À Catherine, la femme merveilleuse qui partage ma vie, qui supporte mes absences, mon travail et mes faiblesses.

À mes enfants, Matthieu et Marie, sources de mon bonheur.

Déjà paru chez Mareuil Éditions

Le chat d’Oran, 2019

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© MAREUIL ÉDITIONS – 2022

ISBN : 9782372542470

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PREMIÈRE PARTIE

La vie est une ruse, quiconque rusera vivra.

Proverbe arabe

1

Juin 2001, lundi

Ce mois de juin était d’une grande douceur. Les touristes en profitaient pour coloniser la capitale alors que les Parisiennes étrennaient déjà leurs tenues estivales. Les employés de la ville ramassaient les ordures tandis que d’autres nettoyaient les trottoirs à grands coups de jet d’eau. En voulant éviter de mouiller ses chaussures, une femme élégante frôla François Delarocha, l’obligeant à changer de trajectoire. Des effluves de parfum le poursuivirent jusqu’au pont Saint-Michel d’où la vue sur Notre-Dame était imprenable.

La ville était déjà en ébullition, mélange de bruit et d’odeur. En ce qui le concernait, toute idée de vacances ou de bain de soleil était encore loin. François se dirigeait vers l’île de la Cité, près du fameux 36 quai des Orfèvres, où il allait prendre sa nouvelle affectation à la tête de la brigade de répression du proxénétisme. Chef de la Mondaine ! Il ne pouvait s’empêcher de songer à son père, Antoine, flic respecté de ses chefs et de ses collègues, qui l’avait inspiré dans son choix d’entrer à son tour dans cette vénérable administration qu’était la police.

François longeait le Soleil d’Or, surnommé Le Soldo par les initiés, une brasserie qui absorbait chaque jour son flot de touristes auxquels venaient se mêler les flics du 36 et les magistrats du Palais de justice situé à deux pas, de l’autre côté du boulevard. Les avocats, pour la plupart, préféraient la brasserie des Deux Palais, un peu plus haut. Il décida de s’arrêter au Soldo pour boire un café. Une grosse blonde vêtue d’un tablier noir à la propreté douteuse l’apostropha avec une gouaille surannée avant même qu’il s’installe au zinc : « Alors, jeune homme, tu veux un petit café ? Profite, c’est le meilleur de Paris, et il n’est pas cher pour les p’tits flics. » François la regarda, pas vraiment étonné qu’elle devine sa profession même s’il n’avait pas un gyrophare planté sur le haut du crâne et n’entretenait pas le look « Starsky et Hutch ». Il était plutôt du genre tradition, comme son père, costard-cravate, ou sans, seule concession à la mode… « Alors ce sera un café pas cher pour un p’tit flic », répondit-il.

Malgré l’heure matinale, Le Soldo était animé. Un brouhaha soutenu avait envahi le bar et une partie de la salle. Les plus bruyants étaient un groupe de policiers discutant probablement d’un dossier en cours ou du prochain. Certains étaient en jeans et baskets et l’un d’eux portait des dreadlocks façon rasta. Ils devaient appartenir à la brigade des stupéfiants, où les flics infiltrés sont passés maîtres dans l’art du camouflage.

Il ne lui fallut pas plus d’une minute ou deux pour rejoindre l’immeuble de la Mondaine dont l’entrée était mitoyenne de la brasserie des Deux Palais. C’est à peine si le policier en faction, vêtu d’un costume civil, bougea un sourcil quand il poussa la porte. François remarqua, posé à côté de lui, un livre rouge que tous les étudiants en droit connaissent bien, le Code pénal. Le planton devait préparer le concours interne pour prendre du galon. Il ne daigna pas relever la tête quand François passa le portique de sécurité qui, bien sûr, se mit à sonner. Nullement affecté par le vacarme, le policier le regarda plus attentivement tout en lançant un tonitruant « Carte de police, s’il te plaît ! ». François sortit son portefeuille et lui tendit sa carte de commissaire divisionnaire. Le portier y jeta un coup d’œil puis, saisi par la danse de Saint-Guy, se mit debout comme si un ressort l’avait expulsé de son siège. « Pardon, monsieur le divisionnaire, s’excusa-t-il, je ne vous connais pas et j’ai cru que vous étiez un policier du service.

