Lisa Henry, J.A. Rock 

Quand tout le monde dort...

Traduit de l'anglais par Marion Lionnard      

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Cet ouvrage a été publié sous le titre original :

When All the World Sleeps  

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Copyright © 2018 by Lisa Henry and J.A. Rock 

Illustration de couverture © Miesis

Traduction © Marion Lionnard 

  Suivi éditorial © Alex Loiseau

 Correction © Audrey K. Lancien

Toute représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit est strictement interdite. Cela constituerait une violation de l'article 425 et suivants du Code pénal. 

ISBN : 9791038105034

Existe en format papier

Pour le vrai Kenny, parce qu’on se sent coupable.

Chapitre 1

— Hé, le gamin de chez Harnee’s ! lança Daniel Whitlock, un sourire illuminant son visage.

Bel résista à l’envie d’y enfoncer son poing.

— C’est officier Belman pour toi, Whitlock.

Il décrocha la lampe torche de sa ceinture et pointa le faisceau dans les yeux de Whitlock. Les pupilles du mec avaient presque complètement englouti ses iris noisette.

— Qu’est-ce que tu as pris ?

Whitlock se détourna de lui et enfouit les mains dans ses poches, resserrant son jean autour de ses fesses.

— Je rentre chez moi. Tu veux venir ?

Ils se trouvaient sur le parking de Greenducks, un bar délabré coincé entre un ancien salon de beauté et une agence de prêts. Pour s’y rendre, il fallait descendre un escalier en bois à moitié pourri pour arriver dans un sous-sol rempli de suceurs de queues. Et rien à voir avec la clientèle des bars gay qu’on peut voir dans les films. Non, ici, pas de corps bronzés et bien taillés, pas non plus d’ailes d’anges ou de shorts en cuir. Ces mecs-là puaient, fumaient et auraient tout fait pour de la drogue. Bel se rendait à Greenducks uniquement lorsqu’il était assez désespéré pour fermer les yeux sur les transactions qui s’y déroulaient.

— Je vais nulle part avec toi, répondit-il.

Enfoiré. Saloperie de drogué.

Menteur.

Assassin.

Tout le monde à Logan, Caroline du Sud, savait qui était Daniel Whitlock ; ce qu’il était. Mais ce qui mettait Bel doublement mal à l’aise, en ce moment même, c’était que contrairement à presque tous les habitants de cette ville, il avait remarqué ce type bien avant qu’il ne soit affiché dans les journaux.

Avant d’obtenir son badge, Bel travaillait deux nuits par semaine à Harnee’s, une petite supérette. Whitlock avait l’habitude d’y venir chaque jeudi, entre une heure et deux heures du matin, pour acheter un Twix et une bouteille de Mountain Dew. Il passait toujours à sa caisse.

Une fois, Bel avait levé le menton en direction de la boisson et lui avait fait remarquer : « Ce truc va te tenir éveillé toute la nuit ». Whitlock ne lui avait pas répondu et en dehors des : « bonne soirée », c’était la première et la dernière fois que Bel lui avait adressé la parole. Mais ses yeux s’étaient déjà attardés sur la forme de son torse sous ses T-shirts ; fort, bien dessiné. Quand il faisait froid, Whitlock portait des chemises à carreaux en flanelle, comme tous les gars de Logan, mais l’été, ses T-shirts étaient un peu trop moulants. Ses cheveux bruns, de la même couleur que ses chaussures délavées, étaient coupés court. Les traits de son visage étaient magnifiquement définis, presque trop nets…

— Il ne veut pas se joindre à nous, Danny, affirma quelqu’un.

Bel n’avait pas prêté attention à Jake Kebbler, qui se tenait derrière Daniel, dans l’ombre du bar. S’il devait choisir quelqu’un dans la foule de Greenducks en se basant uniquement sur l’apparence  – en dehors de Daniel  –, il opterait pour Jake. Malheureusement, chaque homosexuel de Logan avait déjà choisi Jake, encore, et encore…

Matt Lister avait un jour dit, à propos de son appareil génital, qu’il « ressemblait à un morceau de couenne de porc frit, pas plus gros qu’un moucheron ».

Whitlock sourit et poussa Jake contre le mur du bâtiment avant de l’embrasser.

Risqué…

Greenducks fournissait à la communauté gay un endroit de rencontre, mais il ne brandissait pas le drapeau arc-en-ciel pour autant. Vous y veniez parce que c’était l’établissement qui se rapprochait le plus d’un lieu sûr, si vous aimiez les fellations dans des toilettes, pas parce que vous y étiez le bienvenu. Et une fois à l’extérieur des murs, eh bien, vous vous retrouviez en territoire hétéro.

