Couverture de Céleste Wallaert

Maquette intérieure de Graphicat

ISBN : 978-2-7002-6451-7

© Rageot-Éditeur, PARIS, 2021.

Tous droits de reproduction, de traduction et d’adaptation réservés pour tous pays.

Loi n° 49-956 du 16-07-1949 sur les publications destinées à la jeunesse.

Préface

Ceci est mon cœur est un titre clin d’œil au volume précédent, Ceci est mon corps, livre choral composé de trois récits de fiction et de trois textes journalistiques, dédiés au corps féminin ou transgenre. Avec ce même procédé, mêlant fiction et journalisme, nous nous sommes plongées au cœur… du cœur, et des histoires d’amours. Amours avec un S, s’il vous plaît ! Remarquons d’ailleurs qu’« amour », au pluriel, devient féminin. C’est rare que la langue française rende grâce aux femmes d’un point de grammaire positive. Pour être honnête, ce n’est pas ce qui nous a décidées, mais quand même, la coïncidence nous a bien plu.

Longtemps réglementées, codifiées, les histoires d’amour ont été presque interdites aux femmes puisque les unions – dès que l’argent ou la succession entrait en jeu – se traitaient comme des contrats d’affaires. L’épouse en était un paramètre de choix. Et ce paramètre était sommé de se reproduire tôt et de veiller aux tâches domestiques. D’amour, il n’était pas question pour elles. Heureusement, ces mariages arrangés sont beaucoup moins nombreux ; malheureusement ils ont toujours cours, ne l’oublions pas.

Aimer au grand jour qui elles souhaitaient aimer, pour les femmes, fut longtemps une bataille. Ça l’est parfois encore. Et puis, aux difficultés liées aux sociétés dans lesquelles elles vivent, au poison que le patriarcat distille dans les rapports de couple, s’ajoutent « les tourments du cœur », comme disaient les anciens. Tous ces élans ou toutes ces craintes que parfois on ne comprend pas nous-même. Mais, comme l’écrit Virginie Despentes dans son roman Les jolies choses : « Quand l’amour se présente, il faut savoir s’y risquer ».

C’est le point commun de ces six textes, pourtant très différents : ils murmurent qu’il faut plonger quand l’amour est là. Garder les yeux ouverts, quand même, et savoir être fort·e pour combattre les obstacles, mais plonger ! Même si au bout de l’histoire, la rupture nous attend.

Sofia Aouine, écrivaine très remarquée pour son premier roman Rhapsodie des oubliés, nous raconte dans sa fiction Le chagrin des papillons quelques jours dans la vie de Madeleine, ou plutôt Bang Tam, adoptée à l’âge de trois ans. Désespérément en manque d’amour de ses parents, croit-elle, elle est aussi en manque d’affection pour elle-même. « L’amour que l’on n’a pas pour soi aussi fait mal » pense Bang Tam. C’est au matin d’une fugue nocturne, mais aussi intérieure, qu’elle trouvera ses réponses.

Lauren Malka, journaliste, a voulu creuser le mystère de l’amour : qu’est-ce qui se passe dans notre cerveau quand on est amoureux ou amoureuse ? La voilà partie pour analyser le coup de foudre, grâce à Catherine Lord, neuroscientifique canadienne qui prépare précisément un livre sur ce que la science peut nous dire de l’amour. La journaliste a recueilli le témoignage de Justine, qui tombe raide dingue de Jauris. Et avec la complicité de Catherine Lord, nous voici aux premières loges dans le cerveau de Justine pour observer, au ras des molécules, le grand bouleversement du désir et de l’attachement.

Giulia Foïs, qui vient de publier Je suis une sur deux, n’explore pas quant à elle le champ du mystère. Dans Crevette, c’est l’amour d’une sœur pour son frère qu’elle nous rapporte. Hannah fait du break dance et c’est son grand frère, Théo, qui l’a initiée. Ils sont une team, un duo, plus que doué. Hannah est formidable dans des chorégraphies qui sont pourtant faites par les garçons pour les garçons. « A priori, le costume n’était pas taillé pour Hannah. Mais il lui allait comme un gant » nous dit l’autrice. Sauf que ce frère, ce guide, ce mentor envahit le quotidien d’Hannah, et il serait urgent qu’il trouve sa juste place.

