Saga Red Rising
Tome 1 : Red Rising
Tome 2 : Golden Son
Tome 3 : Morning Star

L’édition originale de cet ouvrage a paru chez Del Rey,
an imprint of Random House, a division of Random House LLC,
a Penguin Random House Company, sous le titre :

Morning Star

Copyrights © 2016 by Pierce Brown.
All rights reserved.

Traduit de l’anglais (États-Unis)
par H. Lenoir.

La citation d’Antigone de Sophocle est tirée
de la traduction de Jean Grosjean, in Les Tragiques grecs, Eschyle / Sophocle,
Pléiade, éditions Gallimard, Paris, 1967.

La citation des Euménides d’Eschyle est tirée de la traduction
de Charles-Marie Leconte de Lisle, in Eschyle – traduction nouvelle,
éditions Alphonse Lemerre, Paris, 18??.

La citation de « Do not go gentle into that good night »,
de Dylan Thomas, est tirée de la traduction
de Lionel-Édouard Martin, lionel-edouard-martin.net.

La citation de Jules César, de William Shakespeare,
est tirée de la traduction de François-Victor Hugo,
in Œuvres complètes de W. Shakespeare, tome X, éditions Pagnerre, Paris, 1872.

La citation de Cymbeline, de William Shakespeare,
est tirée de la traduction de François-Victor Hugo,
in Œuvres complètes de W. Shakespeare, tome V,
éditions Pagnerre, Paris, 1868.

La citation de La Vie d’Henry V, de William Shakespeare,
est tirée de la traduction de Jean-Michel Déprats,
in Œuvres complètes de William Shakespeare – volume IV – Histoires II, Pléiade, éditions Gallimard, Paris, 2008.

Design de couverture : David G. Stevenson et Faceout Studio.
Illustration de couverture : David G. Stevenson.
Carte : © 2016 by Joel Daniel Phillips.

Traduction française : © 2016 by Hachette Livre.
Hachette Livre, 58, rue Jean-Bleuzen, CS 70007,
92178 Vanves Cedex.

ISBN : 978-2-01-000371-4

ORS

OCTAVIA AU LUNE : Souveraine de la Société.

LYSANDRE AU LUNE : petit-fils d’Octavia, héritier de la Maison Lune.

ADRIUS AU AUGUSTUS / LE CHACAL : Haut-Gouverneur de Mars, frère jumeau de Virginia.

VIRGINIA AU AUGUSTUS / MUSTANG : sœur jumelle d’Adrius.

MAGNUS AU GRIMMUS / LE SEIGNEUR CENDRÉ : Grand Imperator de la Souveraine, père d’Aja.

AJA AU GRIMMUS : Chevalier Protéen, garde du corps de la Souveraine.

CASSIUS AU BELLONA : Chevalier du Matin, garde du corps de la Souveraine.

ROQUE AU FABII : Imperator de l’Armada de l’Épée.

ANTONIA AU SEVERUS-JULII : demi-sœur de Victra, fille d’Agrippine.

VICTRA AU JULII : demi-sœur d’Antonia, fille d’Agrippine.

KAVAX AU TÉLÉMANUS : chef de la Maison Télémanus, père de Daxo et Pax.

DAXO AU TÉLÉMANUS : héritier de Kavax, frère de Pax.

ROMULUS AU RAA : chef de la Maison Raa, Haut-Gouverneur de Io.

CHARDON : une ancienne Hurleuse, lieutenant des Osseleux.

LILATH AU FARAN : compagne du Chacal, chef des Osseleux.

VIXUS AU SARNA : ancien de la Maison Mars, lieutenant des Osseleux.

MIDCOULEURS ET BASSESCOULEURS

TRIGG TI NAKAMURA : un Gris, légionnaire, frère de Holiday.

HOLIDAY TI NAKAMURA : une Grise, légionnaire, sœur de Trigg.

RÉGULUS AG SUN / Vif-Argent : un Argent, l’homme le plus riche de la Société.

ALIA MOINEAU-DES-NEIGES : une Obsidienne, reine des Valkyries, mère de Ragnar et Séfi.

SÉFI LA SILENCIEUSE : une Obsidienne, générale des Valkyries, fille d’Alia, sœur de Ragnar.

ORION XE AQUARII : une Bleue, capitaine de vaisseau.

LES FILS D’ARÈS

DARROW DE LYKOS / LE FAUCHEUR : un Rouge, ancien lancier de la Maison Augustus.

SEVRO AU BARCA / GOBELIN : un Or, chef des Hurleurs.

RAGNAR VOLARUS : un Obsidien, nouveau Hurleur.

DANSEUR : un Rouge, lieutenant d’Arès.

MICKEY : un Violet, Sculpteur.

Je me réveille dans la pénombre, loin des jardins dont le sang de mes amis détrempe encore la terre. À côté de moi, sur le sol de métal froid, gît l’homme Doré qui a tué ma femme. Son propre fils lui a pris la vie.

Le vent d’automne fait voler mes cheveux. La navette vibre autour de nous. Au loin, j’aperçois des comètes incandescentes dans la nuit : les vaisseaux des Télémanus, qui se précipitent à mon secours. Ils feraient mieux de s’en dispenser. Qu’ils laissent donc les ténèbres m’engloutir, les vautours se repaître de mon corps engourdi !

Les voix de mes ennemis me parviennent. Le plus frêle de ces démons aux visages d’ange se penche vers ma tête, la caresse tout en observant le cadavre de son père.

— C’est ainsi que les choses devaient se terminer, me dit-il. Ni par ta colère, ni par tes cris. Seulement par ton silence.

Roque, mon ami, celui qui m’a trahi, est assis dans un coin. Malgré son visage détourné, je peux voir ses larmes. Il ne pleure pas pour moi ; il pleure pour lui, pour ce qu’il a perdu par ma faute. Il a toujours été trop sensible pour un Or.

Le Chacal enchaîne, le regard froid et distant :

— Cette fois, plus d’Arès pour te sauver. Plus de Mustang pour t’aimer. Tu es seul. Comme moi.

Il recouvre mon visage d’un masque noir, m’empêchant de voir ou de parler. Je ne peux que respirer par des fentes étroites.

— C’est la fin, Darrow.

Pour me briser, il a détruit ceux que j’aimais. Mais il se trompe. Tout n’est pas terminé. Je garde espoir en ceux qui restent. Sevro. Ragnar. Danseur. Mon peuple, enchaîné dans l’obscurité. Toutes ces Couleurs, sur tous ces mondes, qui obéissent aux lois des Ors. La colère envahit la plaie béante de mon âme, la colmate, la cautérise. Je ne suis pas seul. Et je ne suis pas sa victime.

Qu’il essaie donc de m’anéantir. Je suis le Faucheur.

Je connais la douleur.

Je connais les ténèbres.

Oh, non. Ce n’est que le début.

Per aspera ad astra.

Nu, attaché, roulé en boule, je repose au cœur des ténèbres, loin du soleil et des lunes, emprisonné dans un carcan de pierre. Je ne peux ni me redresser, ni m’étirer. Je suis tel le fossile de l’homme que j’étais autrefois.

