Du même auteur

Le hareng de nos mers, Les quatre chemins, 2009

Cuisiner, un sentiment, Carnets Nord, 2010

Tu mitonnes ! L’hiver, Carnets Nord, 2012

Tu mitonnes ! L’été, Carnets Nord, 2013

Voyage amoureux dans la cuisine des terroirs, Carnets Nord, 2016

Marguerite, roman, Carnets Nord, 2017 ; Folio, 2022

Les recettes de la vie, Stock ; Folio, 2020

Illustration de couverture : © Marguerite Courtieu

ISBN : 978-2-234-08960-0

© 2022, Éditions Stock pour la traduction française.

www.editions.stock.fr

« Un enfant n’a jamais les parents dont
il rêve. Seuls les enfants sans parents
ont des parents de rêve. »

Boris Cyrulnik, Les nourritures affectives

1

Roger a le volant énervé ce soir. La faute à Paname où il a livré du bois pour des « pékins », comme il dit. Du chêne, du hêtre et de la corde qui ont échoué chez ceux de la haute. « Et pas pour une flambée ! » peste-t-il. Ils appellent ça la Fashion Week. Roger parle tout seul dans la cabine de son camion, à côté de Joseph qui dort les bras croisés sur ses épaules. Deux heures qu’ils ont quitté le périphérique. Le Volvo F89 rugit les années qu’il a passées à arpenter les futaies et le bitume.

« Oh, Jo, tu dors ou tu fais semblant ? » grogne Roger.

Joseph s’étire doucement. C’est un homme aux mouvements précis. L’inverse de Roger qui mouline du vent sauf quand il est malade. Physiquement, tout les oppose. Roger a la carcasse large des montagnards et le poil épais comme les forêts de résineux. Ses mains sont vastes et ressemblent à des battoirs. Été comme hiver, elles embaument l’écorce des bois. Lorsque Roger vous serre la pince, on peut sentir les cals de ses paumes qui rabotent le volant de son camion. Joseph, lui, a conservé les mains de son ancienne vie : effilées et douces quand elles couraient sur le clavier de son ordinateur, caressaient le papier des rapports d’audit, signaient d’une écriture minuscule les parapheurs qu’on lui tendait. Joseph y allait autrefois, à la Fashion Week, et pas pour livrer du bois. Il était assis au premier rang à côté de sa femme. Les jambes croisées, elle observait et applaudissait les silhouettes qui défilaient. Il était fier d’elle et d’être son homme.

Aujourd’hui, les mains de Joseph serrent jusqu’au sang le manche du merlin qui fend les rondins de chêne. Avec force elles bêchent et bataillent avec les racines du sous-bois afin d’y planter des pommes de terre. Elles affrontent les échardes quand Joseph équarrit un arbre pour en faire des planches. Elles se frottent aux épines et à la bise en cueillant les prunelles gelées de novembre dont Joseph fait une liqueur magique. On se l’arrache, à Paris, pour accompagner le foie gras aux tables étoilées où Joseph, dans une autre vie, avait ses habitudes.

Guy, le chef auquel il vient de livrer ses herbes sauvages, ses champignons et du bois pour le four à pain, était devenu son ami du temps où il était un client régulier de son restaurant. Aujourd’hui, Guy ne cesse de lui répéter : « Tu as de l’or dans les mains. Si j’avais su, du temps où tu venais en costume-cravate et demandais à peine assis ce qu’il y avait de nouveau à la carte… La vie n’est pas un long fleuve tranquille. » Joseph ne répond pas, mais songe : « Et alors ? » Alors il s’en retourne dans sa forêt, y maltraite avec plus de rage ses mains d’avant qui ne veulent pas changer. Il les voudrait indifférentes aux cors et aux échardes, les ongles noirs d’humus, rongés par les cailloux. Pour tourner définitivement la page. Pour qu’on ne lui parle jamais plus de sa vie d’avant.

« Je dormais, en tout cas, répond Joseph en bâillant à gorge déployée. Ta mauvaise humeur m’a réveillé. Qu’est-ce qui vous faisait tant rire, toi et Guy, dans la cuisine, pendant que je m’échinais tout seul avec la marchandise ?

— Ah ah ! Monsieur est jaloux.

— Pardon, mais j’avais un camion à livrer, moi. Je n’étais pas en balade.

