E L James

Après avoir travaillé pendant vingt-cinq ans pour la télévision, E L James décide de poursuivre son rêve d’enfant en écrivant des histoires dont les lecteurs tomberaient amoureux. Il en a résulté le très sensuel Cinquante nuances de Grey et les deux tomes suivants, Cinquante nuances plus sombres et Cinquante nuances plus claires, une trilogie vendue à plus de cent vingt-cinq millions d’exemplaires à travers le monde et traduite dans cinquante-deux langues. Cinquante nuances de Grey a figuré sur la liste des best-sellers du New York Times durant cent trente-trois semaines et, en 2015, l’adaptation cinématographique, dont James a été productrice, a battu les records d’entrées d’Universal Pictures partout dans le monde. E L James vit dans la banlieue ouest de Londres avec son mari, le romancier et scénariste Niall Leonard, et leurs deux fils. Elle continue d’écrire des romans tout en participant à la production des prochains films de Cinquante nuances plus sombres et Cinquante nuances plus claires.

www.editions-jclattes.fr

Du même auteur :

Cinquante nuances de Grey, Lattès, 2012.

Cinquante nuances plus sombres, Lattès, 2013.

Cinquante nuances plus claires, Lattès, 2013.

Titre de l’édition originale
Grey

publiée par Vintage Books,
un département de Penguin Random House LLC,
New York, juin 2015. Distribuée au Canada
par Penguin Random House of Canada Limited, Toronto.

Couverture : design de Sqicedragon and Megan Wilson
Photo : © ra2studio

ISBN : 978-2-7096-5020-5

Copyright © 2011, 2015 by Fifty Shades Ltd.

Tous droits réservés.

© 2015, éditions Jean-Claude Lattès pour la traduction française.

(Première édition : juillet 2015)

Certains passages de ce livre, notamment certains dialogues et échanges de mails, sont déjà parus dans les ouvrages précédents de l’auteur.

Ce livre est dédié à tous ces lecteurs qui me l’ont tellement… tellement… réclamé.
Merci pour tout ce que vous m’avez apporté. Vous êtes géniaux.

LUNDI 9 MAI 2011

J’ai trois voitures. Elles roulent vite sur le plancher. Super vite. J’en ai une rouge. Une verte. Une jaune. Ma préférée, c’est la verte. C’est la mieux. Maman les aime aussi. J’aime bien quand maman joue avec moi et mes voitures. Elle préfère la rouge. Aujourd’hui, elle reste assise sur le canapé à regarder le mur. La voiture verte fonce dans le tapis. La voiture rouge aussi. Puis la jaune. Boum ! Mais maman ne voit pas. Je recommence. Boum ! Mais maman ne voit pas. Je vise ses pieds avec la voiture verte. Mais la voiture verte disparaît sous le canapé. Je ne peux pas l’attraper. Ma main est trop grosse pour passer en dessous. Maman ne voit pas. Je veux ma voiture verte. Mais maman reste sur le canapé à regarder le mur. « Maman ! Ma voiture ! » Elle ne m’entend pas. « Maman ! » Je lui tire la main, elle s’allonge et ferme les yeux. Elle dit : « Pas maintenant, Asticot. Pas maintenant. » Ma voiture verte reste sous le canapé. Elle est toujours sous le canapé. Je la vois. Mais je ne peux pas l’attraper. Ma voiture verte est toute poilue. Pleine de fourrure grise et de poussière. Je veux la récupérer. Mais je ne peux pas l’attraper. Impossible de l’attraper. J’ai perdu ma voiture verte. Je l’ai perdue. Et je ne pourrai plus jamais jouer avec.

J’ouvre les yeux. La lumière du petit matin dissipe mon rêve. C’était quoi, ce délire ? Je tente d’en saisir des bribes, mais elles s’évanouissent avant que j’y arrive. Comme presque tous les matins, je chasse ce songe de mon esprit, me lève et sors un survêtement propre du dressing. Un ciel de plomb annonce une averse imminente, et je ne suis pas d’humeur à courir sous la pluie. Je monte à ma salle de sport, j’allume la télé pour écouter les infos boursières et je grimpe sur le tapis de course. Je pense à ma journée. Je n’ai que des réunions, mais mon coach va passer pour une séance au bureau – j’aime bien relever les défis de Bastille.

Je devrais peut-être appeler Elena ? Oui. Peut-être. On pourrait dîner plus tard dans la semaine. J’arrête le tapis de course, à bout de souffle, et je descends prendre une douche. Encore une journée qui s’annonce monotone.

— À demain, dis-je à Claude Bastille qui s’apprête à partir.

— Une partie de golf cette semaine, Grey ?

Claude Bastille affiche un sourire arrogant : il sait que sa victoire sur le terrain de golf est assurée. Sa dernière phrase retourne le couteau dans la plaie car, malgré mes efforts héroïques dans la salle de sport ce matin, mon coach m’a mis une raclée. Bastille est le seul qui puisse me battre, et maintenant il s’apprête à remettre ça. Je déteste le golf, mais tellement d’affaires sont conclues sur les fairways que je dois supporter ses leçons là aussi… et, bien que ça m’ennuie de le reconnaître, Bastille m’a aidé à améliorer mon jeu.

Je contemple le panorama de Seattle, d’humeur aussi morne et grise que le ciel. Mes journées se suivent et se ressemblent. Il me faut une distraction. J’ai travaillé tout le week-end et maintenant, confiné dans mon bureau, je piaffe. Je ne devrais pas éprouver cette sensation après ma séance avec Bastille. Mais c’est comme ça. Je m’ennuie.

La seule chose qui m’ait motivé récemment, c’est ma décision d’envoyer deux cargos de nourriture au Soudan. Ce qui me rappelle que Ros est censée venir me voir pour parler budget et logistique. Qu’est-ce qu’elle fout ? Je jette un coup d’œil à mon agenda et tends la main vers le téléphone.

Et merde ! La petite Kavanagh vient m’interviewer pour le journal des étudiants de WSU. Putain, pourquoi j’ai accepté ça ? Je déteste les interviews – que des questions ineptes, posées par des débiles qui ne se donnent pas la peine de se documenter.

— Oui ! dis-je sèchement à Andréa comme si c’était sa faute.

Je vais abréger le supplice au maximum.

— Mlle Anastasia Steele est ici pour vous voir, monsieur Grey.

— Steele ? J’attendais Katherine Kavanagh.

— C’est Mlle Anastasia Steele qui est là, monsieur.

Je me renfrogne. Je déteste les imprévus.

— Faites-la entrer.

J’ai marmonné comme un ado boudeur, mais je m’en fous.

Tiens, tiens… La petite Kavanagh a envoyé une copine ? Je connais son père, propriétaire de Kavanagh Media. Nous avons fait des affaires ensemble : il me donne l’impression d’être à la fois un entrepreneur avisé et un être humain rationnel. Cette interview, c’est une faveur à son intention – faveur que j’entends bien lui rappeler au moment voulu. Et je dois avouer que j’étais vaguement curieux de rencontrer sa fille pour voir si elle tient de lui.