— Je suis aussi un policier du service… mais ce n’est pas très grave. Après tout, le plus important est qu’aucun terroriste ne puisse entrer dans cet immeuble, non ? »

Sans attendre sa réponse, François s’éloigna, laissant le jeune policier sans réaction, la mine ahurie et les joues rougies.

Après avoir emprunté l’escalier, François entra dans les locaux de la brigade. Un homme d’une cinquantaine d’années dans un costume bleu rayé impeccable l’attendait dans le hall, l’air bienveillant. Il avait des cheveux longs grisonnants et des yeux très bleus accentuant un regard rieur et empreint de malice.

« Bonjour monsieur le divisionnaire, bienvenue à la brigade de répression du proxénétisme, dit-il en souriant. Bienvenue chez les gardiens de la morale et de la vertu ! Je suis le commandant Alfred Demougeot. Je suis aussi votre adjoint.

— Bonjour… François Delarocha, content de vous rencontrer », répondit-il en lui serrant la main.

Le commandant Demougeot le conduisit jusqu’à son bureau. Au passage, il aperçut une femme dont les vêtements ne laissaient aucun doute sur sa profession. Il s’agissait d’une prostituée répondant aux questions d’un jeune policier qui, de toute évidence, essayait vainement de décrocher son regard du décolleté provocant que lui offrait cette femme. François souriait, se disant que le métier réservait quelques surprises, certaines plus agréables que d’autres.

Le collègue qu’il remplaçait avait laissé quelques dossiers mais n’avait pas touché à la décoration de son nouveau bureau. Derrière lui, près de la cheminée, trônaient une affiche ancienne de recrutement de la Légion étrangère ainsi que de vieilles photos de policiers ayant posé pour la postérité. Dans la police judiciaire, on ne touche pas à la tradition. C’est même la première chose qu’on apprend. On entre dans une famille, la PJ, et on se coule dans le moule. Les autres policiers vous le rappellent sans cesse et veillent à garder le pré carré en l’état.

« Je vous laisse vous installer et je reviens vers vous quand vous voulez. Nous avons des affaires en cours et certains dossiers compliqués, lui dit Alfred.

— Donnez-moi une heure, et on se voit avec les chefs de groupe. Je voudrais faire un point. Cela me permettra de rencontrer tout le monde. Le directeur va venir pour m’installer dans un quart d’heure. On se voit après.

— Monsieur, vous n’aurez pas tout le monde. Les cabarets sont rentrés se coucher et vous ne les verrez que ce soir, le prévint-il. Mais le chef de groupe sera là ! »

Alfred venait de lui rappeler avec beaucoup de finesse que la brigade tournait vingt-quatre heures sur vingt-quatre, et qu’effectivement beaucoup de choses se passaient entre le coucher et le lever du soleil. Il allait devoir devenir « un oiseau de nuit » s’il voulait maîtriser tous les aspects de la Mondaine.

2

Assis à son bureau qui sentait le vieux bois, François ouvrit sa sacoche et trouva un morceau de gâteau emballé dans du papier aluminium. L’œuvre de Nathalie, son épouse, qui en maîtrisait la recette autant que sa chère mère. Il saisit son téléphone pour appeler celle qui partageait sa vie depuis plusieurs années. Elle était encore dans leur maison et se préparait à sortir. « Alors, es-tu bien installé, mon chéri ? lui demanda-t-elle.

— J’entre dans une maison pleine de traditions. Ça se sent !

— Un petit pied-noir dans la PJ parisienne, ce n’est pas mal, surtout comme commissaire, beaucoup vont t’envier !

— Oui, peut-être… Tu avais peur que je meure de faim ?

— Je connais tes points faibles…

— Tu es pire que ma mère !

— Il faut que je file… Tes parents doivent être fiers et je le suis aussi… Je t’aime…

— Je ne vous décevrai pas. Je t’aime aussi… »

*
*     *

François était satisfait de sa première réunion. Il avait découvert des chefs de groupe motivés, et si d’autres paraissaient plus blasés, ils étaient néanmoins animés par le souci du travail bien fait. Ils représentaient l’élite dans leur spécialité.

