Le Dernier
des Orsini

L’Histoire avec un grand H est composée de destins divers, aux visages multiples, comme autant de reflets de notre humanité. Florence Roche tisse des romans pleins de suspense et de passion qui, bien que fictifs, inventent ce qui aurait pu être la vérité dans un contexte richement documenté. Elle continue de prouver son talent avec ce sixième opus publié aux éditions De Borée.

Du même auteur

aux éditions De Borée

Des monts de résistance

L’Héritage maudit

L’Honneur des Bories

La Trahison des Combes

Les Hautes Terres

Les Fruits de la liberté

Autres éditeurs

Au secours Mémé !

L’Emmuraillé

En application de la loi du 11 mars 1957, il est interdit de reproduire intégralement ou partiellement le présent ouvrage sans autorisation de l’éditeur ou du Centre français d’exploitation du droit de copie, 20 rue des Grands-Augustins, 75006 Paris.

© De Borée, 2013

Côte Saint-Vincent, route d’Argnat, Sayat, 63207 RIOM cedex

Florence Roche

Le Dernier
des Orsini

Terre de poche

De Borée

Prologue

IL NE VA PAS Y ARRIVER. Il le sent. Il le sait. Il s’en convainc. On ne peut pas tuer un enfant de sang-froid. Comme ça. Ce n’est pas aussi simple. Pas aussi simple que de descendre un homme, un rival, un traître, un de ceux qui trahissent le clan Orsini. Pas aussi simple que de descendre un flic ou un continental… Et il en a descendu plus d’un. Lui.

Antonio a son pays dans le ventre, dans le cœur, dans le sang. Le sang des Orsini. Un sang chaud, exalté, un sang passionné. Ce sang de Corse. Le sang corse. Il est prêt à tout pour sa cause, sauf à tuer un gosse.

Il se souvient des mots de Louis le Diable : « Un Orsini ne doit pleurer qu’un Orsini. Les traîtres ne sont rien. » Ces mots et ces phrases martelés par le clan depuis l’enfance lui encombrent l’esprit. Ces mots et ces phrases répétés depuis des générations l’empêchent de vivre. Il voudrait s’en libérer. Se les arracher de la tête.

C’est lâche de capturer un enfant pour punir son père. Le petit est là, au fond de la barque, ligoté dans une couverture de pêcheur. Antonio l’a kidnappé encore endormi, chez sa nourrice, dans le petit village de Rogliano. Il l’a roulé dans une couverture pour le protéger de la fraîcheur et des éclaboussures de la houle. Puis il a passé quelques liens autour du petit corps. Il l’a posé au fond de l’embarcation en évitant de le regarder. Il n’a retenu de ce visage d’enfant que les grands yeux si bleus qu’ils semblaient avoir pris la couleur de la mer de Corse, de cette mer qui protège le pays, qui le possède tout entier. La terre et la mer comme un tout.

L’enfant sanglote, sans avoir suffisamment de force pour hurler sa peur. Il a à peine un an. Il n’est responsable de rien et surtout pas de la trahison de son père sur le clan Orsini.

Antonio entend les ordres de Louis le Diable résonner en lui, comme une litanie obsédante : « Quand tu auras l’enfant du traître, tu partiras dans la baie de Tamarone avec le gosse et tu le liquideras. Tu garderas un de ses doigts pour l’envoyer en souvenir à son salaud de père. Le doigt qui porte la marque. Notre marque. Je veux que le Césario, il en crève de chagrin. »

Antonio secoue un peu la tête, comme pour en chasser ces mots infâmes. Il sait que son père le met à l’épreuve. Il sait qu’il doit s’exécuter pour devenir le digne héritier « du Diable ». Pourtant, cette fois-ci, il n’obéira pas au padre. Il ne tuera pas le petit. Il mentira efficacement. Il fera croire qu’il a exécuté cet ordre maudit pour éviter la disgrâce et l’exclusion du clan.

Il doit être habile.

