Pour ma mère, celle qui m’a appris un jour à avoir un rêve.

Pour les personnes qui ne croient plus en leurs rêves : accrochez-vous et, même s’ils ne deviennent pas réalité, ils auront eu le mérite de briller en vous.

« Celui qui avance avec confiance dans la direction de ses rêves connaîtra un succès inattendu dans la vie ordinaire. »

LE CERCLE DES POÈTES DISPARUS

Playlist

Paranoid de I Prevail

Iris de Goo Goo Dolls

Try a Little Tenderness d’Otis Redding

Stop Crying Your Heart Out d’Oasis

Cigarettes and Coffee d’Otis Redding

Breaking Down de I Prevail

Radioactive d’Imagine Dragons

Trouble de Cage the Elephant

Do Your Worst de Rival Sons

Feed the Machine de Nickelback

Fucked My Way Up to the Top de Lana Del Rey

Numb de Linkin Park

Norman Fucking Rockwell ! de Lana Del Rey

Let Me Be Sad de I Prevail

Come as You Are de Nirvana

Reflections de The Neighbourhood

Naked de James Arthur

Love and War de Fleurie

Even if It Hurts de Sam Tinnesz

Dangerous Game d’Unsecret

My Heart I Surrender de I Prevail

Follow You d’Imagine Dragons

How It Feels to Be Lost de Sleeping with Sirens

Come Back for Me de Jaymes Young

I Wanna Be Yours d’Arctic Monkeys

Love Don’t Hate It de Duncan Laurence

What I’ve Done de Linkin Park

Alone de I Prevail

Prologue

Iris

Vous savez c’est quoi l’ironie ? C’est d’avoir le prénom d’une fleur magnifique et de renvoyer une image totalement opposée dans la vraie vie. Je suis un désastre humain, un corps qui a vendu son âme au diable.

Les louanges perverses, les rictus lubriques et les acclamations satisfaites de ces hommes s’élèvent encore et encore alors qu’ils m’observent. Une sensation désagréable rampe le long de ma colonne vertébrale. C’est terrible d’arriver à un stade où le seul fait d’avoir des nibards permet de gagner du fric. Je déteste ma vie, encore plus quand mon corps s’enroule tel un serpent autour de cette barre de pole dance froide.

Le club empeste l’alcool bas de gamme et le tabac. Des yeux globuleux bleus me reluquent avec insistance, et une bile acide me monte dans la gorge.

Iris, combien de fois t’ai-je dit de ne pas les regarder dans les yeux ces bigleux attardés  ?

Ne jamais les regarder dans les yeux.

La lumière est au-dessus de moi, et mon pauvre corps dénudé est au centre de l’attention. Je suis un objet qui leur apporte un plaisir visuel, un objet qu’ils convoitent et rêvent de dévorer. Mes doigts se crispent sur la barre lorsque je termine mon numéro de danse lascive. Je m’empresse de descendre de cette scène, que je méprise au plus profond de mon être.

C’est mon dernier soir ici, j’en ai fait le serment, pour moi et pour lui. Et rien ne m’arrêtera. Tout ce qu’il me reste à faire, c’est de récupérer ma dernière paye et je serai enfin libérée de ce putain de calvaire.

Jusqu’à présent vêtue d’un string ridiculement fin et d’un soutien-gorge argenté très extravagant, j’enfile rapidement un long pull noir pour me recouvrir.

Dans la loge, qui ne contient qu’un grand miroir de la taille du mur et un portant où sont suspendues toutes nos minuscules tenues, je comptabilise mon argent de la soirée et remarque qu’il en manque. Je vais voir Alaric, mon patron, en retenant une irrépressible envie de l’insulter de tous les noms.

— Alaric, où est mon supplément ?

Ma voix révèle mon agacement. Un sourire sournois étire ses lèvres. Ses yeux noirs perçants me détaillent de haut en bas pour mieux me déstabiliser, mais cela ne marche jamais avec moi. Je ne suis pas intimidable.

Il passe les mains sur son crâne rasé et tatoué de ronces épineuses des deux côtés.

— Ton supplément est chez Nelson. Tu lui as tapé dans l’œil, Porcelaine.

Oh non…

— Tu te fous de moi ? Demande à Kristen ! Ma soirée est finie, craché-je, furieuse.

Il se rembrunit et agrippe brusquement mon bras à la peau d’albâtre, ce qui m’a valu ce surnom, Porcelaine… Je tente de me calmer. Si j’explose, j’aurai de trop gros problèmes et je ne peux pas me le permettre, plus maintenant.

Alaric est un homme bâti pour la prison, une montagne de muscles qui a pour socle les sept péchés capitaux. En tête de liste, la luxure, je présume, sinon pourquoi gérer un club de strip-tease ?

— Écoute, ma petite tigresse, souffle-t-il en enroulant son index autour d’une de mes mèches blondes. Tu as deux options, soit tu te barres, soit tu vas sucer Nelson. Crois-moi, la somme en vaut largement la chandelle pour une pute comme toi.

Sur ces mots, il me lâche. J’ai envie de lui faire ravaler son sourire de vieille crapule avec un uppercut. Je prends sur moi pour ne pas faire un scandale, j’en ai fait beaucoup trop ici et je souhaite qu’on m’oublie.

Mes épaules s’affaissent, je montre ainsi ma capitulation. Sous son rictus goguenard, je me dirige vers la chambre privée aux murs matelassés noirs. Une pièce où je ne mets quasiment jamais les pieds… enfin presque.

Le dénommé Nelson est l’homme aux yeux globuleux de tout à l’heure. Son crâne dégarni me laisse penser qu’il a dépassé la quarantaine. L’alliance à son annulaire me donne envie de vomir, encore plus lorsque j’aperçois la protubérance qui étire son pantalon. Assis dans le fauteuil gris, les bras et les jambes croisés, il me détaille d’un regard libidineux.

— Déshabille-toi, ma belle, m’ordonne-t-il d’un ton braillard, ce qui provoque en moi des frissons dérangeants.

