© Les Éditions Les Malins inc.
Montréal, 2019

Publié avec les autorisations des Éditions Les Malins inc.,
Montréal, Québec, Canada

Directrice littéraire : Katherine Mossalim
Auteure : Elizabeth Baril-Lessard
Correctrices : Fleur Neesham et Stéphanie Phaneuf
Directrice artistique : Shirley de Susini
Conception de la couverture : Shirley de Susini
Mise en page : Diane Marquette
Photo de l’auteure : © Éva-Maude TC
Crédits images : shuttertock.com

© Kennes, 2020, pour la présente édition
Rue de la Blanche Borne 15
6280 Gerpinnes (Loverval) – Belgique
www.kenneseditions.com

Adaptation et lexique : Anaïs Herbage

Dépôt légal : août 2020

ISBN : 978-2-3807-5268-7

Tous droits réservés

AVANT-PROPOS

Au fil de ta lecture, tu rencontreras certains mots comme « niaiser » ou « capoter » : ce sont des mots typiques du Québec, là où se déroule l’histoire ! Si tu ne les comprends pas, pas de panique : ils seront signalés par un astérisque (*) et expliqués en note de bas de page. Tu pourras aussi les retrouver en fin d’ouvrage, dans un lexique alphabétique.

Bonne lecture !

L’éditeur.

À tous ceux et celles qui ont peur

CHAPITRE 1

Forêt amazonienne et yéti

J’ai envie de me cacher dans une combinaison de ski une pièce mauve pastel rayée jaune fluo. Sophie, ma prof de danse, essaie, à sa manière, de m’aider.

— Longtemps dans quel sens ? Longtemps comme deux jours ou longtemps genre deux grosses années ?

Je ne sais jamais si elle me prend au sérieux quand elle me parle. Peut-être que je n’ai juste pas l’habitude de l’entendre dire des vrais mots. En tant que prof de danse hip-hop, quand elle ouvre la bouche, c’est généralement pour compter et faire des sons en suivant le rythme de la musique. Mais ça vaut quand même la peine d’essayer de lui expliquer mon problème. Le spectacle commence dans 15 minutes et, à part la combinaison de ski, je ne vois pas de solutions miracles.

— Je… longtemps comme plusieurs semaines. Ma mère m’amène une fois tous les deux mois chez l’esthéticienne… Après l’essayage, je m’étais promis de prendre rendez-vous, mais j’ai oublié ! J’y pense pas à ce genre de trucs là, et… et on sort juste de l’hiver en plus !

— OK ! OK ! C’est pas grave. Ça arrive à toutes les filles d’avoir du poil en dessous des bras, hein ! On finit toutes par avoir un moment où certaines parties de notre corps sont pas parfaites-parfaites…

Certaines parties de notre corps… ouais. Dans la situation où je me trouve, disons que c’est un peu plus que pas parfait-parfait. Je suis en troisième secondaire 1, nouvellement dans le niveau 4 de la troupe de danse-étude de mon école. Niveau 4, c’est comme le top du top. Pour ceux qui ne connaissent pas la danse, ça équivaut à faire partie de la meilleure équipe de Génies en herbe 2, si tu as une caboche de feu, ou, si tu es plus sportif, c’est comme être dans la meilleure équipe de hockey de la ville.

Puisque, depuis cette année, mon école propose des programmes sport-étude, je devais choisir une discipline sportive que j’allais pratiquer tous les jours. J’ai passé l’audition sans trop savoir ce que ça impliquait. Je fais de la danse depuis longtemps et j’adore ça, mais c’est tout. L’audition était super difficile. On devait suivre une chorégraphie en groupe qu’on apprenait en direct, avec une prof vraiment bonne.

Les profs qui donnent les cours en sport-étude sont des danseurs professionnels. Ils font ça de leur vie. Ils sont payés pour danser : c’est fou ! J’essayais donc de suivre, mais je manquais des mouvements. Je n’étais pas la seule. Autour de moi, des filles de tous âges donnaient tout ce qu’elles avaient pour gagner leur place dans une des troupes. J’essayais de ne pas trop me comparer, même si j’étais vraiment impressionnée de faire la même chorégraphie que les élèves de dernière année de l’école. En danse, l’âge n’a pas d’importance. Les profs forment les groupes selon les forces de chacun, peu importe dans quelle année on est.

