L’homme est un lion pour l’homme. Et les lions ne s’embarrassent pas de délicatesse. Sûrs de leur bon droit, ils imposent leurs vues sans conscience de leur égocentrisme et de leur appétit excessif pour les rapports de force. Ces lions, nous les croisons tous les jours : automobiliste enragé, conjoint gentiment dénigrant, chef imbu de pouvoir, mère intransigeante qui sait mieux que nous ce qui est bon pour nous…

C’est ce que Romane appelle : la « burnerie ».

Trentenaire passionnée et engagée, Romane accompagne ces félins mal embouchés vers davantage d’humanité. Elle a créé une société qui leur propose un programme unique en son genre, relooking intégral de posture et de mentalité....

RAPHAËLLE...

Groupe Eyrolles
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Du même auteur :

Ta deuxième vie commence quand tu comprends que tu n’en as qu’une, Eyrolles, 2015.

Éditeur externe : Guillaume Clapeau

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1

UNE GICLÉE DE ROUGE SANG est projetée sur le sable de l’arène, comme un dripping sur une œuvre de Jackson Pollock. Au milieu de ce tableau vivant, un taureau, écrasante masse noire opaque, se détache impitoyablement sur le sable. La tauromachie élève sa discipline au rang d’art et la foule agglutinée, le regard avide, boit jusqu’à la lie la coupe de sa fascination morbide…

Le monstre gratte le sable brûlant. Son sabot griffe le sol, tel la fourche d’un mauvais diable, sa puissance mâle incarnant, malgré elle, le Mal en puissance… Face à lui, un homme en habit de lumière, totalement absous de ses parts d’ombre par un public conquis d’avance. Duel des ego. Orgueil mâle piqué au vif par les banderilles. Naseaux et narines frémissent d’un même désir de vaincre. Le toréador anime alors d’un geste leste le drapeau rouge, comme un fulgurant trait de pinceau provocateur. Le manège s’accélère soudain.

La bête bondit à une vitesse ahurissante et tout se met à tourner. La vision des corps, dans ce mouvement anarchique, se déstructure, donnant à la scène un faux air du Guernica de Picasso. Stupeur ! Le toréador roule dans la poussière pour esquiver l’attaque. Le taureau achève son tour de la piste, puis revient à la charge et bondit, révélant deux magistrales gonades ballottées, tribut ou fardeau de virilité… Un hurlement sort de la bouche du toréador, se mêlant au râle glauque de la bête. La bouche béante devient de plus en plus grande, jusqu’à devenir un terrifiant trou noir, prêt à tout aspirer dans son néant mortel.

Romane s’éveilla en sursaut. Des perles de sueur suintaient sur son front. Ce n’était pas la première fois qu’elle faisait ce rêve.

C’est le trac, se dit-elle en étirant ses membres douloureux. Le cauchemar revenait avant chaque importante conférence publique à donner. L’insupportable sonnerie de son téléphone portable se remit à strider. La jeune femme grogna avant de glisser son doigt nerveux sur la paroi lisse de l’écran pour mettre un terme à ce supplice sonore.

14 h 30. Les minutes ne faisaient jamais de quartier en pareil cas et s’égrenaient impitoyablement. Pas de temps à perdre. Romane bondit hors de son lit et chassa d’une main preste les signes de sieste sur son visage. Elle noua rapidement ses longs cheveux bouclés bruns en un chignon sauvage dans lequel elle planta le premier crayon venu en guise de peigne. Son négligé tomba à ses pieds sans résistance tandis qu’elle pénétrait dans la cabine de douche. Le pommeau eut tout loisir d’observer les courbes franches de ce joli corps vallonné de trentenaire sportive et ses chromes auraient probablement rougi s’il avait eu forme humaine.

Puis Romane se sarcophagea dans une immense serviette et frotta le miroir d’un poing pressé pour dessiner un trou dans la buée.

Je suis ravie de venir vous parler aujourd’hui d’un thème qui m’est cher et qui nous concerne tous : la burnerie dans notre vie de tous les jours !

La burnerie… C’est le nom qu’elle avait trouvé pour nommer l’ensemble des comportements plus ou moins nuisibles auxquels presque tout le monde était confronté dans son quotidien, au bureau, à la maison ou partout ailleurs : un automobiliste ou un client passant injustement ses nerfs sur vous, un supérieur hiérarchique vous critiquant publiquement, un conjoint manquant du tact le plus élémentaire… Les exemples de burnerie pouvaient varier à l’infini !