Seigneur, donnez-moi la force de ne pas lui éclater les couilles.

— Tu ne préfères pas m’enlever ce pull toi-même ? demandé-je d’une voix douce et affreusement hypocrite.

— Quel est ton nom ?

— Porcelaine.

Ses yeux s’attardent longuement sur mes jambes nues, avant de revenir à mon visage, inexpressif.

— C’est vrai que ta peau est très… laiteuse. Approche-toi que je te touche sans ce pull qui me gâche la vue.

Je croise les bras, ne lui cédant pas.

— L’argent d’abord.

— Ces femmes… toutes les mêmes, répond-il en tirant une liasse de billets avant de la poser sur la petite table à sa droite.

Faisant abstraction de cette remarque, je m’avance vers lui d’une démarche féline. Son odeur nauséabonde me révulse. Sa langue humecte ses lèvres, son regard globuleux se verrouille sur mes jambes, et il passe ses mains râpeuses sous mon pull à l’orée de mes fesses.

Tiens le coup, Iris, on y est presque.

— Tu es une vilaine fille, Porcelaine, marmonne-t-il en empoignant mes fesses.

Encore un peu, Iris.

— Je vais être très doux, aussi doux que ta peau soyeuse, ma jolie.

Agrippée à l’accoudoir du siège en velours où il est assis, je déglutis difficilement alors qu’il remonte lentement mon pull, révélant mon ventre, caressant langoureusement mon corps. Il fait un aller-retour entre mes fesses et le creux de mes reins, déclenchant en moi une furieuse envie de le frapper. Quand il me rapproche un peu plus près de lui, je refuse de m’installer sur ses genoux. Il fronce les sourcils, mécontent, puis passe son pied entre mes jambes tandis que je suis encore debout pour me faire un croche-patte et que je me retrouve sur lui.

Maintenant !

J’éclate mon coude sur sa tronche puis attrape la liasse. Il m’insulte et me menace de représailles. J’écrase mon talon sur son appareil génital, le faisant hurler si fort que les veines de son cou gonflent. Je fuis, je dois sauver ma peau et vite ! Mon instinct de survie domine. Quelles que soient les conséquences, je m’en contrefiche ; je pars loin, je n’aurai pas à les affronter.

Je quitte le club à toute vitesse, mais Alaric m’intercepte à l’entrée avec un regard haineux. Il a compris mes intentions.

— Barre-toi ! grommelé-je, prête à tout.

— Sale pétasse, je me doutais que tu me ferais un sale coup.

Il s’apprête à me gifler, mais j’esquive.

— C’est toi, la pétasse ! m’écrié-je en jetant mon pied dans ses couilles comme si je tirais dans un ballon de foot.

Appelez-moi Iris, la briseuse de burnes.

Alaric se tord en deux et commence à beugler de douleur. J’en profite pour lui administrer un crochet dans la figure, avant de le frapper en plein dans la jugulaire. Mes coups ne sont peut-être pas puissants pour un homme de cet acabit, mais je suis avantagée par sa position cambrée suite à ma première attaque. Il s’écroule à quatre pattes sur l’asphalte.

— Ton père va s’occuper de ton cas ! grogne-t-il en restant recroquevillé sur lui-même.

Ses paroles me donnent des sueurs froides, mais faire machine arrière est inconcevable. Je laisse tout derrière moi. C’est terminé.

Je monte dans ma vieille Ford, qui émet un bruit strident dès que j’enclenche le moteur. Je balance mes billets sous le siège passager, où j’ai caché ce matin tout mon argent économisé sur ces deux dernières années.

Ma destination est Boston et son conservatoire. Une nouvelle vie m’attend. Une nouvelle identité. Plus rien ne me retient ici, à Memphis.

Le cœur lourd, je m’élance sur la route. Je pleure en repensant à son doux visage. Il aurait dû être avec moi pour ce périple, pour la rentrée dans les écoles de nos rêves, mais je suis seule, hélas.

Je fuis le Tennessee, des rêves et des notes de musique plein la tête, mais sans Chris.

Mon cœur saigne,

Je suis effondrée.

Tu as quitté ce monde,

Déployé tes ailes dans le ciel,

Le paradis était fait pour toi, ma petite merveille,

Quelles que soient tes croyances,

Tu restes un ange.

Un ange parti trop tôt…

Mon ange à moi,

Mais maintenant que tu n’es plus là,

Je frôle la déchéance,

Car, sans toi,

Je deviens la démence.

1. Résurrection d’une rockstar

Jayde

— Oh ! oui, Jayde, geint-elle en se cambrant sur la table.

Cette pute est à ma merci, ma proie pour ce soir. Quel que soit son degré d’alcool, elle m’appartient. Mes coups de reins s’intensifient en elle, contre ce cul bien galbé que j’aime empoigner. Ils sont violents, et chaque pénétration m’excite un peu plus. Mon désir monte en flèche, je n’ai plus aucun contrôle, encouragé par ses halètements prononcés. La cadence de mes va-et-vient s’accroît, et la débauche suinte des murs percutés par les cris de ma conquête. Les femmes, pour moi, sont juste associées au sexe. Seul mon plaisir personnel importe. Leurs corps m’intéressent. Leurs âmes ? Rien à faire. À quoi bon s’y attarder si je sais déjà ce que j’y trouverai : superficialité, perfidie, tromperie. En matière de sexe comme en musique, je suis un virtuose. La femme est comme un instrument qui produit pour unique son des gémissements.

Quand j’atteins l’extase, elle a surpassé le septième ciel. J’ai pris mon pied, et cette fille aussi canon que stupide ne se souvient même plus de son prénom en me regardant avec ses yeux de biche – pour ne pas dire bitch – qui clignent à cent à l’heure.

Cette barbipute me sourit d’un air si béat que j’aimerais la baffer pour qu’elle le ravale. N’empêche, je me sens bien après cette baise.

Rien de mieux qu’un bon coup de reins pour expédier ses problèmes au loin !