— Il avait de la queue de bœuf, ton Guy. Je lui ai raconté une petite histoire de queue qui avait une moins jolie gueule. C’était quand j’étais à l’armée. On était dans les Balkans, ça pétait. Ils avaient besoin de gonzes démineurs comme moi. C’était une veille de Noël. J’avais fini de nettoyer un bout de chemin truffé de mines et ne sentais plus mes pieds dans les rangers. On faisait équipe avec un légionnaire, un gars d’un pays d’Asie que les autres appelaient San Ku Kaï. Quand ça bardait, ils gueulaient : “San Ku Kaï, c’est la bataille !” Ça le faisait marrer.

Pour nous remercier du déminage, des villageois pauvres de chez pauvre nous ont offert une queue de bœuf. Elle était tellement gelée qu’elle ressemblait à un étron. Ça me dégoûtait, mais San Ku Kaï s’est écrié : “Soupe feu ! Soupe feu !” Les autres m’ont expliqué qu’il parlait de la soupe phở, un truc qu’on mange dans les restaurants asiatiques et qu’il faisait pour ses camarades.

San Ku Kaï répétait : “Tu vas manger soupe feu”, en me mettant sous le nez des épices qu’il avait planquées dans son sac. Voilà qu’un gradé se pointe et braille : “Ce soir, on mange froid. Ration de combat, pas de lumière. Sinon, en face, ils vont nous souhaiter un joyeux Noël en nous tirant des cartons dans la gueule.” Je ne te dis pas l’ambiance.

Mais, la nuit tombée, mon pote du génie vient me chercher. “Ramène-toi, tu ne vas pas en croire tes yeux.” Je le suis dans l’obscurité jusqu’à un char AMX 10 RC de la Légion. À l’intérieur, qu’est-ce que je découvre ? San Ku Kaï en train de faire mijoter sa soupe feu dans une gamelle cabossée. Mon pote lui avait bricolé une sorte de thermoplongeur. Je ne sais pas sur quoi était branché l’engin, mais ça bouillonnait, c’était incroyable. Le parfum des épices était tellement fort que ça piquait les yeux. San Ku Kaï était aux anges. Tout le monde défilait en loucedé. Lui répétait tout sourire : “À minuit, joyeux Noël, soupe feu.”

Tu parles. À l’heure de la naissance du petit Jésus, les enculés d’en face nous pilonnent. Branle-bas de combat. Pour une fois, on a le droit de riposter. Les galonnés se dirigent vers le char où cuit la soupe feu. Le capitaine découvre San Ku Kaï en cuisine. Le lendemain, on a pelleté la neige toute la matinée et on s’est tapé des pompes sur la glace. »

Roger est secoué de rire.

« Et San Ku Kaï, il est devenu quoi ? »

Les yeux de Roger brillent. « Il s’est battu comme un lion un peu partout. Ensuite, il paraît qu’il a ouvert une gargote à Marseille où il fait sa soupe feu. »

Roger joue avec l’embrayage. Il prend un air entendu. « T’as vu, je sais toujours faire », rigole-t-il en lançant un clin d’œil à Joseph. Il est l’as du double débrayage des camions d’antan, alors que ses collègues routiers ne jurent que par leur boîte de vitesses automatique. Roger a son vieux Volvo dans la peau, son « tarrare » comme il dit. Les gendarmes et les garagistes ont beau le regarder de travers, il finit toujours par les attendrir quand il leur raconte son « ami de quarante-cinq ans », le moteur six cylindres en ligne diesel dont il n’est pas peu fier. « Même à Paris, ils n’en revenaient pas de mon truck », rugit-il. Roger avait sorti le grand jeu au moment de garer le Volvo dans la friche industrielle où avait lieu l’événement. Le look bleu de chauffe maculé d’huile, la Gitane sans filtre à la lèvre, il avait fait ronfler le moteur comme à l’opéra : « Ils n’avaient jamais vu un gars comme moi, tous ces gens dont je ne sais pas s’ils étaient biques ou boucs. »

Joseph soupire et secoue la tête. « Et si on se faisait un Nes ? » souffle-t-il.

