Chantal Pelletier

Nos derniers festins

Gallimard

Voyageuse en écriture comme dans la vie, Chantal Pelletier navigue avec bonheur des nouvelles au théâtre (elle a été une des 3 Jeanne), des romans (aux Éditions Joëlle Losfeld) aux polars, dont six ont été publiés à la Série Noire (Éros et Thalasso, 1998 ; Le chant du bouc, 2000 ; Troubles fêtes, 2001 ; More is less, 2002 ; Montmartre : Mont des Martyrs, 2008 ; Nos derniers festins, 2019). Elle vit aujourd'hui à Avignon.

À Elise Milicevic et Sophie Glaas

À Bruno Georgesco et Salvatore Melgiovanni

Pour les amitiés gourmandes

Lorsqu'il n'y a plus de cuisine dans le monde, il n'y a plus de lettres, d'intelligence élevée et rapide, d'inspiration, de relations liantes, il n'y a plus d'unité sociale.

ANTONIN CARÊME, Le pâtissier pittoresque

Juin 2044, quelque part en Provence…

Le rouquin moustachu, l'œil gris et le front haut, plutôt joli garçon, avait tout appris de la confection d'une blanquette à l'école de cuisine. L'âge du veau, son origine, le choix du morceau, les ingrédients – échalotes, carottes, champignons, aromates, bouquet garni –, le roux, l'ajout de crème fraîche puis de jaunes d'œufs pour ensoleiller le tout.

Ce genre de plat n'était pas à son goût mais à celui d'un club de vieillards qui l'avait commandé pour fêter le centenaire de la naissance d'un certain Coluche. Ce rigolo à nez rouge, mort avant les guerres du Golfe et qu'il ne connaissait pas plus que ça, avait donné à sa grand-mère sa devise : Si on en profitait pour s'emmerder chaque fois que c'est triste, eh bien ce ne serait pas gai, ce qui n'était pas faux. Des survivants cacochymes en train de s'empiffrer, ça ne devait pas être joyeux non plus.

Pourtant, seul dans la grande cuisine voûtée, le visage embrumé de vapeur odorante, le trentenaire salivait en touillant sa tambouille. Le ragoût ronronnait dans une cuve en inox fichée dans ses circuits électroniques à une trentaine de centimètres du sol et qui arrivait à hauteur de son estomac implorant, aussi tendu qu'un sexe à bout de nerfs.

Transpirant, il patouilla dans le liquide moelleux pour composer une cuillerée complète. Il s'imaginait déjà mâcher ensemble la barbaque, les légumes et la sauce dont le mariage exploserait dans sa bouche en particules de plaisir et il fut bien avisé d'anticiper sa joie : poussé violemment par-dessus bord, il plongea tête la première dans le grand faitout et mourut avant de porter le délice à sa bouche, étouffé dans son chef-d'œuvre noyé de crème, bouillottant au milieu de morceaux d'épaule et de tendron d'un veau élevé avec tendre affection sous la mère. Comme quoi imaginer est primordial, vivre n'étant jamais tout à fait sûr.

Dès l'alerte, la Janvier déclencha la sirène en accélérant comme une malade. Ferdinand se crispa sur le siège passager, son petit déjeuner menaçait de revenir dare-dare à son point de départ.

— Allô, oui, ici Anna Janvier et Ferdinand Pierraud, contrôle d'un accident suspect dans notre secteur. O8N62.

On entendit le bip de fin d'enregistrement, Ferdinand avait trop chaud, le soleil pleine face venait le cramer jusque derrière le pare-brise et, tête penchée pour s'abriter le visage sous son chapeau de paille, il faisait profil bas.

— Pierraud, j'ai jamais aimé le western, et ces affaires-là tiennent de l'attaque de diligence, ça surgit de partout, vous comprenez ?

Il rageait du ton qu'elle prenait pour s'adresser à lui comme à un débile profond. Les véhicules transportant de la bouffe clandestine avaient beau être attaqués partout dans l'Hexagone, les collines douces où perchaient des villages à églises au-dessus d'oliveraies, de vignes et de vergers n'avaient rien du Far West.