Il ne veut plus réfléchir. Sa décision est prise. Pour la première fois, il se sent libre et adulte. Il pousse le moteur, le pousse encore. Il dépasse Tamarone où il aurait dû tuer le petit, puis le port de Macinaggio. Le moteur de la barque toussote. Pourvu qu’il ne tombe pas en panne. Il voit les rivages de l’île s’éteindre sous le crépuscule. Il contourne la pointe de Meria avec sa tour génoise qui paraît le lorgner de son œil de pierre. Il relance le moteur. L’enfant ne pleure plus. La mer est plus calme. Son bruit l’apaise, sans doute. Elle ressemble à de l’huile. Elle sent bon. Elle porte la Corse. Elle en est l’écrin. Elle l’encercle, la capture, l’épouse, la retient tout entière, ne laissant filer que des blocs de pierre et des rochers dévalant dans l’eau.

Bientôt, Antonio distingue l’entrée du port d’Erbalunga. Il est soulagé. La nuit tombe sur les vieilles maisons construites à fleur de l’eau, sur une pointe de schiste vert. Il ne distingue presque pas la tour à moitié écroulée qui domine le village.

Il avance la barque sur la crique de sable et la remonte suffisamment pour qu’elle soit stable. Il jette un œil sur les ruelles en escalier qui s’agrippent à la roche, abritées des platanes, des lauriers, des palmiers. Nulle âme qui vive. Tout est désert et silencieux. Il saisit l’enfant et le transporte hors de la barque, sur le rivage qui jouxte le petit port. Les fenêtres sont ouvertes, il sait que les pêcheurs ne dorment pas encore. Quelqu’un entendra l’enfant pleurer et le sauvera, le soignera. Il sait qu’une famille de touristes riches loue une maison chaque été ici, juste au-dessus. Il pose le bébé dans un ancien abreuvoir de pierre creusée.

Antonio a du dégoût. Il se l’accorde. Il veut changer. Il veut écouter son cœur. Le sien. Mais avant, pour se libérer, il doit exécuter l’ordre de Louis le Diable. Pour moitié, en tout cas.

Il saisit son couteau à la ceinture. Son couteau marqué du signe du clan. Celui auquel on ne peut pas désobéir. Ce signe qui est aussi sur le doigt du petit enfant. Le contact de la tige en bois le dégoûte. Le révulse. C’est la première fois qu’il hésite à utiliser une arme. Il n’y prend aucun plaisir. Il prend la minuscule main et prononce comme pour lui-même :

– Je suis obligé mon petit, désolé… Que Dieu me pardonne.

Il a un geste sec et rapide. Il se détourne vivement et court jusqu’à la barque avec le doigt ensanglanté. Il part aussi vite qu’il le peut, grimaçant de chagrin et de honte.

« Ne jamais se retourner. » Une autre devise du clan Orsini.

Première partie
LA CALANQUE DE MORGIOU

I

JOSEPH TENAIT LE MÂT D’UNE MAIN, un peu ébloui par le soleil couchant. Il aimait cette sensation de faire corps avec la mer, de voguer, d’avancer, de vivre avec elle, en fusion. Ils avaient pêché tard. Honorine serait inquiète. Elle viendrait certainement l’attendre à l’entrée du petit port de la calanque de Morgiou, avec sa longue robe noire et le tablier bleu des poissonnières. Elle mettrait sa main ouverte, plaquée contre son front, juste à l’endroit que son fichu noué sur la tête laissait libre, pour regarder au large, et elle demeurerait ainsi, dans cette position d’attente, jusqu’à ce que la barquette montre sa proue bleue. Alors elle ferait signe à Joseph qui se mettrait debout pour lui répondre et la rassurer.

Honorine avait toujours mal supporté l’idée qu’il parte en mer. Elle préférait nettement quand il était encore enfant. Au moins, il restait avec elle à terre, au cabanon.

Mais Joseph adorait la mer. Il aimait pêcher et il était doué. Tout jeune déjà, c’était le meilleur cueilleur de moules ou d’huîtres de la calanque. On le voyait disparaître sur les flancs des falaises, sur les rochers émergés, au loin. Il savait prendre à la main des maquereaux dans la rade. Il aimait jouer avec les poissons, les sentir, les saisir. Alors que la plupart des marins ou des pêcheurs ne savaient pas nager, Joseph avait appris, seul, à force d’entrer dans l’eau et d’y demeurer des heures pour ramasser des crustacés et les porter à Honorine. Un jour où il s’était trop avancé dans l’eau, il avait perdu pied. Il avait bougé ses jambes et ses bras sans précipitation et il avait su nager. Comme si la mer lui avait fait un cadeau. Un don.