Il y a des mois, des années, des millénaires que je n’ai pas déplié mon dos ou mes genoux. Mes articulations sont comme des joints rouillés. La douleur me rend fou. Combien de temps s’est-il écoulé depuis que mes amis sont tombés, morts, sur l’herbe verte ? Depuis que Roque a tendrement baisé ma joue, après m’avoir brisé le cœur ? Depuis que je suis seul dans le noir ?

Ici, dans ce tombeau, le temps ne s’écoule pas. Il est roche, pas rivière. Figé, inaltérable. Rythmé par les deux horloges de ma vie : mon souffle et les battements de mon cœur.

Inspirer. Ba-boum. Ba-boum.

Expirer. Ba-boum. Ba-boum.

Inspirer. Ba-boum. Ba-boum.

Et ainsi de suite, jusqu’à… jusqu’à quand ? Que je meure de vieillesse ? Que je me fissure le crâne sur la roche ? Que j’arrache les tubes que les Jaunes ont raccordés à mes tripes ?

Que tu deviennes fou ?

— Non, dis-je en grinçant des dents.

Sssssiii.

— C’est seulement le noir.

J’inspire profondément. Me calme. Explore les parois qui m’entourent pour me rassurer. Avec mes doigts, mes pieds, ma tête, mes fesses, mes épaules, mes genoux. Dix fois. Cent fois. Hé, j’ai le temps, n’est-ce pas ? Mille fois.

À une époque, la punition m’aurait semblé clémente, mais elle se révèle la plus cruelle d’entre toutes. Aucun homme ne peut vivre seul, sans amis, sans ennemis, sans quelqu’un pour l’ancrer dans la réalité, pour lui donner un sens, un but. Je n’ai que le noir. Parfois, je hurle ; d’autres fois, je ris à gorge déployée. Est-ce le jour, la nuit ? Qui sait ? Je ris pour passer le temps, pour dépenser l’énergie artificielle que le Chacal pompe dans mes veines.

Je pleure, aussi. Je chantonne. Je siffle.

J’écoute les voix au-dessus de ma tête. Elles résonnent dans les ténèbres, accompagnées de cliquetis d’os et de chaînes. Si proches, mais en même temps si lointaines, comme provenant d’un autre monde. Un monde que, prisonnier de ma solitude, je ne peux ni voir, ni sentir, ni toucher.

Je les entends en ce moment. Les voix. Les bruits de chaînes et d’os. Viennent-elles de ma tête ? L’idée me fait rire.

Je jure. Je maudis.

Je complote. Tuer. Massacrer. Déchirer. Brûler.

Je supplie. J’implore. J’hallucine.

Je bredouille des prières pour Eo, soulagé qu’elle n’ait pas connu mon sort.

Elle n’est pas ici.

Je fredonne des chansons de mon enfance ; je récite La Terre mourante, Le Falotier, le Râmâyana ; l’Odyssée, en grec et en latin ; puis en anglais, en arabe, en chinois, en allemand. Je m’inspire du souvenir d’Ulysse, qui voulait simplement rentrer chez lui.

Tu oublies ce qu’il a fait.

Ulysse était un héros. Il a vaincu les murailles de Troie avec son cheval en bois, comme j’ai vaincu celles d’Agéa, sur Mars, avec ma Pluie de Fer.

Et ensuite…

— Non ! dis-je sèchement. Tais-toi !

… ses hommes sont entrés dans Troie. Ils y ont trouvé des femmes, des enfants. Devine ce qu’ils ont fait ?

— La ferme !

L’obscurité pousse un caquètement réjoui.

Tu le sais déjà. Tu le vois. Les os, les cendres. Les chairs, les larmes. La sueur, le sang. Faucheur, Faucheur, Faucheur… Seuls les exploits sanglants restent dans l’Histoire.

Suis-je réveillé ? Endormi ? Je ne sais plus. Mes pensées s’embrouillent, me plongent dans un délire de visions et de chuchotis. Encore et encore, je tire sur les pieds d’Eo. Je tue Julian de mes mains. J’entends Pax, Quinn, Tactus, Lorn et Victra pousser leur dernier soupir. Tant de peine, de morts. Et pourquoi ? Pour échouer. Trahir ma femme. Mon peuple.

Et Arès. Et tes amis.

Combien d’entre eux sont encore vivants ? Sevro ? Ragnar ?

Mustang ?

Mustang. Si elle savait que tu es ici… tu penses qu’elle s’en soucierait ? Tu lui as menti. Tu l’as utilisée. Elle, son corps, son sang. Maintenant, elle connaît ton vrai visage, et elle ne reviendra jamais. Si c’était l’inverse, si c’était elle qui t’avait trahi, tu crois que tu l’aimerais encore ?

— La ferme !

Mon cri est absorbé par l’obscurité.

Ne pas penser à elle. Ne pas penser à elle.

Pourquoi pas ? Elle te manque, non ?

Une vision m’apparaît, la énième d’une série interminable : une fille galopant dans un champ d’herbe verte, se retournant sur sa selle, riant, ses cheveux voltigeant derrière elle comme du blé doré qui frémit dans la brise…

Tu la veux. Tu l’aimes. Oublie cette traînée Rouge.

— Non. C’est juste le noir.

En murmurant, je frappe ma tête contre la roche. Le noir, juste le noir, qui joue des tours à mon esprit. Je repousse Eo et Mustang de mes pensées. Rien ne m’attend en dehors des ténèbres. À quoi bon me torturer ?

Du sang dégouline de mes plaies rouvertes. Je tire la langue, lèche la pierre froide à la recherche des gouttes tièdes. Un goût de fer et de sel envahit ma bouche. Je le savoure. Lentement. Le laisse me rappeler que je suis un homme. Un Rouge de Mars, de Lykos. Un Fossoyeur.

Non. Tu n’es rien. Ta femme t’a abandonné en te volant ton enfant. Ta catin t’a rejeté. Tu n’étais pas assez bien. Trop arrogant. Trop stupide. Trop mauvais. Elles t’ont oublié.

Est-ce vrai ?

La dernière fois que j’ai vu Mustang, je l’ai suppliée, à genoux, de trahir les siens pour me suivre. Je savais qu’avec elle le rêve d’Eo pourrait se réaliser. Mais elle a choisi de partir. M’a-t-elle vraiment oublié ? Son amour s’est-il éteint ?

Elle n’aimait que ton masque.

— C’est seulement le noir. Seulement…

Je bafouille de plus en plus vite, sans pouvoir m’arrêter.

Je ne devrais pas être ici. Je devrais être mort. Après l’assassinat de Lorn, j’aurais dû être remis à Octavia pour que ses Sculpteurs me dissèquent. Cependant, le Chacal a demandé une faveur : celle de me garder pour lui, afin de pouvoir me torturer selon son bon plaisir dans son château d’Attica. Pendant des jours – des mois ? –, il m’a interrogé sur Lykos, ma famille, les Fils d’Arès. Sans jamais me dire comment il avait appris mon secret.

Je l’ai supplié de me tuer. Il m’a enfermé dans la pierre.

