PRÉSENTATION DE PREMIÈRES NEIGES SUR PONDICHÉRY

Violoniste virtuose, fervent de musique kleizmer autant que du répertoire classique, Hochéa Meintzel accepte l’invitation d’un festival de musique carnatique à Chennai, en Inde du Sud. Blessé dans sa chair par un attentat, c’est avec l’intention de ne plus revenir qu’il quitte Jérusalem.

Comme aimanté par les circonstances, après une cahotante équipée qui le mène de Pondichéry à la côte de Malabar, en passant par un ranch de montagne aux frontières du Kerala, il trouve refuge à Fort Cochin, un soir de tempête, au sein de l’antique synagogue bleue. Parce que la grande prière exige un minyan, quorum de dix fidèles, ceux qui sont encore là supplient Hochéa d’être des leurs. Avec la promesse de lui raconter l’histoire ancestrale des juifs de Kochi…

Porté par les figures de Samra, sa fille adoptive, et de Mutuswami, la jeune musicienne qui le guide et l’accompagne, Hochéa s’en remet à un enchaînement de hasards, quitte à affronter une part occultée de sa vie – et l’intuition d’un autre monde, d’une autre histoire, d’un autre exil.

En un tour de force romanesque, Premières neiges sur Pondichéry nous plonge dans un univers sensoriel extrême, exubérant, heurté, entêtant, à travers le prisme d’un homme qui porte en lui toutes les musiques du monde, et accueille l’inexorable beauté de tous ses sens.

Pour en savoir plus sur Hubert Haddad ou Premières neiges sur Pondichéry, n’hésitez pas à vous rendre sur notre site www.zulma.fr.

PRÉSENTATION DE L’AUTEUR

Auteur d’une œuvre considérable, Hubert Haddad nous implique magnifiquement dans son engagement d’intellectuel et d’artiste, avec des titres comme Palestine (Prix Renaudot Poche, Prix des cinq continents de la Francophonie), les deux volumes foisonnants du Nouveau Magasin d’écriture ou le très remarqué Peintre d’éventail (Prix Louis Guilloux, Grand Prix SGDL de littérature pour l’ensemble de l’œuvre).

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PRÉSENTATION DES ÉDITIONS ZULMA

Être éditeur, c’est avant tout accueillir des auteurs inspirés et sans concessions — avec une porte grand ouverte sur les littératures vivantes du monde entier. Au rythme de douze nouveautés par an, Zulma s’impose le seul critère valable : être amoureux du texte qu’il faudra défendre. Car il s’agit de s’émouvoir, comprendre, s’interroger — bref, se passionner, toujours.

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COPYRIGHT

La couverture de Premières neiges sur Pondichéry,

de Hubert Haddad, a été créée par David Pearson.

© Zulma, 2017 ; 2020 pour la présente édition

ISBN : 978-2-84304-999-6

Ce livre numérique, destiné à un usage personnel, est pourvu d’un tatouage numérique. Il ne peut

être diffusé, reproduit ou dupliqué d’aucune manière que ce soit, à l’exception d’extraits à

destination d’articles ou de comptes rendus.

Le format ePub a été préparé par Isako www.isako.com à partir de l’édition papier du même ouvrage.

HUBERT HADDAD

PREMIÈRES

NEIGES

SUR PONDICHÉRY

roman

ÉDITIONS ZULMA

Écris le chant joyeux de la guérison, le chant précieux de la délivrance, et de ton futur ainsi tu te souviendras.

RABBI NAHMAN DE BRASLAV

Madras la nuit – poix et goudron. L’air a une épaisseur d’huile. Une puissante odeur de putréfaction chargée de poussière et de cendres animales s’infiltre sous l’épiderme, dans la gorge et les bronches. À Jérusalem, pendant des années, chaque dimanche, il avait traversé un marché arabe sous un soleil nimbé d’étincelles. Les crieurs d’agrumes le saluaient. La foule s’ouvrait avec des froissements d’étoffe. Les éclats de voix se répondaient, proches et lointains. On s’apostrophait du fond du temps. On plaisantait et riait d’un étage à l’autre de la tour de Babel. C’était avant la multiplication des attentats, avant le mur. Yitzhak Rabin n’avait pas encore été assassiné par un juif orthodoxe. On pouvait espérer un règlement pacifique du conflit. Certains jours de fête, les voix dans les rues se mêlaient avec une espèce d’harmonie. L’hébreu et l’arabe, le yiddish, le copte ou l’arménien, les langues tissaient ensemble de vieilles connivences. Dans l’accalmie, tout laissait augurer un apaisement, une ouverture, quelque chose de miraculeux. Rien n’est advenu que violence, rancune et spoliation.

Hochéa Meintzel descend à petits pas la passerelle, guidé par une main de femme.

— On doit probablement m’attendre, dit-il, comme pour se rassurer.

L’hôtesse acquiesce d’une voix lasse. Sa main glisse sous son coude d’un geste protecteur.

