LA ROUE À LIVRES

Collection dirigée
par
Michel Casevitz

Professeur émérite de grec
à l’université de Paris X

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réservés pour tous les pays.

© 2008, Société d’édition Les Belles Lettres,

95, bd Raspail, 75006 Paris.

ISBN : 978-2-251-91294-3

avec le soutien du

Préface

En juin 2006, Nicole Chareyron, qui devait malheureusement nous quitter bien trop tôt en janvier de l’année suivante, soutenait à l’Université Paul-Valéry, à Montpellier, une thèse d’habilitation à diriger des recherches dans laquelle elle dévoilait, pour la première fois avec un tel luxe de détails et une telle pénétration dans l’analyse, la part d’identité du voyageur en étudiant dans le récit viatique les signes éthiques et esthétiques de l’individu¹. Chercher les signes intimes de l’être itinérant dans un objet littéraire tout tourné vers l’Autre pouvait sans doute sembler un défi. Pourtant, dans ce livre foisonnant, qui, je l’espère, connaîtra un jour une édition posthume, Nicole Chareyron montre combien les récits de voyage participent des écritures du moi. Même si le moi n’y est pas l’objet central, que leur substance peut être lue comme une enquête, leur écriture peut en fait se révéler aussi comme figure d’une quête de soi. Les deux récits réunis dans ce volume en donnent une preuve si manifeste qu’il faut remercier sans détour Michel Tarayre d’avoir eu la bonne idée de les rassembler ici.

Quand on sait combien la modélisation des récits de voyage a été forte non seulement en raison de la dépendance avec les modèles des récits antérieurs, mais aussi de l’intrusion, dans l’écriture même, de portions de guides pour pèlerins, les textes de Nicolas de Martoni et d’Ogier d’Anglure auraient pu se ressembler comme deux gouttes d’eau : ils font en effet le même voyage, certes en sens inverse, l’un se mettant en route d’ouest en est, l’autre d’est en ouest, quasiment à la même époque, l’un partant en juin 1394, l’autre en juin 1395. Et de fait certaines parties, assez impersonnelles, de leur récit se ressemblent étrangement : ainsi leur présentation de Jérusalem, inspirée vraisemblablement par le canevas de quelque guide, est analogue par la forme et la structure ; ici et là leur froide énumération des reliques de telle ou telle église est similaire. Mais pour l’essentiel, que de différences entre les deux ! D’une part, le déroulement de leur voyage s’oppose nettement : le pauvre Martoni, qui n’a vraiment pas de chance, connaît plusieurs tempêtes, doit fuir des pirates et même endurer, lui qui ne sait pas nager, un naufrage, tandis qu’Ogier d’Anglure connaît un voyage beaucoup plus calme et moins périlleux malgré une tempête mémorable. D’autre part, et c’est là l’essentiel, les deux voyageurs ont des personnalités complètement différentes : Nicolas de Martoni est un petit notaire de Campanie, un homme plutôt malingre, myope et peureux ; Ogier d’Anglure est un noble champenois issu d’une illustre famille qui a compté des Croisés. Leur moi est si dissemblable que leur perception du voyage et leur écriture ne pouvaient guère se ressembler.

À la lecture de Nicolas de Martoni, on est frappé par la manière dont l’obscur notaire est enfermé dans l’univers de sa Campanie natale : tout ou presque est ramené à elle, spécialement à son petit évêché de Carinola, au nord de Capoue, qui dans son récit devient la mesure de tout. L’île de Nisyros ressemble aux montagnes de Roccecte et du mont Fassianus telles qu’on les voit « depuis la ville de Carinola » ; les tombeaux à arc et coupole de l’église Saint-Jean de Rhodes sont comme « celui de Saint-Matthieu de Carinola » ; l’excellente eau bue à Alexandrie a des vertus que n’a pas « l’eau de Carinola ou de Teano » ; l’église de la Sainte-Croix est « presque aussi longue et large que celle de Carinola » ; la ville de Langone, sur l’île de Cos, est grande « comme la ville de Carinola » et son château fait à peu près « le tiers du lac de Carinola » ; celle de Vostitsa (Aigion, au nord du Péloponnèse) est riche « comme la ville de Carinola ». Quand la ville d’où il vient n’offre pas de point de comparaison, il en cherche alors dans ses environs immédiats : les maisons du Caire sont plus belles que « celles du bord de mer à Naples » ; l’église Sainte-Catherine est grande comme la basilique de Sessa Aurunca, celle de Sainte-Marie de Bethléem comparable à celle de Capoue ; le Jourdain ressemble au fleuve de Castel Volturno, près de Caserte ; les rues et les demeures à Famagouste sont « presque semblables à celles de Capoue ». Derrière cette manie de tout comparer au milieu qui lui est familier, on devine certes une vision du monde un peu étriquée, à l’image du personnage, mais on sent aussi le souci qu’a le voyageur d’offrir à ses compatriotes campaniens des repères pour les aider à voir à leur tour ce qu’il a découvert dans son périple. Chez le noble Ogier, sans doute plus habitué au voyage et à d’autres horizons, pas une seule fois sa ville d’Anglure ne sert de point de comparaison. Même si son carnet de souvenirs ne semble avoir été destiné qu’à son usage personnel, cette absence de référence à son univers habituel n’en traduit pas moins une vision différente de l’altérité, qui n’implique comme lecteur éventuel qu’« une espèce d’alter ego du narrateur² ».