Un vacarme à ma porte me pousse à me lever d’un bond : un tourbillon de longs cheveux châtains, de membres pâles et de bottes brunes tombe tête la première dans mon bureau. Je lève les yeux au ciel en réprimant mon agacement légitime face à tant de maladresse, mais je me précipite vers la gamine qui a atterri à quatre pattes. J’agrippe ses frêles épaules pour l’aider à se relever.

Un regard mortifié rencontre le mien. Je me fige. Ces yeux sont d’une couleur extraordinaire, bleu profond, d’une candeur stupéfiante. Un instant, j’ai l’affreuse sensation qu’elle peut lire directement en moi. Je me sens… mis à nu, et cette idée me trouble. Son petit visage adorable s’est teinté de rose. Je me demande brièvement si toute sa peau est comme ça – sans défaut – et à quoi elle ressemblerait, rosie, échauffée par la morsure de la canne. Putain. Alarmé par la direction que prennent mes pensées, je refoule ce fantasme involontaire. Bordel, qu’est-ce qui te passe par la tête, Grey ? Cette fille est beaucoup trop jeune. Elle me fixe, bouche bée, et je me retiens de lever à nouveau les yeux au ciel. Ouais, ouais, bébé, c’est ma gueule, mais la beauté, c’est superficiel. J’ai envie de faire disparaître ce regard admiratif de ces grands yeux bleus.

Que le spectacle commence. On va se marrer.

— Mademoiselle Kavanagh, je suis Christian Grey. Vous ne vous êtes pas fait mal ? Vous voulez vous asseoir ?

Elle rosit encore. Je me suis ressaisi et je la détaille. Elle est un peu empotée, mais assez jolie – mince, pâle, avec une crinière acajou à peine contenue par un élastique. Vraiment mignonne, cette petite brune. Je tends la main, et elle commence à bafouiller des excuses, mortifiée. Sa peau est fraîche et veloutée, mais sa poignée de main est étonnamment ferme.

— Mlle Kavanagh est souffrante, c’est moi qui la remplace. J’espère que ça ne vous ennuie pas, monsieur Grey.

Sa voix est agréable, hésitante mais musicale ; ses longs cils papillonnent sur ses grands yeux bleus. Toujours amusé par son entrée fracassante, je lui demande qui elle est.

— Anastasia Steele. Je prépare ma licence de lettres, j’étudie avec Kate, euh… Katherine… euh… Mlle Kavanagh, à l’université de Vancouver.

Donc, cette petite chose effarouchée est une intello. Ça se voit. Qu’est-ce qu’elle est mal fringuée ! Elle planque son corps sous un pull informe et une jupe de bonne sœur. Elle n’a aucune idée de ce qui la mettrait en valeur.

Elle regarde partout, sauf dans ma direction. C’est une journaliste, ça ? Cette minette nerveuse, docile, douce… soumise ? Je secoue la tête pour chasser ces pensées déplacées. Tout en marmonnant une banalité, je lui demande de s’asseoir, puis je remarque qu’elle regarde les tableaux de mon bureau d’un œil assez avisé. Je lui explique qu’ils sont de Trouton, un artiste local.

— Ils sont ravissants. Ils rendent extraordinaires des objets ordinaires, déclare-t-elle, rêveuse, plongée dans leur beauté exquise.

Elle a un profil délicat – nez retroussé, lèvres pleines et douces. Et ce qu’elle dit de mes tableaux correspond exactement à ce que j’en pense. En plus d’être mignonne, Mlle Steele est donc intelligente.

J’acquiesce en marmonnant et elle rougit encore. Je m’assois en face d’elle en essayant de réfréner le tour de plus en plus salace que prennent mes pensées.

Elle extirpe une feuille de papier chiffonnée et un dictaphone de sa besace. Un dictaphone ? Ça n’a pas disparu en même temps que les cassettes vidéo, ce genre de gadget ? Nom de Dieu, qu’est-ce qu’elle est empotée. Elle fait tomber le machin deux fois sur ma table basse Bauhaus. Manifestement, elle n’a jamais fait ça. Normalement, ce genre de maladresse me fiche en rogne, mais, je ne sais pas pourquoi, elle m’amuse. Je cache mon sourire derrière mon index en me retenant de l’aider à installer son matériel.

Tandis qu’elle s’empêtre de plus en plus, je songe que quelques coups de cravache pourraient l’aider à améliorer sa coordination. Habilement manié, l’instrument peut mettre au pas les créatures les plus nerveuses. Elle lève les yeux vers moi et mord sa lèvre inférieure. Putain ! Comment ai-je fait pour ne pas remarquer cette bouche-là ?

— D… désolée. Je n’ai pas l’habitude de faire ça.

Ça se voit, bébé… mais pour l’instant, je m’en fous, parce que je ne peux pas quitter ta bouche des yeux.

— Prenez votre temps, mademoiselle Steele.

Il me faut encore un moment pour rassembler mes pensées indisciplinées. Grey… arrête, tout de suite.

— Ça vous ennuie que je vous enregistre ? me demande-t-elle d’un air candide et plein d’espoir.

J’ai envie de rire. Ouf.

— C’est maintenant que vous me posez la question, après tout le mal que vous vous êtes donné pour installer votre dictaphone ?

Elle ouvre de grands yeux perdus et j’éprouve un pincement inhabituel de culpabilité. Arrête de te conduire comme un salaud, Grey. Je ne veux plus être responsable de ce regard-là.

— Non, ça ne m’ennuie pas.

— Kate, enfin Mlle Kavanagh, vous a-t-elle expliqué la raison de l’interview ?

— Oui. Elle paraît dans le numéro de fin d’année du journal des étudiants, puisque je dois remettre des diplômes.

Pourquoi j’ai accepté de faire ça, je l’ignore. Mon attaché de presse m’assure que c’est un honneur. Et surtout, le département des sciences de l’environnement de la fac a besoin de pub pour attirer des fonds, en plus de la subvention que je lui accorde.

Mlle Steele ouvre à nouveau de grands yeux, comme si ça l’étonnait. On dirait même que ça l’offusque ! Elle ne s’est donc pas documentée avant l’interview ? Cette pensée me refroidit. Quand j’accorde mon temps, je m’attends à un minimum de préparation de la part de mes interlocuteurs.

— Bien. J’ai quelques questions à vous poser, monsieur Grey.

Elle se cale une mèche derrière l’oreille, ce qui me distrait de mon agacement.

— Je m’en doutais un peu, dis-je sèchement.

Comme je l’avais prévu, elle se tortille nerveusement, puis se ressaisit. Elle s’assoit bien droite et redresse ses petites épaules. Elle se penche pour appuyer sur le bouton « enregistrer » du dictaphone et fronce les sourcils en consultant ses notes chiffonnées.

— Vous êtes très jeune pour avoir bâti un pareil empire. À quoi devez-vous votre succès ?

C’est tout ce qu’elle trouve à me demander ? Putain, tu parles d’une question bateau. Pas un gramme d’originalité. Ça me déçoit de sa part. Je ressors mon laïus habituel : je suis entouré d’une équipe exceptionnelle en laquelle j’ai toute confiance, à supposer que je fasse confiance à qui que ce soit, je paie bien mes collaborateurs – bla bla bla bla… Mais, mademoiselle Steele, le fait est que je suis un génie dans mon domaine. Je fais des affaires comme je respire. Racheter des entreprises en difficulté, les redresser ou, si elles sont vraiment irrécupérables, les démanteler pour vendre leurs actifs aux plus offrants… Il s’agit simplement de savoir distinguer les deux cas, ce qui revient toujours à une question d’équipe. Pour réussir en affaires, il faut bien savoir s’entourer, et pour ça, je suis plus doué que la plupart des gens.

