Salman Rushdie

Haroun

et la mer

des histoires

Traduit de l’anglais par

Jean-Michel Desbuis

Gallimard

Né en 1947 à Bombay, Salman Rushdie vit en Grande-Bretagne depuis l’âge de 14 ans. En 1981, son premier roman, Les enfants de minuit, remporte le Booker Prize. La parution des Versets sataniques en 1989 le rend célèbre, et lui vaut une fatwa qui le condamne à la clandestinité. Cela ne l’empêchera pas de poursuivre la publication de son œuvre, composée de contes, notamment Haroun et la mer des histoires, de romans, dont Furie et L’Enchanteresse de Florence, et de recueils critiques.

Ses livres ont tous été couronnés par les prix littéraires les plus prestigieux et sont traduits en plusieurs langues.

Z embla, Zenda, Xanadu :

A ll our dream-worlds may come true.

F airy lands are fearsome too.

A s I wander far from view

R ead, and bring me home to you.

Z embla, Zenda, Xanadu :

A u pays de son rêve on peut vivre le vrai.

F ées et enchantements te rempliront d’effroi.

A lors que j’erre au loin, invisible et secret,

R amène-moi chez nous, en lisant, près de toi.

I  LE SHAH DE BLA

Il était une fois, dans le pays d’Alifbay, une ville triste, la plus triste des villes, une ville si épouvantablement triste qu’elle en avait oublié son propre nom. Elle se trouvait près d’une mer lugubre remplie de poissons-chagrin, si désagréables à manger que les gens rotaient mélancoliquement malgré le ciel bleu.

Au nord de la ville triste, il y avait d’immenses usines dans lesquelles (m’a-t-on dit) on fabriquait vraiment de la tristesse, on l’emballait et on l’expédiait aux quatre coins du monde, qui ne semblait jamais en avoir assez. Les cheminées des usines de tristesse crachaient une fumée noire qui restait suspendue au-dessus de la ville triste comme de mauvaises nouvelles.

Et dans les profondeurs de la ville, après un quartier ancien d’immeubles en ruine qui ressemblaient à des cœurs brisés, vivait un jeune garçon heureux qui portait le nom d’Haroun, le fils unique du conteur Rachid Khalifa, célèbre pour sa gaieté dans cette métropole malheureuse et dont le flot infini d’histoires, longues, brèves ou tortueuses, lui avait valu non pas un mais deux surnoms. Ses admirateurs l’appelaient l’Océan des Idées, aussi rempli d’histoires joyeuses que la mer l’était de poissons-chagrin ; mais pour ses rivaux jaloux, il était le Shah de Bla. Pour sa femme, Soraya, Rachid fut pendant de nombreuses années un mari aussi affectueux qu’on peut le désirer, et pendant toutes ces années, Haroun grandit dans une maison où, au lieu de visages tristes et renfrognés, il eut le rire toujours prêt de son père et la douce voix de sa mère qui chantait.

Puis quelque chose se détraqua. (La tristesse de la ville réussit peut-être à s’insinuer par leurs fenêtres.)

Le jour où Soraya s’arrêta de chanter, au beau milieu d’une chanson, comme si quelqu’un avait donné un coup de baguette, Haroun se dit que des ennuis se préparaient. Mais il ne se doutait pas à quel point il avait raison.

*

Rachid Khalifa était tellement occupé à inventer et à raconter des histoires qu’il ne remarqua pas que Soraya ne chantait plus ; ce qui probablement aggrava les choses. Mais Rachid était un homme très occupé, constamment demandé, c’était l’Océan des Idées, le célèbre Shah de Bla. Avec les répétitions et les représentations, Rachid se trouvait si souvent sur scène qu’il ne s’aperçut pas de ce qui se passait dans sa propre maison. Il courait la ville et la campagne pour raconter des histoires tandis que Soraya restait chez elle où elle devenait sombre et grondait un peu comme lorsqu’un orage menace.

Haroun accompagnait son père à chaque fois qu’il le pouvait, parce que c’était un magicien, on ne pouvait le nier. Il montait sur une estrade de fortune au fond d’une impasse où s’entassaient des enfants loqueteux et des vieillards édentés, assis dans la poussière ; quand il commençait, même les nombreuses vaches, qui erraient dans la ville, s’arrêtaient et dressaient l’oreille, les singes sur les toits jacassaient d’un air approbateur et les perroquets dans les arbres imitaient sa voix.