Le café soluble, c’est leur carburant depuis deux ans qu’ils vivent ensemble. Roger est à la Ricoré, comme tous les détenus de France et de Navarre. À toute heure, il lui faut son jus carcéral. Hors de question de s’empoisonner avec la lavasse des distributeurs autoroutiers. Ils cassent la croûte à l’arrière du camion. Ils ont une caisse pour le réchaud à gaz et les gamelles, une autre pour les munitions : le cassoulet en boîte, les nouilles, la sauce tomate, les boîtes de sardines à l’huile et de maquereaux au vin blanc, une tresse d’oignons qu’ils émincent sur tout ce qu’ils mangent. Sans oublier le kil de pinot noir, le pot de Nescafé et le pain qu’ils font dans le four à bois adossé à la maison forestière où ils vivent. Ils l’aiment bien cuit avec une croûte torréfiée et une mie dense qui pompe le jus du café.

Roger éternue bruyamment en s’essuyant avec le coude et annonce : « On s’arrête à la prochaine. Je casserais bien une petite graine. »

Joseph écarquille les yeux : « Tu as encore faim après tout ce qu’on a mangé chez Guy ? »

Le chef les a installés en cuisine avant qu’ils reprennent la route pour leur faire goûter sa carte, cinq ou six plats y sont passés.

« Il est bien gentil mais il sert des portions de nouveau-né, s’esclaffe Roger. C’est fameux mais ça ne remplit pas son homme. C’est bon pour les maigrichons de ta Fashion Week.

— Ce n’est pas ma Fashion Week », grommelle Joseph.

Roger rétrograde avec souplesse sur la bretelle, il débouche sur une aire d’autoroute déserte et se gare en épi sur le parking. Il coupe le moteur, cherche à tâtons ses espadrilles. Qu’il pleuve, qu’il neige ou qu’il vente, Roger conduit pieds nus, il aime le contact rugueux et froid du pédalier. « Un camion, ça se conduit avec les pieds et le cul, tu le sens vivre dans ses vibrations. »

Joseph ouvre la portière. L’air sent les restes de la canicule qui a brûlé les taillis. Il aime cette heure incertaine. L’insomniaque qu’il est a rendez-vous chaque jour avec elle. Lorsqu’ils sont chez eux à la maison forestière, Joseph accueille calmement l’insomnie sur son divan défoncé, mais n’en connaît jamais l’issue. Si le poêle manque de bûches, il se lève pour recharger le foyer du Godin et faire de la braise jusqu’au petit matin. Puis il remonte la grosse couverture de laine en espérant un regain de sommeil. Parfois, il se branle frénétiquement. Gestes automatiques, clichés de femmes pomponnées entrevues dans le restaurant de Guy, la petite mort est proche, vite oubliée. Les muscles se détendent, le cœur ralentit. D’autres fois, il s’accroche à des pavés de papier, en ce moment c’est L’Enfant du Danube de János Székely, un livre sur la Hongrie du début du vingtième siècle. Il se plonge dans les cris du monde pour étouffer les siens.

Dans la nuit, Joseph allume une Camel, adossé à la table de pique-nique où le voyageur se gave de chips et de sandwichs sous plastique. Son compagnon ouvre les caisses à l’arrière du semi-remorque. Bien vite, la couronne bleue du réchaud à gaz chuinte sous la bouilloire cabossée. Roger soulève le couvercle d’une terrine, la mine réjouie :

« Je vais me faire une lichette du foie gras que ton pote Guy nous a filé. »

Roger mange comme il est, avec gourmandise et sincérité. Entre deux bouchées, il met une pincée de café soluble dans les mugs de tôle, une autre de sucre. Il les pose sur la table de bois. « Tu ne veux vraiment pas goûter le pâté Olida de ton pote ? » rigole-t-il. Joseph fait non de la tête en allumant une autre cigarette. Il sirote son Nes. Aller à Paris est toujours une souffrance pour lui, il n’aime pas que Roger lui rappelle que la ville était autrefois plus que son quotidien, sa drogue.

Là-bas, à l’entrée de l’aire, une auto freine sèchement et semble hésiter sur la direction à prendre. Elle s’arrête en face des WC. Les phares s’éteignent. Le tison rouge d’une cigarette perce l’obscurité à la place du conducteur. Joseph devine deux silhouettes à l’avant du véhicule. C’est une grosse allemande noire qui date un peu. Confortable, le genre d’occasion que l’on voit sur les routes des pays de l’Est. Il croise ces voitures dans les forêts quand les Roumains et les Polonais viennent bûcheronner. Des sacrés gaillards accrochés à leurs tronçonneuses, un éternel bonnet de laine vissé sur la tête. Roger n’en finit pas de piocher dans la terrine.