Quelqu’un frappe contre la porte de ma loge, recouverte de posters des plus grands groupes de rock de l’histoire, et me fait grogner. Je remonte la fermeture de mon pantalon et fusille du regard la prénommée Liv pour qu’elle arrête de me fixer de manière aussi appuyée. J’ai horreur qu’on me scrute avec des yeux de merlan frit, et surtout j’ai horreur qu’on me scrute tout court.

— C’était waouh ! s’exclame-t-elle comme une junkie en remettant son short si court qu’on dirait un string.

— Ouais, je sais, lâché-je avec nonchalance en allumant ma clope.

— Jayde Black, ouvre cette putain de porte ! hurle Braden, mon producteur.

Une fois Liv rhabillée, enfin si on considère comme des vêtements normaux sa tenue tout droit sortie d’un film porno, je me décide à ouvrir la porte à Braden.

Il me lance un regard haineux. Il n’en peut plus de moi et de mes conneries perpétuelles. Je donne une fessée à Liv, la poussant à quitter la pièce.

— On se retrouve après, ma belle, dis-je avec un clin d’œil, ce qui lui soutire un sourire coquin.

Braden l’observe avec mépris. Probablement par peur des représailles, Liv nous laisse sans demander son reste.

— Putain, Jayde, à quoi tu joues ? C’est risqué de faire venir tes groupies ici, et j’espère pour ton cul qu’elle n’est pas mineure, gronde-t-il en serrant les poings.

Je lui ricane au nez tout en continuant de fumer ma cigarette.

— On t’a déjà dit que tu avais plus de rides en te mettant dans cet état. Ça ne te rajeunit pas du tout.

Avec lui, je fais toujours dans la provocation.

— Tu commences sérieusement à m’énerver, Jayde.

— Non, putain, elle n’est pas mineure. Tu n’as pas vu comment elle est roulée ? Quoique, avec la génération d’aujourd’hui, faudrait se poser des questions…

Sa main empoigne subitement le col de mon T-shirt noir, la fureur irradie par tous les pores de son visage.

— Arrête de faire le malin avec moi ! Le groupe est déjà au bord du gouffre à cause de toi.

Je fronce les sourcils et lui souffle ma fumée en pleine gueule. Ce n’est pas le moment pour lui foutre une droite… peut-être après le concert.

Il me lâche et tousse en m’insultant de tous les noms.

— Ne me cherche pas, Braden. Mon groupe, c’est tout ce qu’il me reste, je ne compte pas le détruire.

— Va les rejoindre, ils t’attendent, c’est bientôt votre tour, dit-il en arrangeant les manches de sa chemise noire.

Je le jauge avec dédain, souffle fort, puis jette mon mégot au sol. Je sors de la loge pour aller vers le sas où les chanteurs se retrouvent avant d’enflammer la scène. Mes mains passent dans mes cheveux noirs complètement emmêlés après ma partie de jambes en l’air impromptue. En tout cas, ça m’a calmé avant notre apparition en public.

— Hey, Jayde !

Cody m’accueille dès qu’il me remarque alors qu’il accorde sa guitare. Ce soir, ses cheveux sont bleu électrique. Sa mèche retombe sur son front, et elle est en harmonie avec ses yeux azur foncé dignes d’un océan agité.

Même si ça lui va bien, ses coiffures ont tendance à me faire grimacer. Toutes ces teintures qu’il se fait resteront un mystère pour moi, je m’y perds dans ces artifices nichés sur son crâne. C’est mon plus vieil ami, et surtout le premier ; je l’ai rencontré à l’université.

Quoi, Jayde ? Tu as fait l’université ? Eh ouais, ma poule !

Cody est excentrique et surtout très optimiste, ce qui a le don de motiver notre groupe. Peace and love est le mantra de sa vie.

— Bah dis donc, t’as pris ton pied on dirait, se moque Dustin en tapant les baguettes de sa batterie sur la tête de Bryce, qui lui lance un regard noir digne d’un gamin de cinq ans.

Dustin vient du Texas alors que Cody, Bryce et moi sommes originaires de Boston. La première fois que je l’ai croisé, j’ai cru qu’il était né avec des baguettes à la main ; elles sont comme un prolongement naturel de son être. Il est fait pour être batteur. Avec sa carrure imposante, ses muscles et son air dur, il a le look du parfait taulard. Ses cheveux noirs hirsutes sont retenus en une courte queue-de-cheval, et une série de tatouages courent le long de ses bras. Il est doté d’une patience imperturbable et d’un côté paternel insoupçonné. Par expérience, je sais qu’il ne faut jamais jouer avec les nerfs de Dustin.

— Ouais. Vous êtes prêts ? demandé-je en frottant mes mains bizarrement moites sur mon jean noir.

— On t’attendait, lance Bryce en levant les yeux au ciel. Ça va faire plus de quatre mois qu’on n’est pas montés sur scène, ça va être chaud pour nous.

Bryce alias le nabot – comme j’aime l’appeler – est l’ami d’enfance de Cody, tous deux prenaient des cours de guitare ensemble. Il est le dernier à avoir rejoint le groupe et surtout le plus jeune. C’est un grand tatoué blond ; une de ses mèches rebelles est rose, il se l’est fait faire après avoir perdu un pari contre moi. D’ailleurs, heureusement que j’ai réussi à baiser la serveuse dans les toilettes lors de notre dernier resto, sinon j’aurais une mèche vert pistache à l’heure qu’il est.

— Dis pas ça, le corrige Cody. Si ce soir on assure, Madness reprendra du service. Faut être optimiste, les gars ! J’espère que tu l’es, Jayde ? ajoute-t-il avec un regard rassurant à mon intention.

Si ce n’était pas mon ami le plus proche, je lui aurais ri au nez, mais je me contente de hocher la tête pour apaiser les tensions. Si aujourd’hui on ne cartonne pas, ce sera la fin de notre groupe, tout dépendra de notre performance. Ma performance.

La musique, c’est tout ce qu’il me reste, je ne peux pas la perdre.

