Les éditions Quadrature appliquent les recommandations orthographiques de l’Académie française.

Les personnages et les situations de ce recueil étant purement fictifs, toute ressemblance avec des personnes ou des situations existantes ou ayant existé ne saurait être que fortuite.

Ouvrage publié avec le soutien de la Fédération Wallonie-Bruxelles.

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© Éditions Quadrature, 2021

Dépôt légal : D/2020/10419/5

ISBN : 978-2-931080-18-4

Imprimé en Belgique

Couverture : Quadrature

Photographie : Liliane Schraûwen

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A comme Alexia

Lundi, une heure du matin

Alexia ne dort pas. Cette nuit, comme toutes les nuits, le sommeil se refuse à elle. Cela fait des semaines et même des mois que chaque soir elle navigue ainsi entre insomnie et cauchemar. Du coup, elle se couche de plus en plus tard, mais cela ne change pas grand-chose. Qu’il soit minuit, une heure du matin ou deux heures, trois heures, et quel que soit son degré de fatigue, rien n’y fait. À peine est-elle allongée au cœur de sa chambre solitaire qu’une sourde angoisse s’installe, faite de souvenirs et de fantasmes mêlés. C’est quelque chose d’indéfinissable, de la peur, de la terreur, du désespoir, ou de la colère. Il n’y a pas de nom pour ce sentiment – ou cette sensation – qui la tient éveillée, le cœur battant trop fort, au plus noir de la nuit. Aux aguets, elle écoute les bruits du silence, craquements de meubles, conversations ou disputes dans les appartements voisins, moteurs de voitures dans la rue, pétarades de motos au lointain, miaulements de chats errants. Parfois, il lui semble percevoir des pas, tout près, ou des voix. Comme si quelqu’un se promenait de pièce en pièce, ouvrait les armoires, déplaçait les objets. Un voleur, peut-être ? Pire, un assassin ? Ou bien encore un homme qui la menacerait, la frapperait, la violenterait… Elle a beau se dire que tout cela est déraisonnable, qu’il n’y a pas grand risque qu’un malfaiteur pénètre chez elle, au dernier étage d’un immeuble sis dans un quartier plutôt paisible, elle ne peut s’empêcher d’imaginer des choses folles. Pourquoi les monstres qu’elle a crus vaincus, endormis pour de bon, ont-ils ressurgi, plus vivants que jamais ? Pourquoi cette impression terrifiante qu’il est revenu, le prédateur qui l’a détruite, qu’il est là, tout près, qu’il va s’en prendre à elle une fois encore ?

Bien sûr, elle est allée voir son médecin ; il lui a prescrit de jolies petites pilules qui ont eu pour effet de la plonger dans une sorte de coma brutal dont elle émergeait avec peine, au matin, et qui lui embrumait l’esprit tout au long de la journée. Impossible dans ce contexte de rester performante au boulot. Sur les conseils d’une amie, elle a consulté un psy, ce qui n’a rien résolu. Elle pense à lui quelquefois. Il s’appelle Thomas, son cabinet n’est pas bien loin de chez elle. Jeune, gentil, plutôt mignon. Mais très vite elle s’est dit que leurs rencontres lui faisaient plus de mal que de bien. Parler, à quoi bon ? Quand justement elle veut se taire, oublier, effacer ce qu’il tentait de lui faire raconter. Elle a persévéré pendant quelques semaines, puis elle a renoncé à ces séances couteuses qui ne lui apportaient pas grand-chose.

Il est plus d’une heure. Comme hier et comme chaque jour, ou plutôt comme chaque nuit, elle sent son cœur s’affoler. Mouillée de sueur, elle a l’impression qu’un homme est là, tapi dans l’ombre, qu’il va s’approcher, poser les mains sur son corps, la bâillonner, l’étouffer peut-être, lui faire du mal. Elle sait qu’il n’y a personne, qu’elle se trouve chez elle, en sécurité, à l’abri, derrière une porte bien fermée. Sa raison lui dit qu’elle n’a rien à craindre. C’est son imagination qui lui joue des tours. À tout hasard, elle a cependant pris l’habitude de poser sur la table de chevet un couteau de cuisine effilé, pour le cas – improbable – où, malgré toutes les précautions, un malfrat parviendrait à s’introduire dans son appartement. Elle ne risque donc rien, vraiment.

