Du même auteur aux éditions de l'Homme Sans Nom :

Le Songe d'Adam

Chesstomb

À Julia, ma sœur bien aimée.

Tu es formidable, frangine !

Les miroirs ont été inventés

pour que l’homme se connût lui-même.

Sénèque

— 0 —

2001, c’est la clef, mon ami.

Il le savait. Il le savait parce que tous trois partageaient ce secret. Peter, George. Et Stanley, lui aussi, devait le savoir.

2001, c’est la clef. Oui. Mais pour ouvrir quelle porte ?

Aussi il se demanda à partir de quand avait commencé le cauchemar, et la longue suite de cataclysmes qui s’était ensuivis. À quand fallait-il remonter ? Qu’est-ce qui avait provoqué tout cela ?

La grande pièce blanche et son mobilier façon Louis XVI avaient désormais un air absurde, décalé.

Il jeta un regard à son épouse prostrée sur les dalles lumineuses.

— Reste avec moi, je t’en supplie, reste. (Elle pleurait, et la tristesse se lisait dans chacun de ses traits.) Tu as besoin de moi, et j’ai besoin de toi.

Là, seul désormais devant le choix qui s’imposait à lui, il s’effondra. Un choix, des conséquences. L’horrible loi des causalités. Rester, c’était abandonner toute possibilité de savoir, d’utiliser la clef. Et peut-être de sortir de ce cauchemar.

Des images de films défilèrent devant ses yeux.

Je cherche des images, et en voici, se dit-il.

Des images. Typiques. Le générique de Lost Highway de David Lynch, avec cette route infinie qui défile sous les phares d’une voiture, filmée au ras du sol. Une route, forcément, et ses tronçons qui se placent les uns à la suite des autres comme des pièces de puzzle qui se joignent sans jamais former aucune figure. Et puis ce plan d’introduction hypnotique d’un film de Lars von Trier. Europa. Un plan en noir et blanc sur des rails de train. Et cette voix grave qui décompte son compte à rebours pour plonger le spectateur dans le film, ponctuée par des coups d’archet sur des cordes de violon.

L’image de la route était facile, mais persistante. S’il écrivait un jour sa propre histoire, c’est cette image qui s’imposerait à lui.

Il soupira longuement.

— D’accord, je reste.

Les autres le regardèrent, et un sourire plein de satisfaction se forma même sur le visage de certains. Son épouse se jeta dans ses bras et pleura de plus belle.

Oui, il resterait. Il ne partirait pas. La vie allait reprendre son cours habituel, avec sa signification, ou du moins ce qu’il en avait compris. À la possibilité de tout changer de manière si radicale, il avait préféré celle d’un monde rassurant, déjà connu. Une vie qu’il affectionnait, avec son lot de joies et de peines. De satisfactions et d’amertumes.

Il lui faudrait peut-être raconter son histoire. En faire un roman ? Pour comprendre comment tout cela était arrivé. En comprendre toutes les ramifications, si cela était possible, et surtout en comprendre le sens profond. Tout cela devait bien avoir un sens.

Tourner la page. Je dois tourner la page, se dit-il.

Une autre évidence, une autre image. Un retour à sa vie normale.

Et, tandis que son épouse se pelotonnait contre lui et qu’il la sentait tressauter de restes de sanglots, il murmura :

— Je vais décompter de… soixante-quatorze, jusqu’à…

… l’espace d’une odyssée.

***

PREMIÈRE PARTIE

En guise d’introduction à la
psychanalyse de George Mothershield

I’m starting with the man in the mirror

I’m asking him to change his way

And no message could have been any clearer

If you wanna make the world a better place

Take a look at yourself and then make a change

Man in the mirror, Glen Ballard, Siedah Garrett

interprété par Michael Jackson

— I —
Un patient très particulier

J’admire cet homme, pensa Satiajit Wilcox.

Lui qui cherchait un modèle d’homme et de professionnel sur lequel se calquer, sur lequel il pourrait construire son image, en avait trouvé un dans la personne de Curtis Laurence.

Curtis Laurence était le psychanalyste le plus apprécié de tout Hollywood. Il s’était mis sur un pied d’égalité avec sa clientèle en l’accueillant dans une villa située sur Beverley Hills. Depuis les baies vitrées du bureau, Satiajit apercevait la piscine en forme de haricot en contre-bas. Quelques transats et des parasols. Plus loin, du côté végétation, un jardinier s’occupait à tailler des buissons et des haies en formes d’animaux.

