© Éditions de l’épée, 2024

EAN : 9782380200508

Couverture : Conception graphique : Axel Mahé ; Photographie : © D-Keine/iStock photo

À Marie, mon jardin secret…

Si tu veux savoir qui se cache sous mon passe-montagne, prends un miroir et regarde-toi.

Sous-commandant Marcos

Prologue

Jungle

Colombie

2012

L’envol de dizaines d’oiseaux sauvages jusque-là invisibles résonna comme un coup de feu aux oreilles du paresseux. Il se figea, d’une part parce que sa nature indolente ne le poussait pas à la précipitation, d’autre part parce qu’il craignait d’alerter un éventuel prédateur.

Il retint son souffle.

L’air poisseux de la forêt tropicale formait des perles qui ruisselaient sur les algues recouvrant sa fourrure camouflage. Elles dégoulinaient sur son front vert d’eau, lui piquant les yeux. Il les essuya d’un geste lent mettant en évidence les trois griffes acérées qui équipaient ses pattes.

Accroché à son tronc d’arbre, le paresseux fixait la frondaison avec un mélange de tension et de colère. Le bruit sourd qui avait fait fuir les oiseaux n’était pas naturel. Il lui rappelait trop les humains. Ces créatures frénétiques qui s’immisçaient partout avec leurs machines infernales.

Le grondement s’intensifia. Le paresseux ferma légèrement les paupières pour aiguiser sa vision face aux rayons du soleil qui perçaient la canopée.

Quelque chose approchait.

Quelque chose d’énorme.

Une déflagration secoua le paysage et, sous les yeux béants du mammifère, les arbres se mirent à s’affaisser, comme arrachés par le souffle titanesque d’un cyclone. Un monstre métallique en surgit, une locomotive folle qui dévalait le ravin dans un vrombissement déchirant, entraînant derrière elle les cinq wagons qu’elle avait fait dérailler du viaduc. Certains se décrochèrent, emportés par leurs tonneaux, d’autres se soulevèrent, grimpant les uns sur les autres comme des mustangs qui se combattent. Les toitures s’arrachèrent en une débâcle informe de tôle déchirée et de débris de verre. De véritables missiles de fer et d’acier furent projetés à des dizaines de mètres dans les airs, s’abattant sans distinction sur tout ce qui entourait l’épave.

Le paresseux descendit de son perchoir aussi vite qu’il pouvait. Mais vite, pour lui, équivalait au ralenti pour tout autre mammifère. Une chute malencontreuse lui sauva la vie car un fragment de métal chaud le manqua de peu. Il effleura sa nuque et alla se planter juste derrière lui, tel un gigantesque hachoir à viande. Les yeux écarquillés par la peur, le paresseux se dégagea des branchages et découvrit l’atroce spectacle.

Tout ce qu’il restait du train, en contrebas du viaduc, était une masse fumante de métal déformé et de bois brûlé. Le déraillement n’avait duré que quelques secondes, mais des secondes pétrifiées, inoubliables.

Il y eut un bref moment de silence, puis la panique s’empara des quelques survivants. Ils se précipitèrent hors des wagons accidentés, brisant pour survivre tous les obstacles qu’ils rencontraient, se brûlant les mains sur des pièces de métal trop chaud, grimpant par-dessus les banquettes éventrées, piétinant ceux qui agonisaient au sol. Les gémissements de douleur ou de chagrin se perdaient dans le tumulte en hurlements inarticulés.

— Au secours ! Sauvez-moi !

Une haleine noire s’exhalait des wagons au ventre ouvert, tandis qu’ils dégueulaient leurs rares rescapés dans la jungle impénétrable. Leurs roues tordues en l’air accentuaient cette impression de Léviathan terrassé. Et, tandis que cette machine agonisante perdait ses entrailles, le paresseux se déplaçait lentement en direction des cris qui laissaient les fuyards indifférents.

La respiration du mammifère se fit plus difficile quand il pénétra dans l’épave. Il regarda autour de lui et ne vit que corps mutilés, chairs calcinées. Mais, au fond du wagon, il crut apercevoir une silhouette qui se découpait en ombre chinoise sur l’incendie. L’humain était à moitié nu, ses vêtements en lambeaux. Il avait l’air de bouger mais peut-être était-ce dû à la lumière vacillante qui dansait sur son dos ? Il se retourna et fixa le paresseux de ses yeux clairs, immenses et dépourvus de regard. La moitié de son visage présentait une plaie profonde sur la joue droite. Il n’en restait qu’une surface sanglante qui se mélangeait à ses larmes. À ses pieds, gisait le corps inerte de celle qu’il n’avait pas réussi à protéger.

