La presqu’île empoisonnée

Guillaume Le Cornec

LA PRESQU’ÎLE
EMPOISONNÉE

LES JAXON, Vol. 2

Tous droits de traduction,
d’adaptation et de reproduction
réservés pour tous pays.

© 2018, Groupe Elidia
Éditions du Rocher
28, rue Comte Félix Gastaldi - BP 521 - 98015 Monaco

www.editionsdurocher.fr

ISBN : 978-2-268-09971-2
EAN Epub : 9782268100029

CHAPITRE 1

LES RANDONNEURS

Mercredi 11 avril. Italie du sud.
Quelque part dans le Massif de l’Aspromonte.

Odeurs lourdes et cris d’animaux, jurons étouffés, chevilles tordues, joues griffées et branches brisées, poitrines sifflantes, muscles raidis… Dès la tombée de la nuit, leur petite excursion avait viré au cauchemar. Les trois randonneurs avaient d’abord dû batailler avec une garrigue de compétition, puis se colleter avec une forêt basse et noueuse qui alignait pins laricios endémiques et chausse-trappes vicieuses. Ils avançaient à la seule lumière d’une lune décroissante, cachée le plus souvent par le couvert des arbres. Oscar, le moins entraîné, vivait des tourments dignes du Moyen Âge. Des milliers de racines dures lui tendaient des pièges. Des branches élastiques le giflaient. Des troncs cagneux l’envoyaient dinguer et le bourraient de coups. Il tombait presque à chaque pas, écorchait tout ce qui était écorchable – visage, mollets, genoux, avant-bras, cou – et maudissait Judith qui avait décidé, seule, de les lancer à l’assaut de ce bout de Calabre proprement infernal.

– Pause… s’il vous plaît : pause !

– On ne peut pas s’arrêter, Scaro. Ça fait à peine quatre heures qu’on marche.

– On a bien avancé. On a passé les mille mètres. Laisse-moi souffler dix minutes !

– Tu t’es fait greffer un altimètre dans le talon, Scaro ?

Avant même d’avoir fini de poser sa question, Judith sut qu’elle allait en être pour ses frais, que l’encyclopédie vivante qui clopinait dans son sillage allait lui clouer le bec, vite fait bien fait.

– Les arbres. Ils ont changé. Il n’y a plus de chênes ici, mais des pins et des hêtres. Dans le massif de l’Aspromonte, la bascule se fait autour de mille mètres et je dirais que ça fait bien une demi-heure que je rêve de passer au lance-flammes des pins et des hêtres plutôt que des chênes. On est à mille cent mètres d’altitude, à dix ou vingt mètres près.

Clair. Net. Précis. Oskipédia – autre surnom du bonhomme – avait dû profiter de leur trajet en car après le fiasco de Reggio de Calabre pour ingurgiter deux ou trois cents pages de données sur cette foutue région.

– Chênes ou pas chênes, je n’ai pas besoin de te rappeler qui on a aux fesses. Il faut qu’on se bouge. Et qu’on se bouge vite, et discrètement.

– Laisse-lui quelques instants Jud’. Fatigué comme il est, il va se blesser. Dix minutes et on repart.

Oscar, s’il en avait eu la force, aurait pris Amara dans ses bras. Il préféra s’écrouler sur le sol et se concentrer pour ne pas pleurer. Il ferma les yeux en quête d’un peu de paix. Cet endroit, tout au sud de l’Italie, tout en bas de la botte, aurait dû être un paradis. La nature y était d’une beauté à couper le souffle, ils s’en étaient rendu compte au début de leur équipée. Les rochers déchiquetés étaient couverts d’arbustes et de plantes aromatiques. Çà et là, des hêtres superbes, accrochés on ne sait comment au socle calcaire de la montagne, défiaient la gravité en filant vers le ciel, en équilibre sur leurs racines. Des cascades jaillissaient des pierres et plongeaient dans des bassins lisses. Les branches abritaient des mers d’oiseaux dissipés. Le massif de l’Aspromonte ? Une vraie jungle, mon gars, et un sacré paradis ! Un enfer plutôt. Car les JAXON – ou ce qu’il en restait – ne crapahutaient pas dans le maquis pour admirer des aigles de Bonelli ou sentir le myrte. Ils détalaient ventre à terre pour échapper aux pires cinglés du crime mondialisé, un secteur qui n’en manquait pas pourtant, et où la concurrence entre barjots psychotiques était forte.