— Ou alors, vous avez eu de la chance, tout simplement, fait-elle avec sa petite voix.

De la chance ? Non, mais et puis quoi encore ? De la chance ? Non, ce n’est pas une question de chance, mademoiselle Steele. Elle paraît toute timide, comme ça… mais quelle question ! Personne ne m’a jamais demandé si j’avais eu de la chance. Travailler d’arrache-pied, m’entourer de collaborateurs hors pair, les surveiller de près, revenir sur leurs décisions si nécessaire ; puis, s’ils ne sont pas à la hauteur, les virer. C’est ça que je fais, et je le fais bien. Ça n’a rien à voir avec la chance ! Je t’en ficherais, de la chance… Affichant mon érudition, je lui cite mon industriel américain préféré.

— Autrement dit, vous êtes un maniaque du contrôle, conclut-elle, absolument sérieuse.

Mais qu’est-ce que… !? Ce regard candide m’a percé à jour. « Contrôle », c’est mon second prénom.

Je la dévisage froidement.

— Oui, j’exerce mon contrôle dans tous les domaines, mademoiselle Steele.

Et j’aimerais l’exercer sur vous, ici, maintenant.

Ses yeux s’écarquillent, une jolie rougeur envahit à nouveau son visage et elle recommence à se mordiller la lèvre. Je continue à raconter n’importe quoi, juste pour éviter de regarder sa bouche.

— De plus, on n’acquiert un pouvoir immense que si on est persuadé d’être né pour tout contrôler.

— Vous avez le sentiment de détenir un pouvoir immense ? demande-t-elle d’une voix douce.

Elle hausse un sourcil délicat, qui trahit sa désapprobation. Je suis de plus en plus agacé. Elle fait exprès de me provoquer ? Qu’est-ce qui m’énerve le plus, ses questions, son attitude ou le fait qu’elle me trouble ?

— J’ai plus de quarante mille salariés, mademoiselle Steele. Cela me confère de grandes responsabilités – autrement dit, du pouvoir. Si je décidais du jour au lendemain que l’industrie des télécommunications ne m’intéressait plus et que je vendais mon entreprise, vingt mille personnes auraient du mal à boucler leurs fins de mois.

Ma réponse la laisse bouche bée. Voilà qui est mieux. C’est comme ça, mademoiselle Steele. Je sens que je commence à retrouver mon sang-froid.

— Vous n’avez pas de comptes à rendre à votre conseil d’administration ?

— Mon entreprise m’appartient. Je n’ai aucun compte à rendre à qui que ce soit, dis-je sèchement.

Elle devrait le savoir.

— Quels sont vos centres d’intérêt en dehors du travail ? poursuit-elle précipitamment.

Elle a compris que j’étais furieux et, pour une raison que je ne m’explique pas, cela me fait extrêmement plaisir.

— J’ai des centres d’intérêt variés, mademoiselle Steele. Très variés.

Je souris en l’imaginant dans différentes positions dans ma salle de jeux : menottée à la croix de Saint-André, écartelée sur le lit à baldaquin, offerte sur le banc à fouetter. Bordel de merde ! Qu’est-ce qui me prend ? Et, tiens donc – elle rougit encore. C’est comme un mécanisme de défense. Du calme, Grey.

— Que faites-vous pour vous détendre ?

— Me détendre ?

Je souris. Ces mots sont curieux dans la bouche de cette insolente. Est-ce que j’ai le temps de me détendre ? N’a-t-elle aucune idée du nombre d’entreprises que je contrôle ? Mais quand elle me dévisage avec ses grands yeux bleus ingénus, je m’étonne de réfléchir sérieusement à sa question. Qu’est-ce que je fais pour me détendre ? Je navigue, je vole, je baise… je teste les limites de petites brunes comme elle, je les dresse… Cette pensée m’oblige à changer de position, mais je lui réponds calmement, en omettant mes deux passe-temps préférés.

— Vous avez aussi investi dans l’industrie navale. Pour quelle raison ?

Sa question me ramène malencontreusement au présent.

— J’aime construire, savoir comment les choses fonctionnent. Et j’adore les bateaux.

Qu’ajouter de plus ? Qu’ils permettent de distribuer les aliments sur la planète ; de transporter la production des nantis aux plus démunis. Quelle meilleure raison d’aimer les bateaux ?

— Là, on dirait que c’est votre cœur qui parle, plutôt que la logique et les faits.

Un cœur ? Moi ? Et non, bébé. Mon cœur a été massacré jusqu’à en être méconnaissable il y a bien longtemps.

— Peut-être. Mais certains disent que je suis sans cœur.

— Pourquoi ?

— Parce qu’ils me connaissent.

Je lui adresse un sourire ironique. En réalité, personne ne me connaît à ce point, sauf peut-être Elena. Je me demande ce qu’elle penserait de la petite Mlle Steele. Cette gamine est un concentré de contradictions : gênée, empotée, mais manifestement intelligente et follement excitante. Oui, d’accord, j’avoue. Elle est assez bandante.

Elle récite machinalement la question suivante :

— Et d’après vos amis, vous êtes quelqu’un de facile à connaître ?

— Je suis quelqu’un de très secret, mademoiselle Steele. Je m’efforce de protéger ma vie privée. Je ne donne pas souvent d’interviews.

Faire ce que je fais, vivre la vie que j’ai choisie m’imposent le secret.

— Pourquoi avoir accepté celle-ci ?

— Parce que je suis l’un des mécènes de l’université et que je n’arrivais pas à me débarrasser de Mlle Kavanagh. Elle n’a pas arrêté de harceler mon service de presse, et j’admire ce genre de ténacité.

Mais je suis ravi que vous soyez venue à sa place.

— Vous investissez aussi dans les technologies agroalimentaires. Pourquoi ce secteur vous intéresse-t-il ?

— On ne peut pas manger l’argent, mademoiselle Steele. Et il y a trop de gens sur cette planète qui n’ont pas de quoi manger.

Je la fixe, impassible.

— Alors c’est de la philanthropie ? Nourrir les affamés, c’est une cause qui vous tient à cœur ?

Elle me dévisage, perplexe, comme si j’étais une espèce d’énigme à résoudre. Mais pas question que je laisse ces grands yeux bleus plonger jusqu’aux recoins les plus obscurs de mon âme. Je n’aborde jamais ce sujet. Jamais.

— C’est un bon investissement.

Je hausse les épaules comme si j’étais blasé alors qu’en réalité je m’imagine en train de baiser cette bouche insolente. Oui, cette bouche a besoin d’être dressée. Voilà une idée séduisante. Je me permets de l’imaginer à genoux devant moi.

— Avez-vous une philosophie ? Si oui, laquelle ?

La voilà qui recommence avec ses questions.