Anna Cuxac, journaliste, a remonté le temps du désir interdit. Dans son texte Nos courageuses aînées qui aimaient les femmes, elle nous présente deux femmes formidables, lesbiennes l’une et l’autre, qui se sont battues dans les années 60 pour vivre leur amour homosexuel au grand jour. L’une est anonyme, l’autre s’inscrit dans la grande histoire du Mouvement de la Libération des Femmes. Toutes les deux sont de véritables role models, inspirantes, dont le courage et la ténacité sont formidablement revigorants !

En revanche, l’histoire d’amour que nous fait revivre Roukiata Ouedraogo, comédienne, humoriste et autrice de Du miel sous les galettes, est hétérosexuelle. C’est même le modèle du genre, un classique de l’amour contrarié par des familles opposées. Oui, oui, comme Roméo et Juliette. Mais sa fiction, De guerre et d’amour, se déroule dans un camp de réfugiés, quelque part en Afrique. Ella y rencontre Lamine. Il est Peuhl, un peuple de pasteurs de l’Afrique de l’Ouest, elle fait partie des Mossis, l’ethnie majoritaire du Burkina Faso… deux peuples aux relations complexes. Et sur cette trame traditionnelle qui s’inscrit au cœur d’un contexte politique et social dramatique, Roukiata Ouedraogo tisse un récit à la fois drôle et poignant, totalement surprenant.

Et si Roméo et Juliette s’étaient séparés ? La littérature aurait manqué quelque chose… quoi que ! La séparation peut être source de renaissance, c’est l’enseignement que la journaliste Alizée Vincent a retiré de son enquête Échappées belles. Elle y questionne une épreuve redoutable : la rupture amoureuse. « Parfois, écrit-elle, la plus belle partie d’une histoire d’amour, c’est la rupture. » Les témoins qu’Alizée Vincent a rencontré·e·s lui font part d’expériences douloureuses mais toujours très riches. Comment ils et elles se sont sorti·e·s de chagrins au départ insurmontables et qui ont été, finalement, des étapes positives dans leur vie.

Voici donc six points de vue sur l’amour. Il y a tant à dire sur cette expérience à la fois solitaire et commune qu’ils ne couvrent qu’un tout petit champ des possibles. Puissent-ils, dans leur variété et leur éclectisme, vous donner envie à vous aussi, lectrice et lecteur, de vivre avec courage et passion.

Isabelle Motrot

LE CHAGRIN DES PAPILLONS

SOFIA AOUINE

L’amour d’un père est plus haut que la montagne, l’amour d’une mère est plus profond que l’océan.

Proverbe japonais

C’était un été qui semblait ne jamais naître pour Madeleine. Un été sans promesses, sans valse des corps sur la plage, sans coups de soleil ou sensation de glace qui vous fond trop vite sur les doigts. Un été, sans souvenir de baiser furtif, d’un amour de vacances au goût d’inconstance, rencontré un soir de 14 juillet. Ces amours inoubliables qui s’échappent à l’aube d’une rentrée aux couleurs pâles, d’un jour de septembre. Une ivresse, une sensation d’éternel inachevé, même quand on grandit.

Depuis ses onze ans, elle s’était habituée à vivre cette période étrange où la ville se vidait, entre deux années scolaires qui passaient mollement. Ne pas partir en vacances n’était plus une honte qu’il fallait cacher. Juste une étape de plus à surmonter avant son « Grand Départ » quand l’âge de les quitter arriverait. Sa « Re-naissance ». Elle se le répétait chaque fois que les choses lui échappaient dans la vie. Dans ce destin qui avait choisi pour le moment de ne pas lui donner le droit d’être, selon elle, une jeune femme comme les autres. Il lui fallait répéter, jusqu’à l’enivrement, ce mot « Re-naissance ». Tel un mantra pour se délivrer dès que les prémices de l’angoisse explosaient dans son ventre. « Re-naissance », « Re-naissance », « Re-naissance ».