Hochéa Meintzel a quitté Israël sans idée de retour après une vie d’espoir et de colère. À l’aéroport de Tel-Aviv, une heure avant son départ, l’ombre de Samra cherchait encore à le retenir. « C’est une folie, lui avait-elle répété. Toute ton existence appartient à cette terre, et comment vivrais-tu seul à ton âge ? » Au moment de la séparation, elle s’était blottie contre lui, les genoux légèrement ployés, sans doute pour rappeler son rôle de tuteur ou de père au vieil homme.

Ici à Chennai, à peine débarqué, sa solitude ne saurait être plus entière. Il n’a pour l’heure d’autre projet que s’éloigner sans bruit, faire le vide, disparaître. Mais la vie tient aux tripes par la mémoire. De nouveau, il songe à Samra, son enfant, sa protégée. La loi juive et moins encore le droit coranique n’en eussent admis l’adoption. Au secret de ses rêves, torches jetées dans un puits, Samra n’avait cessé de s’opposer à son départ. Jusqu’au soir du scandale, à l’issue du concert anniversaire donné avec l’orchestre philharmonique de Tel-Aviv devant un public enthousiaste. Curieusement, malgré son incompréhension, elle était devenue plus indulgente avec lui. « Je ne suis plus Israélien et je ne veux plus être juif, ni homme, ni rien qui voudrait prétendre à un quelconque héritage. » Ces mots ne manquèrent pas de provoquer une belle stupeur, après l’idylle musicale et les acclamations. Le violon et l’archet toujours en main, Hochéa s’était esquivé sous les sifflets et les huées.

Dans le grand hall de l’aéroport de Chennai, douane et corridors franchis, une autre main effleure son épaule. Un rire de jeune femme éclaire la rumeur indistincte. L’hôtesse qui vient de le conduire s’est éclipsée dans ce brouhaha.

— Je suis Mutuswami, votre interprète, dit la nouvelle venue. Le chauffeur va s’occuper de vos bagages.

— Vous êtes bien jeune. Et musicienne, je l’entends à votre voix…

— Je connais par cœur vos transcriptions pour violon du trésor vocal de Siméon Rusch Haba.

Hors de l’aéroport, une soudaine moiteur le submerge tandis qu’il reçoit en pleine face un souffle fétide, comme l’haleine de fauves repus. L’étui de cuir serré sous le bras, il défait d’une main son col. Autour de lui, des paroles précipitées imitent un gargouillis d’alambic ou de pipe à eau. Les appels mêlés des chauffeurs de taxi, des mendiants ou des marchands de fleurs se distinguent à peine d’une basse gutturale sur deux tons qui rassemble des milliers de voix. Mais cette coulée éparse se perd dans les pétarades et les klaxons. Une senteur de fioul, de gaz d’échappement et de caoutchouc brûlé monte de l’encombrement. Une fois sur la chaussée, le vacarme des moteurs, camions, rickshaws, scooters ou autocars, recouvre tout autre bruit.

La jeune femme l’entraîne au milieu de cette foule nocturne en état de siège indéfini.

— Nous y sommes, dit-elle.

À l’arrière d’une antique Bentley, Hochéa repose sa nuque contre un mol appuie-tête. La sueur sur son front s’évapore avec la pensée du voyage. À ses côtés, trop émue pour briser le silence, Mutuswami considère le profil renversé du vieux musicien que de rares reflets dessinent : un aigle aux paupières de marbre. Le violon d’Hochéa résonne depuis si longtemps à ses oreilles qu’en voir l’étui sur ses genoux lui semble un prodige. D’être parvenue à l’approcher physiquement, à force de petites intrigues au Centre de recherche de l’Académie de musique, l’émeut presque aux larmes. Une interprète encore peu expérimentée ne saurait admirer à moitié ses maîtres. Demain, elle l’accompagnera dans le Hall de Krishnamachari et à l’Auditorium, elle assistera à ses concerts, à ses conférences et peut-être même à la cérémonie d’accueil des professeurs. Pour quelques minutes encore, elle partage en silence sa destinée, puisqu’il n’y a pas d’autre Hochéa Meintzel dans l’univers.

— Nous remontons la grande avenue Pounamallee, dit-elle enfin. Votre hôtel est bien situé, entre la mer et le parc Island Grounds.

Cette voix sereine, voilée d’intonations secrètes, lui évoque le fond clair de sa mémoire, quand il déambulait, encore jeune musicien, dans les ruelles de Jérusalem. Devenu Israélien, il s’était efforcé de tout effacer derrière lui, les visages, les décors perdus. L’apprentissage de l’oubli commence dans les rêves. Il avait voulu rompre avec des siècles de persécution, avec de rares beaux jours aussi. En Israël, quelque chose d’infiniment neuf allait commencer, loin des identités plus ou moins fictives de la diaspora. On avait déporté son père et sa mère, une sœur aînée. On les avait gazés et brûlés dans leur propre pays au terme d’un imbroglio de mises en demeure, de mortifications et de bousculades. Les voisins, les gendarmes, la société des chemins de fer, ceux de la Sécurité du Reich, tout le monde s’y était mis. Après une si commune trahison, personne n’eût pu lui promettre des jours meilleurs.