« Quand tout est perdu, l’honneur réclame la mort, m’a déclaré un jour Roque. C’est la seule fin acceptable. »

Que sait-il de la mort, lui, le riche poète privilégié ? Les pauvres, les esclaves connaissent la mort, et encore ! Même moi, qui l’appelle à grands cris, je la redoute. Le monde sans pitié que j’ai découvert me donne peu d’espoir pour la suite.

La Vallée n’existe pas.

Ce n’est qu’un mensonge, créé de toutes pièces pour apaiser les enfants craintifs. Notre vie horrible n’a aucun sens. Eo n’est plus là. Elle n’a jamais assisté à mon combat, jamais jugé mes actes à l’Institut, ou l’amour que j’ai porté à Mustang. Elle a cessé d’exister. C’est tout. Il ne se passe rien avant notre naissance, rien après notre mort. Nous n’avons qu’une seule chance d’être heureux.

La tienne n’est pas passée, me susurre le noir. Tu peux encore t’échapper. Tu n’as qu’une phrase à dire.

C’est vrai. Avant de m’enfermer dans ma tombe, le Chacal m’a murmuré à l’oreille :

— Il te suffit de dire « Je suis vaincu », et tout sera terminé. Je t’installerai dans un charmant manoir, avec de jolies Roses et assez de nourriture pour te faire éclater la panse. Tu pourras y passer le restant de tes jours. Il y aura une condition, bien entendu.

Un prix raisonnable. Sauve-toi. Survis. Personne ne viendra te chercher.

— Cette condition, cher Faucheur, ce sera ta famille.

Ma famille, que ses Lurchers ont ramenée de Lykos pour l’enfermer dans ses geôles. Il ne m’a pas laissé voir les miens, leur dire combien je les aimais, m’excuser de ne pas les avoir protégés.

— Si tu acceptes, je les donnerai en pâture aux autres prisonniers, a continué le Chacal, ces hommes et ces femmes qui, selon toi, devraient régner au lieu des Ors. Tu comprendras quand tu verras les animaux qu’ils sont vraiment. Tu verras que tu as tort.

Accepte, murmurent les ténèbres. C’est la solution la plus raisonnable. La plus sage.

— Non… je ne veux pas…

Ta mère voudrait que tu vives.

Pas à ce prix.

Que sais-tu de l’amour d’un parent ? Vis. Pour elle. Pour Eo.

Le voudrait-elle vraiment ? L’obscurité a-t-elle raison ? Je suis important. C’est Eo qui l’a dit. Et Arès. Il m’a choisi, moi, parmi tous les Rouges. Je pourrais vivre et me battre. Briser nos chaînes. Ce ne serait pas égoïste. Au contraire, ce serait un sacrifice…

Oui, un véritable sacrifice…

Mère me supplierait de faire ce choix. Kieran comprendrait. Ma sœur aussi. Je dois sauver notre peuple. Le rêve d’Eo doit se réaliser, quoi qu’il en coûte. C’est ma responsabilité. Mon droit.

Prononce la phrase.

Je cogne violemment ma tête contre la pierre, hurle aux ténèbres de s’en aller. Ils ne m’auront pas. Ne me briseront pas.

Tu l’ignores ? Tous les hommes finissent par se briser.

Un ricanement moqueur s’éternise dans ma tombe.

Je sais qu’il a raison. J’ai déjà craqué plusieurs fois sous la torture. J’ai parlé de Lykos. De ma famille. Il me reste pourtant une façon honorable d’en terminer, de rester l’homme que j’étais, celui qu’aimait Eo. Une façon de faire taire les voix.

— Tu avais raison, Roque.

Je veux seulement rentrer chez moi. Partir loin d’ici. Mais c’est impossible. Il ne me reste qu’une voie, avant de complètement basculer. C’est la mort.

Ne fais pas l’idiot. Arrête. Arrête !

Je fracasse violemment mon crâne contre la paroi. Ce n’est plus la punition que je recherche, c’est l’oubli. Je veux en finir. À défaut d’une mort agréable, elle sera accomplie. Et si la Vallée existe, si elle m’attend, je la trouverai. J’arrive, Eo. Du moins, je suis en chemin.

— Je t’aime.

Non. Non. Non. Non. Non !

Je frappe et frappe encore. Une moiteur tiède coule sur mon visage. Des éclairs de douleur illuminent l’obscurité. Les ténèbres hurlent et protestent à mon oreille. Je les ignore. C’est la fin ? Alors j’y foncerai tête baissée.

Néanmoins, tandis que je prends une dernière fois mon élan, le monde se met à gronder, à trembler. Non pas le noir, mais ce qui l’entoure. Quelque chose à l’extérieur de ma prison. Le bruit et les secousses s’amplifient. Soudain, un éclair de lumière déchire les ténèbres avant de s’abattre sur moi.

Le plafond s’ouvre. La lumière me brûle les pupilles. Je cligne des paupières tandis que ma prison s’élève. Elle s’arrête avec un « clic », me laissant exposé au centre d’une surface pierreuse. Avec un hoquet de douleur, je déplie enfin mes jambes. Mes articulations craquent, mes tendons se délient. La souffrance manque de me faire perdre connaissance. J’entrouvre des yeux pleins de larmes, ne distingue que des flashs de couleur. Des voix étrangères me parviennent.

— Adrius, qu’est-ce que c’est que ça ?

— Il est resté là tout ce temps ?

— Quelle puanteur !

Je repose sur une surface lisse, noire, veinée de bleu et de violet, comme la carapace d’un scarabée créonien. Des tasses, des soucoupes, un service à café m’entourent. Je suis allongé sur une table. Une table en marbre, d’un mètre sur douze, creusée en son centre. C’était cela, ma prison. Chaque soir, ils ont dîné à quelques centimètres au-dessus de ma tête. C’étaient leurs voix que j’entendais. Le tintement de leurs couverts qui résonnaient comme des chaînes. Je pensais être dans les entrailles de la forteresse. Mon enfer se trouvait au cœur de la salle à manger.

— C’est complètement barbare…

Après ma Pluie de Fer, quand j’ai visité le Chacal, je me suis assis à cette table. Comptait-il déjà m’y enfermer ?

Je lève les yeux. Derrière le service à café, plusieurs personnes m’examinent, brouillées par mes larmes et mon sang. Je me tortille, comme un ver émergeant à l’air libre. Terrifié. Incapable de réfléchir. Je sais qu’il est là. Le Chacal. Avec son visage enfantin et ses cheveux sagement coiffés sur le côté. Je l’entends se racler la gorge.

— Mes amis, je vous présente le prisonnier L17L6363.

Voir un autre homme, enfin… Ne plus être seul… Miracle et tourment. Puis je me souviens de ce qu’il a fait, et je pousse un sanglot. D’autres voix interviennent à leur tour, meurtrissant mes tympans assourdis. Recroquevillé, je sens autre chose au-delà de leur présence. Une chose douce, légère, naturelle, que j’avais crue disparue à jamais. Une brise, qui caresse ma peau.

Par une fenêtre entrouverte, un courant d’air frais me parvient, chassant la puanteur de mon corps. Son odeur de neige et de résine m’évoque l’image d’un enfant en train de courir entre les pins, dévalant des pentes enneigées. Un enfant qui n’est pas moi, mais qui aurait pu être le mien.