— Je n’ai pas de philosophie en tant que telle. Peut-être un principe directeur, celui de Harvey Firestone : « Tout homme qui acquiert la capacité de prendre pleine possession de son propre esprit peut prendre possession de tout ce à quoi il estime avoir droit. » Je suis très individualiste, très déterminé. J’aime contrôler – moi-même et ceux qui m’entourent.

— Vous aimez les biens matériels ?

Ses yeux s’écarquillent. Oui, bébé. À commencer par toi.

— Je veux les posséder si je les mérite, mais oui, pour résumer, je les aime.

— Cela fait-il de vous un consommateur compulsif ?

Sa voix a encore pris un accent désapprobateur et je me fâche à nouveau. Encore une gosse de riche qui n’a manqué de rien. Mais, à regarder ses vêtements plus attentivement – elle s’habille chez Wal-Mart, peut-être Old Navy –, je constate que je me trompe sur son compte. Non, elle n’a pas grandi dans une famille aisée.

Mais je pourrais m’occuper de toi, ma petite.

Et merde, mais d’où ça sort, ça ? Cela dit, maintenant que j’y pense, j’aurais besoin d’une nouvelle soumise. Ça fait quoi… deux mois, depuis Susannah ? Voilà pourquoi je salive devant cette petite brune. J’essaie de sourire et d’acquiescer à ce qu’elle dit. Il n’y a rien de mal à consommer – après tout, c’est ce qui fait marcher ce qui reste de l’économie américaine.

— Vous avez été adopté. En quoi pensez-vous que cela a influencé votre parcours ?

Je la fusille du regard. Quelle question ridicule. Si j’étais resté avec la pute camée, je serais sans doute mort. Je l’envoie balader avec une réponse nonchalante, en essayant de parler d’une voix égale, mais elle insiste, exige de savoir à quel âge j’ai été adopté. Fais-la taire, Grey !

— Cette information est publique, mademoiselle Steele.

J’ai parlé d’une voix glaciale. Elle est censée savoir ce genre de détail. Maintenant, elle a pris une mine contrite. Tant mieux.

— Vous avez dû sacrifier votre vie de famille à votre travail.

— Ce n’est pas une question, dis-je sèchement.

Elle rougit encore et recommence à mordiller cette foutue lèvre, mais elle a la correction de s’excuser.

— Avez-vous dû sacrifier votre vie de famille à votre travail ?

Et qu’est-ce que je foutrais d’une putain de famille ?

— J’ai une famille : un frère, une sœur et deux parents aimants. Ça me suffit largement.

— Êtes-vous gay, monsieur Grey ?

Et merde, et puis quoi encore ? Je n’arrive pas à croire qu’elle ait dit ça à voix haute ! La question que ma famille n’ose pas me poser, ce qui m’amuse beaucoup, soit dit en passant. Mais quel culot, celle-là ! Je dois réfréner mon envie de la tirer de son siège pour la mettre à plat ventre sur mes cuisses et lui flanquer une bonne fessée, avant de lui attacher les mains derrière le dos pour la baiser sur mon bureau. Ça répondrait à sa question, non ? Qu’est-ce qu’elle est exaspérante, cette gamine ! J’inspire profondément pour me calmer, tout en me réjouissant de constater qu’elle semble morte de honte. Ça me réconforte un peu.

— Non, Anastasia, je ne suis pas gay.

Je hausse les sourcils mais je reste impassible. Anastasia, quel joli prénom. J’aime bien la façon dont il roule sur ma langue.

— Je suis désolée. C’est, euh… c’est écrit ici.

Nerveuse, elle cale une mèche derrière son oreille.

Alors elle ne sait même pas d’avance les questions qu’elle pose ? Ça y est, j’ai compris : ce n’est pas elle qui les a rédigées. Quand je lui demande si c’est le cas, elle pâlit. Décidément, elle est vraiment très jolie, à sa façon discrète. J’irais même jusqu’à dire qu’elle est belle.

— Euh… non. C’est Kate – Mlle Kavanagh – qui les a rédigées.

— Vous êtes collègues au journal des étudiants ?

— Non. Kate est ma colocataire.

Pas étonnant qu’elle parte dans tous les sens. Je me gratte le menton en me demandant si je ne devrais pas lui donner un peu de fil à retordre, rien que pour rigoler.

— Vous êtes-vous portée volontaire pour faire cette interview ?

Je suis récompensé par un regard de soumise : elle ouvre de grands yeux, comme si elle craignait ma réaction. J’aime bien l’effet que j’ai sur elle.

— J’ai été recrutée de force. Kate est souffrante, fait-elle d’une voix douce.

— Ce qui explique bien des choses.

On frappe à la porte ; Andréa apparaît.

— Monsieur Grey, excusez-moi de vous interrompre, mais votre prochain rendez-vous est dans deux minutes.

— Nous n’avons pas terminé, Andréa. S’il vous plaît, annulez mon prochain rendez-vous.

Andréa hésite en me fixant, ébahie. Je la dévisage. Du vent ! Tout de suite ! Je m’occupe de la petite Mlle Steele, là. Andréa s’empourpre, mais se ressaisit aussitôt :

— Très bien, monsieur, dit-elle en tournant les talons.

Je me consacre de nouveau à la créature curieuse et exaspérante posée sur mon canapé.

— Où en étions-nous, mademoiselle Steele ?

— Je vous en prie, je ne veux pas bousculer votre emploi du temps.

Oh non, bébé. Ne te défile pas. À moi, maintenant. Je veux savoir si ces beaux yeux cachent des secrets.

— Je veux que vous me parliez de vous. Il me semble que c’est de bonne guerre.

Quand je me cale dans le canapé et que je pose mes doigts sur mes lèvres, son regard se porte une seconde sur ma bouche et elle déglutit. Ouais, bon – comme d’habitude. Mais, en fait, je suis ravi de constater qu’elle n’est pas entièrement insensible à mon charme.

— Il n’y a pas grand-chose à raconter, dit-elle en rougissant à nouveau.

Je l’intimide. Tant mieux.

— Quels sont vos projets après la fin de vos études ?

Elle hausse les épaules.

— Je n’ai pas de projets précis, monsieur Grey. Pour l’instant, il faut simplement que je passe ma licence.

— Nous proposons d’excellents stages.

Merde. Qu’est-ce qui m’a pris de dire ça ? Je transgresse une règle d’or – ne jamais, jamais baiser le personnel. Mais Grey, tu ne baises pas cette fille. Elle semble étonnée. Ses dents s’enfoncent encore une fois dans sa lèvre. Pourquoi est-ce que ça m’excite autant ?

— Je m’en souviendrai, marmonne-t-elle avant d’ajouter : Mais je ne suis pas certaine d’être à ma place, ici.

Et pourquoi pas, bon sang ? Qu’est-ce qu’elle lui reproche, à ma boîte ?

— Pourquoi dites-vous ça ?

— C’est évident, non ?

— Pas pour moi.

Sa réaction me déconcerte. À nouveau nerveuse, elle reprend son dictaphone. Merde, elle s’en va. Je me repasse mon programme de l’après-midi – rien d’urgent.

— Voulez-vous que je vous fasse visiter nos bureaux ?