Cette révélation lui était arrivée, à la fin juin, un soir où elle devait quitter seule, pour la première fois, son petit job d’été d’équipière qu’elle venait de décrocher chez Happy Chicken, un fast-food isolé entre les docks et la gare du Havre. Dès son embauche, elle avait accepté le service du soir car c’était payé quelques euros de plus.

Elle était prête à tout, même à endurer de nuit cette sale route de la Z.I du port jusqu’à la maison. À marcher, la peur au ventre, le long des boulevards sombres où seules les enseignes de kebab éclairaient le béton de manière glauque. Supporter ces terrasses remplies d’hommes de tous âges, qu’elle appelait les affamés ou les chiens de la casse avec ses copines. Ces désespérés de la vie, inexorablement accrochés à leur table pendant les quatre saisons, de midi à minuit, à tout commenter comme des vieilles commères sur une place de village et à regarder les filles telles des proies en les violant presque du regard.

Elle avait tenté toutes sortes de chemins, mais impossible de ne pas passer devant eux pour regagner la maison. Madeleine, résignée, supportait ce calvaire en crevant de peur dès qu’elle voyait l’heure tourner sur la pendule du restaurant.

Cet instant, où elle sentait l’échéance se rapprocher et qu’elle devait sortir pour la dernière fois les poubelles pleines de bouffe gâchée du patron qui les obligeait à y mettre du liquide vaisselle pour ne pas que les rats ou les clochards viennent récupérer ce qu’il y avait dedans. Cet instant, où il fallait remettre ses vêtements et mêler à l’odeur de lessive le gras des fritures qui empestait son uniforme. Cet instant, où le bruit du rideau qui crevait le silence de la nuit comme un couperet achevait de briser cette petite sensation de protection entre elle et leur monde. Puis, enfin, comme un supplice, arrivait la seconde précise où elle devait se jeter dans l’arène, marcher, les jambes épuisées à être restée debout et servir docilement les clients, sursauter à chaque coup de vent ou de volets qui claquent, en se retournant comme suivie par des fantômes pour traverser ces longues rues enténébrées qui la séparaient de l’appartement.

« Re-naissance », « Re-naissance », parce qu’elle ne voudrait jamais finir comme ça… seule, dans la nuit, et disparaître sans avoir jamais eu la vie qu’elle méritait. Madeleine le savait, chaque fois qu’elle traversait devant eux, ils lui prenaient quelque chose. Elle ne pouvait pas faire semblant que cela ne l’abîmât pas, car la colère et la frustration explosaient en elle dès qu’un regard la déshabillait ou qu’elle entendait un sale mot. À leurs yeux, les femmes qui osaient s’aventurer ici la nuit et marcher sur leur territoire ne pouvaient être que des filles faciles offertes à leur virilité, en vendant forcement leur corps à des ordures comme eux. « Re-naissance ». Elle préférait crever de n’importe quoi d’autre, mais jamais ici. Agressée, ou pire, par je ne sais pas quel serial killer dans un supplice atroce, qu’elle avait découvert, horrifiée, en regardant en boucle des rediffs de Faites entrer l’accusé sur YouTube, pour se faire peur avec ses copines. Elles les appelaient les soirées des sorcières, entre deux délires au ballon d’hélium, quelques « Despés », un peu de ouija, des TikTok débiles, on se tirait les cartes, on « binge-watchait » des films d’horreur sur Netflix et toutes les vidéos sur les serial killers. Elles surfaient ensuite sur Tinder et jouaient aux devinettes de qui était un psychopathe, un violeur, ou un petit copain potentiel. Elles scrollaient en riant aux éclats, en se disant qu’il fallait se barrer vite de cette ville pour enfin trouver un mec potable.