« Qu’est-ce que tu regardes, Jo ?

— La voiture là-bas.

— Le gars n’est pas pressé d’aller pisser. »

Une portière s’ouvre, se referme aussitôt. La berline allemande redémarre sur les chapeaux de roues. « Qu’est-ce qu’ils voulaient ceux-là ? Il y a des gens bizarres », marmonne Joseph. Son ami s’étire, béat. « Ça manquait de cornichons cette petite terrine, mais c’était quand même pas mal. Tu sais quoi ? Je vais aller couler un bronze. »

C’est peu dire que Joseph apprécie Roger. Ça remonte à la communale, et surtout au préau, où il faisait le coup de poing lorsqu’on s’en prenait à son camarade intello. Roger touchait le ballon de foot comme un dieu et n’ouvrait jamais un livre. Joseph les dévorait dans un coin de la cour. Un jour que Roger tapait la balle, l’intello voulut se joindre aux joueurs. Les footeux l’éjectèrent. Roger fit face à l’échalas narquois qui jouait les chefs de meute. « Arrête », gronda Roger. L’autre persista à exclure Joseph, Roger lui envoya une droite dans le museau. « T’as compris maintenant ? » C’était tout Roger. La droiture, l’amitié, mais aussi la colère, que les coups paternels avaient instillée en lui. Son père était alcoolique, incapable de travailler. Il passait ses journées au bistrot. Lorsqu’il rentrait à la maison ivre mort, il tapait sur tout ce qui passait trop près de lui. Après que sa mère avait failli y passer, Roger s’était retrouvé placé dans une famille d’accueil. C’est à ce moment qu’il avait connu Joseph.

Elle ne l’avait pas lâché, cette colère, même si maintenant, quand il parlait de son père, c’était avec une douceur que Joseph n’expliquait pas : « Mon daron, c’était un vrai mauvais. Mais ce n’était pas sa faute », nuance-t-il gravement. Pourtant Joseph se rappelait les cicatrices sur le dos de son ami ce jour trop chaud où Roger, oubliant sa pudeur accoutumée, avait enlevé son tricot de corps avant un cours de gymnastique. Il avait surpris l’effroi de Joseph : « Ben ouais, c’est mon père », avait-il dit, bravache. Joseph frissonne, enfile son gros pull dans la cabine du camion, allume l’autoradio. Marie Laforêt chante « Viens, viens ».

« Bon Dieu, Jo ! » hurle Roger depuis les toilettes.

Son copain sourit dans l’obscurité : « Qu’est-ce que tu as ? Tu t’es assis sur un hérisson ?

— Mais non, Jo, viens, bon Dieu, c’est pas possible. »

Joseph secoue la tête en traînant des pieds.

Son copain rugit : « Ramène-toi ! »

Deux cabas en osier sont posés sur le bitume, à ses pieds. « Mon Dieu, se lamente-t-il.

— Alors, c’est quoi ? » demande Jo.

Roger tend l’index vers le panier. Joseph devine la tête d’un bébé aux yeux fermés qui dépasse d’une couverture polaire. « Putain, il est mort », gémit Roger.

Joseph est comme foudroyé. Sa tête tourne, ses oreilles bourdonnent. Il serre les poings, fléchit les jambes en inspirant l’air frais. Des images l’assaillent, des sons le harcèlent. Il ne faut pas qu’il se laisse submerger. Il approche les doigts du visage immobile, effleure la peau tiède en partant du front, suit la courbe du nez et s’arrête sur la bouche. Il perçoit un souffle minuscule. La glace fond dans sa poitrine. « Il n’est pas mort ce bébé, Roger. Il dort. »

À peine a-t-il prononcé ces mots qu’il éclate en sanglots.

2

Joseph a posé le panier sur ses genoux et n’en finit pas d’ajuster la couverture sur le bébé. Il caresse ses cheveux de jais qui lui font une houppe. « Un vrai Indien », dit-il. Il passe encore son index sur la bouche de l’enfant pour sentir son souffle. Dans l’autre panier, Joseph a trouvé une boîte de lait en poudre premier âge, un biberon, un paquet de couches, des lingettes, un pyjama gris orné d’un pingouin, une combinaison avec capuche en fausse fourrure et un body blanc. Les vêtements portent encore leurs étiquettes de vente, ils viennent d’enseignes franchisées impossibles à localiser. Tout a été rangé comme un trousseau de voyage. Les deux hommes n’ont trouvé ni lettre ni papiers.