1

Paris

De nos jours

JOUR 1

Marion Scriba se redressa et fixa la page qu’elle venait d’écrire. Puis elle soupira, frustrée, face à son écran. Elle revint en arrière, effaça la dernière phrase, puis la totalité du paragraphe. Elle n’était jamais satisfaite. Elle pouvait passer des heures sur la même page sans parvenir à la faire sonner comme elle voulait. Pourtant, elle savait bien que, le lendemain, il lui suffirait de relire le passage en question pour que les mots lui sortent des doigts sans effort. Mais il n’y aurait peut-être jamais de lendemain. Car elle était bloquée. Ce n’était même plus le syndrome de la page blanche, c’était celui de la page noire. La vérité était qu’elle n’arrivait pas à terminer ce putain de nouveau roman !

Elle étira les bras derrière sa nuque et fit craquer ses épaules engourdies.

On parle juste de l’épilogue ! songea-t-elle. C’est quoi, le problème ?

Elle massa son cou endolori, attrapa son mug « I Love Thrillers » et constata qu’il était vide. Remettant la caféine à plus tard, elle se pencha à nouveau sur son clavier quand le réveil de son téléphone sonna.

— Merde, les enfants ! s’écria-t-elle.

Elle bondit de sa chaise, resserra la ceinture de son peignoir et quitta la chambre en hurlant :

— Nathan, Lola, Timéo, tout le monde sur le pont !

— On est déjà sur le pont, m’man, rétorqua Nathan. Par contre, toi…

Le rire de deux autres enfants résonna dans l’appartement.

— On ne dit pas « par contre », Nat, quand on est fils de romancière. On dit « en revanche ».

— Ben en revanche, toi…

Nouvel éclat de rire.

Je sens que je vais avoir besoin d’un remontant…

En pressant le pas dans le couloir, Marion jeta un coup d’œil à son visage dans le miroir. Les dégâts de la quarantaine semblaient encore gérables. Pas de rides trop apparentes ni de cheveux blancs dans sa blondeur, mais c’était compter sans les futures tuiles qui guettaient les auteurs au tournant : redressement de l’Ircec, retard du manuscrit, éditeur qui débande…

— Bon, on en est où, les gars ? demanda-t-elle en pénétrant dans la cuisine.

Les mains plongées dans l’évier, Nathan, dix ans, astiquait une montagne d’ustensiles sales.

— T’as oublié de lancer le lave-vaisselle en heures creuses, m’man ! Résultat ? J’suis obligé de gérer.

— Je sens que ça va encore me coûter un bras, ça, soupira Marion.

— Grave.

Elle sourit et actionna la machine à café en disant :

— Lola, c’est ton jour de poubelle, aujourd’hui.

— Ça fait deux jours que c’est mon jour de poubelle, maman. Demande à Timéo.

— J’suis trop p’tit, rétorqua le benjamin de sept ans.

— Trop p’tit quand ça t’arrange.

Lola, onze ans, quitta la table du petit déjeuner, ouvrit le lave-linge et constata que les vêtements étaient encore mouillés.

— Sérieux ? s’énerva-t-elle en claquant le hublot. Maman, t’as pas séché mon jean !

— Mets-en un autre.

— C’est le seul qui me va !

— Mets une robe.

— Plus aucune fille ne porte de robe, maman !

— Ben euh… mets ton pantalon de survêt. Il t’ira, lui.

Lola haussa les épaules et disparut en grommelant.

Marion soupira en songeant aux futures galères que l’adolescence de sa fille lui préparait. Si les gens pouvaient imaginer ce que leurs petits trésors deviennent quand les hormones font leur effet, personne ne voudrait en avoir.

Nathan s’approcha de sa mère, une casserole à la main.

— Tu veux que je gratte les restes de bolo au tournevis, m’man, ou on en achète une autre ?

— De l’eau chaude, Nat, ça ira très bien. Allez, on se bouge, les gars ! On va être en retard à l’école. Fringues et lavage de dents !

D’un geste tendre, elle entraîna ses boys hors de la cuisine.

Une fois habillée, la famille se regroupa autour du lavabo de la salle de bains pour des finitions en règle. Marion et Nathan se brossaient les dents, Lola se maquillait. Seul Timéo traînait devant la lunette des toilettes en mode Manneken Pis.

— Est-ce que papa va venir à mon match de foot, cet aprèm ? bredouilla Nathan, la bouche pleine de dentifrice.

— Il va essayer, mon grand. Mais son travail à la banque n’est pas aussi flexible que le mien, tu sais ? Alors, il y a des chances qu’il ne puisse pas.

— Mais il essaiera, hein ?

— Il viendra pas, comme d’hab ! trancha Lola en appliquant une ombre à paupières.

— Il essaiera, rectifia Marion, rassurante.

— Tu le défends toujours, papa, hein ? Sauf que lui, il fait pas pareil avec toi.