— Bon, les gars, intervient Braden en tapant des mains pour attirer notre attention.

Braden Gill est un parfait businessman qui sait ce qu’il veut et n’abandonne jamais avant d’en avoir tiré un bon prix. Je devrais remercier le destin d’avoir un producteur aussi dévoué, mais l’autorité dont il fait preuve me rebute. Je suis du genre rebelle, si vous voyez ce que je veux dire. Notre maison de disques est dirigée par plusieurs producteurs, Braden s’occupe exclusivement de nous. Il gère également notre agenda, depuis que notre précédent agent a démissionné, après mes dernières dérives. Selon lui, je ne mérite pas son investissement. Et il a sûrement raison.

Je croise les bras et m’évertue à faire semblant d’être intéressé, même s’il m’ennuie. Ses yeux marron nous sondent un par un. Des mèches de cheveux foncées retombent sur son front, et d’un mouvement de tête il les rejette sur le côté. Du haut de ses trente ans, il dégage une prestance qui en épate plus d’un, mais pas moi.

Il nous dit que nous devons nous montrer solidaires pour notre groupe, nous rappelle l’importance capitale de ce concert pour notre carrière. Si nous n’obtenions pas les suffrages du public, cela signerait la fin irrévocable de la notoriété de Madness.

— Impressionnez-les, les gars ! Dites-vous que, si on cartonne, on travaillera sur un nouvel album !

Cody, Dustin et Bryce se jettent des regards confiants, puis le premier presse sa main sur mon épaule, comme pour me communiquer son assurance.

— Mets le feu sur scène, Jayde. Tu es fait pour ça, mon frère.

Je lui souris, gardant cet espoir que ce soir ce sera un nouveau départ pour nous. J’ai entraîné mes amis dans ma déchéance. Par égoïsme, je n’ai pas songé une seule seconde aux conséquences. À la minute où j’ai dévié, la plupart des gens ont commencé à me reconnaître plus pour ça que pour mon talent. Dans un monde parfait, je pourrais leur faire oublier mes terribles mœurs, mais nous vivons dans un monde pourri par les apparences. On dit souvent qu’on est jugé d’après nos actes, mais c’est faux, on est jugé uniquement d’après nos erreurs, toutes nos réussites ne comptent pas.

Le micro en main, je le serre comme si ma vie en dépendait. Mes paupières se ferment, et j’inspire profondément. Je me sens comme un funambule prêt à marcher sur une corde raide. Si je tombe, ce sera un point de non-retour.

La plate-forme s’élève, la lumière des projecteurs se braque sur moi formant presque une armure autour de mon corps. En général, on est toujours surpris ou intimidé quand on est éclairé de manière si brute, mais ça ne m’a jamais effrayé, bien au contraire. L’ambition m’envahit, la rage de réussir se déverse dans chacune de mes cellules, je suis dans un état d’esprit de conquérant. Je me sens à ma place sur scène, c’est mon unique maison.

Les acclamations du public résonnent ; je jette un dernier coup d’œil à mes partenaires, qui hochent la tête à l’unisson. Nous sommes tous convaincus que ce ne sera pas notre dernière prestation. Cette chance, nous la saisissons.

Me voilà face aux spectateurs. Ils paraissent étonnés de me voir ici, et non en taule.

— Regardez, c’est SK !

— Jayde Black ? Waouh, si ce n’est pas une surprise, ça !

— Je le croyais derrière les barreaux, moi.

— Waouh, Singer Killer est dans la place.

Depuis que mes premières frasques ont fait la une des journaux, les fans m’ont attribué ce surnom : Singer Killer ou SK. J’ai fait les quatre cents coups, et je n’ai aucune excuse. Quand je suis shooté à la weed, je peux aller très loin, et je ne fais rien pour me cacher, je m’en branle de l’image qu’on peut avoir de moi. Je pars du principe qu’il faut différencier l’art de l’artiste, sinon les plus grandes légendes n’auraient jamais connu la gloire aujourd’hui. C’est pour ma musique qu’on me suit, et non pour le prochain policier que je vais insulter.

Mais mon implication dans un meurtre a resserré l’étau autour de moi. Meurtre que je n’ai pas commis, mais c’est tellement plus facile d’être inculpé quand on a un casier comme le mien. J’étais juste au mauvais endroit, au mauvais moment. La victime était un dealer. Il a fallu trois mois pour qu’on me lâche les basques. La police n’a trouvé aucun coupable, aucune trace de mon ADN n’a été détectée, mais personne ne me croyait.

Depuis cet incident, les activités de Madness ont été annulées. On devait faire une tournée dans tout le pays cet été, mais mon arrestation a compromis nos projets. Heureusement que mes amis sont compréhensifs et me soutiennent.

Impassible face à toutes les messes basses du public, je penche la tête, me concentre sur ce qui va suivre et prends une grande inspiration avant de plonger les yeux vers les spectateurs. Je les affronte maintenant, mais, après ce qui va se passer, ils seront tous de mon côté.

— Singer Killer est de retour, j’espère que vous êtes prêts. Parce que Madness va vous en mettre plein la vue ! m’écrié-je avec un sourire assuré tout en levant le poing.

Le silence s’installe, une tension exceptionnelle se propage dans l’assemblée. Les mauvais souvenirs de mon existence décampent, je ne pense plus à rien.

Le son de la basse de Bryce s’élève, suivi de celui de la guitare électrique de Cody, Dustin explose ses baguettes sur la batterie et j’expulse les paroles de la chanson que j’ai écrite en dehors de l’étau de ma gorge.

Bipolar.

La musique devient de plus en plus forte alors que ma voix retient l’attention de tous. Je suis en transe, c’est le seul moment où je suis connecté avec mes émotions, comme si je retrouvais mon âme et mon humanité à la ramasse.

