Olivier Merle

DANS L’OMBRE
DU LOUP

Se virent loups parfaits et friands de tuerie

LA FONTAINE

JANVIER-FÉVRIER

Journal Libération

3 janvier

Drame sanglant en Côte d’Ivoire

Hier matin, les policiers d’Abidjan ont effectué une macabre découverte au domicile d’un couple de Français, M. et Mme Lamaury, dont le mari dirige une importante entreprise d’exportation de bois exotique.

La villa des Lamaury, l’une des plus belles de la capitale ivoirienne, a servi de décor à un massacre particulièrement atroce. Les deux fillettes du couple, 6 et 4 ans, ont été retrouvées dans leur lit, tuées d’une balle en pleine tête. L’épouse de l’homme d’affaires, vêtue d’un simple peignoir, gisait dans la salle de bains dans une mare de sang, morte d’un tir dans la nuque à bout portant.

M. Lamaury, dont la société connaissait de graves difficultés depuis une année, est introuvable.

Journal Le Figaro

3 janvier

Tuerie à Abidjan

Une famille française, les Lamaury, a été décimée en Côte d’Ivoire de la manière la plus horrible qui soit. Les deux très jeunes enfants ont été assassinés dans leur sommeil d’une balle dans la tête. L’épouse, abattue selon le même mode opératoire, se trouvait dans sa salle de bains. Le triple meurtre aurait eu lieu la dernière semaine de décembre, la date même du jour de Noël n’étant pas exclue par les légistes. Ce sont des voisins, inquiets de ne plus percevoir de signes de vie dans la propriété depuis quelque temps, qui ont alerté la police. Le mari a disparu. Il est activement recherché par la gendarmerie locale.

Selon les premiers éléments de l’enquête délivrés par les autorités du pays, l’homme pourrait avoir été enlevé par un groupe terroriste venu du Mali, dans l’espoir d’obtenir une rançon ou la libération de prisonniers djihadistes.

Journal Le Monde

10 janvier

Une nouvelle affaire
Dupont de Ligonnès ?

L’enquête sur le drame d’Abidjan révèle que la situation financière de M. Lamaury était catastrophique à la suite de la liquidation judiciaire de son entreprise. Par ailleurs, malgré des dettes d’une ampleur colossale, cet homme aurait intégralement vidé ses comptes et loué une voiture quelques jours avant la tuerie. Son téléphone portable, qui aurait permis de le géolocaliser, a été retrouvé à son domicile, totalement détruit par une balle tirée du même révolver que celui utilisé pour les meurtres. La voiture a été découverte près de la gare routière de Bouaké, ville située à 350 km au nord d’Abidjan. Tous ces éléments convergent vers l’hypothèse d’une fuite minutieusement organisée. Pour cette raison, la piste terroriste est à présent écartée et M. Lamaury est considéré par la police comme le principal suspect du triple assassinat.

Ces meurtres et la disparition du mari ne sont pas sans rappeler l’affaire Dupont de Ligonnès, du nom de ce Nantais soupçonné en 2011 d’avoir abattu sa femme et ses quatre enfants – et qui, malgré toutes les recherches entreprises à ce jour, n’a jamais été retrouvé.

Bialystok

Frontière orientale de la Pologne
23 février

La neige est silence. Elle recouvre sans bruit le paysage, le transformant doucement d’une sublime manière, supprimant les aspérités, arrondissant les formes les plus agressives, amenant la paix et la sérénité.

Frank Laveraud se tenait debout face à sa fenêtre, les mains derrière le dos, et il contemplait avec ravissement les gros flocons qui tombaient en masse sur les bâtiments de son usine, émoussaient les toits, blanchissaient le parking et déposaient une épaisse couche sur les rares voitures encore présentes.

La lumière électrique des projecteurs, qui perçait timidement la nuit, ajoutait à l’atmosphère quasi magique de l’instant, suscitant dans l’esprit de Laveraud de vieux souvenirs d’enfance, plus fantasmés que réels. Semblables aux nuits de Noël dans les anciens dessins animés de Walt Disney.

Paradoxalement, le dernier réveillon avait été dépourvu de neige, absence inhabituelle dans ces confins lointains de l’est de l’Europe. Elle n’était venue qu’en janvier, sans excès, avant de disparaître début février, et elle semblait vouloir soudain se rattraper et montrer qu’elle n’avait rien perdu de son pouvoir ni de son éclat.

Laveraud se sentait bien. À l’abri du froid dans son vaste bureau, il avait le sentiment gratifiant de la réussite professionnelle. Celle d’un homme qui avait bâti avec succès son petit empire personnel, ayant choisi, avant tout le monde ou presque, deux ans après l’écroulement du régime communiste en 1989, l’expatriation dans un pays où la main-d’œuvre ne coûtait rien, ou si peu, qu’il était facile d’être compétitif sur les marchés de l’Europe de l’Ouest.

Bienheureuse mondialisation… Si proche et si tranquille délocalisation… Ah, ces braves Polonais, ces braves Roumains, ces braves Bulgares, qui se contentaient de maigres salaires, loin des grèves et des sempiternelles manifestations et protestations de leurs homologues français ! Pour un peu, Laveraud aurait béni les communistes d’avoir cédé aux capitalistes (capitaliste, ce mot qu’il trouvait désuet le faisait rire) un pays pauvre, mais non misérable, propre et bien ordonné, doté d’un peuple qu’un labeur ingrat n’effrayait point.

Avec les années, Laveraud avait pris du poids, à un rythme qui était allé de pair avec l’augmentation du nombre de ses salariés et de sa fortune. Divorçant de sa première femme au début du nouveau siècle, il s’était remarié avec une jolie Polonaise, d’une quinzaine d’années sa cadette, qui lui avait donné deux enfants – deux blondinets aux yeux bleus – dont il était particulièrement fier. Il aurait presque pu dire qu’il avait réalisé « toutes ses ambitions », et qu’il lui suffisait à présent de jouir sans angoisse des facilités qu’offre l’aisance matérielle.

Depuis peu, cependant, un vague remords, un soupçon de culpabilité, une sorte de mauvaise conscience, troublaient parfois sa sérénité. C’était ténu, pas grand-chose au fond, un minuscule caillou logé à l’extrémité de la chaussure. Pour s’en débarrasser, il sélectionnait soigneusement ses pensées pour n’user que de celles qui lui procuraient du plaisir. Après tout, c’était aussi un art de vivre, qu’il avait toujours pratiqué et qui lui avait permis, tout au long de son existence, de passer outre la misère et les injustices du monde.

Laveraud se retourna et vint se rasseoir à son bureau. Il aimait ce moment où il se retrouvait seul, ou presque, dans son usine. Peu de temps auparavant, un quart d’heure à peine, il avait gratifié d’un sourire sa secrétaire venue comme tous les soirs le saluer avant de rentrer chez elle. Sa collaboratrice était une femme attirante, Laveraud la désirait et ne se le cachait pas. Il était du reste certain que la chose était possible. Mais il n’avait jamais rien tenté, et ne le ferait pas, craignant des ennuis sans fin s’il prenait sa secrétaire pour maîtresse. Simple prudence d’un homme qui, l’âge venant – il avait 55 ans –, préférait le calme aux situations scabreuses.

Il ouvrit le bilan financier du mois de janvier que le comptable lui avait remis en main propre en début d’après-midi. La comptabilité était une discipline qui n’avait cessé de se complexifier avec le temps, truffée de termes obscurs – Base amortissable, mode et taux d’amortissement, valeur d’origine et valeur résiduelle… – comme si l’administration fiscale rêvait d’un monde hermétique au profane, où même l’initié tomberait fatalement dans des chausse-trapes dissimulées dans un maquis de textes modifiés sans relâche.

Pour cette raison, le comptable lui préparait un mémo complet qui résumait l’essentiel, ne donnant finalement à son patron que les chiffres nécessaires à la bonne compréhension des résultats du mois. Laveraud s’y plongea avec délice, car son affaire marchait bien, et il savourait les termes bénéfices ou plus-values comme un enfant suce un sucre d’orge.

Il y eut soudain au rez-de-chaussée un grincement inhabituel qui troubla le silence. Était-ce une porte qui venait de s’ouvrir ? Le battant d’une fenêtre mal fermée poussé par le vent ? Laveraud redressa la tête et écouta. Rien. Il se remit à lire le rapport du comptable.

Puis, un nouveau bruit suspect en provenance du rez-de-chaussée l’alarma. Laveraud se leva et jeta un coup d’œil par la fenêtre. La neige redoublait d’intensité et des flocons gros comme des cerises tombaient en flot continu. Laveraud discernait avec peine les trois ateliers disposés en U, plongés dans l’obscurité, qui faisaient face au bâtiment administratif où il se trouvait. Le parking était désert.

Hormis deux vigiles, censés effectuer des rondes régulières pour surveiller les alentours, Laveraud devait être seul dans son usine. Les gardiens étaient peut-être entrés par routine dans le bâtiment administratif ? Les deux hommes avaient certainement aperçu la lumière de son bureau et ne tarderaient pas à frapper pour vérifier que le patron n’était pas parti sans l’éteindre.

Il reprit sa lecture, et le temps s’écoula. Trop long et trop vide. Anormal, pour tout dire. Personne ne montait à l’étage. Et il flottait dans l’air un silence étrange, contenu, retenu, dissimulé ou immobile. Une sensation indéfinissable, que Laveraud attribua à la neige et à sa faculté de dissoudre le réel dans une immatérialité blanche et froide.

Mais, brisant soudain ce silence, deux coups nets, semblant provenir du couloir. Les vigiles ? Des cambrioleurs ? Laveraud sentit monter en lui une tension qui se manifesta par une légère accélération de son rythme cardiaque. Une inquiétude diffuse qui l’empêchait de poursuivre son travail. Il referma la chemise du comptable. Ou bien ce sont des cambrioleurs et je dois alerter les vigiles ou bien ce sont les vigiles eux-mêmes et je dois m’en assurer.

Il avait cependant une ultime réticence à se lever. Parce que le faire revenait à avouer qu’il se passait quelque chose d’anormal. Pourtant, au bout d’une minute pendant laquelle il mobilisa tous ses sens pour percer la signification du silence, il quitta son fauteuil douillet et se dirigea vers la porte de son bureau.

