Rebecca Zanetti

Ronan

Dark Protectors – 8

Traduit de l’anglais (États-Unis) par Frédéric Grut

Milady

Ce volume est pour bébé Whitman.

Bienvenue dans la vie, mon tout-petit. Le monde est bien plus beau depuis que tu en fais partie.

Chapitre premier

Le docteur Faith Cooper parcourut le dossier sur sa tablette tout en traversant en hâte le couloir glacial de l’hôpital.

— Le scanner du cerveau est normal. Et le système respiratoire ? demanda-t-elle en passant à la page suivante.

— Normal aussi. On ne voit aucune lésion neurologique, répondit le docteur Barclay. (Avec ses longues jambes, il la suivait sans mal. Il avait un visage anguleux, des cheveux bruns et des yeux bleus pleins d’intelligence.) Le patient est dans le coma, sans la moindre activité cérébrale, mais son corps est… comment dire…

— En parfaite santé, compléta Faith en terminant de lire le dossier rédigé par l’infirmière tout en se demandant si son collègue était célibataire. La ponction lombaire n’a rien donné et il n’y a aucune indication de crise cardiaque.

— Non. Le patient est en parfaite santé, à part qu’il est dans le coma. C’est incompréhensible.

— Des traces de drogue ? demanda-t-elle, car les produits stupéfiants pouvaient parfois entraîner un coma.

— Non, rien de visible en tout cas.

Ils arrivaient à l’unité de soins intensifs. Les halogènes du couloir grésillaient et Faith leva les yeux de son dossier pour les regarder.

— Il y a un problème avec la lumière ?

— C’est comme ça depuis deux jours. La maintenance y travaille et elle essaie aussi de régler les fluctuations de température. (Barclay accompagna ces mots d’un geste de la main. Il ne portait pas d’alliance. C’était bon signe.) Ce matin, on a transféré tous les autres patients à la nouvelle unité de soins intensifs de l’aile ouest, qui a ouvert la semaine dernière.

Cela expliquait pourquoi les couloirs et le local des infirmières étaient déserts, à l’exception d’une femme qui surveillait les écrans posés sur le bureau. Elle salua les deux médecins d’un geste de la tête et son regard s’attarda sur Barclay.

Faith frissonna. Le froid s’intensifiait. Ce début avril était pluvieux et frais. Non, glacial, plutôt.

— Pourquoi on n’a pas transféré ce patient avec les autres ?

— Vous nous aviez demandé de ne pas le déplacer jusqu’à votre arrivée, répondit Barclay, qui était rasé de si près qu’il aurait pu passer pour un acteur vantant les mérites d’une eau de Cologne. Nous le ferons dès que vous l’aurez examiné.

Faith sentit la chair de poule lui gagner les bras. Elle soupira et de la vapeur sortit de sa bouche. C’était étrange. Jamais ce n’était arrivé dans l’hôpital où elle travaillait habituellement. Il se trouvait de l’autre côté de Denver mais, en tant qu’experte en coma, on faisait appel à ses connaissances aux quatre coins du globe.

— Quel est son score sur l’échelle de Glasgow ? demanda-t-elle en consultant de nouveau sa tablette.

— Trois, répondit sombrement Barclay.

C’était le pire score possible. Il signifiait une inactivité totale du cerveau.

Barclay l’arrêta.

— Docteur Cooper, je voulais vous remercier d’être venue aussi vite. (Il sourit et ses fossettes se creusèrent. Toutes les infirmières devaient être folles de lui.) On m’a parlé de la petite fille de Seattle. Vous n’avez pas dormi depuis quand ? Trente heures ?

C’était l’impression qu’elle avait, en effet. Elle avait changé de chemisier, mais il était déjà froissé sous sa blouse. Faith lui tapota le bras, ce qui lui permit d’apprécier la fermeté de ses muscles. De quand datait son dernier rendez-vous galant ?

— Ne vous en faites pas pour ça. Le principal, c’est que la petite fille soit sortie du coma.

Cela lui avait demandé sept heures. Sept heures d’efforts pour exercer un talent auquel elle ne comprenait rien. Pour une raison qui lui échappait, elle était capable de communiquer avec les patients dans le coma. Cela lui avait permis de sauver cette petite fille de six ans, qui devait être en train de manger une glace avec sa famille sur son lit d’hôpital et qui ne tarderait pas à rentrer chez elle.

