Livre un

1.

Qui est David Webb ?

Moira Trevor lui avait posé la question avec un tel sérieux que Bourne se sentit obligé de répondre. Elle était passée le chercher à l’Université de Georgetown et se tenait devant son bureau.

– C’est bizarre, personne ne m’avait jamais posé la question. David Webb est un linguiste émérite. Il a deux enfants, qui vivent avec leurs grands-parents maternels, dans un ranch au Canada. Ils y sont très heureux.

Moira fronça les sourcils.

– Ils ne te manquent pas ?

– Ils me manquent terriblement, répondit Bourne, mais ils sont mieux là-bas. Quelle vie est-ce que j’ai à leur offrir ? Et puis il y a ce nom de Bourne, qui représente un danger. Marie a été kidnappée pour faire pression sur moi. Je ne prends plus de risque maintenant.

– Tu les vois quand même de temps en temps.

– Chaque fois que je peux. Mais c’est délicat, il ne faudrait pas qu’on me suive et qu’on remonte jusqu’à eux.

– Je comprends, Jason, dit Moira d’une voix compatissante. C’est bizarre de te voir ici, assis derrière un bureau, à l’Université. Dois-je t’acheter une pipe et une veste en tweed ? demanda-t-elle avec un sourire.

Bourne la regarda d’un air amusé.

– Je suis bien, ici, Moira, je t’assure.

– Tant mieux. La mort de Martin a été un coup dur pour nous deux. Je me suis réfugiée dans le travail, toi tu as changé de vie.

– Pas vraiment, non. J’ai déjà enseigné. Pour Marie c’était le bonheur, je dînais tous les soirs à la maison.

– Et toi, ça te plaisait ? s’enquit Moira.

Le visage de Bourne s’assombrit.

– J’étais heureux avec Marie.

Il se tourna vers elle.

– Il n’y a qu’à toi que je puisse dire ça.

– Pour une fois que tu me fais un compliment, Jason, j’apprécie.

– C’est si rare ?

– Tu es secret, comme Martin. Tu ne dis jamais rien, je ne pense pas que ce soit sain.

– Pas sain du tout, non, renchérit Bourne. Mais c’est la vie que nous avons choisie.

– Au fait…

Son amie s’assit sur un siège, en face de lui.

– Je voulais te proposer un boulot. Mais je vois que tu es bien ici, alors maintenant j’hésite.

Bourne se rappela soudain la première fois qu’il l’avait vue : silhouette fine et sensuelle, cheveux au vent, elle contemplait l’Hudson, accoudée au parapet des Cloisters. Ils étaient venus dire adieu à leur ami Martin Lindros, que Bourne avait tout fait pour sauver.

Pour l’heure, Moira portait un tailleur en laine et un chemisier en soie. Elle avait un visage harmonieux, un joli nez, des yeux noirs, un regard intelligent et des cheveux qui tombaient en cascade sur ses épaules. Il émanait d’elle une étrange sérénité. Moira donnait le sentiment d’avoir conscience de sa valeur et de ne pas se laisser intimider ou brimer par qui que ce soit.

Elle avait cela de commun avec Marie et c’était sans doute ce que Bourne préférait chez elle. Il n’avait jamais su la nature exacte de la relation qu’entretenaient Martin et Moira – romantique, sans doute, Lindros ayant prié Bourne de lui envoyer des roses rouges s’il venait à mourir. Bourne s’était exécuté avec une tristesse qui l’avait surpris lui-même.

Assise jambes croisées dans ce fauteuil, Moira avait tout de la femme d’affaires européenne. Son père était anglais, sa mère française, mais ses gènes gardaient l’écho de lointaines origines turques et vénitiennes et elle se montrait fière de son sang mêlé, fruit de guerres, d’invasions et d’amour passionné.

– Vas-y, dit-il en se penchant vers elle, coudes sur le bureau. Je t’écoute.

– Bien, dit Moira. Comme tu sais, NextGen Energy Solutions vient d’achever la construction du nouveau terminal GNL de Long Beach. Notre première livraison de gaz naturel liquéfié arrive dans quinze jours. Et j’aimerais que tu sécurises le site. Mes patrons voient dans le terminal une cible de choix pour un groupe terroriste. Je pense qu’ils ont raison, et pour moi, tu es la personne qu’il faut pour protéger l’endroit.

– Je suis flatté, Moira, mais j’ai des obligations ici. Le professeur Specter m’a nommé directeur du département de Linguistique comparée et je ne voudrais pas le décevoir.

– J’apprécie beaucoup ton mentor. Ou plutôt celui de David Webb. Mais l’homme que j’ai rencontré il y a six mois, c’est Jason Bourne, alors dis-moi plutôt à qui Jason en réfère.

Le visage de Bourne s’assombrit, comme lorsque la jeune femme avait fait allusion à Marie.

– Alex Conklin est mort.

Moira remua dans son fauteuil.

– Si tu viens travailler avec moi, tu repars sur des bases nouvelles. C’est l’occasion de tirer un trait sur le passé. De rompre avec David Webb et Jason Bourne. Je pars pour Munich dans quelques jours récupérer un élément clé du terminal fabriqué sur place. Mais j’aurai besoin de l’avis d’un expert sur cette pièce.