Jake bascula la tête en arrière puis, progressivement, perdit connaissance. L’action fut étrangement gracieuse, telle la pâmoison d’un danseur.

Whitlock essaya de le rattraper, échoua puis se baissa au-dessus de Jake. Il l’embrassa à nouveau, ou lui murmura peut-être quelque chose, Bel ne pouvait le dire. Enfin, il se releva et marcha en direction de sa voiture, laissant le type au sol.

Sympa, pensa Bel. Votre rencard s’évanouit, donc vous en restez là pour la soirée ? Non pas que Jake soit en mesure de s’en soucier. Bon sang, il ne s’en souviendrait probablement pas le lendemain matin, quand il se ferait réveiller par le soleil, le visage collé à l’asphalte. Jake n’avait pas un seul neurone restant qu’il ne tentait pas de détruire à coup de méthamphétamine.

Et, qu’est-ce que… ? Oui, c’était bien une cigarette en train de se consumer dans sa paume. Sombre abruti.

Bel s’approcha de lui. Ce n’était pas comme s’il pouvait laisser un homme mourir brûlé vif, ce qui faisait de lui une exception en ces lieux. Whitlock, quant à lui, se tenait toujours près de sa berline, à regarder dans le vide.

— Reste où t’es, lui cria Bel tout en se penchant pour vérifier l’état de Jake, qui respirait encore.

Il lui arracha la cigarette coincée entre ses doigts maigres et l’écrasa sous sa botte. Quand il se retourna, Whitlock avait avancé d’un pas.

— Je t’ai dit de pas bouger.

Whitlock soupira.

— J’ai tellement besoin d’un truc…

Il glissa ses doigts dans la ceinture de son jean, comme s’il s’apprêtait à le baisser là, sur le parking.

— Tu veux me baiser, gamin de chez Harnee’s ? On peut utiliser ma voiture.

Bel était flic depuis trois ans, maintenant, et on lui avait proposé ce genre de choses plus de fois qu’il ne pouvait s’en souvenir. Mais ce n’était jamais comme ce qu’on lisait dans les magazines pornos. Généralement, ça venait de femmes édentées avec peu de vertu, assez vieilles pour être sa grand-mère ; de lycéennes gloussantes et bourrées ; ou encore de camionneurs aux yeux plissés, qui lui désignaient le bas-côté dans une invitation silencieuse, comme s’il était assez stupide ou désespéré pour ça. Il pouvait tout aussi bien se rendre dans les salles de bains répugnantes de l’aire pour routiers sur l’US 601, attraper des maladies de cette façon et éliminer l’intermédiaire.

Et maintenant, Daniel Whitlock. À l’époque où il était au lycée et Bel toujours au collège, il aurait pu penser : « Mon Dieu, je peux pas croire que ça m’arrive à moi ! » Après tout, il l’avait remarqué à peu près en même temps que ces sentiments étranges qui faisaient durcir son entrejambe. Mais le faire avec un putain de meurtrier ? Jamais de la vie ! Il se sentait même sacrément insulté que Whitlock ait pu penser qu’il avait la moindre chance avec lui !

— Ramène tes fesses chez toi, lui ordonna-t-il en retroussant les lèvres.

Whitlock tendit la main vers la portière de sa voiture.

— Tu conduis pas, ce soir, lui indiqua Bel. T’as pas tué assez de gens dans cette ville ?

Whitlock ne sembla pas percuter.

— Marche, continua Bel. Tu me donnes tes clés, et tu marches.

Whitlock ne protesta pas. Il chercha à l’intérieur de la poche de son jean et les lui tendit.

— Je rentre à la maison, maintenant ?

— Oui.

Il attrapa le trousseau et croisa les bras sur sa poitrine.

— Tu ferais mieux de commencer à marcher.

— D’accord.

Bel secoua la tête. Cinglé de drogué…

Il observa Whitlock se tourner et plisser les yeux pour regarder la rue, son corps vacillant comme une aiguille de boussole juste avant qu’elle ne s’immobilise. Puis, ses mains toujours enfoncées dans ses poches, il commença à avancer.

Bel s’appuya contre sa voiture de patrouille et baissa les yeux sur les clés de Whitlock. En les passant en revue, il tomba sur un médaillon de Saint-Christophe terni. Il ressemblait assez à celui que sa mère lui avait offert, quand il était devenu adjoint.

