Gilbert PASTORE

N'oublie jamais que je t'aime

Couverture :

©Editions Gunten

©GUNTEN

Version papier : 978.2.914211.92.5

Version numérique : 978.2.36682.096.6 

Chapitre 1

Sans l’hiver, arrivé plus rapidement que prévu, je serais très certainement parti en congé exceptionnel d’une semaine en province. Certainement dans le Beaujolais, dans la fermette que je possède là-bas. Ainsi je n’aurais bien évidemment pas rencontré Emilie.

Car il faut vous dire, que si pour moi la campagne par beau temps, même un peu frais et sec, représente en plus du dépaysement, le calme et le repos, par temps pluvieux ou désagréablement froid et couvert, elle devient vite cauchemardesque. Toute cette boue engendrée par la pluie, cette poussière de charbon provenant du grand poêle en fonte Godin que l’on respire et qui vous noircit les narines et les poumons m’exaspèrent. Sans compter les servitudes de ce mode de chauffage, efficace j’en conviens, mais qui nécessite avec ses cendres et sa saleté, des corvées de nettoyage pénibles par leurs répétitions quotidiennes. J’ai bien fait installer un chauffage central électrique, mais honnêtement, dans ces vieilles bâtisses pleines de courant d’air, je me suis vite rendu compte que ce type de chauffage ne peut être que d’appoint, ou pour réchauffer à l’inter saison. Donc, l’hiver je boude ma résidence campagnarde pour rester dans ma bonne ville de Paris, cohabitant avec mes habitudes, mon confort, mes distractions et mes emmerdes.

Mais pour mieux me situer auprès de vous, je me présente : Michel Bertrand de la Salle, petite noblesse de province, famille fauchée comme les blés au moins d’août, et pour ma part raide comme un nerf de bœuf une bonne partie du temps. Notre référence, à tous les de la Salle, un ancêtre – Archibald Bertrand de la Salle – mort et enterré près de Jérusalem lors de la deuxième croisade. Mon ancêtre : un homme prestigieux, religieux et paré des lauriers de la gloire, et pour tout dire un peu con pour avoir petit à petit bradé nos domaines aux métayers prêteurs afin de payer ses escapades orientales mais pieuses. Bénéfice net : plus un sou dans les escarcelles de ses descendants, un dernier château à moitié en ruine près d’Aurillac plus à nous mais que nous avons comme tout un chacun le droit de visiter. A vrai dire je m’en fous. 

Dans son état et avec mes disponibilités financières, je ne saurais qu’en faire, pas comme ces dizaines de mécréants qui en toute légalité ont construit leurs bicoques sur les terres et dépendances qui furent les nôtres, jadis…

A 33 ans, je me sens en pleine peau du haut de mes 185 cm supportant 80 kg de muscles entretenus par les arts martiaux. J’aime les bons vins, les femmes. Je ne m’ennuie jamais, un métier que j’adore : journaliste à mi temps pour un gros quotidien parisien et en free lance pour le reste. Apte à tous les reportages, quels que soient le danger, le pays ou la cause. C’est dans cet univers que j’ai pu rencontrer Emilie Balencia. Parisienne pour être née à Paris et New-yorkaise par son père, elle est chroniqueuse journaliste de mode. Poitrine arrogante, fessier suggestif et yeux bleus pétillants de malice, d’humour et d’intelligence. lm75, 60 kg, sportive et pro jusqu’au bout des ongles. C’est la réputation qu’elle s’est faite dans son job.  

Comment l’ai-je rencontrée ?  

Le mot qui convient en ce 13 novembre est : simplement !  

