Ce livre a été publié sous le titre

Never, Never

par Little, Brown and Company, New York, 2016.

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E-ISBN : 9782809827040

Copyright © James Patterson, 2016.
Copyright © L’Archipel, 2019, pour la traduction française.

DU MÊME AUTEUR
CHEZ LE MÊME ÉDITEUR

Jeu de massacres, 2019.

Incontrôlables, 2018.

Lettres de sang, 2018.

La Villa rouge, 2017.

Tue-moi si tu peux, 2017.

Menace sur Rio, 2016.

Invisible, 2016.

Lune pourpre, 2015.

Le Sang de mon ennemi, 2015.

Un si beau soleil pour mourir, 2015.

Week-end en enfer, 2014.

Tapis rouge, 2014.

Moi, Michael Bennett, 2014.

Zoo, 2013.

Dans le pire des cas, 2013.

Les Griffes du mensonge, 2013.

Copycat, 2012.

Private Londres, 2012.

Œil pour œil, 2012.

Private Los Angeles, 2011.

Qui a tué Toutankhamon ?, 2011.

Bons Baisers du tueur, 2011.

Une ombre sur la ville, 2010.

Dernière Escale, 2010.

Rendez-vous chez Tiffany, 2010.

On t’aura prévenue, 2009.

Une nuit de trop, 2009.

Crise d’otages, 2008.

Promesse de sang, 2008.

Garde rapprochée, 2007.

Lune de miel, 2006.

L’amour ne meurt jamais, 2006.

La Maison au bord du lac, 2005.

Pour toi, Nicolas, 2004.

La Dernière Prophétie, 2001.

1

— Si tu rejoins le camp avant moi, je te laisse la vie sauve.

Le Soldat laissait toujours une chance à ses adversaires, en dépit de leurs crimes.

Le jeune type pleurnichait à ses pieds, à plat ventre sur le sable. Le Soldat avait toujours détesté les larmes, il n’y voyait qu’un moyen d’expression pitoyable, une preuve physique de faiblesse psychologique. Il releva la tête et son regard se perdit dans l’immensité sombre du Never-Never, du côté des lumières du camp. Une explosion d’étoiles illuminait le firmament que tachait çà et là un banc nuageux. Il inspira longuement l’air glacé du désert.

— Pourquoi ? gémit Danny.

Le Soldat alla verrouiller la portière de la camionnette, passa autour de son cou la lanière de ses jumelles de vision nocturne et se dirigea vers un gros rocher, passant à côté du traître qui se tortillait par terre. Il escalada le roc et tendit le bras en direction du nord-est.

— J’ai déposé ton arme à 1 620 mètres d’ici, au cap 047 ! tonna-t-il.

Il pivota sur lui-même et pointa cette fois du doigt le nord-ouest.

— Mon arme m’attend au cap 315, à 1 650 mètres. Le camp se trouve plein nord.

— Je ne comprends pas, se lamenta le traître. Je t’en supplie, ne fais pas ça.

Le Soldat sauta de son piédestal, ajusta sa ceinture et enfonça sa casquette sur son front. Le jeune traître se releva péniblement et se planta près de la camionnette, tout tremblant, bras frêles serrés autour de sa poitrine. Le juste a le devoir de juger, pensa le Soldat. Sans se soucier de miséricorde. La colère a toute sa place face au déshonneur.

Il sentit monter en lui une détermination froide. Les muscles de ses épaules se tendirent et, prêt à remplir sa mission, il afficha un rictus méprisant.

— On a le feu vert, ordonna-t-il à son prisonnier. Vas-y !

2

Danny regarda le Soldat s’enfoncer dans l’obscurité jusqu’à ce que la lune se cache derrière les nuages et la nuit se referme sur lui. Il se rua sur la portière de la camionnette, côté conducteur, la secoua inutilement. Il tenta vainement d’enfoncer la vitre arrière que traversait une longue fêlure, puis il contourna le véhicule avec fébrilité et s’escrima sur la portière du passager. Il sentit un vent de panique l’envahir. À quoi bon ? Quand bien même il aurait trouvé le moyen de monter dans la camionnette, il n’avait pas la clé de contact. Il fit volte-face et s’enfonça dans le noir en direction du nord-est. Comment diable allait-il bien pouvoir retrouver quoi que ce soit dans ces conditions ?

Un rayon de lune s’échappa des nuages, éclairant brièvement l’immensité de sable et de roche qui s’étendait à perte de vue. Il trébucha et dévala une dune escarpée, sentant le sable s’accrocher à ses paumes et ses joues couvertes de sueur. Sa poitrine se soulevait au rythme hoquetant de sa respiration saccadée.