— Vous vous demandez certainement pourquoi vous êtes ici ?

La pièce tapissée de lambris couleur acajou était toute de luxe et de raffinement. Un mobilier en cuir beige signé par un grand designer, un bureau directorial de même couleur que le lambris, une batterie de diplômes encadrés sous verre. Il y avait quelques œuvres d’art cotées, aussi. Satiajit reconnut un Magritte sur le pan de mur séparant les deux grandes baies vitrées du bureau. Le tableau figurait un homme vu de dos devant un miroir reflétant son dos.

La pièce faisait aussi office de salle de consultation. Le traditionnel divan avait lui aussi sa place, mais Satiajit tournait le dos au coin réservé à l’analyse.

Les deux hommes portaient chacun un costume simple mais élégant, fait sur mesure. Curtis Laurence défit deux boutons de chemise, en signe de décontraction. Il était important pour un psychanalyste, surtout dans le milieu hollywoodien, de se trouver un style ; Satiajit, pour sa part, avait opté pour des chemises à col mao en toute circonstance.

Curtis Laurence, qui avait vingt ans de plus que lui et fêtait sa cinquante-troisième année, adoptait plutôt la mode locale : bronzé sans excès, prenant soin de lui, faisant de la musculation régulièrement. Curtis était une sorte de légende vivante qui avait acquis la notoriété et le respect de la part des acteurs, producteurs et artistes de Los Angeles autant que de ses confrères psychanalystes. Il incarnait cet équilibre paradoxal et fragile entre l’ostentation matérielle du milieu hollywoodien et le sérieux et la profondeur du monde psychanalytique.

— Je me doute que vous ne m’avez pas fait venir ici pour discuter peinture, plaisanta Satiajit, mais pour me faire une proposition. Un patient ?

Curtis prit un stylo-plume en acier d’un élégant écrin et sortit un paquet de feuilles d’un tiroir de son bureau.

— C’est le cas, en effet. Un patient très particulier. Et vous m’excuserez le côté peu orthodoxe de cet entretien.

Satiajit signifia d’un geste de la main que cela ne le gênait pas.

— Vous savez que, depuis la mort de Marc Kaufmann, c’est moi qui suis en charge de trouver des « successeurs » (En disant cela, il mima deux guillemets.) à sa clientèle. Concernant le patient dont il est question, je n’ai pas eu à chercher, car votre nom figurait dans la liste laissée par Marc, et il était souligné. Mr Wilcox, je crois savoir que vous souhaitez avancer dans ce métier, n’est-ce pas ?

Je veux devenir comme vous, songea intérieurement Satiajit.

Lorsqu’il avait garé sa Volvo décapotable à côté de la Bentley rutilante de Curtis, Satiajit avait mesuré le chemin qui lui restait à parcourir avant de parvenir au degré d’accomplissement qu’il s’était fixé comme objectif.

— J’ai des aspirations, comme tout le monde, répondit-il.

— Mr Wilcox, ne faites pas le modeste, même si c’est tout à votre honneur, dit Curtis en manipulant son stylo-plume. Vous écrivez et publiez plus d’articles à vous seul que trois confrères réunis. Je suis admiratif. J’ai lu celui que vous avez consacré au cinéma d’horreur, et à ce réalisateur…

— La Psychanalyse du cadavre vivant, sur les films de Roméro ? fit Satiajit. (Curtis opina du chef.) Je suis surpris que vous ayez lu cela, c’était un travail de jeunesse.

— Votre approche m’a étonné. Elle sortait des sentiers battus. Et vous aviez déjà une affinité évidente pour le monde du cinéma… C’est pour cela que Kaufmann vous a choisi.

Curtis se renfonça dans son fauteuil.

— Je suis réaliste, Mr Wilcox. Je sais que les gens, les artistes et les acteurs en tout cas, en ont assez de la psychanalyse classique. Ils ne veulent plus venir « en analyse ». Le terme est bien trop effrayant. Ils ne veulent plus de tout cela, expliqua-t-il en pointant de son stylo le coin du divan. Maintenant, nos vedettes veulent des « coachs », des gens qui les « motivent », des cures « efficaces ».

Curtis posa son stylo sur son bureau et soupira.