Parfois, quand il la contemplait le soir, depuis le balcon du cabanon d’Honorine, il avait l’impression de la connaître aveuglément. D’en être pétri. D’en être l’enfant. D’en être le fruit.

Pour lui, elle vivait. Elle avait une âme. Il en était convaincu.

Il n’en avait jamais eu peur. Lorsque des tempêtes avaient balayé la calanque à plusieurs reprises, il était demeuré dehors à contempler les vagues dévaster le port. Un jour, alors qu’il avait à peine six ans, il avait même échappé à Honorine pour s’avancer vers la tourmente, fasciné par cette colère des flots et du vent. On l’avait retrouvé assis sur un des pontons, imperturbable, à applaudir en souriant alors que les pêcheurs et leur famille jetaient leurs maigres affaires sur le dos des ânes pour s’éloigner et remonter vers Marseille.

Honorine avait dû lui répéter que la mer était cruelle. Qu’elle avait gardé dans son ventre de nombreux pêcheurs de la calanque. Elle lui avait montré les noms affichés sur les ex-voto de Notre-Dame-de-la-Garde. Elle lui avait parlé des carcasses de bateaux qui gisaient au fond de la mer, au-delà de l’île de Calseraigne, de l’île de Congloué, de l’île de Jarre et de l’archipel de Riou. Elle lui avait raconté l’histoire de la veuve Martin qui attendait son fils tous les soirs au bout du ponton, depuis vingt-cinq ans, en s’arrachant les cheveux.

Mais, malgré ces récits, Joseph voyait toujours la mer comme une alliée merveilleuse. Il répondait inlassablement à Honorine :

– À moi, la mer ne fera jamais de mal. Elle me parle. Honorine se prenait la tête entre les mains et soufflait un « bonne mère » désespéré.

Elle, elle en avait peur de la mer. Elle était pourtant son gagne-pain, le seul. Placée très jeune dans un orphelinat de Marseille, elle avait accepté d’épouser un pêcheur rencontré sur le port un jour de promenade, alors qu’elle avait à peine dix-huit ans, en 1909, pour échapper aux bonnes sœurs. Le couple ne possédait rien. Le seul talent de Denis, son jeune époux, était de savoir pêcher. Alors ils s’étaient tous deux installés dans la calanque de Morgiou, là où vivaient d’autres familles désargentées et misérables. Ils s’étaient construit leur cabanon, jour après jour. Denis s’embauchait à la journée sur des bateaux de pêche pour gagner un peu d’argent. À force d’économie, il avait pu acheter sa propre barque, celle que Joseph utilisait encore aujourd’hui. Honorine vendait le poisson que son époux pêchait sur les marchés de Mazargues ou sur le Vieux-Port. Ils n’étaient pas riches mais au moins ils vivaient bienheureux, sans connaître d’envies. Sans autres ambitions.

Jusqu’à ce maudit mercredi de décembre 1912 où la mer n’avait pas rendu Denis à Honorine. Il était parti un mois sur un gros chalutier pour une pêche en haute mer. Le navire avait sombré.

Honorine était restée seule dans le cabanon, à vendre le poisson des autres. L’année d’après, elle avait adopté Joseph un jour où elle passait devant le grand orphelinat à Marseille. Elle l’avait vu dans la cour, derrière la grille, avec ses grands yeux clairs, si bleus, qui rappelaient la mer, qui regardaient sans voir, pleins d’abandon. Elle n’avait pas pu partir sans lui. Comme si c’était une évidence que cet enfant devait devenir sien.

Elle n’avait jamais eu à le regretter. Joseph était sage et calme. Attentif et travailleur. Tout petit, il la regardait préparer le poisson et il l’accompagnait sur les marchés. Elle le mettait sur le dos de l’âne pendant le trajet jusqu’à Mazargues. Ses pieds touchaient les banastes où les poissons étaient transportés, de chaque côté des flancs de l’animal. Il y avait des maquereaux, des anchois, des sardines, parfois des daurades. Honorine y jetait un peu de sel pour aider à leur conservation, les jours de fortes chaleurs nocturnes et matinales. Mais elle rechignait à la dépense. Joseph respirait cette odeur de poisson et de sel qui montait des paniers à pleines narines, sans être écœuré. C’était l’odeur de son enfance, de son milieu et il était heureux. Au marché, il s’asseyait près d’Honorine. Il la regardait jouer la criarde et la poissarde pour attirer les clients. Il avait un sourire perpétuel sur les lèvres qu’il tenait d’elle, par mimétisme et habitude.