Les deux pèlerins se distinguent aussi très nettement dans la façon qu’ils ont de se représenter et de confier leurs émotions. Nicolas de Martoni confesse volontiers ses faiblesses et ses défauts au point de donner l’image, plutôt attachante et presque humoristique, d’un anti-héros peureux et pleurnichard en total contraste avec l’incroyable odyssée qu’il a vécue, alors que le seigneur d’Anglure semble en toute circonstance rester dans une froide et lointaine dignité. De ce point de vue, leur traitement si opposé du topos obligé de la tempête est particulièrement éloquent. Sur le point de faire naufrage, le petit notaire, « ne trouvant en lui aucun courage », pleure amèrement et fait entendre à son lecteur une longue plainte où il évoque sa noyade, son corps rejeté par les vagues et dévoré par les bêtes sauvages, sa mort « si amère et obscure » que personne ne pourra raconter à son épouse et à son frère, « l’archidiacre de Carinola ». Dans le récit de la tempête qui fait rage aux abords de Chypre, le seigneur d’Anglure quant à lui se réfugie derrière un nous collectif, qui masque à tel point son personnage que ces lignes laissent l’impression d’un sang-froid inattendu dans un moment où pourtant il n’était personne sur le navire « pour faire une autre tête que celle de celui qui voit bien qu’il va tout droit à la mort ! » Ogier « fait voir le spectacle » de la tempête, tandis que Nicolas « se fait voir dans le tableau³ ».

« Le voyage coïncide avec la vie », a écrit Tsvetan Todorov⁴. C’est ce que Nicole Chareyron avait parfaitement compris en cherchant à rendre une épaisseur de vie à tant de voyageurs masqués derrière leur récit. Elle eût sans aucun doute été ravie de voir combien cette piste féconde de recherche apparaissait comme une évidence dans la juxtaposition des récits de Nicolas de Martoni et d’Ogier d’Anglure. Je ne voudrais pas donner au lecteur de cette préface, où je me suis arrêté aux personnalités si contrastées des deux auteurs, l’impression de négliger, voire de nier, l’intérêt de la matière des deux textes, qui est très riche. C’est un privilège assez rare de pouvoir visiter, à la fin du xive siècle, en compagnie de l’un la Grèce et s’émerveiller devant le spectacle des pyramides en compagnie l’autre. Mais je voulais en hommage à la mémoire de Nicole Chareyron rappeler, comme elle l’avait si bien montré, que si le récit de voyage médiéval a été conçu comme une « herméneutique de l’autre⁵ », il était aussi dans son écriture la construction d’une « identité unique reflétée dans le miroir de l’altérité⁶ ». D’une certaine façon, les récits parlent autant du voyageur que du voyage. Le pigeon de la fable l’avait bien senti ! Quand il évoque le récit qu’il pourra faire de ses aventures, il subordonne l’évocation de ses péripéties viatiques à celle de l’ego du narrateur, puis du voyageur : « Je dirai : “J’étais là ; telle chose m’advint.” Vous y croirez être vous-même. »

Jean Meyers
Université Paul-Valéry, Montpellier III

1. N. Charon, Éthique et Esthétique du Récit de Voyage à la fin du Moyen Âge, 2 vol., Université de Montpellier, Thèse inédite, 2006, 627 p.