Il l’ouvrit lentement et ne vit rien, son regard se perdant dans un noir impénétrable. Les nerfs à vif, car l’obscurité suscite toujours la peur, il appuya sur l’interrupteur. Le couloir était désert. Il le longea lentement jusqu’à la rambarde qui dominait le rez-de-chaussée. Il se pencha en retenant son souffle et, comme la pénombre empêchait de voir quoi que ce soit, il appuya sur l’interrupteur qui, d’en haut, commandait la lumière du hall d’entrée. Rien. Tout était calme.

Des illusions, de fausses perceptions, des peurs enfantines. Voilà tout. Il respira profondément et décida de retourner dans son bureau. Et de ne pas s’attarder. Après tout, il était l’heure de rentrer chez lui et de retrouver sa femme et ses deux enfants.

Il fut surpris en ouvrant de nouveau la porte de son bureau de constater que la lumière y était éteinte. Il n’avait aucun souvenir de l’avoir fermée, mais, peut-être, pendant cette angoisse irrationnelle qui l’avait saisi, avait-il actionné l’interrupteur en sortant. Il entra et, avant même d’allumer, il pivota sur lui-même pour refermer la porte.

C’est au moment où il s’apprêtait à appuyer sur le bouton qu’une voix s’éleva calmement dans son dos :

— Bonjour Frank. Comment vas-tu depuis tout ce temps ?

Ce qui est étonnant avec la voix, c’est qu’elle ne change pas. Contrairement au corps et au visage dont l’évolution, au fil des ans, conduit à d’attristantes comparaisons, la voix, quant à elle, varie étrangement peu, sauf chez les grands fumeurs. Même timbre, même fréquence, même rythme, de l’âge adulte jusqu’à la mort, ou presque.

Et cette voix, Laveraud la reconnut immédiatement. Elle lui glaça le sang et une sueur froide inonda son front.

— Tu n’allumes pas la lumière ? reprit la voix sur le même ton tranquille.

Paralysé, Laveraud ne bougeait pas.

— Allume !

Le ton était devenu autoritaire et menaçant.

D’une main tremblante Laveraud appuya sur le commutateur. Il n’osait pas se retourner. Ce malaise qu’il ressentait depuis plusieurs jours venait de se matérialiser de la plus effroyable des manières. L’homme qui avait toutes les raisons de l’accuser était là, derrière lui, et il venait solder les comptes.

— Retourne-toi, Frank. Un peu de courage, nom de Dieu…

Du courage, Frank n’en avait plus. Il se liquéfiait à mesure et son esprit se diluait dans une peur poisseuse et insurmontable. Titubant, il se retourna, malhabile, et il le vit. L’homme avait toujours ces petits yeux cruels, cette fixité dans le regard et cette manière inquiétante de se pencher sur le côté. Au bout de son bras gauche qui pendait le long du corps, il tenait un révolver.

La gorge de Laveraud s’assécha. Il articula d’une voix quasi inaudible :

— Qu’est-ce que tu veux ?

— Ce que je veux ? Je ne veux plus rien puisque tu me l’as refusé.

— Non, non ! cria Laveraud en panique. Tout peut encore s’arranger ! Je t’aiderai !

L’homme fit un mouvement sec de la main, un pas en avant et lâcha entre ses dents :

— C’est trop tard, pauvre con !

— Non, non ! C’est jamais trop tard ! On s’est mal compris. Je vais réparer !

— Au contraire, on s’est très bien compris et il n’y a plus rien à réparer !

Laveraud cherchait une issue. Derrière son implacable accusateur, il apercevait les gros flocons de neige, poussés par la brise, qui déferlaient et venaient se coller puis mourir contre la vitre de la fenêtre. Il pensa aux vigiles qui devaient se tenir quelque part dans l’usine, bien au chaud, en train de boire un café. Il voulut crier pour les avertir, mais aucun son ne sortit de sa bouche.

— À genoux ! hurla l’homme.

Les yeux exorbités par la terreur, Laveraud questionna si faiblement qu’il semblait se parler à lui-même.

— Que vas-tu faire ?

— À genoux !

— Non…

— À genoux !

Laveraud se laissa tomber en avant. De grosses larmes coulaient le long de ses joues.

— Tu ne peux pas faire une chose pareille…

— Crois-tu ?

— C’est horrible…

Laveraud sanglotait, implorant la pitié, le corps secoué de spasmes d’épouvante. L’homme éclata de rire et ajouta :

— Tu ne vas pas tarder à te pisser dessus, et pire même. Allons, un peu de cran, si tu ne veux pas que ta femme ait honte de toi quand elle te verra à la morgue.

— Je t’en supplie… Ne me tue pas…

L’homme s’avança et posa le canon du révolver sur le front de Laveraud.

— Il faut t’ôter de la tête ce remords qui te mine. Te délivrer du mal. Je fais cela pour ton bien, crois-moi…

Laveraud allait hurler de terreur, mais il ne connut jamais la suite, car sa vie venait soudain de s’interrompre en un fracas assourdissant.

MARS

1

Grimm émergea de la bouche de métro vers 7 h 50. Les mains dans les poches, sans se presser outre mesure, il prit la rue Pont-aux-Foulons, puis il tourna à gauche dans celle du Champ-Jacquet. Bien qu’arrivé de fraîche date dans la ville, le trajet était déjà une routine qui ne sollicitait plus son cerveau. On aurait dit que la moelle épinière seule commandait ses pas.

Il traversa le quai Duguay-Trouin où l’agitation était palpable au niveau des arrêts de bus et s’engagea dans la rue de Nemours. Un itinéraire plein sud à travers les vieilles artères du centre-ville qui allait le conduire à la lisière de celui-ci, au siège du SRPJ1.

Grimm était d’humeur maussade. Déjà, dans le métro, puis ensuite, parmi les piétons affairés et les voitures impatientes, il n’avait cessé de grogner et de pester, ce qui en disait long sur sa morosité :

« Tous ces gens pressés dont l’esprit est encombré de choses inutiles et vide des choses essentielles… »

Et, en fixant le macadam que ses pieds absorbaient, il répétait obstinément : « vide des choses essentielles… »

Il aurait été bien en peine de répondre, si jamais quelqu’un lui avait demandé à brûle-pourpoint de définir ce qu’étaient « ces choses essentielles ». Mais il sentait qu’il avait raison et, en cet instant, il n’y avait personne pour lui porter la contradiction.

Ayant obliqué vers l’ouest dans la rue du Puits-Mauger, il ne tarda pas à franchir les grilles de l’hôtel de police et entra dans le bâtiment. Heureusement pour Grimm, dans ce vaste ensemble, les effectifs étaient trop importants pour que la politesse exigeât de saluer chaque personne que l’on croisait. Il appréciait cette particularité, surtout quand son moral volait à basse altitude.

Il grimpa les étages, longea des corridors et pénétra dans le SRPJ. Il passa devant le bureau du commissaire divisionnaire, parvint au bout du couloir et retrouva sa petite équipe dans l’open space qui leur avait été attribué. Open space… Voilà bien un mot que Grimm n’aimait pas ! L’américanisation de la société lui avait toujours déplu et, dans ce cas précis, la perte d’intimité que signifiait cette expression le révoltait.

Dans l’angle droit de cette vaste pièce, Grimm avait cependant son propre bureau qui se résumait à deux modestes cloisons ajoutées, lesquelles joignaient à la perpendiculaire les deux murs d’angle. La partie inférieure de celles-ci était pleine, mais le haut constitué de baies vitrées, si bien que l’intimité demeurait toute relative, Grimm restant visible des trois membres de son équipe.

Il constata que Jarry et Blanchard s’activaient déjà. Ermeline était absente.

Jarry et Blanchard ! Grimm se rappelait parfaitement le moment où il les avait vus pour la première fois. C’était aussi le jour où il avait découvert le SRPJ de Rennes après sa mutation. Trois mois déjà.

Il se trouvait alors à l’entrée de l’hôtel de police en compagnie du commissaire divisionnaire Babut, qui venait de lui faire visiter les locaux. Quoiqu’en très bonne forme physique, son nouveau supérieur lui avait paru âgé, probablement proche de la retraite, qu’il semblait attendre tranquillement sans vouloir faire d’histoire ou de coup d’éclat.

Il était presque midi et Grimm allait serrer la main du commissaire pour le remercier du temps qu’il lui avait consacré quand celui-ci s’écria :

— Ah, voilà les capitaines Éric Blanchard et Corentin Jarry qui arrivent ! Vous les verrez finalement avant de repartir !

À une distance d’une vingtaine de mètres, Grimm avait vu deux hommes avancer dans leur direction. L’un – Jarry – devait approcher la quarantaine, l’autre – Blanchard – l’avait déjà dépassée. Curieux attelage que ces deux-là, leur différence de taille ne laissait pas indifférent. « Un grand et un nain », avait pensé Grimm.

Mais, face à eux, il avait compris sa méprise. Sa perception avait été faussée par l’immense stature de Blanchard. Celui-ci devait dépasser les deux mètres. Et si Jarry, de loin, avait paru excessivement petit, c’était simplement en raison du gigantisme de son coéquipier. En réalité, Jarry était d’une taille normale, comme lui.

Impressionné, Grimm avait tendu sa main et l’avait vue disparaître dans l’énorme paluche de Blanchard. Ses pieds aussi étaient proprement ahurissants et, de son coup d’œil habitué aux observations, Grimm avait évalué une pointure proche du 50. « Ce gars-là doit avoir du mal à se chausser », songeait-il encore alors qu’il serrait déjà la main de Jarry.

Surprenant aussi, ce dernier avait tout de Buster Keaton. La forme et les traits du visage, mais aussi cette physionomie indéfinissable et absolument inexpressive, propre aux pince-sans-rire, dont on ne sait jamais s’ils plaisantent ou s’ils sont complètement idiots. Au début, Grimm avait eu un peu de difficulté à comprendre par quel bout il fallait le prendre, avant d’accepter de ne jamais savoir exactement ce que pensait ce membre de son équipe.

De ce premier contact, Grimm n’avait pas été déçu. Il n’aimait rien tant que les gens sortant de l’ordinaire et, pour cette raison, ces deux acolytes à l’allure si spéciale lui avaient fait une excellente impression. Il avait pu ensuite constater qu’ils étaient tous les deux de très bons flics.

Grimm s’arrêta au milieu du vaste espace que se partageait son équipe et se força à jouer la convivialité.

Quoique sans excès :

— Salut.

