Summer
games

Droit au but

R.S. GREY

Traduit par
Michèle Jullien

© EDEN 2017, un département de City Éditions

© 2016 R.S. Grey

Publié aux États-Unis sous le titre Summer Games : settling the score.

Published by arrangement with Bookcase literary agency.

Couverture : © Shutterstock

ISBN : 9782824646541

Code Hachette : 69 4211 0

Collection dirigée par Christian English & Frédéric Thibaud

Catalogues et manuscrits : city-editions.com/EDEN

Conformément au Code de la Propriété Intellectuelle, il est interdit
de reproduire intégralement ou partiellement le présent ouvrage, et ce,
par quelque moyen que ce soit, sans l’autorisation préalable de l’éditeur.

Dépôt légal : Août 2017

Note au lecteur

Bien que cette histoire soit indépendante, elle s’insère dans l’univers créé pour Scoring Wilder.

Gardez en tête que, si Scoring Wilder a été publié il y a deux ans, Summer games : droit au but prend place cinq ans après l’histoire originale.

Bonne lecture.

1

Andie

Tout le monde avait entendu les rumeurs qui circulaient sur le village olympique – pas les détails sur les installations de classe mondiale ou les régimes alimentaires très caloriques qu’on y servait, mais ce que l’on chuchotait sur les ennuis dans lesquels les athlètes se fourraient une fois qu’ils quittaient les pistes pour retrouver leurs lits.

Le Comité international olympique distribue les préservatifs comme des bonbons.

Les athlètes sont tous des maniaques du sexe.

Les Jeux continuent bien longtemps après que les médailles ont été distribuées.

En 2000, les officiels des Jeux avaient distribué soixante-dix mille préservatifs. Ils avaient dû sentir les murs trembler plus fort qu’ils ne l’auraient cru parce qu’ils en avaient commandé vingt mille de plus après la première semaine de compétition. Pour les Jeux de Sotchi et de Londres, ils avaient porté la mise initiale à cent mille pour les six mille compétiteurs invités. Si vous faites le calcul, cela donne seize à dix-sept protections par athlète, pour un événement qui avait duré moins d’un mois. Alors, rumeurs ou pas, le message était clair : Quand la flamme est allumée, que les Jeux commencent !

Kinsley Bryant, mon mentor dans l’équipe de football féminine, m’avait assuré que toutes les rumeurs concernant le village étaient vraies. Elle avait participé aux derniers Jeux d’été et pouvait en témoigner, mais les choses étaient alors différentes. Ses premiers Jeux s’étaient déroulés à Londres. Cette fois-ci, nous étions dans la ville ensoleillée de Rio de Janeiro, au Brésil, qui irradiait déjà d’une aura de débauche. Au moment où nous sortîmes de l’avion, je pouvais sentir l’excitation qui régnait. Les touristes et les athlètes inondaient les services des douanes. La foule était vivante, pressée, et je ressentais la fièvre qui l’embrasait alors que des discussions dans des dizaines de langues différentes résonnaient autour de moi.

À l’extérieur de l’aéroport, je pris une grande inspiration en essayant de donner du sens à tout le cirque qui m’entourait. Des vendeurs de rue criaient à notre attention « Un joli collier pour une jolie fille ! » et les chauffeurs de taxi promettaient des tarifs imbattables « On vous emmène où vous voulez ! Pas cher ! Pas cher ! ». Mes cinq premières minutes dans la ville s’avérèrent colorées, bruyantes et grisantes.

— Par ici, mesdames ! nous lança la manager de l’équipe, agitant sa main en l’air pour nous ouvrir la voie en direction d’une file de navettes en attente.

Je hissai mon sac à dos sur mon épaule et tirai ma valise derrière moi. Je voulais prendre mon temps et m’imprégner du lieu, mais on nous partageait déjà en différents groupes pour nous installer dans les véhicules. Nous nous dirigions vers le village olympique et mon corps bourdonnait d’excitation. Je me demandais à quoi je devais m’attendre. Est-ce que j’allais pouvoir sortir de ma chambre sans tomber nez à nez avec un gigantesque joueur de rugby allemand ? Allaient-ils jeter des préservatifs vers nous, comme durant les matchs de basket, ou nous attendraient-ils dans nos chambres avec un seau en argent rempli de magnums de champagne ? « Boa tarde, voici la clé de votre chambre et un peu de lubrifiant. »

Ils seraient sûrement plus discrets que cela.

— Si nous devons rester assises plus longtemps, mes jambes vont s’atrophier et je ne pourrai plus participer à la compétition, se lamenta Kinsley, me tirant de mes pensées.

Elle se retourna sur son siège de la rangée du milieu et nous jaugea toutes les trois, tassées à l’arrière de la navette. Nina, une autre rookie, était assise à côté de moi, s’essayant calmement à résoudre un sudoku. Michelle était installée à côté d’elle, occupée avec son téléphone. Jusqu’ici, elles s’étaient montrées toutes les deux assez peu réactives. J’avais essayé de les faire sortir de leur coquille pendant le long vol depuis L.A., mais sans aucun résultat.