— Vous savez, Pierraud, je fais ce métier depuis douze ans. Les extrémistes sont de plus en plus nombreux et les meurtres alimentaires ont doublé en cinq ans.

Sa robe courte remontait sur ses cuisses qu'elle avait dodues et bronzées. Fière de sa silhouette replète, qui manquait pourtant d'élégance mais pas de bonne humeur, elle aimait s'exhiber, Ferdinand allait devoir s'y faire. Dès qu'il l'avait vue, il s'était dit qu'elle avait tout du bonbon sur pattes, mais sa vision devenait de moins en moins sucrée.

— Trois à quatre mille morts par an – autant qu'à une époque les accidents de voiture ! C'est dément ! Forcément, on risque notre peau tous les jours !

Anna Janvier était sujette à l'affolement depuis qu'un traumatisme avait porté sa réserve de sang-froid à ébullition : son chef tué trois ans plus tôt dans une embuscade alors qu'ils accompagnaient un convoi de saisie de fromages au lait cru. La promotion inattendue dont elle avait alors bénéficié ne l'avait pas consolée.

— Ça s'est joué à dix minutes, Pierraud. À un cheveu, le pauvre serait encore de ce monde.

Raconter ses malheurs portait la poisse, et Ferdinand ne s'y risquait pas, il avait déjà assez d'ennuis comme ça. À Paris, la Janvier serait passée comme lui par une cellule post-traumatique qui l'aurait nettoyée de sa plaie. La pratique devait être ignorée ici, où on en était au XXe siècle, autant dire au Moyen Âge !

Il ne se faisait aucune illusion sur ses facultés d'adaptation à ce coin qui le rebutait, il n'en finissait pas de le constater depuis son arrivée trois jours plus tôt. Dieu a inventé la campagne et les hommes la ville, et il préférait résolument les hommes aux dieux et donc la ville à la campagne. Le silence menaçant dans lequel bourdonnaient des insectes et gazouillaient des oiseaux, le foutu ciel écrasant de lumière et ces odeurs de fleurs, d'herbes, de fruits qui envahissaient les vallées, tout cela lui filait la trouille. La région championne de fruitiers qui comptait autant d'heures d'ensoleillement que Nice était une version cauchemardesque de l'enfer pour un type qui se couvrait de bubons dès qu'un rayon de soleil lui caressait la peau et qui enflait sévère dès qu'un morceau de fruit effleurait son palais. Arriver aux jours les plus longs de l'année quand le soleil cogne douze heures sans faiblir empirait le supplice. Il s'était fait avoir en acceptant une formation de neuf mois au contrôle alimentaire pour rester à Paris et finalement se retrouver à plus de sept cents bornes de la capitale. Il n'avait décidément pas le sens du calcul.

— Restez loin des lieux de l'accident, hurlait la Janvier dans son micro qui dessinait une virgule à peine visible à son oreille droite, ne vous en mêlez surtout pas !

Sur l'écran, deux types, l'un casquette enfoncée sur le crâne, dont on ne voyait qu'un profil flou, l'autre, un barbu en gros plan déformé par le grand-angle mais dont on notait pourtant l'affolement :

— Le chauffeur est blessé !

— J'ai appelé l'ambulance, ils arrivent.

— Le gars s'est pris un sanglier, insistait le type.

— Épargnez-moi les conclusions hâtives, s'il vous plaît !

Le barbu se tut, leva les bras vers le ciel pour l'implorer avant de les laisser retomber, puis l'image l'engloutit dans un hoquet à peine audible.

— Je vous préviens, Pierraud, la contrebande, c'est 70 % de l'activité de notre secteur, on ne risque pas d'être au chômage !