Le couteau de boucher coincé dans un sourire à cinquante milliards, la terrible ‘Ndrangheta leur collait aux basques.

Cette mafia qui régnait sur la Calabre – et sur de vastes pans du monde souterrain à l’échelle de la planète – avait une réputation épouvantable.

Réputation on ne peut plus méritée si l’on en croyait les gazettes, et surtout les rapports d’Interpol et du Parquet de Rome, que Xavier avait piqués lors d’un hack furtif.

Oscar ne voulait plus y penser.

Amara avait basculé en mode combattante totale. Celui qui approche est tué.

Judith dressait des plans d’une telle audace qu’elle en étouffait presque.

Sept minutes avant le départ.

Oscar émit une série de petits jappements curieux puis expira un long souffle froid. Il s’était endormi. Judith en eut presque les larmes aux yeux. Tout génie qu’il était – et Oscar en était un, à n’en pas douter –, il n’était pas taillé pour affronter les vrais méchants. Ils avaient eu de la chance, d’abord à Nantes l’année dernière, ensuite à Lyon et dans leur longue glissade italienne. Mais il était douteux que cet alignement de planètes dure toujours. La puissance de la ‘Ndrangheta, dans le jardin de laquelle ils randonnaient au clair de lune, ne leur permettrait pas le moindre faux pas.

Judith en était parfaitement consciente.

Elle calculait leurs chances de survie à l’aune de l’idée complètement folle qu’elle avait eue durant ces heures de marche.

C’était Amara qui avait déclenché cette tempête.

Amara et son étoile de jet fichée dans la gorge de Lanchello, la veille, l’avait mise sur la piste.

Elle frissonna et enveloppa Oscar d’un regard tendre.

La découverte, voilà un an, des véritables capacités de Scaro avait laissé toute la bande sur le flanc. Leur ami était un hypermnésique complet. Un gars qui se rappelait tout – conversations, lectures, scènes, détails, sons, odeurs, sensations mêmes – avec une précision millimétrique et ce, à des années de distance. Mais loin d’être uniquement un enregistreur de gros cubage, Oscar disposait d’un nombre inconnu de cerveaux branchés les uns aux autres, une mécanique de précision apte à produire des raisonnements stupéfiants.

Si ce gus n’avait pas croisé son chemin, il aurait été en route pour le Nobel de physique. Mais leur rencontre, dix-huit mois plus tôt, le dirigeait plus sûrement vers un cercueil en sapin avant même les premières sessions du brevet des collèges.

Judith s’en voulait. Elle avait entraîné ses amis dans une croisade insensée et fatale, un combat inégal avec des puissances mortifères.

Car la peine capitale menaçait aussi les autres. Les JAXON et toute son organisation…

Les JAXON ? Quatorze ans de moyenne d’âge, deux filles et trois garçons, et une trajectoire collective qui tenait plus du champ de ruines que de l’adolescence normale. Il y avait Oscar donc. Et puis Amara bien sûr. Sa presque sœur, qui veillait sur elle depuis des années. Combattante radicale formée en Chine du sud, au Monastère des Panthères du Deuxième Pic, elle pouvait tuer d’un geste, disparaître et réapparaître dans un souffle, et clouer une mouche à trente mètres avec un senban shuriken ou un couteau. Amara était une Panthère qui deviendrait bientôt LA Panthère. Judith avait traversé la moitié du globe sous sa protection et Amara lui avait sauvé la vie à plusieurs reprises. Et sa jolie Chinoise, normalement accaparée par cet objectif – et quelques autres ! – était tombée amoureuse d’une espèce de cinglé de hacker. Xavier, alias la Sagaie, le deuxième larron mâle de la bande était un pirate informatique de génie, qui assurait le rôle crucial de vigie numérique. Il couvrait les arrières de Judith dans le cyberespace depuis des mois, avec l’assentiment bougon des autorités. Lui aussi lui avait sauvé la mise, et plutôt deux fois qu’une ! Judith était en dette avec beaucoup trop de monde à son goût, et dans des proportions si larges que tout espoir de remboursement était inenvisageable. Enfin, troisième et dernier garçon du quintet, Nicolaï, avec qui elle entretenait une liaison orageuse depuis près d’un an. Nico était un Serbe complètement givré, capable de se sortir de n’importe quelle embrouille – quand il ne s’y fourrait pas lui-même – formé aux techniques les plus diverses par son père, l’éminent Bogdan Culovik, enquêteur spécialiste du crime organisé, agent sous couverture d’Interpol et ci-devant officier traitant de Xavier / la Sagaie !