Je pleure. Pas sur mon sort, non. Sur celui de ces enfants innocents qui idolâtrent des parents invincibles. Comme je regrette cette époque ! Je sais que, dans un instant, le Chacal reprendra ce qu’il m’a donné. Ce bref instant de liberté sera terminé. Je ferme les yeux, me concentre sur le sang qui goutte de mon visage, attends le retour de bâton.

— Fichtre, Augustus ! Tu aurais pu t’en dispenser, ronronne une voix de tueuse. Il empeste la mort.

Son accent est indolent, typiquement lunien. Les résidents du mont Palatin ne sont pas facilement impressionnables.

— C’est la fermentation des peaux mortes et de la sueur sous les menottes, explique le Chacal. Regarde, tu vois la croûte jaune autour des poignets ? Ce détail mis à part, je t’assure qu’il est en bonne santé. Prêt pour tes Sculpteurs, Aja, ne t’inquiète pas.

Aja s’adresse à quelqu’un d’autre :

— Tu le connais bien. Tu confirmes que c’est lui ?

— Tu mets ma parole en doute ? s’amuse le Chacal. Je suis blessé, Aja. Terriblement blessé.

Une silhouette s’approche, me faisant tressaillir.

— Tu aurais besoin d’un cœur, Haut-Gouverneur. Je crains que tu ne l’aies perdu, si tu n’en as jamais eu un.

— Tes compliments me font rougir.

Les cuillères tintent contre la porcelaine. Les questions s’entremêlent. Trop de sons. Trop d’informations. Une voix féminine, froide, cultivée, originaire de Mars, observe :

— On voit bien que c’est un Rouge, dans cet état.

— Tout à fait, Antonia ! s’exclame le Chacal. J’étais curieux de voir comment il allait évoluer. Un Auréat ne se serait jamais dégradé à ce point. Vous savez, il m’a supplié de le tuer. C’est ironique, parce qu’il aurait pu le faire lui-même, n’est-ce pas ? Mais les Rouges sont habitués aux tunnels et à l’obscurité. En fait, je pense qu’il s’est senti à sa place dans ce trou. Il devait y être plus à l’aise qu’avec nous en tout cas.

La haine me revient en un éclair.

J’ouvre enfin les yeux pour leur faire comprendre que je les vois. Que je les entends. Néanmoins, mon regard s’écarte de mes ennemis pour se tourner vers la fenêtre. Six des sept montagnes enneigées d’Attica y scintillent dans la lumière matinale. Des passerelles relient leurs tours de verre et de métal, qui s’élancent vers le ciel bleu. L’ensemble forme un tableau flou derrière mes yeux embués de larmes.

— Darrow ?

Je connais cette voix. Je baisse les yeux. Ses mains calleuses reposent sur la table, près de ma tête. Je me crispe, m’attendant à un coup. Rien ne se passe. Un de ses majeurs porte l’aigle doré des Bellona. La famille que j’ai détruite. Son autre main – celle que j’ai tranchée lors de notre duel, celle ensuite réparée par Zanzibar le Sculpteur – est ornée de deux anneaux à tête de loup. L’un d’eux m’appartient. Tous deux représentent la vie d’un jeune Or.

— Tu me reconnais ?

Je tords le cou pour l’observer. Contrairement à moi, Cassius au Bellona n’a pas été marqué par le temps ou la guerre. Il est encore plus beau, plus vivant que dans mon souvenir. Plus de deux mètres de hauteur. Revêtu de l’armure blanc et or du Chevalier du Matin. Des cheveux blonds comme la traînée d’une comète. Son nez est tordu, sans doute à la suite d’un combat. J’ai du mal à me retenir d’éclater en sanglots. Il me contemple avec tristesse, presque avec tendresse. Dans quel état dois-je être pour que cet homme, que j’ai tellement blessé, ait pitié de moi !

— Cassius.

Je savoure son nom sur mes lèvres. Parler, parler avec un autre humain ! Être entendu !

— Alors ? demande Aja derrière lui.

La plus violente des Furies de la Souveraine n’a pas changé. Elle porte la même armure qu’à notre première rencontre, sur Luna, la même que lorsqu’elle a tué Quinn. Éraflée, usée par les batailles. Une vague de peur me submerge. Je baisse les yeux.

— C’est lui. Il est vivant, dit Cassius avant de se tourner vers le Chacal. Qu’est-ce que tu lui as fait ? Ces cicatrices…

— C’est plutôt évident, non ? J’ai détruit le Faucheur.

Un coup d’œil à mon corps, et je comprends ce qu’il veut dire. Je ne suis plus qu’un cadavre. Squelettique. Blafard. La peau fine comme du vélin. Mes ongles ressemblent à des griffes. Mes joues sont couvertes de barbe. Ma chair est zébrée de marques de torture. Je n’ai plus de muscles, seulement des os. Les tubes qui m’ont gardé en vie émergent grotesquement de mon ventre, tels des cordons ombilicaux noirs et luisants.

— Depuis combien de temps est-il là ?

— Après trois mois d’interrogatoire, j’ai choisi de le mettre neuf mois à l’isolement.

— Neuf mois…

— J’ai trouvé, symboliquement, que c’était approprié. Après tout, nous ne sommes pas que des guerriers, mais aussi des gens cultivés. Tu ne penses pas, Bellona ?

— Cassius est plus délicat que toi, Adrius.

Antonia, qui vient de parler, n’a pas changé. Toujours aussi venimeuse. Extérieurement, elle est appétissante, pleine de promesses. Intérieurement… Je liste ses crimes : Léa, à l’Institut ; sa propre mère, d’une balle en pleine tête ; Victra, deux coups de calcineur dans le dos. Et la voilà alliée avec le Chacal, son adversaire de l’Institut. Je ne suis pas surpris. Chardon se tient derrière elle. Autrefois Hurleuse, elle fait à présent partie des Osseleux, l’armée du Chacal, si j’en crois le crâne d’oiseau sur sa poitrine. Elle fixe obstinément le sol. Son capitaine, Lilath, le crâne rasé, est assise à la droite du Chacal. C’est la tueuse préférée d’Adrius, et ce depuis l’Institut.

— Je trouve inutile de torturer un ennemi vaincu, réplique Cassius. Surtout s’il n’a plus rien à avouer.

— Inutile ? répond Le Chacal, d’un ton calme. Loin de là, mon bonsieur. Cet… animal a osé prétendre être notre égal. Notre supérieur, même. Il a couché avec ma sœur. Il s’est moqué de nous, nous tournant en ridicule jusqu’à ce que la vérité soit révélée. Il doit comprendre qu’il n’est pas malchanceux, mais qu’il était destiné à être découvert. Les Rouges sont malins, c’est vrai. Il a parfaitement incarné ce qu’ils deviendraient si nous les laissions faire. Mais il doit se rappeler ce qu’il est vraiment. Un Homo flammeus, comme je le propose dans une nouvelle classification. Un Homo sapiens à peine évolué. Voilà à quoi ont servi ces neuf mois dans le noir.