Madeleine pensait peu aux garçons, l’amour c’était loin et elle préférait écouter les histoires des copines. Elle aimait juste ces instants, là, les soirées dans la grande maison d’Élisa où elles étaient seules au monde, et ensemble pour toujours. Madeleine était heureuse à en crever, elle aurait voulu ne jamais rentrer, nulle part, ne jamais grandir. Mais il y avait toujours un lendemain. « Re-naissance. » Il fallait marcher vite, capuche sur la tête, épaules rentrées, le regard scrutant le sol, en rasant les murs pour qu’on ne remarque pas sa silhouette frêle et sa grande taille de girafe.

« Re-naissance. » Chaque fois qu’elle arrivait enfin dans son hall, refermant la porte en la poussant de toutes ses dernières forces, elle se sentait un peu sauvée de ces hommes, et de ces boulevards. « Renaissance. » Sauvée pour ce soir-là uniquement, car après cette route, quelque chose de l’innocence disparaissait au fond d’elle. Une fois couchée, Madeleine s’enroulait dans sa couverture, ne se déshabillait pas, par peur que quelqu’un vienne. Le rêve du grand papillon qui la poursuivait en pleurant revenait encore la hanter. Il revenait de plus en plus souvent depuis quelques années et toutes les nuits depuis le début de l’été.

Madeleine s’habitua vite aux brûlures, au poulet qui ressemblait à tout sauf à du poulet, aux cadences de robot et à la concurrence avec les autres pour avoir sa connerie de photo gravée en « employé de la semaine » sur le mur, comme un bon toutou. Elle était le genre de collègue qui, dans une équipe, acceptait tout… de remplacer, couvrir les autres, dire oui sans se plaindre au patron parce qu’on l’avait habituée à ça. Ne jamais dire non. À l’école, à la maison, à son père. Avec Fanta, rencontrée à la pause clope, elles s’escortaient jusqu’au croisement avant la Poste. Quand il fallait passer devant les terrasses, Fanta avait toujours un truc à dire pour défendre sa copine et remettre les cas sociaux à leur place. Madeleine était admirative du courage de ce bout de jeune fille qui aurait pu se battre avec tout le monde pour se faire respecter. Elle lui répétait toujours : « Meuf, si tu ne te respectes pas, qui va le faire ? En plus t’as pas de grand frère ». Au bout de deux semaines, malheureusement, Fanta n’était plus venue et n’avait plus répondu au téléphone. Elle, au moins, elle avait eu le courage de partir, avant que sa fierté ne finisse aux chiottes. Le patron avait décidé de ne pas la remplacer. Il savait que Madeleine ferait le travail de deux personnes. Elle s’accrochait tellement au « Grand Départ » qu’elle n’avait rien dit. Madeleine se détestait de ne pas leur avoir tenu tête, le soir où elle avait fait la fermeture seule pour la première fois. « Hé toi, tu fous quoi, là ? Viens. » « Tu cherches quoi, la Chinoise, t’es pas avec ta copine, ce soir, en train de tapiner ? » Un tombereau d’insultes, des bruits de bouches et des langues sorties, de l’obscénité qui vous déglingue même une guerrière. Il y en avait un qui avait même fait semblant de la suivre. Elle avait couru aussi vite que dans son rêve au grand papillon. « Re-naissance. » Le lendemain de cette première fois à faire la route seule pour rentrer du Happy Chicken, Madeleine se sentit sale et épuisée. Le ciel gris s’était rapidement levé dans sa chambre, dont elle ne fermait jamais les rideaux pour voir l’horizon. Elle se tira du lit, encore et toujours avec l’envie de disparaître. Le mot arriva aux coins de ses lèvres comme une délivrance. Elle murmura doucement : « Re-naissance ». Une fois, puis mille fois, en se disant : « Si je le répète assez face au ciel, cela finira par arriver, peut-être que je m’aimerai assez pour partir et renaître loin d’ici ». Elle s’était promis, ce matin-là, pour ses dix-huit ans, qu’il changerait tout. Bientôt, elle giflerait la vie. « Re-naissance. »