Jarry et Blanchard lui répondirent d’une seule voix.

— Salut…

— Ermeline n’est pas là ?

— Non, ce matin, elle devait aller au CMB du boulevard Franklin-Roosevelt pour le piratage du distributeur, répondit Blanchard.

Grimm ne s’en souvenait même pas ! Depuis quelques jours, il n’y était plus. C’était inquiétant. Il fallait qu’il se passe quelque chose ou il allait dérailler.

Depuis sa mutation, il n’avait pas eu grand-chose à se mettre sous la dent. Cette affaire de piratage des distributeurs de billets ne le motivait pas, même si la perspective de démanteler un gang qui sévissait depuis deux mois le maintenait en éveil. Il y avait aussi cette histoire de go-fast, un gros 4×4 à intercepter qui devait monter de Nîmes à Rennes avec 300 kilos de drogue. Les protagonistes étaient sur écoute et, pour l’instant, Grimm et son équipe attendaient. Un peu de sordide aussi avec un viol en réunion d’une jeune fille par des adolescents et deux ou trois autres affaires en cours du même tonneau. Rien de bien folichon.

Bref, c’était l’ennui et, chez Grimm, l’ennui tournait vite à la dépression. Il le savait.

Avoisinant le mètre quatre-vingts, Grimm n’était ni vraiment grand, ni vraiment petit. Le visage anguleux, l’arête du nez tranchante comme une lame de couteau, les yeux bleus, il était mince sans être maigre, vigoureux et résistant sans être puissant. Athlétique, il aimait l’activité sportive, qui libérait son énergie, et manifestait une nette préférence pour les missions de terrain alors que la monotonie du bureau le rebutait. Et la grisaille du moment entamait sérieusement sa volonté de lutter contre une tenace lassitude.

La voix de Jarry le fit presque sursauter.

— Le commissaire veut te voir.

— Maintenant ?

— Oui.

Instinctivement, Grimm consulta sa montre. 8 h 10. Il avait un léger retard. Allait-on le lui reprocher ? Il soupira.

— Il est venu ici lui-même ?

— À l’instant.

Bon, c’était peut-être important. Il entra dans son bureau et enleva son blouson qu’il déposa sur le dossier de son fauteuil. Par les vitres, il s’aperçut que Blanchard et Jarry l’observaient.

Ces deux-là, ils devaient s’en poser des questions sur son compte ! Grimm ne doutait pas qu’il faisait un drôle de commandant. Son caractère lunatique le rendait insaisissable, difficile à cerner et, peut-être même, par moment, désagréable. De plus, ses hommes ne savaient rien de lui et il n’était pas du genre à se confier. Il se dérobait chaque fois que ses adjoints tentaient de connaître son passé ou sa vie privée. L’essentiel à ses yeux était d’avoir avec son équipe de bonnes relations et, jusqu’à présent, c’était le cas. On l’avait accepté tel qu’il était et c’était un bon point pour ces policiers bretons.

Bretons, s’ils l’étaient ? Car Grimm, par une sorte de pudeur ou de respect de la vie privée d’autrui, ne fournissait pas plus d’informations sur lui-même qu’il n’en exigeait des autres.

Il se frappa soudain le front en jurant : « Ah, merde ! » Comme souvent, il avait oublié de prendre ses médicaments au réveil. Trop tard. Il faudrait s’en passer pour la journée entière, à moins qu’il ne rentre chez lui à midi, ce qui n’entrait pas dans ses habitudes puisqu’il déjeunait dans un petit boui-boui du quartier. Qu’importe, pour faire bonne mesure, il ingurgiterait une double dose ce soir, ce que tout médecin désapprouve ! De toute manière, M. Babut l’attendait et il n’avait pas le temps de tergiverser.

Sans un mot, il repassa devant Jarry et Blanchard, reprit le couloir en sens inverse et s’arrêta devant la porte du commissaire divisionnaire. Il frappa.

— Entrez.

M. Babut était assis à son bureau et seule la partie supérieure de son visage dépassait de l’écran de son ordinateur.

— Ah, Hubert Grimm ! Vous tombez bien, j’ai à vous parler.

— C’est ce que m’a dit Jarry.

— Asseyez-vous.

En se levant, le commissaire lui désignait la petite table ronde – quatre chaises, pas plus – où il aimait recevoir les personnes convoquées ou tenir les réunions informelles. Il s’assit face à Grimm, tapota la table avec la paume de ses deux mains, doigts bien écartés, et s’éclaircit la voix avant de parler.

— Voilà, rien de bien important, mais tout de même…

Curieuse entrée en matière qui mit Grimm en alerte.

— J’ai reçu un coup de téléphone d’en haut.

Grimm n’aimait pas cela. Son visage se ferma. Cette expression désignait toute sorte de pression que la hiérarchie exerçait en permanence sur le service. S’agissait-il du procureur ? Du préfet ? D’un homme politique influent ? Mais M. Babut ne désirait pas s’étendre sur la question et enchaîna sans attendre :

— M. Kerdegat demande à être reçu par nos services.

— M. Kerdegat ?

— Ah ? Vous ne le connaissez pas ?

— Non.

L’expression de surprise sur le visage du commissaire s’effaça pour afficher une mine compréhensive.

— Il est vrai que vous n’êtes pas parmi nous depuis longtemps. M. Kerdegat est un homme connu dans la région. Il est le PDG d’une entreprise de télécommunications qui commerce dans toute la France et même dans certains pays européens. Il est chevalier de l’ordre du Mérite. Vous comprenez ?

— Je comprends en effet qu’on nous impose de le recevoir.

C’était dit d’une voix calme et sans agressivité, comme un constat, mais le divisionnaire avait appris au cours de sa longue carrière à ne pas faire de vague. Et la propension de Grimm à relever les entorses à leur indépendance l’indisposait, car elle soulignait en creux sa propre soumission. Il dit d’une voix qui se voulait tout à la fois bienveillante et autoritaire :

— Allons, allons, Grimm… Vous savez bien que…

— Je sais. Excusez-moi, monsieur le divisionnaire.

M. Babut se contenta de cette brève contrition, malgré son manque évident de sincérité.

— Enfin, comme je m’y suis engagé, nous allons recevoir M. Kerdegat et écouter ce qu’il a à nous dire.

Le commissaire se reprit aussitôt :

— Ou plutôt, vous allez recevoir M. Kerdegat et prendre note de ce qu’il veut nous confier.

— Qui est ?

— Je ne sais pas exactement.

— Ah bon ?

— Non, pas vraiment… On m’a parlé d’une lettre anonyme…

— C’est tout ?

Le commissaire eut l’air embarrassé et se gratta le crâne sur lequel ne subsistaient que de rares cheveux.

— Je sais bien, Grimm, je sais bien… Nous avons autre chose à faire, mais que voulez-vous…

Il y eut un court silence, presque une gêne, que le divisionnaire s’empressa de dissiper.

— Il vient ce matin à 9 heures.

— Aujourd’hui !?

— Oui, c’est vrai, c’est un peu on short notice comme disent les Anglais, mais on m’a téléphoné hier soir assez tard.

— Bon, lâcha Grimm d’une voix morne.

M. Babut se renversa sur le dossier de la chaise. L’entretien était terminé, mais il n’y mettait pas un terme. Grimm ne bronchait pas. On sentait que le commissaire hésitait. Sur un tout autre ton, celui de la confidence et de l’amitié, il demanda soudain :

— Et vous, Hubert, ça va ces temps-ci ?

Voilà bien ce qui pouvait irriter Grimm ! Surtout en ce moment. Il savait que le commissaire était le seul à connaître son dossier et, même s’il était convaincu que celui-ci était d’une discrétion absolue, il lui en voulait de connaître tant de choses sur lui.

Il répondit très brièvement sur un ton qui contredisait son affirmation :

— Oui, ça va. Merci.

Le divisionnaire se leva.

— Eh bien tant mieux.

Puis, après une courte pause :

— Je pense qu’il vous faudrait peut-être une bonne affaire, quelque chose de juteux qui permettrait à toutes vos qualités de se mettre en action, ce qui, hélas, n’a pas encore été le cas depuis votre arrivée.

— Une histoire de lettre anonyme par exemple ?

M. Babut fit un effort sur lui-même pour ne pas relever cette ironie désabusée qui tutoyait l’insolence.

— Merci, Grimm. Vous me tiendrez au courant de votre entrevue avec M. Kerdegat.

Au moment où Grimm ouvrait la porte, il ajouta :

— S’il vous plaît, Grimm, soyez aimable, poli et attentif avec M. Kerdegat. Je compte sur vous.

1. Service régional de la police judiciaire.

2

Quand Grimm se retrouva en présence de Jarry et de Blanchard, il avait les yeux dans le vague et l’esprit aussi vide qu’un poisson rouge, au point que ses collègues s’alarmèrent :

— Une mauvaise nouvelle ?

Cette question eut au moins le mérite de le remettre en selle. Son regard se porta sur le vaste tableau blanc qui couvrait presque un mur entier de la pièce et une soudaine obsession s’imposa à sa conscience. Il s’en saisit aussitôt :

— Il faut qu’on fasse le point sur cette affaire de go-fast.

— Maintenant ?

— Oui, maintenant. Où en est-on ?

Une idée fixe, instantanée, impérieuse, mais une idée qui le raccrochait à la réalité, et Grimm n’allait pas la lâcher.

Blanchard farfouilla parmi plusieurs chemises qui traînaient sur son bureau, en saisit une et l’ouvrit. Jarry avait croisé les bras et attendait, assis sur sa chaise.

— Donc, la dernière note de nos collègues de Nîmes, qui date d’hier, fait état de discussions dans la bande au sujet du véhicule à choisir pour le transport. Ils hésitent entre plusieurs 4×4. Grâce aux écoutes, j’ai ici toutes les transcriptions des conversations téléphoniques.

— Et la marchandise ? demanda Grimm qui s’était adossé contre le tableau, la tête un peu renversée en arrière, les yeux clos.

— Elle serait bien arrivée du Maroc, via l’Espagne, et depuis longtemps, mais on n’a aucune idée de la planque.

— Fais voir les transcriptions.

Grimm saisit une petite liasse de papiers et parcourut quelques extraits au hasard.

— Mais si, enculé de ta mère ! Écoute-moi, bordel ! Ahmed, il a un pote avec une Peugeot qu’est super ! Une vraie caisse, un gros 4×4 qui fait du 200 !

