DU MÊME AUTEUR AU CHERCHE MIDI

Lettre aux femmes et à l’amour, 2010.

Et Dior créa la femme, 2012.

N’abandonnez jamais, ne renoncez à rien, 2017.

CHEZ D’AUTRES ÉDITEURS

Sacha le magnifique !, Séguier, 2006.

Marcel Pagnol, le Poquelin de Marseille, Séguier, 2009.

Albert Camus, un combat pour la gloire, Le Passeur Éditeur, 2013.

L’Énigme Stefan Zweig, Le Passeur Éditeur, 2015.

Molière mon Dieu, Armand Colin, 2019.

FRANCIS HUSTER

POURQUOI
JE T’AIME

Tant que je ne sais pas
pourquoi je t’aime,
c’est que je t’aime
vraiment.

1

Je hais les feux de circulation. Ils sont comme ces êtres que l’on croise sur la route de notre vie.

Je hais les feux de circulation. Ils sont exactement à l’image de notre société. Ils sont comme ces êtres que l’on croise sur la route de notre vie.

Ces gens-feux rouges qui nous stoppent. Qui nous jugent. Qui nous retardent. Qui nous empêchent. Qui n’ont aucune autre règle que celle de nous contraindre. Ces contre-mon-gré, nous ne cessons de les maudire. Même injustement, car ils nous sauvent parfois en nous obligeant habilement à nous arrêter. Pour réfléchir. Pour peser. Et pour nous indiquer que nous pourrions progresser, pourquoi pas, en faisant marche arrière et en repartant dans le bon sens.

Les feux verts, nous les adorons. Ces gens qui nous font confiance. Qui nous ouvrent la route. Ces professeurs, ces parents, ces amis, qui espèrent tellement de nous. Et qui pourtant ont, eux aussi, parfois, été la cause même de nos erreurs. En nous laissant aller à notre guise. Nous laissant nous égarer.

Enfin, il y a ceux qui sont les pires : les feux orange ! Ceux qui s’en lavent les mains. Ces entre-deux-chaises, ces Ponce Pilate, ces cague-brailles. Du genre : « Passe, démerde-toi et assume. »

Parmi ces êtres qui croisent notre route, il y a aussi les femmes. Celles feux verts qui nous laissent passer. Celles feux orange qui s’en fichent. Celles feux rouges qui nous font marquer l’arrêt. L’amour les englobe toutes.

2

Aimer, c’est se reposer les mêmes questions jusqu’à ce qu’on puisse trouver où l’on s’est trompé.

Le 0 est un chiffre. Celui du départ. D’où tout commence. Rond comme les courbes du ventre d’une femme en gestation. Avant que naisse l’être. Rond comme l’alpha et l’oméga. Comme une boucle. Comme la Terre.

Cette Terre qui tourne invariablement dans le même sens. Quelle idiote ! C’est la raison de tous les maux du monde. Elle n’a jamais été foutue de réfléchir ! De revenir en arrière. De tout reprendre à zéro.

Ce serait pourtant plus simple puisqu’en retournant d’où l’on vient, on peut comprendre où l’on va. Où l’on rêve d’aller. Cela nous permettrait d’évaluer. Évaluer pour évoluer.

Aimer, c’est se reposer les mêmes questions jusqu’à ce qu’on puisse trouver où l’on s’est trompé. L’erreur nous construit. Les humains sont obligés de suivre la rotation de la Terre. Comme elle, de ne cesser d’aller de l’avant. Impossible de revivre le jour passé. Oui, c’est parce qu’il a su retourner en arrière que l’homme a dominé la Terre. Mais l’homme a inventé la parole parce qu’il n’est pas aussi con que cette ronde Terre, et qu’il est carré.