Malgré mon stress, je suis sortie de là avec la sensation d’avoir fait de mon mieux, ce qui ne m’arrive pas souvent. Quelques jours plus tard, surprise ! J’étais sélectionnée dans le plus haut niveau. J’hallucinais ! Du jour au lendemain, je me suis mise à passer mes après-midi avec des filles de secondaire 4 et 5. Je n’en revenais pas !

— Louane, montre-moi. Je suis certaine que c’est pas si grave.

Pas si grave ! Cinq minutes avant le spectacle ! Je suis la plus jeune de mon groupe, mon petit corps pas formé du tout est dans un débardeur jaune œuf de Pâques et j’ai deux forêts amazoniennes en dessous des bras !

— Je ne veux pas te montrer. C’est… je sais pas quoi faire.

— Ben voyons, fais pas ton bébé, le show commence bientôt. Poils ou pas poils, va falloir que tu danses, OK ? T’avais qu’à y penser avant, ma fille !

Ma fille ! Sophie a seulement cinq ans de plus que moi et elle me parle comme si elle était une vieille danseuse de ballet qui veut m’apprendre la vie. Mais bon, comme les autres de mon groupe, elle a commencé la danse super jeune, ce qui lui donne automatiquement de l’autorité sur moi. Le visage chaud de honte, je lève un de mes bras devant ma super trop cool prof de danse, qui va assurément rire de mon surplus apparent de barbe de bras.

Elle ne dit rien.

— C’est… pas… c’est bon, là… ça se voit presque pas.

Super ! Je vais devenir LA fille avec des yétis sous les bras. LA fille qui fait rire d’elle parce qu’elle ne sait pas utiliser un rasoir. Celle qui ne sait pas du tout comment s’arranger (le débardeur jaune est un costume au moins, on est toutes habillées pareil) et qui cultive des jardins secrets sous ses aisselles !

La prof est rouge fraise. Elle ne veut surtout pas me dire que c’est terrible, mais elle ne peut pas non plus me mentir sur ma belle peau INVISIBLE sous cette accumulation de poils.

J’entends mon groupe qui crie en coulisses. Le spectacle commence. OK, j’y vais. Peut-être que, par miracle, je vais tellement bien danser que personne ne va apercevoir les deux tapis de bain en dessous de mes bras. Peut-être que la couleur jaune poussin de mon débardeur, combinée à l’éclairage de scène, va éblouir complètement les spectateurs. Oui, oui ! C’est possible ! Pas vrai ?

1. Secondaire – Voir système scolaire québécois page 248.

2. Génies en herbe – Compétition d’origine québécoise, où deux équipes de quatre joueurs doivent répondre à diverses questions de culture générale.

CHAPITRE 2

Robe de chambre chiots et œil qui louche

Je m’appelle Louane, j’ai 14 ans et être poilue ne fait pas partie de mes caractéristiques principales.

Je voulais le préciser parce que, même si je suis super nulle dans tout ce qui est coiffure, maquillage… bon, OK, dans TOUT ce qui est esthétique, eh bien, j’ai quand même l’air d’une chose qui a de l’allure. « Chose », ce n’est peut-être pas le bon mot, mais même si je ne me trouve pas particulièrement dégoûtante, souvent je me sens un peu comme une personne/chose/truc bizarre.

La vérité, c’est que j’ai tout ce qu’il me faut pour être bien dans ma peau et me faire des amies, genre une tête et deux jambes. Je n’ai pas l’air spécialement bizarre. Je sens que je le suis, intérieurement, mais physiquement, quand on me voit, on ne le sait pas. Je n’ai pas de corne sur le nez ou de grains de beauté énormes en forme d’araignée. En plus, moi, c’est des choses qui ne me dérangent même pas, les immenses trucs qui débordent chez les autres. Je ne sais pas pourquoi. Un œil qui louche ou, je ne sais pas, moi… des cheveux gras, ça ne me met pas mal à l’aise. Ça ne m’empêche pas de regarder la personne normalement. Je trouve que les gens remarquent vraiment trop les trucs qui clochent chez les autres.