— Pas confiance. Avec lui, c’est toujours des craques et des emmerdes et ça finit au hèbs !

— Mais ça craint pas des keufs, ils sont au courant de rien ! On s’en bat les couilles ! Tu m’rends vénère, tiens !

— T’as r’vu Mohamed ?

— Non.

— Mais qu’est-ce tu glandes, enfoiré de mes deux ! Tu avais promis de voir pour sa bagnole ! Il l’a déjà fait, oui ou merde ?

— Momo ? Garantie ! Et plus qu’une fois ! Jusqu’à 400 kilos !

— Alors !?

— J’te rappelle !

— On va pas garder ça des mois quand même ! Faut la monter ! Et vite !

— Y a la tire à Max ! Nickel ! Toute neuve ! Un bijou !

— Ça va pas la tête ? Avec une caisse pareille et nos gueules de rebeu, on se fait pécho au premier rond-point ! T’en as d’autres des idées de merde comme ça ?

— Tu m’fais chier !

Sur trois pages, la même logorrhée au vocabulaire étendu, sans guère de variations et d’un monotone absolu. Grimm reposa les transcriptions sur le bureau de Blanchard.

— Bizarre…

— Qu’est-ce qui est bizarre ?

— Je sais pas, mais c’est bizarre.

Grimm marcha jusqu’à la fenêtre et regarda passer les voitures sur le boulevard.

— Des 4×4, ça court les rues…

Il se retourna, Blanchard et Jarry le fixaient. À les voir attendre, inactifs, il eut la bonne intuition.

— Et pendant ce temps-là, nous ne faisons rien.

Il avança jusqu’au bureau d’Ermeline et, profitant de son absence, s’assit à sa place.

— Bon. On va dissiper ce brouillard, les gars. Les go-fasts, ces gros 4×4 qui remontent d’énormes quantités de drogue, c’est fini depuis quelques années. Maintenant, on fait dans le léger, des petites Clio par exemple qui transportent une vingtaine de kilos, pas plus. S’ils ont acheté la marchandise, ils sont pressés de la refourguer pour payer leur fournisseur. Ils doivent sans doute un paquet de pognon à des gros bonnets de la filière Maroc, nos petits revendeurs. Donc, primo : le go-fast est anachronique et secundo : leurs tergiversations ridicules n’ont aucun sens. Conclusion ?

Blanchard fut le plus vif.

— Ils nous baladent.

— Exactement ! Ils se savent sur écoute. Probablement, ils ne se servent plus de leur portable pour le business. Ils ont été rancardés, par qui, on ne sait pas, mais ça s’est passé à Nîmes, pas chez nous. D’ailleurs, ils ne parlent jamais de ceux qui doivent prendre ici livraison de la came. C’est un signe.

Sans ciller, imperturbable, Jarry suggéra :

— Il faut demander l’autorisation d’intercepter toutes les Clio qui rentrent dans notre département.

Et Grimm, le temps de comprendre ce que Jarry signifiait par cette plaisanterie, reprit la phrase au bond :

— C’est aussi ce que je pense, Corentin ! Nous sommes marron ! La livraison, elle a commencé depuis sans doute quelques semaines et elle se fait à notre insu.

Il se leva d’un bond et se mit à arpenter la pièce.

— Qu’on est cons quand même !

Curieusement, cet aveu le mettait presque de bonne humeur. Développer point par point un raisonnement débouchant sur une conclusion imparable avait toujours produit chez Grimm cet effet bénéfique.

— Qu’est-ce qu’on fait ? demanda Blanchard.

— Je vais appeler le commandant Pujol à Nîmes pour l’informer de nos conclusions. Ce sera à lui de jouer après.

— Et qu’est-ce qu’il va faire Pujol ?

— Il faut un homme de son service qui infiltre la bande et qui découvre les jours de livraison et la manière dont ils s’y prennent. Un vrai travail de flic, quoi !

Grimm tira son portable de la poche de son pantalon et ouvrit son répertoire. Il cherchait le numéro de Pujol quand une voix féminine s’éleva derrière lui :

— Commandant Grimm, M. Kerdegat est là pour son rendez-vous.

Il se retourna. À côté de la secrétaire du commissaire Babut, un homme l’observait avec attention. M. Kerdegat ! Mince, il l’avait oublié celui-là. Tout en éteignant son portable, il dit machinalement :

— Bonjour, monsieur Kerdegat, veuillez me suivre, s’il vous plaît.

Grimm désigna à Kerdegat la chaise qui faisait face à son bureau. Le visiteur parut d’abord contrarié par les baies vitrées qui ne le cachait pas des personnes extérieures, au point d’hésiter à s’asseoir. Du regard, il s’assura que la porte était bien fermée et que ce qu’il dirait resterait confidentiel.

Grimm s’installa à son tour et procéda immédiatement à un examen rapide mais complet de son interlocuteur. C’était devenu une déformation professionnelle. Il faisait de même partout où il allait, quelle que soit la personne rencontrée.

M. Kerdegat devait avoir entre cinquante et soixante ans. Il était de taille moyenne, de complexion robuste et doté d’un visage énergique, à la mâchoire carrée. L’ensemble renvoyait une indéniable impression de force, si ce n’est de brutalité.

Il avait croisé les jambes en biais par rapport à l’axe du bureau sur lequel il avait négligemment posé ses gants en cuir noir. Il s’était légèrement enfoncé dans la chaise, le dos bien calé en arrière. Une attitude décontractée qui reflétait la confiance d’un homme accoutumé à diriger et à dominer ses semblables.

M. Kerdegat était de ces gens qui ne doutent jamais, et surtout pas d’eux-mêmes, de leurs capacités et de leur supériorité. Tout l’inverse de Grimm, dont la personnalité, traversée en permanence par des incertitudes, lui faisait subir parfois des chutes abyssales de confiance en lui-même. Le tempérament que ce chef d’entreprise « bien né » exhibait avec ostentation constituait tout ce qu’il exécrait et méprisait au plus haut point.

Mais ce qui le frappa avant tout, ce fut le luxe des vêtements portés par son visiteur. Du superbe trench-coat en cuir qu’il avait ôté et posé sur ses genoux, au costume Prada, à la montre Rolex et aux gants Hermès, sans compter – le clou du dispositif – des chaussures Berluti en peau de crocodile, Grimm se fit la réflexion que le prix total de ces habits devait avoisiner cinq fois son salaire mensuel.

— Vous avez souhaité nous rencontrer, monsieur Kerdegat, je vous écoute.

L’homme posa sur lui des yeux bleus inquisiteurs et assez glacials.

— Rappelez-moi votre nom, s’il vous plaît, il m’a échappé.

Cette entrée en matière agaça Grimm.

— Mon nom est Grimm… Hubert Grimm.

Et, prenant soudain conscience qu’il venait de se présenter comme l’espion 007, il ne put s’empêcher de sourire. Mais devant le masque de M. Kerdegat, il ajouta aussitôt avec le plus grand sérieux :

— Commandant Grimm.

Le titre sembla rassurer M. Kerdegat de ne pas avoir affaire à un sous-fifre.

— Donc, vous avez désiré notre concours ?

— Oui, c’est une affaire délicate pour laquelle je vous demanderai la plus grande discrétion.

La police judiciaire avait-elle l’habitude de mettre sur la place publique les affaires dont elle s’occupait ? Le visage fermé, Grimm fit un petit signe affirmatif de la tête.

— C’est que je ne voudrais pas que cette information s’ébruite…

— Vous avez ma parole, coupa Grimm.

Cette réplique provoqua un moment d’hésitation quasi imperceptible chez M. Kerdegat. Pour ce notable à qui l’on ne refusait rien, l’attitude de ce petit fonctionnaire manquait par trop de servilité pour qu’une confiance absolue puisse lui être accordée. Cependant, il était commandant et ce statut plaidait en sa faveur. M. Kerdegat en prit son parti, même s’il eût sans doute préféré s’adresser au commissaire.

Il tira une enveloppe de la poche extérieure de son costume et la brandit devant lui.

— J’ai reçu une lettre anonyme.

C’était d’une banalité si affligeante que cette simple phrase eut un effet néfaste sur le moral de Grimm, provoquant une désespérante rechute après le sursaut qu’il avait connu avec l’histoire des go-fasts.

— Que dit-elle ?

— Des horreurs assez incompréhensibles.

— C’est souvent le cas avec les lettres anonymes…

— Peut-être, mais moi, commandant Grimm, je n’en ai jamais reçu et ça m’a fait un petit choc.

— Je n’en doute pas.

M. Kerdegat avait toujours la lettre en main et ne semblait pas disposé à la transmettre à Grimm.

— Je vais vous la lire.

— Non, monsieur Kerdegat, vous allez me la donner.

— Plaît-il ?

Il avait relevé le front et pointait son menton en avant, surpris et même offusqué qu’un ordre puisse lui être adressé. Grimm prenait sur lui en se rappelant l’injonction de Babut de rester courtois avec Kerdegat. Il aurait bien du mérite s’il le demeurait jusqu’au bout.

— Si nous voulons retrouver l’auteur de la lettre, il faut la manipuler le moins possible. Les empreintes, l’ADN, vous comprenez ? Vous serez aimable de la poser devant moi. Merci.

M. Kerdegat s’exécuta de mauvaise grâce. Il n’avait pas imaginé s’en séparer et ressentait la désagréable impression de perdre le contrôle de la situation.

Grimm ouvrit un tiroir de son bureau et saisit deux pinces à épiler. S’aidant de l’une et de l’autre, il tira la feuille, la déplia et la maintint ouverte sous ses yeux.

Sur du papier de couleur marbrée beige, manuscrite, mais d’une écriture très enfantine, la missive était brève :

Vous êtes un assassin.

Et un assassin finit toujours par payer ses crimes.

Grimm la relut trois fois, attentivement, puis il saisit son carnet et la recopia. Ensuite, il s’intéressa à l’enveloppe. L’adresse était écrite de la même écriture grossière.

— Elle a été envoyée par la poste… Il y a un cachet… Avec son numéro, on devrait pouvoir retrouver le lieu d’expédition.

— Ai-je vraiment besoin de la police pour ce genre de déduction ? s’agaça M. Kerdegat.

Grimm ne répondit pas. Il remit la lettre dans l’enveloppe et, saisissant un sac plastique d’un autre tiroir de son bureau, il la glissa à l’intérieur.