Pourtant elle a envie de crier, d’appeler au secours. Elle sent la peur grandir en elle, lui serrer le ventre. Pour peu, elle en arriverait à croire aux fantômes. Si c’était un esprit qui prenait plaisir à la hanter ainsi ? Ou la mort elle-même, venue en reconnaissance, qui l’observe comme un prédateur épie le gibier qu’il traque…

Tout cela est absurde. Elle sait bien qu’au matin, elle se moquera d’elle-même. La mise en route sera un peu difficile, forcément. Le manque de sommeil, le stress… Puis le traintrain quotidien s’installera. Café bien noir et douche brulante, bus, métro, le bureau d’avocats dont elle assure le secrétariat. Tout ira bien jusqu’au soir. Elle regardera la télé le plus longtemps possible, puis elle ira se coucher. Peut-être cherchera-t-elle l’oubli dans un verre de quelque chose de fort. Elle lira un peu, avant d’éteindre. Et tout recommencera. Si je vis jusque-là, se dit-elle brusquement. La poitrine lui fait mal. Elle a l’impression d’avoir de la fièvre. Le sang lui bat aux oreilles, elle peine à respirer. L’angoisse et la terreur montent, plus insupportables qu’à l’ordinaire. Elle pleure comme la petite fille qu’elle a été, toute seule, perdue, tremblante dans l’attente et le dégout du pas de l’homme qui bientôt se ferait entendre dans l’escalier.

Pendant longtemps, elle a réussi à effacer tout cela de sa mémoire et de sa vie. Elle a fait des études, elle est devenue quelqu’un. Elle a été capable d’aimer, et même de s’aimer dans le regard de Nicolas. Elle se souvient de leur rencontre, de cette entorse qu’elle s’était faite et qui ne voulait pas guérir, du gentil kiné qui un jour l’a invitée à boire un verre, et de ce qui a suivi. Il lui disait qu’elle était belle, qu’il était heureux auprès d’elle. Ils faisaient des projets de mariage, d’enfants, de maison. Il y avait les cauchemars, bien sûr, les sautes d’humeur, les moments de déprime. Mais dans l’ensemble, sa vie était supportable, voire agréable. Et puis Nicolas l’a quittée, et tout s’est déglingué.

Elle se sent de plus en plus mal. Elle qui si souvent a désiré disparaitre pour de bon, sombrer dans le néant, ressent maintenant la terreur primitive de l’animal qui se voit mourir et lutte, et se débat. Elle a besoin d’aide. Appeler les secours ? Mais a-t-elle vraiment envie d’être sauvée ? Sans doute, d’ailleurs, est-il trop tard. La mort sera là bien avant eux. Le portable est sur la table de nuit, à côté du couteau. Appeler Nicolas pour entendre sa voix une fois encore, avant le silence définitif. Lui dire au revoir, lui expliquer à quel point il a été important pour elle, à quel point elle l’a aimé et continue de l’aimer. Mais à quoi bon ? Elle connait ses habitudes. Il dort et, comme chaque nuit, son smartphone est en mode silencieux. Et puis, il ne se soucie plus d’elle. Il est parti. Il l’a abandonnée à ses démons. Il ne l’aime plus.

L’ombre se colle à elle, épaisse et lourde, gluante comme une bête. Alexia suffoque. Elle se redresse un peu, tend la main vers la lampe de chevet qu’elle allume. L’obscurité recule, mais la peur est toujours là. Un danger terrible et monstrueux se tient tapi quelque part sous le lit, derrière une porte, dans un renfoncement, au creux d’un placard peut-être, ou d’une armoire. Quelque chose, ou quelqu’un, la guette, qui va se jeter sur elle, l’égorger, l’éventrer, la dévorer. Tout cela est irrationnel, elle le sait, mais il y a au fond d’elle quelque chose de fou et d’incohérent qui, chaque nuit, prend le contrôle, et tout son corps alors se défait en même temps que se délitent raison et lucidité. Son cœur s’emballe, elle tremble, le souffle court, oppressée, au bord de la nausée ou de l’évanouissement. Non, pas ça. Surtout, ne pas perdre conscience, ne pas sombrer dans l’absence et le vide, ne pas se livrer sans défense possible aux griffes de l’ennemi, au fond de ce sommeil qui la fuit.

