Suzanne Williams

ORIGINES

Expérience magique 1

Du même auteur aux Editions Sharon Kena

Tombola Surnaturelle l’intégrale

Intelligence et Sentiments

Promenons-nous dans les bois, loup y es-tu ?

« Le Code de la propriété intellectuelle et artistique n’autorisant, aux termes des alinéas 2 et 3 de l’article L.122-5, d’une part, que les « copies ou reproductions strictement réservées à l’usage privé du copiste et non destinées à une utilisation collective » et, d’autre part, que les analyses et les courtes citations dans un but d’exemple et d’illustration, « toute représentation ou reproduction intégrale, ou partielle, faite sans le consentement de l’auteur ou de ses ayants droit ou ayants cause, est illicite » (alinéa 1er de l’article L. 122-4). « Cette représentation ou reproduction, par quelque procédé que ce soit, constituerait donc une contrefaçon sanctionnée par les articles 425 et suivants du Code pénal. »

© 2019 Les Editions Sharon Kena

www.skeditions.fr

« L’origine n’a ni commencement ni fin. »

« Connais-toi toi-même… »

Socrate

Table des matières

Table des matières

Chapitre 1

Chapitre 2

Chapitre 3

Chapitre 4

Chapitre 5

Chapitre 6

Chapitre 7

Chapitre 8

Chapitre 9

Chapitre 10

Chapitre 11

Chapitre 12

Chapitre 13

Chapitre 14

Chapitre 15

Chapitre 16

Chapitre 17

Chapitre 18

Chapitre 19

Chapitre 20

Chapitre 21

Chapitre 22

Chapitre 23

* Chloé *

* Ethan *

* Morgane *

* Simon *

* Grégoire *

Chapitre 1

Le bus me dépose pour la dernière fois devant les grilles du lycée. Au-dessus de ma tête, le soleil brille fièrement. Sa chaleur caresse ma peau, elle contraste avec la climatisation des transports en commun. L’été est ma saison préférée, mais ce temps splendide n’allège en rien le sentiment de nostalgie qui m’étreint face à ces hauts bâtiments à la teinte grisâtre. Pendant trois années, j’ai franchi les portes de cet établissement en tant qu’élève, et ça se termine, là, maintenant. Prise dans le tourbillon des examens, je n’ai pas vu venir cette fin brutale. Personne ne nous prévient, pas même les professeurs pendant les derniers cours, que nous avons à gérer une telle transition vers la suite de notre enseignement.

Si certains bondissent de joie à en toucher les nuages, à peu près quatre-vingt-dix-neuf virgule neuf pour cent des lycéens, de mon côté, je ressens une étrange appréhension. Si je veux être honnête avec moi-même, ce qui m’envahit s’apparente à de la crainte, celle de l’avenir. J’ai toujours eu peur du lendemain. Plus les années défilent, plus ça empire. Aujourd’hui, je franchis un nouveau palier. L’impression de jouer ma vie me colle méchamment à la peau depuis la fin de cet examen.

La cour principale est remplie d’élèves, tous regroupés autour des panneaux d’affichage qui annoncent si nous passons à l’étape suivante ou si nous retournons vers la case départ pour une année supplémentaire de terminale. Il reste, bien entendu, le rattrapage, mais ça ne fait que reculer ces deux issues.

Malgré le brouhaha ambiant qui me donne envie de rebrousser chemin, je pénètre dans cette marée humaine. Je suis littéralement agressée par des cris de joies, de déception, des sanglots, et de tout un tas d’émotions provoquées par l’obtention du baccalauréat, ou non. La pression liée à cet examen peut en faire craquer plus d’un. Et dire que certains nous répètent en boucle qu’à notre âge nous ne savons rien du stress !

Au fur et à mesure de ma progression, je reconnais quelques têtes que je salue de loin. Je suis incapable de leur parler tant mon niveau de tension est élevé. Mon diplôme validé, je continue mon petit bonhomme de chemin, toujours dans le flou face à mon avenir, mais avec la fierté de mes parents. Dans le cas contraire, je recommence une année sans surprise qui repousse la suite des évènements, avec la déception de mon entourage à supporter. Bon, la meilleure option reste quand même d’être reçue.