La cruauté de sa fille laissa Marion sans voix. Elle cracha son dentifrice, mais ne trouva rien à dire.

— Tu l’aimes encore, maman ? demanda Nathan.

Marion hésita avant de choisir sa réponse. Elle lui caressa le front et dit :

— J’aimerai toujours votre père, parce que… il m’a donné vous.

Nathan sourit tendrement et colla la main libre de sa mère contre sa joue.

— Je kiffe ta peau, m’man. Même mort, je la reconnaîtrais.

Lola leva les yeux au ciel.

— Arrête le sucre, Nat, c’est l’overdose, là.

— T’es vraiment une cassos, toi ! rétorqua Nathan.

— Ça veut dire quoi, « cassos », m’man ? fit Timéo.

Marion se tourna vers lui et se rendit compte qu’il attendait toujours l’inspiration devant la cuvette.

— Tu vas rester comme ça toute la journée, poussin ?

— J’peux pas pisser si on m’regarde.

Marion et ses enfants quittèrent l’immeuble en pressant le pas. Sur le boulevard Saint-Michel noir de monde, Marion fut frappée par la campagne d’affichage que son éditeur avait lancée pour promouvoir le livre d’une consœur : quatre par trois, flancs de bus, kiosques…

Impossible de passer à côté de la sortie de ce roman…

Les enfants se rendirent compte du coup de blues de leur mère. Avant que Lola ne fasse une réflexion, Nathan la fit taire d’un coup de coude.

— Faut juste que j’arrive à terminer le mien, murmura Marion comme pour s’en convaincre.

— Tu vas y arriver, m’man, décréta Nathan, t’es une super romancière. Bien meilleure que cette poufiasse d’Olga !

— Peut-être mais… moins belle, aussi…

— Mais plus sexy.

Marion éclata de rire à la remarque de Nathan et lui ébouriffa les cheveux tendrement.

— T’es un bon fils, toi, tu sais ?

— Attends de voir mon interro de maths, avant de dire ça.

— Et moi, j’suis pas un bon fils ? s’inquiéta Timéo.

— Bien sûr que si ! J’ai beaucoup de chance de vous avoir, tous les trois. Allez, on fait la course ?!

Sans attendre leur réponse, elle détala à travers la foule des piétons.

— Tricheuse ! hurlèrent les enfants en tentant de la rattraper.

2

Hauts plateaux du Vercors

Le parking de Gresse-en-Vercors était saturé de véhicules de police, de gendarmerie et de secours. Sous un ballet de gyrophares, l’hélicoptère de la sécurité civile enchaînait les navettes pour transporter personnel et équipement jusqu’à la scène de crime, située à mille cinq cents mètres d’altitude.

L’appareil s’approcha suffisamment près du sol pour que Nayla Kassar puisse descendre. Un jeune policier en tenue vint l’accueillir sous l’hélice, retenant avec peine sa casquette.

— Bienvenue, commandante ! cria-t-il pour lutter contre le bruit du rotor. Je pensais être capable de tout voir, mais… mon Dieu, comment peut-on faire une chose pareille ?

Insensible au souffle glacial des pales, la commandante le suivit sans répondre. D’origine libanaise, Nayla Kassar, cinquante ans, avait l’amour de la France chevillée au corps et avait très tôt voulu la défendre. Dans l’armée, d’abord, puis dans la police. Ambitieuse et politique dans tout ce qu’elle entreprenait, elle faisait partie de ces gens que l’on devine taillés pour la survie en eaux troubles, dès la naissance. Contrairement à sa vie professionnelle, sa vie familiale était un fiasco. Mère d’un garçon de vingt-deux ans, elle lui avait tout sacrifié, y compris son mariage. Et, aujourd’hui encore, elle était prête à tout plaquer quand il l’appelait à l’aide.

En franchissant le seuil du refuge, Kassar fut prise à la gorge par une odeur de chien mouillé et d’excréments. Les lieux ressemblaient plus à un chenil clandestin de mushers qu’à un refuge de randonneurs. Des officiers et des techniciens de l’identité judiciaire vaquaient déjà à leurs occupations. Les talkies et les flashes crépitaient. Le rituel des homicides suivait son cours.

— Où est-il ? demanda Kassar au jeune policier qui l’avait escortée.

— Au pire endroit, commandante, dit-il en désignant les cages.

Kassar se retourna et entrevit, à travers les barbelés, une petite silhouette adossée au mur en béton délabré. Autour de lui, des officiers de la police scientifique en combinaison blanche s’activaient, le visage fermé. La commandante s’avança, sachant que, tôt ou tard, il lui faudrait bien affronter la réalité.