Le mélange des langues en temps de paix est la plus belle musique. Il y avait bien sûr un attentat meurtrier et sa riposte sanglante de loin en loin, mais l’heure semblait au dialogue. Dans une belligérance qui n’en finit pas, on goûte la moindre trêve comme une bénédiction. C’était au temps d’Yitzhak Rabin, avant la première intifada. À aucun moment il n’aurait imaginé partir, s’exiler volontairement de cette ville et de cette terre. Né juif, il voulait se croire Israélien et défendre contre toute entrave cette appartenance rêvée. Qu’est-ce qu’un pays sans légendes ? Il croyait alors à la postérité d’Isaac et de Jacob et aux prophéties d’Ézéchiel. Israël l’avait récompensé d’une couronne royale. Enorgueilli, il s’était cru délivré des Jours redoutables, comme lors de la fête des cabanes à Lodz, voilà mille ans, quand malgré les premiers frimas, on se sentait d’un coup protégé du monde hostile dans la soukha qui laisse filtrer la pluie et la lumière des étoiles – symbole de sauvegarde providentielle. Désormais, Israël ne vaut guère plus qu’une soukha de branches et de feuillage enrubannée de guirlandes de fleurs. Ses hôtes célestes l’ont déserté au septième jour. Où est-elle l’époque de la joie et des récoltes sous les nuées protectrices ? Il s’était lui-même soustrait du Livre, il avait biffé son nom à jamais. Aurait-il pu imaginer repartir un jour, quitter Jérusalem avec une valise et le moins fragile de ses trois violons ?

Hochéa, les paupières closes, balance entre deux rêves, avec l’étrangeté de l’instant présent comme fléau. Il avait fini par accepter l’invitation de l’Académie de musique de cette mégapole dont le nom colonial ne lui évoquait naguère qu’une vieille rengaine entendue lors d’un séjour aux Caraïbes :

Adieu foulard, adieu madras,

Adieu grain d’or, adieu collier-choux

Le voyage en Inde, destination privilégiée des jeunes refuzniks de Jaffa et de Tel-Aviv, lui eût paru hier encore invraisemblable. Tout déplacement l’épuisait, fût-ce d’un quartier à l’autre de Jérusalem. Il aura vécu ces dernières années dans un confinement presque total, refusant les visites et les sollicitations. Pourquoi jouer dans un monde sourd ? L’art n’est qu’une comédie de l’ennui. Les foules s’y abandonnent éperdument comme au sommeil. À quoi bon ajouter du bruit au bruit quand le silence est si précieux. Hochéa tressaille. Deux doigts viennent d’effleurer ses mains croisées.

La voiture à l’arrêt devant le Ganesh Hotel, Mutuswami et le chauffeur se sont aimablement précipités. Tandis que ce dernier tient la portière, la jeune femme incline vers lui son visage. Une mèche de ses longs cheveux glisse sur l’étui du violon. Elle pousse un léger cri. « Mon chignon ! dit-elle. J’ai perdu ma barrette. » Cette maigre exclamation s’associe bizarrement au rire proche d’un enfant. Hochéa a l’impression de s’arracher à la matière malléable et poreuse d’un rêve. Les débarquements dans l’inconnu ont toujours eu cette intime incidence, moins du fait de la nouveauté que d’un vague sentiment de ressouvenir, presque de paramnésie. À chaque rencontre d’un autre monde, la surprise provoque en lui comme un ressac dans l’espace sonore d’où se modèle et l’emporte un orbe musical bientôt aussi bouleversant que la perte de conscience.

— On viendra vous chercher au matin, murmure la jeune femme d’une voix comme pétrie et repétrie par l’art du chant.

Elle s’apprête à le quitter dans le grand hall de marbre et de boiserie, vibrant d’échos géométriques entre deux escaliers monumentaux et l’étoilement des couloirs.

— Rappelez-moi votre nom, dit-il avec une hâte inquiète, la main droite à demi levée.

— Mutuswami…

— Est-ce vous qui viendrez demain ?

— Moi ou l’un des disciples de maître Jayadeva.

— Eh bien, à demain, à demain, répète bouche close le musicien, alors qu’un garçon de service au souffle rauque de poitrinaire déjà le guide vers l’ascenseur.

« Demain », rumine-t-il en se laissant conduire dans un dédale de couloirs par le plus diligent des innombrables garçons de service en dhoti court et chemise blanche qui sommeillent accroupis ou évoluent encore le long des murs à cette heure des ténèbres. Demain pour lui est comme jamais ; l’espoir n’outrepassant guère le prochain battement du cœur, l’espoir que cesse enfin son vieux grabuge dans la nuit. Des portes s’ouvrent et se ferment. Le voilà seul ou presque après les bains de foule, expression d’une justesse presque littérale dans cette canicule perpétuelle. Des pieds nus glissent sur le dallage. « Laissez-moi seul », dit-il sans même se retourner. Très proche, ce qu’il a pris pour le passage d’un avion à très basse altitude se révèle être le grondement répété d’une piste de bowling. Cette fois, le silence s’appuie sur le vrombissement du dispositif d’air conditionné. On perçoit aussi, atténué, un fond d’agitation maniaque, toute une activité noctambule au sein de l’hôtel et sans doute au-delà, dans la ville, comme s’il fallait entretenir un feu, une sorte de bûcher où s’accumulent et craquent des bribes fiévreuses de vie urbaine. Des chants rauques, fatigués, lui parviennent, à peine distincts, puis, sur une ligne discontinue, le son élémentaire d’une flûte qu’accompagne un rythme lancinant de tambourin avec, parfois, l’épanchement plus complexe d’un instrument à cordes.