2. N. Chareyron, op. cit., p. 227.

3. J’emprunte ces expressions à N. Chareyron, op. cit., p. 313.

4. T. Todorov, Les morales de l’histoire, Paris, Grasset, 1991, p. 95 (chap. VI : « Le voyage et son récit »).

5. M. de Certeau, L’Écriture de l’histoire, Paris, Gallimard, 1975, p. 231.

6. N. Chareyron, op. cit., p. 91.

NICOLAS DE MARTONI,
NOTAIRE

RELATION DU PÈLERINAGE
AUX LIEUX SAINTS
(1394-1395)

Introduction, traduction
et notes de Michel Tarayre

Carte du voyage de Nicolas de Martoni

Voyage de Nicolas de Martoni

Introduction

Le voyageur, l’auteur

Sous ses apparences banales, Nicolas de Martoni, voyageur et auteur, se découvre à travers son récit comme un personnage complexe qui vit une histoire complexe, un individu à facettes contrastées engagé dans une odyssée que rien ne laissait supposer au départ. Là sont vraiment les clés de cette relation de pèlerinage, qui dépasse de beaucoup le cadre que pouvait laisser supposer le Liber peregrinationis ad loca sancta qu’il fera réécrire et copier en 1397.

De la biographie proprement dite de Nicolas de Martoni, nous ne savons pratiquement que ce qu’il veut bien nous révéler dans son œuvre. Il était notaire à Carinola, dans la Terra di Lavoro, qui appartenait à son époque au royaume de Naples. Il avait eu de sa femme Constanza (Constance), décédée pendant qu’il effectuait son périple, deux enfants, morts prématurément. Son frère était archidiacre de la cathédrale dans laquelle Nicolas possédait une chapelle dédiée à Sainte-Catherine d’Alexandrie ainsi que le tombeau de sa famille. Cette dévotion pour sainte Catherine explique en partie son désir de se rendre au monastère du Sinaï et de visiter à Chypre le lieu supposé de sa naissance.

Toutefois, nous sommes mieux renseignés sur le personnage lui-même, qui ne manque jamais de se mettre en scène avec un mélange d’humour et d’humilité, faisant ainsi apparaître vraiment l’homme dans son histoire. Nicolas de Martoni indique en effet clairement dès le début de son récit qu’il en est le centre en introduisant « Ego notarius Nicolaus de Marthono… Moi, Nicolas de Martoni, notaire¹… »

Nicolas n’est pas avare en caractéristiques physiques le concernant, il est amusant de noter qu’il pointe des défauts plus volontiers que des qualités. Il signale tout d’abord la faiblesse de sa vue, si faible semble-t-il qu’elle le prive du spectacle dont jouissent ses compagnons de voyage : « au moment du coucher du soleil de ce mardi, tous les pèlerins et les marins commencèrent à voir les montagnes de l’île de Sicile, ce que moi, le notaire Nicolas, je ne pus voir à cause de la faiblesse de ma vue. » Le notaire était de faible corpulence, doté de forces limitées, de plus fort peu accoutumé à l’effort physique. Lorsqu’il est obligé de détaler pour sauver sa vie menacée par des pirates, il pousse ce cri d’angoisse : « Ah ! Dieu ! avec quelle anxiété, quelles sueurs froides et quelle frayeur je fuyais, ce sac au cou ! Je réfléchissais au fond de moi et je me demandais avec étonnement d’où tant de forces pouvaient venir à un corps si frêle, jamais accoutumé à des efforts si grands et si pénibles : je considérais que c’était dû à la grâce divine, non à mes propres mérites. » Cette faiblesse « du corps et du cœur » lui cause bien des désagréments au cours de la pénible ascension du mont Sainte-Croix à Chypre, et même, ce qui semble l’inquiéter davantage, lors de la descente : « Avec quelle angoisse, avec combien d’efforts et de sueur, avec quelle faiblesse du cœur et du corps je gravis ces montagnes jusqu’à l’église, Dieu le sait ! […] J’eus l’impression d’être plus fatigué par cette descente que par la montée. Dieu, qui me réconfortait en me permettant de me rafraîchir maintes et maintes fois aux nombreux petits ruisseaux qui coulaient de la sainte montagne, voulut que j’arrivasse au soir, au coucher du soleil, à la ferme, si fatigué que je ne doutais pas que mon esprit allait sortir de mon corps. » On notera la tendance à l’exagération dans les plaintes de Nicolas, mais aussi combien sa foi est grande qui le pousse à se confier totalement à Dieu, seul capable de l’aider. Car ses faibles capacités corporelles, son inaptitude à l’activité physique un peu intense, tout ce qui le sort de ses habitudes de terrien calme et paisible, sont sans cesse pour lui source d’angoisse. Combien il redoute de devoir se jeter à l’eau à l’occasion d’un des naufrages qu’il subit : « Lorsque nous entrâmes dans ce bourg de Fouah par le fleuve, nous naviguâmes avec une très grande crainte du fait l’immensité des eaux qui s’accumulaient là et entouraient l’île, et surtout parce que notre truchement nous dit : “Pèlerins, nous courons ici un grand danger.” Certains des pèlerins, qui savaient nager, s’apprêtaient à nager, si c’était nécessaire, mais moi, le notaire Nicolas, malheureux et affligé que j’étais, que pouvais-je penser sinon mourir et prier Dieu de me faire miséricorde pour mes péchés ? »