— Tu veux dire te tourner en ridicule, contre-attaque Cassius. En se faisant préférer par ton père. C’est la seule raison, Chacal. Tu voulais ta vengeance de garçon mal-aimé.

Le Chacal se crispe en entendant ces paroles. Aja fait la grimace, agacée. Antonia intervient :

— Darrow a tué Julian, Cassius. Il a massacré ta famille. Tu as oublié le meurtre de tes petits cousins, sur le mont Olympe ? Les assassins qu’il a envoyés ? Que dirait ta mère, en sachant que tu as pitié de lui ?

Sans réagir, Cassius adresse un signe aux Roses en retrait.

— Apportez une couverture au prisonnier. (Personne ne bouge.) Quelle éducation ! Tu es d’accord avec eux, Chardon ?

Elle ne répond pas. Cassius pousse un reniflement méprisant, ôte sa cape blanche et la drape sur mes épaules tremblantes. Un silence stupéfait suit son geste. Je croasse :

— Merci.

Il ne me regarde pas. La pitié n’est pas le pardon, pas plus que la reconnaissance ne donne l’absolution.

Lilath se met à rire sans lever le nez de son assiette d’œufs d’oiseaux-mouches, qu’elle dévore comme des bonbons.

— Il arrive un point où l’honneur devient un défaut, Chevalier du Matin. Le vieil Arcos en a fait l’expérience.

Elle glisse un regard en douce à Aja. Ses yeux ressemblent à ceux d’une murène. Aja ne répond pas, totalement maîtresse d’elle-même. Un halo mortel semble cependant l’envelopper, comme au moment où elle s’était apprêtée à tuer Quinn. Lorn lui a appris à se battre. Elle ne laissera pas salir sa mémoire. Lilath en reste là, avalant goulûment un autre œuf.

Mes ennemis sont divisés. Le modernisme du Chacal fait mauvais ménage avec les traditions de la vieille garde.

— Allons, nous sommes tous entre amis, intervient le Chacal. Sois plus polie, Lilath. Lorn était un Or de Fer, qui a hélas choisi le mauvais camp. Dis-moi, Aja, je suis curieux : à présent que le Faucheur est à vous, allez-vous le disséquer ?

— Oui. (Ah. Au temps pour ma gratitude envers Cassius.) Zanzibar est curieux de voir comment il a été modifié. Il a des hypothèses qu’il veut vérifier. Nous espérions capturer le Sculpteur qui l’a opéré, mais il semble avoir péri dans une attaque sur Kato, dans la région d’Acidalia.

— Ou c’est ce qu’on veut te faire croire, réplique Antonia.

— Il était ton prisonnier à un moment, non ? demande Aja sans lui prêter attention.

— Un dénommé Mickey, acquiesce le Chacal. Il a perdu sa licence après avoir sculpté un rejeton Auréat non déclaré. La famille voulait lui épargner l’inspection… Bref, le Sculpteur s’est spécialisé dans les améliorations aquatiques et aériennes illégales. Les Fils d’Arès l’ont recruté à Yorkton. C’est Darrow qui l’a aidé à s’échapper. Je pense qu’il est vivant. Mes agents le soupçonnent d’avoir rejoint Tinos.

Aja et Cassius échangent un regard.

— Si tu as des informations sur Tinos, tu dois les partager avec nous, rappelle Cassius.

Le Chacal sirote tranquillement son café.

— Rien de concret pour le moment. Tinos est bien cachée. J’ai du mal à capturer un de leurs officiers… vivant. Je vous promets que vous serez les premiers au courant si j’ai du nouveau. Même si mes Osseleux aimeraient s’occuper personnellement des Hurleurs, n’est-ce pas, Lilath ?

J’essaie de ne pas me raidir en entendant ces paroles. Mes amis sont vivants. Certains d’entre eux, du moins. Et ils se battent avec les Fils d’Arès, plutôt que de défendre les Ors. Lilath m’examine curieusement.

— Oui, monsieur. Nous aimerions une bonne chasse. La Légion Rouge est devenu monotone, même pour nos Gris.

Aja se redresse, mettant fin à leur réunion.

— La Souveraine nous attend, Cassius. Nous partirons quand la Treizième aura démonté le camp du Bassin Golin, précise-t-elle au Chacal. Probablement demain matin.

— Tu remmènes tes légions sur Luna ?

— Seulement la Treizième. Les autres resteront ici, sous ton commandement.

— Mon commandement ? s’étonne le Chacal.

— Un prêt de la Souveraine, en attendant que ce… Soulèvement soit étouffé. (Le mot est comme une insulte dans sa bouche.) Une preuve de sa confiance. Elle apprécie les progrès que tu fais sur Mars.

— Malgré tes méthodes, ajoute Cassius en provoquant un nouveau froncement de sourcils chez Aja.

— Dans ce cas, venez dîner avec moi ce soir, propose le Chacal. J’aimerais discuter avec vous de… certains sujets concernant les rebelles de la Bordure.

Il reste vague pour prolonger mon calvaire. Il veut me faire croire qu’un de mes amis m’a trahi. La manipulation a toujours été son arme de prédilection. Durant ma torture, il laissait souvent traîner un mot ici et là sur Mustang, sa sœur jumelle ; me faisait respirer, comme par hasard, l’odeur de son thé préféré sur ses vêtements. Savait-elle que j’étais là ? S’est-elle assise à cette table ? Ils continuent à cancaner. Je m’efforce de suivre. Tant de voix… Tant d’informations à saisir…

— Mes hommes débarbouilleront Darrow. J’organiserai un banquet pour conclure notre discussion. Les Volox et les Corialus seront enchantés de vous voir. Il y a longtemps que des Chevaliers Olympiques ne nous ont pas rendu visite. Vous passez tellement de temps sur le terrain à arpenter la campagne, ramper dans des tunnels, fouiller des ghettos… Depuis combien de temps n’avez-vous pas profité de la vie, sans menace imminente ?

— Un bon moment, admet Aja. Les frères Rath nous ont accueillis lors de notre passage à Thessalonique. Ils étaient désireux de prouver leur loyauté après leur comportement lors de la Pluie du Lion. Notre séjour a été… mouvementé.

— J’ai peur que mon dîner ne soit bien fade en comparaison ! s’esclaffe le Chacal. Vous devrez vous contenter de soldats et de politiciens. Cette fichue guerre a complètement chamboulé mon cercle de relations sociales, comme vous devez vous en douter.

— Ce ne serait pas plutôt ta réputation d’hôte ? demande Cassius. Ou tes menus… carnassiers ?

— Bellona ! le réprimande Aja, d’un ton amusé.

Le Chacal sourit avec bonne humeur. Je le soupçonne d’être perdu dans un fantasme où il leur tranche la tête avec un couteau à beurre.

— Ne t’inquiète pas. La rivalité entre nos deux maisons existera toujours. Mais nous saurons la mettre de côté pour la bonne cause, n’est-ce pas, Cassius ? Nous avons tous nos petites histoires de l’Institut. J’ai fait ce que je devais faire.

— Il y a un autre sujet dont nous devons parler, dit Aja.

Antonia, qui les écoutait en silence, soupire lourdement.

— Je te l’avais dit. Qu’est-ce qu’elle veut encore ?