Les pieds gonflés, une douleur dans l’épaule, Hochéa s’est allongé sur un catafalque souple. La tête tournée vers les fenêtres, il croit deviner la reprise tendue d’un luth dans cette averse d’or. Youbal, inventeur de la musique, lui prodigue l’aubade de l’exil, avec tous les instruments primitifs, nevel, tof, halil, kinnor… Le chuintement des canalisations et les pulsations cardiaques suffisent à bercer la mélancolie du roi Saül. « Béni soit celui qui obscurcit le soir », balbutie Hochéa dans l’oubli de l’heure et du lieu. Où a-t-il appris que le Temps est mélodie des mélodies ? Le sommeil éloignera bientôt tous les bruits de Chennai, fussent-ils sacrés.

A-t-il jamais quitté Jérusalem ? Les ruelles ombreuses et les places écrasées de soleil, les temples huileux parmi les ruines, les rocs derrière les cyprès où sont creusés d’anciens tombeaux, les jardins poussiéreux vibrant dans l’incendie de l’air, chaque palme que le vent froisse, le moindre pan de muraille criblé de lueurs lui reviennent en mémoire et défilent comme hier, comme chacune des nuits d’un vain exode. En vrac se pressent les visages avec une netteté accrue dans la lumière mentale du rêve. Tous le considèrent en silence. Leur regard vaut un doigt tendu. Ils resurgissent dans leurs habits d’alors, avec leur âge exact, figés pour les siècles. Femmes ou enfants, vieillards, adolescentes éperdues, ils ont l’aspect humain ordinaire, universel, campés sur leurs deux jambes, sous une tête haut perchée d’oiseau simiesque. Ils dansent entre trois ruelles nocturnes et une place lumineuse, ils vaquent au soucieux bonheur d’exister, pour soi ou pour un proche, chacun ajoutant son pas tranquille au grand ballet déambulatoire. Puis tout se brouille soudainement dans un souffle. Les danseurs ploient et chutent au ralenti, d’autres restés debout saignent du nez et des oreilles. La déflagration n’assourdit que les rescapés. Des limbes tournoient chargées de fragments de verre et de chair humaine. Un instant, tout se fige dans une volute étrangement déliée, pareille aux ailes renversées d’une colombe en plein vol. Le couperet du silence effraie plus que cette pluie de sang. Au creux des tympans, une voix abstraite, sans matière, entonne l’unique mélodie d’une gorge étranglée de soprano. Le vacarme d’épouvante qui suit l’explosion rassurerait presque maintenant. Du fond du plus profond sommeil chuintent des sirènes d’ambulance mêlées aux clameurs anciennes : marchés de rues, préaux d’école, cours d’immeubles, gares sans nom. Mais qu’a-t-il vraiment perdu, quelle chambre d’enfant bien rangée, quel berceau de neige ?

Échappant une fois de plus à son cauchemar d’une légère contracture des maxillaires égale à une fuite désordonnée, Hochéa se palpe la poitrine puis étend des mains nerveuses sur les draps, à la recherche du violon. Une seule chose est avérée : le contact avec la matière donne le chaud et le froid, le bien-être et la douleur. Son inquiétude achève de l’éveiller.

En même temps qu’être à Chennai, dans la nuit suffocante du Tamil Nadu, il se souvient avoir confié l’instrument au gérant du palace, sur les conseils de Mutuswami, hôtesse à la voix d’ange en terre inexplorée. À part ses musiques du Sud ou du Nord, l’Inde ne signifie rien de bien distinct pour lui : un folklore, des paysages du fond du crâne, une religion sans prophètes, gorgone aux cent visages bercée par les facétieuses légendes de la vérité. À l’Académie de musique de Jérusalem, trente ans plus tôt, un jeune boursier venu du Kerala avait bénéficié de son enseignement ; l’art et les techniques du violon classique n’avaient guère d’attraits pour lui. Il voulait avant tout s’initier aux secrets du vibrato yiddish. Petit, les yeux vifs, il jouait sur un tempo décalé, sans oreille pour l’aspect narratif et l’imagerie mélodique comme on les pratique depuis l’épanouissement de la lutherie italienne. Décliné de l’ancestral ravanastron, le plus vieil instrument à archet inventé en Inde du Sud voilà peut-être six ou sept mille ans, le violon des Stradivarius et des Stainer était dorénavant partie prenante de l’orchestre carnatique aux mains de ces arrangeurs intuitifs portés par une verve consacrée. Nandi-Nandi, ainsi surnommait-on autour de lui l’étudiant affable, ignorait tout des accointances musicales ashkénaze et tzigane en Europe. Avec sa face d’un beau noir cuivré, on le prenait alors pour le rejeton d’un de ces milliers de Falachas transférés de la corne de l’Afrique par un pont aérien au début des années quatre-vingt. Cela ne lui procurait d’ailleurs aucune contrariété, quitte à passer pour un juif de deuxième zone. Quelle eau est douce et parfois amère ?