Il soupira. Après tout, il ne pouvait pas laisser ce type se faire écraser sur le bord de la route comme un opossum. Il ne choisissait pas sur qui il devait veiller…

Montant dans sa voiture, il mit le contact et alluma les phares. Il descendit la rue au ralenti, restant à bonne distance derrière Whitlock, tandis qu’il titubait en direction de chez lui.

Bel se demanda comment c’était, de vivre dans les bois. Certainement froid comme pas possible l’hiver, avec des moustiques aussi gros que des faucons l’été. Un environnement parfait pour les monstres comme Whitlock ou cet enfoiré de terroriste, l’Unabomber.

Le diner, ouvert vingt-quatre heures sur vingt-quatre sur Main Street était vide. Bel jeta un œil à l’intérieur, en passant devant à une allure d’escargot. Sue-Ellen était à son poste, ou tout du moins, elle était appuyée sur le comptoir, les yeux rivés sur la petite télévision se trouvant derrière la caisse. De l’autre côté de la rue, Harnee’s était également ouvert, le H clignotant à nouveau par intermittence. La moitié du temps, l’enseigne indiquait juste arnee’s. Bel nota mentalement qu’il faudrait qu’il s’arrête là-bas sur le chemin du retour, uniquement pour faire acte de présence. Le week-end, les lycéens traînaient sur le parking, essayant de trouver quelqu’un qui pourrait leur acheter de la bière. Néanmoins, ce soir, il n’y avait personne.

Il se souvint du jeudi soir où Whitlock n’était pas venu, cinq longues années plus tôt. À la place, il se remettait de ce que Kenny et ses amis lui avaient fait. Du moins, c’était ce qu’il avait imaginé, puisqu’il avait refusé de participer aux sessions commérages de ses collègues. Bien longtemps après que Daniel avait guéri de ses blessures, il était resté absent. Les gens disaient que c’était sa mère qui faisait ses courses. Il lui avait presque manqué. Ce type n’avait jamais été amical, mais il était un régal pour les yeux. Puis le soir du seize octobre, Whitlock s’était montré et avait acheté un briquet en plus de son soda et de sa barre chocolatée.

Le matin suivant, la nouvelle était affichée partout : la maison de Kenny Cooper avait été réduite en cendres. Avec Kenny à l’intérieur.

Bel avait suivi le procès de Whitlock avec intérêt. Il avait même été appelé à témoigner à propos du briquet. Et comme tout le monde, il avait été passablement énervé, lorsque l’accusation avait demandé une condamnation pour homicide involontaire, au lieu de meurtre avec préméditation. Bel n’en avait pas grand-chose à faire de la perte de Kenny Copper, ce petit con, c’était du gaspillage d’oxygène, mais c’était la défense de Whitlock qui l’avait rendu à moitié fou : du somnambulisme.

Sérieusement !

Comme si Whitlock était une espèce de zombie qui se promenait, dévorait le cerveau des gens, puis se réveillait le lendemain matin sans aucun souvenir de tout ça ! Ça, c’était le genre de scénario de merde que vous pouviez voir dans des films. Mais non, Whitlock n’était qu’un drogué qui aurait dit n’importe quoi pour sauver sa peau. Plus Bel y pensait, plus la colère le rongeait et plus il était convaincu d’avoir repéré des signes que quelque chose n’allait pas lorsqu’il venait à Harnee’s. Il y avait un truc pas net dans ses yeux et dans la façon dont son corps tremblait quand il attendait de payer, comme s’il recevait de petites décharges électriques.

Et après le meurtre, Bel ne fut pas le seul à se souvenir subitement de détails à propos de Whitlock : les enseignants de catéchisme, les types avec qui il courait sur la piste et même la fille avec qui il avait eu quelques contacts physiques, le soir du bal de promo, tous impatients d’ajouter leur pierre à l’édifice.

« J’ai toujours su que quelque chose ne tournait pas rond chez lui. »

« Il avait ce genre de regard, vous voyez ? »

« Je l’ai frappé dès qu’il a posé ses mains sur moi, je savais que c’était quelqu’un de mauvais. »

Et Bel avait ressenti la même rage que le reste de la ville, lorsque Whitlock avait été libéré après huit mois de prison. Ça n’avait rien à avoir avec Kenny Cooper, c’était une question de justice. Vous ne pouviez pas mettre le feu à quelqu’un et rester en liberté, peu importe ce qu’un charlatan avait dit à la barre, à propos de votre trouble du sommeil ! Impossible de conduire dix kilomètres en dormant, d’arroser d’essence la base d’une maison  – comme si vous donniez de l’eau à une vulgaire plante  –, d’allumer votre briquet et enfin, de rentrer chez vous et d’aller au lit.