– Il y a beaucoup d’experts compétents à qui tu peux faire appel.

– Mais pas un seul n’est aussi fiable que toi. C’est une affaire de la plus haute importance. Plus de la moitié de nos importations passent par le port de Long Beach, il faut prendre des mesures de sécurité particulières. Le gouvernement semble peu disposé à protéger le trafic commercial et ça nous retombe sur le dos. Le danger est réel, pour ce terminal. Tu n’as pas ton pareil pour déjouer un système de sécurité, même ultrasophistiqué. Tu es la personne idéale pour mettre en place des dispositifs efficaces.

Bourne se leva.

– Marie était le meilleur soutien de David Webb, et depuis sa mort, je l’ai un peu laissé tomber. Mais il vit toujours en moi, il n’a rien perdu de ses capacités. Il m’arrive de rêver de lui et de me réveiller en sueur. Comme si un morceau de moi-même avait été arraché. Je voudrais que ça s’arrête. Il est temps de rendre à David Webb ce qui lui appartient.

Veronica Hart se dirigeait d’un pas vif vers l’aile ouest de la Maison-Blanche, franchissant les contrôles de sécurité les uns après les autres. Le poste auquel elle venait d’être nommée était redoutable : succédant au DCI assassiné, elle reprenait la tête d’une CIA en plein marasme après les fuites de l’année passée. Cependant, Veronica rayonnait, galvanisée par l’objectif à atteindre et le fait qu’on l’eût désignée, elle, pour occuper cette fonction prestigieuse. Elle voyait là le couronnement d’années de travail assidu et une revanche sur les affronts faits à son sexe.

Il y avait également une question d’âge. A quarante-six ans, elle devenait la plus jeune DCI depuis des décennies. C’était un scénario qu’elle connaissait bien : sa grande intelligence et sa détermination sans faille lui avaient déjà valu d’être la plus jeune diplômée de son université, la plus jeune à exercer dans les services secrets de l’armée et à l’état-major, avant de travailler à prix d’or pour Black River, une société d’espionnage privée. Veronica avait mené des opérations secrètes en Afrique de l’Ouest et en Afghanistan, et aucun des sept DCI qui s’étaient succédé depuis n’en avait jamais su la teneur exacte, ignorant ses missions et qui elle avait sous ses ordres.

Hart arrivait presque au sommet. Elle avait surmonté les épreuves, déjoué les pièges, avait appris à qui se fier et qui craindre. On lui avait attribué des liaisons avec ses subordonnés, auxquels on l’accusait de demander conseil, par incompétence. Et chaque fois, elle triomphait de ces calomnies et faisait tomber les instigateurs des complots.

Veronica représentait, à ce stade de sa vie, une force avec laquelle il fallait compter, ce qui lui procurait une satisfaction des plus justifiées. Aussi envisageait-elle cette entrevue avec le Président le cœur léger. Dans sa mallette se trouvait un épais dossier sur les changements qu’elle se proposait d’effectuer au sein de la CIA afin de remédier au chaos généré par l’assassinat de son prédécesseur et l’action de Karim al-Jamil. Sans surprise, c’était la débâcle, le moral des troupes était au plus bas, et les membres du Directoire éprouvaient un vif ressentiment à son endroit, s’estimant tous plus habilités qu’elle à régner sur la CIA.

Autant de problèmes qu’elle entendait régler dans les plus brefs délais, afin de redonner vigueur et efficacité à ce département. Aucun doute, le Président allait approuver ses projets et la rapidité avec laquelle elle comptait les réaliser. Un service de renseignements de l’envergure de la CIA ne pouvait rester plus longtemps dans ce marasme. Seul Typhon, le service chargé des opérations secrètes antiterroristes créé par Martin Lindros, fonctionnait normalement ; et l’autorité de sa directrice, Soraya Moore, n’y était pas étrangère : ses agents lui étaient dévoués corps et âme et l’auraient suivie jusqu’en enfer.

Hart s’étonna de voir chez le Président deux autres invités : Luther La Valle, tsar du renseignement au Pentagone, et son adjoint, le général Richard P. Kendall. Sans prêter la moindre attention à leur présence, Veronica traversa le bureau ovale pour aller serrer la main du chef de l’Etat. Grande et mince, elle avait des cheveux blond cendré coupés court, qui lui donnaient un air strict et professionnel tout en révélant sa jolie nuque. Elle portait un tailleur bleu nuit, des escarpins à talons plats, de petites boucles d’oreilles en or, et un maquillage discret.

– Asseyez-vous, Veronica, je vous en prie, dit le président des Etats-Unis. Vous connaissez Luther La Valle et le général Kendall.

– Bien sûr.

Elle fit un mouvement imperceptible de la tête.

– C’est un plaisir de vous voir, messieurs.

Rien n’était plus faux.