Parvenus à cent cinquante mètres du point GPS, Janvier et Pierraud virent du haut de la pente les deux types près d'un pick-up garé en bas d'un champ d'abricotiers. La Janvier se mit à rouler au pas, actionnant le panoramique du tableau de bord qui n'indiqua aucun mouvement suspect sur les crêtes environnantes, et Ferdinand pensa que malgré son probable soulagement elle était vaguement déçue de ne pas avoir droit à sa scène de western.

L'écran principal braqué sur le véhicule radiographiait le contenu du pick-up et ses alentours immédiats, proposant son analyse en différentes couleurs, puis les légendes explicatives clignotèrent en surimpressions blanches, détaillant le chargement : végétaux / fruits sur de nombreux parallélépipèdes jaunes et verts, en dessous, conserves sur des aplats gris. Par terre, devant les deux types, en rouge, chair morte / sang.

Dès que la Janvier s'arrêta et gicla de l'habitacle, le bruit de sirène fit place au chahut des cigales, comme le grésillement d'une énorme poêle à frire annonçant l'heure de la cuisson. À dix heures du matin, il devait déjà faire 29-30 degrés, ressentis 33, indice UV à courir aux abris, ce qui ne semblait pas du tout déranger la Janvier qui offrait sans crainte au cagnard une surface maximale de peau moulée dans un rectangle de coton bleu. Elle avait le chic pour avoir toujours l'air déshabillée.

Ferdinand sortit de la voiture et avança prudemment. Outre la chaleur étourdissante, il appréhendait les herbes folles du bord de la route qui lui menaçaient les chevilles. Ses godasses à coussins d'air n'avaient jusqu'ici connu que l'asphalte et se seraient volontiers passées d'autres aventures. Légèrement voûté, il donnait l'impression d'être trop grand pour ses modestes ambitions et trop mince pour toiser le monde.

Histoire de ne pas faire sa Japonaise, il n'avait pas osé l'ombrelle. Coiffé de son chapeau à large bord et couvert par une chemise de coton dont les manches longues aux poignets déboutonnés lui camouflaient les mains, il n'ignorait pas que cette tenue lui donnait des airs de cocotte, ce qui amusait beaucoup la Janvier qui n'avait pourtant pas de leçon à lui donner : elle affichait une ressemblance notable avec l'ex-chancelière Angela Merkel dans les années 2000, l'air de rien mais qui peut beaucoup, le genre de nénette qui lui faisait perdre ses moyens, par ailleurs pas vraiment reluisants. Il filma le panoramique de la scène avec son écran, la Janvier l'ayant prévenu qu'elle comptait sur lui pour mémoriser tout ce qui se passait, parce que, elle, la technique, c'était pas son verre de blanc.

Comme annoncé par le détecteur, le pick-up était rempli de végétaux bien rangés. En l'occurrence des cageots d'abricots. À l'arrière, le sanglier responsable de l'accident, encadré d'un miroir de sirop grenat, avait le crâne coiffé d'un grand turban de confitures de groseilles.

— Le gars roulait vite, il s'est pris la bête de plein fouet juste en bas de la pente, expliqua le barbu.

La Janvier goûta un abricot d'un velouté carotte et grogna de plaisir :

— Pas mal ! Je préfère l'orangé de Provence, mais c'est un peu tôt… Vous en mettrez deux cageots dans notre coffre quand même, je ne vais pas faire la difficile.

En contrebas, la camionnette accidentée n'avait pas tout à fait réussi deux tonneaux et gisait sur le dos les quatre roues en l'air dans un champ de lavande qui n'avait pas encore atteint sa couleur touristique et balbutiait une lueur violette annonciatrice. Au cul du véhicule, la cargaison était répandue en pyramide : foie gras en bocaux, en boîtes, sous vide dans des poches isothermes, dont quelques-unes étaient éventrées… Une sorte d'installation postmoderne dénonçant la folie des Terriens qui, depuis la Rome antique et même bien avant, torturaient des oiseaux en les saturant de lipides avant de leur arracher le foie pour s'en faire des tartines de bon cholestérol. Une friandise qui avait fait les beaux jours du paradoxe culinaire français dans certaines régions de l'Hexagone avant les passions animalières et les pandémies mondiales dues aux virus à volatiles.