En grandissant, il s’était naturellement mis à aider Honorine sur les marchés, répétant ses gestes, proposant les poissons en débordant sur les trottoirs, criant aussi fort qu’elle pour attirer les clientes, utilisant ses expressions.

« Guilhem s’en va », lorsqu’il avait réussi à se débarrasser d’un poisson de l’avant-veille. Il y avait tout appris : les jeux de doigts et les clins d’œil de cet univers concurrentiel et pourtant amical. Il n’allait en classe que les après-midi, mais il savait compter sans erreur à l’âge de huit ans. Il lisait bien, aussi.

Son visage était doux, à l’image de son tempérament. Il était très brun avec des cheveux fins qui tombaient sans cesse devant ses yeux dont la couleur bleue ressortait d’autant que les sourcils étaient épais. Son nez était court, droit, fin mais ce trait féminin contrastait avec ses lèvres charnues sur un menton qui avançait un peu et qui marquait la masculinité. C’était un bel enfant, un peu charmeur. Les clientes l’aimaient bien. Dans la calanque, il était apprécié. Il était un peu le fils de tous, surtout, l’éternel rêveur de la mer, celui qu’on moquait parce qu’il passait ses soirées à regarder le crépuscule inonder l’horizon. Comme s’il attendait quelqu’un.

Joseph n’attendait personne pourtant. Il était comblé. On ne lui parlait pas de ses origines inconnues. Jamais. Il était le fils d’Honorine et il l’aimait profondément, comme une mère et un père à la fois. Il ne manquait ni de tendresse ni d’attention. Elle déversait sur lui tout le flot d’amour enfermé en elle. Aimer était sa façon de vivre. Aussi, Joseph grandissait dans une sécurité affective qui lui avait construit une personnalité stable et un caractère équilibré. Surtout, sa proximité d’avec la mer l’enchantait même si les marins riaient un peu de son excès de sentimentalisme et de ses airs romantiques quand il marchait sur le ponton.

Par contre, jamais dans le port on ne s’était moqué de sa main. À laquelle il manquait un doigt : l’index.

II

DEPUIS L’ÂGE DE SEIZE ANS, Joseph partait chaque matin à l’aube avec Léonas pour pêcher au large ; Honorine faisait les marchés seule. On lui demandait souvent où était son Joseph. Alors elle répondait « en mer », inlassablement, en réprimant mal son angoisse. Elle craignait de le perdre chaque jour. Son petit. Son petit qui était devenu un homme, son petit qui prenait désormais la mer. Peu de marins savaient aussi bien naviguer et appréhender les humeurs de la mer que Joseph. Il travaillait pour Léonas depuis deux ans et il avait mis à profit son expérience. Il était doté d’un sixième sens pour sentir venir les coups de vent ou les tempêtes, assez rares en Méditerranée. Comme si la mer le prévenait. Il regardait les couleurs, au loin, et disait à Honorine :

– On sortira pas demain, je dois prévenir Léonas.

Il ne se trompait jamais. Les pêcheurs avaient même pris en habitude de lui demander son avis pour poser les madragues. Il avait gagné le droit de participer à ces pêches au thon en groupe, à l’entrée de la calanque. C’était spectaculaire. Des moments de pur plaisir pour lui.

Quand il restait au port, il accompagnait Honorine au marché. Il y allait tous les dimanches matin, jour de repos pour les pêcheurs mais pas pour les poissonnières. Tous deux devaient parcourir une dizaine de kilomètres, à l’aube, pour rejoindre la ville, avec leur âne chargé de poissons.

Joseph aimait les marchés du dimanche à Marseille. C’étaient les seuls qu’Honorine tenait sur le Vieux-Port, quai des Belges. Les autres jours, elle vendait au marché de Mazargues, ce qui la rapprochait de Morgiou.

Les marchés sur le Vieux-Port permettaient à Joseph de voir le monde marseillais, de côtoyer d’autres personnes que des pêcheurs. La plupart du temps, il demeurait auprès d’Honorine pour l’aider mais parfois, il suivait Léonas au café. En terrasse, il buvait une limonade. Il écoutait les dockers des tables avoisinantes, il était fasciné par ces autres vies, ces autres hommes, parlant fort, se tapant sur l’épaule et rigolant sans cesse. Joseph avait envie de devenir un vrai marin. Un navigateur. Peut-être prendrait-il la mer, comme les marins au long cours dont il saisissait des bribes de conversation avec des éclats de rire. Il en rêvait, secrètement, pour ne pas blesser Honorine. Au fond, il savait ce qu’il lui devait même s’il évitait de penser à ses origines d’orphelin.