Le vent glacial continuait de s’engouffrer par les ouvertures du bâtiment en ruine. La lumière halogène qui filtrait des carreaux éventrés conférait à la scène une ambiance sacrée qui ne parvenait pas à adoucir le spectacle cru que Kassar s’apprêtait à découvrir.

Là, entre les cages vides et rouillées, enchaîné au mur par le collier de chien qu’il portait autour du cou, gisait un petit garçon de sept ans à moitié nu, dans une posture improbable. Les lambeaux du pyjama qu’il portait au moment de son enlèvement, son visage et ses mains, étaient tuméfiés et sales. Du sang coulait de sa bouche et de son nez, mais c’était surtout la blessure ouverte au front qui était le plus impressionnant.

Kassar grimaça. Cette vision lui tordait les entrailles.

— Le tueur a été surpris par les hommes du RAID, annonça le jeune policier derrière elle. Et il a exécuté le p’tit à bout portant.

La commandante enfila des gants de latex et s’accroupit pour examiner l’enfant de plus près. Sa main se porta vers l’épaisse attache de cuir souple qui enserrait son cou. Elle en tritura la boucle, mais ne parvint pas à l’ouvrir. Un petit cadenas tout neuf le verrouillait à la chaîne qui était scellée au mur de parpaings.

En examinant le collier de plus près, Kassar y repéra une plaque métallique d’environ quatre centimètres. Celle où, en général, on grave le nom de son chien et parfois un numéro de téléphone pour être prévenu en cas de fugue. Elle passa son doigt dessus et sentit quelque chose. Elle emprunta la lampe torche du jeune policier et éclaira la lamelle.

Ce qu’elle put lire la figea sur place.

Le mot « tres » y était gravé.

Les flashes crépitèrent à nouveau dans son dos, éclaboussant la petite victime de leur lumière indécente. Prise d’un malaise, Kassar éprouva le besoin de quitter ce lieu fétide et nauséeux. Elle pressa le pas vers la porte arrière du refuge et sortit comme on remonte à la surface.

Elle jeta un coup d’œil autour d’elle pour s’assurer que personne ne pouvait la voir, puis elle vomit dans les broussailles. Muette et frissonnante, elle resta un moment le front appuyé contre le mur délabré du chenil.

— Commandante ? fit un officier équipé d’une torche. On a trouvé du matériel de wingsuit en bord de falaise.

Kassar essuya sa bouche sur la manche de son manteau et se retourna vers le policier.

— De wing quoi ?

— De wingsuit. Une combinaison ailée qui permet de sauter sans parachute. C’est comme ça que le tueur a échappé au RAID.

— Et il faut combien de temps pour… arriver en bas ?

— Moins d’une minute. Mais, dans la précipitation, il a perdu quelque chose.

Il brandit un sachet transparent contenant un revolver.

— Il reste cinq balles dans le barillet.

Nayla Kassar fronça les sourcils, perplexe.

3

Centre temporaire de demandeurs d’asile

Ter Apel, Pays-Bas

Situé dans le nord-est des Pays-Bas à trois kilomètres de l’Allemagne, le village de Ter Apel abritait un centre temporaire de demandeurs d’asile. Si l’opinion publique européenne restait traumatisée par la vague migratoire de 2015, cette dernière avait paradoxalement créé des emplois, ne serait-ce que pour la gérer. Certains habitants de la commune vivaient de l’humanitaire, plus ou moins directement.

Durant la guerre froide, le passage illégal des frontières concernait surtout des réfugiés politiques fuyant le totalitarisme. Au XXIe siècle, il s’était diversifié : trafic de drogue, migrants, réfugiés, commerce d’êtres humains… Si Lampedusa et la Grèce avaient constitué les principaux points d’entrée en Europe, la récente découverte de soixante et onze corps de migrants dans un camion frigorifique avait soudain mis en lumière ce que l’on appelait désormais « la route des Balkans ». Une clandestinité par voie de terre que les autorités avaient du mal à contenir.

Wim Haag s’était fait muter aux portes de cet enfer comme on choisit son purgatoire. Ancien directeur des opérations de la FAST belge (la Fugitive Active Search Team), cet agent néerlandais avait contribué, par ses méthodes, à l’arrestation de trois cent six fugitifs. En 2013, Europol lui avait confié la mise en place d’une structure identique mais au niveau européen. L’ENFAST était née, avec les succès que l’on sait.

Mais, depuis l’effroyable attentat du Trans-Jungle Express qui avait coûté la vie à son épouse en Colombie, Wim avait troqué sa vocation contre celle de Claire : l’humanitaire. Une façon comme une autre de continuer à faire vivre sa femme, de refuser sa mort. Il avait quitté Europol, vendu sa villa de La Haye, et s’était installé dans le petit studio qu’elle habitait pendant ses missions à Ter Apel. Pour combattre son absence, il s’était plongé dans les rapports qu’elle rédigeait. Ces destins, dont elle lui parlait souvent et auxquels il ne prêtait qu’une oreille distraite, avaient pris soudain une tout autre importance.