Parmi les caractéristiques fréquentes, on retrouvait à des degrés variés chez les sujets à burnerie : une certaine inflation de l’ego (et la part d’égocentrisme qui va avec…), un instinct de domination et un sentiment de supériorité plus ou moins exacerbés, ainsi qu’un penchant naturel pour les jeux de pouvoir ou les rapports de force. Quand elle parlait de burnerie, Romane évoquait aussi souvent les malheureux « petits attentats à la sensibilité » trop souvent perpétrés (manque de tact, manque d’écoute, mesquineries diverses), la regrettable propension à l’agressivité facile ou gratuite, sans oublier la mauvaise foi en toute bonne foi, si tristement répandue. Fréquente également, la tendance au jugement facile et aux critiques « en trois i » : injustes, injustifiées, inappropriées, ou parfois l’irrépressible besoin de mettre des pressions inutiles ou d’avoir raison plus que de raison… Bref, la burnerie pouvait se loger à tous les étages.

Romane avait su très tôt qu’elle tenait là sa vocation : réduire le taux de burnerie partout où elle le pourrait ! En cela, sa mission apparaissait triple : aider les gens à affronter les comportements burnés dont ils pouvaient faire les frais, éveiller les consciences pour amener chacun à réfléchir à ses propres penchants burnés et enfin, accompagner le changement des personnes qui le souhaitaient en leur apprenant à déburner efficacement leurs comportements ; une sorte de relooking intégral de posture et de mentalité. L’idée ? Gommer leurs travers burnés polluants ou nuisibles pour l’entourage et développer une façon d’être plus juste et harmonieuse.

Aujourd’hui, elle espérait beaucoup de la conférence qu’elle allait donner pour promouvoir son action. La presse serait là. Les retombées pouvaient être importantes pour son entreprise, Sup’ de Burnes.

Devant le miroir, Romane répétait son texte pour se rassurer tout en se maquillant pour la circonstance. Elle n’aimait pas le clinquant, aussi avait-elle appris auprès d’une professionnelle à mettre son visage en lumière sans abuser d’artifices trop voyants… Elle tenait ses yeux couleur vert d’eau de son père aux origines lituaniennes. Sa mère, quant à elle, lui avait transmis toute la grâce de sa lignée vénitienne. Ce choc des cultures avait marqué la personnalité de Romane d’une irrémédiable dualité. Elle pouvait être aussi expansive que réservée, aussi sauvage que sociable, aussi douce qu’implacable. Il n’était pas à la portée du premier venu de composer avec ces contradictions. Peter Gardener en avait fait les frais et leur mariage s’était soldé par un échec en moins de deux ans. Romane n’avait gardé de cette expérience maritale que le nom de famille, et avait depuis lors laissé sa vie sentimentale en friche, préférant se consacrer corps et âme au développement de son entreprise.

15 heures. Tandis qu’elle s’habillait, Romane réalisa qu’elle avait faim. Elle ouvrit le frigo : le désert de Gobi. Elle détestait ça, mais elle allait devoir se rabattre sur le fast-food au coin de sa rue… Ventre creux n’a pas d’états d’âme.

Encombrée par son sac à main coincé sous le bras, occupée d’une main à fermer sa porte à clé, c’est avec un troisième bras poussé dans le dos que Romane répondit à son téléphone qui venait de sonner :

— Papa ? Oui, non, je ne peux pas te parler, là, tout de suite. Bien sûr que je serai à l’heure… La presse est déjà là ? Tu as pu convoquer tout le monde ? Parfait. Bon, je te laisse. Oui, moi aussi… Bises.

Son père. Ils étaient devenus tellement proches… Qui l’eut cru ? Lui qui autrefois raflait toutes les palmes de la burnerie… Aujourd’hui, il avait bien changé et s’investissait comme personne dans l’entreprise, aux côtés de Romane. La jeune femme était contente qu’il puisse être présent pour la soutenir lors de sa conférence. Elle s’appuyait beaucoup sur lui ces derniers mois, il est vrai. Depuis son divorce un an et demi plus tôt, il était redevenu un pilier dans sa vie. Le savoir là l’aiderait à dépasser son trac tout à l’heure devant le public. Romane poussa un soupir de soulagement à cette idée tandis qu’elle pénétrait dans le fast-food. Heureusement, à cette heure, il n’y avait pas trop de monde.