Je poursuis ma courte ascension jusqu’à mon but. Debout, face à la zone d’affichage, je m’aperçois que je tremble autant qu’une feuille prise en pleine tempête. Il faut que je sache, et vite.

— Mélinda Gaultier, Mélinda Gaultier, Mélinda…

Je ne repère pas mon nom. Bon sang, où puis-je bien me trouver sur cette liste interminable ?

Perdue au milieu de cette foule d’étudiants anxieux, j’évite quelques coups de coude malencontreux et continue ma recherche avec attention. Quelques veinards autour de moi, qui ont localisé leurs résultats, râlent sous prétexte que leurs téléphones refusent de fonctionner. Ils s’éloignent en brandissant bien haut leurs petits appareils. Comme si leur faire prendre de l’altitude va changer quelque chose… Tant qu’ils restent à côté de moi et de ma pression, ils n’ont aucune chance de marcher.

Je m’apprête à mettre fin au calvaire de l’attente en m’approchant de la lettre « G » quand un bulldozer m’arrache l’épaule. Ah non, c’est juste une fille en larmes qui fend la foule un peu trop vite. Face à ce constat d’échec, mon ventre se contracte violemment. L’imiterai-je lorsque je trouverai la bonne ligne ? Verdict dans quelques secondes.

J’inspire un grand coup pour me calmer avant de reprendre mon investigation. Là, je vois enfin mon nom ! Le doute m’envahit. Non, non, Mélinda Gaultier, c’est bien moi. Je lève les yeux et me concentre pour retrouver le mode d’emploi de l’alphabet tant je suis stressée. Mon cerveau peine à déchiffrer et à comprendre le sens du mot « Admis ».

— Je suis reçue ! J’ai eu mon bac ! crié-je en bondissant de joie quand mes neurones se débloquent.

Les deux filles sur ma droite me jettent des regards qui en disent long sur ce qu’elles pensent de ma santé mentale. Je m’extirpe de l’attroupement tant bien que mal pour repérer mes deux amies : Julia et Valentine. Je les rejoins et nous échangeons nos résultats en contenant difficilement nos émotions, elles sont aussi admises.

— C’était sûr que Julia et toi vous l’auriez, déclare Valentine. Par contre, moi, je suis certaine d’être passée de justesse.

— C’est trop génial qu’on l’ait toutes les trois, il faut qu’on fête ça ! s’enthousiasme Julia. Ce soir, on sort en boîte.

— Excellente idée, confirme Valentine en frappant dans ses mains de manière frénétique.

Nous réglons quelques détails concernant ce projet improvisé et nous séparons pour rentrer chacune chez soi. Je franchis la grille de ce lycée pour la dernière fois, non sans un dernier regard pour les bâtiments que j’ai fréquentés pendant si longtemps et qui passent subitement dans la case souvenir.

Pendant le chemin du retour, je songe à ces trois années derrière moi, réalisant avec difficulté qu’en septembre je ne reviendrai pas ici. Puis, avec un temps de retard, je prends pleinement conscience que ce changement se solde par une victoire. J’ai obtenu mon examen, je suis diplômée du baccalauréat ! Ce constat amène une ribambelle de petits oiseaux bleus dansant la gigue devant mes yeux.

À la maison, mon large sourire est le signal que mon père attend pour déboucher la bouteille de champagne, tandis que ma mère me serre dans ses bras en me félicitant.

— Et voilà, dit-il en nous tendant nos flûtes pleines. Nous étions certains que tu l’aurais, ma puce.

Il dépose un baiser sur le sommet de mon crâne et nous trinquons.

— Ça ne faisait pas de doute, enchérit ma mère avant de boire une gorgée.

Je suis une bonne élève, mais à moins d’avoir une boule de cristal et de savoir l’utiliser, mon admission au bac n’était pas non plus acquise. Et puis, j’ai travaillé pour l’avoir, cet examen, il ne m’est pas tombé tout cuit dans le bec. Bref, je ne me suis pas tourné les pouces.

— Toutes ces semaines de révision auront servi à quelque chose, souligné-je.

— C’est sûr, et on est très fier de toi.

J’avale un peu de champagne, avant de me lancer prudemment.

— Julia et Valentine l’ont eu, elles aussi. On pensait sortir pour le fêter.