Mon cœur tambourine fort et menace de s’extirper de ma poitrine. Ce que je chante est indéniablement une partie de moi. J’entonne le refrain, et la violence s’écoule de ma voix, je déclame mes paroles sans filtre et avec rudesse, comme si je cherchais à me convaincre que tout ce qui m’arrivait n’est qu’une sinistre mascarade. L’art est salvateur et inspire toujours des idées moins obscures que celles nichées au creux de notre esprit. J’aime faire passer des messages à travers ma musique, cet instant est une véritable catharsis pour moi, tous ceux présents le ressentent au plus profond de leur chair. Ils éprouvent la même chose que moi, je le sais, je le sens. Car nous, êtres humains, sommes liés par la même part d’ombre et de démence.

La foule est en délire. Un lien invisible me connecte au public, un lien imprégné d’émotions poignantes, un lien qui me fait revivre. Leurs acclamations enthousiastes témoignent du fait que j’ai réussi à toucher leur âme. Songer que mes mots aient pu s’infiltrer en eux, à l’instar d’une empreinte indélébile, ravive mes doux rêves d’enfant.

Une sensation de jouissance extrême m’envahit et me galvanise. Désormais, j’en suis convaincu, Madness ne tirera pas sa révérence. Pas ce soir, pas maintenant.

« L’euphorie m’étreint. La dépression m’éteint.

Un écho me divise. En mille parties.

Bipolaire à l’extrême.

Dans cet état émotionnel.

La démence sera ma fin…  »

Ma prestation terminée, j’ai le droit à une standing ovation, ce dont tout artiste rêve pour un come-back.

Je n’ai jamais cru aux secondes chances, mais aujourd’hui voir mon public m’en accorder une, avec cette effervescence unique, cette osmose, ranime mon cœur cabossé. Des frissons dévalent mon échine, et une sensation lénifiante court dans mes veines. Pour la première fois depuis longtemps, je me sens bien, je me sens moi. Le sourire aux lèvres, je me penche pour les remercier.

J’ai réussi.

— On a assuré, les mecs ! s’exclame fièrement Bryce en levant son verre de vodka avant de passer la main dans cette perruque qui semble le démanger.

Cul sec, je bois mon shot puis promène mon regard dans ce bar-restaurant où je n’avais jamais mis les pieds avant. Dream Club, quel nom bizarre pour un établissement. C’est assez grand, et un piano est au centre de la salle, une place qui a été méticuleusement calculée. Même les cadres des légendes de la musique sont accrochés de manière étudiée. Le proprio, probablement fan d’Elvis Presley vu que 50 % des photos sont de lui, doit être un maniaque, du style Monica Geller.

Juste en face de l’instrument est installée une scène à l’éclairage cosy, on est loin des projecteurs qui agressent la rétine. Je relève un peu ma casquette pour arranger mes cheveux avant de la remettre. L’envie de retirer ces putains de lunettes me prend aux tripes, mais évidemment je ne peux pas me le permettre, pour ne pas être reconnu. Je dois plutôt m’estimer heureux de ne pas porter des perruques ridicules comme Bryce, ses faux cheveux sont d’un rouge vif, et des lentilles de contact recouvrent ses yeux noisette d’une teinte gris acrylique. Tout comme moi, Dustin et Cody ont opté pour les lunettes ; le premier a mis un bonnet noir, le second une perruque brune qui nous rappelle l’époque où sa couleur de cheveux était… normale.

Un groupe monte sur scène, trois jeunes qui ne semblent pas avoir plus de dix-huit ans, ils sont sûrement plein d’ambition. Le nom Dream Club encourage probablement les artistes débutants à venir ici, pour tenter de faire leurs preuves et de se faire repérer par un producteur.

— Bonsoir à tous ! s’exclame le guitariste, la voix tremblante, sans oser regarder tous les gens présents. Nous sommes les Bloody Angels. Et voici notre chanson, Soulmate never Dies.

Les premiers coups sur la batterie s’élèvent à travers les enceintes, et le chanteur, timide au départ, semble plus à l’aise une fois qu’il s’égosille sur des paroles de chansons purement nulles à chier.

Je ne fais que dans le trash. Le style Maroon 5, je le laisse aux midinettes. Les vraies bêtes de scène sont ceux qui explosent leurs cordes vocales contre le micro, hurlant leur chaos réduit en cendres, partageant un lien immortel avec leur public. Guns N’ Roses, Nirvana ou encore Aerosmith. Ça, c’est réel.

— C’est pas mal, commente Braden en souriant tout en tapant la main sur sa cuisse, guidé par le rythme.

Je me sers un nouveau verre de vodka.

— Bof.

Après le succès de notre prestation, il nous a invités à boire un verre. Ce n’est pas que l’alcool ne m’enchante pas, mais j’aurais préféré finir dans une chambre d’hôtel, avec une nouvelle conquête.

— Ces petits ont du talent, ajoute-t-il en constatant que nous sommes tous les quatre moins emballés. Cette chanson est géniale !

— Ils sont pas mal. On dirait nous, Jayde. Tu te rappelles ? intervient Cody avec cet éternel sourire collé aux lèvres.

— Ouais, sauf qu’on avait plus de talent à cet âge, marmonné-je en sirotant ma boisson.

— Ton arrogance reste la même, enchaîne Dustin en levant les yeux au ciel.

Je les défie d’un regard sournois, puis Bryce me souffle sur la gueule, m’obligeant à fermer les paupières.

— Sale enfoiré ! craché-je.

— C’est pour te faire redescendre de ton trône, vieux, répond-il d’une voix faussement innocente.

Une teigne, ce mec.

— Bon, vos chamailleries m’exaspèrent, je vais aller faire la conversation avec des adultes matures, annonce notre producteur en se levant avant de nous laisser tous les quatre à notre table.

Il se dirige vers un homme chauve qui ressemble à Vin Diesel et surveille d’œil bienveillant les trois jeunes qui chantent sur scène.

— Il est vraiment parti se renseigner sur eux ? demande Dustin, ahuri.

— T’inquiète, avec Jayde on est l’équivalent de dix groupes pour Braden, se moque Cody.