Roger regarde alternativement Joseph et le panier. « Tu ne peux pas lui foutre la paix à ce gosse ? » souffle-t-il. « Monte donc un peu le chauffage », commande Joseph. Il berce doucement l’enfant sur ses cuisses. Le rythme lui revient. Il se concentre sur le faisceau des phares et tente d’ignorer les soupirs de son compagnon. « C’est criminel d’abandonner un nourrisson comme un chiot sur une aire d’autoroute », grogne Roger. Joseph ne répond pas. Quand il a refermé la portière du camion et posé le cabas sur ses genoux, une petite phrase a débarqué dans sa tête et y tourne comme une ritournelle : « C’est un don de Dieu, ce bébé. » Mais la détermination de Roger rompt l’enchantement : « Je vais choper l’A38 à Pouilly-en-Auxois, on va filer à la maternité de Dijon. Il sera bien temps d’appeler les condés sur place, hein ? » Toujours pas de réponse.

Joseph glisse la main sous la couverture du bébé. Comment dire qu’il veut garder ce bébé surgi de nulle part ? Il cherche la poitrine de l’enfant avec nervosité. Elle se soulève sous le tissu-éponge de la grenouillère. Roger a sorti une Gitane de son paquet, elle est collée à ses lèvres mais il ne l’allume pas. « Ce gosse doit bien avoir une mère et un père biologiques quelque part. Il faut les retrouver et les punir s’ils ont abandonné l’enfant. Si ça se trouve, c’est un gamin qui a été enlevé ? » En même temps qu’il argumente, il lorgne du coin de l’œil Joseph qui enlace avec précaution le panier. Roger finit par s’agacer : « Oh, Joseph, tu me réponds ? Qu’est-ce qu’on va raconter aux flics ? Sûr que les condés ne vont pas croire à cette histoire d’enfant trouvé sur l’autoroute quand ils vérifieront mon casier. »

Ils atteignent Dijon à l’aube. Un trait de lumière ourle l’horizon à l’est. Le camion s’engage dans un rond-point lorsque le panier se met à frissonner, accompagné par un miaulement. « Il se réveille ? » fait Roger en serrant le volant. Au bout de la voie de gauche, il aperçoit le commissariat. Il rate la sortie, continue sur le rond-point. Ses dents se serrent. Il se rappelle les sirènes, les menottes à ses poignets dans la voiture qui prenait le même chemin il y a vingt ans, les phrases qu’il se répétait alors : « De toute façon je ne dirai rien. Tant pis si je prends perpète. Je ne suis pas une balance. »

Joseph hoche doucement la tête.

« Cette fois on y est, bientôt, menace Roger d’une voix blanche.

— On ne va nulle part, réplique Joseph, calme mais sans appel. Tu vas te garer au bord du lac Kir, on va nourrir et changer le gamin.

— Ça va pas non ? » hurle Roger.

Mais il fait deux fois le tour du rond-point sans choisir aucune direction. Joseph vient de prendre dans ses bras le bébé qui braille. Roger croise les yeux noirs et brillants du gosse, deux boutons de culotte. « Et merde », dit-il. Ils n’iront pas à la police, ils ne feront pas ce plaisir au commissariat de Dijon ni au commissaire Carpentier. Il s’engage vers le lac et s’arrête sur la rive qui s’éclaire, l’aube est là. Dans la semi-obscurité, l’eau semble de la boue qui frémit au vent. Soudain, le nourrisson s’époumone.

« Aïe aïe aïe, qu’est-ce qui lui arrive ? » s’exclame Roger. Joseph est aussi tranquille que Roger fébrile. Il tient le bébé hurleur contre son épaule gauche, place le biberon entre ses genoux, verse la poudre de lait et l’eau. Roger est descendu du camion et a dressé le réchaud à gaz sur l’herbe. Il ne cesse de tremper l’index dans la casserole : « Vas-y, apporte le biberon que je le réchauffe. » Les cris du bébé se mêlent aux croassements des corbeaux qui frôlent le lac.