— Où avez-vous décidé d’aller ? s’enquiert mon père.

En dehors des cinémas, des parties de bowling ou des boutiques, je ne quitte pas vraiment la maison pour faire de folies.

— Au restaurant, et sûrement en boîte de nuit après, dis-je en jouant avec le pied de ma flûte.

— Tu n’auras pas récupéré ta voiture d’ici à ce soir, me rappelle ma mère. Tu peux prendre la nôtre si tu veux.

Je secoue la tête. Vu que la mienne est au garage pour une vidange et une révision complète, Valentine a déjà proposé d’emprunter celle de son frère pour nous amener.

— C’est bon, merci, on a trouvé une autre solution.

— Très bien, mais sois prudente. Si tu quittes ton verre des yeux, tu en commandes un nouveau, commence-t-elle.

— Si une personne t’invite à la suivre, tu refuses, ajoute mon père en posant sa flûte.

— Et essayez de ne pas vous séparer, enchérit ma mère.

Mes parents ne sont pas du genre psychopathe surprotecteur, ils partent simplement du principe que je dois avoir une idée des risques qui peuvent m’attendre. Mais si je les laisse continuer, demain matin je serai toujours ici à écouter leurs mises en garde.

— Maman, papa, ne vous inquiétez pas, je serai prudente.

Ils échangent un regard avant de soupirer.

— On le sait, ma puce, on le sait, dit mon père en me couvant de ses prunelles marron.

Parfois, ils se rendent compte que je suis devenue une adulte, et une certaine nostalgie les envahit, comme à cet instant.

Je vide d’un trait ce qu’il me reste comme champagne et pars dans ma chambre. Hormis savoir que mes parents s’inquiéteront jusqu’à ce que je sois rentrée saine et sauve, il y a un autre inconvénient à mettre les pieds pour la première fois en boîte de nuit : trouver les bons vêtements à porter. Fixée sur cette pensée, je débarrasse toute mon armoire sur le sol. Au bout d’une dizaine d’essayages, j’opte pour un jean slim noir et un top couleur or légèrement scintillant. Voilà, c’est très bien, je me fondrais même dans le paysage si l’envie m’en prend.

Face au miroir de la salle de bain, je m’attaque à la masse châtain qui retombe sur mes épaules. Je coiffe mes cheveux jusqu’à pouvoir les attacher en queue-de-cheval, sans vague au-dessus de la tête, et tire une mèche sur le côté gauche de mon visage. Ça fait moins vide, pour ne pas dire que ça casse le style bibliothécaire coincée. Je passe ensuite une couche de mascara sur mes cils. J’ai des yeux en amande couleur caramel blond, sûrement mon plus bel atout. J’aime les mettre en valeur, même si je ne le fais pas souvent. Je rebouche le tube de mascara en fermant la bouche. Un jour, une femme parviendra peut-être à se barbouiller les cils avec les lèvres scellées tout le long de l’opération, et sans déraper. Voilà, je suis allée aussi loin que possible dans le ravalement de façade, et je trouve que le résultat est au rendez-vous. Enfin, ça change un peu du quotidien.

Julia et Valentine me récupèrent vers vingt heures. Elles sont toutes les deux en robe, raisonnable pour Julia et provocante pour Valentine. Nos tenues collent indéniablement à nos personnalités.

— Prête pour une soirée de folie, les filles ! s’exclame Valentine en démarrant, pied au plancher.

— C’est parti ! répondons-nous en chœur.

Nous nous arrêtons d’abord dans un fast-food où la volaille est à l’honneur. Nous dînons dans une ambiance joviale, en ressassant nos meilleurs moments. Nous nous connaissons depuis le collège, cela fait beaucoup de souvenirs, et pas des plus tristes. Les tables alentour profitent largement de nos éclats de rire.

Nous restons plusieurs heures autour de notre gros pot d’ailes de poulet frites, avant de nous diriger vers le coin de la ville où se trouvent les boîtes de nuit. Nous approchons des vingt-trois heures, il y a déjà foule dans la rue. Nous sélectionnons une file un peu au hasard. L’air est encore chargé de la chaleur de la journée, ce qui ne rend pas l’attente désagréable.