— C’est en rapport avec ce que mentionnait Cassius.

— Mes méthodes, devine le Chacal. (Aja acquiesce.) Je pensais qu’elle était satisfaite de nos progrès.

— Elle l’est, mais…

— Elle voulait l’ordre ; je l’ai obtenu. La production d’hélium 3 n’a baissé que de trois virgule deux pour cent. Arès est acculé, Tinos sur le point d’être découverte. C’est Fabii qui…

— C’est à propos de ton escadron de la mort.

— Ah !

— Et des protocoles de liquidation que tu as instaurés dans les mines. Elle a peur que ta sévérité n’amplifie le mécontentement des Rouges. Le mont Palatin a été bombardé. Plusieurs exploitations terrestres sont en grève. Il y a des manifestations devant la Citadelle. La révolte gronde. Elle est encore désorganisée, mais il faut qu’elle le reste.

— Je doute qu’elle persiste quand les Obsidiens seront passés par là, observe Antonia d’un air méprisant.

— Malgré tout…

— Personne ne découvrira la vérité, lui assure le Chacal. Les canaux de propagande des Fils d’Arès ont été neutralisés. Aucune image ne filtrera. Pas de génocide, pas de mine nettoyée. Seulement des Rouges en train d’attaquer des civils. Des enfants de mid et hautesCouleurs se faisant tuer dans des écoles. Les gens seront avec nous.

— Et s’ils l’apprennent quand même ? demande Cassius.

Au lieu de répondre, le Chacal fait un signe à une Rose dénudée, assise sur un divan dans le salon contigu. Elle s’approche, les yeux fixés sur le sol, à peine plus âgée que ne l’était Eo. Ses yeux ont la couleur délicate d’un quartz rose, ses cheveux celle du lilas. Elle a été élevée pour être utilisée par des monstres. À côté de ce qu’elle doit vivre, mon sort me semble soudain clément.

Le Chacal lui caresse la joue avant d’enfoncer les doigts dans sa bouche. Il lui incline la tête avec son moignon, afin que tout le monde puisse voir. Elle n’a plus de langue.

— Je la lui ai arrachée moi-même. Il y a huit mois. Elle avait tenté d’assassiner un de mes Osseleux dans un club d’Agéa. Elle me hait, de toute son âme. Elle rêve de me voir pourrir en enfer. (Il la lâche, dégaine son arme de l’étui à sa ceinture, et la lui donne.) Tire-moi dans la tête, Calliopé. Pour tout ce que je t’ai fait, tout ce que j’ai fait aux tiens. Vas-y. Tu te rappelles, dans la bibliothèque ? Je recommencerai, encore et encore. (Il saisit sa mâchoire fragile dans sa main unique.) Et encore. Tire-moi dessus, petite traînée. Tire !

La Rose, tremblante de terreur, lâche le pistolet, puis tombe à genoux, embrassant ses pieds. Il lui caresse la tête.

— Chut, Calliopé, chut. C’est bien. C’est très bien. Les mouches, ou le public, préfèrent le miel au vinaigre, c’est vrai, reprend-il en se tournant vers Aja. Mais pour nos ennemis, pour les rats qui nous grignotent les mollets, la peur est la seule solution. La peur et l’annihilation, conclut-il en plongeant ses yeux dans les miens.

Un Gris me rase les cheveux avec un rasoir électrique. Les mèches ensanglantées, d’un blond sale, s’accumulent par terre. Le Gris, que ses collègues appellent Danto, incline ma tête pour inspecter son œuvre avant de me donner une taloche.

— Ça te dirait un p’tit bain, dominus ? Grimmus aime que ses prisonniers sentent la rose.

Il tapote ma muselière. Je l’ai gagnée en essayant de mordre un des gardes, alors qu’ils m’emmenaient loin du Chacal. Douze Lurchers endurcis m’ont traîné le long des couloirs, tel un sac de linge sale, les mains attachées, un collier électrique autour du cou.

Danto décroche un tuyau du mur tandis qu’un autre Gris me soulève de ma chaise. Ils sont plus petits que moi, mais forts, trapus. Ce sont des tueurs, habitués au sale travail : poursuivre les rebelles de la Bordure, traquer les assassins du Syndicat lunien, abattre les Fils d’Arès dans les mines…

Ils me surveillent tandis que Danto m’asperge. Ils ont trois Obsidiens avec eux, comme la plupart des Lurchers. Le jet d’eau me percute tel un coup de sabot dans la poitrine. Ma peau se déchire. La pression me pousse jusqu’au mur, où je me cogne le crâne. Étourdi, je cligne des yeux ; je tousse ; je me noie ; les mains toujours liées dans le dos, je me ratatine pour protéger mon visage.

Danto s’arrête. Je reprends goulûment mon souffle à travers la muselière. Ils me détachent pour me faire enfiler une combinaison noire, avant de me ligoter à nouveau. Sur une table, une cagoule attend de me priver de ma dernière liberté. On me repousse sur la chaise, à laquelle on fixe mes liens. Aucun risque n’est pris. Ils me surveillent comme si j’étais encore le Faucheur. Ma vision est brouillée par l’eau et les larmes. Je tente de renifler, mais le sang coagulé – fruit d’un coup dans le nez – m’empêche de respirer.

Nous nous trouvons dans la prison située sous la forteresse du Chacal. C’est un bâtiment cubique banal, en béton. La lumière crue transforme ses habitants en cadavres ambulants et les pores de leurs visages, en véritables cratères. Dans la pièce, outre les Gris, les Obsidiens et un docteur Jaune, il n’y a que moi, la chaise, la table d’examen et le tuyau. Des traces de fluides divers et des marques d’ongles sur les murs donnent le ton de l’ambiance. Des vies se sont éteintes ici.

Cassius ne descendrait jamais dans ce trou ; peu d’Ors le feraient, à moins d’avoir choisi le mauvais ennemi. Nous sommes là dans les rouages cachés de la machine. Comment être brave dans un endroit aussi inhumain ?

— C’est dingue, non ? dit Danto. J’ai jamais vu un truc aussi zarbi.

— Il a bien perdu cent kilos, admet un Gris.

— Plus que ça. Tu te rappelles son armure ? C’était un sacré monstre. Ça doit faire mal d’être né deux fois. Respect, mon vieux. La douleur, c’est bien un truc universel. Pas vrai ?

Il me donne une pichenette de son doigt tatoué puis, comme je ne réponds pas, écrase mon pied nu avec sa botte renforcée, arrachant l’ongle de mon gros orteil. Un éclair de douleur me traverse la jambe. Il ricane tandis que je me tords de douleur. Sa cruauté simpliste m’horrifie. Comment peut-il blesser un autre être humain d’une façon aussi désinvolte ? J’en regretterais presque ma prison.

— Fiche-lui la paix ! lance un des hommes présents. Ce n’était qu’un pantin dans une armure. Il ne savait même pas ce qu’il faisait.

— Ah ouais ? grogne Danto. Conneries. Il aimait se prendre pour un des leurs. Jouer le petit chef avec nous.