Ferdinand, interdit de mouvement, restait piqué entre les deux véhicules. Son écran enregistrait la camionnette les quatre pneus en l'air, et Anna Janvier accroupie près du chauffeur hébété, assis entre deux bourrelets de lavande grise. Les cheveux clairsemés du type pleuraient deux larmes de sang qui lui balafraient la joue et, dans une langue des signes improvisée accompagnée d'interjections bizarroïdes, il tentait de signifier qu'il n'avait rien à dire, et la Janvier s'énervait sur le traducteur de son écran. Quand elle revint vers lui, il savait bien n'être pas à son avantage, les bras ballants, la bouche légèrement entrouverte et le regard désert, transpirant à grosses gouttes sous son chapeau et sa chemise. De quoi se réjouir que le ridicule ne fasse pas toujours son boulot, car, malgré son manque d'optimisme, Ferdinand n'avait pas les atouts pour faire un mort heureux. Il lui arrivait même d'imaginer que derrière la terrifiante frontière de la quarantaine qu'il allait bientôt franchir, il avait encore quelques belles heures à vivre. À se demander si l'optimisme ne grandissait pas avec les années. Il suffisait peut-être d'un peu de curiosité pour accepter de devenir vieux. Considérer que c'était une chance de contempler l'existence de haut, de découvrir sur la fin, donc un peu trop tard, que le plaisir tout bête de respirer était le must du ravissement. Durer comportait peut-être quelques atouts, pas seulement des risques. Il se redressa, tirant ses épaules en arrière, comme s'il se rappelait fugitivement que tout sapiens doit son titre de mammifère le plus évolué de la planète à son statut de bipède debout et droit brandissant sa tête comme un trophée face aux colères du ciel.

— Le Bulgare ne paraît pas trop amoché, il osa, quand la Janvier revint vers lui.

— Qui vous a parlé de yaourt brassé ?

— La camionnette immatriculée en Italie. L'axe Sofia-Bari-Naples-Marseille est le plus fréquenté par les trafiquants de foie gras, non ?

Elle émit un raclement de gorge accompagné d'un haussement de sourcils, comme si elle parlait d'un gogol :

— Eh bien dites donc, ça paie pas de mine, mais ça réfléchit, ces petites choses-là !

Elle éclata d'un rire égrillard et, par chance, arrêta net le geste qu'elle faisait dans sa direction : il avait cru un instant qu'elle allait lui mettre la main au panier.

Les deux types, qui avaient gentiment chargé deux cageots d'abricots dans le coffre de la bagnole, regardaient avec perplexité le sanglier, jolie nature morte dans son ovale de sang étincelant au soleil.

— Bon, les gars, merci pour les abricots, il fallait pas, vous êtes trop aimables et finalement pas si gourmands que ça, à ce que je vois, vous avez juste fait un petit prélèvement.

— On n'a rien touché, on vous promet !

— Oh là ! Pas de grands mots, hein ? Vous n'avez pas mangé de foie gras, c'est pas ce que je dis, vous en avez mis un peu de côté, et je vous comprends : la tourte de sanglier au foie gras, servie tiède avec une salade de pourpier aux échalotes, c'est un supplice ! Mieux une petite ponction qu'une razzia. Qui sait rester modeste mérite d'être encouragé. Bref, je scanne juste vos papiers, et vous emportez la bestiole. Après tout, mort d'animal n'est pas mort d'homme. Les sangliers pullulent depuis qu'on a fait la chasse aux chasseurs, ce qui perturbe la circulation, je le reconnais. Je ne suis pas Astérix, et mon collègue encore moins Obélix, vous l'aurez remarqué. Personnellement, je n'ai pas vu le moindre cochon sauvage à l'horizon, mon collègue non plus, et la barbaque sera mieux entre vos mains qu'à faisander au milieu des tracasseries administratives. J'ai une devise et j'essaie de m'y tenir : en dehors de sapiens bien sûr, tout ce qui périt en bonne santé est mieux mangé que gâché ! Je vous conseille tout de même de faire tremper d'abord les fruits dans le cognac, vous m'en direz des nouvelles.

