978-2-700-240283-0

ISSN 1766-3016

© RAGEOT-ÉDITEUR – PARIS, 2011.

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destinées à la jeunesse.

Du même auteur, dans la même collection :

Murder party

À Camille, Juliette, Olivier, Léo et Éric,
mon coach zen !

Morte

Sarah Fisher battit plusieurs fois des paupières avant de parvenir à ouvrir les yeux, puis elle regarda autour d’elle, désorientée. La porte en bois grossier, la terre battue couverte de paille, les poutres envahies par les toiles d’araignée… Elle connaissait cet endroit, c’était… Oui, c’était la bergerie où le vieux Stanford abritait ses moutons lorsque les nuits étaient trop froides. Sarah n’avait aucune raison de se trouver là, en plein champ, loin de tout.

Elle se leva et constata avec stupéfaction qu’elle portait d’autres habits que les siens. Elle était vêtue d’une robe blanche et soyeuse, brodée de marguerites au cœur jaune pâle. De délicats boutons nacrés fermaient le corsage.

Le col et les poignets étaient ornés de dentelles fines. Une vraie splendeur. La robe était si longue qu’elle couvrait presque la pointe de ses bottines, deux merveilles de cuir souple qui épousaient avec douceur le contour de ses pieds.

Elle se perdit un instant dans leur contemplation, puis voulut ajuster à sa taille la ceinture satinée, un peu lâche.

C’est alors qu’elle remarqua ses mains. Bien trop pâles, on les aurait dit transparentes… Incrédule, Sarah remonta ses manches : il en allait de même de ses poignets et de ses avant-bras, ils n’avaient plus la moindre couleur.

Elle étouffa un cri et se força à respirer calmement pour reprendre ses esprits. Ce n’était sans doute qu’un affreux cauchemar. Elle gagna la porte et s’apprêtait à l’ouvrir lorsque la mémoire lui revint soudain, aussi brutalement que si elle avait reçu une bassine d’eau glacée en pleine figure.

Ce n’était pas un cauchemar. Sarah Fisher n’était plus, Sarah Fisher était morte.

Elle vacilla et s’adossa au mur pour ne pas tomber. Elle était morte. Morte. MORTE ! Il s’écoula de longues minutes avant qu’elle puisse penser à un autre mot que celui-là.

Puis, lentement, alors que les battements de son cœur s’assagissaient, les souvenirs de ses derniers instants refirent surface un à un…

Le 2 décembre 1850, avant le lever du jour, Sarah cheminait à pas vifs au milieu des herbes hautes qui bordaient la falaise. Il faisait froid, elle serrait contre elle les pans de sa cape, attentive au vacarme des vagues qui heurtaient les rochers, cent cinquante mètres plus bas. Une fois arrivée à la main de Satan, un énorme bloc de granit dont les aspérités formaient cinq doigts tendus vers le ciel, elle s’était penchée au-dessus du vide.

Elle cherchait un nid de goélands découvert lors d’une précédente promenade. Elle avait vu la mère couver ses œufs, les petits devaient être nés et elle mourait d’envie de les observer. Elle avait repéré le nid, s’était penchée davantage, mais à cet instant elle avait entendu un frottement dans l’herbe. Quelqu’un s’approchait. Elle s’était retournée pour apercevoir une silhouette qui se hâtait dans sa direction, une silhouette dont la démarche lui avait paru familière…

Sarah fronça les sourcils, sa mémoire lui jouait des tours à présent. Impossible de mettre un nom sur celle ou celui qui s’était profilé ainsi dans le matin blême. Pourtant, elle aurait parié qu’il ne s’agissait pas d’un inconnu. C’était quelqu’un de grand, un adulte de toute évidence, mais plus elle se concentrait, plus les contours de la silhouette devenaient flous.

En revanche, elle revit sans effort deux mains s’approcher d’elle à grande vitesse et frémit au souvenir de leur contact.

Deux mains qui l’avaient sans aucun doute entraînée dans une chute mortelle.

Regrets éternels

Sarah se laissa glisser au sol sans même sentir les rugosités du mur sur lequel elle s’appuyait. Le souffle court, elle revivait la chute interminable qui l’avait conduite de vie à trépas. Elle se rappela avoir battu des jambes et des bras dans l’espoir fou de s’envoler, comme ces goélands qu’elle était venue observer. Sa vie tout entière, sa courte vie, n’avait pas défilé devant ses yeux. Non, sa dernière pensée avait été pour ce pot de marmelade volé la veille dans la cuisine de l’orphelinat. Une marmelade qu’elle n’avait pas eu le temps de goûter. Regrets éternels.

Elle se mit à trembler, plus fort que les branchages de genêt sur la falaise, sans cesse fouettés par les vents.

Elle était morte, mais elle était là, pourtant… Qu’est-ce que cela signifiait ? Qu’était-elle devenue ? Et surtout, qu’allait-elle devenir ?

Elle était plongée depuis un long moment dans le plus profond des désarrois, le regard rivé à ses mains trop claires, lorsqu’elle sursauta, retenant de justesse un cri. Là, devant elle, venait d’apparaître un homme qui, elle en était sûre, n’était entré ni par la porte ni par la fenêtre de la bergerie.

Il était élégamment vêtu, probablement un gentleman. Son menton s’ornait d’une barbichette démodée et les rides sur son visage accusaient les années. Il était pâle, presque transparent lui aussi. Souriant, canne à pommeau en main, il s’approcha en deux grands pas.