— Vous êtes sûrement très occupé, monsieur Grey, et j’ai une longue route à faire.

— Vous rentrez à Vancouver ?

Je jette un coup d’œil par la fenêtre. C’est une sacrée distance, et il pleut. Elle ne devrait pas prendre la route par ce temps mais je ne peux pas le lui interdire. Cette pensée m’irrite.

— Vous devrez rouler prudemment.

J’ai parlé d’une voix plus sévère que je n’en avais l’intention.

Elle s’empêtre avec le dictaphone. Elle veut s’enfuir de mon bureau, et pour une raison que je ne m’explique pas, je n’ai pas envie de la laisser partir.

— Vous avez tout ce qu’il vous faut ? dis-je dans l’intention évidente de la retenir.

— Oui, monsieur, répond-elle d’une voix douce.

Cette réponse me terrasse – ces mots, émis par cette bouche insolente… Un instant, je m’imagine qu’elle est à ma disposition.

— Merci de m’avoir accordé votre temps, monsieur.

— Tout le plaisir a été pour moi.

Je parle sincèrement : il y a longtemps qu’une personne ne m’a autant fasciné, et cette pensée me trouble. Elle se lève. Je lui tends la main, avide de la toucher.

— À bientôt, mademoiselle Steele.

Je parle à voix basse tandis qu’elle met sa petite main dans la mienne. Oui, j’ai envie de fouetter et de baiser cette fille dans ma salle de jeux. De la ligoter, de la voir m’attendre… me désirer, confiante… Je déglutis. Laisse tomber, Grey.

— Monsieur Grey.

Elle incline la tête et retire sa main très vite… trop vite.

Merde, je ne peux pas la laisser partir comme ça. Manifestement, elle meurt d’envie de s’enfuir. Tout en la raccompagnant, je suis pris d’une inspiration subite.

— Je tiens simplement à m’assurer que vous franchirez le seuil saine et sauve, mademoiselle Steele.

Elle rougit comme sur commande, d’une délicieuse nuance de rose.

— C’est très aimable à vous, monsieur Grey, répond-elle sèchement.

Mlle Steele montre les dents ! Je souris derrière elle tandis qu’elle sort, tout en lui emboîtant le pas. Andréa et Olivia lèvent les yeux, stupéfaites. Ouais, bon, quoi, je raccompagne une visiteuse, c’est tout.

— Vous aviez un manteau ?

— Une veste.

Je fusille du regard Olivia, qui est encore en train de minauder, comme chaque fois qu’elle me voit. Elle se lève d’un bond pour aller chercher une veste marine. Je la lui prends en lui ordonnant d’aller se rasseoir. Qu’est-ce qu’elle m’énerve, celle-là, avec ses regards énamourés.

Tiens donc. La veste a bien été achetée chez Old Navy. Mlle Anastasia Steele devrait faire un peu plus d’efforts vestimentaires. Je lui tends la veste, et en la passant sur ses épaules délicates, je lui effleure la nuque. Elle se fige à ce contact et pâlit. Oui ! Je la trouble. Ce constat m’enchante. Je m’avance jusqu’à l’ascenseur pour appuyer sur le bouton d’appel, tandis qu’elle s’agite à côté de moi.

Ah, qu’est-ce que j’aimerais t’empêcher de gigoter, bébé.

Les portes s’ouvrent. Elle se précipite dans la cabine, puis se retourne vers moi.

— Anastasia, dis-je dans un murmure en guise d’au revoir.

— Christian, chuchote-t-elle.

Les portes de l’ascenseur se referment en laissant mon prénom suspendu dans l’air. Tout d’un coup, il me paraît étrange, comme s’il ne m’était pas familier, et cette sensation est excitante.

Mais qu’est-ce qui m’arrive ? Il faut que j’en sache plus sur cette fille.

— Andréa, dis-je en rentrant dans mon bureau, appelez-moi Welch, tout de suite.

En me rasseyant pour attendre l’appel, je contemple les tableaux accrochés au mur et les paroles de Mlle Steele me reviennent : « Ils rendent extraordinaires des objets ordinaires. » C’est comme si elle s’était décrite elle-même.

Mon téléphone bourdonne.

— M. Welch est en ligne.

— Passez-le-moi.

— Oui, monsieur.

— Welch, j’ai besoin que vous fassiez une recherche.

SAMEDI 14 MAI 2011

Anastasia Rose Steele |
Date de naissance : | 10 septembre 1989, Montesano, WA
Adresse : | 1114 SW Green Street, appartement 7
| Haven Heights, Vancouver, WA 98888
Téléphone portable : | 360 959 4352
Numéro de sécurité sociale : | 987-65-4320
Compte bancaire : | Wells Fargo Bank, Vancouver, WA 98888
| N° de compte : 309361, créditeur $683,16
Occupation : | Étudiante
| WSU Vancouver College of Liberal Arts
| Licence d’anglais
Moyenne : | 4,0
Études antérieures : | Lycée de Montesano
Examen d’admission à l’université : | 2150
Emploi : | Quincaillerie Clayton’s
| NW Vancouver Drive, Portland, OR (mi-temps)
Père : | Franklin A. Lambert
| Date de naissance : 1er septembre 1969
| Date de décès : 11 septembre 1989
Mère : | Carla May Wilks Adams
| Date de naissance : 18 juillet 1970
| épouse Frank Lambert, 1er mars 1989,
| veuve 11 septembre 1989
| épouse Raymond Steele, 6 juin 1990
| Divorcée 12 juillet 2006
| épouse Stephen M. Morton, 16 août 2006
| Divorcée 31 janvier 2007
| épouse Robbin (Bob) Adams, 6 avril 2009
Affiliation politique : | Aucune
Religion : | Aucune
Orientation sexuelle : | Inconnue
Relations amoureuses : | Aucune actuellement

J’étudie ce dossier pour la centième fois depuis que je l’ai reçu il y a deux jours pour trouver des indices sur l’énigmatique Mlle Anastasia Rose Steele. Je n’arrive pas à oublier ce fichu petit bout de femme et ça commence à m’énerver sérieusement. Cette dernière semaine, au cours de réunions particulièrement ennuyeuses, je me suis surpris à me repasser l’interview dans ma tête. Ses doigts maladroits sur le dictaphone, sa façon de se caler les cheveux derrière les oreilles, de se mordre la lèvre, ça me remue chaque fois.

Et maintenant, me voilà garé devant Clayton’s, la modeste quincaillerie où elle travaille.

Tu es cinglé, Grey. Qu’est-ce que tu fous là ?

Je savais que j’en arriverais là. Que je devais la revoir. Je le sais depuis qu’elle a prononcé mon prénom dans l’ascenseur avant d’être engloutie dans les entrailles de mon immeuble. J’ai essayé de résister. J’ai attendu cinq jours, cinq fichues journées pour voir si j’arriverais à l’oublier. Et attendre, ça n’est pas mon truc. Je déteste attendre… Je n’ai jamais fait la cour à une femme de ma vie. Toutes celles que j’ai eues savaient ce que j’attendais d’elles. J’ai peur que Mlle Steele soit trop jeune, que mon offre ne l’intéresse pas… Ferait-elle une bonne soumise ? Je secoue la tête. Il n’y a qu’un moyen de le savoir… alors me voilà, comme un con, assis dans un parking de banlieue dans un quartier sinistre de Portland.