Après une demi-heure de queue et une vérification en règle de notre âge, nous pénétrons enfin à l’intérieur. L’endroit s’avère surpeuplé, ultra-bruyant et agrémenté de quelques personnes ivres. Nous ne sommes pas les seules à avoir eu l’idée de fêter notre bac. Nous nous frayons un chemin jusqu’au bar où Julia commande trois mojitos, puis nous sautons sur une table qui se libère. Un évènement exceptionnel dans le coin.

— À l’avenir ! crie Valentine en levant son verre.

Nous trinquons et je goûte à ce délicieux mélange doux et sucré à souhait avec un arrière-goût de menthe. Je bois rarement d’alcool, du champagne de temps en temps aux grandes occasions, rien de plus. Mais si j’avais su que les cocktails sont aussi bons, j’en aurais demandé plus tôt. Je prends une autre gorgée et déclare haut et fort que je suis fan de ce breuvage.

Rapidement, un charmant jeune homme invite Valentine à danser. Cette fille est un aimant pour le sexe opposé. Ses deux amis tentent leur chance auprès de Julia et moi, mais nous refusons. Celui qui m’a tendu sa main était vraiment plein d’espoir, mais surtout très louche avec son œil qui part sur le côté et sa manière de sourire de travers.

— Alors, prête pour l’école de commerce ? demande Julia en haussant le ton pour couvrir la musique.

À court d’inspiration, il y a quelques mois de ça, j’ai choisi cette voie. C’est celle qui me semble avoir le plus de débouchés, mais je ne suis pas très emballée à l’idée de finir vendeuse itinérante ou commerciale avec pour objectif d’arnaquer par téléphone un maximum de gens qui ont l’âge d’être mes grands-parents.

— Je verrai bien sur place. Et toi, la fac de médecine ne t’effraie pas trop ?

Julia me sourit avec anxiété, je ne suis pas la seule à me poser des questions sur l’avenir. Mais seulement celle des trois à ne pas avoir de vocation précise.

— Je stresse un peu, mais ça passera quand je serai dans le bain. Comme nous toutes, je pense.

Je bois une gorgée de mojito et mes yeux dérivent vers Valentine qui danse très près du jeune homme de tout à l’heure. Ces deux-là fusionnent sur la piste.

— Je crois que Valentine n’a pas ce genre de souci d’adaptation à un environnement étranger, et encore moins au niveau de la sociabilité, répliqué-je.

Julia suit mon regard avant de reprendre son cocktail.

— C’est sûr, elle a bien fait de choisir psycho, ça lui permettra d’étudier ses sujets de près. Et même de très près pour les jeunes hommes en manque d’affection et de confiance en eux.

Après avoir observé une nouvelle fois, notre amie au contact rapproché, nous éclatons de rire et vidons nos verres.

— La deuxième tournée est pour moi, déclaré-je en vacillant lorsque je me lève. Fêtons notre bac dignement.

**

J’ai dix-huit ans, mon permis de conduire, un diplôme tout frais en poche et la tête au bord de l’explosion. Que demander de mieux ! Notre sortie d’hier se classe dans la catégorie inoubliable, ou presque. Je me souviens de la musique, d’un bout de mon baptême de l’alcool aux mojitos, et vaguement d’avoir vomi tripes et boyaux sur les escarpins de Valentine. Après ça, c’est le trou noir jusqu’à ce que Julia m’asperge le visage d’eau froide et que je dessoûle le restant de la soirée.

Je m’extirpe de mon lit en veillant à brider mon réflexe d’allumage de lampe de chevet, mes pupilles ne supporteront pas de se rétracter violemment. Résultat de la manœuvre : je trébuche sur une paire de chaussures. Je me rattrape de justesse à ma chaise de bureau et mon pouls s’affole jusqu’à résonner sous mon crâne. En me redressant, je maudis mon sens du rangement aussi aiguisé que celui d’une préado. Hier, j’ai vidé mon dressing dans ma quête de la tenue idéale, et bien entendu je n’ai rien remis à sa place.