— Merci à vous de m’avoir contactée.

Il hocha la tête et elle remarqua une petite fossette à la Cary Grant sur son menton.

— Rien de plus normal. Vous êtes une véritable légende. On dit même que vous avez des pouvoirs magiques.

Faith se força à rire.

— « Des pouvoirs magiques » ? C’est amusant. (Elle entra dans l’unité de soins intensifs et s’arrêta net, oubliant le dossier médical et les fossettes de son charmant collègue.) La vache ! murmura-t-elle.

Il ne restait plus qu’un lit dans la vaste pièce. Il accueillait un véritable géant, dont les larges épaules dépassaient du matelas. Il mesurait au moins deux mètres et ses pieds pendaient au bout du lit. On avait descendu la couverture jusqu’à sa taille pour installer une myriade d’électrodes sur son torse musclé. Très musclé.

— Pourquoi est-il torse nu ?

— Ce n’est pas normal, en effet, répondit Barclay en regardant autour de lui. Je demanderai à l’infirmière après votre examen préliminaire. C’est dur à admettre pour un médecin, mais je n’ai aucune idée de ce qu’il a.

Un homme qui n’hésitait pas à demander de l’aide. Décidément, Barclay avait toutes les qualités.

— C’est bien le bon patient ? demanda Faith, étonnée par la couleur saine de sa peau tout autant que par son physique phénoménal. Il ne peut pas être dans le coma depuis plus d’un ou deux jours.

Barclay plissa les yeux et passa une main tremblante dans ses cheveux.

— Je suis d’accord avec vous mais, selon les pompiers, ce patient était enseveli sous des tas de pierres et de débris, dans le tunnel qui s’est effondré sous le pont de la 3e Rue. La catastrophe remonte à sept ans.

Faith s’approcha du patient et remarqua les cheveux noirs et épais qui entouraient son visage ciselé. Un visage de guerrier. Elle cligna des yeux. D’où lui venait cette pensée ? Elle se redressa.

— C’est impossible. S’il avait été enseveli, il serait mort sur le coup, ou peu de temps après. Il n’a même pas une égratignure.

— Et si son corps avait été congelé ? demanda Barclay en oscillant sur ses pieds.

Faith observa une nouvelle fois le teint éclatant de santé du patient.

— Non, impossible.

Elle lui saisit le poignet pour lui prendre le pouls et un éclair lui remonta le long du bras. Elle toussa, abasourdie. La peau de l’homme était chaude, souple, vibrante de force. Elle regarda sa montre et commença à compter, dévorée par la curiosité.

— Quand est-il arrivé ?

On l’avait contactée trois heures plus tôt et elle n’avait pas encore eu le temps de consulter entièrement le dossier.

— Il y a une semaine, répondit Barclay en s’appuyant contre le chambranle.

Faith se détendit, amusée. Dieu merci ! L’espace d’un instant, entre le clignotement des lampes, l’air glacial et l’électricité statique, elle s’était presque retrouvée transportée dans un endroit imaginaire et fantaisiste. Elle sourit et lâcha le poignet de l’inconnu.

— Je vois. On me fait une blague. C’est Simons, n’est-ce pas ?

Elle venait d’être nommée chef du service de neurologie du Northwest Boulder Hospital. Ses collègues avaient dû se donner un mal de chien pour monter ce canular.

Barclay cligna des yeux, l’air abasourdi. Il était décidément très mignon. Exactement le type de sa meilleure amie, Louise. De plus, il jouissait d’une excellente réputation. Était-il le nouveau fiancé de Louise ?

— Ce n’est pas une blague, docteur Cooper, je vous assure.

Il lui désigna l’écran sur lequel on pouvait lire le rythme cardiaque, l’activité respiratoire ainsi que les pressions sanguine et intracrânienne du patient, mais elle refusait de le croire. Les capteurs qui sortaient du bandage entourant le crâne de l’inconnu ne devaient même pas être connectés.

— Je me venge toujours de ce genre de farce, docteur Barclay, l’avertit-elle.

