T.J. Klune

Les cieux étaient de cendres

Absynthe - Tome 2

Traduit de l'anglais par Maëlle Haut Clair

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Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

Crisped + Sere

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Traduction © Maëlle Haut Clair

Relecture @ Lorraine Coquelin

Correction ©   Emmanuelle LEFRAY.

Couverture @ Chrissy ‑ Damonza

ISBN : 9782375742938

Dédicace

Pour Mme Benz et Mme Phifer,

Vous m’avez dit un jour que vous verriez mon nom sur la couverture d’un livre.

C’était, bien sûr, après avoir lu mon histoire au sujet d’un Jet-Ski maléfique.

Merci d’avoir cru en moi.

Et car c’était hiver en cette saison,

et ceux qui ont enduré les hivers de ce pays les savent vifs et mordants,

et sujets à de violentes et cruelles tempêtes.¹

William Bradford

Of Plymouth Plantation

La carte

Il restait vingt-et-un jours lorsque Cavalo s’aventura dans la périphérie de Cottonwood, la neige fouettant violemment son visage. Le ciel avait enseveli le matin sous des nuages gris, et Cavalo se demanda s’il survivrait à l’hiver pour sentir à nouveau le soleil effleurer son visage. Il en doutait. Surtout à présent.

C’est des méchants ? lui demanda Bad Dog en jaugeant les portes sud de la ville d’un œil prudent. GrandHank ? AlmaDame ?

— Non, répondit Cavalo. Ils sont pas méchants.

WarrenSoldat était méchant ?

Cavalo ferma les yeux. Il n’était pas surpris que le chien ait rebondi sur ses pensées. Si tant est qu’il fût capable de les lire.

— Peut-être. Je sais pas ce qu’était Warren.

Ce n’était pas ton ami, soufflèrent les abeilles d’une voix semblable à celle de Patrick. Tu le savais ?

Si WarrenSoldat était méchant, peut-être que GrandHank et AlmaDame sont des méchants aussi, reprit Bad Dog. Peut-être que c’est tous des méchants.

— Ça faciliterait les choses.

Comment ça ?

— On pourrait partir.

Où ça ? À la maison ?

— Non. On devrait trouver une nouvelle maison. Loin d’ici.

Loin comment ?

— Très loin.

Et l’Homme d’Acier ? Et Sent Plus Pareil ?

Cavalo soupira.

— Je sais pas.

Bad Dog s’ébroua.

On peut pas les laisser là.

— Ah bon ?

Non, haleta-t-il. On peut pas. Ils complètent.

— Quoi ?

Nous. Moi. Toi et moi. L’Homme d’Acier est rien qu’un tas de ferraille rouillé, mais il est à nous. Sent Plus Pareil fait saigner les gens, mais du moment qu’il le fait ni à moi, ni à SeigneurMaîtrePatron, il est à nous aussi.

— C’est… rassurant.

On peut pas les laisser là. On peut pas laisser la ville.

— C’est aussi simple que ça ?

Oui. Si GrandHank et AlmaDame sont des gentils, ils auront besoin que Bad Dog les protège des monstres. Il aboya pour montrer sa férocité.

— On sait plus qui sont les monstres, désormais, répliqua Cavalo.

Il jeta un coup d’œil en direction des portes sud. Il pouvait distinguer de vagues silhouettes marchant le long du chemin, près du sommet du mur. La Patrouille ne l’avait pas encore vu. Cela ne saurait tarder.

Et nous, on est des monstres ? lui demanda Bad Dog.

— Pas toi, répondit Cavalo. Tu es gentil.

Bad Dog ne se laissa pas berner.

Et toi ?

Il donna un léger coup de tête au genou de Cavalo.

— Je sais pas.

Moi si.

— Ah bon ?

T’es gentil.

— Tu dis ça juste parce que je te nourris.

Sûrement, répondit Bad Dog avant de se tourner vers Cottonwood et de humer l’air. Ça va pas bien se passer, hein ?

— J’en doute. On a tué des gens la dernière fois qu’on est venus.

C’étaient des méchants, lui rappela le chien. Ils faisaient du mal à Sent Plus Pareil.

— Au moins on sait pourquoi, maintenant.

Il rabattit la capuche de sa veste au-dessus de sa tête.

Ça change quelque chose ?

— Un jour, oui. Viens. On a pas beaucoup de temps.

Bad Dog se mit en route à ses côtés. Il ne bondit pas dans la neige et ne se laissa pas distraire par le cri des oiseaux qui chantaient dans les arbres. Il savait ce qu’il avait à faire.