Elle détestait La Valle. C’était l’homme le plus dangereux du renseignement, d’autant plus qu’il avait le soutien de E.R. « Bud » Halliday, le tout-puissant secrétaire à la Défense. La Valle, arriviste et égoïste, restait persuadé que lui-même et ses sbires auraient dû diriger les services secrets américains. Il trouvait dans la guerre la satisfaction que d’autres connaissent à se gaver de viande et de pommes de terre. Même si elle n’avait jamais pu le prouver, Veronica le soupçonnait d’être à l’origine des rumeurs les plus outrancières destinées à ruiner sa carrière. La Valle prenait plaisir à salir la réputation des autres et à poser le pied sur la nuque de ses ennemis.

Sous prétexte « de préparer le terrain avant l’arrivée des troupes », un classique du Pentagone, il avait profité des conflits en Afghanistan et en Irak pour renforcer la politique gouvernementale de regroupement des services, jusqu’à venir empiéter sur les prérogatives de la CIA. Personne n’ignorait, au sein des services de renseignements, que La Valle convoitait les agents de cette branche et ses réseaux internationaux établis de longue date. L’ancien directeur disparu, de même que son successeur désigné, il semblait que La Valle avait décidé de passer à l’attaque. C’est pourquoi Veronica s’alarma de le voir dans ce bureau, accompagné de son chien de garde.

On avait disposé trois fauteuils en demi-cercle devant le bureau du Président. Hart s’assit sur le seul disponible, consciente de se trouver ainsi flanquée de deux représentants du sexe opposé, sans doute à dessein. Elle ricana intérieurement. Ces deux hommes pensaient-ils l’intimider en lui donnant le sentiment d’être cernée ? Puis le Président se mit à parler, et elle pria pour que ce rire muet ne se mue pas en consternation avant la fin de la réunion.

Au moment où Bourne refermait la porte de son bureau, il croisa Dominic Specter, dont le visage s’éclaira à la vue de son protégé.

– David ! J’espérais te voir ! lança-t-il d’un ton enjoué, avant de complimenter la jeune femme à ses côtés :

– Et j’ai le privilège de saluer la sublime Moira en prime.

En parfait gentleman, Specter s’inclina vers la jeune femme, très Vieille Europe, comme toujours.

Puis il reporta son attention sur Bourne. Le professeur débordait d’énergie malgré ses soixante-dix ans. Avec sa tête couronnée de cheveux blancs, son crâne luisant, ses yeux perçants et sa grande bouche, on aurait dit une grenouille sautant d’un nénuphar à un autre.

– Il y a une chose dont j’aimerais te parler, dit-il avec un sourire, mais je vois que tu es déjà pris ce soir. Pourrais-tu dîner demain ?

Bourne sentit l’inquiétude, derrière le sourire de Specter : quelque chose tracassait son vieux mentor.

– Et si on se retrouvait plutôt pour le petit déjeuner ? proposa-t-il.

– Tu es sûr que ça ne t’ennuie pas, David ? s’enquit le professeur, qui ne put masquer son soulagement.

– Ça m’arrange, en fait, mentit Bourne, afin de le mettre à l’aise. Huit heures, ça irait ?

– Parfait ! Je m’en réjouis d’avance.

Specter adressa un hochement de tête à Moira, puis il s’éloigna.

– Quel homme formidable, s’exclama-t-elle. J’aurais vraiment aimé avoir des profs comme lui !

Bourne la regarda.

– Tes années d’université ont dû être un véritable enfer, Moira.

Elle rit.

– Pas si terribles que ça, non. Mais ça n’a duré que deux ans, après je suis partie à Berlin.

– Avec des professeurs comme Specter, tes études t’auraient laissé un autre souvenir, crois-moi.

Bourne et Moira passèrent entre des groupes d’étudiants qui parlaient cours ou potins du campus.

Une fois sortis du bâtiment, ils traversèrent le parc à grands pas, pressés d’arriver au restaurant où ils allaient dîner. Des nuées d’étudiants circulaient dans les allées et, de loin en loin, on entendait un groupe jouer de la musique. Des nuages noirs filaient dans le ciel, et depuis le Potomac montait un vent d’hiver humide et froid.

– Quand j’ai fait ma dépression, c’est Specter qui m’a tiré de là. Je niais le problème et il a peu à peu réussi à percer mes défenses. J’ai fini par me confier à lui. Il disait se retrouver en moi. En tout cas, il voulait m’aider.

Ils passèrent devant le bâtiment couvert de lierre où Specter, directeur du département d’Etudes internationales de Georgetown, avait son bureau. On voyait entrer et sortir des messieurs sérieux en veste de tweed et pantalon de velours.

– C’est grâce à lui si j’ai obtenu mon poste. Ça m’a sauvé la vie. J’avais besoin de stabilité, de rigueur. Je ne sais pas ce que je serais devenu sans lui. Il est le seul à avoir compris que je ne suis heureux que lorsque je me plonge dans la linguistique. Peu importe les identités que j’ai pu endosser : je reste avant tout un linguiste. Parler une langue, c’est appréhender l’histoire d’un pays de l’intérieur. Tout y transparaît : l’identité d’un peuple, sa religion, ses choix politiques.

Ils avaient quitté le campus et entrèrent au 1789, l’un des restaurants préférés de Moira, situé dans un bâtiment fédéral. On les plaça à l’étage, dans une salle lambrissée où régnait une douce pénombre. Sur les tables, la lueur des bougies faisait briller la porcelaine et l’argenterie. Ils s’assirent face à face et commandèrent à boire.