Haroun trouvait que son père était un vrai jongleur, parce que ses histoires se composaient en réalité de différents contes avec lesquels il jonglait, et Rachid les lançait sans cesse dans une sorte de tourbillon étourdissant et ne se trompait jamais.

D’où venaient toutes ces histoires ? Il semblait que Rachid n’avait qu’à ouvrir ses lèvres rondes et rouges sur un sourire pour qu’il en sorte une saga flambant neuve, avec sorcellerie, histoires d’amour, princesses, méchants oncles, grosses tantes, gangsters à moustaches et pantalons à carreaux jaunes, sites fantastiques, lâches, héros, combats, ainsi qu’une demi-douzaine d’airs faciles à retenir et à fredonner. « Tout vient de quelque part », se disait Haroun, « aussi ces histoires ne peuvent pas venir de rien ?... »

Mais à chaque fois qu’il posait à son père cette question essentielle, le Shah de Bla plissait ses yeux (pour dire la vérité) légèrement globuleux, il tapotait son ventre ballottant et il mettait son pouce entre ses lèvres en faisant le bruit ridicule de quelqu’un qui boit, glou-glou-glou. Haroun détestait que son père se conduise ainsi. « Non, allez, d’où est-ce qu’elles viennent vraiment ? » insistait-il, et Rachid remuait mystérieusement les sourcils et agitait les doigts comme un sorcier.

« De la grande Mer des Histoires, répondait-il. Je bois les Eaux chaudes des Histoires et je me sens rempli de vapeur. »

Haroun trouvait ce genre d’affirmation profondément irritant. « Alors, où gardes-tu cette eau chaude ? » demandait-il de façon astucieuse. « Dans des bouillottes, je suppose. Mais je n’en ai jamais vu aucune.

— Elle sort d’un robinet invisible installé par un Génie de l’Eau, disait Rachid, le visage sérieux. Il faut être abonné.

— Et comment t’es-tu abonné ?

— Oh ! disait le Shah de Bla, c’est beaucoup Trop Compliqué à Expliquer !

— De toute façon, disait Haroun d’un ton maussade, je n’ai jamais vu non plus de Génie de l’Eau. »

Rachid haussait les épaules. « Tu ne te lèves jamais assez tôt pour voir le laitier, faisait-il remarquer, mais tu bois quand même du lait. Alors sois gentil d’arrêter avec tes si et tes mais, et amuse-toi à écouter les histoires qui te plaisent. »

Mais un jour Haroun posa une question de trop et ce fut la catastrophe.

*

La famille Khalifa habitait au rez-de-chaussée d’une petite maison de ciment aux murs roses, aux fenêtres vert citron et aux balcons peints en bleu avec des balustrades de métal onduleuses, ce qui lui donnait plus l’allure (d’après Haroun) d’un gâteau que d’une maison. Elle n’avait rien de grandiose, pas comme les gratte-ciel dans lesquels habitaient les super-riches ; mais elle ne ressemblait pas non plus aux logements des pauvres. Les pauvres vivaient dans des cabanes délabrées faites de vieilles caisses en carton et de feuilles de plastique et le désespoir collait ces cabanes les unes aux autres. Et il y avait les super-pauvres qui n’avaient pas de maison du tout. Ils dormaient sur les trottoirs et dans l’entrée des boutiques et, rien que pour ça, ils devaient payer un loyer aux gangsters locaux. Aussi, la vérité, c’est qu’Haroun avait beaucoup de chance ; mais la chance peut disparaître sans le moindre avertissement. Pendant une minute, une bonne étoile vous protège, la minute suivante elle a filé.

*

Dans la ville triste, la plupart des gens avaient de grandes familles ; mais les enfants pauvres tombaient malades et mouraient de faim tandis que les gosses de riches se goinfraient et se disputaient l’argent de leurs parents. Pourtant Haroun voulut savoir pourquoi ses parents n’avaient pas eu plus d’enfants mais la seule réponse qu’il obtint de Rachid n’en était pas une :

« Il y en a plus pour toi, jeune Haroun Khalifa. »

Qu’est-ce que cela pouvait bien vouloir dire ? « Nous avons utilisé toute la matière à enfants dont nous disposions pour te faire, expliqua Rachid. Tout est là-dedans, suffisamment pour quatre ou cinq gamins. Oui, monsieur, il y en a plus pour toi. »

Les réponses directes échappaient aux possibilités de Rachid Khalifa, qui ne prenait jamais la ligne droite s’il y avait un chemin plus long et plus sinueux. Soraya répondit à Haroun plus simplement. « Nous avons essayé, dit-elle tristement. Ces histoires d’enfants ne sont pas faciles. Regarde les pauvres Sengupta. »