Bel jeta un nouveau coup d’œil à la rue, Whitlock continuait à avancer dans la bonne direction. Il venait de passer devant le Shack, là où Bel buvait la plupart du temps. Tous les flics allaient là-bas pour l’alcool, de même que le reste de la ville. À cette heure-là, l’établissement était fermé. Quelques véhicules dormaient sur le parking, leurs propriétaires ayant dû rentrer chez eux à pied.

Un pick-up rouge en mauvais état fit une embardée sur Main Street, roulant bien trop vite. Il corrigea brusquement sa trajectoire et zigzagua sauvagement sur la ligne blanche avant de retrouver sa voie. Bel reconnut le véhicule comme étant celui de Clayton McAllister, qui devait donc certainement en être le conducteur, avec quelques-uns de ses potes entassés dans la cabine.

Le tas de ferraille se dirigea vers lui, ralentit en passant à côté de Whitlock, puis mit un coup de frein avant de reculer. Bel était trop loin pour entendre ce qu’ils crièrent à Whitlock, en dehors de « pédé ». Une canette de bière vola de la fenêtre et rebondit sur la route. Le bruit du klaxon suivit.

Whitlock s’arrêta et releva la tête pour regarder le véhicule.

La dernière chose dont Bel avait besoin, c’était que Clayton et ses amis décident que l’heure était arrivée pour un nouveau cassage d’homosexuel. Il enclencha les gyrophares et les stroboscopes rouges et bleus clignotèrent, seulement pour faire savoir à Clayton qu’il était là.

Comme le pick-up ne bougeait pas, Bel baissa sa vitre, juste à temps pour entendre Whitlock crier :

— Tu veux me sucer, connard ?

La porte du véhicule s’ouvrit et Clayton sauta à terre. Bel s’extirpa de sa voiture de patrouille en une fraction de seconde et s’interposa entre les deux hommes.

— Les gars, commença-t-il.

Brock Tilmouth était en train de les rejoindre.

— Je veux pas de problème ici, continua-t-il. Rentrez chez vous.

— T’as entendu ce qu’il a dit ?

Clayton était un type maigrelet, vraiment tout fin et avec une sale tête. Il avait également des yeux bleu clair et quelques poils roux au-dessus de sa lèvre supérieure, qui essayaient de se faire passer pour une moustache.

Bel lança un coup d’œil à Whitlock, qui se tenait là, la mâchoire relâchée, complètement à l’ouest.

— J’ai entendu et tu vas survire. Rentre chez toi, Clayton.

— Tu veux… hé tapette, bafouilla Whitlock.

— C’est toi la tapette, espèce de monstre ! T’as pas retenu la leçon, la dernière fois ? cria Clayton en se penchant par-dessus l’épaule de Bel.

La mâchoire du policier se contracta.

Bordel, comme tout le monde, il pensait que Whitlock méritait de se faire cogner. Non pas parce qu’il était gay, mais parce qu’il s’en était sorti, alors qu’il avait tué quelqu’un. Kenny Cooper était le meilleur ami de Clayton. Ils avaient tabassé Whitlock en premier, ce qui l’avait incité à mettre le feu à la maison, mais tous étaient au courant que c’était Whitlock qui avait lancé les hostilités en proposant à Kenny de le sucer.

Et là encore, il renouvelait son offre avec Clayton, il le provoquait.

Bel pouvait bien rappeler à Clayton de ne pas faire la loi lui-même, mais c’était exactement ce que Whitlock avait fait… Et il s’en était tiré sans encombre ! Moins de huit mois de prison, et puis quoi ? Trois ans de libération conditionnelle ? C’était un coup de massue pour la famille de Kenny Cooper, pour ses amis, pour à peu près toute la ville, même.

Il n’y avait aucune justice, là-dedans.

Qu’est-ce que sa grand-mère disait toujours ? Œil pour œil, dent pour dent et bientôt, chaque individu serait aveugle et incapable de manger.

Vous n’étiez pas censé sortir et vous venger, après avoir subi une injustice. Non, vous deviez faire confiance à la loi pour s’en charger. Seulement, difficile de savoir quoi faire, quand la loi vous avait laissé tomber…

Peut-être lancer des canettes de bière et des insultes. Il ne pouvait pas en vouloir à Clayton d’être en colère. Mais alors, où avait été la justice lorsque Cooper avait passé Whitlock à tabac ? Il n’y avait eu aucune arrestation parce que ce dernier avait juré qu’il n’avait pas vu ses agresseurs. Et pourtant, tout le monde savait qu’il s’agissait de Kenny Cooper et de ses amis. Personne n’avait levé le petit doigt pour examiner l’affaire ou poursuivre Cooper.

