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ROI DES SYLPHES.

Enregistré et mixé au studio
La Machinamot, Paris

© 2023 Éditions Nathan, SEJER,
92, avenue de France, 75013 Paris

Loi no 49-956 du 16 juillet 1949 sur les publications destinées
à la jeunesse, modifiée par la loi no 2011-525 du 17 mai 2011.

ISBN : 978-2-09-502281-5

Ce document numérique a été réalisé par Nord Compo.

1.

L’aigle est posé là, sur un rocher de la falaise. Sa tête brune est marquée d’une plume blanche. Les ailes repliées, les yeux grands ouverts, il observe la femme couper du bois en contrebas. L’hiver arrive et la neige, bientôt, couvrira la montagne et le domaine des sylphes.

La bûcheronne s’immobilise soudain, hache levée au-dessus de sa chemise sombre.

Le rapace suit son regard.

Deux hommes approchent sur le chemin qui mène jusqu’à la petite clairière boisée, cul-de-sac coincé entre deux pics rocheux.

Deux hommes armés.

L’oiseau revient à la femme. D’un geste assuré, elle plante le fer de son outil dans son billot de bois et se redresse. Bien qu’il n’y ait pas de vent, ses longs cheveux blonds flottent autour d’elle comme portés par une brise étrange, révélant ses oreilles allongées, les spirales bleues à la naissance de son cou.

– Vous n’avez rien à faire ici, lance-t-elle, une fois les visiteurs à portée de voix. Partez.

Les deux gaillards se sourient, sans même ralentir. Sous l’œil curieux de l’aigle en surplomb, ils passent les rocs immenses à l’entrée de la clairière et ne s’arrêtent qu’à une dizaine de pas de la cabane bâtie sous les pins rabougris, demeure de la bûcheronne.

– On n’a pas peur des créatures comme toi. Vous avez impressionné nos vieux avant, mais pas nous !

– On va même pouvoir vendre tes oreilles et tes cheveux bien cher au marché, ajoute son compagnon. Les trucs de sylphes, les gens adorent ça dans la vallée, paraît que ça porte bonheur.

Il glousse et termine :

– Mais pas à toi en tout cas.

La femme plisse les yeux, concentrée.

Immobile, elle écoute, cherche, sent.

Oui.

Là.

Un autre humain escalade la montagne, quelque part au-dessus d’elle et de sa cabane. Un archer, sûrement.

– Qui vous a envoyés ? demande-t-elle.

Ce n’est pas la réponse qui l’intéresse. Juste le temps que le troisième…

Un sifflement dans le vent.

La femme se décale d’un pas.

Une flèche se fiche dans le sol à l’endroit où elle se trouvait un battement de cœur auparavant.

– À l’attaque ! rugissent les deux assassins.

Épées dégainées, ils se ruent sur la montagnarde. Sans se départir de son calme, celle-ci fait apparaître une dague dans chacune de ses mains et les attend, fermement campée sur ses deux jambes.

Un nouveau trait se plante dans le tronc d’un arbre – il s’en est fallu de peu qu’il n’atteigne son dos, mais la sylphide l’a entendu voler lui aussi –, un autre se perd dans la petite cascade au loin.

L’épée du premier assassin s’abat – elle la bloque aisément de son arme –, celle du second arrive de côté. Auréolée de ses cheveux blonds qui ondulent dans le vent, la bûcheronne pivote, l’esquive au dernier moment.

Un sourire cruel dévoile ses dents aiguisées.

La sylphide avance brusquement l’une de ses dagues qui pénètre l’abdomen de l’un des assaillants.

Il écarquille les yeux et s’effondre dans un bruit sourd.

– Anton ! appelle son compagnon.

Il se tourne vers la femme, le visage tordu de rage.

– Sale vipère !

Il se jette sur sa proie, épée en main. Il lance une attaque – parée –, une autre – contrée –, feinte et revient aussitôt mais dans des claquements secs, sa lame est chaque fois arrêtée, incapable d’atteindre sa cible.

De la sueur perle sur le front de l’homme.

Il recule, essoufflé.

Face à lui, la sylphide l’observe calmement. Une déchirure zèbre sa chemise brune au niveau de l’épaule – il n’y a pas une égratignure en dessous –, du sang tache sa joue. C’est celui d’Anton.

Une quatrième flèche se plante près de son pied droit, la manquant de peu.

La femme fond sur son agresseur.

Elle fait mine de vouloir le toucher à la tête. L’homme pivote, trop tard ! Il n’a pas vu la seconde dague s’abaisser. L’arme l’atteint dans le dos et lui déchire les chairs. Le brigand hoquette en sentant l’acier remonter le long de sa colonne vertébrale. Ses yeux se voilent, un filet carmin s’échappe de ses lèvres.

Dans un soupir, il s’écroule au sol.

– Que le vent te porte, chuchote la femme des montagnes.

Elle tend l’oreille, discerne le raclement de pieds sur la pierre, le roulis des cailloux qui glissent le long de la falaise.

Le troisième larron s’est enfui.

Le visage impassible – pas de peur, pas de joie ni de soulagement –, elle essuie ses lames dans l’herbe rase entre les rochers et se fige, les sourcils froncés.

Lentement, elle tourne la tête.

Une silhouette approche sur le chemin. Un jeune homme, cette fois. Il porte des vêtements amples – un pantalon bleu bouffant, une cape légère qui flotte dans le vent –, a les mêmes traits fins que la montagnarde, les mêmes volutes dessinées sur son cou, qui remontent chez lui jusqu’à son visage glabre.

Un sylphe.

– Il n’y a pas de hasard, murmure la femme pour elle-même.

Elle se redresse pour accueillir le nouveau venu.

– Un problème, Joran ? demande celui-ci, observant d’un air détaché les cadavres au sol.

La sylphide désigne les corps du menton :

– C’est la première fois que je vois des brigands si haut dans nos montagnes. D’habitude, les humains nous évitent.

Elle revient à son visiteur. Il porte la plume bleu et or des Monts Brumeux.