Tempête
sur Venise

Du même auteur

Le Mondial Bleu, Autres Temps, 1999

Le séisme marseillais, La Table Ronde, 2000

Le syndrome Tapie, Ramsay, 2002

Légendes du cyclisme provençal, Transbordeurs-Seuil, 2003

Massoud l’esthète et l’architecte, Transbordeurs-Seuil, 2003

L’épopée incertaine, Transbordeurs-Seuil, 2006

Traversées, Bleu Outre-Mers, 2006

Architecture et citoyenneté, Transbordeurs-Seuil, 2007

Venise, Transbordeurs-Seuil, 2008

Saltimbanque, L’Harmattan, 2011

Une histoire populaire de la Côte d’Azur, Les Amis de la Liberté, quatre tomes, 2012-2018

Côte d’Azur, terre de cyclisme, Éditions Gilletta, 2020

André Baudin

Tempête
sur Venise

Direction éditoriale

Hélène Tellier

Éditeur

Anne-Sophie de Tarragon

Correctrice

Delphine Gay

Conception graphique

Tendorpa / Francis Rossignol

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© Christine Bonneton éditeur

2, rue Colombier – ZA Les Vignettes – 63400 Chamalières

www. Editions-bonneton

ISBN : 978-2-3848-7121-6

Christine Bonneton éditeur,
un département de Losange éditions

Pour Deva, Fanny, Chiara, Mina et Alessio,

mes cinq rayons de soleil

« Tout homme qui fera profession
de chercher la vérité et de la dire
sera toujours odieux
à celui qui exercera l’autorité. »

1

« Silence on coule »

Sergio

Tiré de ses mauvais rêves par ce message sibyllin, Gaël Le Dantec a du mal à reprendre ses esprits.

Sergio, son ami vénitien, insiste :

« Elle est en danger de mort.

Si tu veux la voir entière, dépêche-toi ! »

Interloqué, il est anxieux. Sa nuit a été agitée. Bourrasques et averses incessantes ont perturbé son sommeil. Les slogans nauséeux de « La Manif pour tous » aussi. C’était son dernier reportage avant son envol pour la Cité des Doges.

Son portable vibre à nouveau.

— Mais quelle heure est-il ?

Il l’attrape sous hypnose :

— Je te réveille, mon ange ?

Il reconnaît la voix de Sybil Sanders.

— Quelle heure est-il ? répète-t-il à moitié inconscient.

— Il est l’heure d’émerger, lui répond son amie.

— J’ai du mal à le faire, lui souffle-t-il.

— Tu n’es pas bien ?

— J’aimerais te dire que tout va pour le mieux dans le meilleur des mondes, mais…

— … mais quoi, Gaël ?

— Le monde est malade, Sybil.

— Certes, mais ce n’est pas un scoop !

— Je le sais, sauf que ce que j’ai vécu hier avec cette manif, c’est vraiment l’angoisse. L’angoisse kafkaïenne d’un monde qui a perdu son âme.

— Arrête ton char, Gaël, avec ce lieu commun utilisé par les journalistes en mal d’inspiration. Aujourd’hui, tout devient kafkaïen. Si une mayonnaise ne prend pas, c’est de la faute à Kafka ! Moi j’y vois surtout la résurgence d’idées réactionnaires que l’on croyait révolues. Maréchal, nous revoilà !

L’humour new-yorkais de Sybil, teinté d’une pointe de moquerie, le libère de sa torpeur. Mais comme toute bonne psy, elle ne lâche pas le morceau :

— Tu peux me dire exactement ce que tu ressens ? Un essoufflement, la nausée…

— Pas vraiment.

— Mais alors quoi, précisément ? insiste-t-elle, en repassant en revue toute la litanie du Larousse médical.

— Sybil, s’il te plaît, rien de tout ça, rassure-toi. C’est juste que… tu m’as réveillé en sursaut après une nuit cauchemardesque. Mais après ton débit de paroles, je me demande ce qui est le pire.

— J’espère que c’est mon débit !

— Je confirme.

Sybil adore ce genre de situation où elle le sent désemparé.

— Bon, sérieusement, il racontait quoi ce rêve… kafkaïen ? Tu te prenais pour Hannibal ? À dos d’éléphant, tu traversais les Alpes et tu as rencontré cette idiote de Cendrillon qui te suppliait de lui rendre sa godasse ?