Tous trois s’esclaffent, et je leur fais un doigt d’honneur, puis fouille dans mes poches pour trouver mon briquet ainsi que mon paquet de clopes.

— Je commande une deuxième bouteille, nous indique Cody avant de lever la main et d’interpeller une serveuse.

Mon regard se verrouille sur celle qui s’avance vers nous. Ses cheveux couleur améthyste s’arrêtent à son cou, encadrant un visage aux traits délicats, ses iris ressemblent à des saphirs, et elle a quelques piercings : des discrets parsemés au niveau de son oreille et un fin anneau sur le nez.

Sacrée bombe ! J’imagine bien empoigner ses cheveux alors qu’elle me bécote la queue.

— Vous désirez autre chose ? nous demande-t-elle d’une voix mélodieuse en mettant la main dans la poche de son pantalon serré noir accordé à son polo avec le logo du bar inscrit dessus.

Mes trois amis la fixent comme un morceau de viande, et je me retiens de rire en voyant Dustin la bouche à moitié ouverte devant la beauté rock’n’roll de la serveuse. J’allume mon briquet et enflamme ma clope coincée entre mes lèvres.

— Une autre bouteille de vodka, s’il vous plaît, lui indique poliment Cody.

— C’est non-fumeur ici, me dit-elle en fronçant les sourcils.

Je rêve ou c’est un avertissement ?

— Sinon ? lâché-je avec indolence en soufflant sans vergogne ma fumée vers elle.

— C’est le règlement, poursuit-elle sur un ton plus dur.

— Écoute, ma jolie, tu ne sais pas à qui tu as affaire, alors contente-toi de servir mon ami et barre-toi, grommelé-je, furieux face à son air hautain.

Elle écarquille des yeux stupéfaits, puis s’en va sans demander son reste. J’en profite pour mater son cul moulé dans ce pantalon, que je trouve pas mal galbé, soit dit en passant.

— Putain, Jayde, t’aurais pu arrêter de fumer au lieu de lui parler comme ça, me réprimande Dustin, visiblement déçu de mon attitude.

— Je ne reçois d’ordre de personne.

La serveuse revient vers nous avec une bouteille de vodka et nous l’ouvre sans broncher. Face aux regards noirs de mes compères, je soupire d’exaspération avant de m’adresser à cette effrontée.

— Si tu m’offres un petit strip-tease sur la piste, je veux bien arrêter de fumer, annoncé-je en levant la main pour effleurer sa cuisse.

Immédiatement, un bain de vodka se déverse sur moi, éteignant ma cigarette allumée et ravivant mon irascibilité.

— Quand je te dis d’éteindre ta clope, tu le fais et tu la fermes. Si tu veux voir une stripteaseuse, t’as qu’à aller au club de strip du coin, qui regorge de losers comme toi, tonne-t-elle avec fureur.

Elle abat violemment la bouteille de vodka sur la table, avant de s’éloigner. Je m’essuie rageusement puis aperçois les regards ahuris de mes amis.

— Je suis amoureux, les gars, déclare Bryce, les yeux pétillants.

Tous trois s’esclaffent à l’unisson, puis j’entends les rires de quelques clients, ils n’ont dû rater aucune miette du spectacle.

— Cet idiot a osé défier Iris, se moque un vieux en levant sa bière, amusé.

— Quel inconscient ! 

Je vais buter cette garce. Sans plus attendre, je me redresse et cherche du regard la dénommée Iris, mais mes amis s’interposent devant moi comme un bouclier, m’empêchant d’avancer et de causer un chaos imminent.

— Barrez-vous ! C’est entre moi et cette garce.

— Bon, on décampe, les gars, intervient Braden, le sourire jusqu’aux oreilles. Bah alors, Jayde, t’as explosé le robinet sur toi en partant aux toilettes ? 

Je ne suis pas d’humeur, cette connasse va entendre parler de moi. Alors que je vais repousser la barrière que mon groupe forme devant moi, Cody m’attrape le bras et m’observe dans le blanc des yeux.

— Jayde, arrête, c’est bon. C’est toi qui l’as cherché, elle n’a fait que riposter.

Je grogne en balayant une dernière fois le bar du regard, mais que dalle, elle s’est volatilisée. Je me dirige vers la sortie de ce foutu Dream Club.

Je ne suis pas près d’oublier son visage. Iris. Elle va regretter d’avoir croisé mon chemin.

On subit toujours les conséquences de nos actes. Elle va vite comprendre que personne ne s’en prend à Jayde Black.

2. Pianiste de nuit

Iris

La fumée s’agglomère devant mon visage, comme une poussée d’idées noires. Je pose ma clope sur la table basse à côté de moi et prends une gorgée de mon café noir. Je ne suis pas du matin, c’est la seule chose qui puisse me réveiller totalement. Mes doigts glissent sur les touches du clavier de mon synthétiseur, je tente de créer une nouvelle mélodie.

Le groupe Wolves’ Brotherhood, qui est composé de trois frères, m’a demandé de les aider à écrire une chanson d’amour. Ils ont façonné un prélude musical plutôt intéressant, mais je dois revoir certains accords.

La chanson s’appelle Waiting for You. Hier soir j’ai terminé de rédiger les paroles et, là, j’essaye de rythmer le tout. Entre deux gorgées de café, je me délecte de la nicotine qui m’apaise. Je suis devenue accro. Quand tout ira bien dans ma vie, je tenterai d’arrêter.

Enfin, je dis ça, mais on verra…

Je vis dans un petit appartement pas loin de mon école de musique, Berklee. Même si mon logement aurait pu inspirer le film Apocalypse Now, je suis heureuse d’avoir un toit au-dessus de la tête. Avec mes affaires qui traînent partout, c’est un véritable capharnaüm, mais je m’y sens bien et c’est l’essentiel.

J’habite dans un immeuble en assez bon état, ce qui me change de mon ancienne maison à Memphis, où le plafond pouvait s’effondrer sur nous à tout instant. Depuis la porte, on entre directement dans le salon. Il y a un sofa camel trouvé d’occasion, mon synthétiseur face à la porte-fenêtre, et une table basse que je déplace toujours selon mes besoins. Cet espace est jouxté à une cuisine minuscule et à un petit couloir, qui permet d’accéder à une salle de bains, puis à ma chambre.