Les deux gars avaient du mal à cacher leur contentement en chargeant la bête sous les cageots d'abricots. Un biniou retentit. Une ambulance dévala la pente en clignotant de tous ses feux, suivie de deux gros casques de policiers de la circulation, debout bien droit sur leurs hoverboards dans leurs tenues de scaphandriers.

La Janvier accompagna les brancardiers vers le blessé, les abandonna pour accueillir les deux casqués qui allaient s'occuper du véhicule, et elle de la marchandise saisie, ce qui était un foutu casse-tête. Avec l'intensification des infractions, on ne savait qu'en foutre.

— C'est comme les déchets nucléaires, se lamenta Anna Janvier en s'installant derrière le volant, même les partisans les plus acharnés de l'atome ne peuvent nier qu'ils constituent un problème, bien après la fermeture de la plupart des centrales.

Puis elle se mit à soupirer :

— Pierraud, arrêtez de faire la gueule, vous allez vous marcher sur le menton ! J'espère que vous n'allez pas me faire un choc anaphylactique parce qu'on a quelques fruits dans le coffre !

Elle avait une façon de pouffer très gamine, un peu japonaise, à planquer son rire derrière sa main, qu'elle avait petite et potelée. Il grommela, espérant ne pas se faire entendre :

— Je ne me donne en spectacle que dans les grandes occasions !

— Ne me tentez pas, Pierraud, je suis gourmande. Mon fruit préféré, c'est la figue ! Dans le mur de notre baraque, on avait un figuier d'avant les Lumières, qui donnait des sultanes noires. Du miel ! Un délice pareil poussant sur un tronc qui tient du rocher et du pied d'éléphant malade, c'est biblique, je vous le dis ! Parce que c'est une figue qu'Ève a mordue en croyant goûter à une de celles qu'Adam portait entre ses jambes, et par pure générosité, je précise ! Pour apprendre le plaisir au premier homme qui n'était pas capable d'y penser tout seul. Finalement, dans l'intolérance aux fruits, vous avez des antécédents très très anciens !

Elle se trémoussa comme si elle imaginait qu'un jour il lui ferait un seul en scène dont elle serait l'unique spectatrice. Ferdinand sentit un coup de chaud lui flamber le visage, des mâchoires au cuir chevelu. Le rouge du danger qui menace, à se demander s'il n'allait pas finir par lui flanquer une plainte pour harcèlement.

— Vous avez filmé, c'est bien, je compte aussi sur vous pour la doc, les archives et tout le tintouin ! On est finalement assez bien assortis !! Je vous laisse gentiment logiciels, fichiers, applications. Vous êtes calé dans ces domaines et même sujet à une forme de dépendance d'après ce que j'ai lu… Je ne risque pas de vous faire concurrence !

Elle était gonflée de le pousser vers de mauvaises habitudes qui l'avaient fait traîner par maman de consultation en consultation. Ado, il avait été accro aux jeux vidéo au point qu'il ne pouvait se priver d'écran une seule journée sans piquer de grosses crises de colère. Il ne vivait que pour entrer dans des mondes où il était mille héros sans peur ni morale autorisés à tuer, sauver, gagner, et il gardait un souvenir atroce de ses deux années de thérapie.

— Pour revenir aux abricots, retenez bien cette leçon, mon petit : il faut toujours faire un prélèvement modeste qui ne met personne dans l'embarras et rassure tout le monde !

Il se jura de lui faire regretter amèrement de l'appeler mon petit. Du haut de son mètre quatre-vingt-trois, il ne manquait pas de ressource.

L'écran de la bagnole diffusait les infos en boucle. Comme plusieurs fois par mois désormais, il y avait eu deux morts en Normandie du côté de Vimoutiers, au cours de règlements de comptes entre dealers de camembert qui devenaient incontrôlables.