Elle voudrait crier, hurler, appeler, mais qui l’entendrait ? Seule, elle est seule. Comme elle l’a toujours été. Il y a eu Nicolas, certes, mais cela fait longtemps qu’il s’en est allé. Comment peut-on souffrir ainsi, mourir ainsi, se demande-t-elle, sans qu’aucun être vivant s’en soucie ?

Alors, elle pense à Benoit. Le gentil Benoit de ses années d’étudiante, avec qui elle est sortie pendant quelque temps, avant Nicolas. Il était tendre, protecteur, amical, presque fraternel. Amoureux d’elle, bien plus qu’elle ne l’était de lui. Elle se dit, du fond de sa détresse et de son épouvante, qu’il l’écouterait, lui, qu’il la comprendrait. Certainement, il n’a pas pu oublier leurs rires, leurs moments d’intimité, leur complicité. Leurs rêves. La folie de leurs étreintes. Elle a gardé son numéro dans ses contacts, elle va l’appeler. Il va l’écouter, il va la rassurer. Peut-être même viendra-t-il si elle le lui demande. Il la prendra dans ses bras, comme jadis, il la serrera contre lui, la bercera comme on fait d’une enfant malade. Elle s’apaisera et s’endormira dans sa chaleur et sa force d’homme. Sans rêves, enfin. En sécurité. Tranquille.

B comme Benoit

Lundi, deux heures du matin

Bientôt deux heures. Le grésillement du smartphone posé sur la table de nuit tire Benoit du sommeil. Merde, se dit-il. Une urgence, sans doute, un problème que les internes de garde ne peuvent pas résoudre tout seuls. Ou alors, madame Durant qui va plus mal. Il a bien recommandé qu’on l’appelle si son état s’aggrave.

Il tend le bras, tâtonne à la recherche du portable. À ses côtés, Geneviève grogne. Il prend l’appareil, se lève et se dirige vers la salle de bain, pour ne pas l’éveiller. Il s’assied sur le bord de la baignoire.

– Oui ? fait-il enfin.

– Benoit… C’est moi.

– Moi ? Qui, « moi » ?

– Moi, Alexia.

Alexia… En effet, c’est sa voix, il aurait dû la reconnaitre.

Il se remémore le temps où cette voix, il la guettait, il l’adorait… Alexia aux yeux verts, Alexia aux longs cheveux… Ils étaient si jeunes, tous les deux. Presque des enfants encore. Il se souvient de son rire, de ses larmes, de ses colères. De leurs bêtises, de leurs découvertes, des rêves qu’ils ont partagés. Leurs idées folles, leurs illusions, leurs révoltes. Le premier amour est-il vraiment l’amour ? Il se rappelle combien il a souffert, quand elle n’a plus voulu de lui. Il a eu du mal à s’en remettre. D’une certaine façon, c’est elle qu’il a cherchée à travers celles qui lui ont succédé. Mais aujourd’hui, il est adulte, et tout cela est derrière lui. Il y a Geneviève, qu’il a épousée. C’est du sérieux, du solide.

Et cette nuit, voilà qu’il retrouve cette voix contre son oreille, la voix d’un fantôme.

– Tu es là ? Tu m’entends ?

Son cœur bat très vite, très fort, comme au temps lointain de sa jeunesse enfuie. C’est comme s’il avait à nouveau dix-huit ou vingt ans. Il la retrouve au fond de sa mémoire, si jeune, si jolie. A-t-elle changé ? Plus de dix ans ont passé. Une éternité. Qu’est-elle devenue, qu’a-t-elle fait pendant tout ce temps ? Est-elle mariée, elle aussi ? Mère de famille ? Il a envie de le lui demander. Il aimerait la revoir, la toucher, la prendre dans ses bras, l’embrasser… Il tremble un peu, comme alors, désir et tendresse mêlés. Où es-tu ? Pourquoi m’appelles-tu ? Qu’es-tu devenue ? Les interrogations se bousculent dans sa tête. Tu ne m’as pas oublié ? Tu m’aimes encore ? Il voudrait lui poser toutes ces questions et bien d’autres, mais il ne peut pas. Il n’est plus le gamin immature et fou qui, à cause d’elle, a cru mourir. Il est un homme, à présent. Il s’est construit une vie solide, auprès de Geneviève. Il est devenu médecin, et il adore son boulot. L’adolescent malheureux et rêveur de jadis n’existe plus. Ni l’étudiant idéaliste, ni le jeune homme follement amoureux. Ni le petit garçon qui les a précédés, avec sa solitude, son désespoir, sa peur des coups du père, son angoisse de l’abandon sans cesse revécu quand la mère s’en est allée sans que personne ne sache ce qu’elle était devenue et que son père lui répétait que c’était sa faute à lui, qui n’avait pas été sage. Ils sont morts, tous ces Benoit anciens, tués par l’homme qui aujourd’hui porte leur nom, et c’est bien ainsi. Tués par cette femme qui brusquement ressurgit du passé.