Comme la plupart de ses compatriotes, Nandi-Nandi ne comprenait rien à la société israélienne. Il y voyait un système de castes bien plus complexe qu’en Inde avec un tiers de parias, dits Palestiniens, là où son pays n’en comptait guère que quatre ou cinq pour cent, d’ailleurs pleinement intégrés au Principe de l’univers. « Chez nous, au Kerala – lui raconta Nandi-Nandi un jour de verve –, les juifs ont été accueillis à bras ouverts par les rajahs, voici des siècles. Il aurait même existé un royaume juif sur la côte de Malabar, près de Kochi, ne saviez-vous pas ? Le royaume d’Anjuvannam ou Cranganore. Les juifs se sont si bien intégrés à la société indienne qu’ils ont adopté ses festivités petit à petit, sa cuisine, ses modes vestimentaires, et même ses castes, Blancs et Noirs bien séparés, les Pardesi et les Malabari ! Il n’y a pas si longtemps encore, les juifs de couleur étaient interdits d’accès à la synagogue bleue de Kochi. Et c’est un gardien musulman qui y veillait… »

Par sa mère, Nandi-Nandi était lui-même un dalit, un hors-caste. Il appartenait à cette foule d’intouchables évangélisés sans regret ni états d’âme : pourquoi perdre sur terre une demie éternité de misérables réincarnations quand un dieu lointain offrait une libération immédiate ? Fils d’un marchand enrichi dans l’exportation d’essences de parfums, il était revenu par la musique aux sources de sa culture, quitte de la Vierge Marie, et jouait les quatre cent quatre-vingt-quatre styles de râgas selon l’heure du jour et de la nuit… Hochéa gardait le souvenir d’un jeune homme d’une infinie candeur, aux traits délicats, presque féminins. À Jérusalem, le jeune provincial de Kochi s’était imprégné toute une année de son enseignement, lequel débordait souvent le calendrier du conservatoire. Il n’avait qu’une ambition mais plus d’un désir : s’approprier le secret du virtuose et, incidemment, la main de sa fille. Peut-être approcha-t-il du secret à force de travail, Samra toutefois lui était demeurée inaccessible. « Mangalam Shubam ! Que le bonheur vous sourie ! » lui avait-il lancé au moment des adieux devant les portes du conservatoire, ses grands yeux ruisselant de larmes.

Hochéa n’avait pas compris grand-chose à ce désarroi amoureux. C’était avant l’attentat, avant que lui-même cessât d’aimer la lumière du jour sur le visage des jeunes filles.

DU MÊME AUTEUR CHEZ LE MÊME ÉDITEUR

(Dernières parutions)

Un rêve de glace, roman.

La Cène, roman.

Julien Gracq, la forme d’une vie, essai.

Oholiba des songes, roman.

La Condition magique, roman,

Grand Prix du roman de la SGDL 1998.

L’Univers, roman.

Le Nouveau Magasin d’écriture, essai.

Le Nouveau Nouveau Magasin d’écriture, essai.

Palestine, roman,

Prix des cinq continents de la Francophonie 2008 ;

Prix Renaudot Poche 2009.

Géométrie d’un rêve, roman.

Vent printanier, nouvelles.

Nouvelles du jour et de la nuit, nouvelles.

Opium Poppy, roman.

Le Peintre d’éventail, roman,

Prix Louis Guilloux 2013 ; Grand Prix SGDL

de littérature 2013 pour l’ensemble de l’œuvre.

Les Haïkus du peintre d’éventail.

Théorie de la vilaine petite fille, roman.

Corps désirable, roman.

Mā, roman.

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CATALOGUE NUMÉRIQUE DES ÉDITIONS ZULMA

Dernières parutions

ZULMA ESSAIS

Tout un monde d’idées

Collection initiée par Néhémy Pierre-Dahomey

SREĆKO HORVAT

La Poésie du futur

Manifeste pour un mouvement

de libération mondial

traduit de l’anglais

par Laurent Bury

PANKAJ MISHRA

L’Âge de la colère :

Une histoire du présent

traduit de l’anglais

par Dominique Vitalyos

TIMOTHY MORTON

La Pensée écologique

traduit de l’anglais

par Cécile Wajsbrot

MICHAEL SFARD

Le mur et la porte :

Israël, Palestine, 50 ans de bataille

judiciaire pour les droits de l’homme

traduit de l’anglais

par Bee Formentelli

TIFFANY WATT SMITH

Le Dictionnaire des émotions :

Ou comment cultiver son intelligence émotionnelle

traduit de l’anglais

par Frederick Bronsen

Littérature

ANJANA APPACHANA

L’Année des secrets

traduit de l’anglais (Inde)

par Catherine Richard

Le fantôme de la barsati

traduit de l’anglais (Inde)

par Alain Porte

BIBHOUTI BHOUSAN BANERJI

De la forêt

traduit du bengali (Inde)