Anna Janvier coupa le son rageusement et accéléra bien au-dessus de la vitesse autorisée, se moquant des radars et autres injonctions à ralentir, tout en parlant sans arrêt.

— Le foie gras, je vais vous dire, on ferme les yeux sur les petites productions à usage personnel, mais on évite que la contrebande étrangère n'inonde le marché noir, qu'on ne pourra jamais éradiquer, c'est clair, mais qui doit garder des proportions acceptables. Le Bulgare, on va l'interroger, récupérer des éléments sur la filière, et puis on file le tout au bureau Europe qui se démerde.

Ferdinand était submergé par le parfum de sa cheffe, un truc à la vanille inattendu. Utiliser une eau de toilette pareille témoignait de son sens stratégique, elle s'aspergeait d'une senteur de dessert pour donner à ceux qui l'approchaient envie de la becqueter et, bien qu'il n'ait aucune intention de s'y risquer, il commençait à avoir faim.

Halte au génocide ! Fermons les camps de la mort ! Honte à l'holocauste ! Mort aux zoophages ! Sauvons nos frères des massacres ! Nous sommes tous des animaux ! Les publicités animées pour Le mas des collines plantées au bord de la route de chaque côté du chemin de bifurcation vers l'établissement avaient été prises d'assaut pendant la nuit. Des slogans rouge vif dégoulinaient sur les écrans géants, façon probable de protester contre la nouvelle carte d'été du restaurant qui se déclinait autour des farcis traditionnels du Midi : légumes de saison (courgettes, tomates, aubergines, oignons) fourrés d'un mélange de viandes hachées et de mie de pain, herbes, ail et oignons. Un plat équilibré s'il en est, mais la mesure n'était plus au goût du jour. Les antispécistes intégristes qui, la semaine précédente, avaient vandalisé un abattoir en laissant un mort et un blessé grave sous l'effondrement d'un des bâtiments incendiés, commençaient fort leur campagne de harcèlement, toujours spectaculaire avant le début de la haute saison touristique.

Lou composa le code et poussa la grille du passage vers le parc en pestant contre le temps perdu à secouer les sbires du groupe pour qu'ils effacent les déclarations de guerre au plus vite.

Sur la terrasse, Renée nettoyait les tables au milieu d'une armée de parasols repliés qui ressemblaient à des mannequins de vitrine face au parc verdoyant qui sommeillait dans la buée tranquille de sept heures du matin. Devant les oliviers, les arrosages automatiques balançaient en chuintant des torsades de crachin irisé qui perlaient pelouses et massifs trop bien rangés se la jouant Versailles. Aller mettre de la pelouse en Provence, où il ne pleut qu'une douzaine de fois par an en déluges dévastateurs était une hérésie que plus personne ne songeait à déplorer depuis que les lobbies golfeurs avaient réussi à faire passer leurs greens pour opérations sauvetage de la nature, à croire qu'ils confondaient la planète avec une balle à envoyer au trou.

La sublime terre qui avait appartenu à Lou et à Nour était devenue usine à fric. La rentabilité avait remporté une victoire écrasante sur ce truc à la noix vanté autrefois comme un atout, le charme, désormais suppôt du passé qui avait intérêt à se faire oublier. Cette opération de désinfection avait fait pousser sur leur ancienne propriété l'épure contemporaine d'un hôtel de cinquante chambres sinuant discrètement dans la végétation, d'un restaurant circulaire entièrement vitré avec sa terrasse plantée de micocouliers et d'un parking souterrain. Lou n'était pas fière d'avoir vendu. Il faudrait toujours s'offrir le luxe de dire non, surtout quand on n'en a pas les moyens.