Tout comme lui. Il gardait les yeux rivés sur la porte. Sur la Patrouille qui ne l’avait pas encore repéré. Il s’interdit de penser au robot et au Dead Rabbit qu’il avait laissés dans la prison. Il ne songea pas aux lignes sur la peau du Dead Rabbit et à leur signification, ni à la façon dont le robot avait affirmé qu’elles étaient incomplètes. Que la moitié du schéma était manquante. Il ne songea pas à l’endroit où l’autre moitié pourrait se trouver, même s’il avait une idée sur la question. Les abeilles tentèrent de parler, il les fit taire d’un geste de la main.

Il le devina à la seconde où ils le virent. Jusque-là, ils paraissaient calmes et détendus et tout à coup, ils semblèrent avoir été frappés par la foudre. Des cris se firent entendre à travers le vent et la neige. Ils le montrèrent du doigt, braquèrent leurs armes sur lui. Il aurait pu se faufiler dans l’enceinte sans se faire remarquer, mais ce n’était pas ce qu’il avait prévu. Il devait entrer par la porte principale. Il avait besoin que tous le voient pour leur faire comprendre qu’il ne se cachait pas. Qu’il ne fuyait pas.

Du moins, pas aujourd’hui.

— Stop ! s’écria l’un des hommes en patrouille. On bouge plus !

Cavalo s’exécuta. Bad Dog s’arrêta à ses côtés.

— Qui êtes-vous ?

Ça doit être un nouveau, grommela Bad Dog. Il aboya une fois.

— Est-ce que c’est… Bad Dog ?

Oui, espèce de peut-être méchant ! Laisse-moi entrer avant que je décide de te mordre !

— Oh merde, grogna l’homme. J’avais presque fini ma relève. T’aurais pas pu attendre un peu plus longtemps, Cavalo ?

Ce dernier leva les yeux vers lui. C’était un gros homme râblé avec de grands yeux. Son nom… Son nom. Frank, peut-être ? Fred. Quelque chose du genre. Le canon du fusil qu’il pointait sur sa tête tremblait.

Cavalo haussa les épaules.

— Va chercher Hank, lança sèchement Frank ou Fred par-dessus son épaule. Dis-lui qu’on a un problème.

— Mais il est…

— Tout de suite ! s’écria Frank ou Fred.

Il reporta son attention sur Cavalo.

— T’es dans une merde noire, tu sais ça ?

Il avait tenté d’adopter un ton dur, mais Cavalo pouvait entendre les tremblements qui perçaient dans sa voix.

— Je m’en doute, grogna-t-il.

— Tu les as tués.

Cavalo garda le silence.

— Deke t’a tiré dessus.

Il afficha une mine renfrognée.

— M’en parle pas.

Il n’arrivait toujours pas à y croire. Il devrait sérieusement envisager de lui coller son poing dans la figure, tant qu’il y était. Ou du moins lui flanquer une frousse dont il se souviendrait longtemps. Ce ne serait que justice.

Frank ou Fred écarquilla les yeux plus encore.

— Comment tu peux être en vie, bon sang ? Tu t’es pris une balle en pleine poitrine !

— Les robots, répondit Cavalo, certain que cela n’expliquerait rien. Et j’aimerais éviter de remettre ça cette fois, donc braque ton fusil ailleurs avant qu’il y ait un accident, Fred.

— T’as pas à me dire ce que je dois faire ! protesta-t-il en agitant son arme dans sa direction. Et moi, c’est Frank !

— C’était ma deuxième option, glissa-t-il à Bad Dog.

C’est un méchant ?

— Non. Par contre, s’il arrête pas de braquer ce flingue sur moi, on va avoir un problème.

Baisse le bâton qui fait boom ! gronda Bad Dog à l’attention de Frank. Baisse-le avant que je dévore tes yeux et que je vienne hanter tes rêves !

— Qu’est-ce qu’il a dit ? demanda Frank.

— Tu ne veux pas savoir, répliqua Cavalo.

Les portes commencèrent à s’ouvrir.

— Tout doux, chuchota Cavalo tandis que Bad Dog commençait à grogner. Tout doux.

GrandHank, fit-il. Les autres. Ils ont des bâtons qui font boom. Qu’est-ce que je fais ?

— Du calme, l’enjoignit-il. Ils vont rien faire.

Du moins l’espérait-il. Il se souvenait de la puissance des foules.

Du calme, répéta Bad Dog. Du calme, du calme, du calme. Je vais tous les mordre.