Quand elle avait été embauchée chez Happy Chicken, les copines s’étaient moquées d’elle, et avaient essayé de l’en dissuader à cause des garçons qu’elle croiserait forcément. Léo et sa bande de la gare qui la vanneraient jusqu’à la fin des temps, car c’était l’échec ultime de puer la graisse et en plus de ramasser les déchets des autres. Madeleine avait trop honte de parler de ce qui lui était arrivé sur la route. Honte d’avoir peur qu’on lui dise que c’était sa faute et de paraître faible aussi et qu’on lui rappelle encore d’où elle venait. À chaque fois qu’il y avait une Asiatique dans les faits divers, on la prenait à partie. La dernière, une étudiante vietnamienne qui cherchait un logement à Strasbourg, avait été assassinée par un tueur en série. Le lendemain, le portrait de la victime en première page dans la presse locale, après avoir circulé dans la cour du lycée, lui avait été envoyé sur leur groupe Snapchat avec la mention : @madeleine2346 : « Hé, wsh, on dirait Madeleine, trop flippant ». Avec ce message privé/dm, d’Élisa sa meilleure amie qui l’avait vexée sans s’en apercevoir : « Mad, fais attention ce soir chez Happy Chicken. Elle te ressemblait de ouf, arrête ce taf ça sert à r’. Et viens à la maison samedi, soirée sorcières ». Émoji chicken wing, émoji cornet de frites, émoji couteau, émoji pleure de rire, émoji sorcières. Le serial killer, que la presse avait surnommé Le tueur des Chinoises, était l’objet d’une chasse à l’homme dans toute la France. Et chaque fois qu’elle sortait de la maison ou qu’elle croisait quelqu’un qu’elle ne connaissait pas, on lui disait de faire attention, car elle serait peut-être la prochaine. Alors, pour qu’on ne lui renvoie pas une fois de plus ces réflexions sur son visage différent des autres, même de ses parents, elle avait tu ce qui lui était arrivé.

Madeleine préférait sentir le graillon et la transpiration, encaisser les familles et les clients énervés, leurs dégueulasseries, les emballages jetés à côté des poubelles vides par flemme parce que derrière il y en avait des comme elle qui ramassaient en silence, et même de se faire courser par les tocards du kebab. Elle préférait renoncer à même fêter son anniversaire comme tous les ans chez Élisa pendant « leurs soirées sorcières » avant que toutes les filles de la bande ne partent dans leurs maisons sur la côte de Granit rose. Renoncer à tout, mais qu’on la laisse tranquille, qu’on arrête de la comparer à des prostituées chinoises ou des Asiatiques assassinées. Ne plus entendre ces remarques, qui la détruisaient un peu plus encore. Madeleine voulait être comme les autres : « Re-naissance ». Encore un peu à tenir, à se taper cette route, mais elle s’accrocherait. Fuck le poulet, les copines, le serial killer et ceux qui voyaient des Chinois partout. En plus, ça c’était avant le coronavirus. Cette année, elle passerait seule ses dix-sept ans.

Le jour de son anniversaire correspondait toujours au jour du départ vers la semaine de vacances que « sa famille » pouvait s’offrir, à l’époque. Cela avait été le premier cadeau de ses quatre ans, après son arrivée dans sa nouvelle maison. Madeleine ne savait pas si elle était née ce 17 juillet précisément, ou si on avait choisi cette date pour elle comme beaucoup d’autres choses choisies et racontées par ceux qui l’avaient adoptée. Ce 17 juillet, c’était la première fois qu’elle voyait la mer de si près. Elle était assise sur un petit muret, entourée de ces inconnus qu’elle devait désormais appeler « mes » parents. Ses petites jambes se balançant dans le vide et son regard résolu à se noyer presque en contemplant la Méditerranée. Les sens en éveil et mangeant un gâteau sucré comme le paradis plein de petites perles s’accrochant autour de ses lèvres. On lui avait dit que c’était le jour de sa naissance, qu’elle méritait un cadeau et qu’elle en aurait un, et qu’on irait voir la mer dans une jolie robe tous les ans, à la même date si elle était sage. Madeleine y avait cru longtemps, parce que le bleu de l’eau et le sucre au coin de sa bouche, la jolie petite robe et la douce main qu’on lui avait tendue pour se promener sur la plage, la musique d’Alain Souchon à la radio au retour et le sourire de la dame dans le rétroviseur, lui avaient fait sentir pour la première fois une tornade de bonheur dans le ventre.