La journée allait être rude. Jérôme était absent, ce qui était une très mauvaise idée, elle n'aurait jamais dû lui accorder ce congé alors que les touristes étaient déjà arrivés. Au vestiaire, elle enfila une charlotte blanche sur le turquoise de ses cheveux ras, assorti à ses yeux vert pâle. Nour prétendait qu'elle ressemblait à Uma Thurman, l'actrice qui avait joué au début du siècle, et même peut-être à la fin du siècle précédent, elle ne savait plus bien, dans les films de Quentin Tarantino, un réalisateur américain qui avait jadis décroché une palme d'or à Cannes. Peut-être à cause de son mètre quatre-vingts et de sa sempiternelle salopette qui tenait moins de celle des plombiers jadis qu'à la combinaison jaune pétant d'Uma Thurman dans Kill Bill, un film où une nana cognait dur tout ce qui l'approchait de trop près sans y avoir été invité.

Lou remonta la fermeture éclair de sa blouse jetable et surgit dans l'espace cuisson. Oreste remuait énergiquement les woks de crevettes-légumes dans un grand nuage de vapeur et elle soulagea son énervement par un aboiement :

— Mais mettez la hotte, bon sang, Oreste ! Les fortunes dépensées pour une ventilation dernier cri, je vous interdis de vous en foutre !

Elle rejoignit Bao dans l'arrière-cuisine, il était en train de déshabiller les soles.

— Va falloir se serrer les couilles parce que je ne suis pas en avance. Pour l'entrée du jour, on tapera dans la terrine de légumes de la semaine prochaine, OK ? Sinon, on garde le pot-au-feu de canard en plat du jour !

Oreste apparut, l'air guilleret sous sa coiffe blanche :

— Je peux préparer des tians de légumes d'été sur lit de petites pâtes, j'ai tout ce qu'il faut. L'année dernière, ça avait fait un malheur.

— Parfait !

Effectivement un plat idéal pour ce jour de grand beau : léger, coloré, appétissant, vegan sans ostentation. Elle inspecta les provisions de la chambre froide, tomba sur un cageot de courgettes d'un vert très pâle, pas plus grosses que le pouce et tendres comme du beurre, que Jeanne lui avait fait livrer la veille. Les tailler en longues épluchures et les faire sauter une minute à la poêle avec tofu et gingembre. Ce serait le plat du jour du lendemain.

Cette perspective la calma d'un coup, elle reprit la carte, supprima le parfait vanille, vérifia le stock de sorbets. Cerise, combava, cassis, litchi, kaki. En trio avec un coulis au calisson, c'était une façon impeccable de saluer l'été, et puis il restait de belles framboises, qu'elle pouvait servir avec un espuma au fromage de chèvre. Simple, vite fait.

Elle commença de souffler sur le coup de quatorze heures trente. Au vestiaire, elle s'autorisa un bâillement sonore en étirant son dos, soulagée d'en finir avec la représentation permanente qu'ils donnaient tous dans la cuisine conçue comme une scène de théâtre où, pour distraire le client, les employés habillés de bleu et blanc s'agitaient derrière la vitre. Bosser ne suffisait pas, il fallait aussi fournir l'image du labeur, d'un ballet bien réglé, spectacle unique et en direct qui amusait les convives beaucoup mieux qu'un écran.

En baissant les bras, elle sentit une douleur fulgurante lui irradier la jambe.

DE LA MÊME AUTRICE

Aux Éditions Gallimard

Dans la Série Noire

NOS DERNIERS FESTINS, 2019, Folio Policier no 947.

MONTMARTRE. MONT DES MARTYRS, 2008.

MORE IS LESS, 2002, Folio Policier no 521.

TROUBLES FÊTES, 2001.

LE CHANT DU BOUC, 2000, Folio Policier no 262.

ÉROS ET THALASSO, 1998, Folio Policier no 402.

Dans la collection Folio

INTIMITÉS et autres nouvelles, 2005, no 4281.

Aux Éditions Joëlle Losfeld

ET ELLES CROYAIENT EN JEAN-LUC GODARD, 2015.

CINQ FEMMES CHINOISES, 2013 (Folio no 5831).

DE BOUCHE À BOUCHES, 2011.