Il ne pouvait donc pas non plus blâmer Whitlock pour sa colère.

Cela lui fit peur de penser de cette façon. Alors non, il n’en voulait pas à Whitlock pour sa colère, en revanche il le blâmait pleinement pour avoir tué Cooper.

— Ça suffit, Clayton, ordonna Bel d’une voix dure. Reprends la route, je vais ramener Whitlock chez lui.

Un bref instant, Bel crut que Clayton allait déclencher une bagarre, qu’il allait sauter sur Whitlock, malgré sa présence. A minima, il s’attendait à ce que Clayton dise quelque chose, mais il lança simplement un dernier regard à Whitlock et remonta dans son pick-up. Il le mit en marche et passa devant la voiture de patrouille.

Quand le véhicule fut hors de vue, Bel se tourna vers Whitlock.

— Monte dans la voiture.

Whitlock ne bougea pas et poussa un souffle tremblant. Ses yeux continuaient à fixer l’endroit où Clayton s’était trouvé.

— Whitlock, je t’ai dit de monter dans la voiture.

Bel s’approcha de lui et le jeune homme fit un pas en arrière, en le regardant avec les mêmes yeux que lorsqu’il travaillait le soir à Harnee’s : incapables de se concentrer, injectés de sang, les orbites meurtries. Il cligna les paupières, ébloui par les phares.

— Tu veux marcher toute la nuit, ou tu veux que je te ramène ?

Whitlock fit quelques pas en direction de la voiture et montra la porte arrière d’un mouvement de tête.

— Ici ?

— Oui, à l’arrière, Whitlock.

Bel se glissa derrière le volant et Whitlock hésita.

— Monte dans cette foutue voiture ! Tu as de la chance que je t’arrête pas. Qu’est-ce que t’as pris, hein ? Si je te fouillais, qu’est-ce que je trouverais ?

— Tu peux me fouiller, répondit-il doucement.

Il avança vers Bel, qui essaya de ne pas baisser les yeux sur le devant de son jean. Whitlock s’appuya sur la voiture, un bras sur le toit, son déhanché tirant sur le tissu de son T-shirt moulant.

— Tu veux ?

— Siège arrière, répéta Bel. Si tu t’installes maintenant, je te conduis simplement chez toi. Si tu le fais pas, c’est menottes et commissariat.

Whitlock inspira avec force, faisant réagir l’entrejambe de Bel. Puis il sourit et concéda.

— Oui, monsieur.

Il s’éloigna de la fenêtre et alla se glisser sur la banquette arrière, empêchant Bel de voir son visage. Son passager tira sur la portière pour la fermer et s’assit en regardant droit devant lui à travers la cloison.

— Dis-moi comment aller chez toi, commanda Bel.

Whitlock ne répondit pas.

— Tu peux faire ça, non ? T’es pas défoncé au point d’être incapable de me dire où tu habites, si ?

Aucune réponse.

— Je peux conduire jusqu’à Kamchee, mais il va falloir que tu m’indiques où se trouve ta cabane.

Whitlock jeta un œil par la fenêtre. Bel se tourna alors et donna un grand coup dans la cloison.

— Bordel, Whitlock !

Ce dernier bondit sur son siège. Il frappa à son tour la vitre puis tâtonna à la recherche de la poignée de la porte, avant de se rendre compte qu’il était enfermé. Écartant les bras, il appuya ses mains de chaque côté de son corps et ramena ses jambes sur le siège tout en regardant le sol comme s’il grouillait d’alligators ou d’autres créatures, le tout en tremblant.

— Timbré, marmonna Bel en appuyant sur l’accélérateur.

Ils se dirigèrent vers Kamchee, Bel jetant des coups d’œil réguliers à son passager. La respiration de Whitlock ralentit progressivement et il le vit regarder autour de lui, confus, mais essayant manifestement de s’orienter. Enfin, il releva la tête et établit un contact visuel avec lui dans le rétroviseur.

— Je suis en état d’arrestation ?

Le ton de sa voix semblait différent, plus dur. Méfiant.

Bel secoua négativement la tête.

— J’ai pas le temps pour ces conneries. Dis-moi simplement comment aller chez toi.

— Ma voiture ?