Elle aurait pu vivre sur ces restes de souvenirs d’enfance jusqu’à sa mort.

Quand elle y pensait, tout s’effaçait. Et elle y pensait souvent. Surtout les dernières semaines qui précédaient ses dix-sept ans. Madeleine le savait, ce serait encore un juillet sans gâteau à petites perles, ni robe ou sourire de la dame devenue « sa mère », grâce à l’amour qu’elle lui avait donné. Enfin « amour », si on peut dire que ce mot existe. Il y a presque le mot mourir dedans. Amour, mourir. En espagnol on dit « amor », comme la mort. Elle avait souvent cette espèce de comptine dans la tête, amour, amor, à mort. Surtout les nuits où elle rêvait du grand papillon.

Madeleine, qui avait l’impression de ne pouvoir jamais être aimée, ni aimer en retour, avait demandé un jour à sa mère : « Tu mourrais par amour pour lui ? ». C’était un 14 février, jour de Saint-Valentin, et les cris fusaient à la maison. « Lui », c’était celui qui avait remplacé le gentil monsieur de son enfance qu’elle avait appelé « papa », quelques années. Cet homme qui avait l’habitude de la regarder avec tendresse et qui passait désormais devant elle comme si elle n’existait plus. Elle disait souvent : « Qu’est-ce que j’ai fait ? ». Le silence lui répondait. Elle demandait souvent : « Je ne suis plus ta fille ? ». Le silence lui répondait. Celui qui entourait les yeux de sa mère de bleu, dont le joli sourire s’était transformé en un rictus amer aux coins de ses lèvres à force de vivre avec lui, était appelé désormais le « gros bâtard ». Il était devenu l’ennemi intime à abattre, pour qu’elles puissent vivre toutes les deux comme avant et retourner voir la mer, peut-être, un 17 juillet.

Le matin dans la cour avec Élisa, quand on se racontait la suite de ce que l’on s’était dit une moitié de la nuit sur Snapchat, Madeleine donnait des nouvelles du « gros bâtard », et plus jamais de « mon père », car un père ça vous regarde, vous aime, aime votre mère aussi quelle que soit l’enfant que vous soyez, même si vous êtes adoptée. Un père n’est pas un « gros bâtard » qui fait de sa maison une caverne à larmes, dont on a envie de casser la porte et de ne jamais revenir. Madeleine aimait sa mère, mais la voir s’accrocher au « gros bâtard », malgré les coups et les cris, la dégoûtait d’elle. La vraie de vraie famille qu’elle s’était choisie, c’étaient ses copines, à la vie à la mort. « La vida, la muerte, mes meufs », comme elles hurlaient avant de se séparer à la gare au retour du lycée. « La vida, la muerte, bitches ! » Même si les gens se retournaient à leurs cris, à la vie à la mort, « Qlf ! », « Que la famille ! », à défaut d’en avoir une. Même si, bientôt, elle avait décidé de les quitter pour enfin être elle-même et renaître loin des histoires de chinoiseries. Il n’y aurait qu’Élisa à qui elle dirait son secret sur son départ, quand le temps serait venu. Si Élisa gardait son secret, pour une fois.

Dix-sept ans le 17 juillet ! Elle essayait de se souvenir quand cette famille qui l’avait choisie avait commencé à devenir une terre hostile. Cet éloignement, la touchant dans sa peau aussi profondément que ce jour où dans le dictionnaire, elle avait été vérifier le mot « abandon » quand « le gros bâtard » lui avait envoyé à la figure qu’on l’avait abandonnée, qu’il ne tolérerait aucune plainte venant d’elle, car on lui avait sauvé la vie dans son pays plein de maladies. Elle se demandait quel pays, de quoi l’avait-on sauvée mais ni sa mère, ni le « gros bâtard », ne voulait lui répondre.