III

UN DIMANCHE DE LA FIN JUIN 1932, Léonas offrit à boire à Joseph à la terrasse du Café du Port vieux. La chaleur était forte déjà, il était pourtant à peine 10 heures. Pour la première fois de sa vie, il commanda un pastis. Après tout, il venait d’avoir vingt ans.

Joseph était heureux de pouvoir se rafraîchir et s’asseoir un moment. Depuis le départ de Morgiou à 4 heures du matin, il ne s’était pas reposé, debout derrière l’étal. La fatigue était la même pour Honorine mais elle ne se plaignait jamais. Elle était résistante avec un physique large, un dos musclé, campé sur deux jambes massives. Ce n’était pas une belle femme, trop masculine, le visage un peu ingrat, avec un nez empâté et une large bouche. Mais elle souriait sans cesse, ce qui lui donnait un air sympathique et attachant. Pourtant, les hommes ne la courtisaient jamais. Son veuvage définitif était inscrit quelque part sur sa figure.

Il était difficile de lui donner un âge. Elle ne changeait pas, portant la même robe noire depuis le décès en mer de Denis. Elle enfilait son tablier par-dessus. Sa seule coquetterie était de mettre une coiffe de dentelle blanche, les dimanches, sur le marché du Vieux-Port. En été, elle découvrait parfois ses cheveux, attachés par de multiples épingles noires pour former un chignon bouffant sur le devant du front.

Ce matin-là, Joseph remarqua un homme élégant aux cheveux blancs qui prenait un pastis sur la terrasse du café, à une table voisine. Il portait un chapeau de feutre noir. Sur sa chemise blanche, impeccable, il avait un pardessus long, sombre. Ses souliers étaient en cuir vernis. Il avait posé une belle canne au travers de sa chaise et fumait la pipe avec délectation, les yeux dans le vague, au loin, perdus sur la mer. Quand il vit que Joseph l’observait, il lui sourit avec un clin d’œil complice.

– Elle est belle, hein ? lança-t-il au jeune homme en désignant la mer du menton.

– Moi, je la vois tout le temps… répondit Joseph avec spontanéité.

Il passa sa main dans ses cheveux pour les repousser derrière son front. Le regard de l’homme buta sur son doigt manquant. Il détourna la tête, gêné. Il avait un peu pâli.

– Tu es pêcheur ? finit-il par lui demander.

– Oui, monsieur. À la calanque de Morgiou. Vous voulez voir mes prises ?

L’homme eut un petit sourire, surpris par son aplomb.

Pourtant, il le suivit jusqu’à l’étal d’Honorine.

Il écouta Joseph lui vanter la qualité de chacune des marchandises. L’homme regardait intensément son visage, comme pour y chercher une ressemblance, un souvenir ou une impression qu’il lui aurait faite mais qu’il n’y retrouvait plus. Il finit par acheter une rascasse, des maquereaux et de nombreuses sardines.

– Cela vous fera dix sous, monsieur ! lança Joseph.

– Tu comptes vite, mon gars !

– Avec lui, je n’ai pas de frais de papier. Inutile de poser les calculs ! rit Honorine en embrassant Joseph. C’est le meilleur des comptables, le meilleur des pêcheurs et le meilleur des fils.

– Et tu veux faire quoi plus tard, mon gars ? demanda l’homme.

– Je serai marin-pêcheur !

– Tu me laisserais seule ? dit Honorine avec un regard triste.

– Pas longtemps ! se reprit Joseph. Quand on aura bien économisé, on achètera une boutique sur le port et on se fera livrer le poisson sur place pour que tu ne fasses plus tous ces kilomètres !

– C’est pas demain la veille, mon petiot, vaï ! lança Honorine en souriant.