Deux hommes se détachaient du lot. Il les avait immédiatement remarqués. Il y avait Maxime Guillon, dit le Grand Max, un ancien qui frisait la soixantaine élégante et dont les yeux foncés se dissimulaient derrière des lunettes rondes. Sa spécialité était les patrons de bars « à putes », comme on disait dans leur jargon. L’autre était le « chef de la nuit », un commandant d’origine asiatique surnommé Ngu. Sportif et fan de vélo, il avait transformé son bureau en séchoir ; des vêtements de sport et des serviettes-éponges y étaient suspendus en permanence ! Ngu connaissait tous les établissements de nuit, des plus luxueux aux plus sordides. Ne buvant que de l’eau, jamais une goutte d’alcool, il sortait toutes les nuits pour aller à la pêche aux renseignements. Ce matin-là, il était encore dans son bureau où il s’était lancé dans une série de pompes et de tractions avant de rentrer chez lui.

Dans chacun de leurs gestes ou de leurs réflexions, on devinait que le Grand Max et Ngu étaient de vieux briscards, des flics aguerris au sang-froid inoxydable. À la sortie de la réunion, ils restèrent assis. Une fois la salle vide, Ngu tendit un document à François. « Tenez, patron, regardez ce que j’ai récupéré. Ça va vous mettre dans le bain », lui dit-il. Il regardait le document qui ressemblait à une invitation pour un club de nuit très huppé de la capitale, le String Light. « Vous voulez m’inviter dans une boîte chic pour fêter mon arrivée ?

— Pas le genre, patron, répondit Max. Ce soir, il y a une fête et le gotha du banditisme sera présent. Une fête de famille en quelque sorte. L’occasion de sceller leur amitié et leur collaboration, si vous voyez ce que je veux dire. On va mettre une surveillance devant la boîte, mais on aimerait que le patron de la BRP aille y faire un tour, histoire de se présenter et tâter l’ambiance.

— Autrement dit, vous voulez que je détourne leur attention. Mais dans quel but ?

— Une danseuse va vous remettre une clé USB avec des infos récupérées sur un ordinateur. A priori, c’est le nom d’un bateau chargé de cocaïne avec, j’espère, le numéro du container.

— Les Stups sont au courant ?

— Pas encore, on débute.

— Il faut les informer, ce n’est pas notre rayon normalement.

— Patron, si vous voulez faire capoter l’affaire, appelez-les et on trouvera des boîtes de cornichons dans les cartons…

— Il y a un problème avec les Stups ?

— Y a un “naze” chez eux et on n’arrive pas à savoir qui. Alors on se méfie de tout le monde.

— Je connais le chef des Stups, c’est un ami. Je veux bien attendre d’en savoir plus, mais après il faudra que je l’appelle.

— No problemo, chef, ça nous convient, répondit Max en jetant un coup d’œil amusé à Ngu.

— Un instant, Max…, dit François Delarocha alors que Ngu quittait la salle de réunion. J’ai besoin de savoir quelque chose. Asseyez-vous.

— Patron, si ce n’est pas urgent, on en parle ce soir…

— Vous croyez que je vous ferais revenir dans mon bureau pour rien ? » dit-il en lui montrant le siège. Il s’assit sans dire un mot, l’air surpris. « Pour l’opération de ce soir, je veux un dossier complet sur les crapules qui vont dans cette boîte et je veux un dispositif de surveillance pour identifier les voitures et tout ce qui sort. Je veux un maximum de photos, de vidéos, je veux même la marque de leurs fringues. Je veux aussi un dossier sur la danseuse qui va me remettre le colis.

— No problemo, patron, on va faire le maximum.

— Parfait, ne traînez pas…

— Bienvenue monsieur, votre style me plaît, lança Max en souriant, juste avant de s’éclipser.

— No problemo, comme vous dites, et je ne suis pas espagnol ! »

3

Lundi soir, 22 heures

Le String Light était une boîte réputée pour ses filles magnifiques, spécialistes de la pole dance, qui s’entortillaient comme des lianes autour d’une barre dans des tenues à la limite du supportable, même pour un moine tibétain.

La boîte était fréquentée par le monde de la nuit, du spectacle… et du grand banditisme. Tous adoraient se frotter au monde des autres, ils étaient fascinés et s’acoquinaient auprès d’eux. Deux cerbères blacks au physique de déménageurs barraient la route de la boîte alors qu’une physionomiste, une blonde élégante qui devait approcher de la cinquantaine, faisait le tri des clients. Un flot ininterrompu de véhicules luxueux s’arrêtaient devant l’entrée. Des couples, ou des hommes seuls, en tenue de soirée en sortaient avant de s’engouffrer dans l’établissement.