Bel se mordit la langue. Ce type était plus lent que de l’eau s’écoulant dans un ruisseau gelé, et il se détestait d’aimer le regarder à ce point. La seule chose plus craignos que d’être un meurtrier, c’était d’avoir une érection pour l’un d’eux.

— Tu pourras la récupérer demain.

Whitlock ferma brièvement les yeux et hocha la tête avant de lui indiquer la direction de chez lui.

— C’était pas très malin, hein ? lança Bel. Provoquer Clayton de la sorte.

— Je ne sais pas.

Ses mots étaient presque inaudibles.

La suite du trajet se passa en silence, jusqu’à ce que Whitlock lui montre où tourner pour rejoindre la cabane. Quand Bel le fit sortir de la voiture, il lui suggéra :

— Va dégriser.

Mais Whitlock semblait avoir l’esprit parfaitement clair, maintenant. Il ne titubait pas ni ne souriait. Son expression était concentrée, presque énervée.

— Merci pour la balade, dit-il avec raideur.

Il s’engagea sur le chemin de cailloux et entra chez lui. La lumière se déclencha. Bel retourna alors dans la voiture en laissant échapper un soupir. Il refusait de repenser aux conneries que Dav lui avait dites. Elle soutenait que certaines personnes étaient capables de faire des choses dans leur sommeil, n’en gardant aucun souvenir plus tard et que Daniel Whitlock avait eu un comportement irréprochable depuis sa libération. Forcément ! Il n’avait pas le choix, s’il ne voulait pas retourner en prison ! Dav devait avoir conscience qu’il n’était pas un saint !

La réaction de Whitlock quand il avait cogné la cloison lui revint à l’esprit : le coup en retour, la confusion, la peur… le changement dans sa voix et son corps…

Était-ce possible ?

Non !

Il fallait être réveillé pour conduire jusqu’en ville. Pour descendre l’escalier de Greenducks. Pour embrasser Jake Kebbler près de la benne à ordures.

Faire tout ça en dormant, c’était impossible.

***

La canette était sur le sol, renversée, emmêlée dans le fil que Daniel avait si soigneusement installé sur son système à poulies avant d’aller se coucher. Il avait dû donner un coup dedans, après avoir récupéré la clé. La paille était sur son oreiller et, disséminés sur le matelas, se trouvaient les menottes ouvertes  – celles pour poignets et chevilles  –, accompagnées d’un enchevêtrement de chaînes.

Merde !

Il l’avait bue !

Il avait su, dès qu’il s’était réveillé à l’arrière de la voiture de police que boire la canette avait été sa seule possibilité de s’échapper, la seule façon de faire descendre la clé à sa portée. Il aurait dû savoir en premier lieu que mettre en place un système de secours était une mauvaise idée, mais ces derniers jours, il était plus inquiet que d’habitude : et s’il se passait quelque chose et qu’il avait besoin de se libérer ? Et s’il n’avait pas le temps d’attendre jusqu’au matin, quand la lumière était suffisante pour se glisser à travers les rideaux occultants et lui permettre de voir la combinaison du cadenas qu’il avait scotché au mur la nuit précédente, les yeux clos ?

Il croyait que le système serait assez compliqué, assez dégoûtant aussi pour que son cerveau endormi ne puisse pas en venir à bout : boire le liquide pour récupérer la clé de la menotte du poignet gauche ; trouver la clé du poignet droit scotchée sur le mur, à l’extrême limite de sa portée…

Il avait fait un test en étant réveillé et il avait eu besoin de se contorsionner pour y arriver. L’effort pour se libérer l’avait laissé essoufflé, crevé. Et encore, c’était avant qu’il ne remplisse la canette avec le liquide le plus dégueu auquel il avait pensé.

Ce qui signifiait qu’il avait bu sa propre urine pour atteindre la première clé !

Cette pensée l’envoya directement dans la salle de bains, où il tomba à genoux devant les toilettes pour vomir, principalement de la bière. Génial, donc il avait aussi bu de la bière !

Eh merde, il était crevé. Quoi qu’il ait fait, il était épuisé.

Il l’était toujours.

Retour au cadenas à glace, alors. Il lui permettait seulement quelques heures de sommeil, mais au moins, il ne pouvait pas s’enfuir. Plus de système de secours. Il était préférable qu’il mette sa propre vie en jeu, plutôt que de risquer de blesser quelqu’un d’autre.