Gaël ne relève pas, il préfère se taire. Il a déjà eu du mal, hier soir, à écrire son papier, à trouver les mots justes pour exprimer son « ressenti » après cette manifestation émaillée de pancartes homophobes et racistes.

Et voilà maintenant que le message énigmatique de son confrère vénitien, Sergio Garbini, le cueille à froid aux aurores.

D’un geste, il attrape le tube de comprimés près de sa lampe de chevet et avale une pilule d’un trait, sans eau, en grimaçant.

— Parle-moi au lieu de te cachetonner ! lui dit Sybil tout en essayant d’allumer une cigarette.

Il l’entend galérer avec le briquet :

— Tu ne devais pas arrêter de fumer, toi ?

— Oui, mais c’est plus fort que moi.

— Comme de profiter de mon mal-être pour m’analyser ? Alors vas-y, éclate-toi, ce n’est pas tous les jours Noël !

— J’adore Noël, surtout en automne quand, petite fille, on m’offrait le calendrier de l’Avent rempli de chocolats.

Elle lui demande alors de parler de ce qui semble le ronger. Devant son mutisme, elle insiste :

— Ce sentiment d’impuissance, tu le ressens souvent ?

— Ben oui, comme tout le monde, je crois.

— Et dans quelles circonstances ?

Il répond par une boutade :

— Ça m’arrive quand un article me semble trop compliqué à écrire, quand une femme se refuse à moi, quand… quand j’arrive pas à pisser !

— Et tu as en ce moment des difficultés professionnelles, des échecs amoureux, des problèmes de prostate ?

— C’est jamais simple dans le travail, quant à la prostate, ça va, je tiens le choc ! En ce qui concerne les charmantes, franchement, comment me résister ?

— Sur ce dernier point, je suis d’accord. Peut-être as-tu juste besoin de prendre un peu de recul, de donner moins d’importance au regard des autres ?

— Certainement.

— Pas simple dans le travail, tu me dis. Ce reportage te pose problème ? Tu es stressé par rapport à la rédaction ?

Gaël veut clore l’interrogatoire, il cherche une échappatoire, mais elle lui cloue le bec :

— C’est dérangeant d’être à mis poil, n’est-ce pas ?

— Oui, sauf en privé, quand ça en vaut la chandelle, réplique-t-il en retrouvant le sourire.

— Pour moi, reprend la psy, tout ce que tu me racontes prouve que tu as envie de changer de vie, de passer un cap.

— Bonne nouvelle alors, non ?

— Oui, mais tu devrais arrêter de vouloir tout maîtriser !

— Facile à dire.

— Pas si compliqué à faire. Ne t’inquiète pas, tu vas bien t’en sortir. Tu as quelqu’un dans ta vie en ce moment ?

— Qui parle, la thérapeute ou la curieuse ?

— Pourquoi l’une empêcherait l’autre ? Les événements s’additionnent dans la vie, non ? Mais rassure-toi, je sais faire la différence.

— Je pars à Venise cet après-midi même, lui annonce-t-il brutalement, pour couper court.

— À Venise, cette ville en perdition ?

— Je sais, mon ami Sergio m’a réveillé avec un mail pour le moins alarmiste. Mais tu connais, comme moi, son goût pour l’exagération, ainsi que sa passion pour la commedia del arte.

— À mon avis, tu devrais en tenir compte. Mais tu aurais quand même pu me dire que tu partais, non ?

— Pardonne-moi. Pris par mon travail, j’ai complètement zappé de te prévenir.

— Pas grave, bel ami, pas grave. Alors promets-moi d’être prudent !

— Pourquoi me dis-tu ça ? Je connais bien cette ville, tu le sais, non ?

— Oui, mais j’ai entendu dire qu’il se passe des choses bizarres là-bas en ce moment. De temps à autre, des cadavres non identifiés émergent de la lagune…

— Oh, tu sais, on a toujours raconté beaucoup d’histoires rocambolesques sur la Sérénissime.

— C’est sûr, mais ce que l’on m’a rapporté est si diabolique que ça m’a rappelé la légende du pont du Rialto. Tu la connais, cette légende ?

— Pas vraiment, mais je sais qu’elle alimente une certaine superstition chez les Vénitiens. Peut-être chez toi aussi, non ?