En se penchant depuis la cabine, Joseph tend le biberon et entreprend de descendre à son tour du camion. La tête couverte d’un bonnet blanc trouvé au fond du panier, le bébé crie de plus belle. Il tend ses petits poings vers le pare-brise. Joseph descend chaque marche avec précaution en se tenant d’une main à la portière, l’enfant serré contre lui. Il fait quelques pas, les jambes en coton. Il a peur de trébucher. Il se pose sur un banc humide, étire le col de son pull camionneur, y introduit le bébé ainsi emmailloté dans la laine. Ils se retrouvent nez contre nez.

« T’inquiète, ça vient, ton biberon est presque prêt », souffle-t-il. C’est sûr, on a pris soin de lui avant de l’abandonner. Son petit corps est enduit de crème, sa couche ajustée sur le bassin. Joseph s’en veut d’empester le tabac froid et la sueur. Il se demande comment un tout-petit peut passer d’un parfum à un autre. Il l’imagine habitué à l’odeur de sa mère. Que perçoit-il des adultes entre lesquels il est désormais brinquebalé ?

« Joseph, c’est chaud », lance Roger. Il remue doucement le biberon dans la casserole. Ce n’est pas la première fois qu’il fait ainsi. Roger a beau avoir connu les coups quand il était enfant, il avait aimé devenir père à son tour. C’est lui qui s’était occupé de sa fille Julie dans ses premières années. Il l’avait promenée, changée, nourrie, consolée avant que sa vie s’effondre, avant la prison. Les souvenirs heureux de sa vie passée avec sa toute-petite l’avaient plus d’une fois sauvé du désespoir. C’était toujours ça qu’on ne pouvait pas lui enlever.

Joseph glisse la tétine dans la bouche du nourrisson qui remue frénétiquement. Il a faim comme douze, constate-t-il rassuré. Il redoutait que l’enfant refuse de boire dans les bras d’un étranger. Au lieu de cela, il biberonne comme un ogre. Roger est épaté et donne du coude à son ami : « À ton avis, c’est un mâle ou une femelle ? » Au fur et à mesure que le biberon se vide, l’enfant aspire moins goulûment. Il tète, les yeux mi-clos, et marque des pauses.

« Allez, tu finis », ordonne Joseph. C’est comme s’il avait toujours connu ce môme qui lance un rot sonore après sa dernière tétée. « Tiens, prends-le pendant que je rince le biberon », lance-t-il à Roger.

Le camionneur écarte les bras comme s’il accueillait une tribu et blottit l’enfant dans le creux de son coude. Il s’installe dans le Volvo, se cale au fond du siège et installe le nourrisson contre lui en rigolant : « Je sais, on dirait une poule qui a trouvé un couteau. » Joseph attrape la serviette de plage qui recouvre la couchette de la cabine et l’étale sur son siège. « Vas-y, pose-le. » Roger se penche sur le siège passager et couche l’enfant qui proteste.

« On fait comment maintenant ? souffle-t-il.

— À toi l’honneur de le changer.

— Moi ?

— Oui. »

Roger secoue la tête, le regarde, perdu : « Je ne me rappelle plus.

— Tu le déshabilles, tu défais les scratchs. Tu y vas mollo bien sûr. »

Le camionneur écarte les mains puis les pose doucement sur le ventre du bébé qui s’apaise en ouvrant des yeux ronds. Il retire le pantalon de laine, défait le body et défait la couche avec précaution. « Ça pue, grogne-t-il.

— Tu ne t’attendais pas à de la rose ! sourit Joseph en lui tendant une lingette. Maintenant, tu l’essuies avec délicatesse. »

Roger soulève le derrière du bébé qui, enchanté d’être à l’air, lâche un pet. Le routier éclate d’un grand rire : « Putain, c’est un mâle et il est déjà sacrément bien monté ! »

Joseph brandit une couche propre. « Tu la poses, tu l’ajustes et tu refermes les scratches. Ni trop lâche, ni trop serré. Tu verras, ça ira tout seul.

— Comment tu fais pour être aussi au parfum, si je puis dire ? T’as pas eu de gamin », dit Roger.

Joseph continue, obnubilé : « Voilà, tu serres bien les scratches sinon ça tombe.

— Ça va Jo, ça me revient. »

Cet ouvrage a été composé
par Soft Office (38)