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Camille bosse dans une grosse boîte.

Elle n’a pas d’attachement particulier pour son boulot.

Ni pour ses collègues.

Ni pour grand monde, d’ailleurs, si ce n’est pour son amie Anna et son voisin de palier septuagénaire, Monsieur Lambert.

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Éditions Eyrolles
61, boulevard Saint-Germain
75240 Paris Cedex 05
www.editions-eyrolles.com

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À mes deux grands-mères, Catherine et Rosa.

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« It is particularly incumbent on those who never change
their opinion, to be secure of judging properly at first. »

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1

Le message, long de quelques lignes noires sur fond blanc, palpite devant elle sur l’écran de son ordinateur.

Expéditeur inconnu, précédé de la mention : « ne pas répondre ».

Camille fixe la fenêtre de messagerie tandis que son sang quitte ses phalanges. La fenêtre recouvre en grande partie la page de saisie sur laquelle elle était en train de travailler, ou plutôt de faire semblant de travailler.

Passé le premier choc, son réflexe est de rabattre de quelques degrés l’écran de son ordinateur et de jeter des regards méfiants à gauche et à droite. Si c’est une blague de Patrick à la compta, il ne la surprendra pas à rougir.

Elle ne voit rien d’anormal, pourtant, par-delà les demi-cloisons de son bureau paysager. Ses collègues ont presque tous les yeux rivés sur leur écran. À part Odette, qui farfouille dans son tiroir (la version pré-Internet du « si, si, je travaille, là… ») et Julie, qui a rejeté les épaules et la tête en arrière, ramené ses deux bras sur le front, et fermé les yeux pour sa pause yoga bi-quotidienne, qui aurait, d’après elle, des bénéfices incomparables sur sa productivité.

On entend le tapotis des touches d’ordinateur qu’on enfonce à tout va, les soupirs las qui annoncent la pause-café imminente et le froissement des pages de données qu’on a cessé de manipuler avec soin il y a belle lurette, genre à la fin de sa semaine d’essai. En tendant l’oreille, on discernerait presque le bruit mouillé qu’émet systématiquement Jean-Claude quand il lèche son index avant de tourner les pages de son listing de prix. Ce bruit est aussi difficile à entendre pour Camille que le geste est insoutenable à contempler. Un regard vers lui confirme que c’est précisément ce qu’il est en train de faire. Argh ! Et alleeeez… Et que je te sors la langue, et que je te passe le doigt dessus, et que je te le fourre sur la feuille avant de la tourner. Berkberkberkberk.

Chassant cette vision d’horreur, Camille se ressaisit.

Fermer le message.

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2

C...

3

Camille appuie machinalement sur le bouton du rez-de-chaussée un peu avant 18 h 15. Elle songe malgré elle à sa rencontre furtive avec Batignon au troisième : imaginer qu’il puisse être celui qui se cache derrière son mail anonyme est tellement saugrenu qu’elle se surprend à rire toute seule dans l’ascenseur. Cette histoire a au moins le mérite de la distraire.

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4

Être arrivée en trombe chez ses voisins du dessus, remontée comme un coucou suisse, mal coiffée, non maquillée, et vêtue d’un pyjama dépareillé dont la pièce maîtresse se trouve être un pull en coton molletonné à l’effigie de Minnie Mouse n’était pas, rétrospectivement, une grande idée. C’est la conclusion inévitable à laquelle Camille arriverait le lendemain, à tête reposée (l’expression étant tout à fait trompeuse en l’occurrence, car sa tête serait alors tout sauf reposée).

En poussant l’analyse un peu plus loin, Camille comprendrait surtout que sa véritable erreur ne résidait pas vraiment dans sa tenue vestimentaire discutable : contre toute attente, c’est le stylo qu’elle s’était mis dans les cheveux un peu plus tôt dans la soirée, par flemme de se lever pour récupérer un élastique à la salle de bains, qui allait l’entraîner très loin de sa zone de confort.