Nicolas dévoile aussi sans fard sa personnalité. Il se reconnaît peureux, prompt aux larmes et aux gémissements et montre sans pudeur comment il se replie sur lui-même dans des moments de grande difficulté, comme au cours de la première tempête que son bateau doit affronter : « Voyant cela, moi, le notaire Nicolas, je fus frappé d’une grande terreur. M’étant choisi un lieu où régnait le silence dans un coin de la poupe du bateau, je pleurais amèrement, les larmes inondaient mes joues et mon visage, je pleurais mes fautes, je voyais tous les marins épouvantés, je priais Dieu d’avoir miséricorde pour mes péchés et de recueillir mon âme que je lui confiais. » Son inquiétude, les angoisses qu’il peut éprouver lorsque la situation lui semble désespérée, font blanchir prématurément ses cheveux et sa barbe, le conduisent à pousser des cris émouvants et à se montrer dans toute sa vérité d’homme faible, ballotté par les événements, mais fort de sa confiance en son Dieu. Quand, à Beyrouth, il décide de descendre du navire pour se rendre à terre faire quelques emplettes, la mer est grosse, les vagues emplissent la barque lourdement chargée : « Moi qui ne savais pas nager, je me crus mort et, sans Dieu, secours de tous les désespérés, qui voulut qu’un Sarrasin me vînt en aide et, à grand-peine, me tirât de cette mer, mes jours étaient finis là. Rien d’étonnant si, à cause de cela et de multiples autres dangers que j’ai encourus avant et après, des poils et des cheveux blancs sont apparus hors de saison dans ma barbe et sur mon crâne ! » Une scène identique se produit plus tard, mais alors en mer, au large de l’île de Sainte-Maure. Une violente angoisse s’empare du voyageur qui se voit déjà mort. Il envisage la destruction de son corps après sa noyade par des bêtes sauvages, éprouve une vive souffrance à l’idée qu’il ne pourra donc être enseveli dans sa chapelle de la cathédrale de Carinola. Mais il se lamente surtout à l’idée de l’horrible incertitude dans laquelle seront ses proches : « Qui annoncera ma mort à mon épouse, pour qu’elle revête l’habit noir et mène sa vie de veuve ? Qui la racontera à mon frère, l’archidiacre de Carinola, pour qu’il fasse exécuter mon testament conformément à mes vœux ? Qu’elle est amère, la vie de ceux qui attendent ! Ils m’attendront, jour après jour, et il n’y aura personne pour leur rapporter avec certitude ma fin ! » Il gémit sur lui-même, crie son impuissance et se tourne, suppliant, vers Dieu qu’il supplie de « (lui) faire miséricorde pour mes péchés, de recevoir (son) âme qu’il lui recommandait, et de l’arracher à la gueule des lions et au filet des chasseurs. »

Ailleurs, il avoue que sa mémoire est parfois défaillante : « On me raconta dans cette ville de Famagouste une histoire à propos de sainte Catherine (je ne sais pas si les choses sont ainsi dans sa légende, car je ne m’en souviens pas pour le moment). » Il manifeste parfois ce qui ressemble à un étrange manque de culture, ou traduit la réception sans vérification d’une information erronée. Le voilà qui déclare, à propos du colosse de Rhodes : « On appelait cette idole le Colosse, d’où le fait qu’on appelait les habitants de cette île, auxquels saint Paul adressa de nombreuses lettres pour les convertir à la sainte foi catholique, Colossiens, du nom de cette idole qu’ils ne manquaient pas d’invoquer. »