Il secoua la tête.

— Mais ce n’en est pas une ! Après une semaine d’examens, nous aurions déjà dû trouver une explication à son état, mais nous n’avons rien. S’il avait été blessé lors de l’effondrement, cela se verrait, mais… il n’y a pas une seule trace, soupira Barclay. C’est pour cela que nous avons fait appel à vous.

Cela ne tenait pas debout. La blague était la seule solution logique. Elle se pencha au-dessus du patient et jeta un œil sous son bandage.

L’écran émit un petit « bip » et elle s’arrêta aussitôt. Barclay, stupéfait, fit un pas vers elle.

— C’était quoi ?

Décidément, le canular était très élaboré. Louise Simons allait le lui payer. Son amie avait un talent inné pour faire des blagues sur mesure et il était plus que temps qu’elle lui rende la monnaie de sa pièce. Faith décida de jouer le jeu et se pencha de nouveau.

« BIP ».

Elle était si près de l’inconnu que l’envie de lui toucher le visage lui démangeait les doigts. S’agissait-il d’un mannequin ? d’un bodybuilder ? Ses muscles étaient lisses et longs, naturels comme ceux d’un animal sauvage, ce qui excluait la musculation. Il avait quelque chose de si viril qu’à côté de lui Barclay semblait presque fade. Ses amis l’avaient bien choisi. Ce type était le paroxysme du mâle sexy.

— Je vais tuer Simons, murmura-t-elle.

Ce canular était très impressionnant. L’homme n’étant ni un patient ni dans le coma, elle s’autorisa donc à écarter les cheveux qui traînaient sur son large front.

« BIP ».

« BIP ».

« BIP ».

Sa peau était chaude malgré l’air glacial.

— C’est époustouflant, reprit-elle, sincèrement impressionnée par le mal que ses collègues s’étaient donné pour la piéger. Vous avez mis combien de temps à préparer tout ça ?

Barclay toussota, désormais bien fade à côté du demi-dieu couché sur le lit.

— Repassez la main sur lui.

Il était inutile de le lui demander deux fois. Faith posa la main à plat sur le torse de l’homme et sentit que son cœur battait avec vigueur.

— Vous pouvez arrêter de faire semblant, lui murmura-t-elle à l’oreille. C’était à s’y méprendre.

Pouvait-elle s’autoriser à l’inviter à boire un verre lorsqu’il cesserait son cinéma ? Après tout, il n’était pas un patient… et quel corps ! Grand, musclé et merveilleusement sculpté. Elle s’approcha jusqu’à ce que ses lèvres frôlent les siennes.

— Bon, vous avez le droit d’arrêter maintenant.

Il ouvrit les yeux. Barclay poussa un cri de surprise, fit un bond en arrière, percuta une chaise et atterrit sur les fesses. L’inconnu saisit le bras de Faith, qu’il serra comme un étau.

— Faith.

Elle cligna des yeux et se sentit gagnée par une douce chaleur.

— Oui, c’est moi. (Dieu qu’il était sexy ! Le voir sortir du coma et l’entendre prononcer son nom lui faisait chaud au cœur, mais elle en avait assez de ce petit jeu.) Et vous, qui êtes-vous ?

Il secoua la tête.

— Gdie, chert voz’mi, ia ?

De mieux en mieux. Un mannequin russe. Ses yeux étaient d’un bleu-vert métallique. Portait-il des lentilles ?

— C’est bon, j’ai dit, arrêtez votre cinéma.

Elle tenta de se dégager mais il l’en empêcha. Sa main était si grande qu’elle lui encerclait sans mal tout le biceps. Le regard de l’homme se durcit et la teinte verte disparut, remplacée par un bleu électrique.

— Où suis-je ?

Sa voix grave et rauque résonnait dans la pièce et semblait les englober. Une chose était sûre : ses lentilles de contact devaient être à la pointe de la technologie.

— Vous parlez russe et anglais. Extraordinaire. (Elle parvint à tordre suffisamment le bras pour se libérer de sa prise. Ce type devait probablement se faire payer à l’heure, mais, quel que soit son prix, il le valait jusqu’au dernier centime.) Bravo, en tout cas. Dites à Simons qu’elle peut sortir de sa cachette.