La voix au téléphone continue de parler. Il entend le souffle d’Alexia comme au temps des secrets partagés, il la sent bouleversée, émue, apeurée peut-être. Il se souvient de ces angoisses qui quelquefois la saisissaient, des cauchemars qui la faisaient hurler au plus sombre de la nuit, alors il la serrait contre lui, il la caressait, et puis elle se donnait à lui avec une violence étrange. Pourquoi l’appelle-t-elle aujourd’hui, après tant de silence et de temps qui ont coulé entre eux ? Que s’est-il passé ? Il suffirait, peut-être, de lui répondre. De lui parler. Tout pourrait recommencer. Mais il s’y refuse. Sa vie est ailleurs, maintenant. S’est-elle souciée, elle, de son désespoir, de sa solitude, quand elle a décidé de le quitter ? Aucune envie de replonger. Il ferme les yeux, respire un grand coup.

– C’est trop tard, Alexia. C’est terminé. D’ailleurs, je suis marié à présent, et…

– Mais… Benoit, attends, je voudrais…

– Au revoir, je coupe.

Après, il reste là, vidé. Les larmes lui montent aux yeux, comme si souvent, jadis. Il a froid, il tremble un peu. Il se rend compte que cet appel, il l’a attendu pendant toutes ces années. Quelque chose au fond de lui continuait d’espérer, de croire qu’un jour elle reviendrait. Maintenant, c’est fini. C’est vraiment trop tard. S’il l’avait écoutée, s’il avait accepté de reprendre avec elle le fil d’une conversation ancienne… Trop tard. Il s’est construit – ou reconstruit – sans elle, et cela n’a pas été facile. Il a bien fait de raccrocher.

Il sait qu’il a eu raison, mais la douleur s’est réveillée, bien vivante. Il devrait se recoucher ; la journée sera difficile, demain. Mais il ne pourra pas se rendormir. Il va s’habiller, manger un petit bout, boire deux ou trois tasses de café très fort – What else – et se rendre à l’hôpital. Il discutera avec les urgentistes de garde, leur donnera un coup de main, puis il fera un tour dans son service, il contrôlera l’évolution de l’état de madame Durand et de quelques autres patients pour lesquels il est inquiet. Peu à peu, la journée se mettra en place, un peu plus longue que les autres, voilà tout.

Cette femme qui l’a appelé, après si longtemps, il ne sait rien d’elle. Pas même où elle vit. Il n’y a plus rien de commun entre eux, elle a tout brisé, jadis. Plus rien de commun non plus entre celui qui était fou d’elle, jusqu’à en mourir ou presque, et l’homme qu’il est devenu. Pourtant, elle l’a appelé. Pourquoi ? Elle a gardé son numéro, pendant tout ce temps. Elle…

Il laisse un petit mot bien en évidence sur la table de la cuisine : « Une urgence à l’hosto. À ce soir, je t’aime. »

La ville est calme à cette heure de la nuit. Il roule lentement dans les rues presque désertes. Il allume la radio, pour ne plus entendre au fond de sa mémoire la voix d’Alexia, étrangement essoufflée, comme si elle avait peur, ou comme si elle avait mal. Comme si elle allait mal. Ai-je bien fait ? Elle avait peut-être vraiment besoin d’aide. Je suis médecin après tout. Était-elle malade, ou blessée ? Ou bien elle se trouvait en danger… Et moi, je l’ai abandonnée. Je l’ai laissée tomber. S’il lui arrive quelque chose de grave, je serai coupable… mais je ne le saurai pas, comme je n’ai jamais su pourquoi ma mère m’a quitté, pourquoi mon père me frappait. Je ne saurai jamais pourquoi elle m’a appelé. Je ne saurai plus jamais rien d’elle.