Il pluviotait. Pluie fine, froide et pénétrante rendant les chaussées glissantes. Je venais de sortir d’un bureau de tabac et m’apprêtais à traverser la rue du faubourg Saint Honoré sur un passage clouté. Pourquoi ce passage-là précisément, je n’en sais rien. Une idée comme ça. Mais passons. Je traversais donc ce passage lorsqu’une BMW, ignorant une fraction de seconde ce détail, continua à avancer dans la rue. Brusquement la conductrice s’aperçut que le dit passage était encombré de piétons inconscients. Délaissant son portable, visage crispé, elle freina en urgence. Nous autres piétons fûmes soulagés une fraction de seconde de constater que la chauffarde avait repris le contrôle de son engin et d’elle-même. Hélas, la BMW glissa sur l’asphalte mouillé et mordit sur la moitié du passage. Gêné par deux personnes âgées – enfin, la cinquantaine – qui pour s’en sortir appliquèrent le système du « chacun pour soi et Dieu pour tous », m’ont empêché d’avancer en se jetant devant moi, me bloquant de toute échappatoire. Piégé par tant d’inconscience d’une part, d’incivisme de l’autre, et afin d’éviter un contact brutal avec l’avant de la voiture, j’ai plongé sur le capot tel le matador sur le taureau au moment de la mise à mort. Et là commence l’histoire... Une jeune femme, telle une tigresse, est sortie du véhicule, m’a pris par le bras, m’a regardé sans sourciller et m’a engueulé !  

« Vous ne pouvez pas faire attention ?! Vous vous croyez dans votre salle de bain ? »  

Tant d’effronterie et de mauvaise foi m’ont agacé. Je me suis allongé plus confortablement sur le capot, bras écartés en geignant doucement. Déjà les badauds et mon couple d’inciviques – se repentant sans doute de leur légèreté – entouraient le véhicule et la jeune femme. A la dérobée je regardais la scène. Dantesque ! Une déesse blonde aux épaules légèrement dénudées, juste protégées contre la pluie par un carré de soie et contre des rancuniers qui l’invectivaient.  

— Alors, vous n’avez pas vu le passage clouté ?  

— Ni le feu, plus loin, non plus. Je l’ai vue. Elle est passée au rouge, renchérit un monsieur petit et gros, les yeux cachés derrière de grosses lunettes de myope aux verres plus gros que des culs de bouteilles.  

— Elle conduisait en téléphonant, rajouta ma petite vieille incivique.  

— Et sa ceinture, elle ne l’avait pas, assura une grosse dame aux varices apparentes et aux cheveux fillasses trempés tombant de chaque côté d’un visage blafard.  

— Il faut prévenir la police, intervint doucement mon presque fossoyeur incivique.  

— Et le SAMU.  

Je me pris la jambe avec beaucoup de précaution en gémissant. Le tableau était saisissant. Une beauté surgissant d’un véhicule de l’apocalypse, calme, détendue, toisant dédaigneusement ce petit monde autour d’elle, me jetant à peine un regard intrigué.

Avec un sang-froid remarquable, elle lança à un jeunot qui lorgnait en haletant sa poitrine : « aidez moi, soulevez ses jambes doucement ». Joignant le geste à la parole, elle commença à m’agripper sous les aisselles. Avec l’aide du jeune acnéen et de moi-même, elle m’introduit trop rapidement à l’avant de son véhicule. Dommage, ma figure entre ses seins y serait bien restée, mon nez humant le n°5 de Chanel avec un plaisir voluptueux.  

Déjà les gens voulaient me ressortir du véhicule. Et sans l’aide du jeunot qui, payé de son obligeance par une légère caresse sur la joue et un « merci » susurré de la belle, avait fait obstacle de son corps entre la portière et la foule qui grossissait, ils auraient peut-être réussi sans ce rempart humain. Les cris hostiles montaient, le couple incivique essayait de calmer le jeu en aidant le jeunot, discrètement cependant.  

— Il faut le faire emmener par le SAMU.  

— Madame, vous n’avez pas le droit de bouger d’ici. Un constat doit être établi.  

La belle conductrice, sans provocation, se remit derrière son volant, klaxonna et commença à rouler doucement. Elle parvint en faisant vrombir son moteur à écarter la foule et à se dégager de la grappe humaine qui l’entourait en tapant sur la carrosserie et les vitres de la BMW. Portières fermées et vitres relevées, essuie-glace en fonction, elle roula vers un lieu moins hostile. Au loin, dans le rétro, j’apercevais un couple d’agents qui trottinait vers l’attroupement, encouragé par la foule comme les coureurs du marathon de la ville de Paris.

