portait un costume gris à fines rayures sur une chemise blanche et une cravate noire.

Il a tout du rat de bibliothèque, songea Boris. Sa voix grave et rocailleuse n’allait pas du tout avec son physique :

— Effectivement… Comme vous l’a dit Madame le Procureur, tout laisse penser que nous avons affaire à un tueur systémique. En effet, la fréquence des meurtres, la nature des victimes, la façon dont elles sont assassinées, laissent penser qu’il s’agit d’un homme qui n’est pas seul et doit avoir un complice…

—...