Elle n’avait pas dit cela pour se plaindre ou se lamenter. C’était une femme pleine de bon sens qui savait que la vie ne donnait pas beaucoup, surtout pas à elle. Son cabanon et ses maigres revenus lui suffisaient. Elle était toujours d’humeur joviale, acceptant sa condition parce qu’elle n’avait pas d’espérances, ni d’imagination. Les habitants de la calanque et Joseph lui servaient de famille. Cela suffisait à son bonheur. De fait, elle avait transmis à Joseph son humeur joyeuse et sa capacité à se satisfaire de ce qu’elle avait. Malgré tout, en mûrissant, Joseph avait des envies nouvelles qui s’immisçaient en lui. Il tentait de s’en défaire, mais c’était plus fort que lui.

– Dis-moi, Joseph, demanda l’homme au chapeau, je pourrais venir pêcher avec toi dans la calanque ?

– Quand vous voulez monsieur ! répondit Joseph gaiement.

Alors l’homme lui sourit et lui tendit la main. Joseph la serra franchement. L’homme se détourna et fendit la foule de son pas décidé et régulier. Il dégageait une grande prestance. Les badauds l’observaient du coin de l’œil. Il avait une manière de marcher qui était unique, altière. Il saluait de temps à autre en soulevant à peine le haut de son chapeau. Il semblait connaître beaucoup de monde.

– Tu sais qui c’est ce type ? demanda Honorine à sa voisine qui vendait des fruits sur le marché.

– Ma foi, oui ! C’est le commissaire Jarousse. Il habite une maison magnifique sur les collines sud.

– Il vit ici ?

– Oui… Il a pris sa retraite avant l’heure. C’était un gros bonnet dans la police, je crois. C’est lui qui a fait coffrer Louis Orsini et sa clique en juin 1912.

– Je m’en souviens vaguement… prononça Honorine. Les ennemis éternels… Le flic Jarousse et le clan Orsini…

– C’est quoi cette histoire ? demanda Joseph, intrigué.

– Rien de très important… Une vieille histoire… corse.

Une histoire de bandits.

IV

C’ÉTAIT LA PREMIÈRE FOIS que Joseph entrait dans la bibliothèque de la ville qui servait aussi d’archives. C’était une grande pièce dont les murs étaient recouverts d’étagères. Elle donnait une illusion de confinement, de désordre aussi. Tout était silencieux. Parfois, le bruit d’une page tournée donnait vie aux lieux. Il y avait de grandes tables percées d’encriers où l’on s’installait, sous des lampes basses qui tombaient au ras des têtes. Une odeur de papier vieilli et de poussière flottait. Joseph se présenta à la réception et demanda à lire les journaux de la région parus en 1912. On lui apporta un tas du Petit Marseillais et du Provençal. Il commença à les éplucher jusqu’à trouver mention de l’affaire Orsini datée de juin 1912. Il tomba sur un premier article détaillé daté du 18 juin, dans Le Provençal.

Césario Orsini en prison, le gouverneur d’Algérie sain et sauf. Hier, en fin d’après-midi, l’équipe du commissaire Jarousse déjouait une affaire d’enlèvement de premier ordre et arrêtait l’un des principaux chefs du clan Orsini, Césario, neveu de Louis le Diable, le parrain du groupe. Ce dernier avait fomenté le détournement de la frégate du gouverneur Bracard qui rentrait d’Algérie avec une somme d’argent importante, le fruit de deux années de collecte d’impôts dans la colonie française.

Le navire a été attaqué par les rebelles ce mercredi, au large du cap Corse. Le gouverneur a été kidnappé et conduit sur l’île de Giraglia par Césario Orsini. Le reste de l’équipage a été ligoté dans les cales puis le bateau a été détourné par Louis le Diable, l’autre cerveau de cette affaire, jusque dans le port de Centuri.

Le bandit Césario exigeait une rançon de plusieurs milliers de francs contre la libération du gouverneur. Il a échangé plusieurs messages avec le commissaire Jarousse, basé à Bastia, pour fixer les modalités de la libération du gouverneur. On ignore ce que les deux hommes se sont écrit mais le surlendemain midi, 17 juin 1912, le commissaire Jarousse a rencontré Césario Orsini dans une crique de la région de Macinaggio. Le gouverneur a été libéré, sain et sauf. Quant au mafieux, il s’est rendu au commissaire, de lui-même, contre toute attente.

On ignore tout du trésor que transportait le bateau du gouverneur. Il semble être resté entre les mains de Louis Orsini, dit le Diable.

Césario Orsini devrait être transféré sous escorte personnelle du commissaire à la prison de Marseille dans les prochains jours pour y être jugé.