— Nos patients sont parfois excentriques, et nous devons nous adapter. Notre métier évolue, Mr Wilcox, il change. Et il doit en être de même pour nos méthodes. Et vous, Satiajit, vous vous tournez vers des techniques nouvelles. Et c’est ce que souhaite ce patient. Il a demandé qu’un autre psychanalyste reprenne le travail, mais d’une manière différente. Marc a jugé que vous étiez l’analyste idéal, ce que j’approuve également.

Satiajit, flatté, hocha la tête avec respect.

— Il est très rare de se voir proposer une telle opportunité, reprit Curtis. Financièrement, tout d’abord, mais aussi en ce qui concerne le travail de psychanalyse lui-même. Cela pourrait être un tournant dans votre carrière.

Le soleil ardent de Californie, haut dans le ciel, brillait comme un disque de platine et inondait la pièce. Curtis Laurence se leva et, muni d’une télécommande, fit pivoter les fines persiennes dont chaque baie vitrée était pourvue. Le bureau se retrouva plongé dans une agréable pénombre.

— Cette ambiance aide souvent les patients à se sentir bien, commenta-t-il.

Le climatiseur, parfaitement silencieux, rendait la pièce plus agréable encore par sa fraîcheur.

— Je suis intrigué. Qui est le patient en question ? demanda Satiajit.

Curtis Laurence, debout près d’une des baies vitrées, se frotta la nuque puis se retourna. Il avança vers Satiajit d’un pas nonchalant, les mains dans les poches.

— Vous lisez ?

— Oui, beaucoup. Des articles spécialisés, les livres de nos confrères, régulièrement…

— Non, je voulais dire : est-ce que vous lisez des romans ? l’interrompit Laurence.

Curtis se tenait debout à côté de lui, à présent, et le toisait de toute sa hauteur.

— Des romans policiers, par exemple. Ce genre de choses…

— Pour cette partie, c’est plutôt mon épouse qui s’en charge, avoua Satiajit. Cela pose un problème ?

— Non, et dans un sens, je pense que c’est mieux, soupira Curtis. Cela vous donnera un œil neuf et neutre sur le patient, expliqua-t-il en contournant Satiajit pour aller se rasseoir dans son fauteuil. C’est un patient très particulier, comme je vous disais, et qui n’a rien à voir avec nos clients habituels d’Hollywood.

— Et qui est-ce, donc ?

Satiajit commençait à se demander si Curtis Laurence ne faisait pas durer le silence sur le nom du patient à dessein. Cela devait être une personnalité. Plusieurs noms lui passèrent en tête.

— George Mothershield ! annonça Laurence théâtralement en jetant un épais roman qui atterrit en claquant sur son bureau. Cela vous dit quelque chose ?

Plusieurs pages étaient marquées de languettes de post-it vert. Satiajit prit le livre, et l’ausculta. Le nom de l’auteur ne prenait pas loin de la moitié de la couverture brillante, et l’image dessus faisait apparaître un personnage sombre d’allure effrayante. Le titre, Memento Mori, était gaufré en surimpression et écrit en vert brillant.

— George Mothershield, répéta Curtis, toujours avec emphase. Difficile de ne pas avoir au moins entendu son nom.

George Mothershield. Pour ce que Satiajit en savait, il s’agissait d’un des auteurs les plus lus en Amérique et dans le monde. Un auteur de best-sellers. Essentiellement des thrillers et des romans d’épouvante. Mais Satiajit n’en avait lu aucun.

— George Mothershield, répéta une troisième fois Curtis Laurence, comme une incantation. Je vois que son nom ne vous émeut pas plus que cela.

Pour la première fois depuis le début de leur entretien, Satiajit manifesta quelques signes d’inconfort, et tira sur son pantalon. Curtis parut amusé de son ignorance.

— Un petit survol de son CV, pour vous faire une idée, lui proposa-t-il. Surnommé « le Maître » dans les milieux littéraires. Des milliers de gens tressaillent à son seul nom. À leur sortie, chacun de ses livres reste plusieurs semaines en tête des meilleures ventes – mondiales, insista Curtis. George Mothershield est une véritable rente pour ses éditeurs. Il a obtenu plusieurs prix littéraires prestigieux, dont le World Fantasy Award et le Bram Stoker Award. Certains se damneraient pour avoir un autographe de lui.

Curtis fixa Satiajit, marqua une pause, et reprit :

— Si vous acceptez de vous en charger, vous allez faire des envieux dans le milieu. (Puis il se racla la gorge, visiblement gêné.) En revanche, continua-t-il en hésitant, il y a, disons… une « contrepartie » qui pourrait peut-être vous faire renoncer.