Installé dans sa voiture garée rue de Berri, le nouveau chef de la Mondaine ne ratait rien du spectacle, tout en écoutant d’une oreille distraite la radio recrachant les messages de mise en place du dispositif de surveillance, chacun s’affairant pour trouver la meilleure planque. D’autres policiers de la brigade étaient à pied, se faisant passer pour des touristes.

François en profita pour regarder le dossier que lui avait concocté Max. Que de beaux mecs, des voyous à l’ancienne, toujours « enfouraillés » et difficiles à accrocher. Joe le Corse, notamment, avait l’habitude de tenir tous ses rendez-vous d’affaires au String Light. En réalité, Joe s’appelait Karim Mohlar. Il avait grandi en Corse après que ses parents s’y furent installés après l’indépendance de l’Algérie. C’était son seul lien avec l’île de Beauté. Tout jeune, il avait croisé Jacques Mesrine en prison, voyant en lui un seigneur du grand banditisme. Joe avait suivi son parcours jusqu’à la fin, porte de Clignancourt. À son tour, il avait suivi ce chemin périlleux, et avait fait une entrée fracassante dans le milieu en exécutant ses rivaux et rappelé aux autres qu’il fallait le prendre au sérieux. Certaines amitiés liées au gang de la banlieue sud et au milieu corse l’avaient définitivement installé. Joe était maintenant un homme redouté. Ce soir, il allait rencontrer d’autres malfrats, des « hommes d’affaires ». Comme lui.

La femme qui devait donner les renseignements était l’une des danseuses. Emma, c’était son nom de scène, travaillait depuis six mois au String Light et n’avait pas de papiers en règle. Mère d’un garçon de cinq ans, elle cherchait à obtenir la nationalité française, et sa collaboration avec la police allait l’y aider.

« De Saphir 1 au dispositif, je vais pénétrer dans la boîte de nuit, dit François à la radio.

— De Saphir 21, on est prêts, patron. La fille vient de m’envoyer un message, elle a la clé. Elle est terrifiée. Je viens de lui envoyer votre photo, c’est elle qui va venir vers vous.

— On sait qui est dedans, des têtes connues, des objectifs ?

— Difficile de savoir, on s’en remet à vous chef ! répondit Max à la radio.

— Merci pour le renseignement. Je pars à la pêche, je sors du véhicule. »

Avant d’ouvrir la portière, François vérifia que son arme était chambrée en tirant légèrement la culasse en arrière. « Prudence est mère de sûreté », dit le proverbe, sachant qu’un flic prévoyant a plus de chances d’arriver sain et sauf à l’âge de la retraite.

François était sur le point de quitter son siège quand l’écran de son portable s’alluma. Un message de Nath. Elle s’inquiétait de ne pas avoir de ses nouvelles depuis le matin. Il remit son arme dans son étui et l’appela.

« Bonsoir, mon cœur, as-tu oublié le chemin de la maison ?

— Désolé baby, j’ai une affaire, je ne vais pas rentrer tout de suite, lui répondit-il.

— C’est pour la bonne cause, j’espère ?

— Une affaire qui me conduit dans une boîte de nuit huppée…

— Ne te fais pas distraire, mon cœur, sinon tes parties intimes finiront dans un bocal rempli de formol, dit-elle en riant.

— Sois prudent et rentre vite, ton lit sera chaud ! » ajouta-t-elle avant de raccrocher. François regardait l’écran de son portable, pensif à l’idée de la soirée qu’il ratait. Nathalie était archéologue, plus précisément égyptologue. Entre ses voyages fréquents et le job du policier aux horaires anarchiques, leurs agendas étaient serrés et concordaient difficilement. Ils en étaient arrivés à la conclusion qu’avoir un enfant – ce qu’ils désiraient – était dans l’immédiat une chose impossible.

