Avec Martin, rien ne se passe comme prévu, jamais. Cette fois, son frère et lui doivent rejoindre leurs parents en Italie et Martin se surpasse en gaffes. Le voyage se transforme en cauchemar pour Sam. Ils arriveront bien à destination, mais avec beaucoup de détours…

Collection animée par Soazig Le Bail.

Sarah Turoche-Dromery est née en 1973 à Paris. Elle monte des films pour le cinéma et la télévision depuis seize ans. Et entre deux films, elle écrit des histoires car la fiction est une priorité dans sa vie.

Pour mes gaffeurs Christophe et André-Guy.

Merci à Lionel et à son fils Lou.

– T’as mis où la crème solaire ?… Et mes lunettes ???

– Mais dépêche-toi ou on va finir par rater l’avion.

J’ai parlé calmement. Pourtant je bous intérieurement.

Nous partons en Italie assister au mariage de notre grand cousin, Angelo. Nos parents sont sur place depuis une semaine pour aider aux préparatifs.

Mon sac à dos est bouclé depuis hier soir. Mais mon frère, comme d’habitude, après m’avoir assuré dix fois, vingt fois qu’il « était sur le coup », que sa valise était faite à 99 %, que je m’inquiétais pour rien, est là devant moi à courir d’une pièce à l’autre, à moitié habillé et déjà tout rouge. J’ai la main sur la porte. 1… 2… 3… Je compte en silence. 4… 5… Si à 10 il n’est pas prêt, tant pis pour lui, je pars, seul. 7… 8… 9…

– Bon alors ? Tu rêves ?

Miracle ! Je vérifie que j’ai bien fermé la porte de l’appartement familial à double tour. Avant de déposer les clés dans la boîte aux lettres de la concierge – on a déjà perdu un nombre élevé de trousseaux et maman nous oblige désormais à cette formalité – je demande, méfiant :

– T’as bien les billets ?

– Mais oui, regarde.

D’un air faussement hautain, il les sort de la poche de sa chemisette et les agite sous mon nez.

– N’oublie pas, p’tite tête, que je suis un grand voyageur ! Un pro de la route !!!

On descend dans le métro, ligne 4, direction Denfert-Rochereau.

Sur le quai, mon frère essaie de fixer sa valise trop lourde sur un petit chariot.

Il se débat avec le mécanisme et me jette des regards suppliants. Non, je ne l’aiderai pas. Il m’a agacé et puis il avait qu’à prendre un sac à dos, comme moi. Mais Monsieur Martin ne veut pas froisser son costume neuf et il a préféré une valise, bien rigide. Je crois que c’est celle de grand-mère. Sauf que sa super valoche n’a jamais eu de roulettes et qu’elle pèse un âne mort. D’où l’idée du chariot à bagages personnel « pour tout transporter sans se fatiguer » et du tendeur pour maintenir l’ensemble. Hier soir, il m’a fait la démonstration, jouant avec le cadre télescopique métallique jusqu’à ce que ce dernier se coince.

Martin réussit à placer la valise sur le cadre trop petit. Avec son genou droit, il la maintient en équilibre. Penché en avant, il tire de toutes ses forces sur le tendeur et s’apprête à fixer le crochet sur la plate-forme du chariot quand… tchac ! Le crochet ripe et, avec toute la puissance de la tension, rebondit dans la figure de mon frangin.

– Aïe ! p… de bordel de m… !!!

– Chut… Tout le monde nous regarde.

– Je m’en fous ! il hurle. Je suis aveugle.

Il relève la tête. Le crochet lui a explosé la lèvre inférieure. Il saigne abondamment.

– Premièrement c’est pas l’œil, c’est la bouche. Deuxièmement tu as l’air tout à fait capable de parler. Troisièmement tu n’aurais pas dû…

– C’est bon, monsieur-je-sais-tout. Pas besoin de commentaire. Aide-moi plutôt. Replie ce chariot de malheur avant que j’en fasse un trombone géant.

– Si je veux ! Je ne suis pas ta bonniche.

Mais on n’a pas le temps de se disputer parce que le métro entre dans la station. On monte dans le wagon bondé.

– Pardon, pardon.