— Vous la gardez ? protesta Kerdegat.

— Oui, pour effectuer éventuellement des analyses. Le labo pourrait en tirer quelque chose. Qui l’a manipulée à part vous ?

— Personne.

Grimm avait noté l’alliance à la main gauche de Kerdegat. Il insista.

— Même pas votre femme ?

— Non, non… Mon épouse ne lit pas mon courrier.

— Et vous ne lui en avez pas parlé ?

— Non.

— Pourquoi ?

C’était peu dire que Kerdegat réprouvait la tournure de la conversation qui virait à l’interrogatoire. Il fronçait les sourcils et s’agitait sur sa chaise. Grimm le sentait parfaitement et, non sans perversité, en jouait avec plaisir. Il appuyait sans délicatesse sur l’abcès qu’il croyait avoir décelé.

— Vous avez une raison particulière de ne pas lui en parler ?

— Mais, enfin, pas du tout ! Qu’est-ce que vous allez chercher ?

— Alors, dans ce cas, pourquoi ne pas l’en avoir informée ?

— Mais… Tout simplement pour ne pas l’inquiéter !

— Elle est d’une nature inquiète ?

— Tout à fait, d’une nature très inquiète ! Et puis, monsieur Grimm, j’aimerais qu’on cesse de parler de mon épouse et qu’on revienne à la raison qui m’amène ici !

Au bord de l’explosion, Kerdegat semblait faire un effort considérable pour contenir sa colère, si bien que Grimm décida de relâcher l’étreinte.

— Vous avez raison. Revenons à cette lettre.

La pièce s’obscurcit tout à coup et Grimm se retourna sur sa chaise pour regarder par la fenêtre. De gros nuages noirs s’assemblaient au-dessus de la ville. Grimm se leva et alluma la lumière au moment où les premières gouttes frappaient les carreaux.

— Bien, donc, cette lettre… dit-il en se rasseyant. Quand l’avez-vous reçue ?

— Avant-hier.

— Et c’est la seule que vous ayez reçue ?

— Oui.

— Et vous ne voyez absolument pas à quoi son contenu pourrait se rapporter ?

Kerdegat se fit cinglant.

— Non, monsieur Grimm, absolument pas ! Je n’ai jamais assassiné personne, comme vous vous en doutez !

— Bien sûr, bien sûr, je n’en doute pas.

Grimm laissa passer un long silence. Derrière lui, la pluie redoublait.

— Vous avez des ennemis ?

Déployant soudain les bras comme s’il voulait toucher le plafond, Kerdegat les laissa retomber lourdement sur ses genoux.

— Des ennemis qui pourraient me traiter d’assassin, certainement pas ! Dans les affaires, on se crée parfois de sérieuses inimitiés, mais tout de même…

— Alors, dans ce cas, qu’est-ce qui vous inquiète ? Pourquoi ne pas penser à une mauvaise plaisanterie ?

Kerdegat se tut. Il se passa la main dans les cheveux, qu’il avait très drus, coiffés en brosse, et réajusta sa veste. Grimm l’observait. Cet homme ne disait pas tout, il en avait la certitude.

— Il y a autre chose ? lâcha-t-il sur un ton à la limite de la désinvolture. Parce qu’autrement, je ne vois pas pourquoi mes hommes mèneraient des investigations pour une lettre anonyme aussi ridicule.

La gêne fut palpable. Kerdegat décroisa puis recroisa les jambes. Et, dans un souffle, il avoua :

— Oui, il y a autre chose.

— Quoi ?

— Nous avons reçu une série de coups de téléphone.

— Ah !

Grimm n’avait pu cacher l’intérêt soudain que cette information avait suscité en lui.

— À votre domicile ?

— Oui, et c’était très étrange, très perturbant…

— Pourquoi ?

— Parce que ces appels se produisaient toujours à la même heure tardive.

— C’est-à-dire ?

— Minuit onze.

Grimm attrapa de nouveau son carnet et nota l’heure.

— La nuit, donc, sur votre fixe ?

— Oui.

— Et on vous appelait pour vous dire quoi ?

— Rien. Silence radio. Juste une respiration.

La pluie avait cessé et les nuages se disloquaient. Le soleil perça et un rayon éclaira la pièce. Grimm se leva et éteignit la lumière.

— Vous parlez de ces appels au passé. Pourquoi ? Ils ont cessé ?

— Mon épouse et moi-même avons décidé de changer de numéro et de nous mettre sur liste rouge pour faire cesser ce harcèlement.

— Si je comprends bien, et vous m’arrêtez si je me trompe, les appels ont précédé la lettre anonyme. De combien de temps ?

— Les appels ont duré une dizaine de jours et notre nouveau numéro fonctionne depuis une semaine.

— Je vois… Et vous pensez qu’il y a un lien entre la lettre anonyme et ces appels qui le sont tout autant ?

— Je ne sais pas. C’est possible.

— C’est même plus que probable.

Grimm se renversa en arrière et posa ses deux mains derrière la nuque, les yeux levés au plafond. Il tentait de réfléchir, mais le regard de Kerdegat posé sur lui l’empêchait de se concentrer. Il bascula en avant et se pencha vers son interlocuteur.

— Bon ! Il y a des choses que nous pouvons faire, mais j’ai besoin de votre autorisation.

Kerdegat fut aussitôt sur la réserve.

— Je vous écoute.

— Il faut que vous m’autorisiez à contacter l’opérateur de votre fixe. Et j’ai aussi besoin de votre ancien numéro pour obtenir celui de la personne qui vous appelait à cette heure incongrue, dit Grimm en lui mettant son carnet sous le nez.

— De mon fixe ?

— Oui, de votre fixe uniquement.

Ce fut presque avec soulagement que Kerdegat obtempéra et griffonna le numéro sur le carnet. En le récupérant, Grimm songea qu’une foule d’informations utiles à l’enquête se trouvait sans doute sur le portable de cet homme.

— Nous allons commencer par cela et je vous tiendrai au courant du résultat.

— Et la lettre anonyme ?

— Elle partira au labo en fonction de la réponse que nous fournira votre opérateur téléphonique.

Kerdegat ouvrit son portefeuille et en tira une carte de visite qu’il tendit à Grimm.

— Vous trouverez ici l’adresse du siège social de ma société et le fixe de mon bureau. Appelez-moi sur cette ligne directe si vous avez du nouveau.

Sans rien dire, Grimm la glissa dans sa poche-révolver.

Au moment de partir, Kerdegat se retourna vers lui.

— Encore une fois, commandant…

Grimm le coupa en levant l’index à la hauteur de son front :

— Oui, la plus grande discrétion !

Kerdegat le considéra d’un œil noir et fit volte-face sans rien répliquer.

3

Kerdegat traversa l’open space sans un regard pour Blanchard et Jarry qui, pour cette raison, l’ignorèrent royalement en poursuivant leur discussion. Debout derrière la vitre de son bureau, les mains dans les poches, Grimm le suivit des yeux jusqu’à ce qu’il soit happé par le couloir.

Puis, il s’assit, s’enfonça dans son fauteuil, recula celui-ci et, décollant les jambes, posa les pieds sur sa table de travail. Il fourragea dans la poche de son blouson suspendu au dossier du fauteuil, en tira un paquet de cigarettes et en prit une qu’il alluma avec son briquet. Ses yeux bleus fixant le plafond, il souffla une longue bouffée.

Jarry donna un coup de coude à Blanchard en pointant son menton vers le bureau et lâcha à voix basse :

— Il est incorrigible… Si Babut vient ici, il va encore se faire engueuler…

Mais Grimm ne s’en souciait pas. Il estimait qu’il était dans son bureau et qu’il avait le droit d’y faire ce qu’il voulait. Du reste, le jour où le divisionnaire l’avait surpris, il n’avait écopé que d’un rappel au règlement et d’une réprimande qui ressemblait presque à une autorisation :

— Vous savez qu’il est interdit de fumer dans le bâtiment ?

— Oui, excusez-moi, avait répondu Grimm sans éteindre sa cigarette.

— Vous pourriez au moins ouvrir la fenêtre ! Ça pue là-dedans !

Grimm avait alors ouvert la fenêtre et Babut était reparti mécontent. Le commandant avait compris que son supérieur le ménageait en raison de ses antécédents et il avait décidé d’en profiter.

À présent, tout en tirant sur sa cigarette, il décortiquait les déclarations de M. Kerdegat. Il admettait qu’il y avait là quelques détails qui n’étaient pas totalement dénués d’intérêt. Et qui mériteraient même d’être éclaircis, si le commissaire divisionnaire y voyait matière à mener une enquête préliminaire. À ce stade, cependant, vu le peu d’éléments de l’affaire, il serait sans doute inapproprié de mettre le procureur dans la boucle.

Soudain, il aperçut Ermeline, de retour de sa mission au CMB. Elle plaisantait avec ses deux collègues. Quand il parvint à capter son regard, il lui fit signe de le rejoindre.

Grimm aimait beaucoup Ermeline. À son arrivée dans le service, il avait d’abord été étonné par son prénom, peu fréquent, et qui, dans son esprit, dégageait un parfum désuet, presque moyenâgeux.

Il ne pouvait nier non plus qu’il avait été séduit par son physique. Ermeline était une fine jeune femme d’une trentaine d’années, aux cheveux courts, au visage avenant et au sourire charmeur, dont les yeux pétillaient de malice. Elle était vive, active, et excellait dans de nombreux sports pour lesquels elle montrait des dispositions et une dextérité qui auraient fait pâlir d’envie la plupart des hommes. Malgré un corps somme toute assez menu, elle avait un buste bien découpé, aux épaules saillantes, et une petite poitrine sur laquelle le regard de Grimm s’attardait parfois. Toute sa personne – son caractère et son physique – dégageait un charme indiscutable.

Dès son arrivée dans le service, chaque apparition d’Ermeline était devenue pour lui le rayon de soleil qui éclairait ses journées. Il aimait sa compagnie, qu’il pensait sans équivoque, et elle était bien la seule à pouvoir se vanter d’amener de temps à autre un sourire sur ses lèvres.

Grimm s’était redressé, il avait reposé les pieds sur le sol et il écoutait Ermeline résumer le résultat de ses investigations sur le piratage du distributeur.