— Je suis d’accord, dit Becca en se tournant pour poser les coudes sur l’arrière de son siège.

Kinsley et Becca étaient toutes les deux des anciennes de l’équipe, mais, en cet instant, elles ressemblaient plutôt à deux inspectrices sur le point de nous interroger.

— Je pense qu’on a besoin de quelque chose pour nous divertir jusqu’à notre arrivée au village.

Kinsley suggéra une partie de fuck-marry-kill1, mais, comme les autres rookies manquaient aussi bien de tendances matrimoniales qu’homicides, nous finîmes par faire le tour de la navette pour choisir avec quel athlète nous serions prêtes à coucher si l’occasion se présentait d’elle-même.

— Et pour toi ? me demanda Kinsley en haussant les sourcils.

Je souris.

— Désolée, je n’ai pas ouvert de dossier « bites ».

Je me dis qu’il y aurait assez de beaux garçons partout pour que je n’aie pas à me préoccuper de dresser une liste de mes envies au préalable.

— Quelqu’un de vieux jeu, j’imagine.

Elle fut sceptique.

— Sérieusement, pas un seul garçon ne te vient à l’esprit ?

Je haussai les épaules.

— Je suis sûre que j’en trouverai un le moment venu.

— Bouh ! T’es nulle, trancha Becca. À qui le tour ?

— Freddie Archibald ! s’exclama Michelle, levant enfin le nez de son téléphone.

— Mmm, Freddie, acquiesça Nina, marquant une pause dans son sudoku pour regarder rêveusement par la vitre.

Je plissai le nez.

— Qui ça ? 

— Il nage pour la Grande-Bretagne ! s’exclama Michelle avec une expression horrifiée.

Apparemment, j’aurais dû savoir qui il était.

— Il s’appelle Frederick Archibald et il fait partie de la famille royale britannique ou quelque chose comme ça. La totale.

Avec un nom pareil, j’imaginai un prince empaillé avec un balai royal dans le cul.

— OK, très bien, et pour vous deux ? Qui ce serait ? demandai-je, renvoyant la balle à Kinsley et à Becca.

Kinsley montra sa main gauche, où un gros diamant ornait son annulaire.

— Désolée, je ne peux pas jouer vu que j’ai déjà gagné.

Je ris et levai les yeux au ciel. Kinsley était mariée à Liam Wilder, un dieu du foot et un coach assistant pour notre équipe. Ils s’étaient rencontrés quand Liam avait commencé à coacher son équipe à l’université, avant les derniers Jeux olympiques. Becca était elle aussi mariée à un footballeur – l’un des anciens coéquipiers de Liam – et, lorsqu’ils étaient réunis tous les quatre, ils formaient un ensemble plutôt photogénique. À chaque fois que je passais devant un kiosque à journaux, j’apercevais toujours un magazine sportif avec, au moins, l’un de leurs visages imprimé sur la couverture. Quand j’avais été sélectionnée dans l’équipe nationale féminine, ils m’avaient adoptée avec enthousiasme au sein de leur quatuor redoutable. Déménager du Vermont à L.A. avait constitué une transition mouvementée, sans compter l’entraînement olympique, mais Kinsley et Becca étaient vite devenues les grandes sœurs que je n’avais jamais eues, mais toujours voulues.

— Alors, est-ce que vos alliances signifient que vous ne pouvez pas venir faire la fête avec moi ce soir ? demandai-je avec un sourire sournois.

Kinsley plissa les yeux.

— De quoi tu parles ?

— Les nageurs brésiliens m’ont envoyé un message sur Facebook. Ils organisent une soirée à thème et j’avais l’intention d’y aller.

— Ne comptez pas sur moi, dit Nina. Le décalage horaire.

Michelle acquiesça.

— Pareil pour moi.

Horreur.

Becca et Kinsley échangèrent un regard anxieux concernant mes projets de sortie, mais ce n’était pas une surprise. Au cours des derniers mois, j’avais essayé de les convaincre que j’étais une adulte, sauf qu’elles me voyaient toujours comme la rookie innocente tout juste débarquée de son Vermont natal. Je pouvais comprendre leur inquiétude : je n’avais pas beaucoup d’expérience de la fête et j’avais voyagé pour la première fois à l’étranger durant nos matchs de qualification seulement quelques mois auparavant. Sans oublier le baratin qu’on nous avait servi sur le taux de criminalité à Rio durant un séminaire intitulé « La sécurité pendant les Jeux », mais ce n’était pas comme si j’allais me retrouver à marcher seule dans les rues la nuit.

« Depuis que tu t’es installée à L.A., tu as été comme une petite sœur pour moi, m’avait dit Kinsley sur le chemin de l’aéroport. Je me sens responsable de toi. »

Théoriquement, j’étais la petite sœur de Kinsley dans l’équipe et, même si je lui étais reconnaissante de se soucier de moi, j’étais prête à vivre un peu par moi-même. Pendant longtemps j’avais consacré toute mon énergie au football, cependant nous avions encore une semaine avant le premier match et j’étais prête à voir par moi-même le genre de folies qu’offrait le village.