Par France Bhattacharya

ABDELAZIZ BARAKA SAKIN

Le Messie du Darfour

Les Jango

traduits de l’arabe (Soudan)

par Xavier Luffin

VANESSA BARBARA

Les Nuits de laitue

traduit du portugais (Brésil)

par Dominique Nédellec

BENNY BARBASH

Little Big Bang

Monsieur Sapiro

My First Sony

traduits de l’hébreu

par Dominique Rotermund

La vie en cinquante minutes

traduit de l’hébreu

par Rosie Pinhas-Delpuech

VAIKOM MUHAMMAD BASHEER

Grand-père avait un éléphant

La Lettre d’amour

traduits du malayalam (Inde)

par Dominique Vitalyos

BERGSVEINN BIRGISSON

La Lettre à Helga

traduit de l’islandais

par Catherine Eyjólfsson

SOFFÍA BJARNADÓTTIR

J’ai toujours ton cœur avec moi

traduit de l’islandais

par Jean-Christophe Salaün

JEAN-MARIE BLAS DE ROBLÈS

Dans l’épaisseur de la chair

Là où les tigres sont chez eux

L’Échiquier de Saint-Louis

L’Île du Point Némo

Le Rituel des dunes

GEORGES-OLIVIER CHÂTEAUREYNAUD

Zinzolins et nacarats

CHANTAL CREUSOT

Mai en automne

RENÉ DEPESTRE

Popa Singer

BOUBACAR BORIS DIOP

Murambi, le livre des ossements

EUN HEE-KYUNG

Les Beaux Amants

traduit du coréen

par Lee Hye-young et Pierrick Micottis

PASCAL GARNIER

Cartons

Comment va la douleur ?

Le Grand Loin

Les Hauts du Bas

Lune captive dans un œil mort

La Place du mort

La Solution Esquimau

La Théorie du panda

Trop près du bord

EINAR MÁR GUÐMUNDSSON

Les Rois d’Islande

Un été norvégien

traduits de l’islandais

par Éric Boury

GUNNAR GUNNARSSON

Le Berger de l’Avent

traduit de l’islandais

par Gérard Lemarquis et María S. Gunnarsdóttir

HUBERT HADDAD

Casting sauvage

La Cène

Corps désirable

Géométrie d’un rêve

Mā

Meurtre sur l’île des marins fidèles

Opium Poppy

Palestine

Le Peintre d’éventail

Premières neiges sur Pondichéry

Théorie de la vilaine petite fille

Un rêve de glace

L’Univers

Un monstre et un chaos

ALYSON HAGY

Les Sœurs de Blackwater

traduit de l’anglais (États-Unis)

par David Fauquemberg

HAN KANG

Les Chiens au soleil couchant

traduit du coréen sous la direction

de Choi Mikyung et Jean-Noël Juttet

ZORA NEALE HURSTON

Mais leurs yeux dardaient sur Dieu

traduit de l’anglais (États-Unis)

par Sika Fakambi

HWANG SOK-YONG

Shim Chong, fille vendue

traduit du coréen

par Choi Mikyung et Jean-Noël Juttet

SHIH-LI KOW

La Somme de nos folies

traduit de l’anglais (Malaisie)

par Frédéric Grellier

KOFFI KWAHULÉ

Nouvel an chinois

GERT LEDIG

Sous les bombes

traduit de l’allemand

par Cécile Wajsbrot

LEE SEUNG-U

La vie rêvée des plantes

traduit du coréen

par Choi Mikyung et Jean-Noël Juttet

ANDRI SNAER MAGNASON

LoveStar

traduit de l’islandais

par Eric Boury

MARCUS MALTE

Aires

Le Garçon

Garden of love

Musher

La Part des chiens

MEDORUMA SHUN

Les Pleurs du vent

traduit du japonais

par Corinne Quentin

KEI MILLER

L’authentique Pearline Portious

traduit de l’anglais (Jamaïque)

par Nathalie Carré

DANIEL MORVAN

Lucia Antonia, funambule

R.K. NARAYAN

Le Guide et la Danseuse

traduit de l’anglais (Inde)

par Anne-Cécile Padoux

Le Magicien de la finance

traduit de l’anglais (Inde)

par Dominique Vitalyos

AUÐUR AVA ÓLAFSDÓTTIR

L’Embellie

L’Exception

Ör

Rosa candida

Le rouge vif de la rhubarbe

traduits de l’islandais

par Catherine Eyjólfsson

Miss Islande

ttaduit de l’islandais

par Éric Boury

MAKENZY ORCEL

L’Ombre animale

NII AYIKWEI PARKES

Notre quelque part

traduit de l’anglais (Ghana)

par Sika Fakambi

RICARDO PIGLIA

Argent brûlé

traduit de l’espagnol (Argentine)

par François-Michel Durazzo

ZOYÂ PIRZÂD

L’Appartement

C’est moi qui éteins les lumières

On s’y fera

Un jour avant Pâques

traduits du persan (Iran)