— Comme d’hab, c’est du jackpotting… Ça s’est passé vers 4 heures du matin. Sur les caméras de surveillance, on voit un homme masqué qui démonte la façade de l’automate et branche un ordinateur sur les circuits internes de la machine. Ensuite, l’extraction de la thune est permise grâce à l’intervention d’un hacker qui doit sans doute opérer de l’étranger. On les voit sortir tout seuls, les billets, il suffit de les ramasser.

— Ils ont retiré combien cette fois-ci ?

— Environ 20 000 euros. Ils en ont laissé car une alarme se déclenche automatiquement quand le distributeur est entièrement vidé. Le gus est reparti tranquillement avec une petite sacoche à la main.

— La vidéo ne donnera rien ?

— Non, un mec masqué… A priori, rien à gratter, mais j’ai les bandes et j’analyserai cela en détail.

— La PTS1 a fait son travail ?

— Oui, ils étaient là. Ils m’enverront les résultats, mais côté ADN, empreintes, etc., ce serait un miracle.

— Bien sûr… Bien sûr…

Grimm se leva tout à coup en ajoutant :

— Bon, tu restes en contact avec l’Office central2 et tu me tiens au courant.

— Ça marche !

— Viens, j’ai des choses à vous dire.

Et Grimm sortit de son bureau suivi d’Ermeline. Il claqua dans ses mains. C’était une habitude qu’il avait prise quand il souhaitait réunir ses adjoints.

Il improvisait souvent ce que le divisionnaire Babut appelait pompeusement des brainstormings. Grimm n’aimait pas ce terme. Dans son esprit, il s’agissait plutôt d’une version moderne et collective de la maïeutique de Socrate.

— On se rassemble ! Faut que je vous informe de la visite de ce matin, et qu’on en discute.

— Ah oui ! C’était qui ce mec ? demanda Blanchard.

Intriguée, Ermeline s’assit à son bureau tandis que Blanchard et Jarry observaient Grimm attentivement. En quelques phrases, il résuma la situation : une lettre anonyme et des coups de téléphone à heure fixe. Se cachait-il derrière cette affaire autre chose qu’une plaisanterie de mauvais goût d’un ennemi de Kerdegat ? Là était toute la question.

— D’abord, conclut Grimm, il nous faudrait savoir si l’auteur de la lettre est le même que celui des appels téléphoniques. Qu’en pensez-vous ?

— C’est évident, affirma Blanchard.

— Pourquoi ?

— Parce que la lettre est arrivée peu de temps après que les Kerdegat changent de numéro. C’est le nouveau moyen qu’il ou elle a trouvé pour continuer à les harceler.

— À le harceler, plutôt, vu que la lettre a été adressée à Kerdegat seul et non pas au couple, compléta Jarry.

— Très juste.

Par réflexe, Ermeline leva la main comme à l’école.

— Ça veut dire autre chose aussi.

— Je t’écoute.

— Ça veut dire que cette personne ne connaît pas le numéro de portable de Kerdegat. Ce n’est donc pas un intime.

— Exactement ! Je pense la même chose.

Grimm saisit un feutre et écrivit sur le tableau blanc le contenu de la lettre anonyme.

Vous êtes un assassin.

Et un assassin finit toujours par payer ses crimes.

— Et ça, qu’est-ce que ça vous inspire ?

— C’est une accusation et une menace, déclara Jarry sur un ton imperturbable.

Grimm sourit.

— Certes, mais encore ?

Cette fois-ci, les trois coéquipiers de Grimm restèrent muets. Ils regardaient Grimm qui marchait de long en large dans la pièce. Puis, celui-ci s’arrêta derrière Ermeline, posa ses deux mains sur le dossier de sa chaise et se pencha en avant.

— Le vouvoiement confirme ce que disait Ermeline. Ce n’est pas un intime. Mais c’est surtout quelqu’un qui se sent un inférieur ou, du moins, quelqu’un qui reste impressionné par Kerdegat, et ceci malgré sa terrible accusation et son ton menaçant. Mais ça peut être aussi quelqu’un qui a reçu une bonne éducation et qui est incapable de tutoyer quiconque ne serait pas de sa famille ou de ses amis proches. Quoi qu’il en soit, le vouvoiement est un élément important à prendre en compte.

Grimm retourna près du tableau et, de l’index, désigna les deux phrases.

— Par ailleurs, l’original, que vous n’avez pas vu, paraît avoir été rédigé par un enfant. Il est beaucoup plus vraisemblable, évidemment, que la lettre ait été écrite de la main gauche par souci de dissimulation. C’est assez classique. (Ses trois équipiers approuvaient en silence.) Passons aux coups de téléphone anonymes. Le point crucial, c’est qu’ils se soient tous produits à la même heure.

— Quelle heure déjà ? demanda Ermeline.

— Minuit onze. Ce n’est évidemment pas anodin. Mais ça va être difficile de comprendre pourquoi.

Jarry surprit tout le monde en lançant :

— C’est peut-être une allusion à Judas.

— À Judas ?

— Oui. Minuit onze, c’est aussi 12 h 11 sur une montre à aiguille. 12 puis 11. Judas est un assassin puisqu’il a livré Jésus, et les douze apôtres ne sont plus que onze après la trahison du renégat.

Grimm balaya cette extrapolation d’un revers de main. Il n’aimait pas bâtir des théories à partir de supputations invérifiables, surtout sur de telles hypothèses hasardeuses.

— Hé bé ! Je me demande où tu vas chercher des trucs pareils. Pour avancer et être un peu plus prosaïque que notre ami Corentin, il faudrait peut-être fouiller dans le passé de Kerdegat, mais, ça, nous n’en avons pas le droit.

Il claqua de nouveau dans ses mains pour mettre fin à cette séance de débriefing.

— J’informe Babut de tout cela. Il prendra la décision : laisser tomber ou enquêter.

*
*     *

Le soir, Grimm était assis dans le métro qui le ramenait chez lui. Les bras croisés, le dos droit bien calé contre le dossier, il observait les passagers qui se trouvaient dans son champ de vision.

Un homme et une femme lui faisaient face, la tête penchée sur leur portable avec cette attention respectueuse que des croyants portent à un livre saint. Sur sa gauche, au-delà de la rangée centrale, c’était le même spectacle édifiant. Un couple de jeunes qui, en s’asseyant, avaient échangé deux phrases, pas plus, mais qui, depuis, ne se parlaient plus et tapotaient frénétiquement sur leur précieux mobile. En biais, vers l’arrière de la rame, ce n’étaient que des fronts inclinés sur le minuscule écran.

Grimm avait l’impression d’être seul. Pas un visage relevé, pas un regard dans sa direction, ni ailleurs. Que des yeux fixant la petite machine extra-plate, qui semblait avoir été greffée sur la paume de leur main.

Ces gens étaient absents, indifférents à ce qui les entourait, coupés du monde réel qu’ils ne voyaient même plus. C’était cela le paradoxe ! Ces individus, on les disait connectés, mais, en réalité, la machine les débranchait du monde sensible, celui qui se regarde, se touche et se respire.

C’était si vrai qu’en certains coins du globe, les autorités avaient dû sévir pour éviter que ces zombies ne se fassent écraser en traversant la rue. L’esprit enfermé dans un ailleurs sans consistance, leur corps trompé se croyait lui aussi immatériel et se lançait au milieu des voitures, lesquelles, niant soudain leur inexistence, les percutaient sans détour.

Grimm soupira. L’intérêt qu’il portait à la vie, qui s’était réveillé par deux fois aujourd’hui, s’effondrait à nouveau.

Quand le métro freina à l’approche de sa station, il se leva et, près de la porte, il bouscula par mégarde un de ces individus aspirés par son écran qui ne s’en aperçut même pas.

Arrivé dans son appartement, il jeta les clés sur la table du salon. Il s’approcha du frigo, l’ouvrit et s’empara d’une bouteille de bière de 25 cl qu’il décapsula. Il la porta à sa bouche et, renversant la tête, il en but la moitié en une seule gorgée.

Puis, il se rendit dans sa chambre et saisit sur sa table de nuit la plaquette de comprimés. Comme il l’avait décidé, il avala une double dose pour rattraper celle omise le matin.

Il ouvrit une boîte de sardines, s’assit à la table de la cuisine et, sans prendre d’assiette, il coupait en deux à même la boîte les petits poissons avec la fourchette avant de les enfourner dans sa bouche. Il mordait ensuite dans une baguette de pain pour donner de la consistance à l’ensemble. Il mâchonnait, l’esprit vide.

Il se vit soudain seul dans sa cuisine, d’une solitude sans limite qu’elle en était effrayante. La tristesse l’accabla et, dans une tentative désespérée d’y mettre un terme, il rassembla les lambeaux de sa conscience pour s’accrocher aux éléments concrets de sa journée.

Babut avait écouté avec attention le compte-rendu de sa rencontre avec Kerdegat et n’avait pas hésité sur la suite à lui donner :

— C’est délicat de laisser tomber alors que M. Kerdegat sollicite notre aide. Je vais ouvrir une enquête préliminaire et je vous en charge.

Grimm n’aurait su dire s’il en avait été content ou déçu. Malgré quelques particularités intéressantes, l’affaire n’était pas très excitante. La lettre n’était pas des plus menaçantes et, même si elle prophétisait une justice immanente, son auteur ne semblait pas revendiquer en être le bras armé. Kerdegat avait-il vraiment à craindre pour sa sécurité ?

Babut l’avait ensuite mis en garde, comme à son habitude :

— Attention, Grimm, du doigté, de la discrétion. Je ne veux pas de vague. Surtout, pas de recherche sur la vie privée de M. Kerdegat. Pour l’instant, contentez-vous de découvrir l’auteur de la lettre et des appels téléphoniques. Nous aviserons ensuite, en concertation avec M. Kerdegat, dont on ne sait pas s’il voudra porter plainte.

De retour dans son bureau, il avait lancé les opérations. Jarry apporterait la lettre au labo pour une recherche d’empreintes ou d’ADN. Blanchard contacterait l’opérateur téléphonique pour connaître l’identité de la personne qui avait appelé à plusieurs reprises à minuit onze.

Et puis – sait-on jamais ? – il avait demandé à Ermeline de faire une planque le lendemain matin devant le domicile des Kerdegat. Une initiative qui outrepassait clairement la mission que Babut lui avait confiée et que ce dernier aurait désapprouvée.

Ermeline s’en était étonnée, mais Grimm ne l’avait pas laissée discuter.