Viva Brasil !

***

Le village olympique s’étalait sur sept zones, avec de hauts immeubles alignés le long d’une grande artère principale. La navette nous amena jusqu’à l’entrée de notre résidence, et je comptai les boutiques sur le trajet. Un café jouxtait un fleuriste, et des snacks étaient éparpillés entre des cabinets de médecins, un centre bancaire, un salon de coiffure et un bureau de poste. Tout ce dont nous pourrions avoir besoin était accessible à pied. Nous arrivâmes à un passage clouté et notre navette marqua l’arrêt pour laisser la foule traverser. Cette agitation me faisait penser à la rentrée universitaire. Des athlètes se déversaient de voitures et de vans, vêtus des couleurs de leurs pays. Tout le monde était fatigué par le poids des valises, des sacs de sport et des heures de voyage. Nous étions tous là pour travailler dur et représenter nos nations aux Jeux ; mais, maintenant que nous étions tous ensemble, il y avait un courant d’excitation perceptible dans l’atmosphère.

— Il est là ! s’exclama Michelle, tapant du doigt contre la vitre. Freddie ! Regarde !

Je suivis la direction indiquée, essayant de discerner l’athlète britannique dans toute cette agitation.

— Où ça ? demanda Kinsley, se penchant par-dessus Becca pour accéder à la vitre.

— C’est mon sein, crétine. Rassieds-toi ! lança Becca en la repoussant à sa place.

J’essayais de le repérer, mais le trottoir ressemblait à une explosion de coloris. Les athlètes se mélangeaient, et, à la seconde où je crus avoir trouvé quelqu’un qui semblait porter le drapeau britannique, il avait disparu dans la foule.

— Je ne le vois pas !

Michelle grogna.

— Regarde ! C’est le grand gars avec les cheveux bruns !

— Bien sûr, Michelle, ça nous aide beaucoup, ironisa Kinsley, alors qu’elle laissait tomber et se rasseyait sur son siège.

Je ris, prête à abandonner moi aussi, mais Michelle se mit alors à crier en montrant l’avant de la navette.

— Là ! Il est juste là !

Je m’avançai pour me caler entre Becca et Kinsley et me figeai au moment où Freddie devint visible, cadré par les limites du pare-brise tandis qu’il traversait la rue.

Que Dieu garde la Reine !

— Bon sang, soupira Nina, plantant ses doigts dans mon bras afin de se hisser jusqu’à un meilleur point de vue.

« Bon sang » n’était pas suffisant pour décrire ce que l’on voyait. « Bon sang » était une expression pour les manants sans distinction. C’était lui, Freddie ? Le voir était plus proche de déclencher un « Dieu du ciel », accompagné d’un « Il me faut une nouvelle culotte, s’il vous plaît » ajouté un ton plus bas. Son visage était si séduisant qu’il fallut que je cligne des yeux trois fois avant de me laisser croire que j’étais bien face à un être humain.

— Regardez-moi ce menton, se pâma Nina, ébahie.

— Regardez ces lèvres, renchérit Michelle.

— Il est si grand ! ajouta Nina. Oh, mon Dieu… il est tellement mieux dans la vraie vie.

J’essayai d’ignorer leurs commentaires pour me faire une idée par moi-même. Il avait des cheveux bruns épais et des yeux qui semblaient beaucoup plus clairs. Caramel. Sa peau était bronzée et rasée de près, et quiconque doté d’yeux pouvait deviner les muscles cachés sous sa chemise. Mais ce qui me souffla, ce fut le sourire se dessinant doucement sur son visage à l’approche de l’équipe des médias qui l’avaient aperçu de l’autre côté de la rue. À ce moment précis, je fus bouleversée.

— J’ai oublié, commença Becca en se tournant pour nous regarder toutes les trois. Est-ce que c’est « Les Anglais vont venir » ou « Les Anglais vont me faire venir » ?

Kinsley éclata de rire.

— Nous n’aurions jamais dû déclarer l’indépendance. Est-ce que vous pensez qu’on peut revenir dessus ?

— Où croyez-vous qu’il va ? demanda Michelle, les ignorant complètement.

— Probablement faire une interview, répondit Nina.

Aucun doute n’était permis : il arborait le look parfait pour passer à la télévision. Toutefois, il y avait plus que cela : il était intrigant. Frederick Archibald était une entité à part entière, et, alors que la navette recommença à avancer, je le suivis des yeux à travers le pare-brise arrière en me demandant si Michelle et Nina avaient raison. Freddie Archibald avait définitivement quelque chose, et, si je devais établir une liste des athlètes sexy à Rio, je l’y mettrais tout en haut.

1. Le jeu du fuck-marry-kill consiste à dire, lorsque le nom d’une personne est proposé à la ronde, ce qu’on aimerait hypothétiquement faire avec elle : coucher (fuck), se marier (marry) ou la tuer (kill). [N.d.T]