— Mon Dieu, je vous en prie ! hurla-t-il. Ayez pitié de moi !

Il s’élança au hasard dans l’obscurité en agitant les bras, se prenant ici ou là les pieds dans des buissons d’épineux. Parvenu au sommet d’un escarpement rocheux, il découvrit les lumières du camp dans le lointain, sans pouvoir déterminer la distance qui le séparait de son objectif. Quel était le mieux ? Rallier le camp tout de suite ? Il cria longuement, dans l’espoir d’être entendu par une patrouille.

Danny reprit sa course, les yeux rivés au sol, croyant reconnaître la forme d’une arme dans le moindre repli de sable, le moindre coin d’ombre. Il se précipita vers ce qu’il croyait être un fusil avant de comprendre qu’il s’agissait d’une branche morte, tomba à genoux et frappa furieusement le sable, la poitrine secouée de sanglots. C’était une mission impossible.

Wooof. Un sifflement plus aigu que celui du vent le fit sursauter. Un claquement mat ponctua le wooof suivant et il se retrouva plaqué au sol, sur le dos, avant d’avoir pu comprendre ce qui lui arrivait.

Un éclair de douleur le traversa. Le jeune homme agrippa son coude arraché, le cœur au bord des lèvres, réalisant qu’il ne sentait plus son avant-bras ni sa main. Le visage de sa mère passa fugitivement devant ses yeux enfiévrés. Il roula sur lui-même et s’obligea à se relever.

Il refusait de mourir ainsi. Il refusait de mourir dans le noir.

3

Le Soldat, qui observait le jeune type à travers la lunette de son fusil, le vit trébucher en serrant de sa main valide le moignon de son bras arraché. Le Soldat avait vu des tireurs armés du même Barrett M82 sectionner net la tête d’une cible dans la bande de Gaza. L’arme ne l’avait jamais déçu, chaque fois qu’il s’en était servi dans le désert australien. Couché à plat ventre au sommet d’une crête, il arma l’énorme fusil noir et colla son œil à la lunette. Il retint sa respiration, appuya sur la détente et vit sa cible se laisser tomber dans le sable en entendant siffler la balle tout près de son oreille. Le Soldat avait uniquement souhaité l’effrayer.

Que viser à présent ? Une jambe ? Une oreille ? Le Soldat était le premier surpris de sa propre cruauté. Il avait conscience de ne pas respecter les principes les plus élémentaires de la justice militaire en jouant ainsi avec ce traître au moment d’appliquer la sentence, mais il bouillait de rage intérieurement.

Tu aurais fini par nous lâcher, pensa-t-il, emporté par sa fureur, en suivant des yeux la course de sa proie dans le noir. Tu nous aurais tous sacrifiés.

Il n’y avait pire créature à ses yeux qu’un menteur doublé d’un tricheur et d’un traître. Éliminer un frère d’armes n’était jamais facile. Regarde à quoi tu me pousses, songea le Soldat en entendant le jeune type hurler dans la nuit. Le Soldat le laissa s’égosiller. Le vent soufflait en direction du sud, il entraînerait son cri loin du camp.

Le cri d’un traître. Il s’en souviendrait le jour où il serait tenté de céder à la faiblesse.

Le Soldat se cala confortablement dans le sable, visa la tête dans sa lunette et suivit Danny alors qu’il se relevait une dernière fois.

— Cible en vue, murmura le Soldat en vidant lentement ses poumons.

Il appuya sur la détente et sourit tristement en voyant le type s’effacer dans le viseur. Il se redressa, replia les deux tiges du pied le long du canon de l’arme et la passa en bandoulière.

— Mission accomplie.

Sur ces mots, il redescendit la dune dans l’obscurité.

4

J’ai été appelée dans la salle d’interrogatoire par Morris, mon chef. Je l’ai trouvé sur l’une des chaises réservées aux enquêteurs et il m’a fait signe de prendre place face à lui, sur le siège traditionnellement affecté au suspect.

— De quoi s’agit-il ? J’ai du boulot.

Le Vieux affichait une mine grave. Je ne lui avais pas vu un air aussi sérieux depuis la fois où j’avais envoyé mon poing à la figure de Nigel, mon collègue de la Criminelle, un jour où il m’avait piqué ma place de parking. Le Vieux s’était vu contraint de m’adresser une réprimande officielle, et je sais que ça lui avait coûté.

— Assieds-toi.

Putain de merde. Voilà qui n’augure rien de bon.

J’ai tout de suite compris que j’étais dans la mouise.

Il faut bien reconnaître qu’on se croise rarement, dans les couloirs de l’hôtel de police de Surry Hills, à Sydney.