Les larmes, à nouveau. Il ne peut se présenter à l’hôpital dans cet état, ni rentrer chez lui. Ça ira mieux tout à l’heure, quand le soleil sera levé et qu’une nouvelle journée aura commencé. Le travail, les confrères, les internes et les infirmières, les visites aux malades, les consultations de l’après-midi… Le stress, comme chaque jour, l’agitation, les décisions à prendre, les traitements à ajuster. Les cas difficiles. Les urgences. Les accidents. Les imprévus…

Mais il est à peine trois heures du matin. Il fait nuit noire pour quelques heures encore. Il a besoin de lumière, de chaleur, d’un peu de bruit, besoin de quelque chose qui le distraie du regret lancinant d’avoir dit NON à cette voix surgie du passé et désormais perdue à jamais.

Il quitte la ville et prend la direction de l’aéroport. C’est le seul endroit, se dit-il, où l’on peut trouver de l’animation à n’importe quelle heure de la nuit, et boire un verre ou un café dans l’un des bistrots et tavernes ouverts aux voyageurs. Dépaysement garanti. Le voyage sans le voyage. C’est cela qu’il lui faut.

C comme Camille

Lundi, trois heures du matin

Cela fait un moment que, derrière le bar de cette taverne située au cœur de l’aéroport, Camille observe l’homme assis tout seul devant son verre d’alcool. Que fait-il ici ? se demande-t-elle. Au début, elle ne l’a pas remarqué. Un voyageur parmi d’autres, sans doute, en partance pour quelque ville lointaine. Très vite, cependant, son attention a été attirée. Par définition, la plupart de ses clients sont de passage. Ils ont enregistré leurs bagages et viennent prendre un verre, un café ou un sandwich avant de franchir le contrôle et de se diriger vers leur porte d’embarquement. Ou bien ils sont venus accueillir un proche dont ils attendent l’arrivée. Ils regardent sans cesse leur montre ou leur smartphone, ils sont pressés, nerveux, impatients. Certains ont un ordinateur portable dont l’écran les hypnotise. Il y a des couples aussi, et des familles, des groupes d’amis. Jeunes ou vieux, on les sent tous sur le départ, ailleurs déjà, tout remplis de désirs exotiques et de rêves de dépaysement. Surtout en période de vacances.

Il y a quelques habitués, également, qui travaillent à l’aéroport comme elle. Ceux-là, elle les connait presque tous. Ouvriers, techniciens, personnel navigant, agents de sécurité, employés de l’une des innombrables compagnies aériennes desservies par Zaventem, vendeurs dans l’une ou l’autre des boutiques présentes sur le site…

Celui-ci a l’air un peu perdu, et pas du tout pressé. Il n’a pas d’ordinateur portable ni de bagage à main. De toute évidence, ce n’est pas un voyageur, et il ne semble attendre personne. Ce n’est pas un habitué non plus. Il a l’air triste et même, il parait avoir pleuré.

Il est beau et romantique, se dit Camille qui ne peut s’empêcher de rêver. Peut-être vient-il de dire adieu à celle qu’il aime, partie au bout du monde retrouver un autre amour ? Ou bien il a appris la mort d’un proche, d’un ami ? Il doit avoir la trentaine, peut-être un peu plus. Il est pâle, fatigué, les yeux cernés. Mal rasé, le cheveu ébouriffé, comme s’il sortait du lit. Il semble désemparé, et tellement solitaire. Elle ne se lasse pas de l’observer, le cœur battant. Il lui parait terriblement attirant, avec son air d’enfant perdu, et elle se met à bâtir toutes sortes de romans. Il y a dans son regard une telle solitude, un tel désespoir. Que lui est-il arrivé ? Rupture, oui, sans doute. Ou deuil. Ou autre chose, de plus dramatique encore. Peut-être vient-il d’apprendre qu’il est atteint d’une terrible maladie, et qu’il est condamné. Et si j’allais bavarder avec lui ? pense-t-elle. Elle se dit qu’elle saurait lui parler, l’apaiser, l’aimer. Être son dernier amour à défaut d’être le seul, l’accompagner jusqu’à la fin, le bercer comme on berce un tout-petit qui souffre sans comprendre. Caresser ses cheveux, poser les lèvres sur les siennes, légèrement, lui chuchoter à l’oreille des choses douces et tremblantes…

Elle a envie de s’assoir à sa table, de lui prendre la main, de le consoler. Les hommes malheureux la font craquer. Instinct maternel dévoyé, selon Quynh, son amie de toujours. Sadisme latent, prétend André, qui sait de quoi il parle. André, c’est son amour. Son amour du moment, se dit-elle. Car il n’est pas le premier, et sans doute ne sera-t-il ni le dernier ni l’avant-dernier. C’est ainsi, elle aime les hommes comme elle aime les fruits, elle en change selon la saison. Elle a plaisir à varier les gouts, les saveurs. À chaque fois pourtant, elle est sincère, à chaque fois elle croit l’avoir trouvé, LUI, le prince charmant. Car elle est inconstante et romantique à la fois.