En tout cas. Même si je n’ai pas l’air particulièrement bizarre, j’ai du mal à parler aux gens.

Exemple le plus commun : je suis dans ma classe. Je connais presque tous les élèves qui sont à côté de moi depuis trois ans. Mon prof est super gentil, pas stressant du tout. Malgré tous ces éléments réconfortants (pas autant que ma robe de chambre chiots quand même), je ne suis pas capable de lever ma main pour quoi que ce soit. Si j’ai la réponse, je me tais. Si j’ai une question, je me tais. Si j’ai la vessie pleine comme le plus gros ballon d’eau que mon frère pourrait me lancer sur la tête, je me tais. Je suis une muette sociale. J’ai une incapacité à ouvrir la bouche, à dire des simples petits mots que je connais depuis que je suis minuscule, comme « est-ce que je peux aller aux toilettes, s’il vous plaît ? ».

C’est un exemple simple. Mais j’en ai des millions ! Ma vie est déjà lourde de moments où j’aurais pu parler, mais qu’on dirait que ma voix est partie en camping sauvage. Je doute encore de la cause de mon problème. Peut-être que je suis beaucoup trop timide – si c’est ça, je ne vois pas comment je vais réaliser mon rêve de devenir danseuse. À moins que ce soit juste ma voix qui est timide ? Peut-être que mon corps, lui, peut parler à ma place… On verra. Ou bien je suis moins intelligente que les autres. Ça se peut aussi. Peut-être que je ne maîtrise pas bien les mots et que c’est pour me protéger que ma tête m’empêche de parler. Elle coupe ma voix en public pour que je n’aie pas l’air ridicule devant tout le monde. C’est intelligent, une tête.

Malgré mes difficultés à parler aux autres, j’ai quand même une amie, Alice. Avec elle, je ne me retiens pas. On peut parler des heures et des heures du même sujet et on ne se lasse jamais. Alice vient d’une famille où tout le monde parle tellement fort qu’elle a appris à crier au quotidien pour se faire entendre. C’est une crieuse professionnelle. Elle n’a pas de bouton pour baisser le son, elle a un seul volume et elle le garde à fond en tout temps. Ce n’est donc pas une bonne idée de lui parler du garçon sur qui je tripe 1 entre deux rangées de casiers à l’école. Ça finit par :

— QUOI ?! TU TRIPES SUR ELLIOT !

La moitié de l’école l’entend et toute relation devient impossible entre mon crush et moi.

Sinon, Alice est super gentille. Heureusement que je l’ai, parce qu’une journée à l’école sans parler, c’est long ! Dans mes cours de danse au moins, je n’ai pas besoin de dire un mot, je peux juste écouter… et danser.

1. Triper – Être passionné par quelque chose, s’extasier, aimer quelque chose.

CHAPITRE 3

Quatre trucs qui font peur (cinq, si j’ajoute les tas de tissu rose fluo)

Sophie replace une mèche de cheveux derrière son oreille pour la millième fois depuis le début de notre réunion.

« Jeudi midi, vous avez juste à prendre le bus et vous rendre à Place Lau. Une fois là-bas, c’est rapide. J’ai dit à la vendeuse que vous alliez toutes passer pour essayer le débardeur pour le match de basket. C’est bon ? »

Ah… le fameux basket. Ça fait des années que les élèves se battent pour qu’on ait notre propre équipe de cheerleading à l’école. En attendant, c’est nous, les danseuses les plus qualifiées, qui devons nous occuper de motiver la foule durant les matchs. Je ne peux pas dire que ce sont mes moments préférés, mais au moins ça nous exerce à danser devant public.

Revenons aux instructions de ma prof de danse. Dans ce qu’elle vient de dire, il y a au moins quatre trucs qui me font peur.