Qui eût cru, à la voir débouler comme ça devant leur porte aux alentours de 23 h 12, le front strié d’une veine où palpitait toute la rage de la voisine qu’elle était, flouée dans son désir de tranquillité par une horde de coqs en rut et par ce qu’elle se représentait comme étant leur basse-cour caquetante, qu’elle serait trahie par son stylo fétiche, davantage encore que par son pyjama préféré, vestige de son treizième anniversaire ?

Personne ne l’aurait cru. Camille n’y croit toujours pas. Et pourtant…

*

Camille frappe trois grands coups secs à la porte de ses voisins.

Ils ne répondent pas.

Ben non, ils sont bien trop occupés à monter le volume de leur station mp3 !

Haletante de colère, le nez collé au chêne craquelé de leur double porte d’entrée, elle trépigne. J’vais t’leur en donner, moi, du volume !,...

5

Partant à la recherche de son voisin, Camille se retrouve à longer un couloir obscur, parallèle à la porte d’entrée, avant de déboucher dans la pièce principale.

Elle est d’abord surprise de constater qu’il n’y a pas soixante-cinq clampins massés dans l’appartement...

6

Quatre minutes plus tard, misant toujours sur l’amnésie prévisible de Baba-au-Rhum, Camille lui a exposé la situation, allant jusqu’à lui lire des...

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—...

8

Il est 7 h 48.

Camille avance et les portes coulissantes s’ouvrent pour la laisser entrer. L’odeur du pain chaud envahit aussitôt ses narines.

La boulangère lui lance un bonjour cordial, quoique légèrement mécanique.

— Bonjour, lui répond Camille, non moins mécaniquement.

Pour une fois, elle aurait aimé qu’il y ait la queue. Elle aurait bien eu besoin de réfléchir encore quelques secondes aux détails fumeux de son projet stupide. Elle va encore passer pour une allumée. Comme hier soir…

Elle tente d’abord une approche oblique :

— On m’a dit grand bien de vos tresses amandines au chocolat…

Camille a sorti ses antennes à ultrasons pour capter si son message codé fait mouche ou non.

— Oui. Je vous en mets combien ?

Okaaay… La boulangère n’a pas l’air d’être là pour rigoler. Elle est branchée business. Le message pseudo-codé de Camille n’a pas atteint son destinataire et celle-ci ressent la même chose que lorsqu’un collègue lui demande de lui lancer un rouleau de scotch ou les clés du local où se trouve la déchiqueteuse à papier. En général, elle manque d’éborgner quelqu’un en s’exécutant...

9

B...

10

Il a bien fallu dix minutes à Camille pour se remettre en mode boulot après l’épisode de la machine à café. C’est bien la preuve, s’il en fallait une, qu’elle a raison de ne pas traîner là-bas trop souvent.

Ces dix minutes tampons durant lesquelles elle a allumé son ordi, pris le temps d’arroser le ficus et fait mine de ranger son bureau ont servi, d’une part, à recontextualiser la remarque anodine du stagiaire : il a pu voir le nom de la boulangerie sur le sachet de viennoiseries et ce ne serait pas si dingue que ça qu’il connaisse son quartier, celui-ci se trouvant près du centre et Lyon n’étant, en fait, qu’un grand village.

Mais ce temps de chauffe un peu long au démarrage a aussi permis à Camille, d’autre part, d’évacuer l’image subliminale de Batignon, affublé du costume très xviiie de Jamie Fraser dans la série Outlander.

Non, parce que, à l’évidence, c’est de ça qu’il s’agit : le lit à baldaquin, l’allure, l’ambiance… Cette série historico-passionnelle, c’est Anna qui l’a prêtée à Camille dans un geste amical et bienveillant dont seules les meilleures copines sont capables, en lui précisant que le héros de la série était à tomber.

Elle avait raison.

Mais c’est moins le costume xviiie, le problème, s’est aperçue Camille en y repensant (encore qu’un psy trouverait sûrement matière à débattre là-dessus). Simplement, il faut reconnaître...

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Camille est passée voir monsieur Lambert après dîner. Il s’apprêtait à sortir, lui a-t-il dit...

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