J’avais vingt et un ans quand j’ai intégré le service des délits sexuels. C’était mon tout premier poste d’enquêtrice après deux années en uniforme, et je n’étais pas très sûre de moi. On m’avait bien précisé que j’étais la première fille à intégrer les délits sexuels depuis cinq ans. J’étais censée montrer à tous ces mecs comment gérer les femmes victimes de maltraitance. Le service était en piteux état, on m’avait demandé d’y mettre bon ordre, et vite. Au cours des premières semaines de ma mission, le Vieux s’était contenté de grommeler un bonjour démoralisant les rares fois où il me croisait devant la machine à café, sans plus. J’avais passé plus d’une nuit blanche à m’interroger sur sa méfiance à mon égard, à me demander comment j’allais pouvoir lui prouver qu’il avait tort.

Au terme d’un premier mois marqué par quelques affaires de viol particulièrement sordides et trois ou quatre agressions caractérisées, je m’étais inscrite dans un club de boxe près de chez moi. Après ce que j’avais vu, je me disais qu’il ne serait pas inutile pour une femme d’être capable d’envoyer un uppercut. Le premier soir, en patientant devant le bureau à l’entrée de la salle, j’étais persuadée que l’entraîneuse était cette fille musclée qui enroulait une bande autour de ses phalanges, près des casiers.

J’ai été d’autant plus surprise de voir débarquer mon chef, débardeur gris dégoulinant de transpiration sur le dos. Il m’a tapé sur l’épaule et poussée sur le ring sans autre forme de procès.

Au club de boxe, il m’appelait par mon nom, Blue. Dans le service, il se contentait de grognements.

Ce jour-là, la salle d’interrogatoire s’est confondue avec le ring.

Le Vieux a posé sur moi un regard glacial et j’ai senti monter en moi l’angoisse qui m’étreignait les premiers temps, à mon arrivée dans le service.

— Que se passe-t-il ?

Il a poussé dans ma direction le bloc et le stylo posés devant lui.

— Fais la liste des affaires dont tu as besoin. Tu ne vas pas pouvoir retourner chez toi pendant plusieurs semaines. Des affaires de toilette et des vêtements, ce genre de trucs.

— Où est-ce que vous m’envoyez ?

— Le plus loin possible, a-t-il soupiré.

— Je ne comprends pas. Pourquoi je ne peux pas aller chercher mes affaires moi-même, si je dois partir ?

— Parce qu’à l’heure qu’il est ton appartement grouille de types de la police scientifique. On a même confisqué ta voiture. Tu ne peux plus rentrer chez toi.

5

Je lui ai éclaté de rire au nez.

— Bravo, chef ! J’ai bien failli marcher.

Je me suis levée. Les pieds de ma chaise ont fait crier le carrelage.

— J’aime bien plaisanter, mais j’ai du travail par-dessus la tête en ce moment.

— Ce n’est pas une plaisanterie, Harriet. Rassieds-toi.

J’ai ri de plus belle. C’est un réflexe chez moi, lorsque je suis nerveuse.

— Les équipes de l’identité judiciaire sont en train de passer au peigne fin ton appartement et ta voiture dans le cadre du triple assassinat de la Georges River, a insisté le Vieux en posant brutalement sur la table une grosse enveloppe de papier kraft débordant de documents et de photos, de procès-verbaux et de rapports établis par le labo.

Je connaissais bien le dossier, pour avoir vu circuler cette bible de l’horreur à la Criminelle. Trois étudiantes, toutes de jolies brunes, découvertes sans vie le long des rives boueuses de la Georges River. Des meurtres perpétrés très précisément à trente jours d’intervalle, avec une violence inouïe. Des crimes à donner des cauchemars à n’importe quelle mère de famille. À me donner des cauchemars, moi la première. J’aurais aimé qu’on me confie cette enquête, du fait des violences sexuelles dont ces trois filles avaient été victimes, mais l’affaire avait finalement été confiée à l’inspecteur en chef, Nigel Spader, et son équipe. Spader, le collègue avec qui j’avais eu une altercation sur le parking. J’avais mis des semaines à m’en remettre, piaffant derrière mon bureau pendant que Nigel et les gars de la Criminelle travaillaient, à l’abri des regards.

Je suis retombée sur ma chaise.

— Quel rapport avec moi ?

— Simple vérification de routine, Blue, m’a répondu le Vieux d’une voix douce en posant sa main sur la mienne. Ils veulent s’assurer que tu n’étais au courant de rien.

— Mais de quoi aurais-je pu être au courant ?

— On a identifié le tueur de la Georges River, a répliqué le Vieux en me regardant droit dans les yeux. Il s’agit de ton frère. Le coupable n’est autre que Sam.

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Achevé de numériser en juillet 2019

par Atlant’Communication