Les Sengupta habitaient au premier. Mr Sengupta travaillait dans les services municipaux et il était aussi maigre, geignard et piteux que sa femme était généreuse, bruyante et grosse. Ils n’avaient pas d’enfant du tout et Oneeta Sengupta était plus attentive envers Haroun qu’il ne le désirait. Elle lui apportait des friandises (ce qui était bien) et lui ébouriffait les cheveux (ce qui ne l’était pas) et quand elle le serrait dans ses bras, les grandes cascades de sa chair semblaient vouloir l’engloutir à sa plus grande frayeur.

Mr Sengupta ignorait Haroun mais il parlait toujours à Soraya, ce qu’Haroun n’aimait pas, en particulier quand il se mettait à critiquer Rachid le conteur à chaque fois qu’il croyait qu’Haroun n’entendait pas. « Votre mari, excusez-moi d’en parler, commençait-il de sa petite voix pleurnicharde. Il a la tête dans les nuages et il n’a plus les pieds sur terre. Qu’est-ce que c’est que toutes ces histoires ? La vie n’est pas un livre de contes ni un magasin de farces et attrapes. Tout cet amusement ne mènera à rien de bon. À quoi servent des histoires qui ne sont même pas vraies ? »

Haroun, qui écoutait attentivement de l’autre côté de la fenêtre, décida que Mr Sengupta, cet homme qui n’aimait ni les histoires ni les conteurs, ne l’intéressait pas : il ne l’intéressait absolument pas.

À quoi servent des histoires qui ne sont même pas vraies ? Haroun ne réussissait pas à s’enlever de la tête la terrible question. Cependant, il existait des gens qui trouvaient utiles les histoires de Rachid. On approchait d’une période électorale et les gros pontes de différents partis politiques venaient voir Rachid, ils lui faisaient des sourires de richards en lui demandant de venir raconter des histoires à leurs réunions et pas à celles des autres. Tout le monde savait que si l’on pouvait mettre la langue magique de Rachid de son côté, on n’avait plus de problèmes. Personne ne croyait jamais ce que racontaient les politiciens même quand ils faisaient un gros effort pour convaincre qu’ils disaient la vérité. (En fait, c’était comme ça qu’on savait qu’ils mentaient.) Mais tout le monde avait une confiance absolue en Rachid parce qu’il reconnaissait toujours que tout ce qu’il racontait était faux et inventé. Aussi les politiciens avaient besoin de Rachid pour les aider à gagner les voix des gens. Ils faisaient la queue à sa porte avec leurs visages brillants, leurs sourires faux et leurs sacs bourrés d’argent liquide. Rachid pouvait se montrer difficile.

*

Le jour où les ennuis commencèrent, Haroun rentrait de l’école quand il reçut la première averse de la saison des pluies.

Quand les pluies arrivaient sur la ville triste, la vie devenait un peu plus facile à supporter. À ce moment de l’année, il y avait de délicieuses brèmes dans la mer et les gens pouvaient cesser de manger des poissons-chagrin ; et l’air devenait frais et propre parce que la pluie chassait presque toute la fumée noire que crachaient les usines de tristesse. Haroun Khalifa aimait se faire tremper jusqu’aux os par la première pluie de l’année, aussi il s’en alla en sautillant sous une merveilleuse pluie chaude et il ouvrit la bouche pour que les gouttes lui tombent sur la langue. Il arriva chez lui aussi mouillé et aussi brillant qu’une brème dans la mer.

Mrs Oneeta se tenait sur son balcon, et tremblait comme de la gelée ; et s’il n’avait pas plu, Haroun aurait peut-être remarqué qu’elle pleurait. En entrant il trouva Rachid le conteur et on aurait pu croire qu’il venait de mettre le visage à la fenêtre parce qu’il avait les yeux et les joues trempés bien que ses vêtements fussent secs.

Soraya, la mère d’Haroun, s’était enfuie avec Mr Sengupta.

À onze heures précises, elle avait demandé à Rachid d’aller dans la chambre d’Haroun chercher une paire de chaussettes égarée. Quelques secondes plus tard, alors qu’il cherchait toujours (Haroun avait la spécialité de perdre ses chaussettes), Rachid entendit la porte d’entrée claquer et, un instant après, le bruit d’une voiture dans la ruelle. Il revint dans le salon pour découvrir que sa femme était partie et il vit un taxi qui tournait à toute vitesse au coin de la rue. « Elle a dû préparer son coup avec soin », se dit-il. La pendule marquait toujours exactement onze heures. Rachid prit un marteau et la réduisit en morceaux. Puis il cassa les autres pendules de la maison, y compris le réveil posé sur la table de chevet d’Haroun.