Le nouveau patron de la brigade de répression du proxénétisme glissa son portable dans sa veste, tout en contemplant le spectacle de la rue où des touristes déambulaient en famille, et des groupes de jeunes un peu bruyants se bousculaient en riant sans prendre garde à une patrouille de policiers, arme lourde en bandoulière, rappelant que le dispositif Vigipirate était activé depuis plusieurs années. Dans ses rétroviseurs, il repéra un policier du dispositif se fondant dans la foule. Comme à son habitude, François mâchait un chewing-gum à la menthe. En sortant de la voiture, après avoir refermé la portière, il le recracha et shoota dedans avant qu’il ne retombe. C’était devenu un jeu. Un rituel presque. Puis il se dirigea nonchalamment vers l’entrée de la boîte de nuit, à l’assaut du comité d’accueil. Il se présentait au premier cerbère, un géant mesurant au moins deux mètres. À vue d’œil il devait dépasser le quintal, voire beaucoup plus. Il avait les cheveux longs retenus en chignon, et des dreadlocks lui pendaient le long du crâne. Il regarda François d’un air désabusé tout en pianotant sur son téléphone portable. L’autre cerbère, copie conforme de son collègue, mais en plus jeune, avait les mains dans les poches. « Bonsoir, dit François en présentant sa carte de police avec un sourire avenant.

— Bonsoir monsieur, votre carte, ce n’est pas un laissez-passer pour tout, ce soir c’est une soirée privée, dit-il avec un ricanement.

— Je suis le gardien de la vertu de cette ville, commissaire divisionnaire François Delarocha. Si vous voulez continuer à bosser, ouvrez cette porte et prévenez le patron que je suis là. Peut-être qu’il faut que je vous l’explique d’une autre manière si vous n’avez pas bien compris… » Le portier, avec un léger sourire, ordonna à son acolyte d’ouvrir la porte. François passa devant lui en le remerciant de sa compréhension tout en se disant qu’il lui aurait bien fermé son clapet d’une manière plus virile.

Il descendit un escalier sombre tandis que la musique battait son plein, et déboucha sur une grande salle bourrée à craquer, meublée de tables basses et de banquettes confortables de couleur rouge. De nombreux clients étaient assis et conversaient avec des filles à la plastique irréprochable. L’une d’elles, aux longs cheveux noirs, habillée en collégienne, sourire aux lèvres, s’approcha de lui et lui demanda s’il préférait s’installer au bar ou sur une banquette. Il la regarda en se demandant si elle allait aussi lui demander de l’aider à faire ses devoirs… « Je vais prendre un verre au bar… merci.

— Comme vous voulez, vous avez aussi la possibilité de prendre un salon, dit-elle le regard plus aguichant que jamais.

— Je préfère rester au bar, la dernière fois que j’ai pris un salon, la table qui a été livrée était fendue et ma femme m’en a voulu. » La jeune femme, peu réceptive à son humour stupide, se détourna pour aller s’occuper d’un autre client peut-être plus sensible à ses charmes.

Assis au bar, le policier scanna la foule. Trois hommes, les cheveux gominés, de forte corpulence, la cinquantaine, regardaient eux aussi la foule et jetèrent un coup d’œil dans la direction de François. Sur scène, plusieurs filles tournaient autour d’un poteau, sensuellement, dans des tenues légères représentant un métier d’artisan. Nul doute qu’elles avaient développé des compétences en plomberie ou en électricité dans cet établissement… Il repéra rapidement Joe le Corse, au fond de la salle, dans le coin VIP. Fidèle à ses habitudes, le Corse trônait au milieu d’un groupe d’hommes et de femmes sur leur trente-et-un. Le nombre de bouteilles de champagne de grande marque laissait à penser qu’ils fêtaient quelque chose.

Comme hypnotisé, Joe regardait une danseuse blonde habillée en écossaise. Un kilt ultracourt cachait le minimum et dévoilait des jambes interminables. Il la quitta du regard un instant pour donner un trousseau de clés à un homme, probablement un de ses gardes du corps.

Quand la musique s’arrêta, la fille descendit de la scène avec grâce, puis déambula au milieu des clients en laissant traîner une écharpe écossaise qu’elle s’amusait à passer sur les visages des hommes manifestement charmés par son manège. Soudain, Joe se leva et partit la rejoindre. Quand elle se retourna, elle ne parut pas surprise de le trouver juste derrière elle. Elle lui sourit et d’un geste maternel lui passa la main sur la joue. Joe ne fit pas un geste, visiblement submergé par la douceur de la jeune femme. Elle s’approchait maintenant du bar où François se trouvait. Il la suivait des yeux, lui aussi sous le charme. Elle passa à côté de lui en le frôlant. Un frisson le parcourut quand elle planta son regard dans le sien avant de disparaître dans les coulisses qu’il fixa encore quelques secondes, espérant probablement la voir réapparaître. Il n’en fut rien. De retour à la réalité, il prit son portable et envoya un texto à Ngu pour lui signaler la présence de Joe le Corse. Deux minutes plus tard, Ngu lui demandait de prendre un salon privé et de demander Emma. Ce qu’il fit immédiatement auprès du barman qui héla une serveuse à laquelle il glissa quelques mots à l’oreille. « Bonsoir monsieur, dit-elle en venant à la rencontre de François. Vous voulez un salon avec quelqu’un en particulier ?