Joseph lut d’autres articles qui relataient les mêmes événements sans faire jour sur ce grand mystère : comment le commissaire Jarousse avait négocié l’arrestation de Césario et, surtout, la libération du gouverneur ?

Dans Le Petit Marseillais, il y avait un article qui datait du 19 juin, lendemain de la reddition de Césario Orsini.

Coup de filet dans le clan Orsini.

Grâce à l’arrestation de Césario Orsini par le commissaire Jarousse, les hommes de la section de Bastia ont fait une opération d’envergure dans le port de Centuri où Louis Orsini, dit Louis le Diable, et sa bande s’étaient réfugiés à bord de la frégate du gouverneur d’Algérie. Ils auraient été capturés grâce aux révélations de Césario Orsini au commissaire Jarousse. Les prisonniers sont au nombre de quinze, des hommes corses pour la plupart, originaires du port de Sagone et tous mêlés à la mafia Orsini. Louis le Diable a été placé en détention pour plusieurs affaires de meurtres et de trafics mafieux en Corse.

Il devra répondre des charges de proxénétisme qui pèsent sur lui, plusieurs jeunes femmes ayant réussi à fuir les maisons closes tenues par Orsini en Égypte et au Maroc. Les gendarmes ont fouillé sa demeure, à Speluncato. Ils ont trouvé de très nombreuses armes à feu, des explosifs et surtout de l’opium en grande quantité. Le commissaire Jarousse a désormais en main des documents qui devraient servir de preuves irréfutables et permettre de confondre Louis le Diable pour le faire condamner. Il encourt le bagne à perpétuité.

Joseph tomba sur un article du même jour concernant le sort de l’autre chef mafieux, Césario, le neveu du grand parrain :

Le procureur de Bastia vient de prononcer la mise en détention provisoire de Césario Orsini pour l’enlèvement du gouverneur Bracard. Il sera jugé le mois prochain par la cour d’assises de Montpellier. Sa peine pourrait être aménagée. Le prévenu pourrait en effet bénéficier de circonstances atténuantes pour s’être rendu de lui-même au commissaire Jarousse. Son lieu de détention est maintenu secret pour éviter les tentatives d’évasion et les attaques du milieu dans lequel Césario bénéficie de nombreuses complicités. Il est désormais placé sous l’entière responsabilité du commissaire Jarousse et de ses hommes, chargés de son transfert et de sa surveillance. Sa vie est menacée après les révélations qu’il a faites à la police pour instruire le procès de Louis le Diable.

Un autre article, datant du début du mois de décembre 1912, relatait le procès en assises de Louis le Diable. Grâce aux nombreux témoins retrouvés par le commissaire Jarousse, Louis le Diable avait été condamné à dix-huit ans de bagne pour proxénétisme et trafic d’opium. Les jurés ne l’avaient pas condamné à la perpétuité, comme l’avait demandé le procureur, appuyé par Jarousse, par manque de preuves sur des accusations multiples de meurtres et de racket. De nombreux témoins avaient refusé de venir à la barre.

Joseph reposa les journaux sur la table devant lui. Il demeura immobile, les yeux dans le vague, un long moment, à réfléchir. Le bibliothécaire s’approcha de lui et jeta un œil sur les articles.

– Vous vous intéressez aux Orsini, vous aussi ?

– Non, juste comme ça, par curiosité, répondit Joseph, évasivement.

– Il y a dans le coin une jeune femme qui a épluché tous les articles… il n’y a pas bien longtemps… Ma foi, elle était fort jolie.

Joseph ne releva pas la remarque.

– Étrange affaire tout de même… poursuivit le bibliothécaire, pris dans ses pensées. Je n’aimerais pas le croiser ce Louis le Diable. Il est sorti du bagne l’an dernier tout juste.

– Et Césario Orsini ? demanda Joseph.

– Disparu.

– Comment ça ?

– Ce fut une grave erreur pour le commissaire…

– Racontez-moi.

– Césario a sauté en pleine mer entre la Corse et la France lors de son transfert vers la prison de Marseille. On n’a jamais retrouvé sa trace. Officiellement, il est mort noyé. Officieusement, il court encore.

L’expression fit sourire Joseph qui rassembla les journaux pour les rendre au bibliothécaire. Il le salua et s’éloigna, l’esprit accaparé par cette curieuse affaire.