La première chose que dit Haroun en apprenant la nouvelle du départ de sa mère fut : « Et pourquoi est-ce que tu as cassé mon réveil à cause de ça ? »

Soraya avait laissé une lettre pleine des choses désagréables que disait Mr Sengupta à propos de Rachid : « Tu ne t’intéresses qu’au plaisir, mais un homme comme il faut devrait savoir que la vie est une chose grave. Tu as la tête bourrée d’inventions et il n’y reste plus de place pour les faits réels. Mr Sengupta n’a absolument aucune imagination. Ça me convient. » Il y avait un post-scriptum. « Dis à Haroun que je l’aime mais que je n’y peux rien, je dois faire cela maintenant. »

Des gouttes de pluie tombèrent des cheveux d’Haroun sur le billet. « Qu’est-ce que je peux faire, fils ? Raconter des histoires est le seul métier que je connaisse. »

Quand il entendit la voix pathétique de son père, Haroun perdit son calme et hurla : « Et tout cela pourquoi ? À quoi servent des histoires qui ne sont même pas vraies ? »

Rachid plongea son visage dans ses mains et pleura.

Haroun voulut reprendre les paroles qu’il avait prononcées, il voulut les retirer des oreilles de son père et se les renfourner dans la bouche ; mais, bien sûr, il en était incapable. Et c’est pourquoi il s’accusa quand, peu de temps après, et dans les circonstances les plus embarrassantes, une chose impensable se produisit :

Rachid Khalifa, le légendaire Océan des Idées, le célèbre Shah de Bla, debout devant un immense public, ouvrit la bouche, et découvrit qu’il n’avait plus d’histoires à raconter.

*

Après le départ de sa mère, Haroun s’aperçut qu’il ne pouvait pas se concentrer sur quelque chose pendant très longtemps, ou, pour être précis, pendant plus de onze minutes de suite. Rachid l’emmena au cinéma pour lui remonter le moral, mais après onze minutes exactement l’esprit d’Haroun se mit à battre la campagne et quand le film se termina, il ne savait pas du tout ce qui s’était passé, et il dut demander à Rachid si, en fin de compte, le bon avait gagné. Le lendemain, Haroun jouait gardien de but dans une partie de hockey sur rue avec des voisins, et après avoir réussi une série d’arrêts brillants dans les onze premières minutes, il laissa passer les tirs les plus faciles, les plus stupides et les plus humiliants. Et les choses continuèrent ainsi : son esprit divaguait toujours quelque part et abandonnait son corps. Cela créait des problèmes parce que beaucoup de choses intéressantes, et certaines importantes, prennent plus de onze minutes : les repas, par exemple, ou les examens de mathématiques.

Ce fut Oneeta Sengupta qui découvrit la clef de l’énigme. Maintenant, elle descendait encore plus souvent qu’autrefois, par exemple pour annoncer avec un air de défi : « Plus de Mrs Sengupta pour moi ! Désormais, appelez-moi seulement Miss Oneeta ! » — à la suite de quoi elle se donna une violente claque sur le front et gémit : « Oh ! Oh ! Que va-t-il se passer ? »

Quand Rachid parla de l’attention divagante d’Haroun à Miss Oneeta, elle répondit d’une voix ferme et avec assurance : « Onze heures quand sa mère est partie. Maintenant voici ce problème de onze minutes. La cause se trouve dans sa pistole-à-gi. » Il fallut quelques instants à Rachid et à Haroun pour comprendre qu’elle voulait dire psychologie. « À cause de sa tristesse pistole-à-gique », poursuivit Miss Oneeta, « le jeune maître reste solidement attaché au chiffre onze et ne peut passer à douze.

— Ce n’est pas vrai », s’écria Haroun ; mais dans son cœur, il avait peur que ça le fût. Était-il coincé dans le temps comme une pendule cassée ? Le problème ne trouverait peut-être jamais de solution jusqu’à ce que Soraya revienne et remette les pendules en route.