Faith avait envie de féliciter sa meilleure amie, car son canular méritait des applaudissements.

L’inconnu arracha son bandage factice, puis les électrodes collées sur son torse, avant de s’asseoir au son du grincement métallique du sommier.

— Où suis-je ? répéta-t-il en tournant la tête vers l’écran, qui ne montrait plus rien. C’est quoi ce truc ?

Sa voix était toujours aussi rauque et sexy. Jusqu’où comptait-il aller ?

— Allez, c’est terminé. (Elle se tourna vers le docteur Barclay, toujours assis par terre et qui regardait le patient avec des yeux écarquillés.) Vous êtes un sacré acteur vous aussi, docteur Barclay, le félicita-t-elle en souriant.

Barclay s’appuya sur une chaise pour se relever. Les muscles de ses avant-bras étaient totalement crispés.

— Qu’est-ce… qu’est-ce qui se passe ici ?

Avec un petit rire narquois, Faith passa devant lui pour jeter un œil dans le couloir, qui n’était plus illuminé que par l’éclairage de secours au plafond.

— Ils ont même éteint les lumières, constata-t-elle, ravie. Simons ! tu vas me le payer, mais je dois bien avouer que tu t’es surpassée. C’est bien mieux que ce que je t’ai fait pour le 1er avril.

Faith avait bourré la voiture de son amie de ballons remplis de confettis. En raison du changement de pression, ils avaient explosé dès que celle-ci avait ouvert la portière et Simons avait juré de se venger.

— Louise ? (Rien. Le silence. Faith soupira.) Bon, d’accord, t’as gagné. Je m’incline.

Soudain, elle vit de la glace se former sur le mur en face d’elle.

— Mais comment tu fais ça ? murmura-t-elle, impressionnée.

Elle entendit un grognement dans son dos et se retourna d’un bond. Le type dans le lit venait bien de grogner ? Elle déglutit et l’observa attentivement. Elle n’y comprenait plus rien. La pochette de solution saline semblait réelle. D’un geste rapide, elle lui prit le bras.

— Attendez, vous êtes vraiment perfusé ?

Cela suffisait. Le canular commençait vraiment à aller trop loin.

Un éclair de douleur traversa les yeux de l’inconnu.

— Qui est mort ? J’ai senti leur disparition, mais de qui s’agit-il ?

Faith secoua la tête.

— Allez, arrêtez, maintenant.

C’était un excellent acteur. Sa souffrance était presque palpable. L’homme la regarda et baissa la tête. Assis sur le lit, il était aussi grand qu’elle malgré ses talons de cinq centimètres. Il émanait de lui une chaleur et une tension palpables. Elle frissonna une nouvelle fois, mais plus de froid. Sans la lâcher des yeux, il arracha la perfusion et des gouttes de sang perlèrent sur son bras. Faith avala sa salive et se retint de reculer.

— Bon, tu vas trop loin, là, Simons. Beaucoup trop loin.

Barclay s’approcha de la porte en catimini.

— Je n’y comprends rien.

— Le rasoir d’Occam, docteur Barclay. (Soit les lois de la physique n’avaient plus cours, soit c’était une blague de génie. Cette dernière explication était de loin la plus plausible.) Bon ça suffit, dit-elle à l’acteur. Qui êtes-vous ?

L’homme tourna lentement la tête vers Barclay, l’observa un moment, puis reporta son attention sur Faith.

— Quand le bouclier a-t-il lâché ?

« Le bouclier » ? Il semblait si sérieux que cela faisait peur. Simons avait-elle engagé un dingue ? Non, jamais elle n’aurait fait une chose pareille. Faith tapa du pied et sentit son agacement monter.

— Bon, écoutez, c’était super, mais il faut savoir s’arrêter. Je ne marche plus.

Le type lui reprit le bras avec une poigne inflexible.

— Est-ce que les deux boucliers se sont rompus ?

Le cœur de Faith se mit à accélérer et elle frissonna.

— Lâchez-moi.

Sans l’écouter, l’inconnu se leva et se débarrassa de sa chemise d’hôpital.

— Non. C’est quoi ce bordel ?