Sadisme peut-être, ou instinct maternel, pourquoi pas ? Qu’importe, après tout ? Une chose est sûre : rien n’est plus touchant à ses yeux, plus émouvant, plus attirant, qu’un homme qui souffre. On se dit qu’on sera l’unique à le comprendre vraiment, qu’on lui apportera ce qu’il cherche en vain, on pense qu’on est la seule à pouvoir lui rendre le sourire et l’espoir… La tristesse et la mélancolie lui donnent du mystère, de la profondeur. Il cache un secret, une blessure obscure, une douleur infinie qu’elle pourra apaiser, elle et nulle autre. Le syndrome de Rochester. Vous savez bien : le fameux Edward Rochester de Jane Eyre…

Tu aurais dû être infirmière, lui répète souvent son frère Pierrick, ou psy. Tu ne peux pas t’intéresser à un gars normal, à un type qui aime rire et s’amuser ? Ou à un mec comme moi, sérieux, gentil ? Il dit cela avec un sourire narquois, mais elle sait qu’il ne plaisante qu’à moitié. Et c’est vrai qu’elle pense parfois qu’Isabelle a bien de la chance de l’avoir trouvé. Mais d’un autre côté, elle sait qu’un garçon de son genre ne l’attirerait pas. Trop souriant, trop solide. Pas assez tourmenté.

Camille soupire. Elle est comme ça, voilà tout. Depuis l’adolescence, et elle se souvient de la réprobation de sa mère qui lui reprochait de manquer de sérieux. Volage et légère, en apparence. Toujours en quête pourtant de celui que dans chacun elle cherche… Et ce bel inconnu triste et solitaire l’attire. Peut-être qu’avec lui, peut-être que pour lui… Mais elle doit assurer le service jusqu’à la relève de six heures, et il ne va pas rester là tout ce temps, hélas. Dommage. Et si c’était l’homme de sa vie, le vrai, le seul ? Pourquoi ne se retourne-t-il pas vers elle ? Il devrait pourtant sentir son attention, insistante, éloquente.

Le voilà qui se lève, dépose de l’argent sur la table, s’en va. Il passe devant elle et croise son regard. Elle lui sourit – bonsoir, monsieur – avec un pincement au cœur. Il a l’air tellement malheureux, tellement désespéré… Pourvu qu’il n’aille pas faire une bêtise pense-t-elle encore avant de le voir s’éloigner sans recours.

Tous s’en vont ainsi, pour toujours, les innombrables voyageurs qu’elle sert au long des heures interminables qu’elle passe là, dans le ventre de l’aéroport. La vie est comme ça. Nous disparaissons, simples chalands sur le chemin d’inconnus que pour un temps nous côtoyons, même si la rencontre quelquefois se prolonge. Une nuit, un mois, un an, davantage, et peut-être toute une vie, qui sait ? Et puis, un jour, ils s’effacent à jamais comme cet homme triste et mystérieux aux airs d’enfant malheureux.

En a-t-elle vu, de ce poste d’observation privilégié, des passants qui, peut-être… Combien de fois a-t-elle laissé glisser son regard sur la foule de tous ces gens qui, dans la ville, se croisent sans se voir. Tant d’inconnus, tant de destins. Parmi eux, peut-être, celui qu’elle attend, le seul qui pourrait donner un sens à son existence. Celui qui est fait pour elle. Mais il passe sans savoir, sans la voir, et elle n’a aucun moyen de le reconnaitre. Était-ce l’homme désolé qui s’en est allé ? Ou cet autre, là-bas, qui regarde autour de lui comme s’il cherchait quelque chose ou quelqu’un. Ou bien ce papa qui marche vite en tenant la main d’un petit garçon qui trottine pour le suivre.

– Allons, Didier, dit-il. Dépêche-toi un peu, nous allons être en retard… L’avion ne nous attendra pas, tu sais.

D comme Didier

Lundi, quatre heures du matin

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