Mon frère écrase quelques pieds nus aux ongles vernis, s’excuse et, toujours plié en deux, traînant sa valise et le chariot, se réfugie dans un coin. Je prends un air navré :

– Allez, montre-moi les dégâts. Ah oui, c’est pas beau à voir. Tu as la bouche toute gonflée. Et une belle éraflure sur la joue. Ça pisse le sang.

Je sors un kleenex et essaie de stopper l’hémorragie. Sa chemise blanche est mouchetée de rouge.

– Ma préférée, gémit-il.

Pendant qu’il s’essuie, je replie le chariot. C’est pas facile, la tige télescopique est tordue. Discrètement je donne un coup de pied dedans, j’appuie dessus de tout mon poids et c’est plié. Voilà un truc qui ne servira plus à rien et qu’on va devoir se trimballer pendant tout le week-end.

– Il faudrait que je trouve de la glace. Si j’arrive au mariage avec cette tête de boxeur, aucune fille ne voudra danser avec moi.

– Pas besoin, t’es assez givré comme ça ! Et puis on n’a pas le temps de s’arrêter.

Je jette un œil à ma montre : 10 h 03. L’avion décolle à 11 h 52.

À Châtelet, le conducteur annonce que « pour régulation du trafic, il faut patienter quelques instants ». Puis, au milieu du tunnel entre Odéon et Saint-Germain-des-Prés, il y a un petit incident technique. Il fait chaud. Nous sommes tous serrés comme des sardines, dans le noir. Treize minutes plus tard, on arrive à Denfert-Rochereau. Il est 10 h 25.

On se faufile au milieu des touristes et on se place dans la queue de l’Orlybus. Je jette un œil à ma montre. Ça va. L’embarquement se termine d’ici cinquante minutes et le temps du trajet est estimé à une demi-heure. Sans embouteillage. Je réfléchis quand même à prendre le RER B puis l’Orlyval. Tiens, au fait, c’est Orly Sud ou Orly Ouest notre terminal ?

– Martin ? C’est quel terminal ?

Il sort les billets. Il y a un peu de sang séché sur la pochette.

– Attends… je regarde.

C’est notre tour. Martin déchiffre les indications sur le billet comme si c’était écrit en chinois. Le chauffeur s’impatiente. Je lui adresse un sourire complice pour bien lui signifier que je ne suis ni responsable ni totalement solidaire de l’énergumène derrière moi, quand :

– Stop !

Mon frère m’attrape le bras.

– Qu’est-ce qu’il y a encore ?

– C’est pas Orly. Je me suis gouré.

– Comment ça c’est pas Orly ?

– Non, c’est Roissy. Je me suis trompé d’aéroport.

– Mais t’es vraiment un crétin des Alpes ! j’explose.

– Crétin toi-même ! me renvoie Martin. Parce que toi tu as vérifié peut-être, adjudant chef de mes deux !

– Et c’est qui le « Grand Voyageur », le « Pro de la Route » ?

Mais le chauffeur nous interrompt. Je le sens beaucoup moins compréhensif tout d’un coup.

– Les jeunes, si vous voulez vous chamailler, faites-le à l’extérieur du bus et laissez les autres passagers monter. Ils ont un avion à prendre… eux.

On descend maladroitement. Faut dire que entre mon gros sac à dos, la valise d’une tonne et le chariot on a quelques difficultés de manipulation.

Une fois sur le trottoir, je ne laisse pas parler Martin et je prends les choses en main :

– Bon, pour Roissy, c’est le RER B. Fonce. On s’engueulera plus tard. Si on rate l’avion, maman va nous faire une tête au carré.

On s’engouffre dans les couloirs du RER. On slalome entre les valises à contre-courant. On dévale les escalators en panne.

– Vite, j’entends une rame qui arrive.

Je déboule sur le quai à l’instant où le signal de départ retentit. On pique un sprint et on arrive de justesse à sauter dans la rame. Les portes se referment dans un claquement sec… sur l’épaule de Martin ! Il pousse un cri.

– Je me suis fracturé la clavicule !

– Mais quelle chochotte. S’il faut t’amputer, Quasimodo, je le ferai avec plaisir ! Allez, courage !

– T’as aucune compassion.