par Christophe Balaÿ

JOACHIM SCHNERF

Cette nuit

ENRIQUE SERPA

Contrebande

traduit de l’espagnol (Cuba)

par Claude Fell

RABINDRANATH TAGORE

Chârulatâ

Kumudini

Quatre chapitres

traduits du bengali (Inde)

par France Bhattacharya

INGRID THOBOIS

Sollicciano

PRAMOEDYA ANANTA TOER

Le Monde des hommes – Buru Quartet I

Enfant de toutes les nations – Buru Quartet II

Une empreinte sur la terre – Buru Quartet III

La Maison de verre – Buru Quartet IV

traduits de l’indonésien

par Dominique Vitalyos

DAVID TOSCANA

L’Armée illuminée

El último lector

Un train pour Tula

traduits de l’espagnol (Mexique)

par François-Michel Durazzo

ABDOURAHMAN A. WABERI

La Divine Chanson

BENJAMIN WOOD

Le Complexe d’Eden Bellwether

traduit de l’anglais (Royaume-Uni)

par Renaud Morin

ZHANG YUERAN

Le Clou

traduit du chinois

par Dominique Magny-Roux

Les Kâma-sûtra

suivis de l’Anangaranga

traduit du sanskrit par Jean Papin

Apulée #1 – Galaxies identitaires

revue de littérature et de réflexion

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CATALOGUE DES ÉDITIONS ZULMA

Dernières parutions

BARZOU ABDOURAZZOQOV

Huit monologues de femmes

traduit du russe (Tadjikistan)

par Stéphane A. Dudoignon

JACQUES STEPHEN ALEXIS

L’Étoile Absinthe

AMBAI

De haute lutte

traduit du tamoul

par Krishna Nagarathinam

et Dominique Vitalyos

ANJANA APPACHANA

L’Année des secrets

traduit de l’anglais (Inde)

par Catherine Richard

Mes seuls dieux

traduit de l’anglais (Inde)

par Alain Porte

ABDELAZIZ BARAKA SAKIN

Le Messie du Darfour

traduit de l’arabe (Soudan)

par Xavier Luffin

VANESSA BARBARA

Les Nuits de laitue

traduit du portugais (Brésil)

par Dominique Nédellec

BENNY BARBASH

Little Big Bang

Monsieur Sapiro

My First Sony

traduits de l’hébreu

par Dominique Rotermund

La vie en cinquante minutes

traduit de l’hébreu

par Rosie Pinhas-Delpuech

A. IGONI BARRETT

Love is Power, ou quelque chose comme ça

traduit de l’anglais (Nigéria)

par Sika Fakambi

VAIKOM MUHAMMAD BASHEER

Grand-père avait un éléphant

Les Murs et autres histoires (d’amour)

Le Talisman

traduits du malayalam (Inde)

par Dominique Vitalyos

DOMINIQUE BATRAVILLE

L’Ange de charbon

BERGSVEINN BIRGISSON

La Lettre à Helga

traduit de l’islandais

par Catherine Eyjólfsson

SOFFÍA BJARNADÓTTIR

J’ai toujours ton cœur avec moi

traduit de l’islandais

par Jean-Christophe Salaün

JEAN-MARIE BLAS DE ROBLÈS

Là où les tigres sont chez eux

L’Île du Point Némo

La Mémoire de riz

La Montagne de minuit

EILEEN CHANG

Love in a Fallen City

Deux brûle-parfums

traduits du chinois

par Emmanuelle Péchenart

GEORGES-OLIVIER CHÂTEAUREYNAUD

Le Jardin dans l’île

Singe savant tabassé par deux clowns

CHANTAL CREUSOT

Mai en automne

RENÉ DEPESTRE

Popa Singer

BOUBACAR BORIS DIOP

Murambi, le livre des ossements

EUN HEE-KYUNG

Les Boîtes de ma femme

traduit du coréen

par Lee Hye-young et Pierrick Micottis

PASCAL GARNIER

Cartons

Comment va la douleur ?

Le Grand Loin

Les Hauts du Bas

Les Insulaires et autres romans (noirs)