PARADIS ANDALOUS, 2007.

Chez d'autres éditeurs

Romans

I LOVE LYON, Les petits polars du Monde, 2015.

CRISE DE NERFS, Les petits polars du Monde, 2012.

TIREZ SUR LE CAVISTE, Éditions La Branche, 2007 (Folio Policier no 908).

L'ENFER DES ANGES, Fayard Noir, 2005.

LA VISITE, Éditions Balland, 2003 (Folio no 4126).

LAVANDE TUERA, Éditions Baleine, 1997.

LE SQUATT, Le Cherche-Midi, 1996.

LE FILS D'ARIANE, Éditions Manya, 1992.

SUPERMARCHÉ RAYON BONHEUR, Éditions Manya, 1990.

L'OCTOBRE, Éditions Jean-Jacques Pauvert, 1976.

Essais et autres textes

TAMALOUS, poésie, Éditions La Sirène étoilée, 2016.

SIGNORET OU LA TRAVERSÉE DES APPARENCES, Éditions des Busclats, 2015.

PLAT DE RÉSISTANCE, nouvelles, Éditions 1973, 2012.

À CŒUR ET À KRISS, Éditions des Busclats, 2011.

LE CHINOIS. SEXE, DROGUE ET BAIN-MARIE, nouvelles, Éditions 1973, 2010.

VOYAGES EN GOURMANDISES, nouvelles, NiL Éditions, 2007.

NOIR CAMÉRA !, nouvelles, Fayard Noir, 2006.

CHERCHEURS DE BLEU, poésie, Éditions Colophon, 2004.

CHAIRS AMIES, poésie, Éditions du Ricochet, 2001.

UN SCÉNARIO NOMMÉ DÉSIR, avec Brigitte Peskine, Belfond, 1994.

ET L'AMOUR DANS TOUT ÇA ?, avec Kriss Graffiti, Éditions Balland, 1989.

RIGOLE ET TAIS-TOI, avec Martine Boëri, Éditions Calmann-Lévy, 1989.

PAPY-BOOM, avec Maximilienne Levet, Éditions Grasset, 1988.

© Éditions Gallimard, 2019.

Couverture : Photo © Arthur Belebeau / Trunk Archive / Photosenso (détail).

Éditions Gallimard
5 rue Gaston-Gallimard
75328 Paris
http://www.gallimard.fr
© Éditions Gallimard, 2021.

ROMAN NOIR      THRILLER      ENQUÊTE

« Chantal Pelletier est une spécialiste de la poétique gourmande, une esthète des papilles et de la langue. Le texte sonne pourtant comme une alerte... »

MICHEL ABESCAT, TÉLÉRAMA

Nos derniers festins

Juin 2044. La prohibition alimentaire règne dans l’Hexagone, mafias du camembert et trafics de foie gras prospèrent, les partisans intégristes de régimes ennemis s’affrontent dans de violentes manifestations. Pour festoyer, on s’approvisionne au marché noir, on participe aux agapes de sociétés secrètes, on compte ses points sur son permis de table. Débarquant dans une Provence caniculaire, un contrôleur alimentaire tente d’élucider le meurtre d’un jeune cuisinier. Parallèlement, une ex-militaire au passé douloureux se bat pour sauvegarder son restaurant gastronomique et se réconcilier avec sa fille, dont la ferme est elle aussi en danger. Tous liés au cuisinier assassiné, ils prennent ensemble la mesure de la menace.

Chantal Pelletier

Chantal Pelletier, qui fut une des 3 Jeanne au théâtre, a publié nouvelles, romans (notamment aux Éditions Joëlle Losfeld) et polars, dont six à la Série Noire.

Cette édition électronique du livre Nos derniers festins de Chantal Pelletier
a été réalisée le 27 septembre 2021 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l’édition papier du même ouvrage
(ISBN : 9782072923104 - Numéro d’édition : 373640).

Code Sodis : U43235 - ISBN : 9782072974397.

Numéro d’édition : 432188.

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