Bourne dit à mi-voix :

– Je vais te faire un aveu, Moira. Jason continue à me hanter. Marie craignait que mes activités sous le nom de Jason Bourne finissent par me priver de toute sensibilité, qu’un jour je rentre à la maison et que David Webb ait disparu pour de bon. Mais je me suis promis que cela n’arriverait pas.

– Jason, nous avons passé pas mal de temps ensemble, depuis le jour où nous avons dispersé les cendres de Martin. Et rien ne m’a jamais laissé penser que tu aies perdu de ton humanité.

Le serveur arriva avec leurs verres et la carte. Dès qu’il fut parti, Bourne poursuivit.

– Ça me rassure. Je ne te connais pas depuis longtemps, mais je me fie à ton jugement. Tu es quelqu’un de rare, Moira.

La jeune femme but une gorgée de vin, puis reposa son verre sans le quitter des yeux.

– Merci. Venant de toi, c’est un compliment. Surtout vu l’estime que tu avais pour Marie.

Il baissa les yeux sur son whisky.

Moira avança son bras sur la nappe en lin et prit sa main.

– Désolée, je ne voulais pas remuer de mauvais souvenirs.

Bourne jeta un coup d’œil sur la main de Moira, posée sur la sienne, mais ne bougea pas.

– Je me reposais beaucoup sur elle, je ne pourrais pas te dire précisément en quoi.

– Est-ce une bonne ou une mauvaise chose ?

– Je ne sais pas. C’est comme ça.

L’angoisse de Bourne était manifeste et son amie s’attendrit. Elle le revit, trois mois plus tôt, debout devant le parapet des Cloisters, serrant l’urne contenant les cendres de Martin, comme s’il ne voulait pas s’en séparer. Elle avait alors compris à quel point les deux hommes avaient été proches.

– Martin était ton ami, dit-elle. Tu as risqué ta vie pour lui. Ne va pas prétendre le contraire. Et puis David Webb a pris le pas sur Jason Bourne, tu viens de me l’avouer.

Il lui sourit.

– Tu marques un point.

Le visage de la jeune femme s’assombrit.

– Je voudrais te poser une question, Jason, mais je ne sais pas si j’en ai le droit.

Il lui répondit d’un ton solennel :

– Evidemment que tu as le droit. Vas-y, je t’en prie.

Elle prit une profonde inspiration, soupira.

– Ce travail à l’Université semble te combler, et si c’est le cas, tant mieux. Mais j’ai aussi le sentiment que tu te reproches la mort de Martin, alors que tu as tout fait pour le sauver. Et il en avait conscience, j’en suis persuadée. Je me demande aussi si tu n’as pas l’impression de l’avoir trahi et si tu n’as pas accepté l’offre de Specter pour en finir avec Bourne. Cette pensée ne t’a jamais traversé l’esprit ?

– Bien sûr que si.

Après la mort de Martin, il avait décidé, une fois de plus, de tirer un trait sur Jason Bourne, sur ses cavales et sur sa vie, qui charriait plus de cadavres que le Gange. Des souvenirs sombres revenaient le hanter. Les autres, tapis dans les zones troubles de sa psyché, se dérobaient dès qu’il s’en approchait, tels des détritus emportés par la marée. Ne restaient alors que les os blanchis de tous ceux qu’il avait tués, ou qui étaient morts à cause de lui. Mais il avait l’intuition que Bourne et ses méfaits lui colleraient à la peau aussi longtemps qu’il vivrait.

Il s’adressa à Moira, l’air tourmenté.

– Il est très difficile de faire cohabiter deux personnalités en soi. Surtout lorsqu’elles sont en conflit. Et je ne demande qu’une chose : pouvoir en larguer une.

– Et ce serait laquelle ?

– C’est là le plus terrible : je n’en sais rien.

2.

Luther La Valle était aussi télégénique que le président des Etats-Unis, avec vingt ans de moins. Il avait des cheveux blonds gominés à la manière des stars des années trente et parlait avec les mains. Le général Kendall, par contraste, avec sa mâchoire carrée et ses yeux de fouine, était l’archétype de l’officier rigide. Avec son physique de bûcheron, il aurait pu être dans le Wisconsin ou l’Ohio et regardait La Valle comme un joueur qui attend les consignes de son entraîneur.

– Luther, dit le Président, vu l’insistance avec laquelle vous avez sollicité cette réunion, il me semble juste que vous commenciez.

Le directeur de la NSA hocha la tête, comme si ces préséances allaient de soi.

– Après la débâcle qui a vu les hautes sphères de la CIA infiltrées et son directeur assassiné, les mesures les plus strictes s’imposent. Et seul le Pentagone est habilité à les mettre en place.

Veronica jugea bon d’intervenir avant que La Valle ne prenne l’avantage.

– Pardonnez-moi, mais je ne suis pas de cet avis, déclara-t-elle, espérant capter l’attention du Président. Les décisions stratégiques, en matière de renseignement, ont toujours été l’apanage de la CIA. Nous avons des réseaux hors pair, une armée de contacts patiemment mise sur pied. Le Pentagone est expert pour tout ce qui relève de la surveillance électronique, mais la CIA travaille sur le terrain. Ce sont là deux approches différentes, qui ne font pas appel au même savoir-faire.