Alors, Madeleine s’appuyait sur ce qui lui restait du bonheur d’hier. S’il ne restait que cela, c’était déjà ça pour tenir. Mais se souvenir lui faisait mal car il vous rappelle à ce qui n’est plus, et à ce qui ne sera plus jamais. Elle se demandait quand avait commencé l’effritement de leur amour commun. Peut-être quand « ses parents » lui avaient dit que les finances étaient trop justes pour même envisager une semaine de camping dans le Sud. Leur traditionnelle escapade s’était terminée quand « le père » avait perdu son emploi de docker et que les licenciements successifs ont fini de laminer une presque génération d’hommes autour d’elle.

Ce n’est pas qu’à cette époque elle aimait être coincée avec eux dans le mobile-home exigu, étouffant loin de l’intimité de sa chambre et de sa bande de copines. Mais elle s’était habituée, comme on s’habitue à tout, enfant. Habituée à ces jours qui n’en finissaient pas. Ces journées gravées dans le marbre, rythmées par ces interminables apéros voisins-pastis-pétanque obligatoires, ponctués de sourires forcés. Ces matins où sa mère affichait une mine au bonheur factice, soulagée un temps d’être loin de sa cuisine et des bébés des autres qu’elle gardait. Et toujours ces mêmes après-midis à jouer seule dans la piscine qui pue des pieds avec option activités débiles. Puis, pour terminer, ces mêmes soirées interminables où les commérages et les blagues salaces se mêlaient au son de la musique pourrie de fête foraine du disc-jockey, qui était aussi le maître-nageur.

Biographies

SOFIA AOUINE

Sofia Aouine a travaillé en tant que reporter radio et documentariste sonore pour France Culture, RFI et des radios francophones. En 2019, elle publie son premier roman Rhapsodie des oubliés aux éditions de La Martinière, lauréat du Prix de Flore 2019 et du Prix Beur Fm, TV5 Monde 2019.

ANNA CUXAC

Née à Toulon à la fin des années 80, Anna Cuxac est rédactrice en chef de Causette.fr.

Elle est en 2013 diplômée du Centre universitaire de l’enseignement du journalisme (CUEJ), après des études d’histoire à la Sorbonne.

Cela fait sept ans qu’elle travaille chez Causette, où elle dirige aussi la rubrique « On nous prend pour des quiches ».

Elle donne des cours de journalisme à l’Institut européen du journalisme (IEJ) depuis 2019.

Elle a déjà participé au premier volet de la coédition Causette et Rageot, avec Ceci est mon corps, où elle s’intéressait alors à la transidentité.

GIULIA FOÏS

Passée par le Centre de Formation des Journalistes, Giulia Foïs s’est peu à peu spécialisée dans les questions de genre. Productrice à France Inter, elle anime tous les vendredis l’émission Pas Son Genre et tient un billet hebdomadaire sur l’antenne consacré aux inégalités femmes/hommes et aux violences de genre. En mars 2019, elle publiait Je suis une sur deux, récit-manifeste du viol qu’elle avait subi quand elle avait vingt ans et du combat qui, pour elle, s’en était suivi. Crevette est sa première fiction.

LAUREN MALKA

Née en 1983 à Paris, Lauren Malka est autrice, journaliste indépendante et podcasteuse. Diplômée du CELSA, formée à la littérature, à la philosophie et inspirée par son époque, elle chronique chaque mois dans les pages Livres (entre autres) du magazine Causette et réalise un podcast mensuel sur l’écriture intitulé Assez parlé pour l’école Les Mots. En décembre 2020, son premier film documentaire « La France aux fourneaux. L’histoire de France à travers ses pratiques culinaires », présenté par François Morel, a été diffusé par France 5.

En mars 2019, elle a écrit une nouvelle de fiction sur le thème du ventre dans le recueil Ceci est mon corps, co-édité par Rageot et Causette. Elle est aussi l’autrice du Goût de la philosophie (Mercure de France, 2019), une anthologie commentée des textes de philosophes, de romanciers et d’artistes sur le plaisir de philosopher et des Journalistes se slashent pour mourir. La presse face au défi numérique (Robert Laffont, 2016), une enquête écrite sous la forme d’un dialogue fictif sur l’avenir du journalisme.