Que l’on ne se hâte pas de tirer des conclusions : Nicolas n’est pas uniquement l’être faible qui vient d’être dépeint. Son pèlerinage lui offre de nombreuses occasions de manifester des qualités qui lui permettent d’aller toujours de l’avant. C’est un homme entreprenant, d’une curiosité qu’on pourra juger excessive, mais qui lui fournit l’occasion de dépeindre des scènes cocasses. À Nicosie, il se trouve dans le palais royal qu’il parcourt et : « mon audace fut telle que j’avançai jusqu’à l’entrée de la chambre du roi et, si la porte avait été ouverte, j’aurais été disposé à entrer pour discuter avec lui. » Par ailleurs, comme on peut le déduire de son comportement dans les situations périlleuses évoquées plus haut, et même s’il ne le manifeste pas ouvertement, par pudeur ou modestie, sa force de caractère est grande et il sait faire face à des situations qui le terrifient, mais ne l’empêchent pas d’agir. Profondément chrétien, il trouve l’appui essentiel dans sa foi et sa confiance en Dieu, qui le poussent à aller au bout de son périple malgré les embûches. Il le reconnaît, il a le sentiment de vivre un véritable miracle lors de l’ascension du Sinaï, entreprise alors qu’il souffrait depuis plusieurs jours de fièvre tierce : « Écoutez un vrai miracle : quand je me mis à monter ces marches pleines d’aspérités, mes jambes étaient si lourdes qu’on aurait dit des poutres et je pensai à plusieurs reprises : “Retourne ! Tu vois bien que tu ne pourras pas suivre les autres pèlerins !” Alors, en larmes, je suppliai Dieu tout-puissant et sainte Catherine de me donner la grâce de pouvoir accomplir ce trajet, et cette grâce, ils me l’accordèrent. » Plus tard, sur le trajet mouvementé du retour, Nicolas, désespéré, voit s’éloigner à cause de la présence de pirates la possibilité de rejoindre Rhodes où il espérait retrouver son ami maître Antonaccio, et avec lui, l’argent nécessaire à la suite du voyage quand : « Dieu, qui subvient toujours aux malheureux et à ceux qui espèrent en Lui, voulut que, alors que nous étions peu éloignés de Langone, vînt vers nous une barque vide de l’île de Symi. » Il embarque et parvient peu de jours après au port de Rhodes. Parfois la mise en œuvre de ce qui a jusque-là, dans le petit monde du notaire de Campanie, été considéré comme une qualité, peut avoir des conséquences fort gênantes. Il en est ainsi pour l’excès de prévoyance. Nicolas croit avoir agi sagement quand, au moment de son départ pour Sainte-Catherine, il a réparti son argent sur plusieurs bateaux. Mais les bateaux se font attendre, Antonaccio et Perreco partent avec un bateau de Venise, Nicolas reste : « Malheur à moi qui ne partis pas avec eux, car je n’aurais pas éprouvé toutes ces angoisses, comme on le verra plus loin !… j’attendais ces navires pour récupérer cet argent. » Le voilà donc contraint à séjourner à Rama « dix-sept jours, le cœur rempli d’une grande angoisse car j’étais sans cesse importuné par des Sarrasins qui me disaient dans leur langue : “Pourquoi restes-tu si longtemps dans cette ville ?” Et je n’osais même plus sortir pour acheter le nécessaire à ma vie, tant ils me tourmentaient avec des crachats, des pierres et autres insultes. » L’argent lui fera défaut au point de l’obliger à mettre de côté toute vanité et de tendre la main comme un mendiant. Il s’adresse à l’évêque de Famagouste : « J’allai le trouver respectueusement, en tant que pèlerin, et je lui dis : « Mon Père et mon seigneur, il me faut prononcer cette parole de l’Évangile : “Travailler à la terre ? je ne le puis. Mendier ? j’en ai honte.” Je demande à votre paternité de venir en aide au pauvre pèlerin que je suis par quelque don charitable. » Serait-il poursuivi par le manque de chance ? La réponse ne manque pas de piquant : « Il me répliqua qu’il était plus pauvre que moi, et jura qu’il n’avait pas de quoi vivre dans cette église. » Le pauvre Nicolas en fut bien marri… Il lui arrive toutefois de tirer de son expérience une conclusion à valeur de cas général. De ses difficultés à gravir le Sinaï, il conclut : « Ô chair humaine fatiguée ! Que de fatigues et d’angoisses tu supportes pour obtenir la grâce divine (et tu as bien raison, car elle doit être recherchée par-dessus tout), là où demeurent la gloire éternelle, la splendeur de la Divinité et la joie sans fin ! »