Ou pire…

Il se frotta le visage. Mon Dieu, il avait besoin de dormir. Mais plus encore, il avait besoin d’être certain de ne pas pouvoir bouger en dormant. Il aurait aimé savoir pourquoi il avait cette envie de se libérer à tout prix, dernièrement. Deux nuits plus tôt, la lumière de la lune avait apparemment été suffisante à travers les rideaux pour lui permettre de lire la combinaison sur le mur et de s’échapper. La nuit dernière, il avait bu de la pisse. Et Dieu seul savait ce qu’il avait fait une fois dehors…

Quand tout avait commencé, il avait cru que ses parents avaient mis au point une blague super élaborée :

« Daniel ! Que s’est-il passé, ici ? »

La peinture du salon était passée de beige à vert fluo, du jour au lendemain. La même couleur que sa sœur Casey avait utilisée pour peindre des banderoles pour l’école.

Il avait observé la pièce, étonné et s’était exclamé :

« C’est vert ! 

— Qu’as-tu fait ? 

— Je n’ai rien… 

Seulement, il y avait de la peinture de partout sur ses mains et son pyjama.

— Ne me mens pas, Daniel ! »

Il était resté planté un long moment comme ça, dans ses habits éclaboussés de vert, à attendre que le visage de sa mère se fende en un sourire, à attendre l’annonce de la blague, en vain. Petit à petit, il avait compris que ce n’en était pas une, que c’était bien lui qui avait fait ça et que répéter encore et encore qu’il ne s’en souvenait pas sonnait comme le mensonge le plus pitoyable du monde.

Il y avait eu d’autres incidents, par la suite : certains minimes, d’autres, beaucoup moins… Ses parents avaient donc commencé à fermer à clé la porte de sa chambre, la nuit, ce qui ne l’avait pas empêché de passer par la fenêtre. Ils avaient compris qu’il avait grimpé sur le toit et était descendu le long de la gouttière. Ils avaient alors fini par évoquer l’idée d’une maladie mentale, sans le faire confirmer par des docteurs. Ils ne pouvaient pas se le permettre, et plus important encore, ils ne voulaient pas avoir la confirmation que leur fils n’était pas normal.

À l’université, la situation avait empiré pendant quelque temps, jusqu’à sa rencontre avec Marcus. Marcus, qui le frappait si fort que son corps était bien trop épuisé pour bouger. Tous les autres aspects de cette relation  – la soumission, l’équipement en cuir, la sodomie  – étaient sans importance, du moment que Marcus le cognait. Enfin, il avait voulu qu’ils le soient, jusqu’à ce qu’il s’habitue au fait de dormir à côté de quelqu’un. Il avait commencé à penser que son amant était plus qu’un simple moyen de rester contrôlé. Merde, il aimait bien ce type ! Mais en fin de compte, Marcus ne voulait pas d’un partenaire pour qui la douleur n’était pas jouissive, qui en avait besoin pour d’autres raisons.

Il n’y avait rien de sexuel, dans le masochisme de Daniel.

Après Marcus, il n’avait jamais recherché le même type de relation, ou même une relation tout court. Expliquer ce dont il avait besoin et pourquoi, c’était bien trop de travail. C’était également trop difficile d’imaginer être abandonné quand il ne pouvait pas être celui que l’autre personne désirait. Cependant, dernièrement, il était de nouveau attiré par l’idée de ce qu’aurait dû être son arrangement avec Marcus. Il voulait quelqu’un capable de le contenir, de faire en sorte que son corps soit épuisé.

Rien de plus.

Il regarda les marques sur ses poignets. S’il trouvait quelqu’un, il n’aurait plus à utiliser son système à poulie avec cette canette d’urine… Il n’y aurait plus de fuite inopinée, plus de voyage tard le soir jusqu’à Greenducks avec au matin, une douleur dans les fesses en marchant et aucun souvenir de ce qui s’était passé.

Il plaça ses bras l’un contre l’autre pour joindre ses ecchymoses.

Je vais encore devoir me faire tester. Quoique, peut-être que je n’ai rien fait, cette fois-ci.

Il fit un essai en remuant. Rien de douloureux. En général, il était capable de savoir quand il s’était fait prendre : aucun des mecs de Greenducks n’y allait doucement avec lui.

Alors, qu’ai-je fait ?

Clayton McAllister.

L’agent Belman avait dit qu’il l’avait provoqué. Bon sang, mais où avait-il pu trouver Clayton ?

L’avait-il cherché ?

— Abruti, murmura-t-il.

Il se releva et retourna dans la pièce principale. Ignorant le lit, il alla plutôt s’asseoir à son bureau. Une fois l’ordinateur allumé, il cligna des yeux, ébloui par la lumière de l’écran.