Il s’accroupit pour me dévisager. Quand je détourne les yeux, effrayé, il saisit ma tête entre ses mains et soulève mes paupières avec ses pouces, me forçant à le regarder.

— Deux de mes sœurs sont mortes pendant cette Pluie, Roussâtre. Pareil pour mes amis. Ça t’excite, hein ? Tous ces gens et ces enfants morts ?

Il me frappe à la tempe avec un objet métallique. Des étoiles dansent devant mes yeux. Derrière lui, son chef d’escouade consulte sa tablette. Danto hausse un sourcil. Je n’ai aucune réponse à lui offrir.

C’est un vétéran, comme le reste de l’équipe. Usé, inébranlable comme une plaque d’égout rouillée. Sa tenue de combat, ornée de dragons pourpres, est truffée d’équipements de pointe. Des implants oculaires lui permettent de voir la nuit. Un « XIII », orné d’un dragon aquatique, est tatoué sur sa nuque : il s’agit du signe de la légion prétorienne, la préférée du Seigneur Cendré et de sa fille. La Treizième. La Legio Dracones. Ses soldats sont appelés des dragons. Mustang les exècre. C’est une milice de trente mille hommes, sélectionnés par Aja, qui obéit directement à la Souveraine. Des fanatiques, qui détestent les bassesCouleurs avec un racisme que même les Ors ne peuvent égaler.

— Les oreilles sont une bonne cible si tu veux le faire chouiner, suggère une Grise. En le frappant bien, tu peux même lui crever les tympans.

Elle a une mâchoire puissante, des cheveux gris taillés en crête et une voix traînante typiquement terrienne. Appuyée contre un mur, elle mâchonne un chewing-gum.

— Bonne idée. Merci, Holi.

— À ton service.

— Comme ça ? demande Danto en s’exécutant.

— Incurve les doigts. Comme pour former une coupe.

Leur chef claque des doigts pour attirer leur attention.

— Danto ! Grimmus le veut en un morceau, rappelle-t-il. Laisse le toubib lui jeter un coup d’œil.

Je soupire de soulagement. Le Jaune grassouillet s’avance pour m’inspecter de ses yeux porcins. Sous la lumière artificielle, son crâne luit comme une pomme bien cirée. Il m’ausculte, étudiant les résultats grâce à ses implants oculaires.

— Alors, doc ? demande le chef.

— Remarquable, souffle le Jaune. Ses os et ses organes sont dans un état admirable. Les muscles sont atrophiés, mais pas autant que le seraient ceux d’un Auréat dans les mêmes conditions.

— Vous voulez dire qu’il vaut mieux qu’un Or ?

— Certainement pas ! répond vivement le médecin.

— Du calme. Il n’y a pas de caméras. Alors, verdict ?

— Ça peut voyager.

— « Ça » ?

Ma voix, derrière la muselière, est un grondement sourd. Surpris, le médecin fait un pas en arrière. Le Gris enchaîne :

— Il supporterait trois semaines d’anesthésie ?

— Sans aucun doute, assure le Jaune, peu rassuré. Mais j’ajusterais la dose à 10 mg par jour, si j’étais vous, capitaine. Son système circulatoire est particulièrement résistant.

— C’est noté. À toi de jouer, Holi, dit le chef à la Grise. Envoie-le au pays des rêves, et on l’embarque. Ce sera tout, doc. Vous pouvez retourner à votre bureau douillet. Nous…

Pop.

La tête du capitaine explose comme un melon. Un fragment métallique se fiche dans le mur. Sans comprendre, je regarde la pulpe qui lui tient lieu de visage. Pop. Pop. Pop. Un bruit de jointures qui craquent. Des geysers rouges dans toute la pièce. Un brouillard sanglant sur mes joues. La femme Grise s’avance tranquillement entre les dragons qui s’effondrent, les achevant d’une balle dans la nuque. Interloqués, ils dégainent gauchement leurs armes, mais déjà un autre Gris, près de la porte, descend les survivants avec un antique fusil à cartouches, équipé d’un silencieux. Les Obsidiens ne réagissent pas : ils ont été les premiers à toucher le sol.

— Voie dégagée, annonce la femme.

— Moins ces deux-là, corrige l’homme.

Il abat le docteur qui rampait vers la porte, avant de poser sa botte sur la poitrine de Danto, qui le fixe avec incompréhension.

— Trigg… pourquoi…

— Tu as le bonjour d’Arès, fils de pute.

Il lui colle une balle entre les deux yeux, puis recharge manuellement son arme, soufflant la fumée qui s’échappe du canon. Sous mon masque, j’ouvre et je ferme plusieurs fois la bouche avant d’arriver à parler.

— Qui… êtes-vous ?

— Holiday ti Nakamura, se présente la femme. Et ça c’est Trigg, mon petit frère. Et vous, qui êtes-vous ?

Elle hausse un sourcil barré d’une cicatrice. Son visage est couvert de taches de rousseur, son nez aplati par un ancien coup. Ses yeux sombres sont étrécis, suspicieux. Je marmonne :

— Qui je suis ?

— Nous sommes là pour le Faucheur. Si c’est vous, je vais porter plainte près des chefs. Je plaisante, m’sieur ! ajoute-t-elle avec un clin d’œil inattendu.

— Holi, pas maintenant ! Tu ne vois pas qu’il est sous le choc ? Ne craignez rien, m’sieur. On est venus vous chercher.

Avec des gestes rassurants, Trigg s’approche de moi. Son accent est plus épais que celui de Holiday. Je frissonne en le voyant se pencher, cherche son arme, guette le coup…

— Je veux juste vous détacher, d’accord ?

Il ment. Encore un tour du Chacal. Il porte le « XIII ». C’est un prétorien, pas un Fils. Menteur. Tueur.

— Je ne vous toucherai pas si vous ne le voulez pas.

Non. Il a tué les gardes. Il est là pour m’aider. Il doit être là pour m’aider. Je hoche imperceptiblement la tête. Il se glisse derrière moi. L’espace d’un instant, je m’attends à une piqûre, à un coup. Néanmoins, je ne sens que mes menottes se rétracter. Avec un grognement, pour la première fois depuis des mois, je ramène mes mains devant moi. Mes articulations grincent. Mes bras tremblent. Mes ongles sont longs, infâmes. Mais ce sont mes mains. Mes mains. Je me redresse – et m’affale sur le sol.

— Holà ! s’exclame Holiday en me replaçant sur ma chaise. Doucement, héros. Vos muscles ont complètement fondu. Il va vous falloir un petit stimulant.

Trigg, un sourire au coin des lèvres, le visage honnête et enfantin, ôte la muselière de mon visage. Il est moins intimidant que sa sœur, malgré les deux larmes dorées tatouées sous son œil droit. Il m’évoque un chien fidèle.

— J’ai un cadeau pour vous, m’sieur.

— Plus tard, Trigg, ordonne Holiday.

— Il en a besoin maintenant ! insiste son frère.

La Grise hoche la tête. Il sort un étui en cuir de son sac et me le tend, avec précaution, conscient de ma méfiance.

— Tenez, m’sieur. C’est pour vous. Je ne vous ai pas menti en vous détachant, pas vrai ?