Il est 7 heures du matin, et ça fait deux heures maintenant que je travaille sur ce morceau mélancolique. J’espère qu’il plaira à Dexter, le batteur et leader du groupe.

Je range rapidement mes affaires, puis m’habille pour me rendre au cours. Je suis en troisième année de licence de composition musicale. Jouer de la musique au piano est ma passion, mais ce que je préfère surtout c’est la créer. Avant de vivre ici, j’étais privée d’extérioriser ma créativité ; à présent, pas un jour ne s’écoule sans que mon inspiration ne s’extirpe de mon âme d’artiste. Je la laisse vivre en moi, sans qu’elle soit perturbée.

Mes mains flirtent avec les touches du clavier comme si c’était leur mission sur terre. Je suis douée pour le piano, et mon unique but est d’atteindre la perfection. L’ironie dans toute cette histoire, c’est que je n’en ai jamais eu chez moi. C’est à mes onze ans que tout a commencé, dans la salle de musique du collège. Mes doigts ont effleuré les touches et bam ! ça a été un électrochoc, un véritable coup de foudre. Pour la première fois j’avais quelque chose rien que pour moi. Quelque chose que je ne partagerais avec personne.

On n’avait pas les moyens d’avoir de piano à la maison, et demander à mon père ne serait-ce qu’un clavier aurait été un affront à sa personne. Alors ma professeure de musique, Mme Lopez, m’a donné des cours gratuits pendant une heure tous les jours après les cours, jusqu’à la fin du secondaire.

Tu as un don, Iris, ne laisse personne te l’enlever.

La musique me maintient en vie. C’est la seule chose qui puisse combler les trous béants des crevasses de mon cœur meurtri. Je suis vide, mais les notes de musique nourrissent mon âme avec cette passion infinie.

Être ici à Boston m’a délivrée des merdes que j’ai vécues à Memphis. Cela fait trois ans que je n’y ai plus mis les pieds, et jamais je n’y retournerai. Ma place n’a jamais été là-bas, et j’ose espérer que j’ai le droit d’avoir une place ici.

Ce conservatoire regorge de personnes aussi différentes les unes que les autres, mais, dès que j’en franchis le portail, tout le monde me fixe. Il y a toujours une sorte d’outsider à l’université, et devinez qui a ce rôle ? Moi, évidemment. Avec mes cheveux améthyste, mes tatouages plus que voyants et mes piercings, les filles à papa de cette école me haïssent. Heureusement que leurs opinions à mon sujet me sont aussi utiles que la bite du pape. Je ne suis pas la seule à avoir un style excentrique, mais disons que la différence n’est jamais bien vue…

J’ai cours d’histoire de la musique, et l’après-midi un séminaire de composition musicale avec un professeur que j’adore, M. Cooper, un réel virtuose du jazz.

— Salut, Iris, m’interpelle Ethan, un gars de ma section que je connais à peine.

Blond aux prunelles vertes avec des oreilles anormalement décollées, il fixe avec insistance mon décolleté, où se niche un tatouage entre mes seins. Un serpent enroulé autour du sceptre du diable.

— Hé, Ducon, mes yeux sont plus haut, persiflé-je, les bras croisés, ce qui fait remonter ma poitrine de manière aguicheuse.

— J… je… Y a une fête ce soir… j’espère t’y voir, dit-il en se frottant la nuque.

— Non, je ne viendrai pas, le blondinet.

Je le laisse en plan, mes Dr. Martens foulent le sol en marbre de l’établissement pour atteindre mon amphithéâtre. Les fêtes estudiantines, très peu pour moi, et puis je travaille au Dream Club ce soir. D’ailleurs, mes partitions pour les Wolves’ Brotherhood sont dans mon petit sac à dos, et j’ai hâte de les écouter chanter mes œuvres, tout à l’heure.

— Hé, Iris, ça t’arrive de t’habiller par ce froid ?

Cassie Donovan. Sa voix me donne la gerbe, elle est pire que le fracas d’assiettes sur le sol. Elle m’horripile, elle est comme un choléra ambulant dont on ne trouverait pas le remède, malheureusement.

Je me retourne vers elle, arborant le plus faux de mes sourires. Mes tenues ont toujours posé problème à cette fille, qui ne s’habille qu’en Gucci. Elles seraient vulgaires d’après elle. Au fil du temps, j’ai remarqué qu’on catégorisait énormément les femmes par rapport à leur style vestimentaire. Plus tu dévoiles ta chair, plus tu es mal vu. Et si on te harcèle dans la rue à cause d’une robe courte ? Bah, c’est ta faute, bien sûr…

— Et toi, Cassie ? Toujours la peau orange ?

Ma pique la fait se rembrunir. Fièrement, je lui tourne le dos et me dirige vers ma place fétiche de cet amphi. Dans le coin et seule. Une vraie louve solitaire… ou plutôt un serpent solitaire qui sort ses crocs gorgés de venin dès qu’on l’approche un peu trop.

Cracher mon venin ? Ma passion.

À la fin de la journée, je monte dans ma vieille Ford pour aller directement au Dream Club. J’y travaille depuis presque trois ans. Lenny, le gérant, m’a tout de suite adoptée, et on peut dire que c’est mon seul ami dans cette ville.

À plus de quarante ans, c’est un réel passionné de musique. C’est pourquoi créer une scène où des jeunes peuvent jouer devant un public était une évidence pour lui. J’ai proposé mes services en tant que compositrice pour certains groupes. Le bouche-à-oreille a marché, tous ceux qui se produisent au Dream Club veulent que je leur écrive quelques titres, bien sûr contre rémunération. Quoi de mieux que gagner du fric en faisant quelque chose que nous aimons ? Cela m’aide à arrondir mes fins de mois et à payer mon école, car ma bourse ne couvre pas tous les frais.