Il regarda le cathéter inséré dans son pénis, puis les bas de contention blancs censés empêcher la formation de caillots de sang. Le souffle de Faith se coupa. Bon sang ! tout ce matériel médical était correctement installé. Et son pénis était énorme. Elle releva les yeux jusqu’à son visage. Les bas donnaient un aspect de vérité à l’ensemble, mais aucun médecin digne de ce nom n’aurait inséré un cathéter pour une simple blague. Pas Louise Simons, en tout cas.

— Mais qu’est-ce qui se passe ? demanda-t-elle en tentant en vain de se dégager.

Le docteur Barclay les regardait tour à tour.

— Qui êtes-vous ? murmura-t-il.

— Je m’appelle Ronan, déclara l’inconnu en touchant le cathéter, qui était relié à une poche à urine fixée au bout du lit. Quelle est cette nouvelle torture ?

— Hein ? s’exclama Faith.

— Pourquoi récoltez-vous ma pisse ? insista-t-il, les narines écartées.

— On ne récolte rien du tout, protesta-t-elle. Vous étiez dans le coma. Ce n’est qu’un cathéter. (Il agrippa le bout du tube, le regard dur.) Non, ne faites pas…

Mais il tira d’un coup sec et poussa un grognement pour absorber la douleur, qu’elle devinait intense.

Bon sang ! il était sous phencyclidine ou quoi ? Elle se tourna vers Barclay, affolée, et articula les mots « sécurité » et « mettre l’infirmière à l’abri ». Barclay hocha la tête et s’enfuit en courant.

— Où sommes-nous ? demanda Ronan en l’attirant contre lui.

Faith leva la main pour l’en empêcher et sa paume lui percuta le torse.

— Lâchez-moi, s’il vous plaît. (Elle n’avait pas envie de lui donner un coup de genou dans l’entrejambe, vu la rougeur de son pénis.) Vous vous êtes peut-être gravement endommagé l’urètre.

Il la traîna en direction de la porte avec une force hallucinante. Un immense tatouage lui recouvrait le dos. On aurait dit… une image en négatif de ses côtes, séparées par des bandes plus claires ? En tout cas, l’homme était un vrai colosse.

— Il faut qu’on y aille.

Comment ça, « on » ? Ce qui était en train de se passer ne présageait rien de bon et elle devait absolument se libérer pour avoir le temps de reprendre ses esprits.

— Je ne veux pas vous faire mal, dit-elle.

Il poussa un petit rire de dérision. Faith inspira à fond et lui décocha un coup de pied derrière le genou tout en tordant le bras pour se dégager.

Avec une vitesse hallucinante, il pivota et se colla à elle. Chaleur, muscles, force… il était gigantesque et effrayant malgré sa nudité. Faith poussa un cri terrifié et lui décocha un coup de poing dans le nez.

Il bloqua le coup avec sa paume et poussa un nouveau grognement. Au même moment, ses incisives s’allongèrent pour prendre la forme de crocs. Faith se figea, abasourdie. Des crocs ? D’accord… ce n’était pas une blague. Quelqu’un s’en prenait à elle, peut-être même pour lui faire du mal. Elle ne pouvait s’expliquer ni les yeux ni les crocs, et c’était donc forcément inquiétant. Ce type paraissait vraiment dangereux. Ses yeux reprirent leur teinte bleu électrique et il lui sembla qu’il s’élargissait encore, plus animal qu’humain.

— Je ne comprends pas, balbutia-t-elle, incapable de comprendre ce qui lui arrivait. Qui êtes-vous ? Pourquoi étiez-vous dans le coma ? Comment connaissez-vous mon nom ?

Il expira et l’effort fit bouger sa poitrine. Lentement, ses canines se rétractèrent et ses yeux redevinrent bleu-vert.

— Je m’appelle Ronan Kayrs et j’étais dans le coma parce que le bouclier a lâché. (Il la regarda et la colla encore plus contre lui.) Et je connais ton nom parce que ça fait quatre cents ans que je rêve de ton visage et de tes caresses.

— Pa… pardon ?

La mâchoire de l’inconnu se crispa encore plus.

— Et c’était avant que j’accepte ma mort.