La Valle eut le sourire triomphant qu’il réservait d’ordinaire à Larry King, sur Fox TV.

– Je me dois de rappeler que le renseignement a radicalement changé depuis 2001. Nous opérons dans un contexte nouveau, un contexte de guerre. Et à mon sens, cet état de fait n’est pas près de changer. Aussi le Pentagone a-t-il élargi son domaine de compétences, et constitué des équipes d’agents clandestins émanant du ministère de la Défense, ainsi que des commandos chargés de missions de contre-espionnage en Irak et en Afghanistan.

– Avec tout le respect que je vous dois, je tiens à préciser que la NSA et sa machinerie militaire s’empressent de combler des vides souvent imaginaires. Luther La Valle et le général Kendall ont besoin d’entretenir un climat de peur permanent, que nous soyons en guerre ou pas.

Veronica sortit un dossier de sa mallette et se mit à lire à haute voix.

– Comme le prouvent ces documents, ils ont étendu leur zone d’activité et envoyé des équipes de renseignements au-delà des frontières de l’Irak et de l’Afghanistan, marchant sur les plates-bandes de la CIA, souvent avec des résultats désastreux. Ils ont corrompu des informateurs et fait capoter l’une de nos opérations, entre autres exemples.

Le Président regarda les feuillets que Veronica lui tendait.

– C’est certes préoccupant. Cependant le Congrès semble se ranger du côté de Luther et lui a octroyé un budget de vingt-cinq millions de dollars par an, pour rétribuer des informateurs sur le terrain et recruter des mercenaires.

– C’est là une partie du problème, mais pas la solution, asséna Veronica. Leurs méthodes ont vécu, remontent à l’OSS et la Seconde Guerre mondiale. Nos informateurs se sont souvent révélés des agents triples, et nous intoxiquaient plus qu’ils ne nous informaient. Quant aux mercenaires que nous avons recrutés, comme les talibans ou autres groupes d’insurgés musulmans, ils se sont hélas retournés contre nous, pour devenir en fin de compte des ennemis implacables.

– C’est juste, dit le Président.

– Le passé est le passé, grinça le général Kendall qui avait viré au rouge brique pendant le discours de Veronica. Rien ne prouve que nos nouveaux informateurs, indispensables à la victoire au Proche-Orient, aient l’intention de nous doubler, argua-t-il. Bien au contraire, leurs renseignements sont d’une aide précieuse à nos soldats.

– Les mercenaires, par définition, sont des hommes sans loyauté qui se vendent au plus offrant, remarqua Veronica. Il suffit de regarder l’histoire, de l’Empire romain à nos jours, pour s’en persuader.

– Cette joute verbale ne nous mènera nulle part.

La Valle s’agita sur son siège, mal à l’aise. Il ne s’était pas attendu à une contre-attaque aussi argumentée. Son second lui tendit un dossier, qu’il remit au Président.

– Le général Kendall et moi-même venons de passer deux semaines à établir cette proposition de restructuration de la CIA. Le Pentagone mettra ce projet à exécution dès qu’il aura votre aval, monsieur le Président.

A la grande consternation de Veronica, le Président lut le texte, puis le lui tendit.

– Que pensez-vous de cela ?

Elle bouillait de rage. On commençait déjà à saper son autorité. Et cependant c’était une bonne leçon : le Président, qu’elle avait considéré comme un allié, la priait soudain d’envisager la mainmise du Pentagone sur ses services. Que La Valle, porte-parole du secrétaire à la Défense, tente une percée ne la surprenait pas, mais voir le Président l’encourager semblait insultant et, à dire vrai, inquiétant.

Veronica se redressa sur sa chaise.

– Monsieur le Président, la proposition de Luther La Valle n’a pas lieu d’être. Elle n’est qu’une tentative flagrante d’agrandir son empire aux dépens des services de la CIA. Le Pentagone n’est pas habilité à diriger notre réseau d’agents actifs, sans parler de gagner leur confiance. De plus, un tel renversement créerait un précédent dangereux pour toute la communauté du renseignement. Etre sous le contrôle des forces armées n’augmentera en rien notre capacité à recueillir des informations. Bien au contraire, l’irrespect de la vie humaine qui caractérise le Pentagone, sa propension à effectuer des opérations illégales et à user de l’argent fiscal avec une insigne prodigalité en font un candidat très mal placé pour prétendre s’approprier le territoire des autres, et surtout celui de la CIA.

Seule la présence du Président retint La Valle d’exprimer sa colère.

– La CIA traverse une crise sans précédent, déclara-t-il, et nécessite une refonte complète dans les meilleurs délais. Notre plan, je l’ai dit, pourrait entrer en vigueur dès aujourd’hui.

Veronica sortit l’épais dossier qui détaillait sa stratégie de restructuration. Elle se leva pour le remettre au Président.