***

— II —
Proposition

— Quelle est cette contrepartie qui pourrait me faire renoncer, selon vous ? demanda Satiajit.

— Je vous propose que nous voyions tout cela avec un rafraîchissement. Vous prendrez bien un verre ?

Satiajit acquiesça. Curtis Laurence prit son téléphone et appuya sur une touche. Pendant qu’il demandait à sa secrétaire de leur apporter de quoi se désaltérer, son invité en profita pour poursuivre son observation de la pièce.

Ses narines palpitèrent pour humer l’air. Son flair était une chose à laquelle il se fiait. De manière rituelle, Satiajit le faisait avec ses patients. L’odeur qu’ils dégageaient, leur parfum, tout cela le renseignait immédiatement. Aussi ses narines s’agrandirent-elles pour mieux déceler les nuances de senteurs de la pièce. Ici, même le parfum qui imprégnait le lieu sentait le luxe. Une odeur subtile de cuir et d’huiles essentielles.

Satiajit aurait pu se livrer à la psychanalyse de tout cela, naturellement, mais c’était une règle tacite entre confrères : aucune analyse entre analystes.

— La première de ces contreparties est minime. Il s’agit d’un CV, annonça Curtis en sortant un paquet de feuillets de son bureau.

— Un CV ?

— Oui, George Mothershield exige un CV de chaque analyste que je lui proposerai. Vous ne voyez pas d’inconvénient à ce que nous fassions un tour d’horizon du vôtre ?

Satiajit haussa les épaules, confirmant que ce n’était pas un souci pour lui.

— En plus du curriculum, je vais devoir aussi vous poser certaines questions qui seront parfois personnelles. Mais elles seront à la base de la relation que vous aurez avec le patient, c’est une autre de ses exigences. Si vous acceptez toutes ces contraintes, vous rencontrerez son épouse, Mrs Mothershield, demain. Ils ont une villa dans les environs. George Mothershield a vu nombre de ses romans adaptés au cinéma, et il est très près du milieu hollywoodien.

Satiajit tressaillit à cette annonce, ce qui n’échappa en rien à Curtis, mais celui-ci ne fit aucune remarque. Même si ses patients lui avaient permis de s’approcher de plus en plus du milieu du cinéma, Satiajit s’était fixé comme objectif d’entrer de plain-pied dans ce domaine par le biais de son activité de psychanalyste.

— Il a un pied dans le cinéma ? relança Satiajit.

Curtis sourit, voyant où son jeune confrère voulait en venir.

— Bien plus qu’un pied. Je fais des analyses depuis un certain nombre de décennies maintenant dans ce milieu, et je peux vous dire que George Mothershield est investi dans de nombreux projets, que ce soit au niveau de l’écriture des scénarios ou financièrement en tant que producteur.

— En plus de son activité de romancier ?

— En effet. Je suis sûr que si vous faites du bon travail avec lui, et qu’il est satisfait de votre démarche, il vous présentera à de nombreuses personnes. C’est grâce à lui notamment que Marc Kaufman a pu devenir ami avec Woody Allen.

Des cinéastes passèrent devant les yeux de Satiajit. Des acteurs et des actrices, aussi.

— Vous pourrez parler de tout cela demain avec son épouse. Voici ses coordonnées. Elle a déjà les vôtres. En fait, je ne vous l’ai pas encore dit, mais un rendez-vous est déjà fixé.

— Même si je n’ai pas encore accepté ?

Curtis haussa les épaules d’un air de dire qu’avec ce genre de clientèle on passait outre certaines règles habituelles d’analyse et qu’il fallait composer avec.

— Qu’attend-elle de moi, exactement ?

— Elle vous le dira elle-même. Mais avant, nous devons procéder à ce petit récapitulatif.

— Je vous écoute.

On frappa à ce moment à la porte du bureau, et la secrétaire entra avec deux verres scintillants de condensation remplis de glaçons, d’un liquide transparent et de feuilles de menthe.

— Posez-les là, indiqua Curtis avant de tendre un verre à Satiajit. Ces sont des mojitos sans alcool, un délice.

Tous deux burent une gorgée, et Curtis passa une paire de lunettes demi-lune afin de lire le premier feuillet. Satiajit l’imagina ainsi en analyse, assis dans son fauteuil, un cahier ouvert sur les genoux, écoutant ses riches patients. Curtis Laurence avait un air strict, que lui conféraient ses lunettes, mais il dégageait néanmoins un sentiment de bienveillance. Un trait supplémentaire que Satiajit nota mentalement dans l’image idéale qu’il se faisait d’un bon analyste.