Pourquoi n’écoute-t-on pas les gens qu’on aime de leur vivant ?

Il avait tout fait pour se voir offrir ce job mal payé dans un trou perdu où personne ne le connaissait et où il ne connaissait personne. Le petit studio de Claire était resté figé dans le temps. Même après douze ans, il n’y avait ajouté aucune touche personnelle. Le Wim d’avant l’accident n’existait plus. L’ex-agent d’Europol ne fumait plus car Claire ne fumait pas. Il ne mangeait plus de viande car Claire était végétarienne. Il avait été jusqu’à coller une photo grandeur nature du visage de sa femme sur l’unique miroir du studio pour que la longue cicatrice qu’il portait à la joue droite cesse de lui rappeler qui il était vraiment.

Wim passait ses journées au centre de Ter Apel et une nuit sur deux à s’occuper des centaines de demandeurs d’asile qui dormaient dehors, faute de place. Il se noyait dans la misère humaine comme on s’anesthésie. Il ne parlait presque plus. Juste des « ne vous inquiétez pas, ça va s’arranger » adressés aux migrants dans toutes les langues qu’il pratiquait.

Il avait fêté ses quarante-six ans tout seul, mais le fraisier dont Claire raffolait était resté intact. Sa bougie avait fini par fondre à force d’attendre d’être soufflée. Le texto adressé à son père devait lui faire croire qu’il célébrait son anniversaire avec des amis imaginaires. Et une bonne cuite allait lui permettre de s’en convaincre.

Ce matin-là, alors qu’il terminait sa nuit de garde, le commentaire d’une journaliste à la télé de l’accueil attira son attention.

« … à mille cinq cents mètres d’altitude, dans un refuge du Vercors. Après l’Allemagne et la Belgique, c’est la France qui est touchée. L’enfant “tres” est le troisième enfant de la communauté européenne à être exécuté de la sorte… »

Wim s’avança lentement vers l’écran, le regard grave.

« … Des sources proches de la Commission européenne laissent entendre qu’Europol pourrait être dotée de pouvoirs opérationnels supplémentaires afin d’interpeller plus rapidement le ou les coupables. »

En quittant la tente blanche du centre, Wim aperçut immédiatement la BMW noire qui stationnait en face de l’entrée. Son premier sentiment fut l’agacement – il avait reconnu le logo sur le pare-brise. Un homme en costard se tenait devant la portière. Son visage neutre ne donnait rien à lire. L’agent d’Europol dans toute sa splendeur.

Wim se fraya un chemin à travers la centaine de migrants qui avaient dormi dehors la veille. Il échangea des saluts avec certains.

— Bonjour, lança l’agent en le suivant. Wim Haag ?

— Je ne travaille plus pour Europol, répondit-il, sans se retourner.

— Je vous ai appelé plusieurs fois et je vous ai laissé mon numéro, je ne voulais pas venir à l’improviste.

— Mais vous l’avez quand même fait.

L’agent ignora ce reproche et enchaîna :

— J’ai besoin de vous parler.

— C’est que… je suis pas mal occupé, comme vous pouvez le constater.

Il désigna de la main la foule bigarrée qui les entourait.

— Un troisième enfant a été assassiné. Un petit garçon, tres, vous avez dû en entendre parler ? Nous voudrions que vous supervisiez les polices nationales des différentes nations impliquées.

— Qui ça, « nous » ? s’étonna Wim.

— Le siège. Vous restez notre meilleur agent et cette hécatombe doit s’arrêter.

— Je travaille dans l’humanitaire, à présent. Plus sur des enquêtes criminelles.

— Il y a de grandes chances qu’on puisse identifier le tueur, cette fois. Au cours de sa fuite, il a perdu l’arme du crime : un revolver 1873 calibre 11.

Le type d’arme utilisé fit ralentir Wim, mais il ne s’arrêta pas pour autant.

— Des analyses ADN sont en cours, poursuivit l’agent. Elles permettront peut-être de nous fournir un profil génétique.

— Dites simplement à vos collègues que ça ne m’intéresse pas.

— La présidente Reynaert m’avait prévenu que vous refuseriez. Mais elle m’a demandé d’insister et…

Wim interrompit sa marche et se retourna.

— Vous lui direz que vous l’avez fait. Passez-lui le bonjour de ma part, vous voulez bien ?

À court d’arguments, l’agent regarda Wim Haag s’éloigner.