L’enquête n’a rien révélé de remarquable – sauf la dernière information, qui me taraude. Voilà pourquoi je suis ici. Pourquoi n’y a-t-il aucun homme dans votre vie, mademoiselle Steele ? Orientation sexuelle inconnue. Elle est peut-être lesbienne ? Je ricane. C’est peu probable. Je me rappelle la question qu’elle m’a posée durant l’interview, sa gêne intense, la façon dont sa peau s’est teintée de rose clair… Merde. Depuis que je l’ai rencontrée, je n’arrête pas d’avoir ce genre de pensée ridicule.

C’est pour ça que tu es là.

Je meurs d’envie de la revoir – ces yeux bleus me hantent jusque dans mes rêves. Je n’ai pas parlé d’elle à Flynn, heureusement, parce que en ce moment je me conduis comme un harceleur. Je devrais peut-être le mettre au courant. Je lève les yeux au ciel – je n’ai aucune envie qu’il m’emmerde avec ses interprétations à la con. J’ai simplement besoin de distraction… et, pour l’instant, la seule distraction dont j’aie envie est vendeuse dans une quincaillerie.

Voyons voir si la petite Mlle Steele est aussi appétissante que dans tes souvenirs. En piste, Grey. Je descends de voiture et traverse tranquillement le parking jusqu’à l’entrée. Le timbre monotone d’une sonnette électronique résonne lorsque je franchis le seuil.

Le magasin est beaucoup plus vaste qu’il n’en a l’air de l’extérieur, et bien qu’on soit samedi midi, il est pratiquement désert. Des allées entières de bric-à-brac me rappellent qu’une quincaillerie recèle bien des trésors pour les personnes dans mon genre. Je me fournis surtout sur Internet mais puisque je suis ici, je pourrais faire quelques courses… Velcro, anneaux à clé fendus – ouais. Je vais trouver la délicieuse Mlle Steele et m’amuser un peu.

Je mets trois secondes à la repérer. Elle est derrière un comptoir, en train de scruter intensément un écran d’ordinateur tout en grignotant son déjeuner – un bagel. Distraitement, elle essuie une miette au coin de ses lèvres et la glisse dans sa bouche en se suçant le doigt. Ma queue tressaille. Putain, j’ai quatorze ans, là, ou quoi ? Ça m’énerve, cette réaction d’ado. Je me calmerai peut-être une fois que je l’aurai ligotée, baisée, fouettée… pas forcément dans cet ordre-là. Ouais. C’est de ça que j’ai besoin.

Elle est totalement concentrée sur sa tâche, ce qui me donne l’occasion de l’examiner. Pensées salaces mises à part, elle est séduisante, vraiment très séduisante. Mes souvenirs ne me trompaient pas.

Elle lève les yeux et se fige. Quand son regard bleu me transperce, c’est aussi déstabilisant que la première fois. Elle se contente de me fixer, en état de choc, je crois. Je ne sais pas si c’est bon ou mauvais signe.

— Mademoiselle Steele. Quelle agréable surprise.

— Monsieur Grey, chuchote-t-elle d’une voix étranglée.

Ah… bon signe.

— J’étais dans le coin. J’avais besoin de faire quelques achats. Je suis ravi de vous revoir, mademoiselle Steele.

Vraiment ravi. Elle porte un tee-shirt et un jean moulant, pas ces machins informes qu’elle avait l’autre jour. Toute en jambes, la taille fine, des seins parfaits. Elle continue à me fixer, bouche bée. Il faut que je résiste à l’envie de tendre la main pour donner une chiquenaude à son menton afin qu’elle referme la bouche. Je suis venu de Seattle en hélico rien que pour toi, et voir ta tête en ce moment, ça vaut le voyage.

— Ana. Mon nom, c’est Ana. Que puis-je faire pour vous, monsieur Grey ?

Elle inspire profondément, redresse les épaules comme elle l’avait fait lors de l’interview et m’adresse le sourire forcé qu’elle réserve aux clients.

À vous de jouer, mademoiselle Steele.

— J’ai besoin de quelques articles. Tout d’abord, des liens de serrage en plastique.

Ses lèvres s’entrouvrent lorsqu’elle inspire brusquement.

Vous seriez étonnée de tout ce qu’on peut faire avec des liens de serrage, mademoiselle Steele.

— Nous en avons de différentes tailles. Voulez-vous les voir ?

— S’il vous plaît. Montrez-les-moi, mademoiselle Steele.

Elle contourne le comptoir et désigne l’une des allées. Elle porte des Converse. Je me demande vaguement de quoi elle aurait l’air en talons aiguilles vertigineux. Des Louboutin… rien que des Louboutin.

— Ils sont au rayon des accessoires électriques, allée huit.

Sa voix tremble et elle rougit… encore. Je la trouble. Il y a de l’espoir. Donc, elle n’est pas lesbienne. Je ricane.

— Après vous, dis-je en tendant la main pour lui demander de me précéder.

Je la laisse marcher devant pour admirer son cul superbe. Elle a vraiment tout pour me plaire : douce, polie, belle, avec tous les attributs physiques que je recherche chez une soumise. Reste à savoir si elle pourrait l’être. Elle ne connaît sans doute rien à mon mode de vie mais j’aimerais beaucoup l’initier. Tu mets la charrue avant les bœufs, Grey.

— Vous êtes à Portland pour affaires ? me demande-t-elle, interrompant mes pensées.

Elle joue les indifférentes. Ça me donne envie de rire, pour une fois – les femmes me donnent rarement envie de rire.

— Je suis venu visiter le département agroalimentaire de la Washington State University, qui est situé à Vancouver.

En réalité, je suis venu vous voir, mademoiselle Steele. Quand elle s’empourpre, je me sens coupable de lui avoir menti.

— Je subventionne des recherches sur la rotation des cultures et la science des sols.

Ça, au moins, c’est vrai.

— Ça fait partie de vos projets pour nourrir la planète ?

Elle esquisse un demi-sourire.

— Plus ou moins.

Est-ce qu’elle se moque de moi ? Si c’est le cas, qu’est-ce que j’aimerais la corriger… Mais par où commencer ? Peut-être par une invitation à dîner, plutôt que l’entretien habituel ? Alors ça, ce serait du jamais-vu : inviter une soumise potentielle à dîner…

Nous parvenons au rayon des liens de serrage, rangés par tailles et par couleurs. Je caresse distraitement les emballages. Si je l’invitais à dîner, viendrait-elle ? Quand je lui jette un coup d’œil, elle soude ses doigts noués sans me regarder… Voilà qui est prometteur. Je sélectionne les liens les plus longs : plus flexibles, ils permettent d’attacher les deux poignets et les deux chevilles ensemble.

— Ceux-là, ça ira.

Elle rougit à nouveau.

— Autre chose ? dit-elle rapidement.

Soit elle est très zélée, soit elle veut me virer du magasin dès que possible.

— Je voudrais du gros scotch.

— Vous faites des rénovations ?

Je retiens un ricanement.

— Non, pas de rénovations.