– Il est de mon devoir d’insister sur un point déjà évoqué lors de notre dernière discussion. Bien que j’aie servi dans l’armée, je viens du privé. La CIA a certes un besoin urgent d’un vrai coup de balai, mais elle mérite aussi un regard nouveau, préservé de la pensée monolithique qui nous a amenés là où nous sommes.

Bourne sourit.

– Pour être honnête, ce soir, je ne sais pas qui je suis.

Il se pencha vers Moira et lui dit tout bas :

– Je veux que tu sortes ton portable sans qu’on te voie, et que tu m’appelles. Tu peux faire ça ?

La jeune femme garda les yeux rivés sur lui, tout en fouillant dans son sac, puis appuya sur la touche de raccourci. Le portable de Bourne sonna. Il décrocha et fit mine de parler, comme s’il y avait quelqu’un au bout du fil.

– Il faut que j’y aille. Une urgence, désolé.

Moira continua à le fixer.

– Pourrais-tu avoir l’air ne serait-ce qu’un rien déçu ? lui souffla-t-elle.

Bourne prit une expression de circonstance.

– Tu dois vraiment y aller ? demanda-t-elle à voix haute. Aussi vite que ça ?

– Tout de suite, oui.

Il posa quelques billets sur la table.

– Je t’appelle.

Moira hocha la tête, perplexe, se demandant ce qu’il avait entendu, ou surpris.

Bourne descendit l’escalier, et sortit du restaurant. Il tourna à droite, parcourut une vingtaine de mètres, puis entra dans un magasin de poteries. Feignant de s’intéresser à des saladiers et autres plats creux, il s’était posté de manière à pouvoir observer la rue à travers la vitrine.

Il vit passer un couple, un vieillard, et trois jeunes femmes hilares, mais l’homme du restaurant ne se montra pas. Dès que l’inconnu avait paru dans la salle, Bourne l’avait jugé suspect. Et lorsqu’il avait demandé une table face à la leur, Bourne avait acquis la certitude d’être suivi. Il sentit remonter en lui cette vieille angoisse, comme du temps où Marie et Martin recevaient des menaces. Il les avait perdus, mais il entendait bien garder Moira.

Son radar intérieur n’avait pas repéré d’autres suiveurs. Il attendait donc sagement que l’inconnu passe devant la boutique de céramiques. Après l’avoir guetté en vain cinq bonnes minutes, Bourne sortit du magasin et traversa la rue, espérant l’apercevoir dans une vitrine, ou à la lumière d’un réverbère. Ne le voyant nulle part, il regagna le restaurant.

Il monta au premier, s’arrêta dans la pénombre, juste avant l’entrée de la salle. Le type lisait le Washingtonian, mais ses yeux se posaient parfois sur Moira.

Bourne frissonna. Ce n’était pas lui, mais Moira que l’homme filait.

Comme Veronica Hart passait le dernier contrôle de sécurité après être sortie du bureau ovale, Luther La Valle jaillit de l’ombre et lui emboîta le pas.

– Bien joué, lâcha-t-il, glacial. La prochaine fois je me préparerai mieux.

– Il n’y aura pas de prochaine fois, dit Veronica.

– Le secrétaire à la Défense est persuadé que si. Et moi de même.

Ils arrivèrent dans le hall d’entrée à colonnades. Des attachés présidentiels traversaient les lieux à grands pas, convaincus de leur importance.

– Où est votre pitbull ? lança Hart. Parti renifler des braguettes, sans doute.

– Je vous trouve bien désinvolte, pour quelqu’un dont la carrière ne tient qu’à un fil.

– C’est grave de prendre la confiance en soi pour de la désinvolture, monsieur La Valle.

Ils franchirent les portes et descendirent les marches qui conduisaient dans le parc. Des projecteurs semblaient repousser l’obscurité. Au-delà scintillaient les lumières des rues.

– Vous avez raison, dit La Valle, veuillez m’en excuser.

Veronica le toisa d’un air goguenard.

– Je regrette que nous n’ayons pas démarré du bon pied, lâcha-t-il avec un petit sourire.

Ce qui l’ennuie, c’est que je les ai démolis devant le Président, Kendall et lui, songea Veronica. Ce qui peut se comprendre.

Elle boutonna son manteau.

– Sans doute avons-nous abordé la question sous le mauvais angle, ajouta-t-il.

– De quelle question voulez-vous parler ?

– La faillite de la CIA.

Au loin, on voyait passer des touristes qui parlaient avec animation, s’arrêtaient un instant pour prendre une photo, avant de poursuivre leur route vers McDonald ou Burger King.

– Pourquoi nous affronter ? Mieux vaut unir nos forces, me semble-t-il.

Veronica se tourna vers lui.

– Ecoutez, mon vieux, vous gérez vos domaines, et moi le mien. Je ne souffrirai plus la moindre remarque. J’en ai plus qu’assez de vous voir gratter du terrain. Alors à partir de maintenant, considérez la CIA comme zone interdite, compris ?

La Valle resta un instant bouche bée, puis ajouta avec calme :

– Je ferais preuve de prudence, à votre place. Vous avancez sur le fil du rasoir, Veronica. Une hésitation, un faux pas, et vous tombez. Et là, il n’y aura plus personne pour vous rattraper.