Hank se tenait de l’autre côté de la porte, le visage sévère. Il était flanqué par quatre hommes de part et d’autre, chacun d’eux braquant leur fusil sur Cavalo. Seul Hank ne portait aucune arme. Cavalo ignorait s’il devait en être soulagé ou non.

— Cavalo, le salua-t-il.

— Hank.

— Je croyais qu’on te reverrait jamais.

— Je suis plein de surprises.

Hank laissa échapper un rire triste.

— On peut dire ça comme ça. Vous êtes seuls ?

Son regard alla se poser sur la route recouverte de neige derrière Cavalo.

— Oui.

— Comment va la poitrine ?

— Ça tire toujours un peu.

Hank acquiesça.

— T’as de la chance que ce soit que ça. Il y avait pas mal de sang. Difficile à dire lequel était le tien dans toute cette mare.

Cavalo haussa les épaules.

— Une partie, j’imagine.

Hank soupira.

— On a un léger… problème, là, Cavalo.

— Je m’en doute.

— T’as des réponses à donner.

— Ouais.

— Est-ce qu’on va avoir des problèmes ?

— Tu me mets en taule, Hank ?

Celui-ci se passa une main sur le visage.

— J’imagine. On peut déjà deviner comment ça va finir.

— Tu sais très bien comment ça va finir.

— Alors pourquoi tu es revenu ?

— Tu serais venu me débusquer ?

Hank acquiesça.

— Au printemps. On avait… des projets.

Cavalo n’en fut pas surpris.

— J’aurais pu être parti depuis longtemps, d’ici là.

— Non.

— Non ?

— Tu serais resté.

— Qu’est-ce qui te fait penser ça ?

— Je te connais, Cavalo. Que cela te plaise ou non, c’est la vérité. Tu serais resté.

— J’imagine.

— T’es armé ?

— Oui.

— Je dois tout récupérer.

Cavalo se saisit du couteau accroché à sa taille. Tous les pistolets braqués sur lui suivirent attentivement son geste. Il lutta contre son instinct qui lui hurlait de les tuer tous jusqu’au dernier sans plus attendre. Un ou deux d’entre eux auraient peut-être un coup de chance et réussiraient à le blesser, mais ils seraient tous morts avant même d’avoir pris conscience de ce qu’il se passait. Il ne lui faudrait qu’un instant. Il préférerait ne pas se faire tirer dessus à nouveau, mais c’était un risque acceptable. Les abeilles étaient du même avis que lui, avides de voir le sang éclabousser la neige. Même Hank ne serait pas épargné s’il levait la main sur lui. Ce serait malheureux, mais nécessaire.

Cavalo resserra sa prise autour de son couteau et se concentra sur Frank, sa première cible, le couteau dirigé vers son œil droit. S’adapter au vent. S’adapter aux doigts brisés. Ce serait regrettable que tous meurent ici. Mais ils n’auraient jamais dû braquer leur arme sur son visage.

Tant bien que mal, il refréna ses pulsions. Cavalo jeta le couteau en direction de Hank. Il atterrit dans la neige devant lui et s’y enfonça, disparaissant de son champ de vision. Son pistolet suivit le même chemin. Puis son sac. Il avait laissé son fusil et son arc dans la prison. Il avait voulu voyager léger, sans un arsenal. Comme s’il venait en paix. Comme s’il ne leur voulait aucun mal.

Ils ne semblaient pas le croire. Le moindre de ses gestes était observé avec minutie. Il se demanda lequel d’entre eux tirerait le premier par accident. Il paria sur un homme d’âge mûr dont il ignorait le nom, à la droite de Hank. La sueur coulait sur ses sourcils en dépit du froid mordant. Le canon du fusil tremblait toujours.

— Fais gaffe, vieillard, lui lança-t-il.

L’homme écarquilla les yeux. Il passa sa langue sur ses lèvres. Puis cligna des yeux pour refouler la sueur qui coulait sur son front.

— C’est tout ? demanda Hank.

— J’ai voyagé léger.

J’ai toujours mes crocs, leur rappela Bad Dog. Vous pouvez pas me forcer à les donner.

Il leur montra tous ses crocs.

— On cherche pas les ennuis, lui dit Cavalo. Pas de crocs.

Bad Dog laissa échapper un grondement sourd mais se calma.

Hank secoua la tête.

— Il y a des jours où je pense t’avoir cerné.

— Et les autres jours ? s’enquit Cavalo, curieux.

— Les autres jours, tu fais quelque chose qui me porte à croire que je ne te connais pas du tout.

Hank se pencha et rassembla les effets personnels de Cavalo.

...