Il ne peut, pourtant, échapper à son carré de vie et finit par s’y cogner avant d’y mourir. Enterré dans l’angle droit de sa tombe et dans un carré de cimetière. Lorsqu’il se bat pour réussir sa vie, il fait de sa prison à quatre angles un triangle, pour s’élever. C’est le génie de l’homme. Et non seulement il y a réussi, mais contre la Terre qui n’a pas cessé de le faire chier, de chercher à le détruire, à coups de cataclysmes, il a su, à lui seul, se venger d’elle et la dompter. Même si, Sisyphe des Temps modernes, l’homme a glissé maintes fois du versant de ce triangle. On monte, on glisse, on se casse la gueule et on recommence. Quant à la pointe de son triangle, elle a été à double tranchant et est devenue glaive. Dressée vers les sommets de la science, de l’art, de toute forme de progrès, elle s’est hissée, sans cesse conduite comme une pointe criminelle perçant le cœur de l’humanité : guerres, crimes, fléaux, qui accumulent des milliards de victimes et ensanglantent la Terre.

Fil rouge cousant les jours au cours des siècles depuis que le monde est monde, une chose reste maîtresse d’elle-même. Intacte. Immuable. Repartant du même zéro pour inexorablement naître et mourir dans sa boucle : l’amour.

3

Un livre à ne pas lire mais à vivre.

De même que la mort sépare inexorablement un couple, ou emporte les deux d’un même coup de faux, pour plus de quatre-vingt-dix pour cent des unions tout finit par la séparation. Par l’échec. Ce livre, à ne pas lire mais à vivre, est destiné à peser et à tenter d’évoquer ce que sont les causes de la rupture. De cet échec. Et quelle est notre part de responsabilité dans ce revers de vie.

Il y a mille raisons de se mettre ensemble, mais seulement trois raisons de se séparer. Commençons par les distinguer :

— Parce qu’on ne supporte plus l’autre. Parce que l’amour est mort et qu’on rêve d’ailleurs. Parce qu’on se réveille un matin aux côtés d’un étranger. Parce que l’autre ne correspond plus à celui que vous avez épousé. Parce qu’un événement grave, la jalousie, a enrayé la machine. Parce que l’autre se laisse aller…

— Parce que l’autre ne vous supporte plus. Pour les mêmes raisons que celles évoquées ci-dessus. Ou pour des motifs inavoués. Que l’on ignore parfois. Que l’on n’a pas voulu voir.

— Parce que les autres ne supportent plus de vous voir unis. Et font tout pour vous séparer. Soit par jalousie parce que vous êtes tellement bien ensemble qu’ils vont tout faire pour briser votre couple. Soit parce que votre couple est si raté, si douloureux, la vie à deux si désastreuse que, comprenant qu’aucun de vous deux n’aura la force de quitter l’autre, ils vont jouer aux bons Samaritains. Tout faire pour vous séparer. Afin que vous puissiez trouver le bonheur ailleurs. Chacun de votre côté. C’est-à-dire recommencer à aimer. Aimer une personne qui le mériterait. Et ne plus accepter de souffrir. De vivre le pourrissement.

Voilà pourquoi tant de gens se séparent. Mais si l’on avait eu le courage de se dire les choses, oui, de tout se dire, surmonterait-on ces épreuves ? Ou bien l’amour a-t-il une fin programmée, quoi que l’on fasse ? Admettrait-on, dans la plupart des cas, que l’on ne pouvait pas vivre l’un sans l’autre ?

Ainsi, ce livre se propose de décortiquer chaque mot, chaque pensée, comme un insecte qui rongerait votre angoisse, s’en nourrissant, mordant tous vos a priori, ligne par ligne, chapitre par chapitre, marche par marche, étage par étage, pour tenter humblement d’arriver au cœur de votre amour-propre. Pour vous tenir la main et vous jeter dans le gouffre de votre passion. Pour qu’enfin libéré de vos doutes, rejetant votre colère, écartant vos angoisses, vous acceptiez de redevenir un être d’amour.

Voilà pourquoi ce livre n’est pas à lire et qu’il n’est qu’un livre à vivre. Peu importe le jugement que vous porterez sur lui une fois que vous l’aurez achevé. La seule chose qui compte, c’est le regard que vous porterez sur vous. Car vous aurez à décider. De ce que vous aurez à faire. Pour justement être plus vrai, plus heureux, plus aimé, donc plus vous. Et vous pourrez poser votre expérience, vos propres arguments sur la balance, la vôtre, et assumer vos choix. Parce que, le temps de cette lecture, vous aurez plutôt vécu ce livre dans lequel vous vous serez vu tel que vous êtes !