La voix de Veronica prit une intonation glacée.

– Et je suis également plus que lasse de vos menaces, monsieur La Valle.

Le directeur de la NSA remonta son col pour se protéger du vent.

– Quand vous me connaîtrez mieux, Veronica, vous comprendrez que ce ne sont pas des menaces que je fais, mais des prédictions.

3.

La violence de la mer Noire semblait refléter l’humeur de Leonid Arkadine jusqu’à la pointe de ses souliers à coque d’acier. Il avait atterri à l’aéroport Belbek et se dirigeait sous une pluie battante vers Sébastopol, petit territoire très convoité, au sud-ouest de la Crimée. La région, qui jouissait d’un climat subtropical, ne voyait jamais ses eaux geler. Sébastopol, fondée en 422 avant Jésus-Christ par des marchands grecs qui la nommèrent Chersonèse, a toujours été un avant-poste stratégique. Son déclin laissa la cité en ruine, jusqu’à la naissance de Sébastopol, base navale et forteresse érigée par les Russes en 1783, à la frontière sud de leur empire. Sébastopol la bien-nommée (auguste ou glorieux, en grec), allait survivre à deux sièges sanglants, durant la guerre de Crimée, puis la Seconde Guerre mondiale : la ville résista alors deux cent cinquante jours, malgré les bombardements des forces de l’Axe. Détruite à deux reprises, Sébastopol dut chaque fois renaître de ses cendres. D’où la nature coriace et avisée de ses habitants. La guerre froide, qui débuta en 1960, année où l’Union soviétique ferma le port aux puissances étrangères, ne leur inspira que du mépris. En 1997, les Russes rétrocédèrent la ville aux Ukrainiens, qui s’empressèrent d’en ouvrir les portes.

Arkadine arriva sur le boulevard Primorski en fin d’après-midi. Le ciel était noir, hormis un trait rouge à l’horizon. Dans le port, les bateaux de pêche aux flancs rebondis côtoyaient des navires de guerre à la coque d’acier effilée. Une mer furieuse venait fouetter le Monument aux navires coulés, commémorant l’ultime combat de la ville dans sa résistance aux troupes anglaises, françaises et sardes. Il s’agissait d’une colonne corinthienne de trois mètres de haut, dressée sur des blocs de granit rose et coiffée d’un aigle aux ailes déployées, une couronne de laurier dans le bec. A quelques mètres de là, on avait scellé dans la jetée les ancres des bateaux russes sabordés pour bloquer l’entrée du port aux ennemis.

Arkadine descendit à l’Hôtel Oblast, qui avait tout d’une maison de papier : lustres de pacotille, cloisons en contre-plaqué, fauteuils et canapés recouverts de tissus criards. Il aurait suffi d’une étincelle pour que tout s’embrase et Arkadine se promit de pas fumer au lit.

Il demanda un annuaire au réceptionniste à tête de rat et s’enquit d’un endroit où dîner. Le bottin sous le bras, Arkadine alla s’asseoir sous une fenêtre, face à la place de l’Amiral Nakhimov, héros de la guerre de Crimée, qui du haut de son socle le toisait d’un œil froid, comme s’il devinait ses intentions. Sébastopol, comme tant de villes de l’ex-URSS, offrait un nombre impressionnant d’hommages au passé.

Après un dernier regard aux piétons qui pressaient le pas sous une pluie battante, le tueur reporta son attention sur l’annuaire téléphonique. Oleg Chomenko, c’était le nom qu’avait donné Piotr Zilber avant de se suicider : un peu léger, comme indication. Il trouva cinq Oleg Chomenko dans la liste des abonnés au téléphone, nota leur numéro, puis rapporta le bottin au réceptionniste. Après quoi il sortit dans ce faux crépuscule venteux.

Les trois premiers Oleg ne lui furent d’aucun secours. Arkadine se fit passer pour un ami intime de Zilber et dit à chacun que ce dernier l’avait chargé de leur transmettre un message urgent. Les trois hommes l’avaient dévisagé, éberlués. Ils ne connaissaient pas de Piotr Zilber, de toute évidence.

Le quatrième Oleg travaillait à la Yugreftransflot, une entreprise d’Etat spécialisée dans le transport frigorifique. L’homme étant haut placé, Arkadine mit un certain temps à arriver jusqu’à lui. Comme partout dans l’ancien bloc soviétique, l’administration avait encore de forts relents de bureaucratie qui ralentissaient toute démarche. Une telle logique dépassait Arkadine.

Chomenko finit par paraître. Il s’excusa de l’avoir fait attendre, et le conduisit dans son minuscule bureau. C’était un homme de petite taille, aux cheveux noirs de jais et au front bas. Arkadine se présenta, exposa l’objet de sa requête.

– Il y a erreur sur la personne, déclara aussitôt Chomenko. Je ne connais pas de Piotr Zilber.

Arkadine consulta sa liste.

– Il m’en reste un dernier.

– Faites voir.

Le fonctionnaire examina les cinq noms.

– Dommage que vous ne soyez pas venu ici en premier. Ces trois-là sont mes cousins. Et le cinquième ne vous sera d’aucun secours. Il est mort dans un accident de pêche il y a six mois.