Chapitre 2

Sans lâcher la femme, Ronan fit quelques pas pour se retrouver dans une espèce de couloir sans fenêtre. Se trouvaient-ils sous terre ? Seules de pâles bougies accrochées au plafond éclairaient l’obscurité. Il choisit une direction au hasard et se mit en marche.

— Où sommes-nous ? (La femme le tirait en arrière en bloquant les talons et il s’arrêta, car il ne voulait pas lui faire mal.) Arrête de me résister. On doit y aller.

Il devait absolument sortir de cet endroit dont les odeurs lui brûlaient les narines. D’où venait cette puanteur ? Et pourquoi s’était-il réveillé attaché à tous ces tubes et ces fils ? La sentir contre lui alors qu’il avait abandonné tout espoir de voir ses rêves se matérialiser, c’était trop. Il devait se mettre à l’abri et reprendre ses esprits. Retrouver les siens. Peut-être pourrait-elle l’y aider ?

— Tu as des pouvoirs amplifiés. Conduis-moi à ton roi.

D’un coup sec, elle faillit se libérer.

— Quel roi ? Vous êtes dingue ou quoi ?

Il la regarda en clignant des yeux. Elle était plus petite que dans ses rêves, lorsqu’elle lui avait murmuré son nom. Elle avait de longs cheveux noirs, une peau un peu mâte et de magnifiques yeux couleur ambre, bruns avec un éclat bien plus brillant que dans ses rêves. Elle portait des chaussures noires, un pantalon bleuâtre, un chemisier rose et une longue blouse blanche.

— « Dingue » ? Non. Ton roi est peut-être mort ? Conduis-moi à ton père, alors. Allons-y.

Elle baissa le menton et haussa ses sourcils noirs.

— Mon père ? Vous êtes vraiment déjanté. Lâchez-moi tout de suite.

Pourquoi refusait-elle de coopérer ? Il se dressa de toute sa taille.

— Je suis Ronan Kayrs, de la famille régnante des Kayrs. Obéis, femme.

Elle ricana, ce qui le laissa bouche bée. Qu’était-il advenu du monde qu’il avait tout fait pour protéger ? Il frissonna et regarda autour de lui. Le sol était constitué d’étranges carreaux et des boîtes aux clignotements colorés étaient alignées sur une sorte de table surélevée. Son cœur se mit à battre plus fort.

— Quand sommes-nous ?

Faith le regarda droit dans les yeux.

— Pardon ?

— L’année, femme. Dis-moi en quelle année nous sommes. Ou en quel siècle, même.

Il avait appris à ses dépens que le temps était fluide et pouvait être ressenti de différentes manières selon l’endroit où l’on se trouvait. Ou le royaume.

— Au XXIe siècle, répondit-elle, adoucie. Vous avez besoin d’aide. Vous êtes blessé.

Il baissa les yeux sur son corps presque nu. Les trous dans sa tête, son torse et son pénis s’étaient déjà refermés, mais ses genoux tremblaient encore. Il était loin d’être en pleine forme. Quant aux longs bas blancs dont on l’avait affublé, ils étaient le summum du ridicule.

— C’est la mode de l’époque ?

Elle lui tapota le bras et se pencha vers lui.

— Non. C’est pour empêcher la formation de caillots sanguins, parce que vous étiez allongé.

Que disait-elle donc ?

— Mon sang ne fait pas de caillots. (Il se baissa pour arracher les grotesques chaussettes de contention et balaya les alentours des yeux.) Il me faut des vêtements.

L’homme qu’il avait vu dans la chambre revint alors, accompagné de deux autres individus vêtus de brun et portant à la ceinture ce qui semblait être des armes. Le premier s’arrêta dès qu’il le vit et les deux autres s’approchèrent lentement de lui.

— Ne lui faites pas de mal, leur demanda Faith en levant la main pour les arrêter. Il a subi un grave traumatisme crânien.

Ronan avait en effet une migraine très douloureuse.

— Laissez-nous. (Il avait lancé cet ordre sans grand espoir et ne fut donc pas surpris de les voir continuer à avancer.) Mais qu’est-il arrivé au monde ? maugréa-t-il.