Lenny Payne mesure un mètre quatre-vingt-dix, il me dépasse d’une bonne tête. Malgré sa barbe hirsute, il est chauve, aucun poil sur le caillou, d’ailleurs il m’arrive de l’appeler comme ça pour l’embêter parfois. Derrière ses yeux noirs perçants très intimidants se cache un homme au grand cœur. De tous ceux qui ont croisé ma route, je pense que c’est celui qui a le plus de respect envers les femmes. Avec lui, je me sens en sécurité. Son épouse a beaucoup de chance. Leur soutien m’a été précieux pour m’intégrer ici.

— Salut, ma fleur, lance-t-il dans un sourire dès que je franchis la porte d’entrée.

Ugh, qu’il arrête ça.

Mon prénom est une blague sinistrement ironique, surtout quand on connaît mon deuxième prénom…

Il n’est que 17 heures, et l’ambiance est très agréable grâce aux habitués qui se marrent entre eux.

— Coucou, Racaillou1 !

Il roule des yeux ennuyés, puis s’approche de moi avant de me faire la bise. Je salue de la main ses amis, et ils me sourient tous poliment.

— Iris, je reste épaté par la façon dont tu as remis ce con à sa place. Franchement chapeau, ma jolie ! me félicite Hervey, amusé, en levant sa bière pour trinquer.

Je croise les bras.

— Il le méritait, c’est un enfoiré qui se prend pour je ne sais quoi.

Quand je repense à la manière dont cet imbécile a osé s’adresser à moi, je suis à deux doigts de péter un câble. Il a eu du bol que je ne fracasse pas la bouteille sur son crâne, ce n’est pas passé loin.

Il a utilisé tous les termes que j’exècre : « Si tu m’offres un petit strip-tease…  » Quelle enflure ! Je suis sûre que c’est le genre de type qui vit aux crochets de son papa chéri et qui n’accomplit rien dans sa vie. J’espère qu’il ne remettra plus les pieds ici, même si, en vérité, je ne suis pas certaine de le reconnaître. J’étais tellement énervée que, bien que je sache qu’il portait des lunettes, je n’ai pas vraiment mémorisé les traits de son visage.

— Dexter est dans les coulisses derrière, il patiente pour le morceau que tu lui as concocté, m’informe Lenny.

J’opine du chef et m’y dirige. Dexter est là sans ses frères. Dès qu’il me remarque, un sourire étire ses lèvres, et il frotte sa barbe de trois jours.

— Tu m’attends depuis longtemps ? demandé-je en cherchant dans mon sac mes partitions.

— Non, du tout. Mes frères ne vont pas tarder à arriver. Ils essayent d’inviter un max de personnes à venir nous voir.

Il examine les feuilles que je lui tends, puis m’offre un sourire radieux.

— C’est magnifique, Iris !

— Je t’en prie. Je suis heureuse que tu aimes.

— T’es la meilleure compositrice ! Pourquoi tu ne chanterais pas avec nous ? Je serais honoré.

— C’est très gentil, Dexter, dis-je, touchée, en posant la main sur mon cœur. Mais je ne chante pas… Du moins, je n’aime pas trop ça, sauf si j’y suis vraiment obligée, et puis c’est votre groupe !

— Je comprends, t’inquiète. Si je signe avec une maison de disques, tu es la première que je contacte pour travailler avec moi, dit-il avec reconnaissance.

Ravie, je lui adresse un autre sourire sincère, puis je décide de le laisser se préparer. Je me dirige vers les vestiaires pour me changer. Contrairement aux autres filles, je ne porte pas la jupe noire de l’uniforme, j’enfile un pantalon. Je n’ai pas envie de révéler mes jambes aux yeux de tous. Plus comme avant.

Comme Dexter l’espérait, beaucoup de personnes sont venues au Dream Club, curieuses d’écouter ce groupe qui débute. Tous trois ont beaucoup de potentiel et de très belles voix qui s’accordent dans une harmonie parfaite.

Ce soir, je travaille derrière le bar. Hervey, un habitué, me raconte les péripéties de son petit-fils de cinq ans, doté d’une grande imagination : celui-ci se déguise avec les vêtements de son père et fait des défilés de mode dans le salon, se croyant chez Vogue. Ces anecdotes me font doucement rire, mais exhument aussi de vieux souvenirs qui répandent une gêne sous mon épiderme. Cet enfant me rappelle mon petit frère au même âge.

— Bonsoir ! s’exclame un homme en me sortant de mes songes.

Je m’excuse auprès de Hervey afin de prendre la commande de ce client qui vient depuis plusieurs jours.

— Un whisky, s’il vous plaît, demande-t-il poliment.

De derrière le comptoir, j’aime bien imaginer la vie de ceux qui viennent boire un verre. Sont-ils là pour se détendre ? Oublier une dure journée ?

Cet homme semble être quelqu’un de confiant, avec cette lueur de détermination au fond de ses yeux marron. Tandis que je le sers, son regard demeure verrouillé sur moi, exactement comme toutes les autres fois. Alors que je m’apprête à le sermonner pour qu’il arrête, il me dit :

— C’est vous qui vous cachez derrière ces belles paroles, n’est-ce pas ?

Il pointe du doigt la scène où les Wolves’ Brotherhood chantent encore.

Confuse, je fronce les sourcils.

— Qui vous l’a dit ?

— Votre patron, il est très fier de vous. Cela fait un moment que je viens ici pour entendre ce que vous écrivez. Je sais reconnaître le talent à l’état brut, et hier soir, quand je vous ai vue jouer du piano, j’étais décidé à vous aborder.

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Cette œuvre est une œuvre de fiction. Les noms propres, les personnages, les lieux, les intrigues, sont soit le fruit de l’imagination de l’auteur, soit utilisés dans le cadre d’une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes réelles, vivantes ou décédées, des entreprises, des événements ou des lieux, serait une pure coïncidence.

Notes

1. Racaillou est un Pokémon chauve. (NdA)