Curtis prit son stylo, lut rapidement une feuille, et biffa quelques éléments.

— D’origine indienne. D’Inde, je précise. Vous avez été adopté à l’âge de dix-huit mois par Joe et Wilma Wilcox, c’est bien cela ?

— Oui.

— Vous avez vécu à Mountain View, en Californie.

— Au 272 Diablo Avenue, pour être précis. Pas très loin de là où un autre enfant adopté a passé son enfance et est finalement devenu célèbre, sourit Satiajit.

— Ah oui ? (Curtis Laurence réfléchit quelques secondes.) Jobs ?

Satiajit hocha la tête. Son confrère médita sur ce point, puis reprit :

— Vous ne connaissez pas vos parents d’origine et n’avez jamais fait de recherches les concernant.

Satiajit fit non de la tête.

— J’ai découvert que votre prénom était le même que celui d’un célèbre cinéaste indien, Satyajit Ray.

— En effet, mais mon prénom ne s’écrit pas pareil.

— Votre futur patient vous en parlera certainement.

Satiajit opina du chef, sans rien dire.

— Je continue : vous avez fait des études de psychologie en France, à Paris.

— Oui, à la Sorbonne.

— C’est un très bon point pour vous. Vous avez étudié là où la psychanalyse et la science psychologique sont nées.

— Je précise que j’ai aussi travaillé en psychiatrie au centre hospitalier Sainte-Anne.

— Je le rajoute, nota Curtis en griffonnant sur le feuillet. Ensuite, vous revenez pour vous installer tout d’abord à New York, où vous faites votre psychanalyse didactique avec Paul Kremer. J’ai été admirablement surpris par ce point : vous intégrez les pages de la revue Art Fenomena, qui vous demande chaque mois un article de psychanalyse sur un film de votre choix…

Satiajit, flatté, sentit que Curtis attendait une explication.

— La demande était urgente, et la revue n’avait plus personne pour cette page. J’ai envoyé un article sur le cinéma de Matthew Barney, et ça leur a plu.

Curtis Laurence fit une moue admirative, même si Satiajit supposa qu’il ignorait qui était Matthew Barney.

— Tout cela en écrivant aussi d’autres articles, je suppose ?

— En effet. Je préparais un livre sur une psychanalyse du film noir américain… que j’ai abandonné pour l’instant.

Curtis Laurence haussa les épaules et fit un sourire amer signifiant : « Nous devons tous abandonner certains de nos projets, hélas… »

— En tout cas, avec ce qui va vous être proposé, je suis sûr que vous ne regretterez pas. Donc, reprit Curtis, vous vous installez à New York, pendant deux ans, et ouvrez votre cabinet dans l’Upper East Side. Votre clientèle est du même ordre que celle de Paul Kremer.

— Des artistes, des architectes, essentiellement, commenta Satiajit.

— C’est là que vous expérimentez d’autres techniques, comme le « tapping » de Gary Craig et la technique de libération émotionnelle, ainsi que la nouvelle approche d’hypnose que propose l’EMDR, basée sur les mouvements oculaires. J’ai cru comprendre que vous pratiquiez aussi avec vos patients des séances d’immersion sensorielle ?

Satiajit confirma d’un hochement de tête.

— Vous déménagez ensuite pour venir vous installer ici en Californie à Los Angeles, pour vous rapprocher du monde du cinéma, je suppose.

— En effet. Une psychanalyse d’Hollywood me tente depuis des années.

Curtis haussa les sourcils, comme s’il disait : « Comme je vous comprends ! »

— Rien de particulier à rajouter ? demanda-t-il.

Si, les patients sont trop peu nombreux, et je ne parviens pas à offrir à mon épouse le train de vie qu’elle souhaite…

Satiajit fit non de la tête.

— À titre informatif, j’ai une liste qui précise avec qui vous avez travaillé. L’anonymat de nos clients n’est respecté qu’à un certain niveau.

Curtis Laurence se recula dans son fauteuil, retira ses lunettes, et mordilla l’extrémité d’une des branches. Il s’ensuivit un long silence. Satiajit prit une gorgée de son mojito sans alcool. Curtis Laurence rangea ses lunettes puis remit sa série de feuillets dans le tiroir de son bureau.