— Excellente question, renchérit Faith. Lâchez-moi et on essaiera d’y répondre ensemble.

Le regard de Ronan s’arrêta sur un portrait de lui posé sur une table.

— C’est toi qui l’as dessiné ?

Elle suivit ses yeux et fronça les sourcils.

— C’est une photo. On l’a probablement diffusée aux infos pour tenter de localiser vos proches.

— Les infos ? répéta-t-il en tentant de comprendre ce qui se passait malgré sa migraine handicapante. Ce dessin a été montré à d’autres personnes ? en public ? Quand ça ?

Mais quelle taille pouvait bien faire le monde désormais ?

— Je ne sais pas quand, dit-elle en tentant une nouvelle fois de se dégager.

Un éclair de douleur jaillit de la paume de Ronan et lui envahit le bras, puis le cœur. Faith, bouche bée, fit un bond en arrière. Il grimaça, car il aurait dû s’y attendre.

— Désolé. Je t’ai fait mal ?

Elle hocha la tête, les yeux écarquillés, et une fragrance de fleurs sauvages lui envahit les narines.

— Comment est-ce que vous… euh… avez fait ça ?

Elle gardait la main levée en direction des deux soldats, comme si elle pouvait les empêcher d’avancer. Il répondit tout en gardant un œil sur eux.

— C’est la marque. La marque d’accouplement.

— Hein ? souffla-t-elle en se crispant de nouveau.

Comment pouvait-elle ignorer ce phénomène ? Que se passait-il donc ? Comme les deux soldats se rapprochaient toujours, il la lâcha pour leur montrer sa paume.

— Je suis Ronan Kayrs. Voici ma marque et ma compagne. Je ne sais pas qui vous servez, mais je vous ordonne de partir.

Les deux hommes s’arrêtèrent et Faith recula à pas lents jusqu’à la table.

— Traumatisme crânien, leur dit-elle comme si cela expliquait tout. Il faut lui trouver une chambre dans l’aile nord. (Elle étudia ensuite la marque.) Sympa, ce tatouage.

Comment ça, un tatouage ?

— Non, c’est une marque, répondit-il en admirant le K familial richement orné. Elle apparaît quand on trouve sa compagne. Tu as forcément rêvé de moi, non ?

— C’est cela, dit-elle d’une voix un peu trop aiguë tout en continuant à reculer. On va vous apporter de l’aide. Je vous le promets.

Il porta son attention sur les soldats et chercha leurs vibrations.

— Tu es humaine, déclara-t-il en tournant les yeux vers sa femme. Pourquoi as-tu des gardes humains ? (Rien de tout cela ne tenait debout et il était plus que temps qu’ils y aillent.) Faith ?

Le plus grand des deux hommes s’adressa à lui en le regardant bien en face.

— Écoute, mon vieux. Je m’appelle Joe, je suis agent de sécurité et je me suis déjà pris des coups à la tête. Je sais comment tu te sens. Et si tu nous suivais jusqu’à l’aile nord ? Là-bas, tu pourras voir un spécialiste et on te trouvera des vêtements.

Ronan, la tête inclinée sur le côté, le regarda. Il semblait avoir la trentaine, avec des cheveux blonds et des yeux bleus sérieux. Il paraissait en très bonne forme physique et ses doigts étaient crispés sur un étrange objet carré.

— Je ne veux pas te faire de mal, Joe. (Malgré son état de faiblesse, il restait capable de dominer deux humains. Il étudia l’autre soldat, qui avait une cinquantaine d’années.) Et à toi non plus, l’ancien.

— « L’ancien » ? s’étouffa le barbu grisonnant avant de sortir un objet doté d’un canon pour le pointer sur Ronan. Bon, assez causé.

— Tout à fait.

De toute évidence, les deux humains refusaient de l’écouter. Il avait horreur de se battre nu et refusait de les attaquer le premier.

— Joe ? insista le barbu.

— Non ! intervint Faith au moment où Joe appuyait sur un bouton de sa boîte.

Deux filaments en jaillirent pour toucher Ronan au niveau du torse. Un éclair le traversa et il absorba la douleur, la bouche ouverte. Malgré les protestations de ses entrailles, il sourit, car le plaisir se mêlait à la douleur.

...