ISABELLE MOTROT

Le parcours d’Isabelle Motrot est totalement atypique. Elle a fait beaucoup de radio (sur France Inter et Europe 1), pas mal de télé aussi, et a participé à de nombreuses émissions (Comme au cinéma, Culture pub, Le bateau Livre, Une maison, un artiste), toujours sur le service public. Parallèlement à ces activités, elle a collaboré à quelques magazines puis posé ses valises chez Causette, il y a huit ans. Aujourd’hui elle y est directrice de la rédaction et veille au développement des projets, dont celui, passionnant, de ce recueil.

ROUKIATA OUEDRAOGO

Roukiata Ouedraogo est une comédienne, autrice, chroniqueuse radio et scénariste française d’origine burkinabé. Arrivée en France à vingt ans, elle a enchaîné les petits boulots avant d’intégrer le Cours Florent. Diplôme d’art dramatique en poche, elle crée le « Seule en scène » Yennenga, l’épopée des Mossé en 2008. Suivent Ouagadougou Pressé, en 2013 et Je demande la Route en 2018.

Sa carrière riche et variée passe par l’art de rue (Article 13 avec la compagnie Carabosse), l’humour (Jamel Comedy Club, le Marrakech du Rire), la radio (chroniqueuse dans l’émission Par Jupiter, sur France Inter), la télévision et le cinéma.

Elle publie également des chroniques dans les revues Kazein et Siné Madame, participe à l’ouvrage collectif Mix & Chic Barbès Château Rouge (Xérographes). En septembre 2020 paraît son premier roman, Du miel sous les galettes, chez Slatkine & Cie.

Roukiata Ouedraogo est engagée auprès d’associations luttant pour l’éducation, la santé ou contre les violences faites aux femmes.

ALIZÉE VINCENT

Alizée Vincent est journaliste au magazine Causette. C’est dans les rédactions de Sciences Humaines et du Monde des Religions qu’elle a fait ses armes journalistiques, après avoir été diplômée de Sciences-Po Lille et du Centre de Formation des Journalistes. Elle doit ses premiers apprentissages féministes au Consent Awareness and Sexual Education Club et à la Queer Arts Society de l’Université de Calgary (Canada) où elle a étudié un an.

CÉLESTE WALLAERT

Céleste Wallaert est illustratrice à Paris. Elle dessine pour la presse, l’édition (Ceci est mon corps, Rageot ; Bliss stories, Hachette ; What my teenager Thinking, Penguin Random House), mais aussi pour des marques comme La Redoute, Monoprix ou encore Le Petit Souk. Inspirée par tout ce qui l’entoure, son quotidien et la société en général, elle est fascinée par tout ce que peut dire une simple image.

Ses traits et ses couleurs vives et franches mêlent féminisme, grâce et diversité. Humaniste, elle célèbre la beauté dans ses différents styles, origines et morphologies.

Rita Mitsouko, « Les histoires d’A », The No Comprendo, 1986, Virgin Records.

Clara Luciani, « A crever », Monstre d’amour, 2017, Initial Artist Services.

Joyce Jonathan & Lola Dubini, « Mon héroïne », 2019, WM FR Affiliated-Play Two.

Yseult, « Bye bye bye », Yseult, 2014, Polydor.

Brigitte, « Sauver ma peau », Nues, 2017, Boulou Records.

Barbara Pravi, « Notes pour trop tard », réécriture de Notes pour trop tard d’Orelsan, 2019.

DANS LA MÊME COLLECTION :

CECI EST MON CORPS

Ceci est mon corps : puissant ou chétif, d’ébène ou d’albâtre, douloureux ou glorieux, sage ou effronté…

Je n’en fais pas une religion, mais il est sacré et doit être respecté. Il se métamorphose sans cesse… et je l’assume tel qu’il est !

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