*

Quelques jours plus tard, Rachid Khalifa fut invité à se produire par des politiciens de la ville de G, dans la proche vallée de K, nichée dans les montagnes de M. (Je dois expliquer que dans le pays d’Alifbay, beaucoup d’endroits portaient comme nom une lettre de l’alphabet. Cela entraînait une grande confusion parce qu’il y avait un nombre limité de lettres et un nombre presque illimité d’endroits à la recherche d’un nom. Le résultat était que quantité de lieux devaient se partager un seul et unique nom. Cela signifiait que les lettres que s’envoyaient les gens allaient toujours à la mauvaise adresse. De telles difficultés devenaient plus graves encore à cause de certains lieux qui, comme la ville triste, oubliaient entièrement leur nom. Comme vous pouvez l’imaginer, les employés des postes avaient beaucoup de mal à le supporter et ils pouvaient parfois s’énerver un peu.)

« Nous devons y aller », dit Rachid à Haroun, en essayant de faire bonne contenance. « Dans la ville de G et dans la vallée de K, il fait toujours un temps merveilleux ; alors qu’ici, l’air est trop larmoyant pour les mots. »

Il est vrai qu’il pleuvait tellement dans la ville triste qu’on pouvait presque se noyer rien qu’en respirant. Miss Oneeta, qui venait juste de descendre de chez elle, approuva tristement ce que disait Rachid. « C’est une idée du tonnerre, dit-elle. Oui, allez-y tous les deux ; ce sera comme de petites vacances et inutile de vous inquiéter pour moi, assise ici toute seule. »

*

« La ville de G n’a rien de très particulier », dit Rachid à Haroun tandis que le train les y emmenait. « Mais la vallée de K ! C’est autre chose ! Il y a des champs d’or et des montagnes d’argent et, au milieu de la vallée, il y a un lac magnifique dont le nom, soit dit en passant, est le lac Morne.

— S’il est si beau, pourquoi ne s’appelle-t-il pas le lac Intéressant ? » demanda Haroun ; et Rachid, au prix d’un énorme effort pour être de bonne humeur, essaya de faire son vieux numéro des doigts de sorcier. « Ah, le lac Intéressant », dit-il de sa voix la plus mystérieuse. « C’est un Lac aux Nombreux Noms, oui, monsieur, c’est ainsi. »

Rachid continua à essayer de paraître heureux. Il parla à Haroun du luxueux bateau-hôtel qui les attendait sur le lac Morne. Il lui parla du château des fées en ruine dans les montagnes d’argent, et des jardins d’agrément, aménagés par les anciens empereurs, qui descendaient jusque sur les rives du lac Morne : des jardins avec des terrasses, des fontaines et des pavillons de plaisir, que survolaient toujours les esprits des anciens rois sous la forme de huppes. Mais au bout de onze minutes exactement Haroun n’écouta plus ; et Rachid cessa de parler, lui aussi, et ils regardèrent fixement par la fenêtre du compartiment l’ennui des plaines qui se déroulaient devant eux.

Deux hommes au visage qui ne souriait pas, avec de gigantesques moustaches et des pantalons à carreaux d’un jaune criard, les attendaient à la gare de la ville de G. « Je trouve qu’ils ressemblent à des bandits », pensa Haroun, mais il garda son opinion pour lui. Les deux hommes conduisirent Rachid et Haroun en voiture à la réunion politique. Ils doublaient des autobus, qui laissaient tomber des gens comme une éponge laisse tomber des gouttes d’eau, et ils arrivèrent dans une épaisse forêt d’êtres humains, une foule de gens qui poussaient dans tous les sens comme des feuilles poussent sur les arbres de la jungle. Il y avait de grands buissons d’enfants et des rangées de dames comme des fleurs dans un parterre géant ; Rachid, plongé dans ses pensées, hochait tristement la tête.

Puis la chose eut lieu, la chose impensable. Rachid monta sur la scène, devant cette immense jungle de peuple, et Haroun l’observait depuis les coulisses — et le pauvre conteur ouvrit la bouche et la foule poussa des cris d’excitation — et Rachid Khalifa debout, la bouche grande ouverte, s’aperçut qu’il était aussi vide que son cœur.

« Arch. » Ce fut tout ce qui sortit. Le Shah de Bla parlait comme un corbeau stupide. « Arch, arch, arch. »

*

Ensuite, Rachid et Haroun se retrouvèrent dans un bureau surchauffé où les deux hommes avec les moustaches et les pantalons à carreaux d’un jaune criard hurlèrent et accusèrent Rachid de s’être laissé acheter par leurs rivaux, et ils laissèrent entendre qu’ils allaient lui couper la langue ainsi que d’autres organes. Et Rachid, au bord des larmes, ne cessait de répéter qu’il ne comprenait pas pourquoi il était resté sec, et il leur promettait de les dédommager. « Dans la vallée de K, je serai à tout casser, magnifique, jura-t-il.