— Il faut s’assurer que tout est normal et que Kerdegat ne nous cache pas quelque chose. Tu surveilles, tu observes et, quand il quitte son domicile, tu le suis. Tu notes où il va, le temps qu’il y reste, et ainsi toute la journée. OK ?

— Avec une voiture de service banalisée ?

— Non, la tienne.

— C’est pas très…

— J’en prends la responsabilité.

Pauvre Ermeline, elle n’avait pas encore l’habitude des libertés que Grimm se permettait parfois avec les règlements. Après coup, il avait eu honte de lui avoir imposé de se servir de sa propre voiture mais, de cette manière, il n’y aurait aucune trace de cette planque pas très légale.

Grimm repoussa les restes de son festin et se saisit de la bouteille de bière. Qu’il termina d’un trait.

Le portable frémit dans sa poche. Sa respiration s’interrompit et son ventre se noua instantanément. Bien qu’il n’eût guère de doute, il regarda sur l’écran le nom du correspondant.

Amandine.

C’était elle. Comme tous les soirs, elle appelait. Et, comme tous les soirs, il ne répondrait pas.

Il posa le téléphone sur la table. À chaque vibration, le mobile se déplaçait d’un petit centimètre vers la gauche dans le sens de la pente pourtant très légère. Sans réagir, il le laissait dériver peu à peu vers le rebord de la table. Il l’attrapa in extremis au moment où le téléphone allait basculer dans le vide.

L’appel cessa. Alors, Grimm éteignit l’appareil. Il se sentit soudain si fatigué, si creux et mou, qu’un seul désir surnageait dans ce naufrage de la volonté.

Dormir.

Dormir immédiatement.

Dormir profondément.

Il se leva, laissa sur la table la boîte de sardines dégoulinante d’huile, la fourchette, la baguette entamée, la bouteille vide et, d’un pas lourd, se dirigea vers sa chambre.

1. La police technique et scientifique.

2. L’OCLCTIC : l’Office central de lutte contre la criminalité liée aux technologies de l’information et de la communication.

4

Ermeline avait garé sa voiture boulevard de la Duchesse-Anne, une dizaine de mètres avant la maison bourgeoise des Kerdegat. C’était une bâtisse de la fin du XIXe qui avait belle allure et évoquait, en modèle réduit, le château de Moulinsart dessiné par Hergé.

Levée très tôt, car elle ignorait tout des habitudes de Kerdegat, elle n’avait pas eu le temps de prendre son petit déjeuner et, en catastrophe, avait acheté une petite bouteille d’eau et deux croissants en bas de son immeuble.

À 7 heures, assise dans sa voiture, elle les avait mangés lentement, faisant durer le plaisir, gardant un œil tranquille sur la grille du jardin de la maison.

C’était le calme plat dans ce quartier rupin et résidentiel situé non loin du centre-ville. Les volets de la maison étaient fermés, quelques rares passants matinaux allaient et venaient, certains promenant leur chien, et la circulation se révélait très réduite. La journée s’annonçait longue et ennuyeuse.

Ermeline avait apporté un roman pour passer le temps. Elle n’aimait pas les planques, car la plupart qu’elle avait faites s’étaient révélées infructueuses. Elle en revenait fourbue, littéralement cassée d’être restée assise toute la journée sans bouger. Un supplice pour une jeune femme sportive et dynamique.

Elle avait choisi ce métier particulier par goût. Celui de l’aventure – elle ne pouvait le nier –, mais aussi par empathie pour les victimes en général, quelles qu’elles soient, et le désir profond de mettre les coupables hors d’état de nuire.

Pour entrer dans la police judiciaire, elle avait d’abord passé une licence de droit, sésame minimal et indispensable pour tenter le concours de l’ENSOP1 qu’elle avait réussi avec brio. Ce succès lui avait permis, après dix-huit mois de stage en région parisienne, d’obtenir à Rennes sa première affectation avec le grade de lieutenant. Elle avait choisi la capitale bretonne parmi d’autres villes possibles, car ce poste la rapprochait de Saint-Nazaire, ville où elle était née et avait vécu toute sa jeunesse. C’était il y a deux ans seulement.

Elle savait qu’elle manquait d’expérience, mais elle apprenait vite, ayant le don d’observation et d’analyse, ainsi que l’intelligence de s’approprier le savoir-faire et les méthodes de tous les officiers chevronnés avec lesquels elle avait travaillé depuis son intégration.

Ermeline vit une femme pousser la grille et entrer dans le jardin. Une employée de maison, supposa-t-elle à son allure, d’autant plus qu’une visite à 8 heures du matin s’avérait peu probable.

Peu de temps après, les volets du rez-de-chaussée de la maison s’ouvrirent un à un. Dans l’encadrement d’une des fenêtres, Ermeline reconnut le visage de la personne qui venait d’arriver, confirmant son statut de domestique. C’était elle qui devait préparer le petit déjeuner de M. et Mme Kerdegat. Ermeline pensa soudain qu’elle ne connaissait même pas la composition de la famille de l’entrepreneur. Avait-il des enfants ?

Peu à peu, il y eut davantage de mouvements dans la rue : d’aucuns tiraient des chariots de courses, d’autres, plus jeunes, sac au dos, se rendaient au collège ou au lycée, des sportifs accomplissaient leur jogging matinal, trottinant le long de la chaussée. Le trafic aussi s’accrut quelque peu, sans excès, et seuls quelques cyclomoteurs parfois bruyants troublaient l’atmosphère paisible du quartier.

Un scooter passa sur le trottoir et s’arrêta une dizaine de mètres après la demeure des Kerdegat. Ermeline était trop loin, trop mal placée, et ne voyait le conducteur que de dos. Assis sur son engin, gardant son casque, cette personne, qui avait la corpulence d’un homme, se mit à tapoter sur son portable sans plus s’occuper du reste. Du portail d’une propriété voisine, émergea une grosse cylindrée, conduite par une personne assez âgée, qui s’éloigna doucement. Derrière le véhicule d’Ermeline, une camionnette resta en double file. Un homme s’en éjecta, le temps d’aller sonner à une maison et de livrer un colis. Ce fut bref, mais ce qui semblait être un événement dans cette rue si calme provoqua cependant quelques coups de klaxon d’automobilistes impatients.

La maison des Kerdegat s’éveilla aussi tranquillement. Pas grand-chose. Les volets d’une chambre de l’étage s’ouvrirent à leur tour. Était-ce celle du couple ? Sans doute, car la femme qu’Emerline aperçut dans l’encadrement de la fenêtre n’était pas la domestique.

Puis la relative agitation retomba. L’attente, longue et ennuyeuse, reprit. Ermeline saisit son roman à la page où elle l’avait laissé la veille. Une lecture hachée, désagréable, car Ermeline ne cessait de relever les yeux et d’observer les alentours.

Ce fut vers 9 h 30 qu’elle ferma brutalement son livre et se redressa sur son siège. Le portail de la maison s’ouvrait automatiquement. Le capot d’une Mercedes noire apparut au ralenti, puis la voiture s’engagea doucement dans la rue.

Ermeline mit précipitamment le contact et déboîta. Le scooter fit de même. Il glissa avec vivacité du trottoir sur la rue, et se retrouva derrière la voiture de Kerdegat. Ermeline avait été surprise. D’instinct, elle ralentit et laissa un peu d’avance à la Mercedes et au scooter.

Était-ce une coïncidence ? Les mains d’Ermeline se crispaient sur le volant. Elle se reprochait de n’avoir pas mieux observé ce deux-roues auquel elle n’avait pas prêté attention, au point de l’avoir oublié. Elle avait commencé sa journée trop insouciante, persuadée que cette planque serait une pure routine.

Au premier feu rouge, elle fut bloquée juste à la suite du scooter. Ermeline saisit son portable et prit discrètement plusieurs photos. Au feu vert, la Mercedes tourna à gauche, toujours suivie par le scooter, qui ralentit quand le trafic se densifia, obligeant Ermeline à le doubler. Dans son rétroviseur, elle le voyait toujours, trois voitures en arrière, quand brusquement il rattrapa son retard et se positionna derechef derrière la Mercedes.

Plus aucun doute désormais. C’était une filature dans les règles de l’art. Le scooter décrochait à intervalles pour éviter de se faire repérer par Kerdegat, mais il était aussi obligé d’accélérer régulièrement pour ne pas prendre le risque de le perdre.

Dès lors, Ermeline n’eut plus qu’une crainte : que le scooter s’aperçoive qu’elle aussi suivait l’homme d’affaires. En voiture, impossible d’adopter la même tactique. Si elle ne gardait pas le contact, il suffisait d’un seul véhicule entre elle et sa cible pour qu’un obstacle – un feu par exemple – l’oblige à laisser filer la Mercedes.

Celle-ci, à petite allure, traversa le quartier Jeanne d’Arc en direction de Rennes Atalante, la technopole de la ville. C’était là que se trouvait le siège de l’entreprise de Kerdegat. Il allait donc naturellement à son bureau. Rien d’anormal.

Pourquoi était-il suivi ? Le conducteur du scooter était-il l’auteur de la lettre anonyme ? Des coups de téléphone ? Ces questions tournaient en boucle dans la tête d’Ermeline quand la Mercedes s’engagea sur un petit parking d’un bâtiment ultramoderne, de dimension assez modeste.

Ermeline poursuivit sa route, le scooter aussi. Elle tourna à gauche dès que possible, laissant le deux-roues continuer tout droit.

*
*     *

Grimm venait de glisser mollement quelques pièces dans la machine à café et il se penchait en avant pour regarder tomber le gobelet. Tout ce plastique, encore une catastrophe pour l’environnement, se disait-il quand son portable vibra. Un SMS d’Ermeline.

Suis au siège social de l’entreprise

de Kerdegat. Un scooter l’a suivi

depuis son domicile.

Qu’est-ce que je fais ?

— Nom de Dieu !

Grimm ne prit pas le temps d’attendre que le récipient se remplisse. Il retourna précipitamment dans l’open space et héla Jarry qui tapait consciencieusement sur le clavier de son ordinateur :

— Viens avec moi ! Prends ton arme !

Disant cela, il entra en trombe dans son bureau, attrapa son blouson, son arme de service et ressortit aussitôt. Jarry avait été étonné, inquiet même de voir son supérieur dans un état qui frisait la panique, mais, en bon flic, il avait obtempéré et se tenait déjà prêt quand Grimm, sans un regard, repassa devant lui. Ils filèrent ensemble, dévalant l’escalier et courant sur le parking.