— Eh bien, on m’a parlé d’une certaine Emma… Si c’est possible de…

— Suivez-moi monsieur, je vais voir si elle est disponible », répondit la serveuse sans lui laisser finir sa phrase.

Deux minutes plus tard, François était assis sur une banquette confortable dans un salon séparé du reste de la salle par un rideau. On déposa devant lui une bouteille de champagne avec deux verres. Au fond, il pouvait encore apercevoir Joe le Corse entouré de sa cour. Quand la superbe danseuse en kilt s’approcha de lui, Joe ordonna qu’on lui fasse de la place et deux hommes se levèrent prestement. Au même moment, la serveuse qui avait installé François dans le salon se pencha vers la danseuse pour lui glisser quelques mots à l’oreille. La fille se retourna vers lui et le dévisagea quelques instants avant d’embrasser Joe sur la joue et de quitter le groupe.

Le policier prit son mal en patience, ne sachant trop quelle allait être la suite des événements, quand, tout à coup, une musique de Michael Jackson jaillit dans le salon. À peine les premières notes passées, la danseuse fit son apparition et vint s’asseoir sur ses genoux en lui passant ses bras autour du cou, tout en ondulant du corps, un sourire ravageur accroché aux lèvres. Pour protéger leur intimité et refouler d’éventuels curieux, un Black tiré à quatre épingles ferma le rideau et s’installa devant.

Sous les ondulations félines de l’entraîneuse lui collant ses seins sous le nez, l’émotion encore intacte du limier commença à se fissurer, l’armure du policier en service se désagrégeant à chaque mouvement de son corps. Quand ses lèvres lui mordillèrent le lobe de l’oreille, il ressentit un plaisir intense et une boule de désir lui saisit le ventre… Mais ce n’était qu’un jeu, un trompe-l’œil. Il le comprit quand elle lui chuchota de poser sa main sur le haut de sa cuisse droite, à la lisière de sa petite culotte, en prenant garde à la caméra fixée au plafond. Puis elle dégagea son visage et balança son corps en arrière, offrant sa poitrine protégée par un tissu léger. François jeta un coup d’œil discret vers le rideau devant lequel se tenait toujours le cerbère alors que la fille rapprochait à nouveau son torse, en tentant avec ses bras de cacher sa cuisse de l’objectif de la caméra probablement dissimulée dans le lustre. C’était le moment idéal. La main du policier remonta le long de la cuisse de la jeune femme, suffisamment lentement pour qu’il ait le temps d’apprécier la douceur tiède de sa peau, jusqu’à ce que ses doigts sentent une protubérance accrochée à l’élastique du sous-vêtement. Au toucher, cela ressemblait à une petite boîte. La clé USB. Il la dégagea rapidement et l’enferma dans le creux de sa main, juste avant que la fille se lève et quitte ses genoux. « J’espère que ce moment était agréable, monsieur. Je vous souhaite une bonne soirée », lui dit-elle avant de disparaître derrière le rideau. François resta là, la main refermée sur la clé USB, frustré de la fin de ce moment privilégié. Il se leva enfin en mettant la main dans la poche de son pantalon où il laissa tomber la clé.

La fille était retournée s’asseoir à côté de Joe le Corse qui regarda le policier avec un petit sourire, mais ses yeux brillaient comme ceux d’un homme en colère.

François allait s’éclipser quand une voix masculine l’apostropha : « Bonjour monsieur le divisionnaire, je suis Aldo Olivieri Fouquetti, le patron de cet établissement. » Un homme brun, la cinquantaine, à l’air faraud, habillé élégamment, se tenait derrière lui. Ses yeux étaient en perpétuel mouvement, deux trous noirs d’où perçait une absence de pitié vous donnant le sentiment d’être une proie.

« Permettez-moi de vous offrir cette petite séance avec l’une de nos sirènes en guise de bienvenue, poursuivit Fouquetti.