L’homme lui rendit la liste.

– Mais tout n’est pas perdu. Il y a un sixième Oleg Chomenko. Nous ne sommes pas de la même famille, mais on nous confond sans arrêt, car nous avons le même patronyme, Ivanovitch. Il n’a pas de ligne fixe, et je reçois sans arrêt des appels qui lui sont destinés.

– Savez-vous où je peux le trouver ?

Le responsable du fret consulta sa montre.

– Oui, il doit être au travail à cette heure-ci. Il est vigneron. Il fait du champagne. Je comprends les Français et leur histoire d’appellation d’origine contrôlée, mais il faut reconnaître que le champagne des établissements viticoles de Sébastopol est excellent. Vous connaissez un peu la ville, monsieur Arkadine ? Sébastopol comprend cinq districts. Ici nous sommes à l’ouest, à Gaparinski, Yuri Alexeïevitch Gagarine. Au nord, vous avez le district de Nakhimovski et ses immenses cales sèches. Et à l’est la zone rurale : des pâturages, des vignobles. Des paysages magnifiques, même en cette saison.

Ils avaient quitté le bureau et se trouvaient à présent dans l’immense vestibule dallé de marbre, où Chomenko s’arrêta devant un long comptoir. La petite douzaine de fonctionnaires assis derrière ne semblaient pas débordés. L’un d’eux lui remit un plan de la ville. Chomenko inscrivit quelque chose dessus, puis le tendit à son visiteur.

– Les établissements viticoles se trouvent ici.

Il jeta un coup d’œil par la fenêtre.

– Le ciel se dégage. Si ça se trouve, le temps que vous arriviez là-bas, vous verrez le coucher du soleil.

Bourne se déplaçait dans les rues de Georgetown, invisible dans cette foule d’étudiants. Il filait le type du restaurant, qui lui-même suivait Moira en douce.

Quand il avait réalisé que cet individu surveillait la jeune femme, il était ressorti du restaurant et l’avait appelée.

– Qui pourrait vouloir t’espionner, Moira ?

– La société pour laquelle je travaille. Ils sont méfiants depuis qu’on a commencé la construction du terminal. Et puis No Hold Energy. Ils m’ont proposé un poste de vice-présidente. Se renseigner sur moi leur permettrait de mieux cibler leur offre.

– Et à part ça ?

– Je ne vois pas.

Bourne avait expliqué à son amie la conduite à adopter, et elle suivait ses directives. Ces hommes de l’ombre ont tous des habitudes, acquises au fil des longues heures passées en solitaire. Celui-ci, par exemple, restait sur l’intérieur du trottoir, au cas où il lui faudrait disparaître dans un hall d’immeuble.

Ayant identifié cette particularité de l’ennemi, Bourne devait maintenant se débarrasser de lui. Mais comme il s’en rapprochait peu à peu, il vit que l’homme n’était pas seul. Un autre espion opérait sur le trottoir d’en face, suivant une trajectoire parallèle. Ce qui semblait logique : si Moira traversait, le premier quidam risquait de la perdre. Ils ne laissaient décidément rien au hasard.

Bourne ralentit le pas pour se fondre à nouveau dans la foule et téléphona à son amie. Il lui transmit des instructions précises, puis coupa la communication et concentra toute son attention sur les deux types.

Moira sentait sa nuque parcourue de frissons, comme si elle était dans la ligne de mire d’un fusil. Elle traversa la rue et s’engagea dans M Street, s’efforçant de conserver une allure normale. Savoir qu’on la suivait l’angoissait. Elle n’en avait rien dit à Bourne, mais elle avait croisé dans sa vie plusieurs personnes susceptibles de vouloir l’espionner. Cela n’avait sans doute rien d’un hasard, à deux semaines de l’ouverture du terminal. Elle brûlait d’envie de lui faire part de l’information qu’elle avait eue la veille : le terminal était réellement sous la menace terroriste. Mais la clause de confidentialité de son contrat lui interdisait de laisser filtrer l’information.

Moira tourna dans la 31e Rue, en direction du canal Towpath. Après deux cents mètres, elle s’arrêta à hauteur d’une plaque discrète portant l’inscription « jewel », poussa la porte vermeille, et pénétra dans le restaurant. C’était le genre d’établissement huppé où l’on sert les plats décorés de mousse de sorgho et de perles de pamplemousse rose.

Moira fit un sourire charmeur au directeur et lui annonça qu’une amie l’attendait. En compagnie d’un homme dont elle ignorait le nom, précisa-t-elle avant qu’il ne consulte la liste des réservations.

Elle avait dîné ici à plusieurs reprises, dont une fois avec Bourne, et connaissait la configuration des lieux. Au fond de la seconde salle, un couloir conduisait aux toilettes, mais Moira continua jusqu’à la cuisine. Une armée de commis s’activait autour de poêles en inox et de marmites en cuivre avec une précision toute militaire : le temps qu’ils lèvent la tête, Moira avait déjà passé la porte. Elle émergea dans une ruelle obscure encombrée de poubelles, où un taxi l’attendait. La jeune femme grimpa à l’arrière et la voiture démarra.