— Non merci, pas de ketchup et une eau minérale, s’il vous plaît.

Romane attrapa une paille et coucha sa bouteille d’eau sur le plateau pour éviter qu’elle tombe. Elle s’installa dans un coin tranquille, jusqu’à ce qu’un petit groupe d’adolescents prenne d’assaut la table d’à côté.

...

14

MAXIMILIEN ARRIVA TÔT au bureau, avec l’humeur des mauvais jours : il avait mal dormi. Cette expérience de Troc-fauteuil lui avait trotté dans la tête une bonne partie de la nuit, le privant de sommeil. Il ne voyait pas d’un très bon œil cette inversion des rôles avec son assistante Clémence et son intuition lui disait que cela n’amènerait rien de bon. L’ascenseur s’ouvrit à son étage et l’homme d’affaires se dirigea à pas rapides vers son bureau. Il jeta nonchalamment sa sacoche au sol et se laissa tomber dans son large fauteuil en allumant machinalement son ordinateur. Quelqu’un frappa à la porte. C’était Clémence. Matinale, elle aussi.

— Bonjour, monsieur Vogue.

— Ah, oui, bonjour, Clémence.

— Monsieur Vogue… Qu’est-ce que vous faites là ?

Maximilien la regarda sans comprendre.

— Comment ça, qu’est-ce que je fais là ? Eh bien ça paraît évident, non ? Je commence ma journée de travail.

— Mais, monsieur Vogue, votre place n’est pas ici aujourd’hui…

— Comment ça, ma place n’est pas… Qu’est-ce que…

Clémence lui sourit d’un air satisfait en lui montrant du doigt le bureau d’à côté. Son bureau à elle.

Ah oui. Fichu Troc-fauteuil. Souriez, Clémence, vous ne perdez rien pour attendre…

Maximilien hésita un instant à jouer le jeu. Après tout, qu’est-ce qui l’empêchait d’envoyer tout ça balader une fois pour toutes et de remettre illico son assistante à sa place ? Néanmoins, il s’était engagé devant le groupe et son ego d’homme d’honneur le taraudait. Il se leva donc avec lourdeur et marcha à reculons vers la pièce voisine tandis que Clémence prenait ses aises dans son propre bureau. Visiblement, elle s’en donnait à cœur joie. Elle le rappela sur le pas de la porte.

— Maximilien ? Vous avez oublié ceci.

Elle lui tendait la panoplie remise par Romane pour immortaliser cette journée maudite : caméra et micro embarqués. Maximilien s’en saisit rageusement et sortit de la pièce. Rebelle, il jeta l’attirail dans un tiroir dès qu’il fut hors de vue de Clémence. Il n’irait pas jusque-là. Jamais de la vie. Il prit place sur la petite chaise de Clémence, nettement plus inconfortable que la sienne, et alluma l’ordinateur. Peut-être que depuis ce poste il pourrait quand même travailler sur certains dossiers présents sur le serveur ? Cette idée le rasséréna un peu. Mais alors qu’il commençait à pianoter en ligne, une sonnerie stridente le fit bondir. Un truc pareil, ça pouvait vous coller une crise cardiaque ! Qu’est-ce que c’était que ça ? La voix de Clémence, impérieuse, sortit du petit boîtier noir qui servait d’interphone.

— Maximilien ? Pouvez-vous m’apporter un café, s’il vous plaît ? Maintenant !

Quoi ? Il fallait que quelqu’un le pince ! Il s’était téléporté dans la quatrième dimension. Il était en train d’halluciner et le pire, c’est qu’il ne savait même pas sur quel bouton appuyer pour lui répondre d’aller chercher elle-même son café en enfer…

La voix revint, plus autoritaire encore.

— Maximilien ? Bouton orange pour me répondre. J’attends mon café, merci.

Option A : envoyer balader Clémence sans autre forme de procès. Option B : mettre temporairement son orgueil dans sa poche et honorer son engagement d’aujourd’hui, quitte à remettre les pendules à l’heure dès demain. Le B l’emporta in extremis. Maximilien appuya sur le bouton orange.

— Très bien, Clééééémence.

Il prononça son prénom comme on déclare la guerre à quelqu’un. L’interphone résonna de nouveau.

— Mademoiselle Mercier !

Nom de nom ! Clémence ne manquait pas de toupet ! Elle était en train de lui interdire de l’appeler par son prénom ? Quelle aisance dans ce jeu du Troc-fauteuil… N’y mettait-elle pas un peu trop de zèle ?