En prison, on lui avait donné des somnifères pour le faire dormir. C’était stupide, parce que ce n’était pas ça le problème. Les comprimés rendaient juste son réveil plus difficile. Les jours qui suivaient, il se sentait léthargique et absent. Ce dont il avait besoin, c’était de ce qu’il avait avec Marcus, mais avec quelqu’un qui ne verrait aucun inconvénient à le frapper, même si ça ne lui procurait aucun plaisir.

Quelqu’un qui pourrait le contenir.

Il y avait bien ce type, sur internet, à qui il avait envoyé des messages, la veille, et qui vivait à environ cinquante kilomètres de Logan. Il affirmait être un dominateur cherchant un homme qui serait son esclave vingt-quatre heures sur vingt-quatre, sept jours sur sept. Il avait juré qu’il s’en fichait pas mal, si Daniel ne jouissait jamais et même, qu’il préférait ça

Maître Beau.

Sa photo de profil était une paire de bottes en cuir brillante. Il avait dit vouloir Daniel nu, à genoux, les mains liées dans le dos, la langue léchant ses chaussures.

Daniel : J’ai besoin que vous m’enchaîniez, que vous me gardiez sous clé.

Maître Beau : 24h/24, 7j/7.

Daniel : J’ai un travail.

Maître Beau : Pas besoin de travail, ton maître s’occupera de toi.

Daniel : Je suis en libération conditionnelle. Je ne peux pas manquer mes rendez-vous.

Maître Beau : Tu les louperas pas.

Maître Beau ne lui avait même pas demandé les raisons de sa liberté conditionnelle, ce qui était un énorme signal d’alarme. Pourtant, Daniel n’était pas vraiment celui qui prenait les risques, ici. Peut-être qu’il était stupide d’accepter de se soumettre à ce type sans même l’avoir vu, mais maître Beau n’avait pas la moindre idée de quel genre de fou il convoitait exactement.

Daniel se sentait un peu coupable pour ça, mais ça passerait. Tout irait bien, du moment que maître Beau l’attachait. Il serait incapable de blesser qui que ce soit.

Clayton, je pourrais blesser Clayton.

J’ai envie de faire souffrir Clayton.

Il serra les poings.

La puissance de cette envie était effrayante, mais elle s’évapora rapidement, le laissant haletant, suffocant.

Il ne ferait de mal à personne.

Il ne voulait pas que ça arrive et pour ça, il avait besoin que quelqu’un s’assure qu’il ne ferait rien, qu’il ne pourrait rien faire.

Il écrivit un message :

Daniel : Quand peut-on se voir ?

Il contempla un moment ses mots, puis jeta un œil aux menottes sur son lit et à la canette d’urine vide sur le sol.

Son estomac se tordit.

Il cliqua sur « envoyer ».

Chapitre 2

La cireuse ronronnait alors que Daniel la passait dans le hall de la bibliothèque. Les vibrations remontaient dans ses bras jusqu’à ses épaules, où ses muscles étaient contractés à cause du peu d’heures qu’il avait dormi. Il s’était réveillé avec les draps enroulés autour du cou, conséquence de ses efforts pour essayer de se libérer. Le cadenas à glace pouvait tenir trois heures, du moment qu’il faisait en sorte que l’air à l’intérieur de la cabane soit froid, cela dit, il mettait toujours du temps à trouver le sommeil, effrayé à l’idée que quelqu’un entre et le découvre enchaîné au lit. Ce qui était une crainte stupide, puisqu’il ne recevait jamais de visite…

Ses parents ne passaient pas et désormais Casey habitait loin, pour l’université. Daniel aimait à croire qu’il s’agissait de la raison pour laquelle elle ne le contactait jamais : trop occupée à se faire des amis, à s’amuser. Malheureusement, il savait que la vérité était toute autre. Ils n’avaient jamais été proches, tous les deux, du moins, plus depuis qu’elle était assez âgée pour se rendre compte que son frère était une erreur de la nature. Elle avait dû avoir l’impression de grandir dans un asile. Toute la famille se comportait comme les gardiens involontaires de Daniel, couvrant sa folie jusqu’à cette fameuse nuit. Celle où il était devenu impossible de la cacher plus longtemps. Celle où la police était venue frapper à leur porte et l’avait retrouvé au lit, puant l’essence, les mains pleines de cloques.

Il revoyait l’expression de Casey quand elle avait observé la scène depuis le seuil de sa chambre, entre horreur et épouvante, terrifiée par son propre grand frère…

Après son incarcération, il avait emménagé dans la cabane de Kamchee, là...