— Merci, lui répondit-il, je suis sensible à votre geste mais je dois refuser, question de principe…

— Monsieur le commissaire, ici on vient pour se détendre, peu m’importent les activités des clients… Question de confiance…

— Sans doute… Je vous remercie de votre accueil mais je dois continuer ma tournée, bonne soirée monsieur Fouquetti.

— Au plaisir de vous revoir, monsieur le commissaire. »

Au moment où il allait tourner les talons, la musique s’arrêta et la lumière baissa d’intensité. Un speaker annonça qu’un invité allait chanter pour l’anniversaire de sa petite amie. Le flic s’attardait, curieux de voir le chanteur. « Nos clients sont rois et vous serez surpris par leurs ressources ! » lui glissa Fouquetti à l’oreille avant de s’éloigner en souriant.

Soudain un spot éclaira la scène, laissant apparaître deux musiciens noirs, l’un assis à un piano et l’autre tenant une contrebasse. Devant eux, dans toute sa gloire, micro en main, se tenait Joe le Corse. « Emma, je chante pour toi, parce que ce soir, tu es la reine de la soirée ! » déclara-t-il en guise de préambule.

Aux premières notes, François reconnut tout de suite une chanson de Frank Sinatra, Summer Wind. Joe commença à chanter d’une voix rauque, un mélange de Dean Martin et Frank Sinatra. Il fut surpris et amusé de voir ce voyou jouer au crooner. C’était un tueur et il chantait plutôt bien. Quant à Emma, elle était assise au bar, impassible, presque indifférente à la ritournelle de son amoureux transi…

Le policier laissa Joe le Corse à sa roucoulade en se demandant comment il allait supporter l’attitude d’Emma, lui à qui personne n’osait jamais rien refuser. Il devait se l’avouer, la qualité de sa prestation l’avait intrigué, c’était un tueur et il chantait plutôt bien. En montant les escaliers menant dehors, il se fit cette réflexion : un homme avec une telle voix peut-il être entièrement mauvais ?

4

Mardi, 1 heure du matin

« Patron, dit Ngu en prenant à peine le temps de s’asseoir sur la banquette arrière de la voiture, la fille, elle prend des risques pour nous… Faudra pas l’oublier.

— Ne vous inquiétez pas, ce n’est pas le genre de la maison… On sait d’où vient la clé USB ?

— A priori d’un fichier qui se trouve sur l’ordinateur du Corse. Il est là quasiment tous les soirs. Il en pince pour la danseuse.

— Effectivement, il a même entamé une ritournelle tout ce qu’il y a de plus glamour pour elle ! Il devait savoir qui j’étais pour la laisser danser dans le salon avec moi…

— C’est pour ça qu’on vous a envoyé, chef ! répondit Ngu en souriant.

— Il va falloir que je me méfie de tout le monde, même de vous…

— C’est pour le boulot, patron…

— On sait ce qu’il y a exactement sur cette clé ?

— Des échanges de mails codés entre Joe et un gros “poisson”. L’animal devrait être là le jour de la transaction.

— Joe est logé quelque part ?

— On ne sait pas trop, il change de voiture et de téléphone constamment.

— Et la fille, Emma, elle peut nous rencarder ?

— Il lui paye un appartement luxueux au-dessus de la boîte. Quand il la voit, c’est là. Elle non plus ne sait pas où il crèche. »

François allait demander à Ngu pourquoi cette fille les rencardait quand son attention fut attirée par l’homme de main à qui Joe avait donné des clés. Il sortait de l’établissement et s’arrêta à côté des deux videurs. Après avoir échangé quelques mots avec eux, il prit la direction des Champs-Élysées. « Ngu, dites à vos gars de le prendre en filoche… Au fait, lui demanda-t-il après qu’il eut passé ses ordres, votre nom, c’est Nguyen Van Loc Kwai. C’est lequel votre prénom ?

— Eh bien, c’est Francis…

— Ah… Pardon…

— Un reste d’Indochine française, patron. Mon père n’aimait pas trop les communistes vietnamiens… Heureusement, sinon il m’aurait appelé Vladimir ! Tout le monde m’appelle Ngu.

— Je suis pied-noir, je sais ce que c’est que de quitter l’endroit où on est né.

— J’aime la France, mon père a combattu pour elle et moi, je reprends le flambeau !

...