J’ouvre lentement la porte de ma chambre, mes yeux ont besoin de s’adapter progressivement à la lumière du jour. Les raies de soleil, perverses et vicieuses, plantent des pics invisibles dans mes rétines. Je plisse les paupières en grognant, colle ma main en visière et me prépare à affronter bravement le premier jour de mes vacances d’été. À partir de ce moment précis, la télécommande de la télévision du salon devient officiellement ma propriété privée.

En chemin pour remplir mon ventre affamé, je croise une fille qui me dit quelque chose. Je me frotte les yeux pour tenter d’y voir plus clair, elle me ressemble vaguement. C’est flou, mais je reconnais ses traits et… Oh non, c’est moi ! La porte de la salle de bain est restée ouverte et je me retrouve à détailler bêtement mon reflet. Le lendemain de cuite ne me sied ni au teint ni aux neurones.

— Je vais la chercher.

La voix de ma mère me parvient avant l’image. Quand elle aperçoit mon zombie dans le couloir, elle s’arrête net. Ses prunelles bleues m’analysent de la tête aux pieds.

— Tu es levée !

En l’état actuel des choses, j’essaye de tenir debout et de trouver le bouton arrêt du marteau-piqueur qui a élu domicile dans ma tête. Je soupçonne le troisième cocktail de lui avoir donné l’adresse de mon cerveau. Leçon retenue : l’alcool, c’est mal !

— Ne parle pas trop fort, s’il te plaît, murmuré-je.

— Mélinda, ce n’était vraiment pas le bon soir pour ta petite virée.

Sa réaction me déconcerte. Je viens d’avoir mon bac, au contraire, c’était le moment idéal pour ça.

— Je ne sors jamais en boîte d’habitude, lui remémoré-je faiblement pour ne pas exciter l’engin fou.

Ma mère m’observe, se rappelant probablement que j’ai raison.

— Peu importe, soupire-t-elle. Suis-moi, il y a quelqu’un pour toi à côté.

— Qui ? demandé-je, surprise à l’idée d’imaginer Julia ou Valentine déjà debout après cette nuit.

Elle m’adresse un regard nerveux. Ce n’est pas bon signe. Qui peut bien me rendre visite en dehors de mes amis ?

— Je ne sais pas qui est cette femme, mais elle est dans le salon et tient à te voir, répond ma mère avant de détaler dans le couloir.

Je la suis sans discuter. Il y a de l’urgence dans sa voix et dans son comportement. Mais, après quelques pas, je me fige. Un sentiment étrange prend possession de mon corps. Quelque chose de vibrant émane, et c’est tout près. Ça m’appelle et me donne envie de fuir à la fois. Mais, quoi que ce soit, je suis incapable d’y résister ou de prendre mes jambes à mon cou.

Je me retrouve donc dans le salon, échevelée et vêtue de mon plus beau pyjama Snoopy. En temps normal, ça m’aurait mise mal à l’aise, mais là, je m’en fiche complètement. Il est plus intéressant de constater que la vibration provient de cette inconnue. Même si ce n’est pas visible à l’œil nu, je sais qu’elle en est la source.

Assise dans le canapé, elle lève son regard vers moi. Elle détonne dans le décor provençal de notre petite maison familiale. Elle a cette classe des femmes d’affaires d’un âge mûr, sûres d’elles et au sommet de leur gloire. Je lui donne la quarantaine à son allure générale : chevelure blond foncé, yeux bleus-marine et visage strict. Elle est élégante dans son tailleur bordeaux, et ce qu’elle dégage, en dehors de ce phénomène de vibration qui s’atténue, met tout le monde au diapason, gueule de bois ou pas. Ma mère s’installe à côté d’elle en calquant la posture bien droite de notre visiteuse et je me redresse malgré mon envie violente de retourner me rouler en boule sous ma couette.

— Bonjour, la salué-je de loin.

Elle se lève et me présente une main que je serre. Elle a de la poigne. Aïe, pour mes muscles fatigués du bras.

— Bonjour, jeune fille, répond-elle avec une élocution parfaite.

Je m’assois lourdement dans le dernier fauteuil disponible, en face de mon père. À ses traits figés, je le devine assez tendu, lui aussi. Je passe une main sur mon visage où persiste la trace de l’oreiller, puis je tourne toute mon attention vers l’inconnue en m’interrogeant sur la raison de sa présence.