Je n’ai pas manié le pinceau depuis un bon moment. L’idée me fait sourire : j’ai du personnel pour ça.

— Par ici, murmure-t-elle, l’air chagriné. Cet article se trouve au rayon décoration.

Allez, Grey. Tu n’as plus beaucoup de temps. Fais-lui la conversation.

— Vous travaillez ici depuis longtemps ?

Évidemment, je connais déjà la réponse. Contrairement à certaines personnes, je me documente, moi. Elle rougit à nouveau – bon sang, qu’est-ce qu’elle est timide. Je n’ai pas le moindre espoir. Elle se retourne rapidement et descend l’allée vers la section décoration. Je lui colle au train. Je suis quoi, là, un toutou ?

— Quatre ans, marmonne-t-elle quand nous parvenons au rayon adhésifs.

Elle se penche pour prendre deux rouleaux de différentes largeurs.

— Celui-ci, dis-je.

Le plus large est plus efficace pour bâillonner. Quand elle me le remet, nos doigts s’effleurent. Ça me descend jusqu’à l’aine. Bordel !

Elle pâlit.

— Ce sera tout ? demande-t-elle d’une voix rauque.

Putain, je lui fais le même effet. Peut-être…

— Il me faudrait aussi de la corde.

— Par ici.

Elle part comme une flèche, ce qui me donne une nouvelle occasion d’admirer son joli cul.

— Vous cherchez quoi, au juste ? Fibre synthétique, naturelle ? De la ficelle, des câbles ?

Merde – stop. Je gémis intérieurement en tentant de refouler une image d’elle, suspendue au plafond de ma salle de jeux.

— Je prendrai cinq mètres de corde en fibre naturelle.

La fibre naturelle est plus rêche et plus irritante quand on essaie de se débattre… c’est ma corde préférée.

Malgré ses doigts tremblants, elle mesure efficacement cinq mètres de corde, tire un cutter de sa poche arrière et la coupe en un seul geste, puis elle l’enroule et l’attache avec un nœud coulant. Impressionnant.

— Vous étiez scoute quand vous étiez petite ?

— Les activités de groupe, ça n’est pas mon truc, monsieur Grey.

— Et c’est quoi votre truc, Anastasia ?

Je croise son regard : ses iris se dilatent. Oui !

— Les livres, chuchote-t-elle.

— Quelles sortes de livres ?

— Bof, vous savez, comme tout le monde. Les classiques. Surtout la littérature anglaise.

La littérature anglaise ? Brontë et Austen, je parie. Des trucs romantiques avec des fleurs et des petits oiseaux. Putain. Pas bon, ça.

— Vous avez besoin d’autre chose ?

— Je ne sais pas. Que pourriez-vous me recommander ?

Je veux voir sa réaction.

— Pour bricoler ? demande-t-elle, étonnée.

J’ai envie de hurler de rire. Tu sais, bébé, le bricolage, ça n’est vraiment pas mon truc. Je hoche la tête en me retenant de rire. Elle me détaille de la tête aux pieds. Oh, putain. Elle me reluque !

— Une salopette, lâche-t-elle.

C’est le truc le plus inattendu qui soit sorti de sa jolie bouche insolente depuis qu’elle m’a demandé si j’étais gay.

— Pour ne pas salir vos vêtements.

Elle désigne mon jean, à nouveau gênée. Je n’y résiste pas :

— Je pourrais les enlever.

— Euh…

Elle vire au rouge betterave et fixe le sol.

— Alors je prends une salopette. Il ne manquerait plus que je salisse mes vêtements, dis-je pour abréger ses souffrances.

Sans un mot, elle fait volte-face et remonte l’allée rapidement. Une fois de plus, je la suis.

— Autre chose ? me demande-t-elle d’une voix étranglée en me tendant une salopette bleue.

Elle est mortifiée, les yeux baissés, le visage écarlate. Putain, qu’est-ce que ça me remue.

— Et votre article, ça avance ? lui dis-je en espérant la remettre à l’aise.

Elle lève les yeux et m’adresse un petit sourire soulagé. Enfin.

— Ce n’est pas moi qui l’écris, c’est Katherine. Mlle Kavanagh. Ma colocataire. C’est elle, la journaliste. Elle en est très contente. Elle est rédactrice en chef du journal des étudiants, et elle était catastrophée de ne pouvoir faire l’entretien elle-même.

C’est la phrase la plus longue qu’elle m’ait adressée depuis que nous nous sommes rencontrés, et c’est pour parler de quelqu’un d’autre. Intéressant.

Avant que j’aie pu répondre, elle ajoute :

— La seule chose qui l’ennuie, c’est de ne pas avoir de photo originale de vous.

Tiens donc, la tenace Mlle Kavanagh veut des photos. Ça pourrait se faire. Ainsi, j’aurai l’occasion de passer un peu plus de temps avec la délicieuse Mlle Steele.

— Quelles sortes de photos veut-elle ?

Elle me fixe un moment, puis secoue la tête.

— Eh bien, je suis dans le coin. Demain, peut-être…

Je pourrais rester à Portland. Travailler à l’hôtel. Prendre une chambre au Heathman. Il faudra que Taylor m’apporte mon ordinateur et quelques vêtements. Ou Elliot – à moins qu’il soit en train de baiser une nouvelle conquête, comme tous les week-ends.

— Vous seriez prêt à faire une séance photo ?

Elle ne cache pas son étonnement. Je hoche la tête. Vous seriez surprise de savoir tout ce que je ferais pour passer plus de temps avec vous, mademoiselle Steele… d’ailleurs, je me surprends moi-même.

— Kate en serait ravie – si nous arrivons à trouver un photographe.

Quand elle sourit, son visage s’éclaire comme un matin d’aurore en été. Elle devient belle à en couper le souffle.

— Tenez-moi au courant, pour demain.

Je tire une carte de visite de mon portefeuille.

— Voici ma carte, avec mon numéro de portable. Il faudra m’appeler avant 10 heures du matin.

Si elle ne m’appelle pas, je rentre à Seattle et j’oublie cette aventure ridicule. L’idée me déprime.

— D’accord. Kate va être ravie.

Elle sourit toujours.

— Ana !

Nous nous retournons tous les deux vers un jeune homme en vêtements de sport qui a surgi au bout de l’allée. Il est tout sourire pour Mlle Anastasia Steele. C’est qui, ce con ?

— Euh… excusez-moi un instant, monsieur Grey.

Elle s’avance vers lui et le con l’enveloppe de ses bras de gorille. Mon sang se glace. C’est une réaction primitive. Bas les pattes, connard. Je serre les poings et je ne suis que vaguement apaisé quand je vois qu’elle ne fait rien pour lui rendre son étreinte.

Ils se mettent à chuchoter. Merde, Welch s’est planté. C’est son mec. Il a l’âge qu’il faut, et il la dévore de ses petits yeux porcins. Il la tient un moment à bout de bras pour l’examiner, puis il lui pose la main sur les épaules comme si de rien n’était. C’est un geste apparemment désinvolte, mais je sais qu’il est en train de marquer son territoire. Elle, gênée, se dandine d’un pied sur l’autre.

Merde. Je me tire ? Puis elle lui dit autre chose et s’écarte pour se mettre hors d’atteinte ; elle lui touche le bras, pas la main. Manifestement, ils n’ont pas de rapports intimes. Tant mieux.