4

Paris

Deux jours plus tard

Marion se présenta devant le superbe immeuble de sa maison d’édition et hésita quelques secondes avant d’entrer. Elle poussa la porte tambour et se dirigea vers le comptoir de l’accueil.

— Marion Scriba, j’ai rendez-vous avec mon éditeur.

— Lequel ? demanda l’hôtesse.

— Comment ça, lequel ? Le patron ! M. Narcejac, bien sûr.

Pendant que la standardiste composait le numéro de téléphone, Marion repéra un salarié qui badgeait au tourniquet. Elle se glissa juste derrière et s’engouffra avec lui dans l’ascenseur. À l’expression irritée de l’employé, elle répondit par son plus beau sourire :

— C’est pour une surprise.

Arrivée à l’étage, elle traversa le couloir d’un pas alerte jusqu’au bureau du directeur. Sa secrétaire raccrocha et tenta de l’intercepter.

— Marion, il est en visioconférence et…

Trop tard, elle avait déjà fait irruption dans la pièce.

Robert Narcejac, la cinquantaine élégante, s’excusa auprès de ses interlocuteurs en ligne et coupa son micro momentanément.

— Marion, je ne peux pas te voir, là. Je suis avec les US et c’est important.

— Moi aussi, je suis importante.

L’éditeur soupira, agacé, puis ralluma son micro :

— I’m sorry, I just need a five minutes break. I’ll call you right back, OK ? … Thank you so much.

Il déconnecta la visio et leva les yeux vers son autrice.

— Tu fais des progrès, en anglais, Bob, ironisa-t-elle.

— C’est quoi, le problème, Marion ? rétorqua-t-il, fébrile.

— Ta campagne. Je croyais que les affiches ça ne faisait plus vendre de livres.

— Ça fait vendre quand on est déjà un gros vendeur, Marion, je te l’ai dit cent fois.

— Olga Exter est une grosse vendeuse ?

— Oui… Et Marion Scriba pas encore. On a fait quoi, la dernière fois, avec toi ? Mille exemplaires ?

— OK…

Vexée, elle tourna les talons et fit semblant de sortir.

— Attends, Marion, attends ! Pourquoi tu me pousses toujours à te dire des choses pareilles ?

Elle referma la porte et se mit à faire les cent pas dans la pièce, tandis que Narcejac tentait de reformuler sa phrase.

— Olga Exter vend 100 000 à 150 000 exemplaires à chaque sortie. C’est une marque dans le polar, Marion.

— J’écris cent fois mieux qu’elle.

— Ça n’est pas la question ! Ça va peut-être te dégoûter, mais la plupart des gens, dans ce métier, ne répugnent pas à gagner de l’argent.

— Moi non plus, qu’est-ce que tu crois ? J’ai trois mômes à nourrir et un mari banquier qui marchande sa putain de pension alimentaire, tu crois que je « répugne » à gagner de l’argent ?

— Vraiment ? Palimpseste, c’était pour gagner de l’argent, peut-être ?

— C’est mon plus beau roman, celui qui restera après ma mort.

— C’est maintenant que tu as besoin d’argent, Marion, pas après ! Tu passes ton temps à faire des pas de côté. Soi-disant pour surprendre tes lecteurs. Ben tu sais quoi, ils sont tellement surpris qu’ils ne t’achètent plus.

— J’ai eu plus de bonnes chroniques avec Palimpseste que pour l’ensemble de mes bouquins. Tu attribues ça à quoi, toi ?

— À un service de presse élargi. On a dû l’offrir à tous les blogueurs de France pour essayer d’avoir des chroniques, parce qu’aucun critique n’en voulait.

Marion eut l’air si médusée d’apprendre ça que Narcejac se radoucit.

— Olga Exter écrit toujours le même livre : celui que les gens aiment. Résultat pour le dernier ? 150 000 exemplaires. Ce que tu aurais fini par obtenir, Marion, si tu avais continué à creuser le même sillon au lieu de partir dans tous les sens.

— Tu es en train de me dire quoi, là, que je suis une has been, c’est ça ?

— Tu ne m’entraîneras pas sur ce terrain, OK ?

Un silence gêné s’installa. Narcejac chercha une autre approche.

— Tu es… comment dire ? Tu es peut-être la plus belle plume de cette maison.

— Merci.

— Mais, si tu veux vendre, il y a certaines règles de marketing que tu dois accepter. Ceux qui aiment le Coca ne supporteraient pas qu’on change sa saveur tous les ans. Ils veulent retrouver le même putain de soda.

— Un livre, ce n’est pas un soda, merde !

— Non. Mais, quand on veut le vendre, ça y ressemble.

Un brouhaha provenant du couloir interrompit la conversation. La porte du bureau s’ouvrit sur la secrétaire escortée de six policiers.

— Qu’est-ce qui se passe, encore ? s’agaça l’éditeur.