Ma conductrice tourna à gauche, rue de la Boétie puis accéléra plus loin à droite, boulevard Malesherbes. Lentement elle stoppa pour stationner sur une place laissée libre par une estafette de livraison. Se tournant vers moi, elle lâcha une rafale de paroles.

— Je m’appelle Emilie Balencia, j’ai 31 ans, célibataire, demeurant rue Jouffroy. 95 de tour de poitrine, 175 cm, 60 kg, journaliste chroniqueuse de mode. Té1 : 06 75 80 85 60. Vous savez tout maintenant, vous n’avez plus qu’à descendre puisque vous n’avez rien. Nous n’avons plus rien à nous dire. Je vous prie donc une nouvelle fois de descendre.  

— A une condition.  

— Quoi ? Non ! Descendez ou...  

— Ou ? Et bien je me rallonge dans la voiture, j’ouvre la fenêtre et je crie à l’enlèvement. Là je crois que cette fois vous ne parviendrez pas à échapper à la vindicte populaire si vous essayez malgré tout de me sortir de force de votre voiture.  

— Mais vous êtes un être ignoble ?!  

— Non, amoureux...  

— Non mais ça va pas la tête ?!  

— Oui, vous me plaisez plus que toutes les femmes que j’ai rencontrées jusqu’à ce jour. Vous êtes fou ou quoi ? D’abord vous ne me plaisez pas, donc restons-en là. Cette conversation ne peut plus durer, pas plus que cette comédie grotesque.  

— Impossible.  

— Pourquoi ?  

— Pourquoi ? Parce que c’est super. Vous, vous me plaisez à 100%, moi je vous plais à 0%. Moyenne : 50%, juste de quoi poursuivre et faire connaissance, donc acceptez de dîner avec moi ce soir au « Grain d’orge » ou je m’écroule dans la BM.  

— C’est du chantage !  

— Non, juste la défense de mon désir de vous revoir, Emilie.  

— Non, je ne veux pas ? Ne faites pas ça !  

— Vous promettez alors ?  

— Non ! Oui...  

— Juré ?  

— Oui.  

— Cochon qui s’en dédit ?  

— D’accord !  

— 20h15, le « Grain-d’orge », non loin de l’Arc de Triomphe.  

— Je connais mais...  

— C’est promis ! Déposez-moi à deux rues d’ici, près de mon véhicule, s’il vous plaît.  

— D’accord, sale individu.  

— Amoureux, seulement.  

— Obsédé.  

— Amoureux. Pourquoi d’ailleurs êtes-vous aussi jolie ?  

— Arrêtez vos divagations sinon je vous dépose là.  

— D’accord, j’arrête. Je suis....  

— Je n’ai pas besoin ni envie de savoir qui vous êtes.  

— Ce n’était que pour vous éviter de dîner ce soir avec un inconnu. Que diraient vos proches s’ils savaient cela ? Je ne me le pardonnerais jamais. Je suis donc Michel Bertrand de la Salle, accessoirement Baron et certainement de la bourse plate et espérances en or de vous revoir. 33 ans, journaliste. 185 cm de haut, 80 kg, sportif, célibataire, demeurant rue Victor Hugo, amoureux d’une jeune femme blonde rencontrée très récemment : Emilie Balencia qui, si elle le veut, dînera ce soir avec moi au « Grain d’orge » à 20h15.  

Je lui souris, lui fis signe de s’arrêter à côté de mon Cherokee.

— Voilà, Emilie. Le rêve s’achève pour quelques heures. Merci.  

J’embrasse sa main.

— Au plaisir de ne plus vous revoir, Monsieur Michel Bertrand.  

— Oh que j’ai mal ! Oh, mais c’est intolérable ! Même la tête maintenant.  

Je regarde Emilie du coin de l’œil. Je souris, elle sourit. Un sourire.... Comment vous dire ? Bref, un sourire. Les mots me manquent.  