On s’assoit sur des strapontins. Mon frère est rouge, décoiffé. Sa lèvre est enflée. Sa joue éraflée a pris une couleur violette. Il se masse l’épaule et affiche une moue douloureuse. Il devrait m’attendrir mais non, en fait il m’énerve. Treize ans que ça dure ! Il m’en fait voir de toutes les couleurs. Il profite de sa position d’aîné pour toujours tout diriger. Sauf que c’est moi le cadet qui nous sors à chaque fois du pétrin. Et chaque fois, je jure qu’il ne m’y reprendra plus.

Je me tourne vers la vitre. Je boude pendant les cinquante minutes que dure le trajet. Lui, il fait comme si de rien n’était. Au fond, il sait bien que je ne suis pas rancunier et que ma colère passera. Il s’évente tranquillement avec les billets, les jambes étendues comme s’il était à la plage.

À 11 h 28, le RER B entre en gare de Roissy. On y est presque, mais il ne faut pas mollir. Il ne nous reste que sept minutes pour enregistrer nos bagages.

On court comme des dératés dans le hall de Roissy. Quelques glissades et on se présente devant le guichet. Martin tend fièrement les billets et nos cartes d’identité. Pourvu qu’elles soient en cours de validité !

Pendant que l’hôtesse d’accueil examine nos papiers, il me glisse à l’oreille :

– Tu vois, petite tête, non seulement on est pile poil dans les temps mais en plus, pas besoin de faire la queue.

– Ça va, je râle. Pas besoin de te vanter.

– Messieurs ? nous interpelle la jolie demoiselle.

– Oui ?

– Vos billets…

– Nos billets ? nous répétons en chœur.

– … sont pour demain.

– Pardon ?

– Oui, l’avion AF 2645 pour Rome partira demain samedi 28 mai du terminal 2F. Si vous souhaitez changer de billet, il y a un vol cet après-midi au départ d’Orly Ouest.

Je m’éloigne de quelques mètres sinon je vais le tuer. Le massacrer. Lui faire avaler son tendeur et son chariot avec tige télescopique. Et puis l’étouffer avec mon sac à dos. Après, je le hacherai menu, le tasserai dans sa valise en carton et l’enverrai à maman qui pourra l’offrir aux mariés comme cadeau de bonheur ou plutôt d’emmerdement éternel.

– Hé, le nain, magne-toi. On embarque.

– Quoi ?

Martin, malgré sa tronche d’Elephant Man ensanglanté, a réussi à baratiner la jeune hôtesse.

– Elle s’appelle Émilie. Elle est en stage. J’ai même son numéro de portable.

Ce type ne doute de rien et c’est ça qui m’épate.

Dans l’avion, on n’attend que nous pour décoller. Les autres passagers nous lancent des regards meurtriers. Une hôtesse nous installe en classe affaires.

– Eh oui, fanfaronne Martin, c’est comme ça qu’Émilie traite les grands blessés !

– N’importe quoi. Autant de mauvaise foi, c’est stupéfiant.

À peine assis, Martin rappelle l’hôtesse et lui fait son regard de chien battu. Il penche la tête sur le côté et lui demande d’une toute petite voix de la glace, une serviette et un calmant. Elle le regarde d’un air revêche mais revient quelques instants après avec une trousse à pharmacie et un plastique pour protéger le siège. Pendant qu’elle nettoie les plaies de Martin avec la douceur d’un pitbull, j’envoie un message à maman pour la prévenir de notre arrivée prématurée. J’espère qu’ils pourront venir nous chercher. Le mariage a lieu dans la villa des parents de la mariée à Todi. C’est à cent vingt kilomètres de Rome.

L’hôtesse me demande d’un ton sec d’éteindre le téléphone si je ne tiens pas à provoquer des interférences qui pourraient nous propulser tout droit dans la tour de contrôle. Elle a l’air un peu stressée. Martin a maintenant un gros pansement sur la joue, une couche épaisse de crème jaunâtre sur les lèvres et un sac de glace qui goutte doucement sur son pantalon. Il gémit presque en silence, recroquevillé sur lui-même.

L’avion décolle. Dans moins de deux heures, nous atterrirons à Rome. Je me détends. Il ne peut plus rien nous arriver. Enfin, si. Avec mon frère tout peut arriver. Il a une très longue expérience des catastrophes. Il les provoque et les attire. Un authentique aimant à emmerdes. Et pas seulement pour les voyages. C’est un multirécidiviste de la connerie. À la maison, au collège, à la campagne… il est tout-terrain.