— Tu as intérêt, lui répondirent en hurlant les deux moustachus. Sinon, on t’arrache la langue de ta gorge menteuse.

— Quand est-ce que l’avion décolle pour la vallée de K ? » intervint Haroun, en espérant calmer les choses. (Il savait que le train n’allait pas dans les montagnes.) Les hommes qui hurlaient hurlèrent encore plus fort. « L’avion ? L’avion ? Les histoires du papa ne décollent pas, mais le moutard veut voler ! — Pas d’avion pour vous, monsieur et le fiston. Vous allez prendre un fichu autocar. »

« C’est encore de ma faute », se dit Haroun, de façon misérable. « J’ai tout mis en route. À quoi servent des histoires qui ne sont même pas vraies ? J’ai posé cette question qui a brisé le cœur de mon père. Alors c’est à moi de remettre les choses en ordre. Je dois faire quelque chose. »

Le seul problème, c’est qu’il n’arrivait à penser à rien.

GALLIMARD

5, rue Gaston-Gallimard, 75328 Paris cedex 07

www.gallimard.fr

Cet ouvrage a paru initialement aux Éditions Christian Bourgois en 1991.
Titre original :
HAROUN AND THE SEA OF STORIES

© Salman Rushdie, 1990 © Plon, 2004, pour la traduction française. Pour l'édition papier.

© Éditions Gallimard, 2021. Pour l'édition numérique.

Couverture : Photo © David H. Wells/Corbis Documentary/Getty Images (détail).

DU MÊME AUTEUR

Aux Éditions Plon

LE DERNIER SOUPIR DU MAURE, 1996 (Folio no 4949)

EST, OUEST, 1997 (Folio no 5263)

LES ENFANTS DE MINUIT, 1997 (1re parution Stock, 1983) (Folio no 5029)

LE SOURIRE DU JAGUAR : UN VOYAGE AU NICARAGUA, 1997 (1re parution Stock, 1984)

LA HONTE, 1997 (1re parution Stock, 1984) (Folio no 5324)

LES VERSETS SATANIQUES, 1999 (1re parution Christian Bourgois éditeur, 1989) (Folio no 5343)

LA TERRE SOUS SES PIEDS, 1999 (Folio no 5196)

FURIE, 2001 (Folio no 5162)

FRANCHISSEZ LA LIGNE… Essais 1992-2002, 2003

HAROUN ET LA MER DES HISTOIRES, 2004 (1re parution Christian Bourgois éditeur, 1991) (Folio no 5094)

SHALIMAR LE CLOWN, 2005

L’ENCHANTERESSE DE FLORENCE, 2008 (Folio no 5030)

LUKA ET LE FEU DE LA VIE, 2010 (Folio no 5342)

Chez d’autres éditeurs

PATRIES IMAGINAIRES, Christian Bourgois éditeur, 1993

LE MAGICIEN D’OZ, Nouveau Monde éditions, 2002

Salman Rushdie

Haroun et la mer des histoires

Traduit de l’anglais par Jean-Michel Desbuis

Ainsi débute cette fable : un jeune garçon nommé Haroun, désolé de constater que son père, conteur de son état, a perdu son inspiration, entreprend un long voyage à travers une contrée merveilleuse. Son ambition est de retrouver la source vive où naissent les histoires. En chemin, il rencontre des créatures fabuleuses et inquiétantes – dont certaines, ennemies de l’imagination, entendent étouffer à jamais le pouvoir des créateurs…

Dans cette œuvre vibrante de fantaisie, d’inventivité et d’humour, Rushdie mêle avec art la rigueur du nonsense anglais à la richesse flamboyante du conte oriental. L’auteur l’a écrite pour son fils peu après la fatwa qui réclamait son exécution : c’est aussi un plaidoyer pour la liberté d’imaginer.

Cette édition électronique du livre Haroun et la mer des histoires de Salman Rushdie a été réalisée le 18 novembre 2021 par les Éditions Gallimard.

Elle repose sur l'édition papier du même ouvrage (ISBN : 9782070421770 - Numéro d'édition : 350965).

Code Sodis : N45045 - ISBN : 9782072415708 - Numéro d'édition : 206778

Ce livre numérique a été converti initialement au format EPUB par Isako www.isako.com à partir de l'édition papier du même ouvrage.