— A ce soir, Michel Bertrand. 

— A ce soir, Emilie.  

Elle me sourit encore, démarre en me faisant un signe de la main. La BMW disparaît en direction de la Madeleine.

Le signe de la main, est-ce un adieu ou un au revoir ?  

Chapitre 2

Je dois passer à mon canard. Je m’y rends donc.

L’après-midi passe comme il devait se passer : lentement. Très lentement, même. Le visage d’Emilie était présent devant moi, dans mon esprit, m’empêchant de me concentrer dans mon travail. Après-midi pourtant curieux et plein d’imprévus car à peine arrivé dans la salle de rédaction, Jo Roppert, un collègue, un ami aussi, chargé des reporters et rédacteurs adjoints à plein temps au journal bien sûr m’intercepte.  

— Baron, le boss te demande.  

— Pourquoi ? Tu as une idée ?  

— Un reportage, sans doute.  

— Sur quoi?  

— Il va te le dire lui-même.  

— Je te le dois ?  

Jo est également un ami du rédacteur en chef.

— Un peu, mon cousin. Mais tu n’échapperas pas à la tournée générale.  

La tournée générale, c’est au bar d’en face qu’elle se déroule. Un truc de gosse, sympa, où les collègues présents sont là pour féliciter, envier, donner des tuyaux amicaux. Brave Jo.

Le boss est derrière son immense bureau. C’est son seul luxe. Ça le rassure et le positionne le boss, petit, maigre et nerveux, gros cigare toujours éteint au coin du bec. Les mauvaises langues disent que c’est par manque de pognon. Il donnerait tout pour son gamin, hémiplégique depuis un accident de voiture. D’après les collègues, le boss ferait tous les spécialistes pour trouver celui qui saurait remodeler son gamin. Brave type ce boss, même si sa carapace est plus dure que celle d’un rhinocéros.

— Alors, Baron, paraît qu’on ne part plus se pignoler au Beaujolpif ?  

— Non. L’hiver, ce n’est pas mon truc la campagne.  

— Vouais. Il faut des draps blancs et du soleil au Baron. On dirait que 1789 ne vous a pas suffi à vous les nobles.  

Je le regarde. Je ne crois pas qu’il se soit passé une seule de nos rencontres sans que le boss ne me balance cette rengaine à la tête. A croire qu’une de ses ancêtres lavandières a été troussée par un noble et que par filiation il en est le descendant bâtard. Il faudra qu’un jour je lui pose la question. Je le laisse parler. Il aime s’écouter parler. Il descend de son fauteuil. Je dis bien « descendre » car il met un coussin pour se rehausser. Il s’approche de moi, cigare à la main. Il me fixe de bas en haut.  

— Ouais, je sais pas si Jo a le béguin pour vous, mais il est persuadé que cette enquête est pour vous.  

Je le laisse venir.

— Ça ne vous intéresse pas de savoir de quoi il s’agit ?  

— Vous allez être forcé de me le révéler si vous me confiez cette enquête.  

Là je sais que je le coince, ça l’ennuie à mort !  

— Toujours le même, hein ? Dommage que vous ne vouliez pas être à plein temps, Baron. Je vous ferais voir ce qu’est le respect  

— Ce serait avec plaisir...  

— Oui je sais, votre libre arbitre, hein ?  

Cigare éteint entre l’index et le majeur de la main gauche, il le pointe vers moi.

— Et Baron, ne refusez pas cette enquête sinon plus de boulot. Ok ?  

— Ok, Boss. Alors, ce boulot ?  

— Ah, on y vient. Vous avez mis le temps pour demander.  

— Vous avez bien mis 1789 ans pour venir à bout d’une partie de la noblesse.  

— De l’humour, Baron ? C’est bien, il va vous en falloir. L’affaire maintenant : la mort de Robertino, le grand couturier. Vous avez entendu parler de ça. Si on a bien trouvé l’assassin qui est sous les verrous on ne connaît pas les...