— Je suis désolée, monsieur, bredouilla la jeune femme, mais la police insiste pour…

— Vous êtes bien Marion Scriba ? l’interrompit Kassar en présentant sa carte professionnelle.

— Oui, c’est moi, pourquoi ?

— Commandante Nayla Kassar, brigade criminelle. Il est 15 h 30, votre garde à vue commence maintenant.

— Quoi ? Et… et pour quelle raison ?

— Vous êtes en état d’arrestation pour le meurtre d’un enfant de sept ans et peut-être pour deux autres.

Marion demeura quelques secondes abasourdie, tant ce qu’elle venait d’entendre lui paraissait surréaliste. Elle trouva juste la force de bredouiller :

— Attendez… vous plaisantez, là ! C’est une caméra cachée, c’est ça ?

— Vous avez le droit de garder le silence et de vous faire assister par un avocat…

Ces mots qu’elle avait écrits cent fois dans ses polars sans y prêter attention revêtaient soudain une tout autre importance. Un officier ganté la fouilla, lui prit son téléphone, ses papiers et les glissa dans un sachet plastique.

— Vos poignets, s’il vous plaît ? exigea une voix perdue dans un écho.

Marion se tourna vers Narcejac qui affichait la même expression d’effarement. Il se leva et tenta d’intervenir.

— Attendez, commandante, il y a sûrement une erreur, je peux voir ce mandat ?

— Vous êtes de sa famille, monsieur ?

— Non.

— Restez à distance, alors.

Un officier en tenue saisit les bras de Marion pour l’obliger à les présenter.

— Ne me touchez pas ! s’écria-t-elle.

Il verrouilla les menottes sur ses poignets et se fit aider d’un collègue pour emmener la prévenue de force.

— Ne me touchez pas, je vous dis ! rugit-elle en se débattant.

Elle jeta un regard par-dessus son épaule et lança à son éditeur :

— Appelle Vincent, il faut qu’il aille chercher les enfants à l’école et qu’il prévienne maître Silve, OK ?

Elle n’eut pas le temps d’en dire plus, les deux policiers l’entraînant sans ménagement.

— Je m’en occupe, Marion, ne t’inquiète pas ! rétorqua Narcejac, avant d’intercéder à nouveau en sa faveur.

— Enfin, commandante, on n’arrête pas les gens sans preuves !

— Son ADN est sur l’arme qui a tué un enfant, monsieur.

5

La voiture banalisée de la police démarra sans crissement de pneus, ce qui acheva de convaincre Marion qu’elle n’était ni dans un cauchemar, ni dans un de ses polars. Le conducteur n’actionna pas non plus la sirène, juste le gyrophare bleu sur le tableau de bord. Le silence qui régnait dans l’habitacle n’était rompu que par les annonces radio du central.

— Écoutez, commandante, dit Marion en essayant de recouvrer son sang-froid, je sais que… vous ne faites rien d’autre que votre métier, mais mon ADN ne peut pas être sur une arme. Je n’en possède pas et je n’ai jamais tiré de ma vie.

— Vous aurez tout le temps de vous expliquer au poste, répondit Kassar sans quitter la route des yeux.

— J’ai besoin de mon téléphone. Il faut que je prévienne mon mari de ce qui m’arrive.

— Désolée, c’est une pièce à conviction, maintenant.

— Alors passez-moi le vôtre ! J’ai le droit d’appeler un proche, je connais la procédure.

— Vous le ferez depuis nos bureaux.

— Gardez les mains sur vos genoux, madame, ou je les attache dans le dos, ordonna le conducteur dans le rétroviseur.

Marion obtempéra et chercha à en savoir plus.

— Il a été tué quand, cet enfant ?

— Dimanche dernier, rétorqua le chauffeur sur le ton de l’évidence.

— Tu ne lui parles pas, Luigi, compris ? s’agaça Kassar.

— Elle sait bien qu’elle a fait ça dimanche ! Je ne lui apprends rien.

— Et ça s’est passé où ?

— Elle est balèze, hein ? sourit le policier. On croirait vraiment qu’elle ne le sait pas. Vous êtes romancière ou actrice, madame ?

— Dimanche, j’étais chez moi. Vous vous êtes donné la peine de vérifier ?

— On sait où vous étiez, contesta Luigi : dans le Vercors.

— Tu vas la fermer, oui ? s’énerva Kassar.

Comme tous les innocents, Marion avait la naïveté de croire qu’il suffisait d’expliquer pour se défendre. Mais elle comprit très vite que cela ne changerait rien. Mieux valait se taire et faire comme les coupables : attendre les conseils d’un avocat pour parler.