Leur vie était un sac de nœuds confus et dangereux trop enchevêtré pour être dénoué sans casse.

Et au centre de ce foutoir, elle. Celle par qui la mort arrive. L’orpheline millionnaire. Qui, depuis l’assassinat de ses parents, avait pris la tête d’un groupe sentinelle baroque qui s’était étoffé jusqu’à ressembler à une cour des miracles planétaire. Qui veillait comme elle pouvait sur les JAXON et qui partageaient avec eux cette ambition des plus modeste : abattre le système de prédation généralisée que le monde tolérait.

Les JAXON ? Judith, Amara, Xavier, Oscar, Nicolaï. Eux.

Seuls contre tous.

Ou pas loin.

Amara s’approcha d’elle.

– Il ne va pas tenir le coup, Jud’.

– Il le faudra bien pourtant. Le Thoreau en est où ?

– Je dois les appeler dans une heure mais s’ils tiennent le cap et la vitesse, ils seront au mouillage demain midi.

Le H.D. Thoreau avait discrètement quitté Reggio en début d’après-midi. C’était l’un des navires de l’Organisation. Ketch élégant de quatre-vingt-deux pieds – un bon vingt-cinq mètres en langage terrien –, le Thoreau était un voilier scientifique à coque de bois, équipé d’un bloc opératoire de campagne et de deux moteurs Perkins de quatre-vingt-cinq chevaux, qui venaient en renfort de ses deux mâts. L’équipage, constitué de gens sûrs et placé sous les ordres du très marseillais Gabin Vidourle, avait envoyé un message « RAS » – Rien À Signaler – trois heures plus tôt. Les deux filles espéraient que le prochain contact confirmerait cette bonne nouvelle initiale. Amara avait demandé à Judith de le faire venir jusqu’à Reggio de Calabre, le grand port de la province situé juste sous le détroit de Messine. L’idée était de bénéficier d’une échappatoire discrète et, en cas de gros pépin, d’un endroit où soigner les blessés. Quand tout avait foiré à Reggio la nuit dernière, Judith avait décidé d’une manœuvre autrement plus ambiguë et audacieuse qu’une fuite éperdue à bord du Thoreau. Plutôt que de foutre le camp toutes voiles dehors au lever du jour, elle avait temporisé et pris une autre décision. La ‘Ndrangheta nous croit en fuite ? Payons-nous une grasse matinée et fonçons vers elle. Le Thoreau, dont elle ignorait s’il pouvait avoir été identifié par les Calabrais, attendrait plusieurs heures dans le port de Reggio avant de lever l’ancre vers 14 h 00, trop tranquille pour être suspect. Il pourrait alors cingler gentiment vers Bovalino, sur la côte est, en contournant les orteils de l’Italie par le sud, où il les attendrait pour une exfiltration en douceur.

Quand eux auraient traversé ce satané massif de l’Aspromonte.

Car si le Thoreau était parti en croisière, eux avaient gagné leurs places pour un trek de première. Judith avait choisi de couper par l’intérieur, par la montagne, en direction de San Luca, le village sanctuaire des mafieux de la ‘Ndrangheta, posé sur le versant est de la montagne. Elle escomptait que les soldati qui s’étaient mis en chasse ne les imagineraient pas assez dingues pour aller droit vers l’abattoir. Ça, c’était la version officielle.

Et sur le papier, elle était séduisante. Dans les faits, c’était une autre histoire. Le massif s’était révélé beaucoup plus pugnace que prévu, d’autant que les chemins de muletiers et les sentiers pédestres leur étaient interdits. Ici, même les chèvres renseignaient la ‘Ndrangheta. Il leur fallait donc marcher de nuit, hors des chemins, sans bruit ni lumière. Tout autre qu’elle aurait fait naufrage dans cet environnement végétal compact. N’importe qui, à part les locaux, se serait perdu. Pas Judith. Elle avait un sens inné du terrain, une sorte de don qui renvoyait le flair des chiens de chasse à une aimable plaisanterie. Sa capacité à produire des itinéraires de fuite extravagants – mais toujours fiables – et à se servir de la topographie du terrain pour déjouer les sales tours était proprement hallucinante.