Ce ne fut qu’au moment où la voiture de service banalisée démarrait que Jarry questionna :

— Qu’est-ce qui se passe ?

— Ermeline m’a appelé. Kerdegat est suivi ! Il n’y a peut-être pas de danger, mais on n’en sait rien !

Il tapa violemment à plusieurs reprises sur le volant.

— Et merde de merde ! J’aurais dû te demander d’y aller avec elle ! Envoie-lui un SMS pour lui dire qu’on arrive !

Jarry s’exécuta et garda son portable à la main. Grimm roulait vite. Il avait pris les quais et pestait à chaque feu. Il insultait les automobilistes qui tous, à ses yeux, le retardaient.

— Mais pousse-toi, pauv’con !

— Allez, tourne plus vite, toi ! Dégage !

— Putain, c’est pas vrai, le vélo !

Jarry restait impassible. Il dit seulement, au bout d’un moment :

— On n’a peut-être pas pris la meilleure route.

— Si, si ! C’est la plus rapide ! Mais avec tous ces cons qui dorment au volant !

Profitant d’un feu rouge, Grimm tira de sa poche la carte de visite de Kerdegat et la tendit à Jarry.

— Y a l’adresse de son entreprise à Rennes Atalante sur cette carte ! Mets le GPS !

La carte dans la main gauche, Jarry alluma le GPS et tapa l’adresse. Il consulta l’heure d’arrivée, puis sa montre.

— Faut dix minutes encore.

— Mouais, si on n’a pas trop d’embouteillages !

Après les quais, la circulation se fluidifia. Grimm faisait crisser les pneus à chaque virage. Surpris par ce comportement, Jarry tenait fermement la poignée de la portière, jetait des regards furtifs vers son chef, mais se taisait. Il se contentait d’annoncer, à chaque intersection :

— À droite… À droite encore… À gauche…

La voiture filait à présent dans les rues de la technopole. Tous flanqués d’un petit parking propret, les blocs cubiques à grandes baies vitrées, dont les lignes se voulaient modernes, s’alignaient, monotones.

— Ralentis ! C’est là, au 243…

Grimm freina, passa la seconde et, à petite allure, jeta sur le bâtiment un coup d’œil sans s’arrêter.

— Où est-elle, bon Dieu !?

Au premier carrefour, sur la gauche, il vit la voiture d’Ermeline sur le bas-côté. Elle attendait, les mains sur le volant. Grimm tourna, passa doucement devant elle et lui fit un clin d’œil.

— Bon, ça va ! Tout va bien. On va se garer un peu plus loin dès qu’on ne la verra plus.

— C’était bien la peine de rouler si vite… lâcha Jarry à mi-voix.

À peine avait-il éteint le moteur de la voiture que Grimm attrapait son portable et appelait Ermeline, qui décrocha aussitôt.

— Alors ? Ce scooter ?

— Il n’est pas resté. Je l’ai vu repasser dans l’autre sens et repartir vers le centre-ville.

— Il t’a vu ?

— Non, je ne crois pas. Quand on est occupé comme ça à filer quelqu’un, on s’aperçoit rarement qu’on est suivi soi-même.

— Mouais… Mais tu n’en es pas certaine ?

— On n’est jamais sûr de rien.

Grimm croyait la voir hausser les épaules en répondant. Il sourit.

— Bon, on ne va prendre aucun risque. Jarry va te rejoindre et vous allez planquer tous les deux. Même consigne, vous suivez Kerdegat et vous me tenez au courant. OK ?

— OK.

Il allait raccrocher quand il eut un sursaut et cria presque dans le téléphone :

— Tu as pris des photos du scooter ?

— Oui.

— Très bien ! Envoie-les-nous par WhatsApp, on va les analyser avec Blanchard.

Jarry ouvrait sa portière et descendait.

— Bon courage et à ce soir, lui lança Grimm en remettant son véhicule en marche.

*
*     *

Quand Grimm débarqua à la PJ, il croisa Blanchard qui, dans le couloir, revenait à son bureau un gobelet de café à la main. Grimm était rassuré que ce soit Jarry qui seconde Ermeline, car celui-ci était plus vif et plus réactif dans les situations délicates. Par ailleurs, il visait mieux que Blanchard, nettement mieux même. Au stand de tir, la réputation de Blanchard était d’arroser les bâches comme on dit au tennis. Une exagération, bien entendu, mais qui signifiait bien que Blanchard ne s’illustrait pas dans cette discipline.

Si Jarry était capable de contrôler parfaitement ses émotions, aptitude essentielle pour un flic, il n’en dissimulait pas moins une réelle nervosité qu’un observateur perspicace pouvait remarquer. Blanchard, lui, était un vrai calme – c’est rare – et possédait un flegme à toute épreuve. Du haut de son double mètre, il prenait tout avec une indifférence et une placidité sans égale. Il avait d’autres qualités. Lors des interpellations, son impressionnante stature refroidissait les plus belliqueux. Ensuite, il était doté d’une force peu commune. Quand il chopait quelqu’un, il le bloquait en moins de temps qu’il ne faut pour le dire. Seul défaut, si l’individu prenait la poudre d’escampette, il ne fallait pas compter sur lui pour le rattraper. À la course, il était d’une exaspérante lenteur, incapable de donner de l’impulsion à son grand corps.

Grimm le mit au courant des derniers développements de l’affaire Kerdegat. Blanchard manifesta une surprise toute relative :

— Ah ? Donc, il est suivi, notre bonhomme…

— Oui. J’ai les photos du scooter. On va zieuter ça en détail.

Ce n’est qu’en pénétrant dans l’open space que Blanchard ajouta :

— J’ai eu la réponse de l’opérateur du fixe de Kerdegat.

— Ah, super ! On va commencer par ça !

Grimm sentait la passion de l’enquête l’emporter sur toute autre considération. L’irruption de ce scooter avait déjà produit un effet positif sur son humeur. Il avait besoin de ces moments – qu’il appelait des accélérateurs de vie – pour remonter la pente.

Intrinsèquement, Grimm était un chasseur. Les criminels ou les délinquants constituaient le gibier, parfois dangereux, qu’il traquait. Et, aujourd’hui, la chasse était ouverte !

— Ne t’emballe pas trop. Tu vas être déçu, déclara Blanchard.

— Pourquoi ?

— J’ai le numéro, mais on ne peut pas connaître la personne qui possède cette ligne.

— Ah, zut !

Avec sa lenteur habituelle, Blanchard saisit une pochette qui traînait sur son bureau, l’ouvrit et en sortit une feuille.

— C’est un portable qui a dû être acheté dans une grande surface il y a deux ou trois ans, ou plus, en tout cas avant la loi qui oblige à faire enregistrer son identité pour acheter un mobile. Ensuite, pas de forfait, donc le mec fonctionne avec des cartes prépayées qu’il achète dans des bureaux de tabac. On ne peut rien faire.

Les choses se corsaient. Ils avaient affaire à quelqu’un de malin et cette constatation renforça l’excitation de Grimm.

— On peut le localiser quand même, non ?

— Faut voir. On peut essayer avec nos spécialistes de la téléphonie.

— Vas-y tout de suite et vois ce que ça donne.

Tandis que Blanchard s’éloignait à son rythme, c’est-à-dire sans presse excessive, Grimm s’enferma dans son bureau et transféra sur son ordinateur les photos envoyées par Ermeline.

Il cliqua sur la première et, sur son écran, vit un homme de dos, juché sur un scooter et portant un casque intégral blanc. On ne pouvait discerner son visage. Grimm cliqua aussitôt sur les trois autres, espérant en apprendre davantage. Peine perdue. Même sur celle où le scooter était pris de profil, le casque intégral ainsi que la visière empêchaient toute indentification.

Par ailleurs, le blouson était quelconque, de même que le pantalon et les chaussures. L’individu était vêtu d’une manière tellement banale que rien ne pouvait servir à le repérer.

Grimm revint sur le premier cliché et l’examina plus en détail. Il ne fut pas long à s’apercevoir d’une anomalie. Il zooma, regarda mieux, et lâcha avec un sourire :

— Ah, le petit salaud…

Le scooter n’avait pas de plaque d’immatriculation. Non, cet homme n’était pas un débutant et connaissait son affaire, mais il prenait des risques, car n’importe quel gendarme ou policier pouvait l’arrêter pour cette infraction. Il est vrai qu’en ville, où le trafic est dense et l’agitation certaine, la probabilité de se faire épingler par la maréchaussée était moindre que sur route.

Il fallait se rendre à l’évidence, ces photos présentaient un intérêt limité. L’homme n’était pas identifiable, le propriétaire du scooter non plus. Restait tout de même la marque de l’engin, la référence du modèle ainsi que le casque intégral blanc assez frappant. Peu de choses tout de même.

Blanchard frappa à son bureau. Il entra et, comme chaque fois, Grimm fut impressionné de voir son crâne frôler le montant supérieur de l’encadrement de la porte.

— Tu vas encore être déçu, dit-il sans ambages.

— Je t’écoute.

— Soit le portable est éteint, soit l’appareil est en mode avion. En tout cas, il ne borne nulle part en ce moment.

— Je vois. Et quand il a borné les fois précédentes, c’était où ?

Blanchard eut un sourire ironique.

— Ces dernières semaines, le mec ne s’est servi de ce portable que pour les appels à Kerdegat. L’appareil a borné à minuit onze et à Rennes centre. Toujours Rennes centre. Le gars habite à Rennes en centre-ville. À deux pas d’ici peut-être…

— Peut-être.

Grimm n’aimait pas les conclusions hâtives. L’homme pouvait très bien venir à Rennes pour passer ses coups de fil anonymes et repartir ensuite.

— OK, merci Éric.

*
*     *

La chasse était ouverte, et elle s’annonçait plus longue que prévu. Non, contrairement à l’opinion de Blanchard, Grimm n’était pas déçu. Au contraire. Ce n’était pas encore une affaire « juteuse », comme aurait dit Babut, mais elle était cependant susceptible de le maintenir à flot quelque temps. Dans le marasme de son existence, c’était tout ce qu’il espérait. Rien de plus.

1. École nationale supérieure des officiers de police.

© XO Éditions, 2021

© Photo12/Alamy/Paolo Bona

EAN : 978-2-37448-233-0

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

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