La boxe avait toujours été, pour maître Pierre Silve, le meilleur moyen de se défouler après les joutes des prétoires. Et, si la brasserie Les Deux Palais avait eu raison de son tour de taille, à soixante-deux ans, il avait encore de beaux restes contre un sac de frappe. Petit, les cheveux blancs, Silve était le genre de poids plume macho qui aimait se mesurer aux grands gaillards. Lorsque son téléphone sonna, il retira un de ses gants avec les dents et prit sa voix la plus professionnelle pour prétendre :

— Cabinet de maître Silve, j’écoute ?

À l’autre bout de la ligne, Vincent Scriba, quarante-cinq ans, était garé en double file entre l’école Sainte-Marie et le collège Notre-Dame-de-Sion pour guetter la sortie de ses enfants.

— Pierre ? C’est Vincent. Les flics viennent d’arrêter Marion. Ils l’accusent d’avoir… tué un enfant.

C’était tellement énorme qu’il arrivait à peine à le dire.

— Attends, attends, d’avoir quoi ? répondit l’avocat en s’éloignant du ring où deux membres du club s’affrontaient.

— Ils accusent Marion de meurtre. Il faut que tu fasses quelque chose…

— Bien sûr que je vais le faire, assura-t-il en se dirigeant vers les vestiaires. Ils ont fait une grosse connerie et ils vont la payer cher, crois-moi. Où sont les enfants ?

— À l’école. Je suis garé devant, là. Je les attends. Qu’est-ce que je vais leur dire, moi, putain ?

— Vincent, faut déjà que tu te calmes.

— Je suis calme ! s’énerva-t-il.

Silve retira son tee-shirt et essuya sa transpiration avec.

— Tu as les clefs de chez Marion ?

Vincent hocha la tête comme si l’avocat pouvait le voir.

— Vincent ?

— Oui, j’te dis !

— Bon. Les flics vont sûrement perquisitionner. Donc va les attendre là-bas mais, avant, confie les mômes à quelqu’un, ils n’ont pas besoin de voir ça.

Silve attrapa une chemise dans son casier et l’enfila, le téléphone coincé entre la joue et l’épaule.

— Tu connais quelqu’un qui pourrait les garder un moment ?

— Ma mère.

— Parfait. Tu les files à mamie et après tu vas direct chez Marion. Si les flics sont déjà là, tu te fais remettre leur commission rogatoire, d’accord ?

— D’accord.

— Les enfants ont un téléphone ? demanda-t-il en glissant sa tête dans une cravate déjà nouée.

— Tous sauf Timéo.

— Ils l’ont sur eux ?

— Même pour dormir.

— S’ils veulent prendre ton téléphone ou celui des enfants, refuse. Vous n’êtes accusés de rien. Pour en faire la saisie, il faut qu’ils le justifient.

Vincent aperçut Nathan et Timéo dans le flot des écoliers qui rejoignaient les parents encombrant le trottoir.

— Autre chose, Vincent, si les flics te questionnent sur Marion, tu leur dis juste que ton avocat t’a conseillé de garder le silence, OK ?

— OK.

— Tu peux me le répéter ?

— Si les flics me questionnent sur Marion, je leur dis que mon avocat me conseille de garder le silence.

— Je file la rejoindre. Je vais arranger ça, vieux, promis.

— Merci, Pierre.

Vincent raccrocha et descendit accueillir ses enfants.

En l’apercevant, Timéo voulut traverser la rue en courant. Nathan l’attrapa de justesse par le col, le temps que la chaussée soit dégagée.

— Salut, p’pa ! s’écria Nathan en relâchant son frère. Qu’est-ce qui se passe ?

— Comment ça ?

— Pourquoi tu viens nous chercher ?

— Pour rien, bredouilla Vincent en prenant Timéo dans ses bras. Un père a besoin d’une raison pour venir chercher ses enfants ?

— Non, mais l’école et le collège sont à quinze minutes à pied et maman nous laisse rentrer seuls, à condition que je récupère Timéo devant son école.

— Je vous emmène chez mamie. Elle a une surprise pour vous.

— Quelle surprise ?

— Si je te le dis, ce sera plus une surprise. Où est ta sœur ?

— Elle se fait draguer, comme d’hab, cafta Timéo.

Vincent aperçut sa fille entre deux jeunes boutonneux et lui fit signe.

— On peut s’acheter des pains au chocolat, p’pa ? s’enquit Nathan.

— Bien sûr, répondit Vincent en sortant un billet de sa poche.

— Il y a un problème ?

— Pourquoi tu dis ça ?

— Parce que la dernière fois que t’as accepté aussi facilement de nous payer des pains au chocolat, on a divorcé.

Vincent poussa un long soupir et embrassa Lola qui les avait rejoints.

— Quelqu’un est mort ? demanda-t-elle.

— Grimpe, je vais vous expliquer.