Le notaire est aussi un homme de son temps, qui connaît les Saintes Écritures, mais aussi l’Histoire romaine et les poèmes homériques. Il a aussi lu la littérature chevaleresque. Sa connaissance des Écritures transparaît abondamment à travers les commentaires qu’il fait sur les lieux qu’il visite, mais elle paraît superficielle, plus nourrie de récits traditionnels ou de textes connus par toute une communauté que de références telle qu’on les trouve chez les pèlerins véritablement érudits comme Félix Fabri. Au Caire, lorsqu’il visite l’église, il narre que s’y trouve : « une crypte dans laquelle la bienheureuse Vierge Marie se cacha avec son fils par peur d’Hérode, quand Joseph, à qui elle avait été confiée sur ordre de l’ange de Dieu qui lui avait dit : « Joseph, Joseph, prends l’enfant et Marie et fuis en Égypte etc. » Il s’en suit tout un ensemble de références à l’histoire de la fuite en Égypte, la source de Matarea que fit jaillir Jésus pour que sa mère pût laver ses langes, le jardin du Baume, avec le figuier à l’intérieur duquel se cachèrent Marie et son Fils quand ils craignaient d’être retrouvés par les gens d’Hérode et les plants de baumier, nés des larmes de Jésus et support pour les langes en train de sécher. La tradition l’emporte sur le texte biblique lui-même, les images s’imposent à Martoni à partir des enseignements qu’il a pu recevoir. Le Sinaï permettra de rappeler le passage de Dieu auprès de Moïse, la source que ce dernier fit jaillir dans le désert pour abreuver le peuple en marche. La Terre sainte elle-même est lieu de légendes, comme celle de l’endroit situé près d’Hébron où Dieu créa Adam, ou celle de la faille dans le rocher, ouverte pour donner refuge à Jean-Baptiste et aux Innocents pourchassés par Hérode. Mais il commet quelques erreurs, par exemple lorsqu’il attribue à des disciples du Christ le Magnificat ou le cantique de Zacharie.

Les récits attachés aux saints l’intéressent aussi, notamment ceux qui concernent les débuts de Catherine, dont il avait trouvé les traces à Alexandrie et dans le Sinaï. Il la retrouve lors de son retour, dans un mouvement chronologique inversé, sur l’île de Chypre, à peu de distance de Famagouste. C’est pour lui l’occasion de découvrir l’emplacement de la maison de naissance de la sainte, malheureusement détruite, puis le lieu où se déroula le mariage mystique de Catherine et du Christ. Martoni entreprend alors une longue digression pour narrer l’événement. Athènes lui permet de voir, dans la cathédrale, la colonne marquée du signe de la croix par saint Denis qui : « au moment de la passion du Notre Seigneur Jésus-Christ, se tenait appuyé sur elle. Lorsque tous les bâtiments dont nous venons de parler tremblèrent, à cause du tremblement de terre qui eut lieu dans le monde entier, saint Denis dit alors ces mots : « Soit l’ordonnancement du monde va être détruit, soit le Fils de Dieu va souffrir de quelque façon. », et « il fit de sa main sur cette colonne le signe de la croix. Cette croix est encore visible sur cette colonne. » et « une icône avec le portrait de Notre Dame la Vierge Marie, peinte de la main de saint Luc, l’évangéliste. » Il est même le témoin d’un miracle attaché à cette cathédrale : « Dans une fissure du mur de cette église apparaît la lumière d’un feu ardent qui ne s’éteint jamais ; on pense que le corps de quelque saint est enseveli là. » Autre lieu, autre colonne : à Jaffa, c’est celle « à laquelle saint Pierre, au temps où il pêchait dans cette mer, attachait sa barque. Sur cette colonne, notre Dame, la Vierge Marie, s’assit avec son fils bien-aimé. » Le miracle qui s’est produit dans l’église Saint-François de Beyrouth est de ceux qui viennent conforter le chrétien dans sa foi, surtout lorsqu’il se trouve en pays de religion différente : du sang sourd d’un crucifix qu’avaient frappé deux Sarrasins. Lorsqu’on retrouve les auteurs du crime, « des agents de la ville, les voyant ainsi couverts de sang, pensèrent qu’ils avaient commis un homicide et se saisirent d’eux. Ils leur demandèrent quelle était la raison de ce sang et ils racontèrent ce miracle. Depuis ce moment, beaucoup de Sarrasins qui ont vu cela se sont convertis à la foi au Christ. » Le miracle peut aussi être rapporté, par digression, comme c’est le cas de celui qu’accomplit en Inde saint Thomas, l’apôtre. Voilà le notaire riche d’une nouvelle histoire. L’épisode biblique qui se rattache à un lieu et qui revient à la mémoire du narrateur peut être occasion de méditation, comme celle qu’il fait à propos de Sodome et Gomorrhe : « Quel horrible et répugnant péché ! Tous les chrétiens doivent s’abstenir de le commettre, puisque Dieu leur a donné des compagnes et des épouses, pour que chacun ait et sache posséder son propre vase ! Malheureux les hommes qui commettent un crime aussi abominable car les lois s’insurgent, le droit prend les armes, toute l’assemblée céleste est en émoi quand un crime aussi épouvantable est commis. »