— Paul, je te présente Christian Grey. Monsieur Grey, voici Paul Clayton, le frère du propriétaire du magasin.

Elle m’adresse un regard bizarre et poursuit :

— Je connais Paul depuis que je travaille ici, mais on ne se voit pas très souvent. Il est rentré de Princeton où il fait des études de management.

Bon, c’est le frère du patron, pas son mec. Je ne m’attendais pas à me sentir aussi soulagé, et ça m’énerve. J’ai vraiment cette fille dans la peau.

— Monsieur Clayton, dis-je d’une voix délibérément cassante.

— Monsieur Grey…

Il me tend une main flasque. Couille molle.

— … le Christian Grey ? De Grey Enterprises Holdings ?

En une fraction de seconde, je le regarde passer du possessif à l’obséquieux.

Ouais, c’est moi, tête de nœud.

— Ça alors. Je peux vous aider ?

— Anastasia s’en est chargée, monsieur Clayton. Elle m’a donné toute satisfaction.

Maintenant, fous le camp.

— Super, fait-il avec de grands yeux pleins de déférence. À tout à l’heure, Ana.

— D’accord, Paul.

Il s’éloigne, Dieu merci. Je le regarde disparaître au fond du magasin.

— Autre chose, monsieur Grey ?

— Ce sera tout.

Merde, il ne me reste plus beaucoup de temps, et je ne sais pas encore si je vais la revoir. Il faut que je sache s’il y a le moindre espoir qu’elle envisage ce que j’ai en tête. Comment le lui demander ? Suis-je prêt à me charger d’une novice ? Merde. Il va lui falloir un entraînement intensif. Je gémis intérieurement en considérant toutes les possibilités intéressantes que ça représente… Rien que le processus d’apprentissage, ça sera du pur plaisir. Mais est-ce qu’elle sera intéressée ? Ou est-ce que je me plante sur toute la ligne ?

Elle retourne vers la caisse et calcule le montant de mes achats sans lever les yeux. Regarde-moi, merde ! Je veux revoir ses beaux yeux bleus pour essayer de deviner ce qu’ils cachent.

Elle lève enfin la tête.

— Ça vous fera quarante-trois dollars, s’il vous plaît.

C’est tout ?

— Voulez-vous un sac ? me demande-t-elle en reprenant son attitude de vendeuse tandis que je lui tends mon American Express.

— S’il vous plaît, Anastasia.

Son prénom – un beau prénom pour une belle fille – roule sur ma langue.

Elle place les articles rapidement et efficacement dans le sac. Ça y est. Il faut que j’y aille.

— Vous m’appellerez, pour la séance photo ?

Elle hoche la tête et me rend ma carte bancaire.

— Très bien. Alors à demain, peut-être.

Je ne peux pas partir comme ça. Il faut que je lui fasse comprendre qu’elle m’intéresse.

— Au fait, Anastasia, je suis ravi que Mlle Kavanagh n’ait pas pu faire cette interview.

Satisfait de sa réaction, je jette le sac en plastique par-dessus mon épaule et je sors du magasin d’un pas décidé.

Oui, je sais que je fais une erreur, mais je la veux. Maintenant, il faut que j’attende… que j’attende… une fois de plus.

Exerçant une force de volonté qui ferait honneur à Elena, je regarde droit devant moi tout en sortant mon téléphone de ma poche. Je monte dans ma voiture de location. Non, je ne me retournerai pas. Pas question. Mais je jette un coup d’œil dans le rétroviseur, d’où je peux voir la devanture désuète du magasin. Elle n’est pas derrière la vitrine à me regarder. Je suis déçu.

J’appelle Taylor, qui répond avant même que le téléphone ait sonné.

— Monsieur Grey.

— Réservez-moi une suite à l’hôtel Heathman. Je reste à Portland pour le week-end. Rejoignez-moi avec le SUV. Vous m’apporterez mon ordinateur, les documents qui sont en dessous, et une ou deux tenues de rechange.

— Oui, monsieur. Et Charlie Tango ?

— Demandez à Joe de le garer à PDX.

— Très bien, monsieur. Je serai là dans trois heures et demie environ.

Je raccroche et démarre. J’ai donc quelques heures à tuer à Portland en attendant de savoir si cette fille s’intéresse à moi. Que faire ? Une randonnée, je crois. La marche gommera peut-être cette faim bizarre qui me ronge.

Cinq heures se sont écoulées sans que la délicieuse Mlle Steele me téléphone. Et alors, qu’est-ce que je m’imaginais ? J’observe la rue depuis la fenêtre de ma suite du Heathman. Je déteste attendre. J’ai toujours détesté. Les nuages s’accumulent dans le ciel. Il n’a pas plu durant ma randonnée dans Forest Park, mais la marche n’a pas atténué mon agitation. Je lui en veux de ne pas m’appeler, mais c’est surtout à moi que j’en veux. Qu’est-ce que je suis con d’être venu à Portland. Je perds mon temps à courir après cette femme. J’ai déjà couru après une femme, moi ?

Grey, contrôle-toi.

Je consulte une fois de plus mon téléphone en soupirant, au cas où j’aie raté son appel. Rien. Au moins, Taylor m’a apporté tout mon barda. Il faut que je lise le rapport de Barney au sujet de ses expériences sur le graphène, et à l’hôtel, je peux travailler en paix. En paix ? Je n’ai pas connu la paix depuis que Mlle Steele a déboulé dans mon bureau.

Lorsque je lève les yeux, le crépuscule voile ma suite d’ombres grises. La perspective de passer encore une nuit tout seul me déprime. Alors que je me demande quoi faire, mon téléphone vibre sur le bois ciré du bureau. Le numéro qui s’affiche à l’écran m’est inconnu mais vaguement familier. Il porte le préfixe régional de Washington. Tout d’un coup, mon cœur s’emballe comme si je venais de courir quinze kilomètres. Et si c’était elle ?

Je réponds.

— Euh… monsieur Grey ? C’est Anastasia Steele.

J’affiche aussitôt un sourire triomphant. Tiens, tiens. Mlle Steele chuchote d’une petite voix nerveuse. Ma soirée s’annonce déjà plus intéressante.

— Mademoiselle Steele. Je suis ravi de vous entendre.

Elle retient son souffle. Ça me titille aussitôt l’entrejambe. Génial. Je la trouble autant qu’elle me trouble.

— Euh… Nous aimerions faire une séance photo… demain, si vous êtes toujours d’accord. Est-ce que ça vous irait, monsieur ?

Dans ma chambre. Rien que toi et moi, avec des liens de serrage.

— Je suis à l’hôtel Heathman, à Portland. Disons 9 h 30 demain matin ?

— Très bien, nous y serons ! s’exclame-t-elle, incapable de masquer son soulagement.

— Je m’en réjouis d’avance, mademoiselle Steele.

Je raccroche avant qu’elle ne devine à quel point je suis enchanté et excité. Je me cale dans mon fauteuil pour contempler l’horizon qui s’obscurcit, en passant les deux mains dans mes cheveux. Comment vais-je m’y prendre pour conclure cette affaire ?