— Va savoir… Alors, écoute bien. Le diable en personne aurait exigé, à la construction de ce pont, que l’âme du premier vivant qui le traverserait lui soit offerte. Et il menaça de ne pas permettre l’achèvement des travaux si son vœu n’était pas exaucé. L’architecte Antonio da Ponte accepta, mais il voulut jouer au plus fin en faisant traverser un coq. Le diable, ayant déjoué la ruse, se présenta au domicile de l’architecte et dit à sa femme enceinte qu’elle était attendue sur place par son mari. Elle s’y rendit aussitôt et la tradition veut que l’âme de l’enfant, mort-né, ait longtemps erré sur place avant de disparaître dans les brumes, sous la rame d’un gondolier.

— Tu y crois, toi aussi, à cette légende ?

— No comment ! répond-elle dans sa langue maternelle. Mais d’après mes infos, cette ville est pleine de mystères.

— Ça, je le sais, et c’est pour ça que je l’aime !

— Il se dit aussi aux States qu’elle est devenue un nid d’espions. Et qu’ils ne sont pas là-bas pour faire du tourisme. Alors, encore une fois, sois prudent !

— Promis, les agents de la CIA et du Mossad réunis n’auront pas ma peau. Tiens, à propos de mystères, puisque tu me l’as demandé, sache que, comme le diable, je n’ai personne dans ma vie. Du moins sérieusement.

Elle hésite un moment, puis lui confie :

— J’avoue que j’ai pris une méchante claque quand tu m’as quittée.

— Moi aussi, mais…

— … mais en fait, tu avais raison !

— Comment ça, j’avais raison ?

— Ben… depuis ma vie est plus calme, plus sereine, plus… tranquille, au sens noble du terme.

— C’est toujours sympa à entendre…

— Arrête avec ton ego à deux balles.

— Mon ego, il en a pris un coup avec mes premières taches de vieillesse.

— Et tes rides, aussi, que tu masques sous ta peau de vieux loup de mer jamais rasé de près.

— Je ne vais quand même pas me faire lifter !

— Cela ne m’empêche pas d’avoir toujours envie de ton corps irrésistible, malgré tes épaules légèrement voûtées et ton petit ventre de notable.

— Tu me rassures.

— Tu es libre à midi ? On pourrait déjeuner ensemble…

— Non, je dois encore faire ma valise, et mon vol est en début d’après-midi.

— Bon, ben on tente de se croiser un jour, peut-être ?

— Sybil, je passerais bien un pacte avec le diable pour vivre encore un moment de volupté avec toi. Mais là, je suis charrette, tu comprends ?

— Oui… oui… Faut pas avoir bac + 10 pour piger !

— Plus qu’une amie de cœur, tu es… une véritable aimante.

— Tu es sûr de ne pas avoir le temps ? Je peux être chez toi dans un instant.

— Désolé, vraiment, mais je dois repasser au journal avant de me rendre à l’aéroport, et…

— … et tant pis pour toi !

— Arrête, tu m’excites, mais là je suis vraiment à la bourre. Je te l’ai dit, je dois passer au bureau, c’est important. Mon rédacteur en chef m’a demandé de lui laisser un « retour » sur ce collectif opposé au « mariage pour tous ». Tu sais, le collectif catho et conservateur né de l’opposition à la loi sur le mariage des homos. La rédaction en a besoin pour l’impression de ce soir.

— Fais un bon voyage, mon ange, et surtout n’oublie pas, cette fois, de me faire signe, sans quoi j’irai perturber tes rêves et ils n’auront rien à voir avec tes cauchemars !

— Je t’adore malgré tous tes défauts de psy.

— Je t’adore malgré tous tes défauts de journaliste.

— À bientôt, et surtout, ne perds jamais cet humour et ce rire contagieux !

— Compte sur moi ! À bien vite, joli Breton ! Et surtout, sois prudent, d’accord ?

Gaël raccroche avec le sourire. Il l’adore, sa psy. Ses suggestions coquines au téléphone et autres grivoiseries lui manquent… comme ses petits seins durs et pointus, et ses va-et-vient savamment contrôlés. Elle est si différente de ces femmes dont l’amour ne peut se faire qu’à l’abri de la honte ! Avec elle, on chavire plus dans une volupté joyeuse et instinctive que dans un entre-deux médiocre. Comment pourrait-il s’en passer ? Il ferme les yeux en faisant de sa main une femme, imagine ses câlins, ses caresses érotiques. Il sent la jouissance monter lorsque, soudain, Osmose, sa chatte tigrée, lui saute dessus.

Et zut !