Nicolas a aussi une certaine connaissance de la mythologie : il raconte le séjour de Pâris à Cythère, sa rencontre avec Hélène, et conclut : « Laissons cette fable à ceux qui savent et lisent ce qu’on raconte sur Troie. » Il est fier, à Cos, de voir la maison d’Hippocrate et la fontaine qui s’y attache, et se désole de l’état des lieux, transformés en parc à bestiaux. Mais il ne manque pas de rapporter la légende de la fille du célèbre médecin changée en serpent, et qui attend le baiser qui la délivrera… Il se lance dans l’étymologie : « Cette île s’appelle Paros car c’est sur elle que fut envoyé Pâris, fils du roi Priam, seigneur de Troie, car, à peine fut-il né qu’on lui prédit que par sa faute la ville de Troie devait être détruite. » Il transforme une légende antique en histoire vécue par des chrétiens : poursuivie par un homme, une femme « voyant qu’elle ne pouvait s’échapper des mains de cet homme, supplia Dieu de les changer tous deux en statues de marbre. Ses prières furent exaucées et ils resteront ainsi jusqu’à la fin des temps. » Toutefois, sa culture semble un peu superficielle car il mélange à l’occasion assez allègrement Troyens et Romains.

Les légendes d’époques plus proches ne lui sont pas indifférentes, et son passage à Nègrepont fait surgir le souvenir de Pulcella Gaia, de la fée Morgane et de Gauvain : « Sur ce bras de mer qui sépare l’île de la terre ferme se dresse un grand édifice ancien, qu’on dit avoir été le château de la fée Morgane, dame du lac, mère de damoiselle Gage. Dans ce château messire Gauvain fut, dit-on, retenu prisonnier. »

Ajoutons à tout cela un goût certain pour la merveille au sens médiéval du terme : girafes d’Alexandrie, éléphants de Rhodes, longévité extraordinaire des habitants de cette même île, si bien que, nous dit Nicolas « je n’ai jamais vu tant de vieillards qu’à cet endroit, avec de très longues barbes, certains de quatre-vingts ans, d’autres de cent, d’autres encore de cent vingt, et pour sûr, je voyais plus de vieillards que de jeunes hommes sur les places » et nous obtenons un personnage qui manifeste toute sa complexité, mais en aucun cas ne peut être taxé de pédantisme ou accusé du désir d’afficher à tout prix une culture. Nicolas reste humble, spontané voire naïf, et tellement vivant.

Le contexte historique

L’époque durant laquelle se déroule le voyage de Nicolas de Martoni (1394-1395) appelle un bref commentaire sur la situation politique en Grèce et en Méditerranée orientale à ce moment-là.