Elle sortit les cartes qu’elle avait imprimées dans le cybercafé qui jouxtait la gare routière de Reggio. L’utilisation de leur portable était pour le moment strictly forbidden, les risques de se faire borner trop grands, ce qui impliquait un retour aux bonnes vieilles cartes d’état-major. Les leçons de Xavier n’étaient pas oubliées : un téléphone portable peut être tracé et indiquer votre position à l’ennemi. Quand vous avez du monde aux fesses, vous éteignez vos téléphones, vous enlevez les cartes SIM de vos appareils et vous m’appelez d’une cabine ou d’un bistrot pour que je les reconfigure.

Bonne idée.

Sauf que les cabines ou les bistrots étaient rares dans cet enfer végétal !

– Ok. On doit être à peu près là. Il doit donc nous rester un peu moins de dix-huit kilomètres jusqu’au lac Constantino. Ensuite, on se glisse dans cette petite rivière, le fumine Bonamico et on se laisse flotter jusqu’à la mer. Quand on est dans la grande salée, on bipe le Thoreau pour qu’il envoie l’annexe. Il est 23 h 56. C’est jouable avant le lever du soleil, mais faut pas traîner !

– C’est ambitieux, Jud. À deux, on aurait pu arriver, mais avec Scaro, ça va être compliqué.

– On n’a pas le choix, Amara… Et puis, il faut que je te parle de quelque chose…

Amara sentit poindre le danger et son ventre se contracter. Elle avait fait le serment de protéger Judith, au mépris de sa vie si besoin. Et elle tenait parole. Même si ce n’était ni reposant ni facile. Mais les choses devenaient franchement critiques quand, employant ce joli timbre sucré, Jud’ lui disait l’air de rien « Amara, il faut que je te parle de quelque chose ».

– C’est risqué mais j’ai eu une idée qui pourrait bien nous débarrasser de ces gens-là. Et de la 14 K par la même occasion… Oscar est condamné à mort. Et même si on arrive jusqu’au Thoreau, la ‘Ndrangheta ne le lâchera jamais…

Le pouls d’Amara s’emballa. La 14 K, l’une des triades les plus redoutables de Chine, sa Chine, responsable de la mort des parents de Jud, La 14K sur leurs traces depuis des années. Une hydre criminelle qui avait bien failli avoir leur peau à Nantes quelques mois auparavant. Judith poursuivit :

– Tu te souviens de ce que Xa nous a dit, concernant le village de San Luca ?

– À propos de son réseau de tunnels et de souterrains ?

– Oui. Toutes ces galeries que la ‘Ndrangheta utilisait pour enfermer ses otages quand elle était spécialisée dans le kidnapping…

– Et bien ?

– Eh bien je crois que je vais aller m’y installer pour quelque temps.

– Tu plaisantes ?

– Non. J’ai eu une idée. C’est barge, mais ça peut marcher.

– Judith, enfin !

Amara n’avait pu s’empêcher d’élever la voix. La comtesse – car Jud en était une, blasonnée et certifiée sang bleu – avait pété un plomb. La ‘Ndrangheta la dissoudrait dans l’acide avant qu’elle n’ait eu le temps de dérouler son sac de couchage.

– Tu vas te faire tuer.

– Non. Je vais déclencher une guerre.

– Qu’est-ce que tu racontes ?

Amara entendit que ça remuait sur sa droite et tourna la tête. Oscar s’ébroua puis se réveilla complètement en tentant de recalculer sa position au monde. Sa microsieste semblait lui avoir été profitable et, même s’il n’était pas joli à voir, son sourire faisait plaisir.

– Alors, les filles, on la continue cette balade ?

– Fais pas ton malin, Scaro. Comment tu te sens ?

– Vachement bien. J’ai l’impression d’avoir dormi dix heures.

Une petite vanne dont Judith lui fut doublement reconnaissante. D’abord parce qu’il ne se plaignait pas, et ensuite parce qu’il avait coupé court à sa conversation avec Amara. Qui naturellement avait compris. Elle ne s’attendait pas une adhésion immédiate de la Panthère. Mais elle y viendrait, car à bien y regarder, c’était la seule chose à faire. Elles devaient saisir l’occasion de terrasser leurs ennemis en utilisant ce qu’elles avaient sous la main, à savoir une arme de guerre à haut potentiel de violence ; la ‘Ndrangheta et la possibilité de lui opposer la puissance de la 14 K.

Judith refit à Scaro un topo sur leur itinéraire, le lac, la rivière, l’annexe et le Thoreau, en omettant naturellement de préciser qu’elle resterait à San Luca, les laissant, Amara et lui, aller seuls vers la liberté.