Lune captive dans un œil mort

La Solution Esquimau

La Théorie du panda

HUBERT HADDAD

La Cène

La Condition magique

Corps désirable

Géométrie d’un rêve

Les Haïkus du peintre d’éventail

Mā

Le Nouveau Magasin d’écriture

Le Nouveau Nouveau Magasin d’écriture

Nouvelles du jour et de la nuit

Oholiba des songes

Opium Poppy

Palestine

Le Peintre d’éventail

Premières neiges sur Pondichéry

Théorie de la vilaine petite fille

L’Univers

Vent printanier

HWANG SOK-YONG

Le Vieux Jardin

traduit du coréen

par Jeong Eun-Jin et Jacques Batilliot

Monsieur Han

Shim Chong, fille vendue

traduits du coréen

par Choi Mikyung et Jean-Noël Juttet

FERENC KARINTHY

Épépé

traduit du hongrois

par Judith et Pierre Karinthy

YITSKHOK KATZENELSON

Le Chant du peuple juif assassiné

traduit du yiddish

par Batia Baum et présenté par Rachel Ertel

KOFFI KWAHULÉ

Nouvel an chinois

DANY LAFERRIÈRE

Le Charme des après-midi sans fin

Le Cri des oiseaux fous

L’Odeur du café

GERT LEDIG

Sous les bombes

traduit de l’allemand

par Cécile Wajsbrot

LEE SEUNG-U

La vie rêvée des plantes

Ici comme ailleurs

traduits du coréen

par Choi Mikyung et Jean-Noël Juttet

ANDRI SNÆR MAGNASON

LoveStar

traduit de l’islandais

par Éric Boury

MARCUS MALTE

Fannie et Freddie

Le Garçon

Garden of love

Intérieur nord

Toute la nuit devant nous

MEDORUMA SHUN

L’âme de Kôtarô contemplait la mer

traduit du japonais par Myriam Dartois-Ako,

Véronique Perrin et Corinne Quentin

Les Pleurs du vent

traduit du japonais

par Corinne Quentin

KEI MILLER

L’authentique Pearline Portious

traduit de l’anglais (Jamaïque)

par Nathalie Carré

GUDRÚN EVA MINERVUDÓTTIR

Pendant qu’il te regarde tu es la Vierge Marie

traduit de l’islandais

par Catherine Eyjólfsson

DANIEL MORVAN

Lucia Antonia, funambule

R. K. NARAYAN

Le Guide et la Danseuse

Dans la chambre obscure

traduits de l’anglais (Inde)

par Anne-Cécile Padoux

Le Magicien de la finance

traduit de l’anglais (Inde)

par Dominique Vitalyos

AUÐUR AVA ÓLAFSDÓTTIR

Rosa candida

L’Embellie

L’Exception

Le rouge vif de la rhubarbe

traduits de l’islandais

par Catherine Eyjólfsson

MAKENZY ORCEL

Les Immortelles

L’Ombre animale

MIQUEL DE PALOL

À bord du Googol

Le Jardin des Sept Crépuscules

Phrixos le fou

traduits du catalan

par François-Michel Durazzo

NII AYIKWEI PARKES

Notre quelque part

traduit de l’anglais (Ghana)

par Sika Fakambi

EDUARDO ANTONIO PARRA

Les Limites de la nuit

traduit de l’espagnol (Mexique)

par François Gaudry

GEORGES PEREC

Jeux intéressants

Nouveaux jeux intéressants

Pérec/rinations

LEO PERUTZ

Le Maître du Jugement dernier

La Neige de saint Pierre

La Troisième Balle

traduits de l’allemand

par Jean-Claude Capèle

SERGE PEY

La Boîte aux lettres du cimetière

Le Trésor de la guerre d’Espagne

RICARDO PIGLIA

Argent brûlé

La Ville absente

traduits de l’espagnol (Argentine)

par François-Michel Durazzo

ZOYÂ PIRZÂD

C’est moi qui éteins les lumières

Comme tous les après-midi

Le Goût âpre des kakis

Un jour avant Pâques

On s’y fera

traduits du persan (Iran)

par Christophe Balaÿ

RĂZVAN RĂDULESCU

Théodose le Petit

La Vie et les Agissements d’Ilie Cazane

traduits du roumain

par Philippe Loubière

JACQUES ROUMAIN

Gouverneurs de la rosée

WILLIAM SAROYAN

Maman, je t’adore

traduit de l’anglais (États-Unis)

par Annie Blanchet

Papa, tu es fou

traduit de l’anglais (États-Unis)

par Danièle Clément

ENRIQUE SERPA

Contrebande

traduit de l’espagnol (Cuba)

par Claude Fell

AUGUST STRINDBERG

Le Rêve de Torkel

Correspondance - Tomes I, II & III

traduits du suédois

par Elena Balzamo

RABINDRANATH TAGORE

Chârulatâ

Quatre chapitres

Kumudini

traduits du bengali (Inde)

par France Bhattacharya

Kabuliwallah

traduit du bengali (Inde)

par Bee Formentelli

INGRID THOBOIS

Sollicciano

PRAMOEDYA ANANTA TOER

Le Monde des Hommes (Buru Quartet 1)

traduit de l’anglais

par Michèle Albaret-Maatsch

traduction revue de l’indonésien

par Dominique Vitalyos

DAVID TOSCANA

L’Armée illuminée

El último lector

Un train pour Tula

traduits de l’espagnol (Mexique)

par François-Michel Durazzo

FRÉDÉRICK TRISTAN

Le Singe égal du ciel

FARIBA VAFI

Un secret de rue

traduit du persan (Iran)

par Christophe Balaÿ

MARIE VIEUX-CHAUVET

Amour, Colère et Folie

ABDOURAHMAN A. WABERI

La Divine Chanson

PAUL WENZ

L’Écharde

BENJAMIN WOOD

Le Complexe d’Eden Bellwether

traduit de l’anglais (Royaume-Uni)

par Renaud Morin

COLLECTIF

Apulée no 1 – Galaxies identitaires

Revue de littérature et de réflexion

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