— Je suppose que ce ne sera pas facile pour vous de décider si vous allez faire l’analyse de George Mothershield.

— Pourquoi dites-vous cela ? Quelles sont les autres conditions ou contraintes ?

Curtis soupira.

— Eh bien, au vu de votre parcours, tout vous désigne comme l’analyste idéal pour Mr Mothershield. Vous n’hésitez pas à avoir recours à des méthodes alternatives, vous êtes passionné par le cinéma, vous avez de l’ambition et du dynamisme. Mais… il se peut en effet qu’un point que je n’avais pas encore abordé soit décisif. Marc Kaufman s’en plaignait d’ailleurs souvent. George Mothershield passe l’essentiel de son temps en Oregon, et il exigera certainement que vous le rejoigniez là-bas.

— Comment faisait Kaufman ?

— Il se déplaçait.

Satiajit fut effaré qu’un homme de l’âge de Kaufman se soit soumis à une telle gymnastique.

— Marc Kaufman a parfois bénéficié d’un jet privé pour lui permettre de faire les trajets, expliqua Curtis. Il jouissait même d’une maison là-bas, s’il le souhaitait. Mrs Mothershield a tendance à considérer les analystes comme sa propriété… comme quelque chose d’exclusif, si vous préférez.

Satiajit nota la bascule de Mr Mothershield à son épouse mais ne fit aucune remarque.

— Et comment faisait Kaufman, avec ses autres patients… et la perte de leurs honoraires ?

— Mrs Mothershield comblait le manque à gagner. Elle est d’ailleurs prête à vous offrir le montant de toutes vos autres consultations pour que vous puissiez faire l’analyse de son mari.

— Qu’en dit Mr Mothershield ?

— Pour tout vous dire, c’est elle qui vous fera toutes ces offres. Elle paie l’analyse de son époux. Rassurez-vous, le montant qu’on vous proposera et les compensations offertes seront bien au-dessus de tout ce que vous pouvez imaginer. Ils sont tous deux très fortunés, et George Mothershield touche des droits d’auteur à la hauteur de ses ventes spectaculaires, et c’est sans compter les gains liés au cinéma.

Satiajit se figura très bien tout cela. L’argent était un point important, capital, même, pour lui. Problématique, en vérité. Son analyse l’avait révélé, et il avait travaillé sur ce point. Les choses ne s’étaient pas arrangées lorsqu’il avait épousé Penny Brodekker, la fille d’un riche industriel du coton de Memphis. L’image de ses beaux-parents fortunés vint flotter devant lui, comme un fantôme.

— En tout cas, l’argent ne devrait pas être un problème avec ce que Mrs Mothershield va vous proposer, j’en suis certain.

Curtis ne dit rien l’espace d’un instant, but une gorgée de cocktail, puis planta ses yeux dans ceux de Satiajit.

— C’est une opportunité très particulière et unique qui vous est offerte. Je vous prie de la considérer très sérieusement, et de bien peser le pour et le contre. Mais le « pour » est tout de même énorme.

Satiajit s’apprêtait à se lever quand Curtis fit un geste pour lui indiquer de rester assis encore une seconde.

— Une dernière chose encore, je vous prie. Retenez bien ce que je vais vous dire : soyez très méfiant. George Mothershield est un homme très intelligent, talentueux, et… très sombre, ses livres le prouvent. Il essaiera certainement de retourner la situation et de jouer les analystes avec vous. (Curtis marqua une pause, et prit une longue inspiration.) Ma question va vous paraître bizarre, mais votre couple est-il stable, Mr Wilcox ?

Satiajit resta calme et ne cilla pas.

— Très. Penny et moi sommes mariés depuis cinq ans et nous attendons un enfant, enfin depuis peu, mais…

— Très bien, très bien ! s’empressa de le couper Curtis. S’il n’y a pas d’ombres au tableau, ni de névroses non résolues entre vous, c’est parfait…

— Pourquoi cette question ? s’étonna Satiajit.

— Eh bien, soupira Curtis, vous ne le savez peut-être pas, mais je dois vous le dire par honnêteté, cette psychanalyse avait vraiment beaucoup déstabilisé Marc Kaufmann. Il ne m’en a presque rien confié, mais ce que j’ai entendu dire de George Mothershield, c’est qu’il aurait essayé de monter Kaufmann contre sa propre épouse. Il lui aurait divulgué « certaines informations » la concernant. Je répugne à colporter de tels ragots, mais...