— Non…

Il referme mes doigts sur le paquet. Je dénoue en tremblant les ficelles, et ressens le pouvoir de ce qu’il contient avant même de le voir. J’en lâche presque l’objet, effrayé.

C’est mon rasoir. Celui que m’a offert Mustang. Celui que j’ai déjà perdu deux fois : la première contre Karnus, la deuxième contre le Chacal. Aussi blanc et lisse qu’une dent de lait. Mes mains caressent le métal froid et la poignée en cuir de veau. Son contact soulève en moi un élan de mélancolie, un souvenir de forces disparues et de chaleurs oubliées. Une odeur de noisette me monte aux narines, me transportant chez Lorn où, tandis qu’il m’entraînait dans la pièce d’à côté, sa petite-fille préférée cuisinait des gâteaux.

La lame fend l’air, belle, trompeuse. Elle m’assure que je suis un dieu, comme tous ceux qui l’ont maniée avant moi. C’est un mensonge. Je connais le prix à payer pour la brandir.

J’ai peur. J’ai peur de l’empoigner à nouveau.

Avec un sifflement de vipère, je lui fais prendre la forme d’une sangLame. Elle n’est plus lisse comme autrefois ; elle est couverte d’images gravées sur le métal. Je l’incline, ahuri, pour les examiner. Eo me retourne mon regard. L’artiste ne l’a pas représentée sur l’échafaud, comme la plupart des gens la connaissent, mais dans son intimité, comme la fille que j’aimais. Elle est accroupie, les cheveux en bataille, en train de ramasser une haemanthus, souriante. Au-dessus d’elle, sur le seuil de notre maison, mon père embrasse ma mère. Sur l’extrémité de la lame, Leanna, Loran et moi-même pourchassons Kieran dans un tunnel, portant nos masques de la Fête des Morts. L’artiste a représenté mon enfance.

Qui qu’il soit, il me connaît.

— Les Ors gravent leurs exploits sur leurs épées. Toutes les prouesses merdiques qu’ils accomplissent. Arès s’est dit que vous préféreriez l’amour, dit Holiday en surveillant la porte.

Je scrute son visage, ses yeux, à la recherche de sa tromperie. Mes mains se crispent sur le rasoir.

— Arès est mort. C’est le Chacal qui vous envoie. C’est un piège. Pour vous mener jusqu’aux Fils. Tu mens.

Elle s’écarte de moi, sur ses gardes. Toutefois, Trigg semble indigné par mes accusations :

— Vous mentir ? Nous ? On mourrait pour vous, m’sieur ! On serait morts sans Perséphone… sans Eo.

Il cherche ses mots. J’ai l’impression qu’il laisse généralement sa sœur parler à sa place.

— Il y a une armée qui vous attend dehors, vous captez ça ? Une armée qui attend de retrouver son… son âme. Nous venons du Pacifique Sud, le trou du cul de la Terre, continue-t-il d’une voix suppliante. J’étais censé y crever en défendant des silos à grain… Mais je suis ici. Sur Mars. Pour vous ramener. Parce que c’est mon boulot !

Je grince d’un ton méprisant :

— Vous n’êtes pas très bons menteurs.

— Laisse tomber, dit Holiday en saisissant sa tablette.

— Arès a dit seulement pour les urgences ! proteste Trigg. Si le message est intercepté…

— Regarde-le. C’est une urgence.

Elle me tend la tablette, où clignote un signal bleu. Un hologramme apparaît : celui d’un casque écarlate, hérissé de pointes, gros comme mon poing. Des yeux rouges étincellent sous la visière.

— Fitchner ?

— Essaie encore, andouille, me répond une voix torve.

Non. Ce n’est pas…

— Sevro ? dis-je d’une voix pathétique.

— Wow, gamin. Tu ressembles à un fœtus de zombie !

— Tu es en vie…

Le casque s’efface pour laisser apparaître le visage acéré de mon ami. Il me fait un sourire tordu.

— Comme si une Nymphette pouvait me tuer, caquette-t-il. Il faut que tu rentres à la maison, Fauch’. Je ne peux pas venir, mais il faut que tu bouges. Tu comprends ?

Je renifle, essuie mes larmes.

— Comment ?

— Fais confiance à mes Fils. Tu peux faire ça ?

Je hoche la tête, en dévisageant le frère et la sœur.

— Le Chacal. Il a ma famille.

— Ce connard cannibale n’a rien du tout. Ta famille est ici. On les a tirés de Lykos juste après ta capture. Ta mère nous casse les couilles pour te revoir. (À nouveau, je sanglote. Cette fois de soulagement.) Mais tu dois te secouer, gamin. Il faut que vous sortiez d’ici. Passe-moi Holiday. Pas de bazar si possible, lui ordonne-t-il. Sinon, allez-y à fond. C’est compris ?

— Compris.

— Brisez vos chaînes.

— Brisez vos chaînes, répète-t-elle avant de couper la communication et de se tourner vers moi. Vous devez regarder par-delà nos Couleurs, me dit-elle.

Elle me tend sa main tatouée. J’étudie son Symbole Gris, puis son visage tacheté, robuste. Un de ses yeux, artificiel, ne cille pas. Dans sa bouche, la phrase d’Eo sonne différemment. Pourtant, c’est grâce à elle que je retrouve mon âme. Pas mon esprit – il faudra longtemps pour en extirper la noirceur, le doute –, mais mon espoir. Ma foi. Je m’accroche à sa main.

— Brisez vos chaînes, dis-je à mon tour. Il va falloir que vous me portiez. Je ne peux pas bouger.

— C’est pour ça qu’on a un petit cocktail pour vous.

Holiday dégaine une seringue. Je m’inquiète.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Le stimulant dont nous parlions, dit Trigg en riant. Franchement, mon pote, vous ne voulez pas savoir ! Mais ça remettrait un mort debout, c’est sûr.

— Allez-y, dis-je en tendant mon poignet.

— Ça va faire mal, prévient-il en ôtant un de ses gants. Tenez. Mettez-le entre vos dents.

Peu rassuré, je mords dans le cuir salé, puis cligne des yeux en direction de Holiday. Elle ignore mon poignet pour plonger l’aiguille droit dans mon cœur.

— Putain de merde !

Mon cri n’est qu’un gargouillis. Le liquide se répand dans mes veines comme de la lave en fusion. Mon cœur s’emballe. Je m’attends presque à le voir bondir de ma poitrine. Je peux sentir chaque muscle, chaque cellule de mon corps s’activer, frémir d’énergie contenue. Je retiens un haut-le-cœur. Me débats. Griffe. Bave. Frappe. Les Gris tentent de me maîtriser. Je renverse la chaise, arrachant les boulons qui la maintiennent au sol. Je jure au point d’en faire rougir Sevro, s’il était là. Enfin, grelottant, je me calme et lève les yeux vers eux.

— Qu’est-ce… que… c’était ?

Holiday retient un éclat de rire.

— Maman appelle ça la « Morsure du Serpent ». Ça ne va tenir que trente minutes, avec votre métabolisme.

— Votre mère en fabrique ?

Trigg hausse les épaules avec philosophie.

— On vient de la Terre, dit-il comme si ça résumait tout.