Après la prise de Constantinople par les Croisés, en 1204, Athènes avait formé avec Thèbes, une seigneurie, vassale du royaume de Thessalonique, fondé par Boniface, marquis de Montferrat, qui créa Othon de la Roche duc d’Athènes. Ce duché devint ensuite vassal de la principauté d’Achaïe qui appartint successivement aux seigneurs de La Roche et aux Brienne. Ceux-ci restèrent en sa possession jusqu’en 1312, où il fut conquis par des aventuriers aragonais et catalans (les Almogavares), venus en Orient pour se mettre à la solde de l’empire grec. En 1326, les nouveaux maîtres du duché se soumirent au roi de Sicile, Frédéric II. Vers 1370, Acciaiuoli, de Florence, conquit ce duché à l’aide des Vénitiens et d’Amurat I (Mourad I). En 1383, le Florentin Nerio Acciaiuoli, seigneur de Corinthe, qui déjà, en 1374, avait enlevé aux Catalans Mégare, réussit à s’emparer de toutes leurs possessions. Les restes de leur armée se réfugièrent encore une fois dans l’Acropole et y tinrent jusqu’à leur capitulation en 1387. Nerio Acciaiuoli put alors substituer définitivement son autorité à celle des vicaires catalans ; et prendre le titre de seigneur du duché d’Athènes. L’année suivante, le 12 septembre 1388, Marie d’Enghien, devenue veuve de Pierre Corner, vendit ses seigneuries d’Argos et de Nauplie à la République de Venise. Mais avant que Venise en eût pris possession, Argos était tombée au pouvoir du despote grec de Mistra, Théodore Paléologue (1389), qui refusa de la rendre et que les Vénitiens n’osèrent pas dépouiller de force. Nerio Acciaiuoli, son beau-père, l’ayant aidé dans son entreprise contre Argos, les Vénitiens se vengèrent en entravant le commerce athénien. En même temps, le gouverneur de la Morée, Pierre de Saint Exupéry, qui redoutait pour sa principauté l’alliance du seigneur d’Athènes et du despote de Mistra, attira Nerio dans un guet-apens, le retint prisonnier plus d’une année et ne le relâcha, sur les instances de la République de Venise, qu’après lui avoir arraché l’engagement de faire restituer Argos aux Vénitiens, et l’avoir obligé à laisser en gage la ville de Mégare avec une forte somme d’argent, jusqu’au jour où cette restitution serait accomplie (1389, fin 1390). Ce fut seulement en 1394 que Théodore Paléologue se décida à rendre Argos. Cette même année 1394, le roi de Naples et de Hongrie, Ladislas, héritier des droits de la maison de Tarente, conféra à Nerio le titre de duc.

Par ailleurs, la Grèce continuait à être en butte aux attaques des Turcs. En 1393, Nerio dut se reconnaître tributaire de Bajazet II. Il mourut en novembre 1394 et fut enterré dans l’église Sainte-Marie d’Athènes. Il léguait par son testament la ville d’Athènes et ses appartenances à l’Église d’Athènes et plaçait celle-ci sous le protectorat de Venise. Aussitôt la sérénissime République, sous prétexte de défendre Athènes contre les Ottomans, occupa toute l’Attique. D’autre part, les deux gendres de Nerio, le despote d’Arta et le despote de Mistra, s’emparèrent successivement de Corinthe. Enfin, Antonio Acciaiuoli, fils bâtard de Nerio, qui avait reçu pour sa part d’héritage la Béotie, et qui convoitait le reste du duché, déclara la guerre aux Vénitiens et réussit à les chasser d’Athènes (1402)².

Le texte

Le texte dont nous proposons ici la traduction a été édité par Léon Le Grand sous le titre « Relation de pèlerinage de Nicolas de Martoni (1394-1395) », in Revue de l’Orient Latin, III, 1894. p. 566-669. Le titre latin est : Nicolai de Marthono, notarii, Liber peregrinationis ad loca sancta. L’édition que procure L. Le Grand est faite à partir du manuscrit de la Bibliothèque nationale, fonds latin n° 6521. La langue est un latin assez souvent fautif, comportant force barbarismes et solécismes, révélateur de la culture d’un notaire plus accoutumé à la langue juridique qu’aux usages littéraires. Son lexique contient de nombreux exemples de la technique habituelle au Moyen Âge de latinisation des termes nouveaux que rencontrait l’auteur, mais aussi de la latinisation des termes de la langue vernaculaire de sa région, ici le dialecte campanien. Cette langue n’est jamais obscure, mais souvent pleine de fraîcheur et de nouveauté, traduisant le désir de se faire comprendre au mieux par le plus grand nombre. L’attention du lecteur peut être attirée par ces particularités qui éclatent aux yeux du familier des textes classiques, il faut bien admettre que ce sont surtout l’auteur et son aventure qui susciteront l’intérêt au-delà de ce qui pourrait être perçu comme des imperfections.

Le déroulement du voyage

Dates et étapes du voyage de Nicolas de Martoni
1934

17 juin

départ de Carinola

En mer

18 juin

Ventotene

20-23 juin

au large de la Sicile

24 et 25 juin

au large de Marettimo et Pantelleria

26 juin

Gozo (au large de Malte)

26 juin-4 juillet

en mer, le long de la côte ouest du Péloponnèse