— Alors, ce café, ça vient ? Vous m’apporterez aussi un croissant, merci.

Le ton sec, impératif, fit siffler les oreilles de Maximilien qui se sentit profondément offusqué ! Lui, servir de laquais ? Il bouillonnait ! Qui plus est, où diable trouverait-il tout ça ?

Il sortit du bureau pour aller voir les réceptionnistes.

— Euh, bonjour… Savez-vous où je peux trouver un café et un croissant ?

Elles le regardèrent comme s’il débarquait de la planète Mars, mais lui répondirent quand même avec amabilité. Elles avaient beau avoir été prévenues de cette drôle d’expérience, elles ne voulaient pas laisser leur patron s’enliser trop profondément.

— Oui, monsieur Vogue. Pour le café, vous pouvez aller en salle de repos où il y a une machine à disposition. Pour le croissant, en revanche, il va vous falloir sortir. Il y a une boulangerie au coin de la rue, vous devez sûrement la connaître ?

Bien sûr que non, il ne la connaissait pas ! Quand diable serait-il descendu dans une boulangerie pour s’acheter quelque chose ? C’était toujours quelqu’un d’autre qui y allait à sa place…

Maximilien donna la priorité au croissant. Cela lui semblait...

47

MAXIMILIEN PASSAIT en revue sa penderie, garnie de costumes de toutes sortes, griffés des plus belles marques. Aujourd’hui, il voulait être particulièrement à son avantage. Romane avait donné rendez-vous à toute l’équipe sur le tournage de Graines de chef. Elle avait apparemment réussi à pistonner Thomas, le fils d’Émilie, pour participer aux épreuves de sélection. Ce garçon semblait avoir de belles prédispositions pour l’art culinaire. Mais Romane avait confessé avoir joué une autre carte pour obtenir cette faveur : le producteur, Luca Morini, n’était autre qu’un ancien participant de Sup’ de Burnes, conquis à la cause, et qui ne perdait jamais une occasion de lui renvoyer l’ascenseur.

Aux dernières nouvelles, depuis leurs retrouvailles dans la Zen Room, Émilie et son fils vivaient à nouveau sous le même toit, prêts à tisser des relations sur des bases entièrement revisitées. La dernière fois, Maximilien avait entendu Romane proposer à Émilie des séances individuelles, pour lui apprendre les rudiments de l’ado-première langue et l’aider à mettre en place la ligne de conduite adéquate avec son fils. Tandis que Maximilien se préparait, Pelote vint pointer un bout de museau.

— Ah, te voilà, toi ?

Depuis que le chaton avait griffé son père, Maximilien ne le voyait plus tout à fait du même œil. Une certaine complicité avait même commencé à s’installer. Il s’empara d’une paire de chaussettes roulées en boule, la lança à Pelote et s’amusa à la regarder jouer un instant.

On sonna à la porte : la cat-sitteuse était là. Maximilien n’avait pas eu de mal à la fidéliser : les clients qui laissaient carte blanche n’étaient pas si courants. Il partit donc l’esprit tranquille sur le lieu du tournage.

Maximilien aimait bien les ambiances de plateau. Il y régnait toujours une effervescence électrique qu’il trouvait galvanisante et pas si éloignée de son propre univers dans le business du luxe. Quant au monde invisible qui s’agitait derrière les caméras, il trouvait fascinant d’imaginer le nombre de personnes impliquées dans la réalisation d’une émission !

Romane attendait avec les autres. Une assistante alla prévenir Luca Morini de leur arrivée. Quand celui-ci les rejoignit, il n’y en eut que pour Romane.

D’emblée, Maximilien prit le producteur en grippe. Il observa d’un œil jaloux la façon dont Luca entoura Romane de ses bras, la serrant dans un hug qu’il jugea aussi débordant que déplacé.

Puis Luca sembla prendre enfin conscience que Romane n’était pas venue seule. Il entreprit donc de faire le tour des autres membres du groupe pour leur serrer la main. Maximilien tendit la sienne à contrecœur. Répugnante jovialité.

Romane trottinait gaiement aux côtés de son ex-élève, le suivant dans les méandres du plateau, riant à ses petites blagues, ayant l’air de boire ses paroles avec délectation.

Maximilien observait ce petit manège d’un œil mauvais, se traînant quant à lui Nathalie, toujours sur ses talons. Ne pouvait-elle pas lui donner de...

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