— Mademoiselle Gaultier, je suis Sélène Leroy, directrice d’une grande école dans l’extrême ouest de la France, dit-elle en pointant le plafond d’un doigt, sûrement pour situer géographiquement l’endroit dont elle parle. Je suis ici pour vous annoncer que vous avez été reçue dans notre établissement.

Le ton froid et détaché qu’elle emploie m’empêche de conclure tout de suite à une mauvaise blague. Moi, soupçonneuse ? Malgré le fonctionnement au ralenti de mon cerveau, je sens le coup fourré. Depuis quand une directrice d’une soi-disant « grande école » avale-t-elle plusieurs centaines de kilomètres de route pour rencontrer une élève qui ne s’est même pas inscrite dans son établissement ?

— J’ai déjà une place dans une école de commerce à Toulouse.

Mon père se racle la gorge. Vu son air, j’imagine qu’il se retient d’ajouter quelque chose de pas très gentil à l’intention de notre visiteuse. Ses lèvres sont pincées et il ne la lâche pas du regard. Ça ne lui ressemble pas, il est de nature à ne jamais perdre son sang-froid.

— Je ne suis pas à la tête d’un quelconque établissement de commerce, mais d’une école de sorcellerie, dit-elle en plaçant ses mains sur ses genoux pour parfaire sa posture.

Et maintenant, puis-je conclure à la mauvaise blague du premier avril très en retard ?

— Vous allez m’annoncer un truc du genre : « Tu es une sorcière, Mélinda » ? plaisanté-je malgré le marteau-piqueur furieux qui tente une percée en force au milieu de mon crâne.

Le sac de notre visiteuse s’agite, elle pose sa main sur l’ouverture et le ferme d’un geste sec, avant de se tourner vers moi et de faire comme si un bruit étouffé ne vient pas de là-dedans.

— Bien entendu, vous êtes une sorcière. Il n’y a que cette catégorie de personnes qui peut bénéficier de cet enseignement.

J’éclate de rire, jusqu’à comprendre que je suis la seule et que ça amplifie la douleur liée à ma gueule de bois. Mes parents, toujours silencieux, font une mine d’enterrement et la directrice m’observe avec une patience purement artificielle.

— Voilà une réaction à laquelle je n’ai pas souvent eu droit. Passons donc à la démonstration, lance-t-elle, blasée.

Elle baragouine des mots bizarres, l’atmosphère se remet à vibrer doucement et mon vieux pyjama se transforme en un ensemble en satin rose. Ce n’est pas ma couleur préférée, mais je suis trop impressionnée pour pouvoir énoncer la moindre critique sur ce point. Je bondis du fauteuil pour me tourner autour comme un chien qui cherche à attraper sa queue. J’ai probablement l’air ridicule, alors de là à aligner une pensée cohérente pour dire quelque chose ! Dans mon affolement, je croise le regard écarquillé de mes parents. J’arrête mon numéro de cirque en espérant que l’un d’eux se décide enfin à desceller ses lèvres.

— Tout cela est vrai, constate mon père en brisant le silence qui règne.

Soit il a raison, soit cette bonne femme a étudié avec Copperfield, et elle vient de lui mettre la raclée de sa vie côté entourloupe magique !

— Vous êtes une sorcière, mademoiselle Gaultier, poursuit la directrice comme si toute cette situation est normale, et vous allez suivre trois ans d’enseignement dans l’école dont je m’occupe. C’est la règle, aucun sorcier n’en est exempté.

Son sac s’agite de nouveau, mais elle n’y prête pas attention. Elle me laisse à mes réflexions pour se tourner vers mes parents et leur donner des détails sur ma future scolarité obligatoire. Pendant ce temps, je cogite pour tenter de comprendre comment elle a réussi à transformer mon pyjama Snoopy en chose glissante couleur rose bonbon pour petite fille à couettes. Mon imagination bouillonne tandis que j’étire le tissu, que je le gratte, ou encore que je le goûte. Essayer d’utiliser mon cerveau après une soirée arrosée est une mauvaise idée. J’arrête les théories insensées pour tendre l’oreille vers la conversation.

— … et, bien entendu, l’école est gratuite, ainsi que toutes les fournitures qui seront distribuées le jour de la rentrée. Lorsque...