Scaro la regarda, se disant qu’ils allaient – peut-être – encore s’en sortir. Et il revécut, l’espace d’une seconde, tous les événements depuis la nuit dernière. La filature de Lanchello par géotraceur interposé, dans les rues sinueuses de Reggio de Calabre. Son arrivée dans une petite maison sans cachet via Marvasi. La manière dont ils s’étaient postés sous une fenêtre et avaient capté la réunion au sommet. Et enfin, la confirmation de toutes leurs hypothèses, aperçue au détour d’un regard. Elle était là, punaisée sur le mur comme un poster à trois sous. Trésor inestimable, leur Graal, celui derrière lequel ils couraient depuis des semaines, qui les avaient menés si loin de chez eux. La preuve absolue, accrochée sur un mur sale au-dessus d’un vieux canapé. Leur carte pour tout réparer et abattre la conspiration… Oscar avait fait jouer toutes ses focales et avait photographié mentalement le document vieilli dix fois, vingt fois, jusqu’au vertige. Jusqu’à sa chute, alors qu’il se tenait en équilibre sur le petit muret. Il avait fait un bruit suffisant pour que les hommes de main qui assuraient la sécurité du symposium jaillissent. Scaro commençait à peine à détaler quand Lanchello avait fait irruption sur balcon, arme à la main. Lanchello l’avait reconnu puis mis en joue. Mauvaise idée. Une étoile de jet aux pointes acérées s’était fichée dans sa gorge. Juste un « pffuuut » et puis au revoir. L’atteinte non létale leur laissait le temps de filer. Ils coururent à en perdre haleine jusqu’à la petite parcelle arborée où ils avaient établi leur camp de base. Un terrain de loisirs pour campeurs désargentés loué en ligne et sans intermédiaire depuis la voiture qui amenait les filles à l’aéroport de Turin. Ils s’enfermèrent dans la tente, leurs organismes saturés d’adrénaline. Le temps aidant, une demi-heure peut-être, ils parvinrent à se calmer. Judith, en planificatrice de haut vol, pondit alors leur évacuation : le Thoreau par le sud, eux par l’Aspromonte, pour éviter d’exposer Scaro désormais carbonisé. Ses deux rencontres avec Lanchello – une de trop ! – en faisaient la cible prioritaire de la mafia calabraise.

Judith était restée songeuse de longues minutes au bord de l’aube. Elle semblait loin, loin d’eux. Et pour cause.

Elle ne pensait qu’à cette étoile de jet fichée dans la gorge de Lanchello, cette étoile qui hurlait à la guerre.

Ils s’endormirent à l’aube, tout habillés, pour un somme de quatre heures.

À midi, ils avaient replié leur matériel, envoyé des ordres à l’équipage du Thoreau et grimé Oscar en copie hollywoodienne du touriste germanique. Amara était allé acheter de quoi le transformer en petit randonneur allemand ; short et gilet à poches, guides de l’Aspromonte, sandales en cuir et chaussettes blanches Adidas, bâton de marche en bois sculpté, bob et lunettes sport. C’était du plus haut ridicule et Scaro goûtait fort peu les blagues à répétition des deux filles. Ils avaient pris ensuite la direction de la gare routière, située place Garibaldi, pour attraper le car ATAM n° 319 de 14 h 25, direction San Stefano in Aspromonte. Sacs au dos, patientant devant les places de station-nements des bus pendant que Jud imprimait ses cartes de grandes randonnées, Amara et Oscar surjouaient leurs personnages d’excursionnistes.

Après un trajet tout en courbes et virages pendant lequel Scaro lut intégralement les trois guides achetés par Amara, ils arrivèrent à destination en fin d’aprèsmidi et ils s’évanouirent dans le maquis en veillant à n’être remarqués de personne.

Ils étaient en cavale.

Ils étaient en vie.

Judith mit un terme à son petit flash-back.

– On y va Scaro. Il faut qu’on arrive avant le lever du jour. Et même s’il n’y a que dix-huit kilomètres, faut pas traîner.

– C’est parti !

Amara jeta un œil noir à Judith qui ne s’en formalisa pas le moins du monde ; sa décision était prise. L’enchaînement des événements qui les avait conduits ici était proprement extraordinaire, mais c’était leur réalité et il fallait faire avec. Elle s’interdit de penser à tout ce qui s’était passé depuis qu’ils avaient mis le doigt dans cet engrenage improbable et monstrueux, sept mois plus tôt.

Scaro dans ses œuvres…

Lyon…

Sept mois plus tôt.

Une éternité !